Del malestar a la euforia
tus besos
liman la aspereza del lunes
y a la mitad del día
todo se convierte en primavera.
Climático y especial
el momento pasa
con un solo grado
de hielo a vertiente
riega tu presencia
la aridez del deseo.
Mis tormentas interiores
se calman
y el cielo vuelve a ser transparente sentimiento
entre la lluvia de miradas.
Por divertido que parezca
su show exótico de aullidos
era más que una actuación
Estoy en los sueños de alguien.
Cambiar la manera de mirar
para ver mejor,
puntos de vista,
pararse justo por debajo del cielo
y sobre nuestra cabeza
como en una película de nosotros mismos
presionar o aflojar.
Corregir la marcha
empujar o dejar caer
con la mirada de un pequeño dios
estirar al máximo para ver cuanto resiste
colocar piedras en el camino
y con precisión quirúrgica evadirlas.
Sabía ver
sabía mirar
Inspiro expiro
por un tiempo me desconocí
me reencontré
mejor que antes
ahora
solo aceleré el paso.
En este ritual protector
un perro vaga alrededor
las uñas suenan
con cascabeleo rítmico
rodeando los miedos.
Muestra los dientes
y el reflejo de una luz mínima
enciende ojos extraños
fin de la conveniencias
se saldan al fin las cuentas.
Me encuentro
me descubro nuevo
pisando la propia lluvia
donde nacen mis huellas
sudor paso sudor paso
y vuelvo a creer.
Porque en este reencuentro
traigo de nuevo al presente
mi sangre
y mu espíritu viejo
sudor paso sudor paso
los estoy llamando.
La tierra me envuelve como la noche
y ya no soy yo
quien va detrás de algo
la luna el sol o alguna estrella
enfocan su haz de luz
se cuelan entre el verde del monte
y crean una escena nueva
me siguen.
Suenan como tambores
cada pisada y los latidos
agitando desde dentro
van empeñados en arrebatar
sudor paso sudor paso
los restos de fuerza.
Es ahora es este día
el primero y el último
y como toda batalla
dejará vencedores y vencidos
sudor paso sudor paso
corro un nuevo camino.
Creamos realidades
pequeños mundos fantásticos
por los que caminamos
o desfilamos por sus cornizas,
verdes intangibles
rojos armoniosos
estallan a nuestro paso,
azules brillantes
amarillos horizonte
llenan nuestros ojos y almas,
le ponemos el color que surja
ya estamos dentro.
Inventamos una burbuja
que rompe el tiempo
borra lo ya conocido
y exploramos lugares donde no hay huellas
el patrimonio de nuestra propia humanidad
una vía hacia el interior
donde sin camino avanzamos
extasiados y aún dentro del lugar mas conocido
nos sorprendemos.
Recónditos paraísos se nutren de nuestros pies
toman nuestra esencia viva
y hacen con ella una nueva obra
que habitamos por algunos segundos a veces
o nos quedaremos allí una vida
esa realidad también se apropia de nosotros
nos invade
nos toma
nos conquista como una tierra prometida.
Somos el borde de nuestra vida
y en ocasiones nos rompemos
damos un salto por ese agujero
y nos encontramos
un suicidio de los sentidos
una apuesta a nosotros mismos
un desafío sin red
y aunque no sepamos que nos depara
inauguramos aventuras nuevas
solo por cumplir con el mandato que lleva nuestro propio nombre.
Un alma partida en dos
o quizá en mil
hoy pregunta "qué" de mí
escindida entre las miradas
de quienes la portan
se transforma en un nuevo enigma.
Abre las puertas a sentidos
y devuelve sentido a todo
el porque de la represión y el deseo
latentes por tantos años
quizá siglos.
Entonces escapa
la encuentro a media luz
en los destellos que la devuelven a la vida
se desparraman por la habitación.
Reencuentros que resignifican
misterios
otra vez
cabos sueltos que se atan y desatan
somos atentos nudistas
y aún despierto
sueño sueños que no lo son.
Romper el espejo
juntar los mil pedazos
y pegarlos con mentiras
hacer siempre a escondidas
lo que uno mismo ya vio.
Engaños que por deporte
toman al otro por torpe
jugando al gallito ciego
sin poder hacerse cargo
de los gastos o los daños.
Pagándole al analista
por escuchar otra historia
resumir en una hora
una gran obra de ficción
en la que ser protagonista.
Juegas al tonto per-verso
llévate ese increíble cuento
quizás de repetirlo tanto
pagando sesiones a cuentas
algún día te lo creas.
Al carajo con lo que piensen!
contigo
la he pasado genial anoche
y es eso lo que importa
yo te acaricio
con cada yema de mis dedos
y tú tan sensible reaccionas.
Después de la cena
terminamos en la cama
apagué las luces
e iluminas la mirada
reflejas en mí en la noche
lo que nadie refleja
me mantienes despierto
dos, tres, cuatro,
cinco horas.
No me importa lo que digan
lo que piensen
eres tú mi compañía
has amanecido esta mañana
en el enredo de mis sábanas
vibrando en la misma sintonía.
Definitivamente llegó el futuro
lo que todos temían
y esperaban
hombre yo y tú aparato
abrazados
de la noche a la mañana.
En el cielo
bien cabe la luna y el lucero
eso
y también mucho mas
hasta se puede llenar el espacio de sueños o los mas locos deseos
si y solo si ambos queremos.
Acomodar la luna y las estrellas
entonces
es casi un juego
astral y complicado
pero no imposible
amar es simple
dejarse amar con todo y con defectos
es a veces lo complejo.
Quien tiene la certeza
de que quiere y puede
decide el día,
la hora,
y hasta como entran los astros
en el telón de fondo que forma el cielo
e inventa una guirnalda de luces
para ponerle magia a ese encuentro.
No puedo decir que lo planeé
pero lo he soñado mil veces
amar es simple
lo difícil, lo complicado,
es poner bajo la luna y el lucero
dos amantes que coincidan
en tiempo exacto
y en mutuo sentimiento
puede fallar
en todo caso
los astros se repiten cada día
el amor no.
Ella resultó ser una mujer hermosa
la mala prensa no ayudó
pero cada uno es la situación en que vive
y dos siempre serán solo esos dos
es verdad
ella nunca sera vos y yo
pero también es cierto
que tú nunca serás ella y yo.
En el cielo
bien cabe la luna y el lucero
eso
y también mucho mas
hasta se puede llenar el espacio de sueños o los mas locos deseos
si y solo si ambos queremos.
Acomodar la luna y las estrellas
entonces
es casi un juego
astral y complicado
pero no imposible
amar es simple
dejarse amar con todo y con defectos
es a veces lo complejo.
Quien tiene la certeza
de que quiere y puede
decide el día,
la hora,
y hasta como entran los astros
en el telón de fondo que forma el cielo
e inventa una guirnalda de luces
para ponerle magia a ese encuentro.
No puedo decir que lo planeé
pero lo he soñado mil veces
amar es simple
lo difícil, lo complicado,
es poner bajo la luna y el lucero
dos amantes que coincidan
en tiempo exacto
y en mutuo sentimiento
puede fallar
en todo caso
los astros se repiten cada día
el amor no.
Escribir el dolor
y desteñir las letras
hasta que desaparezcan
un rito
una mezcla
de silencio y grito.
Buscar cada palabra
cargarla de alma
y desalmarla
sacarle el sentimiento
para que ya no sienta
desangrarla.
Encerrar el miedo
la angustia
la tristeza
quitarle el lazo a cada pena
vendarle los ojos
y de un disparo
dejar que muera.
Difíciles son
las palabras de despedida
sin abrazo
sin mirada
sin sonrisa
este poema es mi última caricia.
La que te guardaste
la que no diste ni daré
lo que parió el miedo
las inseguridades
la desidia
sin quererlo
otra tonta osadía.
El juego del amor
que tontería
una ruleta rusa
que apunta a la cabeza
y le pega al corazón
partiendo al final
las almas
final de un encuentro
que el destino no quiso
ni planeó.
La erosión en el alma
que produce la caída de una lágrima
provocada
por la pendiente de la tristeza
es proporcionalmente inversa
a la fertilidad que dejan
las flores que en ella crecen
tras la lluvia mansa
de cada una de tus sonrisas.
Llueven entonces las miradas
y el milagro es
como sanan las heridas
saturando van tus ojos
cuando se llenan de los míos
cada espacio que quedó vacío
cada hueco
cada estría
desaparece sellado y lleno
como por arte de magia.
Dicen que los poros de vida
que soporta a las partículas
con las que se tejen las fibras
de las que esta hecha el alma
amalgamada en suave masa
ocupan más o igual lugar
en su estructura intangible
haciéndola crecer también proporcionalmente
a mas vida entre sus fibras
mas eterna parece.
Qué es entonces la vida
qué sería hoy de mi alma
sin tu sonrisa
sin tus caricias
sin tus miradas
un manojo sin esencia de poesías
una mentira
solo palabras sin sentimiento
que también le proporcionan
alma a cada palabra.
Habla la luna de lo que ya vio
y atestigua a favor o en contra
de un robo
de un beso
o una falsa promesa.
Intocable no se deja bajar
pero lo intuye
y se niega a ser usada
como regalo
como una cosa
o un amuleto tonto de amor.
Símbolo femenino
hacedora de mareas
se declara inocente
de lo que sucede en el mar
o dentro del hombre
y en un cartel luminoso
frente a todos dice
yo no he sido.
Sabe la luna que no sabe
ni a miel
ni a azucar
o queso
ha escuchado de ella
mil falacias poéticas
pero nadie nunca sabrá
la verdad
no conocen su lado oscuro.
Muy mal hecho
con este corazon que bombeaba tinta,
ahora megabites,
busco razones para creer
y aunque puedo ponerme mil pieles
no puedo ocupar la piel de mi piel
simulo que puedo sentir
y busco reencontrarme
con quien soy en realidad,
mientras me he perdido.
Me he perdido en esto de ser tantos y nadie
en rumbear
por palabras que no son mías
en tomar sentimientos prestados,
ahora... ya no puedo reconocer los verdaderos
y los invento
y me los creo
sin garantías de certeza.
Amar así es fácil
tomar los territorios de otros cuerpos
acaparando latidos
volviendo impuro el verbo
tomando la carne
vibrando con el alma
a destiempo simulado
crear un aura fantástica en mi cabeza
como si todo fuera perfecto
un ensueño
un delirio
una fantasía.
Utopías que se van desvaneciendo con el tiempo
milagros y misterios
que caen como un castillo de naipes
ante tanta realidad
tanta locura propia y ajena,
enajenarse en la escritura
tomar un lápiz y clavarlo en el poema
como un pellizco
que despierte a la irrealidad
a esto que negamos
y es perfecto.
Rodaron las runas
y las brujas
se miraron sonrientes
sus rostros
apenas iluminados
en la noche de San Juan
por los fuegos
descubrieron
dos corazones en cuarzo rosa
en medio de una tormenta.
Aullan los perros llaman
a sus ancestros
uñas que se clavan
en los calientes cuerpos
dos vueltas mas de runa anuncian
que comienza algo
un tiempo nuevo
vuelve la luna inmensa del solsticio de invierno
a encontrar lo que parecía ya perdido
tiempos indescifrables de Junio.
Huele a fuego
a un perfume intenso
que tiñe hasta el aire de rojo pasional
vuelve el rito
el cortejo sensual
se percibe como un golpe a los sentidos
desde otros cielos
un reencuentro
cambia el viento
y los rumbos del destino.
Rueda rueda rueda
la piedra les habla ellas se lo han pedido
buscan en la madeja que ata al sol y la luna
adivinan en ese reflejo
de dos el destino viejas almas
un parpadeo y se convierte
en un pasaje
de la oscuridad absoluta
hacia un inédito brillo.
Y después de la tormenta de anoche
todo habla de vos
la bruma y la calma
el aroma de los campos
el pasto suave
que se ha despeinado y se ha vuelto oscuro
un viento nuevo recorre mis cumbres y mis valles.
Los caminos
son tan inciertos que dan miedo
lo sé,
ha crecido una flor
una semilla estaba esperando germinar
solo bastó que la mojes con tus ojos
pero es entonces
cuando desaparecen los miedos
las inseguridades...
me aferro
a tus manos suaves
te tomo
me tomas
y todo florece sin dudar.
Otra vuelta
y la mazorca
se viste de fuego amarillo
se escapa en la noche fría
un niño abrigado en chala
se busca en alguna vidala
en su canto agradecido
a la tierra Madre Pacha
que cuide nuestra cosecha
y traiga con su savia vieja
el pan que alimenta a los hombres.
Busca en cielo al sol
en la noche larga de junio
que caliente el pedregullo
para que se pudra la hoja
y renazca en sus negros ojos
un brote de esperanza
como maíz nuevo
nueva la fe
nueva la fragancia
del pasto verde que llenará las panzas
de las cabras allá en los montes
y se pinta en el horizonte
un sol rojo incendiando el cielo.
Vuelve a nacer el rito
astral viejo cortejo
nace en el frío invierno
desde el este
un sol eterno
padre de todas las luces
historias de mis ancestros
que nos han dejado esto
misterios de las cosechas
ritos
cantos
sueños
y la luz tenue de la esperanza
que es la espera y la confianza
en que renazca la vida.
La rubia tonta
la normal
y la inteligente.
La morocha tonta
la normal
y la inteligente.
Las rubias y morochas
que parecen tontas
y no lo son
las normales que estan locas
las rubias y morochas
que parecen inteligentes
y no lo son.
También
están las pelirrojas.
Conoceré de acuerdo a mis ansias
como un loco sin cuerda
sin estamentos
siendo yo mismo
sin ego
sin ismos.
Buscaré la verdad
entre todas las mentiras y desechos
lo que el otro descarta
por inservible
o
por obvio.
Comenzaré al revés
por lo prohibido
por todas las dudas
o las certezas
metidas
tatuadas a presión
en la cabeza.
Borraré lo ya aprendido
y me consideraré vacío
abriendo una brecha
en la cabeza
como una puerta a la nada
o al todo.
Una vez la mente abierta
podré de nuevo
abrir de verdad los ojos
recién nacido
considerando todo
algo real
algo desconocido.
Este bosque huele
a cedro
a nogal
a roble
a pino.
Estos campos tienen
uvas negras
tierra arada
sudor y lagrimas
mistol y piquillin
un sol eterno.
Esta mesa tiene
un hueco en la punta
sabor a fuego
amor y risas
carne y vino.
Esta canción suena
a raíz
a guitarra alegre y triste
a cuyo
a palmada a destiempo
a otra vuelta de tinto.
Esto que escribo
esto que cada día siento
suena dentro mío
como el corazón de mi padre
golpe permanente
de martillo.
Correr hacia el poniente
en el ocaso
y descubrir que es la misma ruta
curiosamente
cuando se corre
hacia el naciente.
Que los perros
por la noche helada
se despiertan
también corren y enloquecen
pero cuando amanece
se tiran al sol
calmando al frío
y a sus dientes.
Como en la vida
correr para el mismo lado
creyendo
que se va
para el lado contrario
quemar toda la energía
y cuando la oscuridad amenaza la vida
esperar al sol
llenarse de su luz y calor.
Correr
por una ruta infinita
entre los perros
así es la vida
locura y noche
amanecer y bienvenida.
Definitivamente
el fuego no te va...
no porque no seas una romántica
tampoco por tu fobia al humo
es simple
siempre
te recuerda que cenizas quedan.
Cuando yo escribo
firma abajo Dios
otras el diablo
dictan al oído
esto si
esto no
tacha
y borrón al costado.
Hoy no he escrito
eso que me susurras
si ya sé
te escuché decirlo mil veces
es que ella...
hoy está en problemas
no lo diré
igual no lo diré
lo estuvo ayer
y lo estará mañana.
Y tú
ve con Dios
Y tú vete al Diablo.
Rostros transfigurados
surgen desde el tiempo
desde sus ojos
se ve su antigua cara
conexa el alma
busca
hallar los restos
en los míos.
Se desplaza su humanidad
la figura retoma marcas
que habíamos perdido
y se vuelven a juntar
sin explicación terrenal alguna.
Nos cruzamos
solo por este segundo
que dura miles de años
tú lo sabes
lo sé
eso basta.
Una luna inmensa tras los pinares como la de anoche,
que alumbra la escena de dos amantes
iluminados por su propia luz
"almando" su propio rayo de neón.
El mismo rayo,
rayo de sol padre de todas las luces
en la misma esquina
se ensaña con un niño en harapos sentado
sobre el cordón frío de asfalto
y estira desde allí
una mano inmensa
gigante
que se estira y estira como una bandera escrita con ruegos
y desesperanza
por una moneda pequeña pequeñísima.
La misma moneda
en las manos del abuelo que llegó hasta ahí
mano en mano
hasta otro niño que corrió hasta la esquina
por un dulce,
la misma esquina del dulce beso
de los amantes
del deseo impune
de la luz de la luna
de la farola bajo la llovizna
reflectando la luz de todas las almas que allí se juntan
como ángeles abandonados,
como perros.
Los mismos perros
que se comeran los restos del que pasa,
y le robarán algo
alguna sonrisa
algún grotesco gesto de desdén
un saludo agradecido
gracias gracias!
un cigarro a medias
como la media sonrisa
como una disputa
como si fuera un hueso o el beso
que se disputan los amantes
como una moneda
un intercambio
un robo
algo que se mendiga sin pudor
bajo la luz de cualquier astro
o una farola
un neón
o la chispa del amor
o de unos ojos.
Luces...
Luces de la tarde entre el sol y la luna
que se disputan también
quién pondrá telón y fondo a eso,
a eso...
a eso que esta sucediendo
y que la misma gente no comprende
ni comprenderá que ya sucedió
menos la luz
que en este preciso instante
es rojiza y azulada
como los ojos del poeta, sentado
en la misma esquina en un bar,
solo.
Sólo los ojos del poeta podrán
ver la luz
la moneda
los amantes
los niños...
Y los perros.
Los poetas y los perros
que comparten ojos e instinto,
buscando huesos,
pero esa es otra historia.
Era eso, lo que decían de los domingos,
que de repente todo se detenía,
el viento,
los relojes,
las palomas,
el sonido.
Solo
vibra la melancolía
y entra en trance la memoria
buscando
en un giro inesperado
una canción
así como se deshace una pequeña nube en el cielo,
solo en silencio.
Salvoconducto a la locura
de otros
el sueño o la pesadilla
de mandatos viejos
miedos,
vicios,
ideales,
sueños tontos que no nos pertenecen.
Besar al sol,
bajar la luna,
o esperar a que caigan las estrellas
para no perder la cuenta,
mojones de un camino
a veces tan oscuro.
Espirales con trampa,
solo son círculos
sin vueltas,
carruseles sin argollas ni premio,
lo que está bien y mal
prioridades
también sin premio.
No ser la salida
de algún laberintos mental
ni aún obstinado,
no ser el premio
de una rebeldía
de cartón pintado
es mi mandato.
La doble vía del amparo
o sea también la que lleva al desamparo
viene de la mano de una mujer
envuelta en sabanas arrugadas
o a estrenar.
Perdones o abrazos
llevan consigo
maletas llenas de ruegos
o una canción
van por una avenida
que bordea la verdad
o hacia un abismo oscuro.
Quién no ha buscado el sol perdido
en las manos de una mujer
o un horizonte
donde la luz nos encuentre
y nos ilumine.
Dicen los poetas
que la mujer y la palabra se parecen
juran que ambas son peligrosas
y que a veces salvan.
Castrar al chocolate
quitarle lo amargo y lo dulce
dejarlo estéril,
matar el sentimiento,
endorfinas sin afecto ni efecto
arrojadas sin razón al vacío.
A dónde van las noches sin chocolate?
se pierden en la incertidumbre,
se acurrucan como un desposeído,
y lloran sin consuelo alguno,
fabricando yagas o pequeñas marcas.
Coleccionistas de enojos
y cosas tristes
se refriegan las manos
cuando lo dulce pierde valía
y arrojadas como cartas de un juego
zonceras y necedades,
toman la posta y le ganan
a lo amable y el placer.
Prefiero siempre al chocolate
entero y natural
ese que no encuentra razón
y agita la sangre
que te lleva sin motivo
a las cosas felices
a amar porque si,
y no perder mas el tiempo
en enojos con sabor a nada.
En un loco vaivén
el corazón del hombre
vive sus días soleados.
Mañana lloverá...
Posiblemente mañana lloverá
y no lo podrá ver venir...
Días de hielo lo esperan,
de granizada repentina,
nieve alta,
y noches frías,
aunque no sea invierno,
noches de sudor
aunque no sea verano.
Que fue primero?
el hombre o el clima?
El clima o el hombre?
Quién cambió a quien?
Los corazones
ya no vienen con pronóstico,
van a los golpes de frío o calor,
deshidratados
de tanto llover,
van inaugurando día a día
una suerte de sorpresa.
Podremos corazonar día a día
Contradecir
todo tipo de augurio climático,
desapegarnos astronomicamente
de los vientos del norte que nos duelen.
No son ya solo las estaciones que nos aclimatan,
los días nos acli matan también
con su impronta mortal a veces,
tanta lluvia
tanto frío
tanta sed.
Pronosticaremos el sentimiento
sin meteoros,
anularemos su efecto invernadero,
sus agujeros
por donde pasan todo tipo de presagios oscuros
o luminosos
y le haremos una trampa.
No nos volveremos frios ignorando el gesto del otro,
no nos acaloraremos en guerras,
en peleas innecesarias,
no lloveremos cada día
ni aún
ante nuestras pequeñas muertes injustas,
no dejaremos de volar con el viento
lo que sintió ayer,
siente hoy
y sentirá mañana el corazón.
Hasta hoy
nos estamos pareciendo mucho...
Hombre y clima,
fenómenos climáticos internos del hombre
difíciles de controlar.
Escribir poesía solo con un objetivo
subir a la próxima arca que pase
algún Noe moderno verá al poeta
todos querrán uno
en su pequeña isla haciendo señas con sus manos
gritando sus versos a lo loco desesperado
le permitirá abordar.
Hey aquí! aquí hay un poeta!
una vaca lo observará rumiando
el último trébol
y todos se preguntarán para qué subirían a un poeta,
e impar y solitario
como todo poeta, le arrojaran un salvavidas
para que no muera con la siguiente ola.
Escribir poesía que salve sería su función
imaginar en medio del diluvio
un sol
escribir sobre la esperanza aunque el cielo
se desangre en un diluvio
mantener a flote la ilusión de sobrevida un día mas
aunque regrese vacío el pico de la paloma.
En un ritual camino la tierra
como lo hicieron mis ancestros,
busco reencontrarme escarbando en ella,
el sol incendia Abril
y las cárcavas sedientas
extrañan el cauce de su llanto.
Ya no lloras y la sequía
invade nuestros corazones,
tus pueblos marchan desquitando su odio
y se arrebatan espejitos de colores,
el árbol seco no deja ver el bosque.
A la deriva caravanas humanas
dibujan un camino
color verde esperanza
sin destino y desobedeciendo
se separan del resto
buscan un nuevo tiempo
aun existen los sueños.
Volveremos a quererte si tú nos dejas
se iluminará este cascote árido
y pintaremos una bandera con tus colores
hasta que vuelvas a florecer
y tus aguas sean cristalinas.
Llega un ángel,
no sabe que lo es aún
y solo llega
te pregunta cómo estas y te besa la frente
toca a tu cuerpo
como cualquiera golpearía una puerta.
Llega y pregunta quién eres
y si estas dispuesto a "ser"
hace un tiempo me dijeron
que uno no pierde la inocencia
si no que vamos hacia ella
él también lo pregunta
yo siempre atino a recibir.
Vamos me dice,
la casualidad o no
nos encuentra sentados en la puerta,
llega un ángel averiguando quién es
buscándose
en él me encuentro.
Cumpliendo va los últimos mandatos
se llevará a su cielo un poco de esta vida
yo no he pedido su ayuda
que haces aquí?
por primera vez llega un ángel
él aún no sabe que lo es
necesita ayuda.
No hay artilugios,
solo esta noche deje de dormir,
tus secretos me abruman,
y las alarmas hoy se encargan de mi insomnio.
Estoy pariendo noches en vela,
o desvelos,
por así decirlo,
marco todos los números de mis certezas
pero nadie responde
estoy solo en esto...
Pesadillas hechas duda
y presagios de embustes
acunan esta noche mi cabeza,
me apoyo en las faldas de la noche
y se niegan a quererme,
en este ruido a teclas,
en versos viejos
y esta arritmia del corazón que me ha vuelto a nacer.
Los miedos innecesarios
se vuelven a nutrir de la esperanza,
del umbral seguro,
del refugio,
los miedos se hacen ahora una cuestión de vida o muerte,
una llamada en espera.
Estoy perdido,
ya no soy el perro que fui
y definitivamente siento algo,
un acicate,
un dolor clavado en la duda, una pregunta sin contestar.
Porque no quiero ni debo,
porque atenta sobre lo que creía un bastión,
una piedra,
o un hueso.
De que se alimentan los miedos?
los misterios de la resaca del corazón,
de que esta hecha la miseria del deseo,
la impunidad del pecado,
de qué?
Tanto hablar de que deseamos...
y después las estrellas caen de a millones
y las dejamos caer,
como nada,
como figuritas de cartón pintado,
y ya no valen nada,
al final
la vida es de los inconformes,
y las noches de los insomnes
que en vano
persiguen estrellas vacías.
En ese espacio de la noche,
el insomnio,
encuentra a la angustia de la verdad,
y la liberación de los miedos
pierden su valía.
Cierran sus puertas
y se encierran en ellos mismos,
se aislan de una realidad que les pide más
y así sus otros también damos el portazo
vamos revisando picaportes
para ver si estan bien cerrados
evitando que nos escuchen criticar.
Quiénes son?
Pergeñando actos ajenos
evitando la culpa con sus máscaras
ponen llave a la realidad
y se esconden cual avestruz
igual vemos su peor cara
pero no seremos sus espejos negados
ni aún bajotierra.
Secretos que no son mas que un escape
salidos del escaparate
de la vida cotidiana
nos desordenan la rutina,
espiando de vez en cuando
para ver si las cosas magicofenomenistamente
vuelven por si solas a su cauce,
Irresponsablemente.
Llevan mandatos que ni ellos mismos creen
bajan la linea tropezando con sus propias escaleras,
los costos de trepar sin consciencia,
cuando caen vuelven a tratar de subir
siempre por el lado más fácil
los he visto tratar y tratar desde la cima
a la que solo se llega con esfuerzo y años.
Escribo este poema cachondo
mientras pido minuto,
habla de vos, de mí, de nuestro amor,
de tu analista y tu harto análisis
de lo que repensaremos
mil y una vez
a cerca de lo que sentimos.
Empezaré buscando un buen diván
donde hablarte de esto de esta "cosa"
del amor,
no sin antes poner cara de interesante
mi mano en la barbilla
y mis brazos en cruz.
Inmune y objetivo te diré
de aquello lejano y tan... humano? eso,
lo que significa amar
con los rodeos necesarios
me rascaré mi oreja izquierda con mi mano derecha
miraré a la nada y pondré la voz en of the record...
decretaré, el amor no se piensa solo se hace.
Y te diré simplemente a ti y a tu analista y su maldito análisis,
que también es nuestro, que...
ya que estamos en el diván me susurres al oído
un simple y lapidario "te amo"
un simple y ardiente deseo
deja ya de pensar
y muérdeme de una puta vez la oreja.
Llorar a ríos hasta que todo alrededor se moje
y encoja...
llorar con la piel hecha un erizo
clavando en cada púa
a la muerte por la espalda,
a la noche desolada
en que te fuiste y se fueron,
a la luna que no llena porque no lloras demasiado.
Llorar de manera necesariamente urgente
con el rostro hecho vertiente
y que se inunde alrededor
la mirada la sonrisa
las malas muecas
las tristezas que no paran de llegar.
Llorar a flor de piel
hasta que se ablanden las puas
y broten como el agua
a mares
llorar abundantemente
hasta ahogar cada pena
y germinen las semillas
y florezcan alegrias.
Mi último poema será una flor,
pero no una flor cualquiera
será una flor de esas que salen tras patear una piedra con la punta del meñique,
del tallo de la flor bien espinudo
vendrá aferrado casi muerto y maloliente
un poeta,
de esos que abundan y escriben idioteces en nombre del arte.
Mi último poema tendrá rimas bien medidas
como gustan esos exquisitos literatos
todo perfecto casi como un velorio en una noche lluviosa
yo seré el muerto, un muerto tan muerto
que no diré palabra alguna,
solo ira.
Deberás leerlo con cuidado de no sentir,
de no contagiarte de pesimismo
de no beberte este ultimátum
de no creer en vano
de no afilar las uñas
de no inventar lo no inventado
o interpretar oro donde solo hay barro.
Esta es la cola, el final de la fábrica de alegatos y excusas
el punto culminante de cada delirio
la cima y el gran premio al fracaso
el mejor poema es el que aún no se ha inventado
y el último en el que se decide que todo esta dicho
que se escribió por banal y en vano.
Hijo y nieto de Natalio
que nadie sabe donde fue a parar
si, ese mismísimo,
el hombrecito del sombrero gris,
el pobre niño Ruiz
vive en una villa
es un personaje que a penas ha crecido,
de cara y ojos medio torcidos,
nieto e hijo de su abuelo un viejo aún más retorcido,
de madre pobre, padre desconocido,
pariente cercano de su primo el Juanito
el mas pobre de la Laguna
herederos de todos los males y también
de los restos comestibles de la basura,
nunca dueño de la bici o la pelota
pero la patea
y seguro rompe un vidrio,
ganándose el gran premio de todos los castigos,
siempre y cuando hubiera alguien
que responda y sea
mas importante que su gomera o los huecos de su chomba.
Camina tirado hacia atrás como si el peso lo hubiera vencido,
de voz áspera habla con una carraspera,
e inventa
el niño Ruiz hizo esto el niño Ruiz hizo aquello,
y todo lo que hizo lo hizo en tercera persona.
Le gusta hacer unos sonidos plam plam plam! es su preferido
así arregla las cosas
con los dos dedos en ele dispara
balas de insultos y plam plam! a la bosta! dice...
Dice su historia clínica en rojo "oligofrénico" y ha sobrevivido...
Sobrevive donde nadie ha vivido,
la trampa de la calle le teme a este bastardobandido,
todo a medias, media sonrisa, medio diente, medio perdido.
Él es un personaje un invento de otro niño,
igual o muy parecido
no, no se llama "niño Ruiz"
en su ficha médica, borroneado dice un diagnóstico, oligof... algo así, en letras inentendibles
parece en griego "mente chiquita"
"pequeño intelecto"
no lo creo, el se lo ha inventado todo,
y así reinventándose con los restos sobrevive...
cerebro pequeño dicen...
no lo creo, es casi un genio.
Aquellas casas con sus luces en la falda de la montaña son como yo,
aquellos árboles los molles los siempreverde y los pinos son como yo, incluso las palmeras extrañas y lejanas pero aquerenciadas son como yo.
Lejanos y cercanos los caminos son como yo,
el pájaro esperando que amanezca escapando de las garras de los nocturnos, son como yo,
pero mas que todo y que nada, los perros son como yo.
Abrí la puerta de los sueños
tras la reja del inconsciente
vigila la entrada
con boca roja y garras
de pié
un ángel negro.
No ha permitido que salga
permanezco sorprendido ante el inesperado encuentro
el oscuro felino no mira
tras la forjada barrera
pero me ve por dentro.
Su cara mitad humana mitad bestia
espera
y cubriendo la salida
continúa
con su mirada perdida
en lo que sucede fuera.
No salgas aún me dice
no existe la salida
reprime
hoy no deben nacer los versos
confía en el oscuro camino
deja que guíe
finge no estar atento.
El espíritu negro de la noche
busca el rumor que se esconde en la maleza
bajo los cuerpos duros de las piedras.
Su zumbido
y el de miles de viejas voces,
despiertan a los fantasmas
y canta
el dueño del ritmo de los montes.
Improvisa sonidos ancestrales
y le gana a los perros la partida
dejó de llover
y el niño al fin respira
el aire fresco de la noche de marzo.
Un grillo me invade
y comienza su arrulladora melodía
habla de la tristeza...
de que nunca podrá cambiar el resto de su vida
repleta de milagritos viejos
sigue
empecinado en cantar felicidades
nacidas en pétalos de rosas.
Su suerte falacia
es solo un invento de poetas y de locos
se rumorea que alguna vez parió la magia
lloró para princesas
y otros cuentos.
Dejó de creer
y enmudeció...
De cuando en vez
logra rearmarse
vuelve a encontrar un trébol de cuatro hojas
y extasiado a cantar y creer
camina con su trébol en la espalda
vuelve a ser él
el dueño de la noche.
Lady Diana, nació en las costas colombianas
era otra no era inglesa
igual era princesa,
venia de sol y playas
tenia su piel morena y...
como toda princesa buscaba su propia rana.
Así pasaba su vida,
que veinte años no es nada?
de costa a costa buscaba,
y así beso mil sapos y mas de un millón de ranas, pero príncipes...
no hallaba.
Pasaron días y días, los días fueron semanas
y después de varios años
donde y cuando menos lo esperaba
encontró un apuesto príncipe
sin aletas ni escamas.
A él valor no le faltaba,
salio dispuesto a cruzar el mundo
para encontrar a su amada en un corcel, un troyano, por Internet cabalgaba,
y si había mar... navegaba.
De coraje incalculable
para llegar hasta ella
debía derribar muros de fuego
de calor insoportable
peleó entre selvas y montes,
pero...
en su camino y destino
se cruzo con alimañas y antivirus.
Y en ese campo virtual,
un príncipe muy real
con una cruz en su yelmo
y una espada de acero peleaba y se batía entre boots y algunos hackers
sin error en su programa.
Sin borrarla en su memoria
continuaba hacia su amada
a mil bits por segundo
cada vez mas cerca y profundo
de su colombiano mundo.
Todo marchaba estupendo
y era de no creer,
ella en su playa de arena
él en su entorno de red, el seguía en su cache
ella le chateaba a diario
esperándolo en su reino perdido,
con el corazón winzip comprimido.
Pero fue la última vez
cuando el ya casi llegaba,
que se cruzo con un e- mail en su pantalla,
el remitente decía:
para Diana "mi amada",
de: Jose... Asunto:
"que por fin seas mi mujer"
esa... fue... su peor batalla...
recorrer tal extensión,
para vivir tanta emoción,
no le había sido freeware.
Se fue
llorando bajito,
no había módem de olvidarla,
el la había creído distinta,
sentía
en su corazón
los últimos chorros de tinta,
murió
sin que ella supiera
si era rreal o wordperfect,
todo en su mundo quedo a oscuras
y aunque no se lo merece
triste y tieso casi muerto
no le quedo otra que un... RESET.
Tengo la muerte asegurada
y mi nombre ya anotado
en las oficinas de la parka
en una lápida
en un garrote
o en la mira de un corazón nueve milímetros de mujer.
Conozco el vip de la red
y aunque crecí sin las alas a veces me siento la mosca blanca en la leche
al resto de la gente las pienso arañas
que me coman!
que me coman!
total...
tengo la muerte asegurada.
Gira la moneda en el aire
gira y gira el carrusel
gira la ruleta rusa de la vida
gira la máquina de moler
las miro girar y cuento
a ver cual es la última vuelta
para encontrarse la.
Y como a todos los seguros se lo llevaron presos
me encerré en mí mismo
baje las persianas puse un candado simbólico
sobre mi cáscara de celofán
y contrario a todas las expectativas
soy yo quién decide ahora a que hora será mi muerte.
Mis oídos subieron la apuesta,
levantaron la valla umbral de lo que querían escuchar
de algún modo entraron en la trampa
que llevan implícitas las melodías suaves,
más estructurada la canción más acostumbra.
Mi voz entonces, subió y bajó los tonos
adaptó el timbre a los nuevos sonidos,
cambió,
y el grito fue más alto más claro
y se escuchó más lejos,
otros que no escuchaban me escucharon.
La lengua y el oído son músculos que todo lo saben,
y ya lo sabes la fuerza reside en el alma
es una canción silente que no acabará
siempre que se digan bien las palabras
entonces serán música.
El corazón como la lengua y los oídos,
es un músculo
directamente conectado a los demás músculos
y a la raíz del alma
el corazón es un apostador acérrimo
y la palabra con alma su voz.
Vuelve
y vuelve a mirarme con sus ojos
regresa
como si nada como si jamás se hubiera ido
entra
nuevamente a mi vida a mis pasillos deshabitados.
Darse permiso
y fallar confiando en que siempre hay retorno posible
o que la falla
es una alternativa mas entre tantas
prueba error
prueba error y aprender y aprehender.
Lo tomas o dejas
cuando llega no es otro otra es sí mismo
atrás queda
el camino recorrido a los tropezones
que siempre se conjuga en presente
o termina en hoy.
Hoy te vi
entraste como si nada
sin permisos ni excusas
el mismo sigilo de siempre
no necesitas presentación
o mostrar
las cartas de tu manga
los gatos nunca explicarán el truco.
Mira mis manchas
esto que pinta la voracidad del deseo de nuevas pieles
son estas mis credenciales
cada marca
traigo en ellas cuero curtido y cicatrices.
Llevo lo que ya intuyes
tócalas y sentirás
un poco de soledad
y un ocre deseo
alguien que no soy yo mucho mas grande
creyó torpemente que podía llevarlas...
y las llevo.
Tengo en cada una la cruza ancestral
a la que no he renunciado
y lo que traen todas las bestias
un alma blanca y arrinconada otra negra
dictándolo todo al oído cada movimiento
todo y nada es secreto.
Esta es mi versión de los hechos
ninguna marca es gratis
así que
deberemos pagar un alto precio por las viejas señales
esas marcas que no ves
no estamos aquí para adivinar el futuro
nos reúne el pasado.
Correr es deambular por el declive del tiempo
pasar mil veces por el mismo sitio
y sentirlo como nuevo
vamos o venimos cuando corremos?
esa es la cuestión
salir a pasear consigo mismo y que no importen las huellas.
Corres y las nubes te siguen
intentando alcanzar al sol
las líneas de la ruta te acompañan
hasta que ya no dan más y se hacen sendero de tierra
y piedra
y allí van vos los perros los pájaros y las abejas
detrás o delante de un sueño
lejos de todo.
En la carrera los hay mas lentos y mas rápidos
pero tú lo observas todo
se desboca el aliento y los latidos
y respirar es un acicate que te empuja más y más
hacia donde quieras.
Ahora si!
Ahora ya te puedes desmayar
dar por vencido o hacerte el muerto
llorar
encerrarte en quejas y lamentos
has corrido
llevaste a todos dejaste todo
lo diste todo.
Hoy el infierno abre sus puertas
te espera
aunque digas
que cumplías con tu deber de ciudadano
de guerrero
aunque
te mofes de honorable y justo.
Juras defender tu patria ante el enemigo?
Y serás bienvenido
por una sola razón
el diablo también es un tipo de palabra
y promete
desde siempre
desde tiempos inmemoriales
a quienes juegan bien su juego
los pondrá bajo su ala
él te quiere de su lado.
No matarás.
Lo mío era dibujar árboles
de todas las formas especies tamaños y colores
retorcidos
estilizados
altos
achaparrados.
No, no los odiaba muy por el contrario
a pesar de haberme raspado las rodillas
dejado entre la piel y la carne sus astillas y espinas
o haberme lanzado al vacío
yo adoraba estar entre esas ramas.
El corazón con lápiz en mano
bombeaba savia
y la corteza de mi cuerpo se erizaba como un palo borracho
ambos lo sabíamos y aún lo sabemos
yo lo abrazo
trepar me hizo libre
desde arriba pude ver las flores
y escupir a los que pasan.
Se complicó demasiado el poema
o la musa enloqueció
camina en círculos desnuda
y de repente me nombra
como todo lo sabe
musita al oído cosas profanas
herejías del ser.
Acicateando a la memoria
juzga cada cosa
les pone recompensa
y le da una venia asesina a la palabra
lo curioso es que hasta ayer eran buenas
de dónde salen o quién les dio permiso
de emborracharme de verbos.
Hay musas que no debieran nacer
y permanecer en el filo
entre la vida y la muerte
en el limbo cerebral o el pozo del corazón
y se convierten en metralla para el alma
que tarde o temprano explota.
Una ráfaga o un vendaval
ha crecido este sábado a la noche
y el papel en blanco se tiñe de negro
o peor
de un tono rojo nunca carmín
que trae?
solo veneno para brindar
en medio de un exorcismo.
Esa cruza entre tu padre y tu madre
te ha dejado al borde del cretinismo
no lo sabes
pero tu espalda se ha torcido con el peso de tal mochila.
Tu inteligencia enana
cabe de sobra entre tus dos dedos de frente
has intelectualizado tu falta
y la llenaste de teorías y autores
para cada cosa
incluso justificas el porque sigues respirando.
Disimulas bien tu falta
y aunque no puedes pasar desapercibido
armas un tremendo circo
cuando llegas
con orquesta rimbombante y todo
un gran acto.
Todos aplauden tu colosal entrada
pero no das la espalda
no te fías ni de tu sombra
y en mediocre actitud
te autoconvences de que eres el rey
y que llevas las mejores vestiduras puestas.
Donde están las torres?
las que dibujaba en mi adolescencia
llenas de cruces y cúpulas adornadas
sus paredes de piedra
se cubrieron de verde
y ya no están.
El lápiz se fue borrando
y difuminado por el tiempo
el recuerdo
busca de nuevo remarcar los trazos.
pero veo solo torres vivas
llenas de flores
y ese brillo de la tarde lleno de sol
que ilumina de costado.
Extraño la juventud
y el ímpetu de las plazas
los horizontes altos
busco y las encuentro
en los cajones de mamá
tan lejanas
aquí es todo tan verde
caminaré hasta las cimas
y tocaré esas piedras.
Pastillitas de colores
que ayuden a la memoria
a burlarse del olvido
de las marcas de la vida
y en la cruel melancolía
los recuerdos quedan mudos
tristes ya no lloran.
Matando a la ansiedad
que me dejó su sombra
devorando mis uñas
y tus dedos que señalan
va de luto la alegría
entre la pampa y la vía
con las barreras bajas.
Convulso mi cuerpo
y con las culpas medio muertas
como el resto
me retiro
a llorar sobre su pecho
sentimientos que no tengo.
Anestesia full time
dosificando la tristeza
angustiando las sonrisas
gota a gota
volverán a encajar las fichas
y las oscuras golondrinas
de este cruel rompecabezas.
No pienses
no, me retracto
no anticipes mi pensamiento
entonces
no pienses lo que pienso
o no lo intentes.
Que me conoces?
yo también te conozco
Y pienso
no, me retracto
pienso en lo que piensas
ahora lo intento.
Miro miras
siento sientes
te leo me lees
me traspasas
te imagino.
Te ríes
un esbozo de lo que piensas
pienso
me piensas?
me prevees te preveo
tratas y trato.
Entonces si
es eso
lo que imaginas
si te pienso que si
claro que me pasa
es adrede
y tú ahí
tan tan
todo y nada.
Alzo mi lapiz como un martillo
y golpeo el yunque blanco
y tus oídos
monotonía de papel
de cuajo arranco las últimas sílabas.
No decoraré mis santos versos
en vano
ni les pondré música esta vez
sin voz buscarán el agua
como un pez asfixiado
con un anzuelo en la boca.
Que no rimen mis versos
que no atrapen con engaños
tus ojos tus oídos y tus manos
moja tus dedos
arranca estas páginas de cuajo
no... mejor de raíz.
"Leer" al otro
leer a las hormigas a las tormentas
al enamorado al desamor
leer a la pobreza
a la falsa felicidad del rico a la felicidad del linyera
y la de su perro
pero por sobre todo
encontrarle la teoría a lo que no lo tiene,
por ejemplo a esa flor que acaba de florecer al final del verano.
Leer hasta con los ojos cerrados...
Empecé
haciendo unos trazos
nada significantes
un par de líneas curvas
siluetas esféricas
roces
en una tela de cien mil hilos
made in Pakistán.
Dibujé
solo los trazos necesarios
un boceto
luz y sombra
hicieron el resto
tenue se difumina y se estira
rellenando el espacio.
Cambios de perspectivas
distintos puntos de vista
y aparecieron ya
algunos colores suaves
en tonalidades siempre cálidas
un horizonte un punto de fuga
del sonrosado al rojo.
Amanece y a la luz
mi musa
es pintura o carbonilla
y su espalda el pincel
que ha dibujado
en el lienzo de mis sabanas blancas
un retrato del amor.
Ante la imperiosa necesidad del poeta
la musa salió a justificar su inocencia
y como el cobarde Pilatos
con agua enjuagó sus manos
yo no soy esto ni seré aquello
no malgastes tu tinta roja
ni el blanco papel en vano
pues yo musa tuya y de nadie seré.
Acaso debí invocar al ocaso
o un azul amanecer
ese azul que tienen tus tristes ojos
o tal vez al negro encaje que van dibujando las hojas
cuando les da por detrás la luz de la luna roja
esa piel esa palida figura
que se trasluce en tu escote
o al límite de tu falda.
No te animes
no hablaré de ti
no vuelvas a abrir tu boca
no creo poder resistirlo
trampa carmín de miel carnosa
ni del cálido viento norte
ni de ti cuando me susurras
voz suave empalagosa.
Llueve y otra vez debo escribir
gota a gota mis lágrimas
como estas cuatro estrofas
caen en un poema
tú ya no quieres ser mi musa
y ni siquiera vas a escucharme
no voy a nombrarte
solo le escribiré a esta tormenta
tormento negro
como tu alma.
Deja que salgan los lobos
en esta noche
mi señor permite que desde la sierra
cubran el valle verde y las aguadas
que traigan desde otras tierras
su maloliente negra baba.
Que sea una invasión
pero en calma
que de una vez por todas
callen a los miles de grillos
que apaguen la luz de la farola y del alba
que parpadea
en medio de mis ojos
o me dejarán sordo y ciego.
Negro el valle negro su pelaje
descienden desde la noche
ya nadie lo nota
porque este atardecer se torna oscuro
en garras de una tormenta
nadie se dará cuenta
es nunca o ahora.
Los camposantos plagados de almas
volverán a latir en un rito
plazas muertas
casas sin cuerpos ni vida
vacías de un solo latido
ven señor
trae tus lobos negros esta noche
volveremos a la vida.
Huir
no para servir en otras guerras
si no
una escapatoria simple
cortar el maldito teléfono
bloquear sus llamados
y dejar el mensajero abierto
solo por el gusto
de ver como sufren.
Una buena escapatoria
un movimiento magistral
una trampa a la histeria colectiva
y a la individual
la de uno mismo
esa inmanejable trampa
caída libre hacia el ego.
Cerrado el canal
no quedará otra que recl-huirse
y autoinmolarse por una comunicación mejor
que sea sincera
sin rehenes
vacía de dobles sentidos
interes oscuros
interpretaciones erroneas
por nada a cambio.
Te dejo
los dejo amigos adiós
y también me dejo ser
huiré
ya no habrá móvil del crimen
mas que
esta simple necesidad
de desconectar
de cortar
de sentir aislamiento
y libertad.
La línea
con la que usted intenta comunicarse
está fuera de servicio
o no existe
no me llames
no me busquen
ya no soy el que solía ser
perdí la voz
me fui hacia dentro.
