RUNAS DE LAS BRUJAS.

Repentinamente la noche se ha vuelto extraña,
el monte se ha envuelto en frío
extraños gritos, raros sonidos,
una lechuza lanza su chillido,
anuncia un cara o cruz a la suerte,
un leve y extraño destello,
luces desde el poniente...

Y los perros... enloqueciendo
van buscando lo que ha nacido del infierno,
olfateando lo podrido, siguen tras de una sombra, que se vuelve de repente,
haciendo trastabillar  al mas valiente,
un golpe mudo, seco,
un chasquido al aire de dientes...

Misterios que trae la noche,
desde las cosas prohibidas,
curiosidad infantil,
Zupay negro ancestral,
reducto de los preceptos,
miedos antiguos de los viejos,
encerrados en los cuentos,
cargan con un temor secreto,
un indicio a descifrar...

Runas, plumas, estrellas dibujadas,
piedras dispersas de color rosado,
cavernas con viejas huellas,
socavando la paz en las noches,
de los ciegos simples mortales.

No saludes a los extraños,
no dibujes en la roca de los cerros,
no camines entrada la noche,
no te acerques si te llaman
los sonidos de la cueva,
no salgas los viernes de luna llena,
no vayas a la salamanca!
arroja agua y sal a tus espaldas,
si has juntado esas piedras...

PLEGARIA AL SAN VIERNES...

Santo viernes que estas en los sueños,
de los cansados días del hombre,
venga  a nosotros tu tiempo
que hace a su voluntad
trayendo a la tierra por un día el cielo,
que el pan nuestro de cada día
se convierta hoy en alegría,
perdona hoy nuestros excesos
de amor, de comida, y de bebida,
déjanos por hoy ignorar a quienes nos ofenden,
y caer rendidos en la tentación,
líbranos del lunes, de la resaca de los sábados, de la modorra del domingo...
Amen... (sin acento)

LA PEREGRINA...

Había guardado un secreto
en cada una de sus lágrimas,
esperaba paciente algún día,
buscaba en la eterna lejanía
mirando a través de los años,
sueños, vida, recuerdos, sentimientos en  letargo,
de esos que lleva a veces enquistado dentro la muerte,
de una infancia allí enterrada,
con algunas deudas pendientes...

Llevaba consigo en sus ojos
el verdeazul del olivo,
la rojiza sangre del vino,
rosada piel de sus vides,
dejando entre paréntesis
y con puntos suspensivos,
parte de su bella historia,
que devolvió de su memoria
el brillo que había perdido
como la nieve en los cerros
entre las nubes del olvido...

En su genética aria ella carga
cual nuez, cierta dureza
dentro de una cáscara de madera,
que no deja traslucir lo que siente,
pero no lo  esconden sus ojos,
si bien se riega la simiente,
florece y da dulces frutos,
aunque se labre en árido suelo...

Y de nuevo esos recuerdos
corrieron como el agua en las acequias,
entre destellos y brillos
arrastrando de la infancia,  sonrisas y penas viejas,
regando con cada historia hasta brotar de nuevo verdes,
de vuelta traen desde los años agua con forma de lágrima...

Volver...
Volver a ser desde la tierra
ya no tan lejana,
desde el barro entre alamedas,
enredándose van los espíritus
entre las ramas de las vides,
llenando de dulces recuerdos
uva a uva con la savia de los viejos...
Volver a nacer de nuevo
en la tierra colorada
con las lluvias de febrero...

EN NOMBRE DEL AMOR...

He hecho tantas cosas idiotas en nombre del amor,
que lo que menos me preocupa
es nombrarlo en un poema,
me han llamado loco, tonto, mentiroso,
hasta me han dicho
que soy un idealista perdido,
un descarado, un atrevido del sinsentido,
incluso que solo lo nombro para hacerme notar,
un egolatra buscando admiración,
pero... lo cierto,  es que para mí, es un signo de pregunta,
un verdadero acertijo...
y en un ritual cotidiano intento nombrarlo,
buscar nuevos sentidos, nuevos significados,
llegar a su raíz y a todas sus respuestas...
que no tengo, aunque tenga amor en muchas de sus formas...
Tal vez esto sea una botella, "mi botella al mar" 
para que otro la tome y la llene de respuestas...
No sé porque, no sé cual es la razón,
y no logro desenmarañar nada, o todo y giro perdido y sin razón a veces,
camino en círculos, o quizás "en corazones" y, a corazonadas, digo, siento, y escribo...

DE NOCHES LARGAS...

   Qué horas serán? Pregunta mi padre, que ha dormido casi toda la noche...
   -Las cinco y veintisiete, respondo tratando de encajar mi voz en mi pensamiento entre sueños,
   -Que bien, ya casi paso la noche...
   Cuando el desafío consiste en sobrevivir, cada minuto vale oro, eso me lleva a pensar que los minutos entonces deben ser bien vividos, una noche se transforma en una cima a conquistar, un milagro del cual un amanecer es un nuevo nacimiento cotidiano... 
   Valoraremos lo suficiente cada noche que vivimos?
   El tesoro del día venidero?
   El atardecer que persiste por siglos intentando pintar y pintar el cielo para nuestra sorpresa?
   Hace un tiempo alguien dijo, me di cuenta de que "había vivido anestesiado"
y si la anestesia de la vida nos duerme y no logramos preguntarnos si ya es hora de amanecer de esa noche? deberíamos asustarnos? 
   Al menos supongo deberíamos replantearnos algo...
   El tiempo nos mide, pero, escucho entredormido a mi padre que pregunta la hora en el ocaso de la vida, y no ha hecho mas que agitarme, samarrearme, y despabilarme del todo en esta mañana...
   Todo me grita
   Quiero vivir!!

NATURALEZA DE LAS MOSCAS.

Nunca quise su tesoro,
o su pesado becerro de oro,
ni cargarla yo de culpa
y pecado original,
ni quedarme con su vientre hacedor de los milagros...
Si lo que no podía tener de mi
lo tenía de ella a mi lado.

Jamás intenté siquiera
robar su extraña belleza,
aunque la regalara en portadas,
o fuera de la real realeza,
No me quedé yo con sus alas,
nuevas, sucias o ajadas,
por mas que nunca quiso volar.

No, no nos quedamos el uno con el otro,
no correspondía hacerlo
si no salvar nuestras propias diferencias,
que nos hicieron iguales y distintos,
y volvernos la misma esencia,
la mítica y antigua esfera.

Si al final no valemos mas que una mosca,
la que tarde o temprano se queda,
con nuestras podridas sobras,
por que tentar a la suerte?
y querer mas de la cuenta,
desear la vida de otro
y también la vida eterna,
sin siquiera saber que hacer con ella
en una tarde de tormenta...

TELEPATÍA DE LAS COSAS...

Tengo que decirlo...
en este preciso momento, me he dado cuenta,
lo he notado...
todo me "habla"  todo me habla! Todo me lo cuenta,
Me lo dice el olivo bajo la lluvia,
la lluvia con sol y con viento
y el arcoiris que es su invento,
los duendes y el  tesoro que ocultan,
del ambicioso hombre y su oro,
que brilla, como gemas como los dulces granos de granadas, que me he sentado a comer,
las granadas aquellas que traen
de nuevo mi infancia
robadas al vecino en las siestas de verano,
el verano de los dulces y los higos...
Ay Dios... Todo me habla y me dictan al oído las palabras,
en poema, en canción, con o sin rima, como hormigas que caminan en la lluvia, la misma lluvia que moja ahora los olivos,
las granadas y granos como gotas de rocío...

En mi cabeza todo me habla...

PEQUEÑOS JUEGOS...

Esta mañana ha sido extraña,
me encontré con esto en mi patio,
y enseguida me dió por jugar,
lo tome por cada uno de sus bordes,
y lo arrojaba muy lejos al monte,
salía a buscarlo corriendo,
y entre los dientes filosos
de entre las espinas de un cardo,
hasta mi patio lo volvía a traer.

Lo estiré, lo doblé, lo anudé,
lo hice un rojo amasijo,
sin lograr cambiarle la forma,
lo hundí en el fondo del río,
y una pesada piedra al ver que no se hundía,
encima yo le tiré,
curiosamente lleno de barro,
volvió a salir así como si nada flotando.

De nuevo lo tengo en mis manos,
y pruebo con la punta filosa de un palo,
clavándolo por su costado,
ciriosidad me ha dado al hacerlo,
unas luces le he hecho brotar,
entonces insisto e insisto
lo escarbo por todos lados
al final dejó de brillar...

No logra entender esto mi cabeza de niño,
solo sentí curiosidad...
como si fuera un pájaro o un sapo,
Me ha gritado Dios muy enojado,
Pequeño ángel demonio!
deja ya de jugar con esa alma!
Y en el rojo fuego la he vuelto a dejar...

PERFECTO.

Soy un círculo, perfecto,
con sus leves curvas armoniosas,
con días de tridimensionalidad exquisita,
expuesta en un sólido cuerpo esférico...
Soy exáctamente curvado
al punto máximo flexible,
Sinuoso campo llano y suave
dentro de mi gran circunferencia,
Euclideo deseo bien logrado
linea espléndida cerrada...

En un mundo de paralelogramos de ángulos exactos...

SOBRE EL AMOR...

Sobre este amor él decretó,
todas sus faltas y deseos
al punto absurdo e incierto 
del que su mágica fenomenista
convirtió  goce en placentero
de tanto desear y esperar...

Buscaba el círculo perfecto
y lo partió en dos por el centro,
se lanzó en  imposible  vuelo
inventando sus propios cielos
buscando ser uno de nuevo
y no aquel pedazo inconcluso
devenido en medio ser...

En busca de un mundo propio
y en quien descansar sus alas
encontro a su media mitad
convirtiendo placer en ganas
enamoramiento en amor
logrando una amalgama
entre alma cuerpo y corazón...

En un vuelo que creyó eterno
de dos almas en espejo
y un cuerpo único verdadero
convirtieron sus dos cuerpos
tras una larga noche de febrero
en un nuevo inconcluso deseo...

GLOSARIO BÁSICO PERSONAL.

La vida se baraja de a pares...
pero cuando te digo sol,
ese astro individual, "impar"
esa palabra masculina y luminosa, y llena de símbolos,
fabricado por astrales ancestros,
no te digo hombre si no humano, el único, el que brilla...

Cuando te bajo la luna en un poema,
no digo "mujer" ni femme fatal o salvaje, ni bruja, ni magia...
Tampoco satélite que gira loco, no,
digo luna y digo reflejo túyo en mí, mío en ti...
protección atemporal, marea que me agita, digo humano que siente en el otro...

Cuando de repente miro el cielo,
que no cabe en las manos o los sentidos,
digo "Dios" pero no mi Dios ni tu Dios, ni el que obra los milagros,
digo superior, digo arriba, techo,
protección infinita, digo humano
que cambia, sin límites...

Cuando te digo mar, río, vertintente, arroyo, lago, laguna,
digo remanso que nutre,
calma transparente, líquido madre,
digo vida, digo lava, digo nace...
Como una semilla...

Cuando reflejo oscuridad, no hablo de la luna, ni del sol o las estrellas,
oscuridad no tiene color, solo goce, solo es propiedad de la muerte... Y para no nombrarla,
y para no llamar mis miedos, mi propia oscuridad, no la nombro...

Pero si te digo alma es eso en si mismo... Lo que trato de descubrir, lo que trato de entender,
lo que tocaré cuando lo digo...
Ahora que lo sabes, que sabes mi secreto,
quizás logres también quedarte
con un poco de la mía aunque
no sepas como nombrarlo...

DEMASIADO SILENCIO...

Quizás no lo hayas notado,
son las tres de la mañana,
y un coro de grillos es lo único que suena,
pero, mientras la vida transcurre,
estamos atrapados en medio de una batalla...
No se escuchan  explosiones, ni  gritos,  o el golpe de las balas,
no, no esperes luces u horizontes con destellos de colores...
Estamos en proceso de una guerra letal que va matando despacio, y suena muda.
Y en este silencio interior el que no pueden opacar los ruidos de la vida, de la tremenda estupidez del ser humano,
hay dos ángeles con sus dedos huesudos y largos, uno toca con su mano izquierda la tierra y nace la vida,
el otro, toca con su mano derecha y todo muere esteril y se seca con un roce...
Mientras, los hombres percibimos en sueños este temblor, la vibración del mundo, como suena la tierra horadada, muriendo...
Estamos en medio de una batalla silenciosa y es tiempo ya de volver a escuchar con atención a nuestros ancestros, formar filas, tomar partido, encendernos uno a uno hasta ser un incendio...
Escucha... los grillos ya suenan como un tamboril de carga...
Nos vamos encontrando, Bienvenidos a la última batalla del hombre por sobrevivir al hombre!
Esto es un llamado!
Estás  preparado?
Estás atento?

DE BAJO LA TIERRA.

No me creo aunque mi cáscara reluzca,
el mas brillante de los bichos
que habitan  bajotierra en este monte,
pero sé, que hay algo cierto en las entrañas
de las cosas que vuelven al misterio de la vida,
me lo contaron los restos blancos de los huesos secos de algún muerto.

Llevo dentro de mí, de este cuerpo duro y marrón de caóba,
la premonición protectora de los sabios,
en un cofre sin lugar y con memoria,
como escudo de quitina hecho recuerdos,
avanzo lento como las momias
restos de las horas en el tiempo.

Traigo mi voz marrón de limo y frondas ancestrales,
lo que arrastran las almas que no lograron habitar los cielos,
pregoneros de ánimas,
morada de suerte protección y vidas ya pasadas,
camino oculto de los ancestros.

EL ÚLTIMO DE LA JAURÍA.

Ambos cargamos con eso,
los últimos en roer del hueso,
de ser los mas chicos de la camada,
los no esperados, llenos de mañas aprendidas,
y llevar como quien no quiere la cosa el peso,
de los triunfos y  pecados de quienes nos anteceden.
Llevamos esa extraña carga,
de evitar siempre la derrota y tratar de superar los logros.
Y la verdad es que nunca seremos como como nadie o como ellos,
solo ser nosotros mismos,
siempre los mas perros,
siempre al borde del abismo,
tratando de saltar mas alto de llegar mas lejos,
los que cumplen el mandato,
los que cargan con la firma,
Los últimos de la jauría...

BICHOS DE LOS SIN SUERTE.

Aquí todo puede suceder
ver al maligno silbando
con mandinga
y los siete diablos
jugando en la ruleta de tu suerte
a ver quién se queda
con las balas o tus pocos dientes.

Un amuleto o un disparo
y la muerte que va en pañales
empardando tus viejos naipes
pisando suave y de taquito
a los bichos de tu suerte
que ya no te sirven de nada
muertos en tu propia nariz.

Aquí todo va pintando lindo
como esas raras melodías
que giran en un disco rayado
mas de cien mil veces
y se van diluyendo tus sueños
machacados y podridos
te van doliendo despacito.

Vendiéndole el alma
marcando las cartas
poniendo las trabas
largándole los perros
a la mezquina suerte
dejándola ser...

Quién tiene el secreto de todos los trucos
designios antiguos de tontos mandatos
destino del torpe
piquete de ojos a todos los diablos
que tienen los nudos del viejo Pilatos.

Aquí o allá todo puede suceder
los malditos no tienen patria
ni mesa en que comer
ni el paño verde donde deslizar la trampa
a aquel que siempre la supo jugar
con buenas mentiras lápiz o papel.

Siempre estará ahí el ángel de la poca suerte
rodeado de insectos larvas o gusanos
llevándose de la mano a algún inocente
y la muerte que se ríe siempre convencida
de que hoy te tocó a ti.

Vendiéndole el alma
marcando las cartas
poniendo las trabas
largándole los perros
a la mezquina suerte
dejándola ser...

MENSAJE ETERNO.

No he podido superar su magia
escapar de este raro hechizo azul
de la belleza hipnótica y fugaz
de la calma que trae consigo y provoca
con el latido de su agitado corazón...

He quedado parado aquí en la espera
del color que hoy le robará al cielo
arcoíris cargado de eternos sueños
escondidos tras el velo del tiempo
alma de nectar que da a otras almas su voz...

Me ha tomado casi por sorpesa
su visita vespertina inesperada
con sus pequeños ojos negros
que miran a través de miles de años
los infinitos y oscuros senderos...

Se ha posado en una rama cercana
ambos esperamos del otro algo
quizás un intercambio un trueque
yo le canto y cuento mi secreto
el colibrí  lo llevará lejos con vos...

Amanece en la ciudad.

Los misterios de las urbes,
laten al paso de los ciudadanos, transeúntes aveces presurosos,
otras lentos, como mirando
a la nada del tiempo.
Las madrugadas se desenvuelven
entre maquillaje gastado
y el nuevo bien logrado
como para engañar al mismo diablo,
llevan el ímpetu del que deshoja la margarita del sol de la mañana,
se juegan la suerte en la ruleta rusa del tráfico y el punga...
Limpia un barrendero borrando las pruebas
del secreto de la noche,
del crimen del linyera,
del desparpajo del curda,
del pecado del animal print...
El reloj se deshace,
sacude los malos presagios,
al golpe de llanta y calor estival
el asfalto se vuelve una trampa para los distraidos de auricular y lentes oscuros...
Bares, canillitas, kiosqueras
le hacen gancho al empleado
al estudiante universitario,
que se pegan como un chicle
a las noticias del diario
a algún escote embustero,
que no es noticia...
Transitan por el reflejo de los ojos
imágenes en cámara rápida,
de la vida con olor a cloaca y praliné,
y buscan refugio en alguna vidriera los deseos imposibles del pobre...
No, no encuentro ángeles escondidos por acá,
ni mariposas, ni milagros sorpresa,
debajo de una chapita de gaseosa...
Bienvenidos al lugar donde todo vale nada,
donde la ley de la selva no tiene verdes esperanza,
y la velocidad nunca será suficiente para alcanzar algun sueño...
donde lo mas cercano al cielo son las antenas de las torres que no comunican siquiera con Dios...
Bienvenidos a este puto infierno,
pasen y miren...

BIOPODER VII LO INSIGNIFICANTE.

Dale hablemos de  mosquitos,
y su vida inútil en la tierra,
de su tonto zumbido y su andar descontrolado,
de las ronchas que dejan a su paso, mejor dicho a su vuelo,
de su hambre despiadado y desmedido.
(menos para el sapo que cuando lo ve no logra disimular su baba aún estando en el agua)

El mosquito ese minúsculo insectito, invisible, fugaz, paciente...
Maldito...
(menos para la araña que hizo de su tiempo y maña una trampa envuelta en telaraña)

Viene con su pequeño... Pico?
Qué es eso?
No tiene boca, siquiera dientes, o un aguijón potente!
No produce miedo tampoco, ni ofensa, ni acto descarado, solo procrea y se alimenta.

Hablemos de "eso"
De todas las causas molestas, las asambleas sin destino,
de los raros, de los muertos,
de las tildes, de las ofertas,
de los fachos, los engreídos,
de las diferencias, de los tabúes.
de los que arrasan el monte,
de las tetas libres al viento,
del hambre de los pobres,
de los capitales de uno solo,

De los "sinsentidos"

El mosquito puede ser insignificante...
pero ha logrado tu atención
de tu calma se ha hecho dueño,
Él lo ha logrado, te ha quitado el sueño...

FANTASÍAS DE UN FANTASMA.

   Vivo en un páramo, y aunque mi techo sea de chapa, se encarga cuando llueve, de darle un toque sofisticado y nostálgico a la siesta con su golpeteo y sus goteras.  
   También tiene el encanto en los días soleados, de transformarse en una suerte de difusor de calor, cosas simples de la física vio... Igual está tan rodeado de sombras que no sucede a menudo, sobre él un molle dulce ha ampliado sus ramas, de vez en cuando deja caer sus hojas tapando los desagües que comienzan a derramarse entre las paredes de piedra creando una especie de litoral fluvial en medio del comedor, esquivando sillas y buscando serpenteante de nuevo su cauce.
   Vivo, como vivió en medio de la selva y los animales salvajes, por ejemplo, Horacio Quiroga, (eso me imagino en mi película mental aquí solo hay mariposas y otros bichos) y como para darme ese aire importante, me he dejado crecer la barba y he comprado un sombrero como el de Walt Whitman, a veces logro confundir al espejo y a los turistas...
   He dejado sobre la mesa un perfume un reloj y los lentes negros en compose, mi pc moderna que contrasta con una Olivetti y un ventilador andando sin fin como si la  historia  estuviera aún escribiéndose a medias.
   También hay dos perros masticándolo todo...
    Un par de lámparas antiguas confunden estilos, decorativamente colgadas de las cabreadas, y un par de hornallas calientan la pava para un mate a deshorario dando una bienvenida, como invitando a, "Vení y sentate que vamos a conversar"
   He comenzado a prescindir de lujos, si esta todo limpio y ordenado es suficiente, así que les pido a las lauchas que no ensucien ni desordenen y que no pueden entrar mas de dos a la vez, si no nos estorbamos seremos felices...
   También hay telarañas, creando atrapasueños en todos los rincones, sueños y mosquitos del tamaño de avispas...
   A veces extraño mi moto y el olor a nafta inundándolo todo, esperando para salir a la ruta, no he logrado eliminar la dependencia de vehículos, y odio los colectivos en días de calor, y aunque de vez en cuando viajo, también me invento lugares ignotos en el patio, pequeños paraisos, una hamaca traída de Brasil o una reposera, unos tablones viejos de mesa con una damajuana antigua me recuerdan esas peliculas románticas en una villa del mediterraneo, en Grecia o en Méjico, senderos selváticos llenos de espinas, una playa de mentira...
   Y están los libros apilados, por qué? No lo sé, si no los leo, muy de vez en cuando en vacaciones los saco a pasear sobre los muebles, las mesas de luz, las mesas se llenan de ellos, y tierra, me pregunto por Benedetti, por Amado Nervo o Rubén Darío y los siento a conversar con Zitarrosa o Facundo Cabral, les pregunto que opinan de esto y de lo otro, del alma, del amor, las mujeres, y la vida... Nunca me contestan y solo me invitan a que siga escribiendo y lo averigüe por mi cuenta.
   Agarro la guitarra que siempre está esperando junto a un vaso de vino y otra vez me voy por ahí de pies a cabeza y otra vez sueño que soy el cantor que no soy, el de los escenarios llenos de silencios.
    Y tengo una mesita de noventa por noventa que me regaló mi viejo, parecen esas de los bares de patas altas y tapas brillantes donde cabe la vida, donde poder sentar a un personaje y sacarle toda la información a cambio de un trago de grappa o de cerveza negra, ahi hemos reído y llorado yo y mis fantasmas, ahí hemos discutido a ver quién se queda con mi alma, mis lágrimas, o mis sonrisas. Siempre he sido un buen mentiroso y he sabido ganar al truco, cantando falta envido con veintiocho.
   No lo sé... quizás algún día alguien con la suficiente percepción y sensibilidad entienda porque sigue aquí habitando estas ruinas entre los papeles mojados, mi fantasma...

  

OQUEDAD DEL PRELUDIO...

Has escuchado a las palomas?
Hay dos momentos en especial
diez de la mañana
y seis de la tarde
Quizás sea por la luz del sol...
después de la siesta y de la aurora
en que aún no calienta y ya no arde
se siente aburrido como que late como que lloran...

Has escuchado el eco de las horas?
Es... como una tormenta que se aleja
como un trueno en la distancia
recorriendo calmo el valle
un disparo lejano a mansalva
O un automovil que raudo pasa
y se va y se aleja...

Has escuchado el sinfín de bichos que aturden?
y se unen en un concierto
es como un espiral hecho sonido
como un disco rayado cíclico
un deja vú que suena y suena repetitivo...

Has notado un bajón después de la euforia?
la resaca de una borrachera
el estupor de los cementerios
o el final en silencio
tras una larga carcajada
tentadora y desbordada...

Lo has notado?
El vacío de los aeropuertos?
que aún llenos de gente
de mil músicas y ruidos
de valijas que van que vienen
que giran y chocan
Se siente hueco y solitario
tras cada avión que ha partido...

Lo has sentido?
Si lo has sentido
Si lo has vivido
Si aún te duele ese vacío
Esa oquedad se llama lunes
y es la resaca de lo que sientes
tras la zozobra del domingo...

RAZÓN DE LA TARDE...

Nada es casual de eso te hablo,
ni el brillo propio de las hojas,
ni el color especial de una nube de sangre y plata...

Es como ese loco que pasa cantando en inglés cada día,
sin permiso sin aviso ni excusa,
simplemente va cantando.

Hay un motivo para la hoja?
Para la nube?
O el loco?
Es la propia naturaleza...

De eso te hablo...
Entra un escarabajo corriendo
lo saco y vuelve a entrar
y así mil veces, nada es casual
alguien tiene que haber puesto
una puerta en su camino.

El carpintero,
el albañil,
el cerrajero,
el que dejó abierta la puerta,
el que no la cerró,
el que no dio el pisotón,
y por último el escarabajo,
nada es casual...

Quién dice que debe brillar?
Quién dice que debe sangrar?
Quién dice que debe cantar?
Quién dice que debe correr?

Nada es casual en la tarde...
Ni siquiera esto que siento
todo empieza a tener sentido
hasta estas palabras
que ahora justo ahora escribo,

Todo todo se debe
a algo que sucede,
nada es casual en la tarde...

Hay un brillo muy especial
una luz y sombra en particular
todo sucede por una razón
en esta tarde
porque
             el sol
                      alumbra
                                     la vida

                  de costado...

Mar y monte en los genes...

Vengo desde la sierra verde y el monte frondoso, mis ojos no reconocen la lejania, jamás mis sentidos reciben estos golpes de agua y sal que tensan la piel y curten el cuero al sol...
El horizonte acá se hace un degrade azul, celeste, turquesa, verde, rojo algas...
Un golpe, un asalto a los sentidos, eso es este lugar lejano, el mar al ritmo de la luna hamaca los barcos y los duerme y los lleva... la playa aparece y desaparece siguiendo vaya a saber que ciclos, pero, quienes la habitan la siguen caminando, sumergidos en sus signos, a veces calmos a veces furiosos...
Moluscos, peces, cascaras de cuerpos viejos, eternos, viven aman y mueren acá una vida de sal y otra de arena, marcan las horas los estruendos de las olas, son el único tic tac por aquí...
Y así, lo que hoy hay aqui y ahora detenido, sobre esta alfombra gris molida por el tiempo en millones y millones de años, como yo, estará hoy, pero no podra estar mañana... porque el mar todo lo lava, todo lo lleva, todo lo limpia, o sos de él o no sos de nadie...
Y yo soy de sierra y monte...

Viento

Y también esta el viento...
que mueve las olas,
que orada la arena,
que llega a la tierra,
que mueve las plantas,
que estan bajo el agua,
sacude la tierra,
despeina la paja, 
empuja a la gaviota,
que busca en las olas,
que mueven el viento...

Y también esta el viento,
que lleva a la arena,
en un viaje sin rumbo,
hace de un grano una duna,
de una duna un monte,
de un monte una playa,
donde nada había
habrá una montaña
y mañana nada...

Y también esta el viento,
que un día quema,
que trae a las nubes
y las nubes agua,
que llevan el tiempo
montado en sus alas,
frio del sur,
calor del norte,
tierra del oeste,
viento del este
lluvias como peste...

Y también esta el viento,
Patagonia agreste,
que no cesa no para,
nada lo detiene,
que todo lo mueve,
todo lo transforma,
la roca, la tierra, el barco,
el sol y la sombra...

La tierra es el lienzo
donde el viento a su modo
su obra talla...

SUEÑOS CON LOBOS III

Y al final, mi loba blanca pequeña,
es la única que presiente que estoy lastimado,
Ella vino en las noche en los sueños,
olfatea y se apoya en mi barbilla con su hocico
como si supiera  que me he rendido que he caído
que me ha ganado el cansancio y el sueño...

NOCTURNOS.

La noche ya se ha cerrado
aturde un concierto de grillos
comienzan a salir desde el monte rastreros y nocturnos bichos.
Prepara su trampa una araña de color indefinido que tejiendo sube y baja sube y baja en un hilo.
Ya con el frío han huido los aguijones y mosquitos pero han dejado olvidado su permanente zumbido.
En el cielo miles de estrellas los
murcielagos bailando entre ellas la danza de los silvidos
cae en el engaño un insecto
la cena de los desprevenidos.
Hormigas en caravana deshojan todo lo verde van en fila como diciendo esta flor me quiere o no me quiere.
Salen de entre las piedras feroces alacranes entre su armadura llevan letales abrazos mortíferos.
Buscando algo que la salve vuelan atropellando todo hacia la luz las polillas si la suerte evade la telaraña morirán de engaño al calor de la farola.
Que misterio el de la noche en el que sucede la vida como en un cuento detras de un telón negro que tiene todo oculto escondido.
Yo me sumerjo en ella y me pierdo como uno mas de esos bichos mi cuerpo se llena de patas puas y afilados queliceros soy uno mas en la noche buscando también a tientas la muerte o comerme al enemigo.

ESTANQUE...

En el agua hoy han caido flores bichos de la suerte, labradores,
y tambien algunas alimañas...
Todos vienen buscando algo,
lo que hay en este estanque
beber del agua la misma agua
de vida un buen o un mal trago.
Una palabra justa, certera,
Amor disfrazado de amistad
o viceversa,
el sol la luna o las estrellas hechos canciones o un verso,
o solo lo que hay en el anverso.
La sal el azucar o la acidez del momento...
y eso, ya no es un buen cuento
para el que quiera escuchar.
Este estanque tiene momentos
de calma de plenitud del alma,
de pétalos y hojas podridas,
de un sol y fuego desgarrador,
de noches de lluvias serenas,
donde se ahogan algunas penas...
Ha tenido días mejores
por ejemplo el día en que le brotaron mil flores,
declaraciones de amores
fieles reales verdaderos,
y no caprichos embusteros
que pronto hicieron agua,
En este estanque hoy no llueve,
no busques vida en las olas
que lo mueven ya en vano,
y de pronto hoy está casi seco
de tantos que se lavaron las manos...

DONDE SE FUERON LAS CHICHARRAS?

Hay un vacío en el aire
un silencio prematuro
son las nueve y veintiuno
del veinte de este verano
y no cantó la chicharra...

Yo me pregunto entonces
como sabrán los niños
de como suena la infancia
como seguirá así la vida
en las tardes estivales?

Hoy no me han despertado
tampoco cantaron anoche
anunciando la gran calor
nadie ha llamado a la lluvia
nadie arrulla en la siesta

Escucha...
No está cantando la chicharra!
Alguien les ha robado a los niños
la banda de sonido de los sueños
no está cantando el monte!
hoy no esta vibrando el aire!

Desaparecerán así de a poco?
los sonidos los olores
los colores de la infancia?
Se robarán con el monte
también el verde esperanza?

Que no nos talen los sueños
Que no fumiguen la alegría
Que alguien me responda

A donde están las chicharras?

ALMA SE VENDE...

Clavé un cartel que reza:
en la parte mas oscura,
"Se vende urgente esta alma"
Qué tiene tu alma que no tenga la mía?
Preguntó un buen oferente,

Mi alma... Mi alma  esta llena...

Está llena de preguntas
recogidas en mil vidas,
de respuestas escondidas
en eternos laberintos...
Por ejemplo solo nombro,
el color de una sonrisa encerrada en una chispa
que contiene la mirada...
La suavidad Inmaculada
de unos pies recién nacidos
que aún no se han ensuciado,
con la tierra de este mundo...
La certeza de que existe
una fuerza que nos liga...
Un intento de suicidio
buscando empezar de nuevo,
sabiendo que somos esto
un puñado de esperanzas
carne llena de heridas
corriendo tras de algún sueño...
Mi alma guarda secretos
los mas oscuros conjuros
de brujos y lobos viejos...
Miedos que aún tú no tienes
pero que me han enseñado,
que pelear con los fantasmas
y el temor de andar a ciegas
no es mas que cerrar los ojos
enfrentando como fiera
a tu propia oscuridad...
Mi alma...
Ha visto a la luz divina y
ya tiene un poco de ella,
la de todas las respuestas,
la que llena de alegría,
no creas que brilla lejos
o que ilumina a otros mundos,
de tanto juntar sonrisas
ya tiene su propia usina...
No voy a negarlo... Mi alma ya está un poco arrugada,
golpes de las vidas vio...
Pero, hay algo que mantiene intacto...
Por ejemplo la fe de los propios actos,
la obligación de los pactos
acuerdos con uno mismo
sin mas ley que la esperanza
tres o cuatro certezas,
y un empujón hoy de Dios y mañana del diablo...

No sé si esto convence,
para que hoy me la compres,
es sin compromiso porsupuesto!
pase y vea...
Como muestra y garantía
le doy este pedazo de papel escrito...
que también es un pedacito de mi alma...

 Si vendo mi alma, quién la comprará? 
Quién me dará un crédito mi señor?
Sólo sé sonreir...

ESPERAR...

Esperar a que el año empiece
que vuelva la flor en primavera
a que se llenen las sillas vacías.

Que no suceda el a veces
que no se detenga la vida
esperar cubriendo expectativas.

A tus besos que hoy no llegan
a la luz entrando en la mañana
al zorzal cantando en la ventana.

Esperar...
Ya van mil vidas que espero
corriendo tras de mil sueños
esperar me mata y des-espera.

Esperar lo que rezo cien veces
que mantenga la espera-nza
de que me des lo que daría.

A que beban del río los peces
que le salgan al olmo las peras
esperar que la vieja canción no se repita.

A la muerte al infierno o paraíso
al veneno que paraliza cada día
envenena de espera la vida.

Esperar...
Ya van mil vidas que espero
corriendo tras de mil sueños
esperar me mata y des-espera.

De Reyes y magos

Qué se necesita para ser rey?
no estoy seguro...
Y para ser mago?
Supongo, quiero creer que hay condiciones,
no ha de ser fácil, no ha de ser cualquiera.
Primero nobleza eso si,
segundo conocimiento,
dominio de los misterios del hombre,
Riqueza? Oro incienso y mirra?
Esa riqueza la tiene cualquiera,
riqueza espiritual, creo...
Sabiduria,
Capacidad de comprensión,
y de esa comprensión actuar con justicia,
Conocimiento de los astros,
confianza en su destino,
algo parecido a la fe.
Humildad y sentido de protección por el mas débil
el que menos puede,
el que menos tiene,
el que mas merece.

Entonces? Para ser rey y ser mago no hace falta mucho o si?
Hoy vi a un rey mago entonces, siempre pasa por acá...

Es un hombre común...

CANTO ALEGRE!

Si puedo lograr que suceda...
Si puedo lograr que suceda...

Si logré que se acerque hoy
un zorzal hasta mi guitarra
espiando el azul sonido
imitando las notas agudas
de las cuerdas
con sus trinos negros y amarillos...

Si puedo lograr que suceda...

Si logré confundirme entre la fronda y la maleza
como un cardo un molle o el dulce piquillin
o cual bicho que emerge de la tierra
después de un invierno eterno y frío...

Si puedo lograr que suceda...

Seguiré aqui bajo la lluvia que moja con sus gotas
mi guitarra y mi corazón de madera
floreceremos en un canto en un arcoíris sin tesoro
Porque sé estoy convencido
Si! Puedo lograr que suceda!

Mientras canto puedo lograr que la lluvia se calme y que el sol  de entre las nubes vuelva...

Si puedo lograr que suceda...

GURÚS DEL DÍA CERO...

Los pueblos que se mostraron siempre pacíficos,
cortarán los caminos o los llenarán de cruces.
El cielo se pintará de negro y traerá marrones vientos.
Volverá el verde y tomará todo lo que le pertenece.
Nunca habrás sentido ese frío tampoco ese calor,
el que llega hasta los huesos y duele en el alma.
Vibrará la tierra sacudiéndose cual perro las pulgas de su lomo herido.
Sonarán las canciones escritas en las tumbas.
Las nubes correrán como corceles en estampida ciega.
No servirán las armas no quedará algo que matar o a quien robarle un último aliento,
Se definirán las batallas dentro tuyo, habrá elecciones finales.
El oro no comprará tu libertad ni tu salvación, el hierro no tendrá filo solo arderá.
Se inaugurarán nuevos dioses a quien rezar por última vez, los milagros que nunca llegarán.
Los trinos dejarán las jaulas, las almas sus cuerpos, las lágrimas no servirán de anestesia, ni las sonrisas cargarán esperanzas.
Conocerás la oscuridad verdadera, la que estalla en furia, la que no permite ver, la ceguera total que apagará todas las luces.

Borrarán los almanaques su mañana... Pero aún es hoy...
Creerás que estas preparado?

(no estoy apocalíptico solo veo los noticieros)

PIRPINTOS...

Mariposas alas de blanca nube
me trae hoy un cielo de verano
buscando refugio en un cardo
como en la vida alas y espinas
llevando solo el dulce nectar
y de lo diario sus encantos...

Mariposas marcando el rumbo
en un claro y ancestral cortejo
mensaje de mis viejos del alma
beben la transparente agua
de greda y lluvia hecha charco
cuando llegan llega paz y calma

Alas iridiscentes que revolotean
de nuevo alrededor del monte
llévame contigo en tus vuelos
infinitos eternos de cada enero
que busca volando quien sabe
que sueño...

NACIMIENTO (לידה)

   Es difícil de explicar... a su vez es tan sencillo que cuando te das cuenta, terminas preguntándote porque uno o muchos no lo entienden.
   Supongamos que naciste en la China, o en alguna ciudad Hinduista o musulmana, en una tribu africana, o en el Amazonas, donde nada saben de tu Dios o de Jesús, que piensas que harán este veinticuatro de Diciembre a las cero horas? nada, absolutamente nada al respecto...
   Entonces?
   La felicidad, la bondad, la espiritualidad, el amor, la paz, la entrega por el otro, todos esos sentimientos son solo una cuestión cultural? El peso de la cruz o el sentido del pesebre no existe mas alla de la medianoche o la misa de gallo?
   Esta es la verdad, la navidad con todo su significado y creencia esta dentro de uno de nada sirve el pavo relleno, las luces, el espumante, el brindis, los besos y abrazos, todo se vuelve artificial tanto como los fuegos,  también artificiales, si cada día, cada hora, cada segundo, no intentaste renacer mejor que ayer, podes llevar una guía contigo, no es muy difícil encontrarla, saber que esta bien y que esta mal es mas fácil que elegir el menú navideño y con quien lo vas a pasar.
   Mucha gente no encontrará motivos en noche buena, una mentira, porque no se trata de estar alegres o tristes ese día, por el motivo que sea, se trata de cuanto diste las veinticuatro horas del día los trescientos sesenta y cinco días del año.
   Te propongo esto, pasa una linda fiesta esta navidad entrega lo mejor que tengas, trata de perdonar, cambia lo malo, abre tus puertas las de tu casa y las de tu alma, olvídate de lo artificial de lo que no sirve, primero trata de estar en paz con vos mismo para poder estar en paz con el otro, necesitas pocas cosas y ni cerca estan de cargar una cruz, paciencia, fe, perdón, solidaridad, ponerte en lugar del otro, agradecimiento de lo que que tienes en especial salud, el dinero solo debe servir para pagar tus deudas, paga tus deudas, devuelve los favores recibidos cada vez que alguien lo necesite, busca la paz de nuevo... Cada día es una nueva oportunidad, si no sabes rezar, desea por el otro primero después por vos hazlo con fe con certeza de que sucederá...

NAVIDAD esta en vos mismo, no tiene ningun otro significado mas que AMOR, no tiene ningún día especial mas que cada día...

BIOPODER VI.

Había abusado de su fuerza
Había roto todas las cadenas
No habia comprendido nada
de la espiral infinita de la vida
y mereció la mas dura condena.

Alguien debía de enseñarle
del equilibrio de las cosas
cosas que las peores alimañas
no comprenden sin violencia
no siempre tener mas fuerza
garantiza la victoria.

Sobre la fuerza la paciencia
siempre gana la batalla
esperaron que tomara
el alma de mas de miles
no hay peor error que la creencia
de saberse ya invencible
el ego te deja ciego
aunque tengas ojos de a miles.

Y de las alas también llego la muerte
volando como una víctima mas
no hubo tiempo para la huída
y en tonto y  mortal descuido
le hundieron un aguijón asesino
que descargó el mortal veneno
matando su vida y su ego.

APOLOGÍA DE VERANO II

El triste cucú de las siete calla
anunció la madrugada en vano
esta vez no despertará al frío
si no al canto felíz de la cigarra
que ya está llamando al verano.

Mientras aún se derramaban
las últimas estrellas rotas
Dios le puso un sol al horizonte
una briza cálida carga el aroma
de los primeros frutos maduros
si la lluvia ha sido poca
serán dulces los duraznos.

Vendrán los gritos de los niños
en el agua bendita del estanque
los mismos niños que jugaron
y ya dejaron mudas a las aulas
los pasos de un hombre amanecido
transpiran el yugo de temprano.

Entre la arena y el verde cesped
piso de nuevo la tierra mojada
se regocijan los pies descalzos
reviven libres y dejan lejos
la claustrofobia de los zapatos.

Que nos despierte hoy el verano
sus colores perfumes y sabores
sus lluvias de siesta y ensueños
tu cuerpo que brilla bronceado
destellos  del sol en la tarde
golpe de calor a los  sentidos
punto final e inicio rojo del año.

ÁNGELUS DE LA TARDE...

Sería tan fácil volver a la escuela de la infancia...
Volver a caminar las calles viejas...
Sería tan fácil ser un ángel...

Nunca había comprendido
que era y de que se trataba
ese raro sinsentido,
de la "gran misión de Dios"
que delega en cada ángel
allí abajo en la vida de la tierra
en sus márgenes...

Cargaba un gesto claro,
quizás un poco distraído
para nada preocupado,
y allí estaba sentado
viendo colgar sus pies
desde lo alto en una nube
con sus cordones desatados...

Sentía, lo que siente un niño
en medio de la guerra o la pobreza,
esa soledad vieja de un anciano
sin nadie que le tienda la mano,
de los perros de la calle
el temor al desamparo...

Sentía...
La intranquilidad del llanto
de las madres por las noches,
de la ruta en la frenada de los coches,
de las tardes de tormenta
de la fiebres que no cesan...

Y de ese simple sentir
hizo la mas simple proeza,
fue solo animarse al salto
desde la paz de su nube,
descubrir que y como sentir
eso de lo que otro siente...

Sería tan fácil ser un ángel...
se dijo,
solo hay que saber sentirse
Ser uno mismo todos
saberse parte del otro
sentir en uno la alegría
o el dolor del otro...

era tan fácil ser un ángel
así con las alas rotas...

A LA LUNA...

No,
no me acobardan tus besos
es que tengo miedo de tocarlos
es como cortar flores
de que vale robarlos?
Para qué?
Para dejar que mueran?
Que se sequen y marchiten?

No,
no me acobardan tus besos
ni tu cuerpo
ni tus manos
Solo me da miedo
no saber donde esconderlos
un lujo que los amantes
se dan y jamás
han querido entenderlo.

Lujo lujuria celos
mezquino poder
poder tenerte
y no te tengo...

DE NOCHE DE SOLEDAD...

Y en mi sueño a medias,
mitad sueño,
mitad alcohol, 
camino
por la cornisa de tu escote,
mientras,
el color dorado de un limón
me recuerda tus ojos taciturnos mitad lágrima
el resto humedad
de años mal vividos,
ignoro tu ausencia
y cae,
un velo de encaje rojo,
en la noche solitaria,
te pienso,
irremediablemente desnuda e indefensa,
y me entrego
como quien se sabe vencido, no hay banderas blancas de paz quién necesita paz?
Rendido a tu belleza,
a tus antojos,
y quizás a la lujuria  que escondes
voy atado de pies corazón y manos
Entregado,
rendido y al final felíz,
te dedico una última sonrisa, quizás ayer la perdí,
quizás  mañana sea un cuento, una mueca,
pero hoy es sonrisa
fiel testigo de tu amor
de este éxtasis
que empieza con tu nombre
y termina en los puntos de tu cintura color luna.
Déjame pasar la noche como un naufrago,
como un caminante solitario,
como alguien
que descubrió un nuevo mundo
en ese punto que late
en tu pecho,
entre el lunar pálido
y tus lunas de ensueño
donde el nectar
se vuelve adicción y veneno...
Déjame soñar que estoy ahí perdido...
en vos...

ESPERA...

Cuando la vida es esperar un pájaro...
o los cambios mínimos de la vida en la maleza...
Cuando nace la necesidad de vivir y ser parte de la naturaleza.

Todo se reduce a la espera
de los milagros,
que son parte de la vida y el mundo,
que también crece
y va floreciendo
como una madreselva
dentro de uno mismo...

Pido un deseo...
intangible
no se compra con dinero
no tiene forma o color
solo se adhiere a los bordes de los sueños
es como lo que  siente
el pájaro en pleno vuelo...

Todo se reduce al tamaño de un milagro...
cuando la vida es esperar
un pájaro
después de un largo invierno...

NACIMIENTO...

Y en un arrebato
me escapo, hacia un lugar
donde el mundo tiene dos alas.

(Aquí todo suena a amanecer)

Esos mis ruidos
me hacen soñar en sepia,
estridencias de mi mañana.

(el sol se encargará de pintarlo)

Despertar hoy
te hará nacer de nuevo,
con la certeza de una tarde.

(camino mis primeros pasos)

En que tono
llaman las aves al sol?
cual es el gran secreto de hoy?

(los pájaros lo saben)

Todo permanece
Intacto e inmaculado,
un nuevo  amanecer soy.

(ya eres parte de el)

Te toca cantar...
es tu turno aqui ahora
nace una nueva oportunidad.

(Con el coraje de un ave vuela)

Y lloras...

MIEDO AL VIENTO...

Una noche de estas el viento
me vendrá a buscar
estoy casi seguro...
Se sentirá como avanza por los muros
su respiración que late crecerá de repente
me descubrirá entre las rendijas de una persiana
y me llevará con él...
Has escuchado cuando el ritmo de la respiración del viento aumenta despacio?
siempre lo he pensado...
Ahí está de nuevo el viento, me viene a buscar...
Y yo lo esperaré agazapado desnudo
sin nada que decir sin nada que explicar
en silencio, latiendo mudo...
Y me llevará... estoy casi seguro
las ramas las hojas las antenas
y hasta los tanques donde también el agua se queda inmóvil a su paso
serán sus silenciosos cómplices
los aliados que tiene en este mi oscuro raro mundo...
Y me llevará...
por los filos de las chapas oxidadas
que silban y tiemblan
por las astillas de las ramas viejas vencidas
por los bordes asesinos de las piedras de la cima
por los hieros retorcidos de las antenas
Me arrastrará como una serpiente de rimas de cadencia de palabras
Me arrastrará como te arrastra este poema
me arrancará el alma lo sé...
me llevará...
Pero seguro ya estaré muerto
solo se podrá llevar mi último aliento...
Seguro ahí se llevará mi alma
Lo sé... la culpa?  todo por haber orinado
todo por haber escupido
en los juegos, de niño, contra el viento...
Lo sé una noche de estas se vengará y me llevará con él...

APLAUSOS...

La lluvia aplaude con emoción, las chapas herrumbradas de un cielo raso pobre pero orgulloso, de aún  ponerle el pecho a la tormenta...

Cada golpe trae recuerdos de historia pasada, casas de campo, internados, vacaciones en la infancia hechas agua, en los tios, el galpón de la carpinteria, al fondo...

Cada golpe de agua me cuenta al oido, que el tiempo, pasó benévolo, los recuerdos, en cortejo, son anécdotas felices, dejan un dulce sabor y una sana nostalgia...

La lluvia, con sus charcos reflejan mi vida con un telón de cielo de fondo, veo pasar las nubes por los años...

y voy... chapoteando, a los saltos, por cada una de esas nubes, rojas blancas, color tormenta, con una sonrisa, como cuando la cuneta del asfalto traia agua tibia cristal, y en cada barquito una hormiga, mirando las olas, tratando de escapar de los juegos de esos diablos...

y nosotros con los juegos tratando también de escapar de un mundo real y tangible desecho en fantasías, fantasías y gotas gruesas y tibias de una lluvia de verano...

Si, la lluvia aplaude, clap clap clap, gota a gota, este cortejo de historias felices, y le pone un marco de olor a tierra mojada, y se van corriendo bajo la lluvia con los rulos mojados empapados, hasta llegar a resguardo...

Canto triste

Tengo un canto triste
arde
entre las yemas de mis dedos
listo para dispararme
impune
mortal
certero.

Tengo un canto mojado
triste
como un crespín
en días desolados
de melancolía transparente
lleno de llagas
y moretones del tiempo.

Agarro algunas notas
una guitarra
con una cuarta cortada
un sinfin de preguntas sin respuesta
y liquído las dudas
con algunas palabras
como balas.

Voy por la segunda vuelta
y ya me siento mareado
los cayos
que soportan las cuerdas
se descascaran
y suenan
algunos acordes gastados.

Y estallo en gotas de agua
que no son de lluvia
que caen
en la madera pintada
de mi vieja guitarra
siento la metralla.

Mi canción
reverdece
florece en un arcoiris
brota
un canto triste
se vuela como un pájaro
y mis manos
no lo atrapan.

HUMANO...

Le di vida...
A un dios herido
vacío de  viejos sueños
buscando compañía
y con mi guitarra le puse
a este ciego milagrito
una banda de sonido
de solitaria creación.

Le di vida...
al monte a la cigarra al pájaro
y hablé hasta con las piedras
entonces le di vida a un perro
y a un pedazo rojo de madera
tratando de que esta vez sean
a mi imagen y semejanza
para inclinar con el dedo
para mi lado la balanza.

Le di  vida...
A una tremenda tormenta
con la que una oscura noche
en un torpe y cruel descuido
con su rayo de un golpe
reavivó mi corazón.

Fue entonces...
Que este dios hizo
un último milagro
empapado en vino tinto
en un gran truco esquizofrénico
le habló al hombre en el oído
al hombre que alguna vez había sido.

y le dijo...
Te tengo un gran secreto
tarareando un viejo tango
hizo el último milagro
perdono tus viejas deudas
de nuevo eres humano...

MITOS...

Había roto todos los mitos
el de la enfermedad,
el del frío que congela la piel,
el de el dolor de los raspones
en sus muñecas,
el del sol quemando su espalda,
nada del mundo lo afectaba.

Había comprendido el valor
de cada espina,
de las almas en la esquina,
del perro cuando camina
de las noches asesinas.

Casi como una cáscara,
como un escudo
como la piel de un cascarudo,
o las patas filosas de una hormiga.

Llevava a cuesta los deseos,
las estrellas de morfeo,
una vida digna de sueños,
de caricias y besos sinceros,
sin tumbas y vacíos cementerios.

Hasta que una tarde
se encontró dentro de un viejo  cuento,
de una vida de otros tiempos,
que creía ya olvidada,
lloró...
y tuvo que volver a creer en el filo de las lágrimas...

(nada nos proteje de nuestros viejos dolores de nuestra propia historia socavada)

ALUNADO...

En una fugaz carrera alocada
la luna me persigue en su vuelo
Intento de que no me alcance
mareas en la sangre y el pulso
vuelven luz blanca mis sueños.

Se atropellan rojos los latidos
por llegar a algún signo cuerdo
en  rota noche de luz delirante
longeva arremete danzando
un alocado baile por el cielo.

Yo no quiero que me alcance
el astro que me revela poseso
altera eternamente  mi sangre
domina mi alma y mi cuerpo.

Esgrime un puñado exiguo
de redondos y torpes deseos
de estos los pobres habitantes
fósiles de oscuros senderos
que esconde un viejo tiempo.

Qué traerá esta noche la luna
siento que me va persiguiendo
saltando por cerros y montes
lava e ilumina los rumbos
del alma de un rabioso perro.

Yo no quiero que me alcance
el astro que me revela poseso
altera eternamente  mi sangre
domina mi alma y mi cuerpo.

(la luna es ya parte del alma del hombre, trae recuerdos antiguos, a las almas viejas)

MISTERIO DE LOS ESPEJOS...

Casi lo tengo, he comprendido
voy entramando un curioso misterio,
nada ni muy particular ni muy concreto...
He descubierto un detalle que encierra mi persona
algo que me agrada quizás sea el secreto
oculto en lo que digo, guardado en lo que escibo
existe un gran espejo...

Refleja le existencia del ser que soy y  has sido
milagros de otros tiempos,
y de los seres que también en ese tiempo fueron conmigo
las cosas de la vida, las dudas, los golpes, las sonrisas los recuerdos
Detalles cotidianos, símbolos, el sol, la luna, y el cielo
los mismos que nos vienen iluminando a vos, a mi, a todos desde viejos tiempos...

Detalles que pintan, que explican o develan
que delatan la vida que día tras día, día tras día nos viene aconteciendo...
Si, soy necesario mas allá de mi locura y mis razones, de esto que devuelvo
cuando voy pasando cada página de palabras que ya no son mías
llevo el latido del reloj en cada una de ellas
necesito decirlo y basta, es una carta urgente que debe llegar al hueso del sentimiento
y tatuarse en el laberinto de tu mente en silencio...

Pero me han hecho necesario tus propias excusas,
tus propias palabras eso que ahora no se donde y no se como te devuelvo
Esa es la razón por la que escribo
este es el secreto...
Cuando me escribo te voy descubriendo
El los laberintos del alma somos todos uno un gran y único misterio...
Yo te lo devuelvo este es un cruce, una encrucijada, un gran y único encuentro...

CÓDIGOS...

Habíamos detectado una
buena señal...
Llegó como botella brillante navegando una vez
entre las olas del mar...
Fue humo también
en otra rara oportunidad...
Un beep me despertó una mañana
que permaneció activo años y años
igual no vimos nada extraño.
Hola... hola... hola...
o algo así creo que decía.
Me escuchan?
seres minúsculos a imagen y semejanza.
No hubo alguna respuesta
disculpen la tardanza.
El análisis minucioso
del sistema terrestre
esta tirando una nueva señal
señor, que hacemos?
Tratamos de responder?
Seguiremos observando
cien años mas?
necesitamos una respuesta
una directiva urgente,
antes del nuevo siglo...
un siglo oscuro y de muerte.
La respuesta no se hizo esperar
el Señor ha hablado...
Enviaremos códigos en el cielo
con la forma y el color de las nubes...
Algún humano será capaz de descifrarlo,
y confiar en los milagros...

PREMATURO...

Los niños tienen una comprensión real de lo que sólo se inventan a sí mismos, y cada vez que tratamos de enseñarles algo demasiado rápido, nosotros le impedimos reinventarse ellos mismos”.

Jean Piaget.

Había llegado antes de tiempo
se sabía el final de un cuento
que jamás le habian contado,
demasiada realidad para un niño
que recién comenzaba a vivir...

El camino en la cornisa
era su propia  calle
de la noche y el desamparo
sabía cada detalle...

La niñez no fue solo un juego
en aquellas avenidas de barro
para nombrar  cada dolor
borró la palabra "lo siento"
e inventó su propio diccionario.

Se aprendió una rara sonrisa
a los golpes y a la fuerza
mejor dejar que se calme
sus pocos amigos con miedo
reconocían su mueca perversa

Se perdió en un extraño sueño
del que no pudo hallar regreso
entre chumbos y tipos viejos
jugaba a ser un cruel asesino
su rabia había aprendido
a tener a todos en vilo.

El camino en la cornisa
era su propia  calle
de la noche y el desamparo
sabía cada detalle...

Con el correr de los años
quedó cada vez mas solo
la carcel le enseñó de mal modo
a perder en la jugada
y fue una certera puñalada
que se ensaño con su vida.

Sólo lo encontró la muerte
una muerte prematura
sólo quedó su apodo
como un fantasma entre la gente
nadie puede  olvidarse
y en las pesadillas el vuelve
le decían el Jetón "el loco"

El camino en la cornisa
era su propia  calle
de la noche y el desamparo
sabía cada detalle...

ROMPE ALMAS

   Él no se cansaba de perseguir a los demás, se amuraba a los otros, se apegaba a sus espaldas y a sus sombras, copiaba sus gestos, era intimidante y su sonrisa burlona. Había adquirido la fiereza en la mirada, todos sabíamos que no debíamos hacerlo enojar...
   Era incansable en su búsqueda, un rufian de rutinaria obsesión
Él trataba de romperle el alma a todos...
   Quizás pensaba que algún día encontraría sus propios pedazos entre los otros de los demás, los pedazos que meticulosamente le habían quitado y roto uno a uno también a él...

Hoja que cae

Un segundo, una hoja que cae...
Guarda silencio... Y no respires,
no te muevas un centímetro,
no parpadees y abre bien tus ojos! Y escucha...
Que ya una hoja de "siempre verde" ha caído en el monte...
No puedo traducir ese sonido en palabras, pero, un estruendo,
una cascada sonora, hueca, e interminable de nervaduras y dermis aún verde, han sonado,
como campanadas, y una
c
   a
      í
         d
             a... 
                       V
                       e
                       r
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                       i
                       c
                       a
                       l
de cinco o seis metros,
se ha hecho una eternidad...
Silencio en los montes!
Los grillos a coro soportan la caída y los primeros fríos...
Una, dos, tres hojas mas de siempre verde yacen en la tierra, y preparan su sacrificio ritual de humus...
La savia incontenible estival,
ha cesado, no respires,
reserva el aire, pronto, serás putrefacción y alimento de lombrices, guarda en  tu memoria el verde esperanza, 
Serás verde, amarillo, marron, ocre, y al fin negro... Volverás a las venas de la tierra, serás agua, sangre del invierno,
vital alimento de las nuevas plantas en primavera...
Silencio! escucha...
Una estampida marrón vendra detrás de esa hoja...
Ha comenzado el otoño...

QUÉ ME SALE...

Hoy, podría escribir sobre cualquier cosa
pero… qué me sale?
de la vida… del amor…y de los sueños…
eso me lo reservo,
porque hay cosas
que no deben ser cantadas a los cuatro vientos
porque hay cosas
que se guardan solo para esos momentos
en que las palabras sobran y se quedan sin aliento...

Hoy podría escribir sobre cualquier cosa,
pero, qué me sale?
de la vida… de la muerte…
y de los miedos…
eso me lo reservo,
porque hay cosas
que no pueden ser contadas sin el propio consentimiento,
porque hay cosas que se guardan para esos momentos,
en que las palabras mueren,
y nos dejan mudos sentimientos...

Y hoy, simplemente… podría escribir, cantar, contar
todas esas palabras
que cuando las quiero soltar no las tengo,
pero que me sale?
me sale solo silencio...

Por eso para el amor, la muerte, y el deseo,
solo nos queda callar a las palabras,
guardarlas muy adentro,
y charlar con ellas
adentro de algun sueño.

EL SONIDO DEL DOMINGO...

Hay un silencio extraño
un vacío en la plegaria
un salto ausente y mudo...
Hay una misa en tu vientre
los restos de un sacrificio
tu cuerpo yace desnudo...

Silencio!
Que hasta las hormigas
detienen sus pasos cansados!
Silencio!
Que el viento respira
su primer y último aliento!

Hay un perro extraviado
un disparo a mansalva
anuncia que nace el mundo...
Hay un silencio ausente
el de las desmemorias
el tiempo ensaya su nudo...

Silencio!
Que lleva la ruta jinetes
buscando los bueyes perdidos!
Silencio!
Silencio que reza
que hoy "es" domingo!

Hay un momento extraño
entre las cinco y las doce
de este día festivo...
Tal vez cuando despiertes
recuerdes quien has sido
por que viniste al mundo...

Entonces pido silencio!
Un minuto por mi alma
el día me lo ha concedido!
Silencio!
Por qué?
Solo hoy será domingo!

Hay a Dios un cruel engaño
nadie ha querido decirlo
un puente se ha demolido...

Silencio!
Que nadie hoy rece
Dios no debe saberlo!

Su ángel ha caído...

A-MAS NO PODER...

   Tengo un secreto, de vida o vida... nunca "o muerte" cabe en tres o cuatro páginas inmaculadas de tres o cuatro letras o en la palma de la mano, la de una MUJER...
    No se necesita escribirlo en la piel de nadie, a tinta o fuego no lo haría siquiera en la mía para probar si es de HOMBRE mi hombría...
    Tengo un secreto... Simple, sencillo, no es de color rojo rosa, negro o amarillo, pues AMO y AMOR no requieren para ser escrito ni de golpes ni de sangre la tinta, se da y se deja en la palma de la mano, no deja marcas no es obligación ni pecado no tomarlo...
    No te confundas no es a GOLPES, no es a MUERTE, que se prueba quien amando es el mas fuerte...

   (Si no amas o amas a alguien no lo dejes libre nunca fue ni será tuyo)

DIENTES COMO PERLAS

   No puedo evitarlo...
Dirán que peco de edípico, pero no puedo dejar de mirar esta foto de mi madre.
   En quién estaría pensando, justo en ese momento? en ese instante único que no se repetirá, inmortalizado por un fotógrafo audaz para la época, si ya lo veo con su gorra y su bigote al Don tratando de no caer rendido ente los encantos de semejante mujer...
   De esto deben hacer, no se sesenta años? Cuanto tiempo ha pasado por esos ojos, y si Don Edipo! Ahora entiendo eso que usted dice... Envidia del padre... Mi padre también tenía lo suyo no vayan a creer, un galan hecho y derecho bigote fino, peinado a la gomina y un traje impecable, un asesino serial de miradas, debe haber sido un tipo audaz para tratar de conquistarla, un valiente...
   Lo mas curioso es que veo esta foto y pienso en los caminos del destino, en la mentira de la imagen, y del cuento que termina siendo nuestra vida. No puedo dejar de pensar en una actriz de cine, una estrella una cantante famosa, una película glamorosa en blanco y negro quizás con Humphrey Bogart su ídolo de la tv, no, no puedo dejar de pensar que los senderos de la esta bella mujer no hayan sido alfombras de color rojo, o escalinatas iluminadas, no puedo creer que esta mujer brillante con esa luz en la mirada haya sido la enfermera que caminaba los pasillos del hospital Córdoba cuidando enfermos, la madre de cinco hijos llevandolos de la mano a la escuelas, o caminando por las calles del barrio con las compras de un viejo almacen, criando varices al lado de la cocina haciendo el almuerzo para siete, la de los pinchazos y los fomentos en noches de tos y mocos, la del aloe vera en las quemaduras, la misma... Esa mujer brillante, la que te sentaba en la falda y te dormía con su arrullo afónico y te dspertaba con una carcajada...
   No no puedo creer que esa sonrisa de dientes como perlas haya sido la misma mujer que nos crió...
   No puedo dejar de agradecer que haya elegido "vivir" el cuento de ser la madre en nuestra vida y no el de una actriz de cine en alguna película en blanco y negro donde la besa Humphrey Bogart y no mi padre...

NARANJAS AMARGAS...

Tengo tu dulce, tu jalea transparente,
mis tostadas hechas del pan
y el amor que sobra y quema
de que me sirve todo eso?
si no tengo al despertar un desayuno con tus besos...

Y aunque tengas en ti la magia,
de convertir en dulce cristal
media naranja amarga,
no logras transformar el sentimiento
en acciones o palabras...

De que me sirve el sol por la mañana?
o una noche tranquila?
si no me devuelven la calma,
no me alcanza ni siquiera para dibujar una triste arruga entre mis sábanas...

Y aunque crea en las promesas
de los miedos que te acechan,
Yo encontré viejos fantasmas
de los que me había olvidado
el temor a que la espera sea siempre solitaria...

No me bastan las mañanas
si no amanezco ya contigo
si no tienen tus colores
y me encuentran solitario
mirando a mi lado el vacío
y este dulce sabe a amargo...

IN PRAE DICERE...

Nadie se mete con la soledad
de un perro que va extraviado por la ruta.
Es como la Urpila que vuela en la tormenta.
O la nube que descarga su llanto triste en la colina.

Puede la calma volverse fiera dentellada.
Rayo trueno o refusilo
Sombra que en la noche negra espanta al río.

Nadie reclama a la luna por su brillo
Por la luz que la embellece y es prestada
Si al final también destellan las monedas
Que al fin y al cabo tampoco valen nada.

Puede la calma volverse fiera dentellada.
Rayo trueno o refusilo
Sombra que en la noche negra espanta al río.

Nadie escarba en los ocasos nuevos sueños
Pues la tarde sola pinta al cielo
Como Dios vamos los hombres en vano juego
Creyéndonos autores de paraisos o infiernos...

Puede la calma volverse fiera dentellada.
Rayo trueno o refusilo
Sombra que en la noche negra espanta al río.

BAUTISMO DE FUEGO...

   No te preocupes estoy bien,
solo que se acaba de desatar
una tormenta, y me ha despertado. Viene con rayos y truenos, como corresponde, me siento en medio de ella aunque no me moja veo la pared vertical de agua y la luz que ilumina todo y se vuelve blanco todo alrededor...
   Me he despertado en una especie de limbo y no logro ver si quiera la hora, solo paredes blancas y el sonido de la lluvia que arrecia...
    No hay olores es antiséptico insaboro incoloro indoloro, de hecho, me acabo de dar cuenta que no traigo mi reloj, no hay tiempo que contar supongo que es la madrugada porque las calles apenas respiran ni emiten sonido alguno...
    Alguien abre y cierra la puerta de vez en cuando y talonea por el pasillo con pasos conocidos, me recuerda a Dios durante la misa de gallo esperando que sean las doce...
   Me he despertado en esta habitación con solo una ventana durante la lluvia, miro, me siento en la cornisa y abro mis alas y salto al vacío por primera vez desde la ventana de un hospital...

   No te preocupes... estoy bien esta vez nadie vuela conmigo...

Parábola del grillo...

Un grillo, bicho negro,
nunca será oscuro

Es distinto al cascarudo
nace y sueña con cantar
en las noches de desvelo,
con su amor y con su vuelo...

Trae al mundo la esperanza
mas alla de tus creencias
no es su canto que te arrulla
ni la magia de su encanto
ni la suerte que le asignan

Lo que un grillo al hombre enseña,
Es que ni grillo ni hombre
canta y ama,
hasta que le nacen las alas...

(Ama la libertad y canta)

Pawqar wara killa (Octubre)

   Los dioses tienen a veces maneras extrañas de hacer las cosas...
   Ha salido el sol después de una larga tormenta que por un tiempo nos sacará de la sed, y de la muerte prematura del maíz, "sara sara" que alimentas a mi pueblo.
   Nuestros hijos chapotean en el barro que ayer fue greda, el monte ha florecido y las mieles serán abundantes "misky" fortaleza de los hijos que se vuelven moretones en las manos, tras la golosina bendición del monte.
   Hemos soportado un largo tiempo de sequías, el largo tiempo de los vientos "huayra   Kallpayojg"  que han cegado nuestros ojos, y nuestra piel oscura se ha secado junto a los guadales hechos polvo.
   
   Nace el nuevo día, el sol vuelve a brillar, y unos hombres extraños cargan sus espadas y surcan el monte pisando lo que creen una nueva tierra que conquistar... Los vientos los han traído en sus naves desde "chincha", norte donde nace un nuevo origen, America...
   Los dioses tienen a veces maneras extrañas de hacer las cosas...