OJOS DE PERRO IV

En sobrevuelo bajo razante
en una ruta a mil por hora
donde se cruzan mil vidas
en enjambres de personas

Advierto una ruleta rusa
cargada de almas solas
el directorio de la basura
un hombre en la villa llora. 

Comparten orilla y villa
una jauria de perros sueltos
en la autopista van y se juegan
vida a vida el amor en celo.

Parados en las esquinas
payasos y malabaristas
limpiavidrios hadas gordas
y el ángel de los ciclistas.

Ocultos de las miradas
ángeles y diablos apuestan
quien se lleva la vida puesta
como si fueran solo monedas.

Y así cada día deja un saldo
de motos y bicicletas sin casco
en paragolpes sin seguro
almas con truncos futuros.

Y queda una ruta pintada
de sombras de mariposas
sentadas en las banquinas
dejan colgadas sus alas.

Ángeles sentados miran
desde los filos de los puentes
deliberan quien se va con ellos
quien se ha ganado la suerte

Por hoy ha ganado la muerte...

Camino al calvario...

Me desperezo de está incertidumbre qué me doblega,
y salgo a remar el astio cotidiano, sumo las horas, despierto esperas y sinsentidos,
camino hacia la oscuridad...
la oscuridad a la cual tanto temía sin saber qué a lo qué temía era a mi propia oscuridad, mi no ser, mis sueños arropados por el miedo y el suplicio infinito de no ser... nadie, de no ser nada solo está hoquedad,
Camino y el sentimiento me acompaña, lágrimas, desazones, y angustia eterna qué vienen de otras vidas, no sé... 
Voy al sin rumbo infinito a latitudes intangibles, a continentes rellenos de nada, al vacío aspero y espero...
Vuelvo la mirada, aturdido por los golpes, tropiezos infantiles, y sin aire... voy...
Salgo, rumbeando y voy con la calma de saberme ya perdido, vencido pero con rencores qué me animan a seguir muriendo, de pura bronca desquiciada nomas...
Con el animo por el piso, con la piel de gallina, con el amor a amar muerto, con ni una sombra pizca de vida entera...
Con yagas retorcidas falsas, con el temor a flor de piel...
Voy... tras un sueño qué sé hizo pesadilla en el camino... voy medio muerto pero con la certeza cruel qué vale cada una de las penas.

Milagros de carnaval... (recuerdos de matienzo)

Soy un experto, un erudito en esto, me la sé de pe a pa, me sé cada bache, cada grieta en el asfalto, cada esquina en donde te espera la muerte sí cruzas distraído, no hay estrellas ni mariposas pintadas en las calles, tenemos negada a la parca por acá...
Conozco a la arena gruesa en cada uno de sus granos clavado en las rodillas, las marcas altas de alquitrán qué cortan las calles viejas. Los sitios baldíos para ocultarse detrás de yuyos colorados, cuidado con las arañas...
Los techos fáciles de subir, las copas más altas de los árboles...
Cada canilla baja, la señora odiosa qué espera detrás de la perciana en la siesta blanca de febrero...
Donde están las chicas... donde?? en qué esquina hay qué esperar, las almacenes del barrio son la cueva del lobo, entraran con un sol asesino, pero llovera cuando intenten volver... hay veredas qué mojadas son una trampa...
He recorrido este barrio tantas veces!!!
Enterate... es carnaval y es la guerra no hay ley qué te proteja ni tú mami ni tú papi... tampoco ellos son impermeables en febrero... No le te me mos a nada ni a nadie... solo a las noches de tintineo silbato y grito... de tumulto callejero... de mala junta de indios entonados por alcohol pidiendo monedas cruzando el barrio hacia un baile o para el corso... ahí sí, ahí sí me escondo detrás de la puerta y espio y espero qué sé vayan...

Amor infantil...

La chica mas linda del mundo murió esa noche, nunca fui su primer amor, ni su príncipe de cuentos de hadas... las hadas no existen en mi barrio, quizás ángeles... y yo solo fui una rana... sin siquiera hechizo...  y ya se sabe que pasa con las ranas que nunca fueron besadas... no voy a llorar ahora, ni volveré a tatuarme a birome su nombre...  pero, aprendí algo... me di cuenta que  desde ese día, busque sus besos, busque su sonrisa y su voz, busque...  la claridad de sus ojos,
Su piel... solo como busca un niño.
Nunca se lo dije... solo me grabe su canción de niña, el nombre de su calle, y el mapa del tesoro... en mis pupilas, y me lo lleve... nunca lo supo, pero me robe su magia, su hechizo encantador, no me lo dio, no se lo pedí, si se lo robé cual magia con miradas cotidianas, bebiendolo todo, sus pasos,  atento a cada momento, un descuido y me robe su mueca de niña, dos miradas impertinentes, sonrisas burlonas de recreo, carreritas en el patio del cole, pritty naranja limón y pomelo... y zas un descuido...
De hecho, con el tiempo de testigo, encontré sus besos, sus ojos, su voz en cada mujer que ame... el primer amor nunca se olvida de ningún modo es como ese tatuaje de tinta y fuego, de los juegos... acaso hay algo mas real y verdadero que los juegos cuando uno es niño? Y así caminando por la vida fui juntando los pedazos, azules, verdes, turquesas, arme con mi botín lo que recordaba de ella, lo único que no recuerdo es su alma cómo era? De que estaba hecha...
No pude robarme eso...
Simplemente porque no me anime a dibujar un corazón con nuestros nombres... no pude...

DESTINO FELICIDAD...

   Hace cuanto que no salis a la lluvia? qué? Te parece tonto, ridículo, o descarado?
   Hace cuanto que no chapoteas en un charco? Sin miedo al barro al pasto a las hojas secas?
   Hace cuanto que no te metes al río cuando llueve hasta la nariz y miras como rebotan las gotas en el agua? Qué? no crees que rebotan? Te digo que si...
   O dejas que  tu perro te ensucie los pantalones, lama tus manos o tu  cara sin decir que asco!!!
   Hace cuanto que no se te duermen las piernas y se te congela la panza y tu cola por estar tirado en el piso mirando como las hormigas se llevan tus horas? Hace cuanto eh?
   Subiste hoy a un árbol y miraste alrededor cuan pequeño es el mundo? Tiraste una piedra desde arriba escupiste y viste caer en cámara lenta tu saliva desde lo alto?
Si ya se ya se estabas ocupado,  distraído viendo como se va la plata, esperando la hora de salida hablando de política, del dolar, de la madre la puta madre seria y real en coche... te preguntaste una sola vez aunque sea que hago acá?
   Donde está el sol? Quién me dará un beso esta noche?
   Te preguntaste que fue de tus compañeros del cole?  De la chica que no te animaste a besar? Qué fue de ellos?
Empezaste a extrañar? Ya lo creo... empezaste a ver el camino?
   A donde te lleva esto??
   Ya es hora... es hora de hacer un barco de papel... es hora de que busques tus recuerdos mas felices, tus amores, tus valijas viejas, tus mejores zapatillas, los chicos de la barra, los ojos de ella la de tus sueños, un par de bichos de la suerte, lo que mas quieras... pero de una vez por todas, subí a ese barquito y tiralo en la correntada... a ver que pasa...

Instructivo para matar unaTristeza

De la tristeza esa inquilina melancolica, te voy a contar algunas cosas... de vez en vez nos viene a samarrear a sacudir está parodia feliz...
Sin más armas qué una pena, la aflicción, el desconsuelo... te quiebran primero y te bajan al vuelo... te revientan el pecho y te saca la alegría de raíz...
A veces es una trivialidad y otras un arma certera precisa fina, y ni el peor asesino logra tronchar su camino...
Infortunados quienes la beben muertos quienes nunca la han bebido...
Escudriña en tus entrañas, te va sacando las ganas, criatura cruel trae en sus siete dedos tus llagas, lo perdido, amores rotos, todos tus muertos, el frío de esa noche, un nombre lejano, cicatrices mal curadas...
Pero... la tristeza no sabe algo, no sabe de acordes... solo a  veces sé apega a ellos como un ser qué chupa la vida de otros... no sabe de un Sol, de un La mayor, no tiene el más mínimo remedio ante seis cuerdas... jamás sintió una caricia verdadera, real, de las buenas... pero... el mayor secreto el qué todo asesino de tristezas sabe infalible, es qué no sobrevive a las lágrimas... solo hay qué saber llorar...

Un sueño sobre seis cuerdas.

Yo ni siquiera tengo este oficio, mentiria si dijera soy músico o cantor...
sólo se de un amor,
una adicción, que tengo con una guitarra,
y de música se exactamente nada...
pero...
he dormido en Mi menor,
con ese instrumento en mis manos,
tratado de tocar algo...
Reí, también llore en un acorde,
acorde...
qué es eso?
Sólo me se la palabra,
ni se como se hace,
pero se como suena
si estoy triste o alegre...
Con las palabras es otra cosa, es como...
que salen solas,
a veces pienso que entre en alguna sintonía,
que se enganchó a mi cabeza,
y cambio palabras por sentimientos y me enredo...
tal como tocar una canción en La,
después repetirla en Re
y en Sol,
y veo que sale...
Sí, me preocupa cuando entre notas y palabras
comienzo a cerrar los ojos, porque sé,
ahí comienzo a darme cuenta, que el instrumento me posee... me hace mirar para dentro...
Jamás soñé con cantar en público,
ni demostrar nada,
esto era un juego...
sólo quería tocar esa guitarra,
y termine enamorado de su sonido,
y ya no puedo estar sin esos acordes...
a veces, sólo me siento,
la agarro y somos uno es parte de mi...
y las notas menores o mayores...
A veces sentado la observó
y creo,
de veras creo,
que va a sonar sola,
sin que la toque,
interpretando algo
con lo que ella ya sabe y siente de mis estados de ánimo...

De cama en cama...

Hoy amanecí al lado de una cama de hospital, a la derecha de Dios... padre...
los hospitales tienen esas cosas  qué uno no quiere qué le pasen, es el lugar menos pensado, ahí se encuentra Dios y la muerte... se cruzan de pasillo, y van de ronda, de cama en cama... anochece y amanece siempre igual a los pinchazos y en ayuna, saboreando cafeina y espadol...
Anoche vi pasar la noche como un sueño... o una pesadilla, según como se lo mire... una viejita en un momento estaba sentada en su cama y al instante se la llevó la muerte... sólo quedó un bulto tapado de pies a cabeza, como sí nada, como magia y una  ráfaga se llevó una vida. Del otro lado un monumento, un octogenario terco se sienta una y otra vez lo apoya un muchachito con tanto cariño qué se me hace debe ser un nieto... codo a codo el qué resiste y el qué aprende a resistir, y en el aire un aura de respeto qué trasluce compasión...
Qué lugares los hospitales!! donde se convive a la  fuerza, donde se come y se bebé la vergüenza, donde los guerreros bajan la guardia y se entregan sin remedio a la jeringa, el papagayo y la chata sin protocolo, ni defensa...
Minuto y pasa Dios milagro, un guiño y pasa la muerte... y adiós dolor... a veces hasta la muerte parece un milagro o un calmante potente... gritos qué ya no conmueven, insomnios...
Y de cama en cama... de coma en coma... pasa la vida en los hospitales se acaba la cuota de salud y uno no se da cuenta qué no hay dinero, qué no hay amor qué se compare con esa perdida ...

Desconsuelo...

Hoy... tengo guardada una palabra, hoy tengo guardado algo indefinido un acicate justo, certero en el alma, hoy sólo escribo para exorcisar al dolor, encerrarlo, maniatarlo, hacerlo legible...
Veo de cerca un cortejo punzante que desanima hasta la fe... mata una sonrisa, y seca al cuerpo de lágrimas, desvirtua la vida...
Hoy busco excusas, rezos, la palabra exacta, y no la encuentro, me revuelco en la vida estrujo mi corazón hasta el estremecimiento. Y vuelvo a pensar en la fe, en que tenemos alma aunque ni se note, revuelvo las cenizas busco el fuego en algún rincón...
Qué motiva a la rabia?, a la crueldad, a la locura...
Qué palabra encierra todo eso? Como hacerle sentir al dolor que estos vivos queremos explicaciones o un consuelo tonto que nos devuelva de la nada...
Busco la fe... algo que me ayude a creer...
Quiero sólo eso algo con nombre, la palabra, llorar y borrarla.
Como explicamos lo indecible, lo indefinido, lo tangible en el alma, lo que nadie desea oír ni ver ni escuchar...
No, no hay duelo que soporte los finales impredecibles los sinsentidos, los lutos injustos, la culminación de lo no esperado...
Entonces que queda? si muere la fe... La esperanza? El futuro trunco?
Qué palabra queda...
Quiero pensar en los planes, que dios tiene uno, que la vida no es inercia misma de vivir... que hay un orden... que desangra pero un orden...
Si hasta ayer yo era uno, si hasta ayer apostaba a que todo lo vale, que todo lo puede, hoy no puedo ser otro, entonces la muerte no sólo viene como si nada a los que ya no están, los cercanos, nos mata también un poco a los qué quedamos de pie... nos roba un pedazo de alma, certezas y no sólo lágrimas...
Hoy creo firmemente en el desconsuelo y espero que estas lágrimas... que yacen en la tierra,hagan brotar alguna palabra parecida a la vida...

ROTO

Quiero que me digas algo cuerdo,
algo que  me diga de tus sueños,
cuéntame lo que  cuentan tus delirios,
lo que  ves cuando alucinas en tus viajes con la muerte de destino,
pasajero del miedo,
reen de un ángel desquiciado y herido...
quién es el padre de tus miedos?
la madre de tus desgracias,
el punzon que te mueve a esto simulando vivir,
y te deja clavado en lo oscuro en tu noche eterna...
en el vicio esquivo de la suerte, en tu ruleta sin si quiera  bala, para aunque sea darle un fin nefasto, un fin...
y no este círculo de hiel....
este espinado carrusel. Mendigando lástima, pena y miseria,
vas por un camino muerto sin salida,
y vuelves... y vuelves, tropiezas y muerdes el polvo que levanta una serpiente,
te arrastras gimes y lloras, entierras la cabeza para no ver que te pisan con saña hartera hasta moler tu desdicha mas frágil que tu suerte y que tus venas...
Ven acércate a mi oído,
quiero que me digas algo cuerdo...
mi corazón roto... y te juro que detengo tus latidos...

Jauria

Y qué  hago ahora? Ahora corro...
acaso quedan otras opciones? Corro y me alejo de la muerte, de lo que no sirve, lo que está podrido, mi cuerpo sacude las asperezas y mi cabeza es un volcán, una espiral centrifuga... Corro y me vuelvo a armar jadeo tras jadeo  me preparo para pelear, para dar batalla a los necios, a este otoño, a los inservibles y los estúpidos, a los que cren que son invisibles, invencibles...
pobres inservibles imbecibles...
Los que se olvidaron de la vida en un acto bárbaro y egoísta, los que buscan la infelicidad de los que si aprendimos que vivir no es un acto irresponsable y egoísta...
Nosotros... nosotros somos los lobos de la manada los que ladran en la noche y protegen tu sueño...
Nosotros corremos y cuidamos la jauria y si nos hieren nos lamemos entre nosotros las heridas... no... no tenemos miedo nuestro grito es una advertencia, podemos no ser como vos, podemos no querer que nos obligues a ser como vos... porque no vas a querer de sombra un lobo ciego y rabioso, te lo aseguro lo se, no nos obligues...
No lo pienses, no lo intentes, porque un aullido perturbara tu pobre sueño... si es que alguna vez tuviste sueños... empieza a correr yo... ya estoy corriendo hace rato... y no traigo la cola entre las patas...

Carta irrespetuosa a la muerte.

   Y acá estamos, henos aquí vos yo frente a frente, muerte, qué rondas la vida, oscura y necia azotas en un vuelo rasante nuestros cuerpos frágiles, hasta qué alguno quizás no pueda esquivar tú golpe insolente, tú guadañazo cruel, certero...
   Acá estamos yo, mis hermanos mi gente, los desconocidos, los ricos... los nadies...  Porque al final frente a ti todos somos sí no nadie, frente a ti no hay tesoros no hay inexpugnables, frente a ti todos somos razos nadies... sólo un golpe un soplo  y todo se acaba.            Agazapada como un animal esperas en la sombra, en la oscuridad, en la nada... qué es de donde vienes y donde vas, o vamos inexorablemente, donde nadie te ve donde nadie espera tú zarpaso, y me pregunto en el silencio qué aturde, como fue qué llegaste hasta mi puerta buscando no se qué cosa? excusas... siempre buscas lo mismo lo qué nadie te quiere dar, o devolver... vida qué te vas...  y no volveras...
   Muerte insolente, muerte desprejuiciada, qué matas estos pobres sueños de vida, qué somos los hombres, está mueca de eternidad, está marca de milagro qué respira, qué ríe, qué llora, y qué muere...
   Muerte no te pertenecemos, no somos ni tú objeto, ni tú premio, pagamos el precio día a día, latido a latido... no te debemos nada ni siquiera respeto, no nos amenaces con sentencias injustas, con sueños incumplidos, con futuros inciertos, no somos monedas, no somos canjes, somos sólo esto, respirar e impulso de vida, sueños en carne piel corazón y uñas...
   Muerte... acá estamos, del otro lado, somos los del otro bando, los mortales enamorados de la vida, y acá nos quedamos...

Gladiador con guitarra (para el Tuni Padilla)

Arrinconado contra  las cuerdas
Te vi como nunca te había  visto
Destellos rojos... un acorde vivo
Y latiendo en re tú alma de grillo

Un golpe de puño en la guitarra
Batalla  en la noche claro  nitido
Rompe en voz tú cuento de limo
Y de nuevo tú alma lanza su brillo.

Y allí estas Pendenciero buscavida
Vas ganando la  partida  vos... uno
Aunque la viste jodida  vida...cero
Y un escenario vida como abrigo.

Y te fuiste del barrio de tú cuadra
A encontrar nuevos caminos
Quién sabe qué buscaba tú destino
Fue tú guía tú guitarra y tú latido.

Y acá estas al pie y bien parao
Otra vez en la noche en tú pelea
Sin más fusil qué tú guitarra
Tú canto y esa sonrisa a medias.
 
Y lo qué no estaba en tus calles
Lo qué no encontraste en tú barrio
Sí un día queres saberlo
Busca todos los pedazos
En cada uno de los escenarios
Allí donde estuviste cantando...
Allí... allí... está lo qué buscabas Allí dejaste entera tú alma...

ENCENDIDO.

Empieza la noche y el fuego
lo trae hirviendo en el aire
Su sangre latiendo sus yagas 
florece En alguna vidala...

Los changos de greda en silencio
En un remolino sin tiempo
Lo beben en coplas...en sueños
Encienden al diablo en el cuero.

Acicate  del mismo infierno
Los ángeles de tu tierra
Pena, miseria hecha ruego
Clamando justicia y derecho.

Y tu lágrima...
Y tu lágrima ya no tiene dueño
Es de nadie... es de tu pueblo...
Y suena encendido en una guitarra
un "olvidao" rebelde veneno.

 

CREADOR...

Dijo dios...
He parido miles  de hijos...
Uno,  dos a lo sumo tres o cinco
Serán doctor, ingeniero, médico,
Maestro, arquitecto, pobre, inútil,
Cantor...

Digo yo...
He parido miles de poemas...
Prosas, estrofas,versos, palabra,
Quizás una o alguna...
Pobre rima,
sí encuentra su música
Será canción...

Y mientras más creo o invento,
Como Dios en sus intentos,
He hecho barro mal cocido,
Palabras qué duelen...
Qué no mienten...
Qué nunca debí haber parido...

Palabras qué... sí las dejó...
Muerden, asesinan, hieren...
O talvez... te hagan el amor...
O estallen en tú pecho...
Cargadas de nostalgia...
Y te dejen un vacío...

Rimas qué no se encuentran
Qué no quieren ser encontradas,
Como esos hijos...
qué se escapan de sus casas
Sin saber qué quieren
O porque se han ido...

Palabras sin sentido
Qué están por estar
Como dios en el olvidó
Buscando versos puros
Inmaculados qué no sean
El fruto podrido...
 
de este lápiz corrompido.

Mi barrio (recuerdos de matienzo)

Mi barrio tenía y tiene o quiere,
Muchas cosas,
Tiene o más bien tenía
De esas viejas chusmas escandalosas... silencio, no diré
Quienes son... para no  ser como ellas ,y punto. Tiene o tenía de esas viejas regalonas, qué saben cuando uno es niño y quiere...
Y no tiene...
De esas viejas espantosas... odiosas qué te tiran de la oreja y te gritan por qué te comes los mocos... y qué mierda les importa? Sí son tus mocos?
Tiene o tenía soles qué calientan asfaltos, al punto qué te moris corriendo hasta el poco de pasto
Qué le queda a la canchita...  qué tenía y qué ya no tiene... pero tuvo...
Tenía casucha, qué fue kiosco, qué fue almacén, qué fue despensa, qué fue mini mercado, qué fue, super, qué es... hiper y ahora donde compró un "media hora", sí seguro ahora es un caramelo "medio siglo"...
Mi barrio quiere ser un barrio pacato angelical... no pudo... por más padrenuestros y avemarias qué le regaron por más capilla... devenida en iglesiota-templo sagrado epicentro barrial, no pudo pero sí no pudo fue por una patota de pendejos irreverentes faloperos, choritos en escuter, culpa de viejas santurronas indignadas qué ni pueden ni podrán cuidar una puta bolsita de nylon, llena de mercaderías berretas compradas en un almacén qué quiere ser almacén pero es berreta, y padre no rece más!!! Hoy por más maldición qué tire del cielo las minitas van a entrar a "su" iglesia de barrio, escotadas hasta el pecho y? Qué va hacer? Les va tirar agua bendita? O qué? tenemos qué echarle la responsabilidad de qué hizo qué le robaran el celu  ni bien lo saco en la placita? Esas pendejas... ellas son la principal causa de qué ni haya virgen... qué santifique sus cuadras... comiendo chicle van de acá para allá haciendo se las superiores, las rubiecitas de la zona, hasta qué hablan o hablaban y zas!!! Nadie arrastra más las palabras qué las chicas de este barrio, qué ojo siempre tuvo asfalto  y colegio privado y un canal y un fondo y una línea lagunilla... para no mezclarse con los negros... este barrio qué siempre se la creyó de más... porque se hacían los ilustres porque guarda que tiene ese  apellido, viejos qué tuvieron la guita, la cuota pagada del centro vecinal... esos viejos qué se juntaban en las esquinas a ver qué podían organizar para el bien  común... y del bolsillo propio... quizás la culpa la tuvieron todos esos milicos qué vivían ahí, como siempre los políticos y los milicos.
Mi barrio tiene tuvo y tendrá todo eso siempre, gente soñando con un bolsillo más grande qué clase media, y el vecino socavandole los sueños, algo de santo... algo de infierno... muchos árboles qué tenían chicharras rockeritas en verano, y ya ni se sí están, porque sencillamente mi barrio ya no me tiene a mi...qué ahora desde lejos y con semejante nostalgia,, lo miro desde  acá... desde lejos...

diario del fin del mundo 2013... (en facebook)

Diario del fin del mundo.
4 De diciembre. 2013
El paisaje amaneció claro primaveral y toda la vida se expresa como todos los días, salimos despacio, madrugados y sin saber saludamos a un extraño que nos hace un gesto de "todo bien", después comprendo que no estaba todo bien, no se ve transporte, en la esquina, vamos buscando rumbo a la ciudad y nos empieza a llamar la atención la desolación, pocos autos en la ruta, no hay policía caminera por ningún lado, llegamos al peaje las barreras levantadas un solo carril y nadie en las cabinas, ya nos empezamos a mirar con incertidumbre, no funcionan las estaciones de servicio me voy quedando sin combustible... tenemos que llegar a destino vamos a la ciudad al colegio con mis hijos... por circunvalación se nota nuevamente la ausencia de tráfico y de policía... cercano a algunas villas movimientos inusuales, y despojos... a medida que avanzamos empezamos a buscar noticias en nuestros teléfonos, en la radio y escuchamos noticias de los sucesos de anoche... no no hablan de que la tierra tembló a las tres de la mañana otra vez, fuego y temblor, cortinas de humo, pero hoy es distinto, porque la miseria humana brota en su máxima expresión, y en cada uno de los estratos florecen sentimientos extraños y encontrados, la miseria humana en su máxima expresión, gobiernos corruptos que solo trabajan para engordar sus billeteras, gente qué se mueve sin ley, no hay ley... llegamos a destino? O nunca vamos a llegar a destino? esto no es una película... es un día en nuestras vidas no hay mayor peligro que la naturaleza humana, quizás un día la vida siga supongo sin nosotros porque la sociedad está como vacía y seca, los valores, la moral, el cuidarnos unos a otros, han desaparecido, hoy cualquier situación nos viene bien para sacar lo peor de cada uno... es un día atípico... el fin no vendrá desde la tierra, nadie noto que la tierra se movió anoche... el fin seguramente vendrá desde dentro de nosotros mismos, es hora de detenerse, de frenar y reflexionar qué estamos haciendo??? Qué está aprendiendo la juventud en sus hogares en las escuelas??? Qué está pariendo esta sociedad???
Algo está muy mal...



Diario del fin del mundo.
26 De noviembre.2013
Podría decir solo soy... esto... mi cuerpo es cien por ciento agua...
Quisiera sentir el filo de las espinas de los aromos rozándome...
Quisiera ver el sol de cerca, quisiera sentir su calor y no desaparecer entre sus rayos...
Quisiera sentir todo eso y no solo caer por la ladera del cerro...
Quisiera ser y no solo existir y dejar de existir para que otros sean y existan...
Quisiera ser mas que esta nube gris que soy en picada desarmándome, y solo llover...

Diario del fin del mundo.
23 De noviembre.2013
Apología al verano...
Olor a aceite de coco, esos cocos que acá no existen, que nunca vimos...
Un vientobrisa cálido que te seca hasta dejarte solo el cuero tirante y esencia de cloro y alguicida... los caminitos de hormiga y roncha...
Un zorzal confianzudo o cualquier gorrión buscando migas de mate y pastafrola.
Un celesteysol que ciegan hasta con lentes... un arcoiris de sombrilla... y arena gruesa o fina, blanca o negra, bien metida en los lugares donde no llega el sol... paspaduras de primer, segundo y tercer grado... y mucha sal, sal de asado, sal marina, sal de sudor y lágrimas...
Calor, zumbido de mosca mosquito, abeja obrera, mariposa o picaflor del palan palan,
Olor sabor y color de verano que se siente  penetra y entra, como a cuarenta y cinco grados de velocidad...


Diario del fin del mundo.
14 De noviembre.2013
Lluvia horizontal, de sur a norte del color del horizonte, que hoy es marrón gris y secas hojas del monte, tan fría como el hielo que trae en andas...
Se lleva el sueño de las hojas lastimadas, y el mío y no deja que cierre mis dos ojos, un crujido de troncos que caen y golpean anuncia el ritmo de cada ráfaga y el árbol viejo parece chorrear sus lágrimas de lluvia que lo mece, de norte a sur de sur a norte... lluvia horizontal viento sur que traes el frío en el aire y flotas cargado de hojas secas y un picadito de vida y sueños...


Diario del fin del mundo.
29 De octubre.2013
Vibra mi cuerpo, ciegan mis ojos, mi piel en escalofrios, mi respiración se refresca, mi olfato huele tierra mojada, una, dos, tres gotas lánguidas, relámpago, trueno, vientosur, greda húmeda, las hojas de los nísperos se iluminan, y un grillo trasnochado acelera su ritmo... los tres esperamos,
Mi respiración se detiene el tiempo cambia y en el silencio una cortina invisible avanza sobre el monte... a medio morir a medio vivir...


Diario del fin del mundo.
25 De octubre.2013
El sol naciente, se cae de a pedazos, ingrávido se sostiene el polvo en el aire la naturaleza hace su sacrificio el imperio paga su necedad, su ambición de ganarle al mar, de ganarle al cielo y de regar la tierra de veneno...
Y la tierra se sacude de nuevo, el mar viene a lavar nuestros pecados, y nuestro veneno lo tomaremos en un cóctel radiactivo, mezclado con agua salada y algas cual sushi de nuestra propia ignorancia y omnipotencia noche en Japón...


Diario del fin del mundo.
16 De octubre.2013
Aplastamiento de las gotas.
Cortazar.
Yo no sé, mira, es terrible cómo llueve. Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aqu contra el balcón con goterones cuajados duros, que hacen plaf se aplastan como bofetadas uno detrás d otro, qué hastío. Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana; se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae. Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse se la ve que se agarra con los dientes, mientra le crece la barriga; ya es una gotaza que cuelga majestuosa, y de pronto zup, ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol.



Diario del fin del mundo.
13 de octubre.2013
Como un jadeo arrítmico la brisa se lleva la noche recorre los árboles, los techos, entra por mi ventana, toma por el pasillo, y vuelve al monte escapando presurosa por la cocina, qué lleva en andas? sólo ella lo sabe... pero a mí me deja un susurro impertinente, robándome un suspiro tan inconsciente que vaya saber con el peso de que sueños carga...
Un silencio, que empieza a llenarse de gallos, zorzales, un perro sorprendido por la madrugada... la brisa sigue su camino, lo respira todo, ella lo sabe...
Sabe tu cuento y el mío,
Porque cuando tú respiras cuando yo respiro, la misma brisa, aunque ahora estemos lejos, nos lee a los dos el alma...




Diario del fin del mundo.
11 De octubre.2013

Una cortina plateada viene 
Desde el horizonte, lavando
al fin el paisaje, los rayos del sol luchan por colarse entre las nubes, entre la fronda.
Como si fuera bendita redime la seca cáscara de la tierra, haciéndola temblar por el oeste cuando febo se despereza.




Diario del fin del mundo.
9 de Octubre.2013

este lugar tiene... tanto verde¡¡¡ la tranquilidad que me nace me abruma... que silencio... cuanta calma¡¡¡ Este sosiego en mi, me hace desear... de repente ser una hormiga, como la qué camina a mis pies... empezaría a invadir los jardines de mis vecinos, derribaría todas todas las rosas de su rosal, haría terribles montículos de tierra en sus puertas, asaltaría sus alacenas, y ocuparía sus azucareras. Treparía a lo mas alto del nogal dueño de la siesta, trepanaría el corazon de una nuez y allí le haría el amor a una hormiga todas las noches... mis gritos de hormiga harían temblar el nogal, tanto, que las nueces caerían haciendo blanco en los pequeños cráneos de los niños insensatamente felices que juegan debajo. Inyectaría entonces mis larvas en los higos y las tunas, vomitaría ácido en los limoneros hasta volver agrios los limones y devolvería mi bilis en los nísperos y así taparía todas sus mugrosas cloacas. Si fuera una hormiga... y no este pobre hombre que soy... definitivamente me haría notar... molería y trituraría tant o esta paz¡¡¡ que de seguro alguien repararía en que existo... le nacerían las ansias de asesinarme, y vendría dispuesto a envenenarme y por fin quebraría esta paz¡¡¡





Diario del fin del mundo.
29 de septiembre.2013

Noche que te acortas que te vuelves ínfima, dejando tu paso frío a estas mañanas de gorgogeos,
Que ganas de cantar... como si fuera un pájaro mas del olmo viejo
Que ganas de largarme en vuelo... o vibrar como una planta a la que despierta la savia nueva...
Pero ni alas ni hojas tengo,
Sólo soy esta roca dura que espera desesperada el calor del sol... sólo un poco de calor...




Diario del fin del mundo.
25 De septiembre.2013

La noche se robo septiembre, que entre perfume a flores nuevas viaja y viaja con la greda 
Ni un sólo resquicio de
nubes para calmar el viento, el frío y el calor
Dónde te fuiste septiembre?
Pasas desapercibido
como un suspiro de la luna o el sol.
Quién sabe que rara magia
nos devolverá tu color...




Diario del fin del mundo.
21 De septiembre.2013

Y si la primavera... es todo una mentira?
Y? Si sólo es una broma cruel de Dios??
Un engañó de nuestros ancestros??
Un ataque a los sentidos??
Una oculta sutileza??
Y si... la primavera no existe?
Y es sólo un anzuelo astral? con forma de equinoccio para que vos y yo, los gorriones, las abejas, los perros y las flores volvamos a hacer el amor??




Diario del fin del mundo.
12 de septiembre.2012

Como esa mujer fatal,que va rompiendo las baldosas y los adoquines de la calle, como esa mujer que se sabe hermosa, mas que la vida misma, te haces desear, quién te dijo que por tu nombre tan femenino te íbamos a esperar así? con los brazos abiertos...juegas con los hombres? Juegas con nuestras vidas oh vanidosa? O sólo es una terca mueca de tu parte? Ya no te importamos... cuándo dejaste de querernos? Quizás no te hemos cuidado como te mereces, pero aún te esperamos, perdónanos y regresa...
Oh lluvia...



Diario del fin del mundo.
11 de septiembre.2013

Segundo uno, te zumban los oídos, aumentan los latidos, miras el techo, segundo dos miras a tu alrededor, abrís los ojos con una expresión que lo dice todo, segundo tres agarras al que tenes a tu lado y gritas casi automáticamente a medida q la información llega a tu cerebro ! Temblor!! te pasa todo como una película en tu mente, todo lo que aprendiste desde chico, te acodas del terremoto del 78? lo que te enseñaron en la escuela, los consejos y charlas de los mas viejos. Segundo cuatro salís afuera desesperado pensando como estarán todos, los parientes cercanos, los lejanos, los amigos, los vecinos, algunos ya están tratando de confirmar si sintieron lo mismo que vos,
Cinco o seis segundos, en que la vida te pasa como un tren descarrilado por tu lado y que te hacen pensar que sería si esto fuera mas fuerte mas tiempo... será que la tierra aún herida, todavía se compadece de nosotros y nos advierte q estamos descarrilados como un tren loco y suicida?




Diario del fin del mundo.
10 De septiembre.2013

Camino desnudo y seco en primavera, a penas si logré florecer, tomo una última bocanada de aire antes de sumergirme en el infierno, creías que era primavera? Qué al fin llegarían aguas redentoras a redimir tu sed? Y un cachetazo de fuego cegó tus ojos cerro tu boca achicharrando tus sueños... y ahora tus ramas hacia el cielo como brazos en la oración teñidos de rojo sol, crepitan crujen en estruendo, y tu cuerpo cae yace hecho braza, no habrá más rituales primavera para ti... y el sueño del brote solo crecerá bajo las cenizas en el vientre de alguna semilla impertinente... tierra árbol que en paz descanses...


Diario del fin del mundo. 
8 de septiembre.2012

Como un ladrón travieso
despertando algún presagio,
Venus a la luna le roba un beso... 
entre las estrellas, 
algunas sonrojadas y tímidas 
envidian lo que has hecho...
Apenas el sol se esconde
va dejando tu reflejo
el fuego se vuelve noche
mientras siento latir mi pecho.
A ti también te sacó un beso
y testigo de este amor
el cielo mil estrellas de techo.







Diario del fin del mundo.
1 de septiembre.2013
Esperanza sí... volvió la esperanza partió, se fue con los vientos, murió agosto y brotó septiembre con las mismas flores y perfumes de siempre... la tierra lava nuestras culpas y el ciclo nace como nacen las plantas de una semilla ya extinguida, esperanza que brota, el alma en flor el color se lo pones vos... qué haces ahí Dormido?
Salí a la vida... que te espera con sus ramas abiertas...




Diario del fin del mundo. 24 De agosto.2013
Salí desesperado en mi coche, bajé por la avenida, y noté en la rotonda, que me deslizaba, la calle era ahora un tobogán helado, vi a otros girar cerca mío y un rastrojero pasó de largo derecho hacia el centro, pude contener el golpe de un Peugeot con mi brazo por la ventanilla, la calle estaba blanca hielo una trampa impredecible, al salir logro encarar hacia el pueblo, alarmas, sirenas humo me reciben todo el follaje por el piso y noto que el hielo por acá es enormes bolas, piedras de dimensiones descomunales, han hecho un daño desmesurado, en menos de diez cuadras, llego y bajo en la oficina, calor en el aire y un viento comienza a levantar tierra en remolinos, la tomo de la mano, corro, no hay lugar seguro la gente no sabe si irse o quedarse en donde está... y me despierto, agitado y pensando que no hay poesía cuando la naturaleza se despierta enojada con el hombre...




Diario del fin del mundo. 8 De agosto.2013

Desde un par de nubes caigo... floto suspendido en un sinfin de remolinos, desde un techo níveo hacia una oscuridad helada... solo caigo y descubro que el temor que hasta hoy me provocaba ese sitio en penumbras, no era mas que el temor a encontrarme con mi propia oscuridad...





Diario del fin del mundo.

6 de agosto. 2013

Vendavales del norte que solo traen peste, que la alergia no te acueste, dolor de cabeza y picazón hasta los huesos, el último mes de invierno hasta la primavera de los besos, un horizonte tras cortinas de humo, disimulando el paisaje...

será? que no quieren verte traer entre tus manos agosto, disimulando... la muerte...





Diario del fin del mundo. 

1 de agosto. 2013

Mirando amaneceres voy por tu cuerpo tosco, roto, duele el horizonte empañado por greda y humo, vuelvo siendo vertiente y esperanza de gotas de lluvias redentoras, de tanta herida que te hemos hecho, Madre Pacha... perdona nuestras ofensas así como nosotros... no dejes que Agosto te lleve en las ancas de sus vientos...




Diario del fin del mundo. 

28 De julio. 2013

El puño del sol vuelve a golpear de a poco la tierra, ni un resquicio de humedad para llevar al cielo que de tan limpio duele a los ojos, un duraznero guacho no se decide a florecer y tímidamente enfrenta al solsticio de invierno en un acto de arrojo deja escapar una flor...

Diario del fin del mundo.

23 de julio.2013

Irremediablemente no nos estamos llevando bien con este frío, con este invierno instantáneo, si de repente se me escapa una lágrima repleta de cálido afecto, la vuelve fría y distante, si dejo salir un dulce suspiro nunca llega hasta vos y queda colgado en el aire, como una marca de aliento, como una estampita de mi amor por tí, y esta luna llena tirita y parpadea sin un gato enamorado q se atreva a salir en estas noches para pintar un romance en plata... solo en blanco hielo...

Diario del fin del mundo. 

17 De julio. 2013

Treinta grados, invierno, durazno en flor, invierno, pájaros haciendo nidos, invierno, ganas de cerveza, invierno, remera y sol, invierno, y un poema q no rima.

Diario del fin del mundo.

29 de junio. 2013

La tierra en Iguazú se traga el agua arrasadora, no perdona al hombre, que mata el monte que hiere la selva mañana no estarán se irán contigo y el agua al final lavará este cascote árido para que limpia y pura vuelva a ser vida nueva sin hombres que la arrasen.

Diario del fin del mundo.

24 de junio. 2013

La noche fue de plata la sangre hervía como un caldero algún pájaro creyendo sin sueño se lanza en un aleteo y mudo cae en las fauces de un animal nocturno. Vuelve el silencio y la bestia y una luna inmensa vuelven a encontrarse...

Diario del fin del mundo.

21 de junio. 2013

La tierra se sacudió como lo hace un perro con sus pulgas el frío de las noches te hace temblar como la última hoja de otoño que se va solo queda abrazar y crujir como brasa en el fuego.

Diario del fin del mundo 

17 18 de junio. 2013

 Hay días en que el frió te llega de todos lados, que el mundo se termina de un portazo, y el cuerpo no encuentra calor ni en uno mismo, el horizonte se pinta de gris y se desangra por la mañana... hay días que mejor ni salir de dentro de uno mismo...

Diario del fin del mundo.

16 de junio 2013

 El viento dejó temblando ventanas y puertas, al abrirse, mi aliento tomo forma fantasmal y quedo estampado en el aire lánguido y tembloroso. Todo está inerme, ni grillos, ni luna, ni estrellas y el tiempo se detuvo.

Diario del fin del mundo. 

15 de junio. 2013

 El sol volvió a salir los pastos secos braman como un cascabel enfurecido, la tormenta nos dejó con los brazos extendidos y las manos abiertas Dos gotas solo hicieron que las hormigas dejen en paz lo que queda verde.

Diario del fin del mundo.

14 de junio. 2013

 Las nubes se me vinieron encima, como una locomotora loca, viento y luces del este, lluvia como peste, barre el suelo y rayan a coro millones de hojas El aire caliente se escapa en un silbido que se torna grave y escandaloso.

Diario del fin del mundo.

13 de junio 2013

Viento norte que mata sube por el noreste y baja al sur, tibio y raro. Presagiando al sol un horizonte rojizo como si fuera solsticio. Viento al sur cenizas de un volcán que empieza el día latiendo.

Diario del fin del mundo. 

12 de junio 2013

Hace un calor inusual subí a la montaña y el calor no cesa, hasta alguna langosta despistada sale a desafiar a las luces y la noche. Una gran calma en la cima solo grillos y el horizonte brillando como en un espejismo la ciudad.