De los laberintos

Qué fue primero?
El poeta y sus palabras
o los laberintos sin salida?
El hombre ha inventado tantas cosas absurdas
en su afán de controlar al mundo...
Las cárceles se les parecen mucho,
las avenidas al medio día,
las playas en verano,
algunas melodías... las de Bach
las de Beethoven,
Los hipermercados en esos días, los de oferta,
el cielo para el pájaro cuando hay tormentas...

Qué fue primero?

Hay cosas que no debieron ser inventadas...

Si ya existen los laberintos con salida!
Si para nacer hay que sortear el primer laberinto, el mas hermoso el vientre de una mujer,
si la vida misma es un laberinto
y a veces de colores,
por el que da gusto perderse...
Si hasta la muerte no paramos
dele vivir nomas,
si hasta la vida, eterna a veces,
tiene salida...

Para qué se inventaron los laberintos sin salida?
Habrá sido un dios o tal vez un diablo?
Para que el poeta no hable de sus misterios,
de la mujer, de la vida, del hombre, y de su muerte?
Y le dió los laberintos, para que se pierda,
y no le encuentre  a los sueños,
a los misterios la salida...

POEMITA PARA COMER

Hagamos de la poesía un cuento.
Algo que espante,
algo que enamore,
algo que no se sepa si fue o no cierto.
Hagamos una historia
de un hombre,
de una mujer,
Hagamos que se entienda
que quieras comerte las letras,
llegar del principio al final,
con nudos y desenlaces,
con finales que te hagan perder el aliento...
Hagamos que la poesía se parezca a un cuento,
Pero hagámoslo como se hace el amor...
Solo en rima...
solo en verso...

Hombre en la ventana

   Con ese hombre en la ventana
tenemos poco en común...
   Él adora los diarios certeros matinales,
yo solo los horizontes y cielos dudosos.
   Se despierta e inicia sus ritos y los acelera con cafeína,
yo vuelvo lentas y dulces las  horas y horas con un mate.
  No, no nos parecemos...
Jamás añoraré el smog y el arrullo de las bocinas de los autos, solo el canto de los pájaros, la frenada del zorzal entre los pastos, las alarmas de los perros, las sirenas de los vientos silbando entre las ramas de los árboles mas altos.
   Cómo gastar a la nostalgia en ascensores, en las quejas del consorcio, en buen días de portero y no en la bienvenida del campo?
   Que poco nos parecemos...
   Aunque he notado que él mientras lo estoy observando
también me mira y escribe
sobre la triste y aburrida vida en el campo...

Nudos de garganta

Tengo un luto en la palabra
de esos lutos inválidos
llenos de cables
llenos de caños
que te dejan mudo
aunque estes pensando...

Un silencio arrollador
de sílabas magras
de decir pausado
que estan conectados
a los silencios frios
de las noches largas
en los hospitales...

Se nutren de ausencias
de caricias vanas
de cuerpos rendidos
que vienen envueltos
cual palabra inherte
en sábanas blancas...

Silencios...

Que llegan despacio
un minuto largo
de silencio amargo
que no se define
si llega corriendo
o se va caminando...

Callada esta el alma
ha entrado en letargo
se ha quedado muda
no quiere nombrarlo
al dolor temprano
que llega en jeringas
que calla a pinchazos...

Se ha rendido un hombre
se quedó callado
aquel que mataba silencios
en las noches calmas
silencios eternos
aquel que arrulló mi infancia
a los martillazos...

POEMITA A DESTIEMPO

Eran las seis de la mañana
y he partido con unas ganas
tremendas exageradas
de comer de un bocado el día.

Como una veloz melodía
me ha arrebatado el tiempo
tres agujas que de puntillas
me hacen la zancadilla.

Y en el laberinto de las horas
sus vueltas son la maraña
que me han dejado enredado
en vez de comer al día...

me han dejado atragantadas
veinticuatro horas en la garganta.

Rebeldes con causa

Estamos perdidos...
Creemos que rebelarnos
es no tener estudio
abandonar lápices y libros
y razgarnos la piel
antes fueron las vestiduras
ahora los pantalones.

           Ruego!

Por Jesús, por Platón,
por Piaget y Vigotsky
la Hermana Teresa,
Gandhi, Rene Favaloro,
Dalí Benedetti el Che,
el autor de la Biblia,
rebeldes de verdad
Por Pitágoras y Borges.

Nada tiene sentido...
ni las luchas ni amarlos,
demostrar nuestro repudio,
ni un poco de raciocinio,
jamás probaron la hiel,
ni herida o lastimadura,
y hablan de rebeliones...

            Ruego!

Por Whitman y San José
por Einstein Sócrates,
Newton Hawking Beethoven,
Goethe San Martín
el ciruja del barrio,
uno o dos curas,
rebeldes de verdad,
mi madre y mi padre también

Han marcado un camino
para quien pueda seguirlos,
los verdaderos sublevados,
que no dan pasos al costado
viven una revolución fiel
convencidos en causas puras,
y reales duras intenciones...

            Ruego!

Por todos ellos y muchos mas
Rebeldes con causa!

POEMITA CON MAGIA

Qué es la magia?
Si no la manipulable
sorna e ironía
de la realidad impalpable,
que nos traga cada día.

La capacidad
de la tinta y el lápiz
como dice Javier
"que se consigue
mediante un juego
de palabras y de manos
como todas las magias"
Y papel...

(No tengo galera... pero si unas ganas de escribir como conejo)

Irresistencias

No puedo resistirme a algunas combinaciones...
Rosado tenue chispa niño nuevo...
Árboles amarillos luces ocres con telón naranja cielo...
Templo con cuerpo rojo mujer y sentimiento...
Escarlata ojos de lobos y hambriento...
Dulce mieles ambarino alimento...
Sed carmesí oquedad y deseo...
Riesgo concebir esperanza verdes sueños...
Paraíso nube celeste dibujo imaginario incierto...
Descenso ritmo azul cosecha tiempo...
Rostro sonrisa y arrugas marca gris eterno...
Muerte viaje oscuro reducto sombra agujeros...

Lo has notado?

Cálido vivo al frio camino de la luz al negro...

                     Fin...

POEMITA SIN TIEMPO

Escribiendo y escribiendo
logré dominar al tiempo
presta mucha atención
porque esto conlleva
un gran riesgo...

Si el tiempo se deteniene
es difícil escribir
pues no puede escribir
un muerto...

Si el tiempo se acelera
es posible  que  no escribas
no encontrarás el momento.

Dominarlo es un arte...

Mecanísmos imperfectos

He creado el artefacto perfecto
capaz de eliminar cada defecto
en las asincronías del tiempo,
un mecanismo diseñado
con la exacta suma de teorías
que en la vida fui asimilando
buscando verdades, respuestas,
del que y por que es que suceden
los instantes fortuitos de un encuentro.

Soy un buscador de sueños,
y me desangro en los intentos
por inventar nuevos milagros,
milagritos deformados a mi antojo
cual si fuera un semi dios desquiciado,
muchos sueños he plasmado
sin querer de tanto intento...

He recreado al tirano tiempo
moviendo del lugar equivocado
algunas pesadas y grises piezas,
encajando lo desencajado
dotando del mas puro sentimiento,
los momentos que terminaban
en un punto ciego y muerto.

He creado la gran maquinaria
para ejecutar las coincidencias
que a veces mas de la cuenta
se rozan entre engranajes
que se ajustan al milímetro
pero por lo extraño del destino
hace que dos almas no se encuentren,
lleven vidas paralelas,
ajustadas a su suerte...

Artificios que prometen
nuevas vias y destinos,
cruces entre senderos nunca cruces de mala muerte.
He descubierto la máquina de los encuentros
un mecanismo automático
capaz de maquinar historias
y cambiar en la memoria
de los seres que han vivido
los finales mal escritos...

(estoy escribiendo de nuevo las vidas de seres, que no han coincidido por error y debieron reencontrarse)

Escribir palabras que estallan

   Hay cuestiones, hay gestos,
hay sentimientos, que no caben en ningún lado...
   Manipularlos con palabras, es un gran riesgo, como desmontar una bomba de tiempo, de esas con tres cables negros, dos rojos, y uno amarillo, y un reloj que hace tic... tac...  de tanta sensibilidad uno no sabe cual cortar primero.
   Escribir por ejemplo sobre la sonrisa y la alegría del niño limpiavidrios que bailaba hoy al medio día en la esquina, no cabe en las manos, o las ganas de vivir de un tipo en el hospital que pasó en la camilla y te miró sorprendido a los ojos, te saluda como si te conociera y  mientras se va no te quita la mirada y te nacen preguntas inmensas como su esperanza, o querer poner en palabras, o en una hoja aunque sea virtual, la soledad de algunas personas, parece una cuestión simple pero en muchas ocasiones escribís una palabra y caes en laberintos o en una espiral sin fin.
   Manipular el sentimiento de otro no es una cuestión menor a veces se te pega a la piel y vas destiñendo palabras con lágrimas, y hasta te podes llenar de una alegría o un rencor que no son tuyos, o esquirlas que no se deben pisar descalzo...
   Los sueños de los ciegos, las ansias de los perros cruzando autopistas tras el celo, el miedo de los viejos a los hospitales, a veces son tan grandes que no caben en ninguna palabra...
  

Moradores de cementerios

Desde la cúspide de las dos culumnas de blanco lapidario,
se puede ver el roce de las almas,
algunas se van deshaciendo
de sus ya insignificantes
restos mortales,
otras van adheridas al arco mediopunto que da
bienvenidas y malvenidas
a este camposanto...

He visto almas muertas de miedo aferradas a cuerpos ya inservibles,
llorando una vida que solo valió penas y nunca alegrías,
he visto almas innombrables
entrar como si merecieran paz, no las nombro... nunca las nombraré prefiero no verlas a la cara con esos los ojos que han visto lo que nadie desea ver...

Pero hoy me ha llamado la atención de sobremanera
alguien que llegó sin cortejo,
no sonaron las campanas,
ni un anuncio en tropel de sueños desahuciados o fanfarrias,
me he parado sobre la torre de la capilla a observar,
me ha visto y ha emitido una blasfemia...
quién es esta que esboza una sonrisa sarcástica y eterna?

La he mirado y me ha vencido
con sus ojos taciturnos,
le he sonreído me ha insultado,
he arrojado un rayo me ha devuelto una centella,
hice un amague con mis alas
agazapada quieta me espera,
le he gritado! Tú quién eres?
me ha contestado...
Ya no reconoces a tu alma gemela?

(En que infierno se quemarán otra vez nuestras alas)

POEMITA CON ALEGATO

Señores Dioses del Jurado...
Solo diré en mi defensa
que aquel día al llegar la tarde
para llegar a este su cielo
no use mas que mi propia ciencia
la que ustedes mismos nos negaron
Incrédulos dioses necios
y dieron cual misterio al hombre
creyendo inocentemente
haber quitado el paraíso
por morder una manzana
dejándonos con las ganas
y a mano los instrumentos
contstruimos artificios
cementerios, senderos altos,
edificios,
para conquistar de nuevo el cielo.

POEMITA DESQUICIADO

Tres a eme y sigo sin dormir
es la hora de los locos
cuando brotan las semillas
en la mente de los cuerdos
que ha dejado agazapados
la traumática rutina.

Tres a eme ay... ay... ay...
los delirios no son sueños
que florecen y reflejan
en la noche los infiernos
que me tienen desvelado
por la espalda me asesinan.

Tres a eme...
Un vaso de agua...
Un ángel blanco...
Ya me ha dado la pastilla.

Lector anónimo

Escribiré un poema desnudo,
libre de todo secreto a medias,
de verdades ocultas o sutilezas misteriosas,
Un poema buchon y delator,
realmente un claro sincericidio...

Un poema literal, con un solo acertijo, tu rostro lejano,
tendrá tu sonrisa esquiva,
un decálogo sin rimel ni lápiz labial,
tan simple y legible que dejará leerse transparente como tus lágrimas de cocodrilo...

Un poema anónimo en el que  se traslucirá tu rostro,
e inevitablemente sabrás al leerlo que lleva tu nombre,
tu fecha de nacimiento, 
y todos tus pecados,
escribiré tu poema desnudo...

Oscuridad

Pase lo que pase,
no corras,
aún
si aparecen todos
y cada uno de tus miedos,
No corras!

Estamos en el punto
donde debes bastarte
por ti mismo.

Debes creer
en cada fibra  del cuerpo, naciste
para este momento,
debes creer
en tus manos,
dientes,
y uñas.

Pero
nuca en tus piernas,
no corras!
Aférrate al piso desnudo,
se solo valor
y la convicción
de que nada puede vencerte.

No des tu espalda,
No corras!

Diálogo

   Recorro las fauces de este camino que de vez en cuando escupe las luces de algún automóvil, descienden de las cimas del cuadrado, que traen tras de si  silencio en un monótono acorde de sintonías que se alejan...
   La noche es totalmente cerrada, no hay luna y un capote gris, perfila la sierra.
   La ruta atraviesa un bajo y se pueden sentir astros buscando atravesar la gruesa capa que cubre el firmamento, una lluvia inminente hace crepitar las luces del horizonte...
   Llega el silencio y la oscuridad total... Estoy hablando con el universo...
   Necesitas que pida algo por ti?
   Ha válido cada paso la carrera...

Resurrección, la batalla del farolito.

   Me han llamado de nuevo
los fantasmas de viernes santos,
bah, por atrevido,
por contar las cosas que percibo,
me han sacudido
me han tirado en madrugada de las patas.

   Y aún con escalofríos
he largado algunos rezos
un Padrenuestro
dos Avemarías
y por las dudas dos patadas al aire
para que crean que aún soy humano y desvarío.

Igual voy a contar como fue la historia,
con lujo de detalle
como alucinación
o como delirio
de este loco que llevo dentro
en los recuerdos de otras vidas aunque así despierte otra vez a los fantasmas
no les temí ese día
y jamas les he temido.

   Entonces lo que aquí les cuento puede ser real o un invento
de mi cabeza maltratada
pero fue así que ha sucedido
la batalla del farolito.

   El farol, lugar sagrado era donde se juntaban las almas
en la noche del mundo
cuando la luz había desaparecido
era el único resquicio que quedaba luminoso
fruto de una batalla contra todo lo malo que las almas de los hombres habían sentido,
odio,
desamor,
las guerras,
miles de actos violentos,
la admiración por la muerte cuando la muerte era
real y eterna
un dolor permanente
y punzante
y la adoración a los campos plagados de luces apagadas.

   El farolito se convirtió así en un lugar sagrado
donde acudían como mariposas nocturnas las almas
que aún mantenían su fuerza
y su luz,
y digo mariposas y digo insectos y digo farol
pero no creas que en esto que te cuento
algo pueda ser tan grande
o tan pequeño,
aquí no se mide la vida en días,
ni en astros,
las almas no saben de medidas solo había en el farol puntos cardinales
mas de cuatro
el amor a la vida,
la esperanza,
la fe,
lo sublime,
la paz,
algo parecido al estado de felicidad,
estados de euforia y calma
que solo pueden sentirse en el alma.

   El duelo entre luz y sombra fue intenso
y continúa aun hoy
dentro del corazón y la mente de los hombres
donde la luz de la razón
aún no llega,

la batalla es un conflicto que no cesa...
Estamos hechos los hombres de esa extraña mezcla
y en nuestros genes quedó
ese evento como una marca luminosa y oscura
una cicatriz eterna.

   La batalla ha sido larga
no creas que la vida en el mundo
siempre fue así
un terrón luminoso,
hemos sobrevivido a miles de batallas
pero ese día se definió quién se quedaba con el farol
hoy el sol y parte del alma,
este cascote que habitamos...

La lucha fue simple corta y única
solo un hecho definió la creación de todo lo que somos y la oscuridad
confundida vanidosa y llena de envidia
encontró en uno de los puntos cardinales con los cuales quiso quedarse
algo parecido a lo sublime del amor, un punto máximo,
la compasión,
el deseo por el bien del otro que no es mas que el deseo por el bien de uno mismo
donde se encuentra casi todo el secreto de la "humanidad"
desde ese día somos humanos en vivo conflicto
buscando la luz del farolito tropezando y cayendo
por la incertidumbre creada por la oscuridad,
temerosos de esa propia oscuridad y a la vez ávidos de luz.

Mal parido...

   Bomba madre! Quién en su sano juicio, puede llamar "madre" a una bomba?
   Un artefacto del que nace solo mas muerte, engendrada con miseria y odio,
muerte, muerte! muerte de los sin suerte...

   Suerte, que reparte un necio,
mientras come su porcion de torta con chocolate caliente,
muerte! muerte! Clama un enfermo de odio, un hombre un simple y mal presidente,
que nada tiene de humano, representando a una nación,
un pueblo que ha elegido,
solo a otro demente...

   Una bomba "madre"
Qué llevará adentro? Amor quizás? Milagros? Vida? estrellitas de colores?
   Qué parirá? Mariposas? Sonrisas? Bichitos luminosos? Será de juguete?
   Qué parirá? Soldaditos de plomo? Jueguitos de guerra?
Pistolas para niños inocentes?

   Madre! La verdadera madre, la madre tierra no te merece,
que pensará tu madre? la madre de tus hijos? La madre de tu madre? Alguien debió haberte parido, engendro inhumano,
yo, no le deseo el mal a nadie...
tan solo le ruego que te lleve pronto a tu amada muerte...

Sangre y jauría

Me debo remitir a los recuerdos viejos,
no los de ahora, mi juventud, mi infancia, u otros tiempos,
debo remitir a los secretos, los ocultos de otras vidas,
misma alma en otros cuerpos.

Debo insistir en llamar a los fenrires, recuerdos de luna,
miradas eternas, en unos ojos negros,
regreso a los bosques, aroma de cedros,
pastizales altos, correr con los perros que carga mi sangre,
antiguos senderos.

Buscando la cima de piedra y helechos,
el olfato se torna jadeante deseo,
se oculta la tarde breve de otoño,
mi alma de bosque, el verde de ensueño,
persiguiendo a febo.

Debo regresar ese es mi gran secreto,
guardado en mis ojos oscuros como esta cerrada noche,
se detuvo el tiempo,
se encuentran las huellas de este laberinto eterno,
esperando a otros que lleguen también  al encuentro.

Efectos secundarios.

   Alguien ha soltado unos espíritus esta noche, en la casa de mis padres.
   Traen un poco de locura los he visto surgir desde un delirio, o quizás es solo un sueño nocturno de un viejo.
   Salían por su boca y sus ojos de a montones en un cortejo inmenso,
algunos, dos, han sido escupidos por un libro de sobre  la mesa de luz y se han enroscado en las patas de mi cama, y la hacen bailar.
   Vibra esta habitación y un cuadro descolado ha caído al suelo y su océano se ha derramado, y a su arena la mastico entre mis dientes y han crecido palmeras debajo de una silla.
   Refractan su luz de colores, y en este momento la habitación en rojo ha despertado a una tijera que intenta cortar los hilos del crochet que teje mi madre desesperadamente busca un hilo de vida... O sus madejas...
   Resuena en mi cabeza cada palabra exacta y se descompone en imágenes, una por una como un martillo que da justo en el clavo, el espíritu de cada cosa esta suelto e intenta meterse dentro mío por mis oídos.
   Algo se ha escapado esta noche desde las pastillas, los frascos llenos de jarabes para la tos y las jeringas filosas, y se apegan a los ronquidos y espasmos pulmonares.
   Alguien ha soltado sus monstruos en una alucinación...

Soledad del grillo...

En mis soledades...

En mis soledades, siempre traigo un grillo, escucho pasar la noche, no confio en el silencio, ni en el filo de un cuchillo...

En mis soledades, no convoco mas las penas, ya no creo en su condena, ya no dejo que me robe,  ni una gota de mis venas...

Me conformo, con lo puesto, con lo hecho, en el destierro, con un viaje algo incierto, con vos, con la vida y su misterio...

En mis soledades, quiero y creo, y muchas veces no lo veo, cosas de la fe y otros cuentos, voy, solo llevo, preguntas en mis bolsillos...

En mis soledades, a veces, solo a veces, me duermo,
me acurruco en algun sueño, en ese sueño yo te encuentro y junto a vos...

Sueño, que a mis               
s o l e d a d e s
Yo ya no las quiero...

Milagros truncos...

Abril, has visto caer las hojas?
con sus cálidos tonos, ocres,ambar, amarillos, que aún respiran vida...

O cuando las nubes bajas se rozan con la sierra? entre  las ramas del  monte y aún rojas llenas de agua y vida se van cuando amanece...

Se va el verde de los campos, despacio con el sonido de los grillos, de a poco, como apagando...

Cuando caen las estrellas sin que puedas pedir un deseo?
Y te quedas mirando y la estrella cae sola con su deseo trunco...

Has visto? Lo has visto desaparecer al milagro sin siquiera parpadear, como si nada fuera, como si se consiguieran milagros a la vuelta de la esquina...

Has visto las flores que no se hacen fruto? Y se caen y se  secan y se van como se van los niños en Siria o en cualquier estúpida guerra?

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POEMITA DEL BOSQUE

De repente el bosque me ha tragado en el primer y último bostezo de la noche,
culmina la jornada,
y se ha hecho en el silencio
un oscuro pasadizo enmarañado,
por allí atraviesan las ánimas.

Una alarma suena constante,
como una vieja gaita,
a lo lejos el resplandor de las ciudades
y ese eterno zumbido
en el pecho de las calles
desde aquí percibo todo...
el bosque esta noche nuevamente abre sus fauces de lobo.

ARIANO

Los concebidos con los vientos de Augusto,
los hijos del viento sur cargado de limo frio y pestes,
los venidos antes del fragor primavera,
los hermanos de las hojas secas, sin mas futuro que ser milagro fértil de las nuevas generaciones,
los que encendemos los primeros fuegos otoñales,
los guerreros armados de sentidos y locura obedientes al dios Marte,
los paridos en el equinoccio pardo, amarillo, y rojo siempre fuego...

Te damos la bienvenida Abril!

POEMITA IDIOTA Y SIN RIMA.

   Nos han enseñado tan mal la vida...
   A veces lloramos por cosas banales,
   A veces nos reimos de cosas tan terribles (y no hablo de la risa como exorcismo)
   Nos reímos de quien llora, nos burlamos de quien anda con una sonrisa en la cara (a ver si se la podemos robar)
   Tienes mas de ocho años?
   No estaría siendo hora de que dejáramos de ser tan idiotas?

Fresno seco (árbol con alma)

He salido ligero madrugado
de la casa en que he nacido,
donde cabe aún hoy,
la cotidiana historia de mis viejos.

Todavía en pié me reciben recortadas por un sol amanecido,
las ramas casi eternas
del viejo y querido fresno,
acusa ya mi cercano medio siglo.

Aún dormida, se me llena el alma de nostalgia,
cuando apenas esas ramas
sostenían nuestros juegos,
también mi historia felíz de niño.

De repente... el mundo se me encoge,
y mi barrio se transforma
en cada calle, en cada esquina,
en un secreto oculto a medias,
en este verde e intrincado laberinto.

Ahora suenan, como las balas de la noche aquí en mi pecho,
cada voz, cada grito, cada escena,
y se amontonan como hojas los recuerdos
de este niño que todavía llevo adentro.

Parecen sus avenidas  eternos bosques,
y como yo sus frondosos habitantes han crecido,
igual siguen guardando en sus ramas los misterios
de rodillas raspadas y zapatilla gastada.

Me llevo a pasear estas mis postales, me las guardo...
el fresno me mira triste como un espejo...
me niego a golpearlo con un hacha, como desea mi padre,
allí habitaron y habitan hoy los duendes y las hadas, los misterios
que alimentaron con su magia nuestra infancia...

Me he vuelto a encontrar
me he vuelto a perder
en mi viejo barrio sin salida...

POEMITA PARA AURORA.

Doscientos de miles
de millones de rayos,
cargados de cien colores
en esta mi matinal aurora,
no podrán nunca ni ahora,
caber en la memoria
de esta pobre maquinita
nacida para captar.

La guardaré entonces
entre mis viejos
decoloridos recuerdos,
ya que el obsturador
de su ojo pequeño
nunca sabre el motivo
de las cien veces
solo una hizo "clac"

Embe-vida

Estoy llorando, y no he bebido,
no fue el vino ni la grappa,
o algún otro brebaje lo que alteró mis sentidos,
pero si, lloro como un niño al que le han quitado un juguete.

Se han nublado mis ojos,
bebiéndome algunos recuerdos,
un hombre y su pequeño con su acordeón y una caja,
llenando el aire de una plaza en un pueblito en la puna,
al que no lo ha cambiado el tiempo,
ni lo ha alcanzado la luna...

Dos gotas gruesas recorriendo van por cada mejillas,
como un viejo canal de riego entre hileras de vides secas,
misterios de hombres curtidos
esperando nuevas cosechas,
que hoy traerán a la tierra en su amable vino negro,
de nuevo la antigua cepa...

La sal va llegando a mi boca, sulfuros de aguas termales,
kilometros de verdes mares
y mi saliva que sabe arenosa, como el viento de aquellas playas,
recorridos de los sin rumbo,
salares de los desiertos,
antiguo reloj de arena...

Y no ha parado la lluvia, se ha anudado en mi garganta,
va a los montes sin labranza,
antiguo molino aguatero,
la duna pechando al arriero,
que ha perdido aquel sendero
que lo llevó por los años,
como un curioso borrego...

Estoy llorando, melancólica trampa esta, la de los extraños recuerdos,
bebido estoy, ebrio de tiempo,
me he tragado cada momento,
con cada imagen hecha puro sentimiento,
curiosamente no estoy cuerdo, no se el origen o si lo he vivido, de donde surgen tales recuerdos...

POEMITA CON GOTERAS.

Una, dos, tres gotas,
Aplauden, aplauden!
resuenan en goteras.

Tres, dos, una pena,
resuenan en goteras,
y lloran y lloran.

La lluvia...
Por dentro,
la lluvia...
Por fuera. 

POEMITA DE UNA PESADILLA

Mientras festejaban
con algarabía
la víbora en dos partida,
nadie se percató,
que a la cola
le nacía otra cabeza
y a la cabeza otra cola.

POEMITA MADRUGADO

No, no es la alarma,
ni es levantarme
con el pie izquierdo
y su karma,
mi  único rival
es este espejo,
por el que pierdo

    la calma.
   

POEMITA PARA SOÑAR

Esta bien te dije...
Otoñemos!
No sé que entendiste,
pero ahí mismo
dejaste caer todas tus ropas...

Ahogar a la bestia

Ahogar a la bestia en alcohol,
en el vapor etílico de un bar,
o en las veredas sucias del mercado,
vaciando botellitas verdes
del cristal sagrado...

Sangrando...

Ahogarla con las manos,
manos llenas de astillas
de aquellos viejos pecados,
rumbo a la noche preludio frío
pidiendo alguna moneda
que lo regrese al paraíso
por las escaleras de la capilla...

De rodillas...

Dejarla morir, tirar de a una por el balcón,
cada una de las penas
que me han dejado llorando,
como deshojando margaritas negras,
con los pétalos con sus nombres marcados...

Pecando...

Ahogar la bestia y no en vano,
cortándole con el filo de un vidrio las venas,
llenas de tinto rojo barato,
le entrego una trampa en mi alma
un cóctel de filosas soledades.

Sangrando... la desangro...

La verdad de la muerte

Soy un poeta y solo he muerto, para poder contar una verdad,
la de la muerte,
hoy a las cinco y cincuenta y ocho,
me he dejado morir...

No elegí día y hora al azar,
se han sucedido ya
cincuenta y ocho otoños,
en esta oscura mañana,
hoy a las cinco y cincuenta y ocho,
a mas de medio siglo estoy listo a partir...

En este último viaje, dejaré mis recuerdos,
un lápiz un borrón que habla de la vida y la hoja de un cuaderno,
y esta impronta de fantasma,
que llevó años ensayar...

Y la verdad es que no le temo,
conozco de cerca a la muerte,
seguro ella se alegrará de verme,
en las fauces de esta selva,
nos hemos cruzado mil veces...

POEMITA MAÑANERO.

Esta mañana
el agua está tan fría
que no ha podido
quitarme el jabón.

Esta mañana
el agua está tan fría
que me ha recordado
que estoy vivo
que estoy yo.

(haciendo superficie)

PEQUEÑOS PECADOS.

Estoy pensando, que fue lo que hice mal... Solo eso.
Porque,  si bien hice muchas cosas bien,
al fin y al cabo, a nadie le interesa lo que hiciste bien,
si no tus fracasos,
cuanto dieron tus balances,
también a mí, pues hoy me pesan, de tanto decir
"pésame Dios mío, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa"

Entonces de los pequeños fracasos de los fracasos,
los errores,
aquellos eventos fallidos,
esa cadena ligada con pequeños eslabones,
de problemas no resueltos,
de mentiras a espaldas de uno mismo o de alguien mas,
de palabras y actitudes mal dichas, mal hechas,
de secretos bobos, de verdades serias,
hasta de muertes...

Tropiezos...

Esa cadena que arrastramos,
cada vez mas larga,
ligada también al pasado de nuestros pasados,
del pasado que también nos pesa,
errores de mis padres, de mis abuelos, de los abuelos de mis abuelos, mis ancestros,
ha socavado un precipicio a nuestras espaldas,
carcome un borde, desde el que vamos anclados,
con una cadena, que tira y tira hacia abajo...

He sacado mis desaciertos a relucir,
y los he dejado expuestos al viento de esta noche,
ya se han desenpolvado,
si es suficientemente fuerte se los llevará,
con sus lágrimas y su derrotero,
con su manojo de verdades, y sus puñaladas,
para que nunca mas nadie,
se quede con ese grillete,
esa ancla...

Ocaso de un poeta...

Mientras viajo miro y observo
al cielo rojo, brillante poniente,
un grupo de nubes bajas
que van serenas cambiando,
del rosa al anaranjado,
tenues lilas, rojos y morados
metamorfósico horizonte,
al oeste un sol convulsionado...

El cielo tremendo telón,
transformado en un fantástico escenario,
culmina la obra que pinta,
en pinceladas ocres suaves,
los últimos atardeceres
dantesco material de ensueños,
de un  agotado verano...

Mientras le llega la noche a todo,
al sol, a los cerros, al pájaro,
y la tierra, al cielo azulado,
en donde ahora comienzan a pintar  tenues estrellas,
las nubes otrora encendidas
se han cubierto con un velo,
oscuro, renegrido, opaco,
que al rojo brillo ha matado...

Y de repente  ha sucedido,
que se me ha representado
a este el hombre que soy,
como esa cambiante nube,
cuando brilla con su arte,
con sus letras de colores,
en destellos de palabras,
los sublimes rayos de sol,
al convertirse en poemas...

Como brilla...
y cuando la musa cesa...
me vuelvo esa nube negra,
hoy he borrado uno a uno
todo lo que he escrito
cada una de mis letras,
dejando de lado el brillo,
el ocaso de este poeta....

Charlas con viejo y vino.

   Vos sabes... lo que eran las siestas de cuarenta grados en San Luis, Buscando las vacas?
   Era bravo, conociste la casa de las toscas? Tenian cuarenta centimetros de ancho las paredes, un metro para abajo de piedras para cimiento, Pancho compró el campo de Don Egidio Sosa, al lado el campo "la verde" cerquita del Chorrillo, ya ahora, si tuviera que ir al campo... ahora ya no, ahora hay que estar cerquita del médico, es mas seguro...
   Los hermanos habíamos comprado otros campos a la entrada de San Luis, los chorrillos, Donovan, despues mi hermano Pancho los vendió, también había dos chacras mas la de mi Tío Ildefonso...
   Mi abuelo tenia tres manadas de yeguas, nosotros criábamos mulas, venían desde el norte a comprarlas, llevavan tropas de mulas los viejos, ya después me vine a Córdoba apenas terminé la escuela industrial, con título de carpintero ebanista, para que me iba a quedar? Yo quería seguir con el campo pero ya eramos muchos patrones, mi hermana Rosa me dijo que viniera...
   Nos vinimos muchos de allá, yo tenía trabajo en una mueblería en San Luis, eramos como quince en la pension y era de una señora buenísima, se sumaron unos porteños, después alquilamos una casa en la calle Roma...
   Vinimos a estudiar ingeniería aeronáutica, yo dejé en segundo año solo uno de nosotros se recibió los demás se volvieron todos, creo que ya murieron la mayoría, no sé si quedará alguno...
   Años de fábrica, estatal de raza pura, obrero repartido entre la fábrica y la carpintería al fondo de casa... Podría haber sido en cualquier parte pero fue aca en Córdoba, podría haber sido cualquier cosa, pero es fue y será un hombre con corazón de madera y lágrima fácil...
  
    Estas charlas me hacen pensar siempre en los caminos de la vida, mi viejo podría haber sido tantas cosas pero por amor a la madera y sangre con aserrín fue carpintero, como José y si bien ninguno de sus hijos fue Jesús, todos crecimos amando la madera y su ejemplo a manos lisas de lija, olor a tinto, o a martillazos a las doce de la noche, supongo que así suena y sonará siempre su corazón...

PLEGARIA A LA MEMORIA...

El sol, también la lluvia,
y el jugo limoso de la tierra,
estan en el calor, color,
y el fuerte dulzor, de los higos,
lo que lleva en cada cáscara,
en sus semillas, en la pulpa
o en sus ásperas hojas,
en su carga llena de vida,
en su lechosa savia,
y los guarda en su memoria...

En la savia el alimento
al que el sol de le dio el sustento,
fotosintetizando sus días
su cuota de luminosidad,
tomo agua tomo el aire,
cargó de vida sus fibras,
que llegaron a mi boca,
justo en esta mañana,
en que he comido los higos...

Y han invadido mi cuerpo,
sus colores y su jugo
mis papilas gustativas
mi garganta mis entrañas,
y han dejado en mi cuerpo
lo que viajaba con ellos
fibras que se han hecho carne,
que alimentará a los gusanos
que serán de nuevo insecto
hurgando la flor de la higuera,
que tendrán de mí,
y de estos mis higos
lo que llevo en la memoria...

Así el sol de esta mañana,
el aire que hoy me llena,
mi agradecimiento a la tierra,
ha creado una plegaria,
con la memoria del higo,
del sol, de la lluvia, y la tierra,
del insecto, y de la flor,
todo es luz del sol en mi cuerpo,
se diluyen ahora en mi los rezos
se funden en carne las plegarias,
   
                 Plegarias...

Que ahora están,
                          Son parte,

          de nuestra memoria...

Ellos (los distintos)

Si los ves por ahí o por acá
no te sorprendas, ni preguntes, por qué? O mejor si, pregunta!
Ellos vienen de una guerra larga, cruel, e injusta,
una guerra que tú y muchos no ven... O si...
Por las dudas va este texto,
que no es reclamo, ni bronca,
ni un dedo índice que señala a nadie, o apunta...

Es solo para hablarte de ellos,
"los ellos" pero mas de "los nosotros" los que tomamos posición, los que no, los que fuimos...
Y de una batalla invisible en la que tú, yo, todos,
en la que en algún momento estuvimos, (nadie es inmune)
en alguno de sus bandos...

Trata de recordar, si, son esos,
te estoy hablando de ellos,
del que hablaba de mas en la clase o en los juegos,
o el que emitía extraños sonidos,
el que gritaba o se encerraba en su mundo, reducido a un rincón, de la clase o el recreo...

Esta es mi pregunta, quién eras tú ese día? El que se reía?
O el que lo acompañó al baño cuando mojó sus ropas con orina?
El que lo buscó para jugar en el recreo? o lo hundió con la risa y sin vergüenza en su propio agujero...

Quién eras tú? Cual?
El de la mano que dio el golpe, la mano cerrada? O el que la dio, inmensa, para cruzar, el aula, el patio, la calle,
el barrio, el mundo...
Cual fue tu bando? Recordas?

La risa, las manos, la mirada, la palabra...
Aunque todos las usamos y tenemos,
pueden ser bien o mal usadas,
son órganos o sentidos siempre con una doble intención,
pueden ser bien o mal usadas!
y eso también define tu bando,
quien eres, que has recibido tú de la vida,
de que esta hecha tu razón,
cuanto pesa el corazón...

Ellos están allí y estarán...
viviendo  como todos,
en un infierno o en un paraíso,
los he visto en sus batallas,
como héroes o casi muertos,
pero siempre luchando...
Y esta es mi gran duda mi pregunta,
No es sobre ellos, ya me han dado todas las respuestas,
Es sobre ti...
de que lado vas a estar?

PARTURIENTO...

He buscado...
una palabra circular perfecta,
que la devuelva a la naturaleza,
un millón, cien millones de veces,
todas las veces han resultado "pares" necesarias y nunca suficientes.

Busco...
Aquella palabra exacta, infinita, certera,
no sé quizá si exista,
pero si logro encontrarla,
hará magia, dará a luz...
Y nacerá una "excepción" que la represente,
a eso,
a lo que un hombre no podrá nunca, su falta,
la castración del concepto...

La palabra que sabia nutre,
la palabra que da y recibe...
La palabra que encierre el don de crear,
que renazca permanentemente.
La que haga de receptáculo carnal, de su virtud capaz de contener...

Se resignifica y encuentra
hasta nacer,  muchas ya han nacido y se asemejan,
pero, solas son parte indispensable de un todo,
todo...
óvulo, útero, vagina, canal,
labios, seno, puente, nacer,
parir, tomar, soltar, dar, beber,
origen, tiempo, poder...

Y aún asi la palabra no aparece,
no explota, no termina de crecer, aún no corona...
Quiero parir esta palabra,
y que obre el milagro,
sería así el primer hombre entonces,
que sintiera el significado,
el real significado,
de "ser mujer"

RUNAS DE LAS BRUJAS.

Repentinamente la noche se ha vuelto extraña,
el monte se ha envuelto en frío
extraños gritos, raros sonidos,
una lechuza lanza su chillido,
anuncia un cara o cruz a la suerte,
un leve y extraño destello,
luces desde el poniente...

Y los perros... enloqueciendo
van buscando lo que ha nacido del infierno,
olfateando lo podrido, siguen tras de una sombra, que se vuelve de repente,
haciendo trastabillar  al mas valiente,
un golpe mudo, seco,
un chasquido al aire de dientes...

Misterios que trae la noche,
desde las cosas prohibidas,
curiosidad infantil,
Zupay negro ancestral,
reducto de los preceptos,
miedos antiguos de los viejos,
encerrados en los cuentos,
cargan con un temor secreto,
un indicio a descifrar...

Runas, plumas, estrellas dibujadas,
piedras dispersas de color rosado,
cavernas con viejas huellas,
socavando la paz en las noches,
de los ciegos simples mortales.

No saludes a los extraños,
no dibujes en la roca de los cerros,
no camines entrada la noche,
no te acerques si te llaman
los sonidos de la cueva,
no salgas los viernes de luna llena,
no vayas a la salamanca!
arroja agua y sal a tus espaldas,
si has juntado esas piedras...

PLEGARIA AL SAN VIERNES...

Santo viernes que estas en los sueños,
de los cansados días del hombre,
venga  a nosotros tu tiempo
que hace a su voluntad
trayendo a la tierra por un día el cielo,
que el pan nuestro de cada día
se convierta hoy en alegría,
perdona hoy nuestros excesos
de amor, de comida, y de bebida,
déjanos por hoy ignorar a quienes nos ofenden,
y caer rendidos en la tentación,
líbranos del lunes, de la resaca de los sábados, de la modorra del domingo...
Amen... (sin acento)

LA PEREGRINA...

Había guardado un secreto
en cada una de sus lágrimas,
esperaba paciente algún día,
buscaba en la eterna lejanía
mirando a través de los años,
sueños, vida, recuerdos, sentimientos en  letargo,
de esos que lleva a veces enquistado dentro la muerte,
de una infancia allí enterrada,
con algunas deudas pendientes...

Llevaba consigo en sus ojos
el verdeazul del olivo,
la rojiza sangre del vino,
rosada piel de sus vides,
dejando entre paréntesis
y con puntos suspensivos,
parte de su bella historia,
que devolvió de su memoria
el brillo que había perdido
como la nieve en los cerros
entre las nubes del olvido...

En su genética aria ella carga
cual nuez, cierta dureza
dentro de una cáscara de madera,
que no deja traslucir lo que siente,
pero no lo  esconden sus ojos,
si bien se riega la simiente,
florece y da dulces frutos,
aunque se labre en árido suelo...

Y de nuevo esos recuerdos
corrieron como el agua en las acequias,
entre destellos y brillos
arrastrando de la infancia,  sonrisas y penas viejas,
regando con cada historia hasta brotar de nuevo verdes,
de vuelta traen desde los años agua con forma de lágrima...

Volver...
Volver a ser desde la tierra
ya no tan lejana,
desde el barro entre alamedas,
enredándose van los espíritus
entre las ramas de las vides,
llenando de dulces recuerdos
uva a uva con la savia de los viejos...
Volver a nacer de nuevo
en la tierra colorada
con las lluvias de febrero...

EN NOMBRE DEL AMOR...

He hecho tantas cosas idiotas en nombre del amor,
que lo que menos me preocupa
es nombrarlo en un poema,
me han llamado loco, tonto, mentiroso,
hasta me han dicho
que soy un idealista perdido,
un descarado, un atrevido del sinsentido,
incluso que solo lo nombro para hacerme notar,
un egolatra buscando admiración,
pero... lo cierto,  es que para mí, es un signo de pregunta,
un verdadero acertijo...
y en un ritual cotidiano intento nombrarlo,
buscar nuevos sentidos, nuevos significados,
llegar a su raíz y a todas sus respuestas...
que no tengo, aunque tenga amor en muchas de sus formas...
Tal vez esto sea una botella, "mi botella al mar" 
para que otro la tome y la llene de respuestas...
No sé porque, no sé cual es la razón,
y no logro desenmarañar nada, o todo y giro perdido y sin razón a veces,
camino en círculos, o quizás "en corazones" y, a corazonadas, digo, siento, y escribo...

DE NOCHES LARGAS...

   Qué horas serán? Pregunta mi padre, que ha dormido casi toda la noche...
   -Las cinco y veintisiete, respondo tratando de encajar mi voz en mi pensamiento entre sueños,
   -Que bien, ya casi paso la noche...
   Cuando el desafío consiste en sobrevivir, cada minuto vale oro, eso me lleva a pensar que los minutos entonces deben ser bien vividos, una noche se transforma en una cima a conquistar, un milagro del cual un amanecer es un nuevo nacimiento cotidiano... 
   Valoraremos lo suficiente cada noche que vivimos?
   El tesoro del día venidero?
   El atardecer que persiste por siglos intentando pintar y pintar el cielo para nuestra sorpresa?
   Hace un tiempo alguien dijo, me di cuenta de que "había vivido anestesiado"
y si la anestesia de la vida nos duerme y no logramos preguntarnos si ya es hora de amanecer de esa noche? deberíamos asustarnos? 
   Al menos supongo deberíamos replantearnos algo...
   El tiempo nos mide, pero, escucho entredormido a mi padre que pregunta la hora en el ocaso de la vida, y no ha hecho mas que agitarme, samarrearme, y despabilarme del todo en esta mañana...
   Todo me grita
   Quiero vivir!!

NATURALEZA DE LAS MOSCAS.

Nunca quise su tesoro,
o su pesado becerro de oro,
ni cargarla yo de culpa
y pecado original,
ni quedarme con su vientre hacedor de los milagros...
Si lo que no podía tener de mi
lo tenía de ella a mi lado.

Jamás intenté siquiera
robar su extraña belleza,
aunque la regalara en portadas,
o fuera de la real realeza,
No me quedé yo con sus alas,
nuevas, sucias o ajadas,
por mas que nunca quiso volar.

No, no nos quedamos el uno con el otro,
no correspondía hacerlo
si no salvar nuestras propias diferencias,
que nos hicieron iguales y distintos,
y volvernos la misma esencia,
la mítica y antigua esfera.

Si al final no valemos mas que una mosca,
la que tarde o temprano se queda,
con nuestras podridas sobras,
por que tentar a la suerte?
y querer mas de la cuenta,
desear la vida de otro
y también la vida eterna,
sin siquiera saber que hacer con ella
en una tarde de tormenta...

TELEPATÍA DE LAS COSAS...

Tengo que decirlo...
en este preciso momento, me he dado cuenta,
lo he notado...
todo me "habla"  todo me habla! Todo me lo cuenta,
Me lo dice el olivo bajo la lluvia,
la lluvia con sol y con viento
y el arcoiris que es su invento,
los duendes y el  tesoro que ocultan,
del ambicioso hombre y su oro,
que brilla, como gemas como los dulces granos de granadas, que me he sentado a comer,
las granadas aquellas que traen
de nuevo mi infancia
robadas al vecino en las siestas de verano,
el verano de los dulces y los higos...
Ay Dios... Todo me habla y me dictan al oído las palabras,
en poema, en canción, con o sin rima, como hormigas que caminan en la lluvia, la misma lluvia que moja ahora los olivos,
las granadas y granos como gotas de rocío...

En mi cabeza todo me habla...

PEQUEÑOS JUEGOS...

Esta mañana ha sido extraña,
me encontré con esto en mi patio,
y enseguida me dió por jugar,
lo tome por cada uno de sus bordes,
y lo arrojaba muy lejos al monte,
salía a buscarlo corriendo,
y entre los dientes filosos
de entre las espinas de un cardo,
hasta mi patio lo volvía a traer.

Lo estiré, lo doblé, lo anudé,
lo hice un rojo amasijo,
sin lograr cambiarle la forma,
lo hundí en el fondo del río,
y una pesada piedra al ver que no se hundía,
encima yo le tiré,
curiosamente lleno de barro,
volvió a salir así como si nada flotando.

De nuevo lo tengo en mis manos,
y pruebo con la punta filosa de un palo,
clavándolo por su costado,
ciriosidad me ha dado al hacerlo,
unas luces le he hecho brotar,
entonces insisto e insisto
lo escarbo por todos lados
al final dejó de brillar...

No logra entender esto mi cabeza de niño,
solo sentí curiosidad...
como si fuera un pájaro o un sapo,
Me ha gritado Dios muy enojado,
Pequeño ángel demonio!
deja ya de jugar con esa alma!
Y en el rojo fuego la he vuelto a dejar...

PERFECTO.

Soy un círculo, perfecto,
con sus leves curvas armoniosas,
con días de tridimensionalidad exquisita,
expuesta en un sólido cuerpo esférico...
Soy exáctamente curvado
al punto máximo flexible,
Sinuoso campo llano y suave
dentro de mi gran circunferencia,
Euclideo deseo bien logrado
linea espléndida cerrada...

En un mundo de paralelogramos de ángulos exactos...

SOBRE EL AMOR...

Sobre este amor él decretó,
todas sus faltas y deseos
al punto absurdo e incierto 
del que su mágica fenomenista
convirtió  goce en placentero
de tanto desear y esperar...

Buscaba el círculo perfecto
y lo partió en dos por el centro,
se lanzó en  imposible  vuelo
inventando sus propios cielos
buscando ser uno de nuevo
y no aquel pedazo inconcluso
devenido en medio ser...

En busca de un mundo propio
y en quien descansar sus alas
encontro a su media mitad
convirtiendo placer en ganas
enamoramiento en amor
logrando una amalgama
entre alma cuerpo y corazón...

En un vuelo que creyó eterno
de dos almas en espejo
y un cuerpo único verdadero
convirtieron sus dos cuerpos
tras una larga noche de febrero
en un nuevo inconcluso deseo...

GLOSARIO BÁSICO PERSONAL.

La vida se baraja de a pares...
pero cuando te digo sol,
ese astro individual, "impar"
esa palabra masculina y luminosa, y llena de símbolos,
fabricado por astrales ancestros,
no te digo hombre si no humano, el único, el que brilla...

Cuando te bajo la luna en un poema,
no digo "mujer" ni femme fatal o salvaje, ni bruja, ni magia...
Tampoco satélite que gira loco, no,
digo luna y digo reflejo túyo en mí, mío en ti...
protección atemporal, marea que me agita, digo humano que siente en el otro...

Cuando de repente miro el cielo,
que no cabe en las manos o los sentidos,
digo "Dios" pero no mi Dios ni tu Dios, ni el que obra los milagros,
digo superior, digo arriba, techo,
protección infinita, digo humano
que cambia, sin límites...

Cuando te digo mar, río, vertintente, arroyo, lago, laguna,
digo remanso que nutre,
calma transparente, líquido madre,
digo vida, digo lava, digo nace...
Como una semilla...

Cuando reflejo oscuridad, no hablo de la luna, ni del sol o las estrellas,
oscuridad no tiene color, solo goce, solo es propiedad de la muerte... Y para no nombrarla,
y para no llamar mis miedos, mi propia oscuridad, no la nombro...

Pero si te digo alma es eso en si mismo... Lo que trato de descubrir, lo que trato de entender,
lo que tocaré cuando lo digo...
Ahora que lo sabes, que sabes mi secreto,
quizás logres también quedarte
con un poco de la mía aunque
no sepas como nombrarlo...

DEMASIADO SILENCIO...

Quizás no lo hayas notado,
son las tres de la mañana,
y un coro de grillos es lo único que suena,
pero, mientras la vida transcurre,
estamos atrapados en medio de una batalla...
No se escuchan  explosiones, ni  gritos,  o el golpe de las balas,
no, no esperes luces u horizontes con destellos de colores...
Estamos en proceso de una guerra letal que va matando despacio, y suena muda.
Y en este silencio interior el que no pueden opacar los ruidos de la vida, de la tremenda estupidez del ser humano,
hay dos ángeles con sus dedos huesudos y largos, uno toca con su mano izquierda la tierra y nace la vida,
el otro, toca con su mano derecha y todo muere esteril y se seca con un roce...
Mientras, los hombres percibimos en sueños este temblor, la vibración del mundo, como suena la tierra horadada, muriendo...
Estamos en medio de una batalla silenciosa y es tiempo ya de volver a escuchar con atención a nuestros ancestros, formar filas, tomar partido, encendernos uno a uno hasta ser un incendio...
Escucha... los grillos ya suenan como un tamboril de carga...
Nos vamos encontrando, Bienvenidos a la última batalla del hombre por sobrevivir al hombre!
Esto es un llamado!
Estás  preparado?
Estás atento?

DE BAJO LA TIERRA.

No me creo aunque mi cáscara reluzca,
el mas brillante de los bichos
que habitan  bajotierra en este monte,
pero sé, que hay algo cierto en las entrañas
de las cosas que vuelven al misterio de la vida,
me lo contaron los restos blancos de los huesos secos de algún muerto.

Llevo dentro de mí, de este cuerpo duro y marrón de caóba,
la premonición protectora de los sabios,
en un cofre sin lugar y con memoria,
como escudo de quitina hecho recuerdos,
avanzo lento como las momias
restos de las horas en el tiempo.

Traigo mi voz marrón de limo y frondas ancestrales,
lo que arrastran las almas que no lograron habitar los cielos,
pregoneros de ánimas,
morada de suerte protección y vidas ya pasadas,
camino oculto de los ancestros.

EL ÚLTIMO DE LA JAURÍA.

Ambos cargamos con eso,
los últimos en roer del hueso,
de ser los mas chicos de la camada,
los no esperados, llenos de mañas aprendidas,
y llevar como quien no quiere la cosa el peso,
de los triunfos y  pecados de quienes nos anteceden.
Llevamos esa extraña carga,
de evitar siempre la derrota y tratar de superar los logros.
Y la verdad es que nunca seremos como como nadie o como ellos,
solo ser nosotros mismos,
siempre los mas perros,
siempre al borde del abismo,
tratando de saltar mas alto de llegar mas lejos,
los que cumplen el mandato,
los que cargan con la firma,
Los últimos de la jauría...

BICHOS DE LOS SIN SUERTE.

Aquí todo puede suceder
ver al maligno silbando
con mandinga
y los siete diablos
jugando en la ruleta de tu suerte
a ver quién se queda
con las balas o tus pocos dientes.

Un amuleto o un disparo
y la muerte que va en pañales
empardando tus viejos naipes
pisando suave y de taquito
a los bichos de tu suerte
que ya no te sirven de nada
muertos en tu propia nariz.

Aquí todo va pintando lindo
como esas raras melodías
que giran en un disco rayado
mas de cien mil veces
y se van diluyendo tus sueños
machacados y podridos
te van doliendo despacito.

Vendiéndole el alma
marcando las cartas
poniendo las trabas
largándole los perros
a la mezquina suerte
dejándola ser...

Quién tiene el secreto de todos los trucos
designios antiguos de tontos mandatos
destino del torpe
piquete de ojos a todos los diablos
que tienen los nudos del viejo Pilatos.

Aquí o allá todo puede suceder
los malditos no tienen patria
ni mesa en que comer
ni el paño verde donde deslizar la trampa
a aquel que siempre la supo jugar
con buenas mentiras lápiz o papel.

Siempre estará ahí el ángel de la poca suerte
rodeado de insectos larvas o gusanos
llevándose de la mano a algún inocente
y la muerte que se ríe siempre convencida
de que hoy te tocó a ti.

Vendiéndole el alma
marcando las cartas
poniendo las trabas
largándole los perros
a la mezquina suerte
dejándola ser...

MENSAJE ETERNO.

No he podido superar su magia
escapar de este raro hechizo azul
de la belleza hipnótica y fugaz
de la calma que trae consigo y provoca
con el latido de su agitado corazón...

He quedado parado aquí en la espera
del color que hoy le robará al cielo
arcoíris cargado de eternos sueños
escondidos tras el velo del tiempo
alma de nectar que da a otras almas su voz...

Me ha tomado casi por sorpesa
su visita vespertina inesperada
con sus pequeños ojos negros
que miran a través de miles de años
los infinitos y oscuros senderos...

Se ha posado en una rama cercana
ambos esperamos del otro algo
quizás un intercambio un trueque
yo le canto y cuento mi secreto
el colibrí  lo llevará lejos con vos...

Amanece en la ciudad.

Los misterios de las urbes,
laten al paso de los ciudadanos, transeúntes aveces presurosos,
otras lentos, como mirando
a la nada del tiempo.
Las madrugadas se desenvuelven
entre maquillaje gastado
y el nuevo bien logrado
como para engañar al mismo diablo,
llevan el ímpetu del que deshoja la margarita del sol de la mañana,
se juegan la suerte en la ruleta rusa del tráfico y el punga...
Limpia un barrendero borrando las pruebas
del secreto de la noche,
del crimen del linyera,
del desparpajo del curda,
del pecado del animal print...
El reloj se deshace,
sacude los malos presagios,
al golpe de llanta y calor estival
el asfalto se vuelve una trampa para los distraidos de auricular y lentes oscuros...
Bares, canillitas, kiosqueras
le hacen gancho al empleado
al estudiante universitario,
que se pegan como un chicle
a las noticias del diario
a algún escote embustero,
que no es noticia...
Transitan por el reflejo de los ojos
imágenes en cámara rápida,
de la vida con olor a cloaca y praliné,
y buscan refugio en alguna vidriera los deseos imposibles del pobre...
No, no encuentro ángeles escondidos por acá,
ni mariposas, ni milagros sorpresa,
debajo de una chapita de gaseosa...
Bienvenidos al lugar donde todo vale nada,
donde la ley de la selva no tiene verdes esperanza,
y la velocidad nunca será suficiente para alcanzar algun sueño...
donde lo mas cercano al cielo son las antenas de las torres que no comunican siquiera con Dios...
Bienvenidos a este puto infierno,
pasen y miren...

BIOPODER VII LO INSIGNIFICANTE.

Dale hablemos de  mosquitos,
y su vida inútil en la tierra,
de su tonto zumbido y su andar descontrolado,
de las ronchas que dejan a su paso, mejor dicho a su vuelo,
de su hambre despiadado y desmedido.
(menos para el sapo que cuando lo ve no logra disimular su baba aún estando en el agua)

El mosquito ese minúsculo insectito, invisible, fugaz, paciente...
Maldito...
(menos para la araña que hizo de su tiempo y maña una trampa envuelta en telaraña)

Viene con su pequeño... Pico?
Qué es eso?
No tiene boca, siquiera dientes, o un aguijón potente!
No produce miedo tampoco, ni ofensa, ni acto descarado, solo procrea y se alimenta.

Hablemos de "eso"
De todas las causas molestas, las asambleas sin destino,
de los raros, de los muertos,
de las tildes, de las ofertas,
de los fachos, los engreídos,
de las diferencias, de los tabúes.
de los que arrasan el monte,
de las tetas libres al viento,
del hambre de los pobres,
de los capitales de uno solo,

De los "sinsentidos"

El mosquito puede ser insignificante...
pero ha logrado tu atención
de tu calma se ha hecho dueño,
Él lo ha logrado, te ha quitado el sueño...

FANTASÍAS DE UN FANTASMA.

   Vivo en un páramo, y aunque mi techo sea de chapa, se encarga cuando llueve, de darle un toque sofisticado y nostálgico a la siesta con su golpeteo y sus goteras.  
   También tiene el encanto en los días soleados, de transformarse en una suerte de difusor de calor, cosas simples de la física vio... Igual está tan rodeado de sombras que no sucede a menudo, sobre él un molle dulce ha ampliado sus ramas, de vez en cuando deja caer sus hojas tapando los desagües que comienzan a derramarse entre las paredes de piedra creando una especie de litoral fluvial en medio del comedor, esquivando sillas y buscando serpenteante de nuevo su cauce.
   Vivo, como vivió en medio de la selva y los animales salvajes, por ejemplo, Horacio Quiroga, (eso me imagino en mi película mental aquí solo hay mariposas y otros bichos) y como para darme ese aire importante, me he dejado crecer la barba y he comprado un sombrero como el de Walt Whitman, a veces logro confundir al espejo y a los turistas...
   He dejado sobre la mesa un perfume un reloj y los lentes negros en compose, mi pc moderna que contrasta con una Olivetti y un ventilador andando sin fin como si la  historia  estuviera aún escribiéndose a medias.
   También hay dos perros masticándolo todo...
    Un par de lámparas antiguas confunden estilos, decorativamente colgadas de las cabreadas, y un par de hornallas calientan la pava para un mate a deshorario dando una bienvenida, como invitando a, "Vení y sentate que vamos a conversar"
   He comenzado a prescindir de lujos, si esta todo limpio y ordenado es suficiente, así que les pido a las lauchas que no ensucien ni desordenen y que no pueden entrar mas de dos a la vez, si no nos estorbamos seremos felices...
   También hay telarañas, creando atrapasueños en todos los rincones, sueños y mosquitos del tamaño de avispas...
   A veces extraño mi moto y el olor a nafta inundándolo todo, esperando para salir a la ruta, no he logrado eliminar la dependencia de vehículos, y odio los colectivos en días de calor, y aunque de vez en cuando viajo, también me invento lugares ignotos en el patio, pequeños paraisos, una hamaca traída de Brasil o una reposera, unos tablones viejos de mesa con una damajuana antigua me recuerdan esas peliculas románticas en una villa del mediterraneo, en Grecia o en Méjico, senderos selváticos llenos de espinas, una playa de mentira...
   Y están los libros apilados, por qué? No lo sé, si no los leo, muy de vez en cuando en vacaciones los saco a pasear sobre los muebles, las mesas de luz, las mesas se llenan de ellos, y tierra, me pregunto por Benedetti, por Amado Nervo o Rubén Darío y los siento a conversar con Zitarrosa o Facundo Cabral, les pregunto que opinan de esto y de lo otro, del alma, del amor, las mujeres, y la vida... Nunca me contestan y solo me invitan a que siga escribiendo y lo averigüe por mi cuenta.
   Agarro la guitarra que siempre está esperando junto a un vaso de vino y otra vez me voy por ahí de pies a cabeza y otra vez sueño que soy el cantor que no soy, el de los escenarios llenos de silencios.
    Y tengo una mesita de noventa por noventa que me regaló mi viejo, parecen esas de los bares de patas altas y tapas brillantes donde cabe la vida, donde poder sentar a un personaje y sacarle toda la información a cambio de un trago de grappa o de cerveza negra, ahi hemos reído y llorado yo y mis fantasmas, ahí hemos discutido a ver quién se queda con mi alma, mis lágrimas, o mis sonrisas. Siempre he sido un buen mentiroso y he sabido ganar al truco, cantando falta envido con veintiocho.
   No lo sé... quizás algún día alguien con la suficiente percepción y sensibilidad entienda porque sigue aquí habitando estas ruinas entre los papeles mojados, mi fantasma...

  

OQUEDAD DEL PRELUDIO...

Has escuchado a las palomas?
Hay dos momentos en especial
diez de la mañana
y seis de la tarde
Quizás sea por la luz del sol...
después de la siesta y de la aurora
en que aún no calienta y ya no arde
se siente aburrido como que late como que lloran...

Has escuchado el eco de las horas?
Es... como una tormenta que se aleja
como un trueno en la distancia
recorriendo calmo el valle
un disparo lejano a mansalva
O un automovil que raudo pasa
y se va y se aleja...

Has escuchado el sinfín de bichos que aturden?
y se unen en un concierto
es como un espiral hecho sonido
como un disco rayado cíclico
un deja vú que suena y suena repetitivo...

Has notado un bajón después de la euforia?
la resaca de una borrachera
el estupor de los cementerios
o el final en silencio
tras una larga carcajada
tentadora y desbordada...

Lo has notado?
El vacío de los aeropuertos?
que aún llenos de gente
de mil músicas y ruidos
de valijas que van que vienen
que giran y chocan
Se siente hueco y solitario
tras cada avión que ha partido...

Lo has sentido?
Si lo has sentido
Si lo has vivido
Si aún te duele ese vacío
Esa oquedad se llama lunes
y es la resaca de lo que sientes
tras la zozobra del domingo...

RAZÓN DE LA TARDE...

Nada es casual de eso te hablo,
ni el brillo propio de las hojas,
ni el color especial de una nube de sangre y plata...

Es como ese loco que pasa cantando en inglés cada día,
sin permiso sin aviso ni excusa,
simplemente va cantando.

Hay un motivo para la hoja?
Para la nube?
O el loco?
Es la propia naturaleza...

De eso te hablo...
Entra un escarabajo corriendo
lo saco y vuelve a entrar
y así mil veces, nada es casual
alguien tiene que haber puesto
una puerta en su camino.

El carpintero,
el albañil,
el cerrajero,
el que dejó abierta la puerta,
el que no la cerró,
el que no dio el pisotón,
y por último el escarabajo,
nada es casual...

Quién dice que debe brillar?
Quién dice que debe sangrar?
Quién dice que debe cantar?
Quién dice que debe correr?

Nada es casual en la tarde...
Ni siquiera esto que siento
todo empieza a tener sentido
hasta estas palabras
que ahora justo ahora escribo,

Todo todo se debe
a algo que sucede,
nada es casual en la tarde...

Hay un brillo muy especial
una luz y sombra en particular
todo sucede por una razón
en esta tarde
porque
             el sol
                      alumbra
                                     la vida

                  de costado...

Mar y monte en los genes...

Vengo desde la sierra verde y el monte frondoso, mis ojos no reconocen la lejania, jamás mis sentidos reciben estos golpes de agua y sal que tensan la piel y curten el cuero al sol...
El horizonte acá se hace un degrade azul, celeste, turquesa, verde, rojo algas...
Un golpe, un asalto a los sentidos, eso es este lugar lejano, el mar al ritmo de la luna hamaca los barcos y los duerme y los lleva... la playa aparece y desaparece siguiendo vaya a saber que ciclos, pero, quienes la habitan la siguen caminando, sumergidos en sus signos, a veces calmos a veces furiosos...
Moluscos, peces, cascaras de cuerpos viejos, eternos, viven aman y mueren acá una vida de sal y otra de arena, marcan las horas los estruendos de las olas, son el único tic tac por aquí...
Y así, lo que hoy hay aqui y ahora detenido, sobre esta alfombra gris molida por el tiempo en millones y millones de años, como yo, estará hoy, pero no podra estar mañana... porque el mar todo lo lava, todo lo lleva, todo lo limpia, o sos de él o no sos de nadie...
Y yo soy de sierra y monte...

Viento

Y también esta el viento...
que mueve las olas,
que orada la arena,
que llega a la tierra,
que mueve las plantas,
que estan bajo el agua,
sacude la tierra,
despeina la paja, 
empuja a la gaviota,
que busca en las olas,
que mueven el viento...

Y también esta el viento,
que lleva a la arena,
en un viaje sin rumbo,
hace de un grano una duna,
de una duna un monte,
de un monte una playa,
donde nada había
habrá una montaña
y mañana nada...

Y también esta el viento,
que un día quema,
que trae a las nubes
y las nubes agua,
que llevan el tiempo
montado en sus alas,
frio del sur,
calor del norte,
tierra del oeste,
viento del este
lluvias como peste...

Y también esta el viento,
Patagonia agreste,
que no cesa no para,
nada lo detiene,
que todo lo mueve,
todo lo transforma,
la roca, la tierra, el barco,
el sol y la sombra...

La tierra es el lienzo
donde el viento a su modo
su obra talla...

SUEÑOS CON LOBOS III

Y al final, mi loba blanca pequeña,
es la única que presiente que estoy lastimado,
Ella vino en las noche en los sueños,
olfatea y se apoya en mi barbilla con su hocico
como si supiera  que me he rendido que he caído
que me ha ganado el cansancio y el sueño...

NOCTURNOS.

La noche ya se ha cerrado
aturde un concierto de grillos
comienzan a salir desde el monte rastreros y nocturnos bichos.
Prepara su trampa una araña de color indefinido que tejiendo sube y baja sube y baja en un hilo.
Ya con el frío han huido los aguijones y mosquitos pero han dejado olvidado su permanente zumbido.
En el cielo miles de estrellas los
murcielagos bailando entre ellas la danza de los silvidos
cae en el engaño un insecto
la cena de los desprevenidos.
Hormigas en caravana deshojan todo lo verde van en fila como diciendo esta flor me quiere o no me quiere.
Salen de entre las piedras feroces alacranes entre su armadura llevan letales abrazos mortíferos.
Buscando algo que la salve vuelan atropellando todo hacia la luz las polillas si la suerte evade la telaraña morirán de engaño al calor de la farola.
Que misterio el de la noche en el que sucede la vida como en un cuento detras de un telón negro que tiene todo oculto escondido.
Yo me sumerjo en ella y me pierdo como uno mas de esos bichos mi cuerpo se llena de patas puas y afilados queliceros soy uno mas en la noche buscando también a tientas la muerte o comerme al enemigo.

ESTANQUE...

En el agua hoy han caido flores bichos de la suerte, labradores,
y tambien algunas alimañas...
Todos vienen buscando algo,
lo que hay en este estanque
beber del agua la misma agua
de vida un buen o un mal trago.
Una palabra justa, certera,
Amor disfrazado de amistad
o viceversa,
el sol la luna o las estrellas hechos canciones o un verso,
o solo lo que hay en el anverso.
La sal el azucar o la acidez del momento...
y eso, ya no es un buen cuento
para el que quiera escuchar.
Este estanque tiene momentos
de calma de plenitud del alma,
de pétalos y hojas podridas,
de un sol y fuego desgarrador,
de noches de lluvias serenas,
donde se ahogan algunas penas...
Ha tenido días mejores
por ejemplo el día en que le brotaron mil flores,
declaraciones de amores
fieles reales verdaderos,
y no caprichos embusteros
que pronto hicieron agua,
En este estanque hoy no llueve,
no busques vida en las olas
que lo mueven ya en vano,
y de pronto hoy está casi seco
de tantos que se lavaron las manos...