Decreto de verano

La estación estival
no podra comenzar
en tanto la sandía
no se haya enfriado
y haya sido calada
su alma dulce y colorada,
como corresponde.

No podra comenzar el verano
sin el agudo sonido
que emite la alegre cigarra
despues de una oscura década
sin ver la luz del sol
debajo de la tierra
debe cantar!
como decían las viejas
si canta durante la noche
mañana vendra la calor.

No se iniciará nunca
la temporada de calor
si el siempre verde
no deja por todas partes
su perfume a talco
y sus miles de millones
de flores blancas
flotando en el río y en el aire.

Sólo será verano
si viene desde el norte
el cálido aliento del monte
el colibrí y la abeja
robando nectar del cardo
o la blanca madreselva
anunciando la mañana.

El verano debe ser llamado con rituales...

Curiosamente

Como una alondra
camina perdida
entre el cauce
de las ramas enredadas
de un árbol sin nombre.

Silba bajo e incoherente
trastabilla
y descansa en una pata
extraviada el ave
y sin nada en la mirada.

Yo no conozco las alondras
y jamás vi ese árbol
pero le habia advertido
que no lo intentara
que no entre
aún así lo hizo.

Camina perdido
un pájaro sin nombre
en los laberintos de mi mente.

Luz de la luna

En medio de la noche
la luna encontró el pasadizo
de los gatos furtivos
caminan juntos
con descuido en la maleza
haciendo que un perro gruña.

Pero volvamos a la luna
que hoy está creciente
qué busca?
Se hace notar
y una aureola de hojas
le hacen de telón de encaje oscuro.

Baja tímidamente
hacia el oeste
y yo
le busco explicaciones a un milagro
he sentido la desnudez del astro
que salió también
a buscarme.

Y ya somos cuatro
caminando y buscando en la oscuridad
iluminando el camino
viene ella
quiebro una vara
y tanteo los lugares en que habita el miedo
y encuentro un pecado.

Medio cuerdo medio loco

Ya de niño era un maldito
un déspota
con todas y cada una de las letras
machacando y machacando
logrando lo que quería
con berrinches y caprichos.

Aprendí así las técnicas
mas sádicas de tortura
quemando con una lupa a las hormigas
digamos... Un semi dios
esta sigue con vida
esta no.

Encerraba a las abejas
en una pequeña botella
bien sellada con un corcho
y veía como se iban durmiendo
aflojaba el corcho
aleteaban de nuevo
solo un poco
de ratos cortos
para prolongar su miseria.

Pero lo mas terrible lo mas grave
me lo producía la envidia
de no tener alas
a las moscas se las arrancaba
y cual malabarista
iban a parar
a la tela de una araña.

No, no estoy cuerdo
sigo tirándole
cohetes a los niños y a los perros
a las vecinas en la siesta en las ventanas
cortándole
como a las moscas
del amor las ganas.

Y empeoré...
le supe robar
la luna a los enamorados y a los lobos
las sirenas con su canto
a los marineros
las noches oscuras
a los fantasmas y a los monstruos
que a mí me han acosado.

Ahora en el encierro
en este mísero agujero
torturo cruelmente
a los personajes de mis sueños
los siento en primera fila
dentro de algún cuento
y los pongo a hacer
lo que yo quiero
soy un maldito
con cada uno de ellos.

Como los cuervos
aves negras
y otros pájaros de mal agüero
como odio
cago un cuento.

Resiliencias II

El pellejo de las flores
la piel que viene
después de la hormiga cortadora
o del granizo helado
lo que viene
después del viento
es una especie de himno
el acto más perfecto
de la naturaleza.

Resistencia oculta
dentro de un rizoma
una semilla
o un bulbo
como un corazón
apretando las raíces
como dientes
como garras
aferrándose a la vida
tirando la moneda
y que sea lo que sea.

Las esquirlas de la vida
aún clavadas en la piel
nunca llegarán al alma
intangible tesoro
que guarda
oculto
el centro escarlata
en los cristales
de la piedra Inmaculada.

El alma
tiene sus secretos
nos sobrevivirá
tras la hierba derribada
si la flor puede
renaceremos
llevamos dentro
la madre medular
intocable
de todas las cosas.

Licántropo (Sueños con lobos IV)

Duele mi cuerpo
como si hubiese corrido
miles de kilómetros
el hombre que soy
por las noches
en los sueños
no obedece a mis instintos
o quizás si
también sea ese.

Una resaca inmaterial
mortal
onírica
da cuentas
de mis brazos y mis piernas
y apenas me sostienen
parado
mirando la nada
al pié
de esta cama revoltosa
que aún se sacude.

Duele
también mi espalda
y nace de un dolor
desde la cintura entumecida
me sangran las encías
denunciando
en bruxismo arenoso
a las quijadas.

Han amanecido
apretadas en la almohada
las mandíbulas
he soñado
mis viejos recuerdos
que dejan rastros
en cada parte de mí
memoria del cuerpo que le dicen.

El hombre que soy
frente al espejo
no reconoce éste dolor
ésta sangre entre mis dientes
que tampoco es mía
y aunque mis manos jamás fueron suaves
ella, la desconocida muerta entre mis sábanas
asegura que entre caricias
anoche le hice el amor.

Apología de verano III

Es el verde
testigo quieto y mudo
el que al sol
le devuelve su nobleza
oración
en las tardes de verano
cuando al fin llega diciembre
y nos toma por sorpresa.

Madre de los campos
los montes
y el rocío
pinta eterno
este paisaje de esmeraldas
cubre alegre
al nuevo pájaro
de nuevo canto
que al follaje también nuevo
despereza.

Quién no ha visto desplazarse en la llanura
o en los montes
el tapiz de suave encanto
quién no ha visto
crecer tras de la lluvia
esa flor
que devuelve la esperanza.

No divulguen
el secreto de los campos
los mil tonos
con sus nombres
y apellidos
dejen que el hombre
descubra por sí solo
los portales de la entrada al paraíso.

XXI

Oteaba
en puntas de pie
como terminaba de irse
un año más
juntaba
las esquirlas de madera
que se llevaron al viejo
flotando
como en un río lento de mayo.

En silencio
miro
como pasa
de enero a diciembre
de nuevo
y a pesar de los clavos
hundidos a golpe de martillo
he sabido sangrar
los machucones en los dedos.

Me volví a probar el anillo
y no ajusta ni baila
asumo el amor
más allá del enamoramiento
crece
y ya
no es un loco adolescente
se sostiene en la brisa cual barrilete.

Supero mis expectativas
y la energía me llena
de ganas de vivir
de ganas de correr
de ganas de cantar
espero
pero en calma
que la vida suceda
y no me gana el silencio.

A veces lloro
otras sonrió.

Parquetry

Mañanas en las que todo encaja
collages de momentos
en los que encastra la vida
perfecta y meticulosamente,
mañanas en las que se reúne
la expectativa
con la satisfacción.

La zanahoria va
atada
a la cola de la esperanza
o la obstinación
varias velas encendidas
o el mazo
escondido en la manga
con as y todo.

Hasta el cielo hoy
parece
un velo de encaje
a la medida de los sueños
suena de fondo Vinicius
y la banda de sonido
también encaja.

Quién tiene la llave de las coincidencias?
El motor de esta máquina
con tijeras
que van recortando
la realidad
como un traje a medida?

A veces
como hoy
uno parece
tener todas las figuritas
del álbum de la felicidad
y todo coincide tanto
que hasta la muerte
se levanta la falda
y baila.

Verdes

Eran las uvas tus uvas,
a veces
no sabría decirte
quien era de que,
eran las uvas
la suavidad de tu piel
el color de tus ojos
eras vos la dulzura
que se entrega
al calor de febrero.

Yo
lluvia mansa
estival tormenta
llenando de savia
tus uvas
y tu cuerpo verde
de sol y clorofila
un puñado de tierra
un racimo de besos.

Han pasado los siglos
el ritual
se repite cada año
vuelven a ser
las uvas tus uvas
y yo
sigo esperando
tu dulce cosecha.

Incoherencias

En Estambul protestan contra...
Y vos acá besándome los párpados hablando de amor.

En Roma un grupo anarquista autodenominado ataca...
Y vos acá acariciando el lóbulo de mi oreja y  mordiendo despacio.

Se dieron a conocer detalles de la autopsia...
Y vos acá recorriendo mi cuerpo con tus cinco seis mil sentidos.

Corea del Norte podría lanzar misiles desde...
Y vos mirando tan fijamente a mis ojos.

Hoy ocho de deciembre se celebra el día de la Inmaculada Concepción...
Y vos tan virgen.

Espera

Un gato me espera
sagaz
con su cola inquieta
un gato de oro me espera
como una esfinge egipcia
una hora un año
miles de años
no sé que espera
pero allí está
desde siempre.

Un perro de color indefinido
ancestral
chorrea marrones ocres y negros
paciente agitado
con la lengua afuera
entre los matorrales
morador del monte
llego y se va
se asegura que entre
como en mil vidas pasadas.

Otro perro
del color de la noche
me acompaña en los sueños
en este viaje presente
se echa a mi lado
me abraza
también me espera
y vuelve a dormirse
esta vez conmigo
lomo con lomo
le muestra los dientes
a mis pesadillas viejas.

Un pájaro de pico amarillo
me espera
cada amanecer
golpea mi ventana
sacude su plumaje
avanza por mis techos
impaciente
anuncia el amanecer
antes que el sol
antes que nadie
hace desaparecer las sombras
canta y se hace la luz
aún en la intemperie.

Una mujer de cabello oscuro
me espera
el rostro de su alma
aparece en las noches
hacemos el amor
y tocamos nuestras manos
nos reconocemos.

Todos ellos me esperan
y saben
que yo los espero
desde ahora
desde ayer
o anteayer
nos miramos a los ojos
nos aseguramos que el otro permanezca
que siga allí.

A veces
soy yo
el que camina la noche
el que aulla o muestra los dientes
a veces
soy yo
el que canta por la mañana
el que espera
a veces
soy ellos
y ellos son yo mismo.

POEMITA AGOTADO DE DICIEMBRE

Estoy
en el sueño del sueño
cada capa de sueño
se desarma
como hojaldre almibarado.

En el sueño del sueño
estoy viendo
como pasan las abejas
mientras
las cuento
una abeja
dos abejas
tres abejas
cien abejas.

En la primer madrugada de diciembre
sobre el enchapado
de mi mesa de luz
mi celular
no para de zumbar
una vez
dos veces
tres veces
cien veces.

Prisión

Se me ha enredado una luna en cuarto creciente entre los cables,
dos claveles del aire la sujetan y no comprenden que es mi luna
ella tampoco comprende que esta noche no soy suyo,
cuanto tiempo se puede esperar a la luna?
la libertad solo dura una eternidad.

Soleada

Últimamente
una buena costumbre del sol
es amanecerse
y acariciar rayo a rayo
el horizonte de tus ojos.
Se estira afanoso
hasta alcanzar tu ventana
y espiar entre las sábanas
se sonroja
y te ilumina despacio
toda.
Yo creo
que los dedos del sol
esta mañana
ya han tocado
todas las maravillas del mundo.

Otros micromundos

Esta mañana
ha sido diferente
pero no muy distinta a otras
el sol ilumina
con rutina escenográfica
los cercanos micromundos.
como la vida
se va anudando
y de pronto se desata.

Dos rayos
atraviesan las ventanas
que deja filtrar una nube
y se asocian con mis ojos
en un pacto
destinado
a descifrar micromisterios
que suceden
al alcance de la vista
pero no todos vemos.

Hoy volví a ajustar las lentes
minimalista
he escuchado
los suspiros de una abeja
los sonidos encerrados
en los granos de un trigal
su luz
brillo rubio de sol prestado
su roce
canción del viento.

Versos para reprimir

Tengo cuatrocientos versos obscenos
en ninguno estas tú,
una represión
de latex
que se estira y estira
y no se rompe
te ha dejado fuera
de este juego de soledades.

Si no lo leo no lo creo
o el deseo por vos
se me ha quedado ciego
o ha muerto esteril,
ni tu nombre
ni tus senos
ni tu pubis
aparecen siquiera
en una pobre y desnuda metáfora.

Te he negado tres veces entonces
cuando te vi
cuando te deseé
cuando debí nombrarte,
ahora
que te acaricio
y tú me acaricias
en mis alucinaciones
te descubro
en el infraverso.

En el blanco

No se convierte la mañana
en su rol de madrugada
reina en el monte aún
una flor
ojos y reina de la noche
se abre una madreselva
enreda en su lechoso laberinto
los sueños de los gatos en celo
y de los perros de noctámbulos ladridos.

El blanco que acompañó la noche
descubre en los primeros rayos de sol
un aliado
y a la hora del descanso de la mariposa insomne
da a luz
y dona sentido
a quienes no logran correrse de la oscuridad.

Claridad
reducto de los sin rumbo
guía padre y madre de los misterios
sentido de todo aquello
que ha velado
el manto negro
que trae consigo la noche
tarde, hoy temprano
todos lo entendemos.

Rehenes de la estructura

La tomó de sus cabellos
acarició ese manojo de espinas
suave
como una roseta nueva
de primavera
el amor, el verdadero,
fue fácil de descubrir
miró alrededor
en ese mismo instante,
no fue ayer ni será mañana
ella ahora estaba allí
sin dudas
con la plena certeza
de que las espinas
serían filosas.

Tocó suavemente
la palma de sus manos
acarició todo su cuerpo
onírico momento
nadie siente temor durante un sueño
y empezó a quemarse
mas crecían sus llagas
mas fuerte la tomaba
Inflamados
hasta el hueso
al final sintió su ardor.

Todo placer
lleva consigo
hueso y espina
eso
que ambos se habian negado
ella por obstusa
él por cuadrado
coincidieron al fin
en las puntas de sus ángulos
rompieron sus bordes
eligieron llevar culpa
y herida
sus almas se encontraron.

La misa de los inocentes

El dueño de los milagros
le concedió un último deseo
desprendió como metralla
los botones de su blusa
y ella probó el sabor metálico de su braguetero
por primera vez
él no hizo el milagro.

Escupió su saliva en ambas manos
y las frotó
el trabajo estaba hecho
con el diablo satisfecho
y un Dios rojo de vergüenza
que no salía de su asombro
alguien le tocó el hombro
y esquivó la bofetada.

Quien muerde de una la manzana
y cree que la áspera semilla
o la parte podrida y agria
no es parte de un mismo todo
hiel y miel
peca de inocente
o simplemente de tonto.

Ya no vuelven esas noches
en que era de él de nadie y de todos
el amor por dos centavos
y el sexo siempre gratis
el rojo aún era carmín
el animal era print
así comprendió que la luna
cuando es nueva nunca alumbra.

Esta vez tocó cara se dijo
y la moneda cayó del lado B
sin vueltas
sin acomodo
sin siquiera deseo
de las manos del usurero
fue a parar al resumidero
y perdió su media costilla
para tener su propio hombre.

Dios y el diablo se volvieron a juntar
se puso de rodillas y esperó el veredicto
no hubo discrepancias
el voto fue negativo
nunca esperó una sorpresa
y de debajo de la misma almohada
donde dormían sus sueños
sacó una veintidos
otra vez la solución la resolvía un agujero.

A donde van los pecados se dijo
quién lleva la cuenta si no se sabe sumar
las cosas que se hacen a ojo
siempre dejan un resto
para cumplir con los antojos
del dueño de la verdad
favor por aquí
amor por allá
y la bala no salió.

La vida no es juego
amor con amor se paga
siempre queda una esperanza guardada
en el fondo de la cartuchera
abrió la sucia heladera
y exprimió el último limón
frotó de una vieja tetera
y pidió un último deseo.

Tomó el camino marcado no pensó siquiera
si era el más conveniente
pues esto no se razona
beso o cachetada ya no era un juego de niños
le tocó beso
la soledad le dio un buen consejo
y le bajaron los dientes.

Cómo se resume el amor
en la vida de una puta
y un tonto enamorado?
La solución siempre es esquiva
pero el día que hubo coincidencias
el brillo fue puro y el sentimiento real
por un día solo por un día
valió la alegría tanta pena.

Somos

Quiso ser su propio dios
tapar con un dedo el sol
se persignó
en el nombre donado del padre
de un no nacido hijo
de un espíritu pobre y nada santo
clavó de espinas en su sien su corona
aunque no pudo colmarla de pecados
quien no tiene dios no tiene bendiciones
tampoco tendrá pecados ni santo.

Leer te y escribir te

Comprenderte ha sido
una hazaña intelectual,
ahora,
al verte de cuerpo entero
tan real
se han gestado en mí
un par de ideas
Ideas que fueron sentimiento
sentimiento que fue emoción.

Lo que siento entonces
anticipa algo
hipótesis locas
de un cuerdo corazón
que no logrará jamás encontrar
en medio de este deseo
una sola simple razón.

Infiero lo que se dice de ti
por dentro tu intratexto
leo como te mueves
y como una piedra
que cae al agua
cambia concéntricamente tu extratexto.

Verificación de hipótesis
leer correctamente el contexto
rectificar simultáneamente
lo que sé de mi
lo que intuyo de vos.

Claves que se resignifican
conocimiento tuyo previo sentidos posibles
estrategias
y tu texto se vuelve
una unidad de sentido
o doble sentido.

Quehaceres del escritor
tener presente
el punto de vista del lector
leerte
preescribirte
textualizarte
reescribirnos
releernos.

Etapas (Poemas predictivos)

El corazón de los sueños
son las sombras de la infancia,
tiene tantas aristas que no se olvida jamás aún muy lejos
de donde creció
hazme caso
este
es un juego fácil de entender.

Un niño que recuerda los manantiales de la vida
el lugar donde fue felíz
nunca se va
es como la ninfa que vuela a la mañana
siempre regresa.

Al final de la infancia, la adolescencia
dejará su casa,
las cosas por hacer
lo llevan con los sueños y las llaves que brillan
a ver que sucede en la ruta
con los números de la suerte
a ver que puerta se abre
la próxima vez
que se asome al final del día.

Imposibles (Poemas predictivos)

Ponerme al hombro un corazón
por donde se meten los gatos
y un poco de rubor
rojo solar de madrugada
en la localidad de mi diminuto bikini.

Él está solo
es un ser que vive en ambos mundos.
Ay! Sé que no se olvidará
si te vas a hacerle el favor a la noche.

Ella en casa
ajena en sus pinturas
hace de esto arte con alma
y se nota  
no, no anula la naturaleza del hombre.

Desde hace tres años
durante los últimos tiempos
la crisis
golpeó a ambos insomnes
y no se olvidan.

Si te vas
hazle el favor a una mentira
mentira que no podré llegar a entender
un verdadero placer desconocerte
has sido.
 

POEMITA DE MADERA

Un tic tac de madera
marca el tiempo
esta mañana
sin querer
he vuelto a jugar
y huelo a roble y a cedro.

Un pequeño pichón
apenas rojo
su copete
diminuto carpintero
ha dejado ya su nido.

Su tic tac
reloj de un tiempo pasado
me ha llevado
de viaje a mi historia
a la carpintería de mi padre
jugando a ser carpintero.

En ese tic tac
se encuentran
en la veta de madera
en el golpe de martillo
pichón y niño.

Mala noche

Las ovejas de mentira no dan lana
las que se cuentan en insomnios
no saltan ni caminan
solo van
rellenando los vacíos de una almohada.

Los insomnes de mentira
los que no concilian el sueño por amor
o por otras enfermedades menos graves
no saben contar ni horas ni ovejas
solo latidos.

Las horas de mentira
las que no suceden
en relojes sin cuerda y oxidados
no saben de los sueños o de amores
son
las ovejas negras del tiempo.

El tiempo de mentira es circuar
como el riso de una oveja
o como los sueños de los insomnes
se repiten y repiten
pasándose noches enteras
esperando su turno detrás de una larga fila de ovejas.

Las ovejas de los insomnes
y las horas del tiempo
solo existen
en la cabeza de los locos
solo en sus delirios y alucinaciones
logran concebir el sueño y un poco de paz.

Habitarme

Mi casa esta llena de cosas
que posiblemente no se realicen
ideales como los andamios
que a veces me sostienen
todo medio hecho
todo a medio terminar.

Huele a cosas con historia
madera, eso seguro
frutas, sabrosas rojas
de las prohibidas
humo de leña dura
de los fuegos de invierno
flores de la noche
madreselvas.

Está donde debe estar
entre el límite de lo que cae
los bordes
al oeste de la vida
y donde todo comienza
el horizonte
desde donde amanece.

Tiene alma de animal
vibra como un aullido ronco
mi casa es mi cuerpo
y lo llevo
donde quiero que esté
abro mis puertas y ventanas
es el lugar donde me habito.

Batallar

Iniciamos guerras
sin pensar si saldremos vivos
el futuro entonces
se convierte en el sueño de un ciego
y el miedo se llena de coraje  dejando de lado
toda creencia
de lo que significa a esta altura una derrota.

Alimenta la batalla
el instinto de conquista y supervivencia
cada uno con sus trampas
sus armas y balas
reunimos entonces ejércitos
y pintamos una bandera de colores
nunca blanca.

El primer movimiento es necio
y a veces autodestructivo
el segundo intenta
dejar en jaque al enemigo
si llegara a existir un tercer movimiento
seguramente será un golpe certero y mortal
al borde de extinguir las propias fuerzas.

Hasta este campo de batalla
de sábanas arrugadas
he traído esta noche mi cuerpo
te declaro la guerra
dejaré tu mundo tan cambiado
que perderas la batalla varias veces
esta es mi única estrategia
desearte.

Sueños comestibles

Una charata,
un perro,
y un zorzal,
desmenuzan lo que queda de mis sueños,
se los arrebatan
como si fueran los restos de algo vivo,
en medio de ese encuentro
han comenzado a brillar
quizás
sea este sol que perfila desde el este
quizás ya han comido demasiado.

Leerse

Sentado en la punta de un totem
mitad roca mitad árbol
de mas de cien metros
me vuelvo a preguntar
que hago en este sueño
desafiando a otros lobos.

Busco un equilibrio
miro alrededor
como suceden las cosas
entre temeroso y temerario
entre desafiante e ignorante
entre sabio y demasiado audaz
yo no he pedido este sueño.

Lo dejo ahí detenido
en stand by
me guardo cada sensación
lo leo meticulosamente
quienes son esos otros
que circulan alrededor de la piedra?
y no logran siquiera trepar un poco.

Me bajo del totem
he superado el desafío
todavía trato de entender que significa
lo cierto, es que hay un secreto para subir a la piedra
si quieres te lo cuento.

Relojes

Qué debería hacer
con la lotería de los números
del hoy y acá?
estamentos de la suerte y la desgracia
digitados por las parias del destino,
Cálculos?
Alquimias improvisadas?
usufructo de lo pasado
en tiempo presente?
en pos de un futuro,
Acaso existe el futuro?

POEMITA DE ÚLTIMA VUELTA

De alma vieja
y una eterna sabiduría
sigue buscando que su vida transcurra como un viaje
sereno
sin sobresaltos.

Usted tiene un nuevo mensaje

Amantes de texto
largas excusas
disfrazadas
de conversación inteligente
de política 
de trabajo
de amores nuevos
de amores viejos
de desamores
de expectativas
de esperas que desesperan
hasta del clima
o del dinero
todo vale
amantes
de besos virtuales
y de abrazos de mentira.

Juegos infantiles
disimulando a la perfección
quienes somos en realidad
unos viejos cobardes
caricaturas
de quienes nunca seremos
no somos esos
no venimos ni de un limbo
ni de mundos perfectos
acaso siquiera nos conocemos?
no, no sabemos de verdad quiénes somos
ni como olemos.

Mentira o realidad
donde comienza
donde termina
el mundo de Alicia
en el país ciego
de las maravillas
promesas
que nunca hablan de tristezas
flores dibujadas
lunas de papel
sonrisas amarillas
bienvenidos idiotas
idiotas bienvenidas.

Amantes a deshorario
pretendiendo atención extra
palabras entre comillas
dobles intenciones
deseos y fantasías
como si tuviéramos
tapado un ojo
y espiamos por el otro
expertos de los inventos
que mantienen vivo
eso
ese misterio
eso que ocultamos
a escondidas
como la piedra en una mano
que da el chinero.

En la red enredados
no se lo pierdan
a este juego
en que todos se parecen a nadie
en que los nadies se hacen
los sinceros
mientras el planeta gira
crecen los engaños
besos textuales
abrazos de mentira
dale que todo vale
mientras tengas
corazón y agallas
saldo
baterías
y el celular borrando con el codo
lo que escribe la otra mano.

Futurolocura

Y si bien
todo sucedía en tiempo presente
bajo los influjos
del vapor etílico
fruto de una noche bebiendo vino caliente
o en lecturas delirantes no de bolas de ctistal
si no en el reflejo acerado de los grifos
apoyado
rezando de rodillas al bidet
como un truco magistral
de su hígado y su mente.

Si bien él veía el futuro
todo le sucedía en presente
y sus sueños terminarían acertando en todo
menos
en la ruleta de la bala y la vida
o en los números de la suerte
que jugaba cada sábado por la noche
previos a su ritual de borracheras.

Como sea
él adivinaba el futuro
pero nadie le creyó
porque ese día parado y a los gritos
en las frias escaleras de iglesia
en la misa del domingo
parecía solo un loco mas
mendigando a cara o cruz
unas monedas para el vino
que nadie quiso pagar.

Quién quiere pagar por los presagios de su muerte?
Quién quiere escuchar sobre la hipocresía de un Jesús ausente?
O la obviedad que enceguese al hombre?
Nadie
nadie lo escuchó.

Ahora todos
vamos tomados de la mano
como un mandala humano
viviendo en los sueños del futuro de un loco
tratando de sobrevivir
él nos va dictando lecturas desde una Biblia vieja
avanzamos despacio a costa de nuestras vidas
todo sucede en tiempo presente
pero sabemos bien que es el futuro
del que él nos hablaba.

Trajes habitables

Enfundados en sus pieles
disfrazados de lobos
o corderos
haciendo gala de los colores
que van presagiando
un miope inconsciente colectivo
caminan
los célebres
actores societarios.

Según como los ilumine
la luz del sol
y de la luna
se tornan rojos, azules,
verdes, o amarillos,
enfundados en el traje
de su tono preferido
hacen de las suyas
no son
ni buenas
ni malas
pero salvan o lastiman.

Vendedores
de balas y flores,
del conocimiento
que encarcela
o del que libera,
magos equilibristas,
mentirosos por conveniencia
reinventan su segunda piel
un disfraz.

Enfundados
en sus pieles de mentira
dan el golpe final
donde y cuando menos se lo espera
le es otorgado el poder y la confianza
la varita mágica
hacedores de mentiras
en las que todos al final caemos.

Hacker de almas

Apago la luz de este atardecer
antes que muera el sol por completo,
sostengo el brillo de las hojas
con esa luz imprescindible
que alumbra desde el poniente
y corto con mis dientes el cable rojo
aunque caiga un alma
he salvado el atardecer.

Lo guardo,
supongo que podra remediarse
mañana o pasado mañana
tenemos toda la eternidad
pero hoy
he desactivado al ocaso
y tu alma buscará la luz de mi farola
como otra mariposa de la noche.

Almas buscando luz
o los misterios encerrados en la vida.
De que sirve la muerte si aún alumbran las farolas?
será un camino por donde aprender a tientas los nombres de cada esquina del cielo?

Corto el cable negro, apago el terror antiguo a la oscuridad,
corto el cable amarillo, apago el miedo a quemar tus alas,
corto el cable azul, espero que el temor de Dios te abandone
todos venimos del pecado
pero no sirve de nada ahora.

Dime si estás listo
deberás aprender de nuevo a volar
no te distraigas escuchando las aves de la noche
no sigas los pasos de nadie
no mires hacia atras
toca ambas puntas del cable rojo.

Posibilidades

Que por qué te abrazo asi?
Porque
cada vez que regreso
esta implícita
una posibilidad cierta
de que
nunca
jamás
regrese...

Interurbano

Demasiado rancio tu poema
y con aliento a alcohol
viajan tú
y tu sudor añejo
atrapado en el poliester,
demasiado cursi
tu verso marketinero
de autobombo que destaca
falsas cualidades de soltero,
demasiada inquieta tu cintura
que regresa de una noche de bailanta
demasiado cerca el movimiento
a la cabecera de mi asiento,
demasiada gente por centímetro cuadrado ya no cabe ni siquiera un agujero.

Demasiada dulce tu sonrisa
para el desayuno
de un vil colectivero,
demasiado animal print en tu pollera y el blanco inmaculado
de tu blusa
para el alma oscura de estas bestias,
demasiado mujer para modelo
de esta pobre pasarela
de pungas de maestras y de obreros.

Demasiado temprano ha amanecido
para este triste peatón que no descansa,
demasiada calle demasiada noche y rimel
que no llenan ni con letras o palabras
demasiada soledad en este viaje
pero con ella ahora aquí sentada
he despertado demasiada
insana envidia
en los tontos pasajeros.

Comunión

Estoy revisando mis bolsillos,
de cuánto estamos hablando?
que soy demasiado feo me dices
y das la espalda,
apaga la luz
todos somos iguales en la oscuridad.

Espiral sin salida

Quiero que me digas algo cuerdo
algo que  me diga de tus sueños
cuéntame
lo que  cuentan tus delirios
lo que  ves
cuando alucinas en tus viajes
con la muerte de destino, pasajero del miedo,
reen de un ángel
desquiciado y herido.

Quién es el padre de tus miedos?
la madre de tus desgracias?
el punzón que te mueve
a esto
simulando vivir 
y te deja clavado en tu oscuridad
en tu noche eterna
en el vicio esquivo de la suerte
en tu ruleta sin si quiera una bala
para aunque sea
darle un fin nefasto
un fin
y no este círculo de hiel
este espinado carrusel.

Mendigando lástima,
pena y miseria,
vas por un camino muerto
sin salida
y vuelves y vuelves,
tropiezas
y muerdes el polvo
qué levanta una serpiente
te arrastras gimes y lloras
y entierras la cabeza
para no ver qué te pisan
con saña hartera
hasta moler tu desdicha
mas frágil que tu suerte
y que tus venas.

Ven acércate a mi oído,
quiero que me digas algo cuerdo
mi corazón roto
y te juro
que detengo tus latidos.

Engendrar huracanes

He dormido boca abajo
y sabes ya
que tienes razón
en algo o quizás en todo
ha cambiado mi cabeza
no solo de posición
tal vez sea la certeza
de cual es
el lado que te toca del postre
arriba va la crema
y debajo la fresa.

Arrojé así mi cuerpo
de espalda a las estrellas
mi carne mi omóplato
mi espalda
con su pesada carga
y de frente a la fértil tierra
mi pecho mi sexo
apunta a la leve grieta
que nace entre tus piernas
blanca semilla carnal
de blanca esperma.

Hoy he despertado
boca abajo tendido
he sido una y otra vez
el postre que viene
después de una larga cena
sintiendo el calor
del agua de un mar
que se mece
profundo
contra una playa de arena
tu cuerpo terrenal
ha parido
un remolino
de crema y fresa.

Juegos de luz y sombra

La tarde
ha dado un paso al costado
en cuanto vos apareciste,
llegaste
y se ha arrinconado mi alma
como perro acorralado,
llegaste 
y se han escapado las nubes
se ha desangrado el ocaso.

Qué pide tu cuerpo?
que anochece hasta el asombro,
trepa despavorida
tu estrella preferida
gritando
a mansalva los deseos
uno, el primero, es la carcel
que me promete amenazante
cada nimbo de tu pecho.

No voy a jugar este juego
en que tú siempre ganas
y yo
vuelvo a quemarme el pellejo,
he de mostrar mis dientes
y clavarlos en la carne
bien adentro,
si dejas baja la guardia
y el telón negro noche
que te cubre
con el que vas ocultando tu cuerpo.

Debo temerte?
o perder el medio juicio
maldiciendo tus desvelos?
saciedad salvaje
que me hace libre
y me entrego sin temor
te doy toda mi luz
pues yo todo gano
si te ilumino te descubro
ya nada pierdo.

Mentiras a los muertos

Cansado de las certezas
que se vuelven dudas
y quedan enterradas
dos metros bajo tierra
dejé de preguntarme
sobre el mañana
y otras cuestiones,
dejé de preguntar
por ejemplo
que le pasa al amor.

Me encontré
con el minuto
el momento fatal en la vida
en que solo queda pensar
que hemos muerto
o al menos
una porción de nuestra alma
se ha ido
llevándose
lo que creíamos
una verdad absoluta.

Es el momento
en que a manera de consuelo
nos sale una mentira piadosa
que me dice y nos dice
todo va estar bien,
con un pié en la tumba
y tomados de la mano
escuchando lo que nos conviene
a modo de beso o de caricia
nos dejamos morir.

De que nos sirve una última mentira?
ese minuto de paz artificial
de quietud intransigente
de miradas pesimistas
la última estrategia de la pena
el último recurso
del anestesista de tristezas
de qué nos sirve?
quizás
para que no nos llevemos de esta vida
la última falta,
eso que nunca sucederá.

Instructivo para reconocer a un ángel

   Cuantas veces te lo he dicho?
Mil? Dos mil veces?
No busques alas!
Ni aureolas luminosas,
ni sonrisas angelicales...
   Bueno, tal vez si, sonrisas si,  definitivante busca algunas
sonrisas alrededor de él,
pero mas bien su rostro, siempre muestra señas de asombro.
   Un ángel se asombra por todo,
y ahí van portadores de cara de bobos
o una mueca de asombro ante fenómenos climáticos,
una lluvia de verano,
o solo de ver como sale el agua de la canilla,
cosas que la gente común ya no hace,
seguir un sendero de hormigas,
mirar impávidos la luna o las estrellas,
indicadores de que extrañan su vieja vida y su alma redonda.
   Temen bailar, sufren horrores al hacerlo y siempre ponen excusas para no tener que hacerlo, son los que siempre dicen,
perdón yo no bailo!
O, no gracias esta canción no es de mi agrado,
la razón es que bailar
es lo mas parecido a volar
que hacemos los humanos,
una vez vi un ángel arrojarse al cielo desde un escenario
tras bailar el lago de los cisnes, se voló.
   Son los que dan charla en el autobús, inventan excusas para conversar,
si ves que alguien insiste en hablar durante un viaje,
míralo directo a los ojos,
si es un ángel bajará la mirada,
y dirá algo sobre el clima o el tránsito, cosas banales,
te ofrecerá una confianza que se siente cercana,
sentirás la tentación de contarle tus secretos
o las cosas que te apenan, viejos problemas,
traumas de la infancia o de vidas pasadas,
eso busca. Definitivamente va buscando almas por doquier
almas a mansalva, restos de almas,
también sus propios restos.
   Quién no ha visto un ángel por ahí tratando de hablar con su perro o con su gato?
montando plácidamente un caballo en una tarde tranquila de verano,
flotando etre peces en el mar o el río,
tirándole pan a las aves, a las palomas en la plaza, los patos en la orilla de una laguna,
o a las gallinas el campo?
un animal siempre reconoce a un ángel,
sentido que les ha dado
tener en sus genes un poco de ellos.
   Y cantan... No pueden parar de hacerlo para dentro y para afuera, todo el tiempo,
tarareando masticando o besando una canción,
siempre se olle cerca su rumorcito.
   Cuantas veces te lo he dicho?
Mil? Dos mil veces?
No busques alas!
Ni aureolas luminosas,
ni sonrisas angelicales...
   Créeme, me lo contó anoche un ángel caído, borracho de tanta vida.

  

Ladrones de luz

En medio de un encrucijada
entre la luna y el sol
se resuelve quien alumbrará primero,
mientras, ellos deciden el destino de las luces,
un zorro ha dejado la seguridad del monte
y ha regado su impronta animal
mientras roba los restos
de comida a los perros alunados,
Quién descubrirá la copa de los árboles primero? pintando de oro o plata
los primeros brotes de primavera,
Quién roerá el blanco premio descarnado
que ofrece la noche como pan o una moneda?
Y otra vez amanecen los ojos del poeta
ojos corazon oído y olfato
buscando encontrar una respuesta
a los acertijos a los misterios
que encierra un amanecer
justo, exactamente antes de las seis en punto
antes que todo suceda y se incendie el horizonte
y el monte se inunde de olor animal.
y esperan,
los ojos del sol
los ojos del perro
los ojos del zorro y la luna
que roban restos
y los ojos del poeta
que acaba de robar otra historia
que acaba de robar un munuto de tus ojos.

Once lunas

Once árboles
anidan la luna
once árboles
de esquina a esquina
inventando una trama
una red un juego
una trampa de espinas
y sueños.

Sueños
que vierten en plata
luminosos secretos
desde las ramas
un hueco
un tunel eterno
por donde se miden
los rayos que son del sol
el precio que se paga
por ser fiel reflejo.

Reflejo
misterio de los espejos
alma con alma
ella luna y él febo
hombre mujer
hoja por hoja
pájaros de la noche
en una sola pata
parados rezan
su canto se hace bostezo.

Once árboles
una arboleda
que se desenreda
dejando de ocultar
la luna
que redonda llega
como un placebo
locos los perros
quieren roer los huesos
de un blanco deseo.

Sol negro

Días oscuros
intentos de amaneceres 
que no alumbran,
almas que despiertan
al tenue brillo del hombre.
No hablo de eclipses
si no de soles negros
la vida en tinte negativo.

Mañana de gris pronóstico
ya lo anuncian las rodillas
de un tipo que carga
con su pesado cuerpo
y va juntando  cabellos
en la rejilla de la ducha
para almar y desarmar
su propio muñeco vudú.

Nacidos bajo designios
de oscura desesperación
van los seres de sombra
sin futuro
sin destino
sin luz que guíe
no hay luces en el infierno
terrenos faros muertos.

Mañana sin firma
ni garantía
de deseos truncos
robados al lucero
primera y última estrella
que traen de madrugada
y llevan hasta el ocaso
como alfileres clavados
en nuestros pobres
pequeños sueños.

Presagiando tambien
va la muerte
sombra entre las sombras
sombra madre
luz que alumbra
y anuncia
la mismísima
muerte de otras sombras.

Anatomía

En la ducha he vuelto a encontrarme con mi nombre,
mi carne recien lavada
ha dejado al descubierto
quien soy,
de pies y manos nuevas
ya son como las de ayer,
y por el resumidero ha escapado
el último rastro del tiempo
que va envuelto en una madeja
de jabón piel sueños y sangre.

Refriego con urgente esquizofrenia
borrando rastros y rostros
pegados al cuerpo y a los ojos,
ya no quedan huellas,
limpio los senderos de la memoria
con un enjuague de certezas,
estoy fregado y con un miedo atroz
de que se desempañen los espejos
y pueda al fin
reencontrarme cargando mis huesos. 

He cambiado,
cae la última gota
pende del grifo como un telón
y en un desciido
deja ver mi nueva imágen
en su su limpio reflejo metálico,
encuentro una sorpresa
que arrebata mis ojos
ahora ocres amarillos,
una sorpresa
de cuero, garras,  y dientes,
aun es de noche
lanzo al aire mi primer aullido
recuerdo de otras vidas.

POEMITA DULCE

Perdón... Te contesté mal?
tengo mis razones
no sos vos
aunque a veces
me insultes
o me trates mal.

Bueno, ya lo sé
exageré un poco
esta bien,
ya te pedí perdón?
No quise decirte eso.
Bueno!
Deberías entenderlo.

No
sos
vos
Es que...
se me cae todo
también la tostada!
y del lado del dulce de leche.
Entendiste?

Último vuelo

Un ángel
abre sus alas blancas
pregunta
que fue de la vida de los hombres?
los que nacieron
bajo el signo de Dios,
los que tenían el paraiso
en sus pies.
Busca
en la vida mundana
de sus pequeños cuerpos respuestas,
que el mismo no tiene,
pero quiere,
y así
dejar de sentir la hoquedad.
No nació en este páramo
no sintió jamás
el amor terrenal
cuerpo a cuerpo
corazón a corazón,
pero lo percibe en el alma.
Alma a alma
va creciendo
en sus sentidos vacios,
la sensualidad de los gestos,
la belleza de un beso.
El sentimiento de un ángel
es un silbido estéril
como el del viento
entre las hojas con forma de alfiler de los pinos.
Solo un ángel
sabe porque lo ve
en humanos sueños
que algo le falta
que su alma inválida
nunca será un alma
de verdad
si no baja a la tierra
y trata de encontrar
en algún lado
eso que no tiene,
eso que siempre
entendió que le faltaba.
No...
No lo pudo sentir...
Pero,
el rompecabezas del alma
está inválido,
y debe robarles el paraíso
antes que no quede nada de el.

Energías

En cruz
busco la forma original de la vida,
abro mis brazos
y mis palmas apuntan al cielo,
tu cielo mi cielo
distantes
ni mas ni menos
que a dos palmas
de tu mano,
de mi mano.

Somos dos polos
los extremos de una madeja
linea llana,
libre,
plena,
a veces un enredo
sin tiempo
como las luces
como los cruces de las cruces.

Sin tiempo, ni orígenes,
ni argumentos
que dibujen espirales
o círculos en el agua
sin razón
mas que las coincidencias
y el encuentro.

La atómica razón
dibujada
en la linea del tiempo
un reloj álmico
sincronizado
en un raro reloj eterno
libre de ataduras
fugaz, y simple,
transformándose
transformándonos.

En cruz
un atentado contra la muerte
sucede
entre vos y yo,
descarado vuelve
una y otra vez
y nuestras palmas
se conectan
vos con tu polo
yo con el mío.

Una chispa de vida
en el espiral,
una conexión
inevitable
me lleva hasta la casa
que hoy habitas,
tu cuerpo
pido permiso
y por las palmas de tus manos
entro.

Trampas

La mañana ya desliza
su corcet de encaje fino
planea milimétricamente
una trampa para el sol,
que pinta hoy de colores
su propia red
hecha de ramas y aurora.

Horizontes de agosto
antesala de la explosión
carnal de primavera,
viento que empuja
desde  la llanura
sueño y deseo de los seres
que amanecen en la tierra.

En las hebras de cabello
del frondoso lecho de las aves
se ha escondido
esta mañana
un pájaro
trae en su canto
el primer misterio.

Quién pondrá ahora
su agudo dedo
para tapar
los rayos del sol?
Quién lo llevará 
por este camino incierto?
al rayo
a la noche
al pájaro que vuela
hacia el temprano amor.

Huracán

A la hora que arrecias
viento
he dejado hoy que me lleves
que me cubras
de la sal y la arena
que tú cargas en la falda.

Me perdí en tus remolinos
espirales rojos
dibujando
con el filo de tu encanto
en las olas de mi cuerpo.

Me rrecorres
desde siempre
desde antes de ser brisa
tormento de mis tormentas
me llevas
me acaricias.

No te detengas
aún llegada la noche
no amaines en despedida
rodéame
con tu aliento
sacude mis soledades.

Respírame
oh viento esta noche
yo intentaré detenerte
entre las sábanas
que se hinchan
como velas
en un mar bravo.

Desayuno

Estaría bien
Que te toque
con mis manos
Que te cante
con mis labios
Que desande
tus espaldas.

Estaría bien
Que me partas
en pedazos
Que me rompas
por el medio
Que me comas
con tu sexo.

Todo eso
Todo beso
Todo cuerpo
Si te toco
Si te canto
Si me comes
Estaría bien.

Homilía del pescador

Vivir al filo de las cosas
bordeando voy
al pesado hastío,
en el débil límite
que separa
infierno
del inalcanzable paraíso.

Me siento tan seguro
como la barca
que mece al mar,
inventando olas a mi antojo,
ante una orilla azul del precipicio.

Soy el borde...
Aquello que separa
la vida
de la inescrupulosa muerte,
luz
de sombra,
pasado y eternidad
de lo que acontece aquí
mismo,
el ahora.

Soy ese minuto de paz
el instante exacto,
un umbral
donde descansar tus piernas,
y apoyar tus brazos,
donde realmente podemos
tomarnos del alma
y de las manos.

Soy la pluma
Que te hará caer
de un suave
y certero golpe
donde estan tus sueños,
del otro lado del precipicio.

Nebulosa

Y ahora, que llegué a la cima de tu cuerpo,
desde el lado este, al otro oeste,
sobre el filo de tu cordón cuchilla montañosa,
he descubierto que la lluvia,
en la punta de tus cerros,
no siempre cae igual para ambos lados...

A veces, cae como nube neblina, despacio, lenta y orgásmica,
y otras, cascada incipiente, voraz como la vida...
Y me trae recuerdos viejos
como cuando caminaba la vida, inconsciente de la lluvia,
seco como un desierto árido,
sin preocupaciones, sin sentir.

Como cuando la portera me gritaba desde la puerta de la escuela, dale corre!! Que te mojas!!
Jamás lo entendería, a esto de pararse dentro de una nube cuerpo desnudo, al filo de tu
montaña... Un abismo.

También he perdido el aliento en mi adolescencia, persiguiendo la cima y la nube, cambiando aire y jadeo,
por paisajes imposibles,
donde está esa nube ahora?
Ya no tengo que salir a buscarla, ella vienen a mi encuentro... Una tormenta.

Como ayer, me mojan el rostro y en una nebulización de nostálgica sensualidad, imágenes con sabor a tiempo pasado,
que llueva!! Que llueva!! Caperucita esta en la cueva!! Los pajaritos... volados...

Acá desde la cima puedo contar las gotas,
como quién reparte y da de nuevo,
veo venir la tormenta también cuando ya se va,
y se lleva mis plegarias húmedas.

Al final a esta altura de la vida, a estas alturas,
la lluvia me posee y yo a ella,
la puedo leer, la puedo escuchar, la recibo y me abraza,
un viejo reencuentro,
la he visto muchas veces,
de mil maneras, pero ahora, llovemos juntos...

El que espera

Gente que espera, en los pasillos oxidados de la vida,
que llueva,
que se lleven sus partes,
que traigan las flores,
que llegue el amor, o el odio...
pero que algo suceda,
y sólo sucede lo que sucede
en una estación vacía.

Gente que espera su turno
que caiga su número,
con la impronta de un fantasma
detrás del largo mostrador
con el número equivocado de la suerte en la mano
y un corazón en la otra,
a veces un arma, o una flor.

A veces diez, veinte se amontonan como hojas de otoño, casi secas,
que pase el que sigue...
Dígame, qué espera?
La ruleta de colores de la vida
se acciona,
y como un arcoíris le concederá sus deseos...
Haga que gire...

Hay gente que no tiene manos,
hay personas que las tienen atadas,
otros que han tomado la flor del lado de las espinas, y no sueltan,
y los que la bala les queda chica para sus malogrados agujeros.

Hay un pasillo azul lleno de nubes de esperanza y cascadas de agua bendita,
para que la gente que espera y no se atreve a pedir o arrojar los dados,
se lave las manos y diga...
por mi culpa, por mi culpa...
y vuelva a empezar.

A veces diez, veinte se amontonan como hojas de otoño, casi secas,
que pase el que sigue...
Dígame, qué espera?
La ruleta de colores de la vida
se acciona,
y como un arcoíris le concederá sus deseos...
Haga que gire...

Propiedades del cuerpo de agua

Te escurres,  como el agua salada, la que siempre te rodeó,
te escapas entre tus propias manos,
comprendes...
ansiedad de siglos que de golpe se derrama,
y vuelve el tiempo a ser un reloj de arena, trampa ancestral,
que por el vacío que deja cada grano al caer
va contando una a una las olas de tu marea que no se detiene ni un solo segundo...

Qué guarda el agua entonces?
En que se convierten las distancias tras el reencuentro de las almas?
Somos islas... Y vamos a la deriva buscando arena o la tierra prometida,
restos de continente que contengan,
una ola gigante que te lleva a un lugar  llamado soledad...
La eterna falta, eso que compensa lo que no nos llena.

Lo que tú aún no sabes es sobre las propiedades físicas del agua,
que es todo lo que rodea y moja hasta ese tu cuerpo isla...
Lo que tú no sabes es que el agua se pega a tu cuerpo y lo transmite todo...
Siempre el agua fue un buen conductor de los impulsos eléctricos,
también los que genera el sentimiento...

Arquitectura del poema

Encontré un poema derruido
caído sobre un montón de cosas
musicales tristes alegres notas,
estaban sus bordes apenas sostenidos
por un par de columnas rojas
y un arco de medio punto
con un ángel señalando las líneas con el dedo.

Intentaré restaurarlo...
reconstruyendo cada una de sus partes rotas,
usaré las columnas rojas  amontonaré cada hoja,
las pintaré con los colores
de amaneceres y ocasos,
ligadas con los destellos que habitan en los bordes brillantes de las olas.

Ente las hojas amarillas en un entrevero meteré algunas penas,
deseo y lujuria entre hojas rojas,
y un ladrillo bien pesado
que apriete fuerte
nostalgias y soledades,
y otras terribles cosas
como la muerte y su séquito de moscas.

Ataré con alambre y hierro del cuatro
cada uno de los renglones
que tiene el conjunto de versos,
formada ya lista cada estrofa
y el verso caliente que fragúe agua y cemento,
con un número fijo de sílabas determinada distribución de acentos establecerá ya los cimientos,
cuando ligue cada verso
se erigirán las estrofas.

Reconstruiré un poema roto
para lograr colocarle alma,
la esencia en cada palabra
significantes, significados,
construcciones intangibles
que a veces se quiebran y machucan bien los dedos
o el lápiz de carbonilla
corazón del arquitecto.

Colectivo imaginario

He colocado un límite invisible,
entre su asiento y el mío,
y dejo que la represión de los instintos se baje en la próxima parada,
el primero que roce al otro sera el culpable de este pecado,
y ella ya ha abierto sus piernas...

Tira señales como la sonda espacial a Venus,
señales que avisan al resto de los mortales terrestres, pasajeros incautos,
moradores del transporte público,
que dentro suyo existe vida...
Como en un planeta rojo.

Y se acaricia el pelo, se muerde los labios,
apunta con sus piernas en cruz en la dirección correcta
y señala a su próxima víctima,
las hormonas ya dejan rastro, aún así no muevo mi pierna entumecida de la linea imaginaria.

Se acaricia la entrepierna como un gesto inconsciente automático,
leo sus gestos uno a uno...
Se duerme con una hebra de rizos entre los dedos,
se apoya en mi hombro,
y acaricia mi pierna con el meñique.

El bus da un salto en un bache
y golpea la escena sin piedad,
cae su bolso y se desarman todos  los cosméticos en el piso,
yo recojo sus cosas,
Se despierta y yo con las manos embadurnadas en crema...
Ella me mira con una risita sarcástica.

Luz y sombra

Voy  yo y viene mi sombra dos pasos mas atrás
misterios que engendra la luz
en las paredes nocturnas que me encierran
alguien me muestra un reloj como si la luz le perteneciera.

Vengo yo y viene mi sombra retrasada tomando distancia
se aisla se separa se dirije a la deriva quien sabe a donde
a dos o tres pasos mas atrás
quizá ya nunca me alcance.

Voy y vengo y ya mi sombra no me persigue
me ha dejado para siempre se ha ido
marcha ya en un cortejo de miles de sombras mas
y lleva una pancarta.

Una pancarta y un epitafio escrito en neón reza,
  "soy la sombra libre y quién me ha seguido toda la vida ahora ya marcha hacia el reino de la luz"
Mi sombra se ha marchado ha muerto...

Domingo de otredad

Este domingo, trae consigo una negada existencia,
una cruz que no es mía, las cruces nunca son buenas...
solo en los cruces de camino.

Viene desagradecido de algunas dádivas,
tanta riqueza que se nos da y no nos enteramos,
corriendo detrás de espejitos y cartón mal pintado.

Domingos de encuentros con Dios, si se quiere, y nunca con uno mismo,
que debería ser lo mismo,
una redundancia...
No, yo no soy ese...

Qué quieres este domingo? Dilo! y será concedido?
pues para eso se hicieron los milagros de domingo,
quiero creer... quiero creer en los milagros.

Mientras, veo un sobre que dejó el correo,
que aletea con el viento apretado con una piedra,
su destinarario ha muerto,
yo no soy eso...
soy todo lo contrario.

Soy un último intento ateo de creer...

Complejidades

Arrodillarme ante tu orgullo no será un simple acto gratuito para mi ego,
pero esta noche me rendiría ante ti dulce hada de los espejos,
puliré el cristal ya empañado por el calor de nuestro aliento,
y lo frotaré como una lámpara,
concédeme el brillo de luciérnaga de tu transparente cuerpo.

La complejidad de la mujer
la complejidad del amor,
se convierten en desafío
a partir de este preciso instante,
ante ti, ante tamaño anhelo,
muestro mis armas mi estrategia,
avanzo al detalle circunspecto,
es un enredo,
tu deseo una sinuosa madeja de velos.

Ahora estamos al descubierto sin límites sin barreras ni complejos,
desnudos de cuerpo y alma nos hemos vestido de fuego y te encuentro,
tienes la magia...
la complejidad de la mujer,
la complejidad del amor,
en ti se convierte en simpleza
un truco sencillo un tiro certero.

Resiliencias

Hay un lugar muy cercano
en el que habito yo y mis miedos,
objetos, sensaciones, otros que paralizan,
lugares cotidianos que deshabitamos con la esperanza
de que no nos habiten ellos a nosotros a traición.

Son lugares oscuros aún a plena luz del día, o iluminados con una farola se esconden,
estan velados,
cubiertos de nuestra propia oscuridad,
a mediatintas que  siempre serán inconclusas,
verdades a medias o secretos enfundados en traumática desidia.

Que nos lleva a no explorarlos?
Seducidos a la fuerza,
extraños en nuestra propia tierra,
angustiados sin derecho, extranjeros sin refugios ni asilo,
escapistas atrapados,
paralizados...
No digo, no pienso, y no trato de sentir...
si, tengo miedo y no lo enfrento.

No reconoceremos al enemigo
si no nos quedamos a oscuras,
avanzaremos a tientas entonces?
manipular la oscuridad es igual que sostener una bola de cristal,
solo y a diferencia que venciendo a los miedos ya no deberemos hacer futurología,
estaremos en lo cierto.

Misterio de los destellos

Las luces de la tarde guardan un secreto,
como lograrás leerlo?
solo si has imaginado de pequeño,
formas y figuras...
en manchas de pared,
humedades, restos viejos,
revoque, pintura descarada,
leyendo el cielo en cada nube,
mirando atento antes de dormir al techo.

Entrecierra los ojos y mira...
Qué ves? Qué crees que estás viendo?
Usa tu intuición cree en tus instintos,
búscale la forma y abre un laberinto,
abre bien los ojos pero mas tu mente,
como jugando, como cuando aún eras un niño.

Crees en los ángeles? o en las hadas?
En la imaginación o en los inventos de los cuentos?
En las historias que contaban los abuelos de tus abuelos?
No crees que oculto dentro existan maravillas y misterios?

Las luces en especial las de la tarde,
las que anuncian ya la noche con sus últimos destellos,
tienen sutil la magia que encierra,
pasado, historia, recuerdos,
seres que ya no estan a simple vista,
almas que rondan ocultas nuestra vida...

Disfraces

Disfrazada de amor,
disfrazada de verdad,
disfrazada de bondad,
disfrazada de esperanza...
Ahí va...
Tu perversión.

Lleva puesta un traje justo a la medida,
de los gestos de tu cara,
de las señas de tus manos,
de las poses de tu cuerpo.

Disfrazada y simulando sentimientos,
camina entre sus futuras víctimas,
sembrando triunfos llenando cementerios.

Quítate el difraz... ya no te cabe dentro el ego,
tarde o temprano se caen las máscaras,
tus evidentes risas, tus sarcasmos y tus juegos.

Equilibrios

   La vía láctea para existir necesita de lo que la rodea,
la materia oscura.
   Esa materia similar a "la nada" es lo que sustenta a las galaxias y a las estrellas, no podrían no coexistir una sin la otra.
   Un poco de física, otro de matemática, algo de química y el fenómeno se transforma en algo simple.
   Doscientos mil millones de estrellas sostenidas y brillando  allá arriba lo ratifican,
como ignorar esto?
   Entoces la ciencia de la atracción de los cuerpos, cuerpos humanamente brillantes rodeados de nada se basa en el real equilibrio que genera una sustancia que podría ser gaseosa, y sostener la cercanía, un poco de matemática, de física de química y ahí está! el amor...
   Y así vamos satelizando a los seres amados, brillando con la luz propia y buscando la cercania adecuada de otros seres que brillan, pero, necesariamente el espacio entre cada uno debe existir, nuestra "materia oscura" que provoca el equilibrio relativo de relación, que no es un vacío, si no un espacio atravesado por cosas que "sostienen" cuestiones varias... hormonas, sentimientos, emociones, necesidades, acciones, deseo, magia? Quizá una proporción exacta de elementos nada azarosos una combinación capaz de crear ese lazo afectivo que nos une y nos sostiene brillando y suspendidos en el cielo lo suficientemente cerca lo necesariamente lejos...
Amando.

La caída

He visto a las personas mas temerarias, empujar ejércitos enteros a la muerte, naciones destruidas a su paso, semillas de maldad en persona, la muerte misma hecha carne...

He visto a los hombres y mujeres santos, sobrevivir entre los muertos, y resucitar a miles de ellos, transformar el horror en humanidad y hacer nacer la vida nuevamente, con sus propias manos...

También vi a los nadies poderosos sobre su propia voluntad, y exigirse al punto de lograr, permanecer hechos menos que sombra, sin movimiento inexpugnable, tratando de ser ellos mismos... nadies...

Arquitectos de lo mágico, de lo efímero, lo intangible, la palabra, el milagro, lo imposible de plasmar, lo ilusorio, las verdades oscuras, los dueños de la luz todos hurgadores de las creencias del hombre...

Me estremecí ante los fantasmas de muchos de ellos, con el poder o la locura de persistir después de que la muerte gano su vida, los he visto regresar y exigir sus restos, y poner su otra mejilla a la guadaña, con sus espíritus desafiantes...

Los vi a todos ellos, cada uno con sus grandes poderes o maldiciones,
los vi caer a todos vencidos...
y no poder librarse del amor en algunas de sus formas...
y rendirse al fin ante algo...

Materia prima de los sueños

Anoche me he dormido deseando el mar...
De repente cerca de las cuatro a.m. caminábamos con mi hija por una ciudad antigua y colorida del caribe de calles empedradas, un niño nos preguntaba parado al lado de un carrito, café o colada? yo contesto colada! Obvio! Mientras busca unos recipientes y unos brebajes, toma unos palillos como los de brocheta y los va cargando de trocitos de frutas tropicales y dice amable y con una sonrisa inmensa "para la espera" los rocia con caramelo y azucar y los quema sobre el fuego, nosotros esperábamos mirando ansiosos la escena mientras el aroma a caramelo nos invade.
Estan presentes el sonido de las olas estamos frente al mar,
el color sabor y olor de la fruta,
que coincide con el color de una calle adoquinada de casas antiguas, estan presentes todos mis sentidos...
La escena ha sido breve, pero estoy seguro de que nunca estuve allí, ni siquiera se quebes una colada...
Y me pregunto, cual es la materia prima de los sueños?
Sera sólo y simplemente deseo?