Posibilidades

Que por qué te abrazo asi?
Porque
cada vez que regreso
esta implícita
una posibilidad cierta
de que
nunca
jamás
regrese...

Interurbano

Demasiado rancio tu poema
y con aliento a alcohol
viajan tú
y tu sudor añejo
atrapado en el poliester,
demasiado cursi
tu verso marketinero
de autobombo que destaca
falsas cualidades de soltero,
demasiada inquieta tu cintura
que regresa de una noche de bailanta
demasiado cerca el movimiento
a la cabecera de mi asiento,
demasiada gente por centímetro cuadrado ya no cabe ni siquiera un agujero.

Demasiada dulce tu sonrisa
para el desayuno
de un vil colectivero,
demasiado animal print en tu pollera y el blanco inmaculado
de tu blusa
para el alma oscura de estas bestias,
demasiado mujer para modelo
de esta pobre pasarela
de pungas de maestras y de obreros.

Demasiado temprano ha amanecido
para este triste peatón que no descansa,
demasiada calle demasiada noche y rimel
que no llenan ni con letras o palabras
demasiada soledad en este viaje
pero con ella ahora aquí sentada
he despertado demasiada
insana envidia
en los tontos pasajeros.

Comunión

Estoy revisando mis bolsillos,
de cuánto estamos hablando?
que soy demasiado feo me dices
y das la espalda,
apaga la luz
todos somos iguales en la oscuridad.

Espiral sin salida

Quiero que me digas algo cuerdo
algo que  me diga de tus sueños
cuéntame
lo que  cuentan tus delirios
lo que  ves
cuando alucinas en tus viajes
con la muerte de destino, pasajero del miedo,
reen de un ángel
desquiciado y herido.

Quién es el padre de tus miedos?
la madre de tus desgracias?
el punzón que te mueve
a esto
simulando vivir 
y te deja clavado en tu oscuridad
en tu noche eterna
en el vicio esquivo de la suerte
en tu ruleta sin si quiera una bala
para aunque sea
darle un fin nefasto
un fin
y no este círculo de hiel
este espinado carrusel.

Mendigando lástima,
pena y miseria,
vas por un camino muerto
sin salida
y vuelves y vuelves,
tropiezas
y muerdes el polvo
qué levanta una serpiente
te arrastras gimes y lloras
y entierras la cabeza
para no ver qué te pisan
con saña hartera
hasta moler tu desdicha
mas frágil que tu suerte
y que tus venas.

Ven acércate a mi oído,
quiero que me digas algo cuerdo
mi corazón roto
y te juro
que detengo tus latidos.

Engendrar huracanes

He dormido boca abajo
y sabes ya
que tienes razón
en algo o quizás en todo
ha cambiado mi cabeza
no solo de posición
tal vez sea la certeza
de cual es
el lado que te toca del postre
arriba va la crema
y debajo la fresa.

Arrojé así mi cuerpo
de espalda a las estrellas
mi carne mi omóplato
mi espalda
con su pesada carga
y de frente a la fértil tierra
mi pecho mi sexo
apunta a la leve grieta
que nace entre tus piernas
blanca semilla carnal
de blanca esperma.

Hoy he despertado
boca abajo tendido
he sido una y otra vez
el postre que viene
después de una larga cena
sintiendo el calor
del agua de un mar
que se mece
profundo
contra una playa de arena
tu cuerpo terrenal
ha parido
un remolino
de crema y fresa.

Juegos de luz y sombra

La tarde
ha dado un paso al costado
en cuanto vos apareciste,
llegaste
y se ha arrinconado mi alma
como perro acorralado,
llegaste 
y se han escapado las nubes
se ha desangrado el ocaso.

Qué pide tu cuerpo?
que anochece hasta el asombro,
trepa despavorida
tu estrella preferida
gritando
a mansalva los deseos
uno, el primero, es la carcel
que me promete amenazante
cada nimbo de tu pecho.

No voy a jugar este juego
en que tú siempre ganas
y yo
vuelvo a quemarme el pellejo,
he de mostrar mis dientes
y clavarlos en la carne
bien adentro,
si dejas baja la guardia
y el telón negro noche
que te cubre
con el que vas ocultando tu cuerpo.

Debo temerte?
o perder el medio juicio
maldiciendo tus desvelos?
saciedad salvaje
que me hace libre
y me entrego sin temor
te doy toda mi luz
pues yo todo gano
si te ilumino te descubro
ya nada pierdo.

Mentiras a los muertos

Cansado de las certezas
que se vuelven dudas
y quedan enterradas
dos metros bajo tierra
dejé de preguntarme
sobre el mañana
y otras cuestiones,
dejé de preguntar
por ejemplo
que le pasa al amor.

Me encontré
con el minuto
el momento fatal en la vida
en que solo queda pensar
que hemos muerto
o al menos
una porción de nuestra alma
se ha ido
llevándose
lo que creíamos
una verdad absoluta.

Es el momento
en que a manera de consuelo
nos sale una mentira piadosa
que me dice y nos dice
todo va estar bien,
con un pié en la tumba
y tomados de la mano
escuchando lo que nos conviene
a modo de beso o de caricia
nos dejamos morir.

De que nos sirve una última mentira?
ese minuto de paz artificial
de quietud intransigente
de miradas pesimistas
la última estrategia de la pena
el último recurso
del anestesista de tristezas
de qué nos sirve?
quizás
para que no nos llevemos de esta vida
la última falta,
eso que nunca sucederá.

Instructivo para reconocer a un ángel

   Cuantas veces te lo he dicho?
Mil? Dos mil veces?
No busques alas!
Ni aureolas luminosas,
ni sonrisas angelicales...
   Bueno, tal vez si, sonrisas si,  definitivante busca algunas
sonrisas alrededor de él,
pero mas bien su rostro, siempre muestra señas de asombro.
   Un ángel se asombra por todo,
y ahí van portadores de cara de bobos
o una mueca de asombro ante fenómenos climáticos,
una lluvia de verano,
o solo de ver como sale el agua de la canilla,
cosas que la gente común ya no hace,
seguir un sendero de hormigas,
mirar impávidos la luna o las estrellas,
indicadores de que extrañan su vieja vida y su alma redonda.
   Temen bailar, sufren horrores al hacerlo y siempre ponen excusas para no tener que hacerlo, son los que siempre dicen,
perdón yo no bailo!
O, no gracias esta canción no es de mi agrado,
la razón es que bailar
es lo mas parecido a volar
que hacemos los humanos,
una vez vi un ángel arrojarse al cielo desde un escenario
tras bailar el lago de los cisnes, se voló.
   Son los que dan charla en el autobús, inventan excusas para conversar,
si ves que alguien insiste en hablar durante un viaje,
míralo directo a los ojos,
si es un ángel bajará la mirada,
y dirá algo sobre el clima o el tránsito, cosas banales,
te ofrecerá una confianza que se siente cercana,
sentirás la tentación de contarle tus secretos
o las cosas que te apenan, viejos problemas,
traumas de la infancia o de vidas pasadas,
eso busca. Definitivamente va buscando almas por doquier
almas a mansalva, restos de almas,
también sus propios restos.
   Quién no ha visto un ángel por ahí tratando de hablar con su perro o con su gato?
montando plácidamente un caballo en una tarde tranquila de verano,
flotando etre peces en el mar o el río,
tirándole pan a las aves, a las palomas en la plaza, los patos en la orilla de una laguna,
o a las gallinas el campo?
un animal siempre reconoce a un ángel,
sentido que les ha dado
tener en sus genes un poco de ellos.
   Y cantan... No pueden parar de hacerlo para dentro y para afuera, todo el tiempo,
tarareando masticando o besando una canción,
siempre se olle cerca su rumorcito.
   Cuantas veces te lo he dicho?
Mil? Dos mil veces?
No busques alas!
Ni aureolas luminosas,
ni sonrisas angelicales...
   Créeme, me lo contó anoche un ángel caído, borracho de tanta vida.

  

Ladrones de luz

En medio de un encrucijada
entre la luna y el sol
se resuelve quien alumbrará primero,
mientras, ellos deciden el destino de las luces,
un zorro ha dejado la seguridad del monte
y ha regado su impronta animal
mientras roba los restos
de comida a los perros alunados,
Quién descubrirá la copa de los árboles primero? pintando de oro o plata
los primeros brotes de primavera,
Quién roerá el blanco premio descarnado
que ofrece la noche como pan o una moneda?
Y otra vez amanecen los ojos del poeta
ojos corazon oído y olfato
buscando encontrar una respuesta
a los acertijos a los misterios
que encierra un amanecer
justo, exactamente antes de las seis en punto
antes que todo suceda y se incendie el horizonte
y el monte se inunde de olor animal.
y esperan,
los ojos del sol
los ojos del perro
los ojos del zorro y la luna
que roban restos
y los ojos del poeta
que acaba de robar otra historia
que acaba de robar un munuto de tus ojos.

Once lunas

Once árboles
anidan la luna
once árboles
de esquina a esquina
inventando una trama
una red un juego
una trampa de espinas
y sueños.

Sueños
que vierten en plata
luminosos secretos
desde las ramas
un hueco
un tunel eterno
por donde se miden
los rayos que son del sol
el precio que se paga
por ser fiel reflejo.

Reflejo
misterio de los espejos
alma con alma
ella luna y él febo
hombre mujer
hoja por hoja
pájaros de la noche
en una sola pata
parados rezan
su canto se hace bostezo.

Once árboles
una arboleda
que se desenreda
dejando de ocultar
la luna
que redonda llega
como un placebo
locos los perros
quieren roer los huesos
de un blanco deseo.

Sol negro

Días oscuros
intentos de amaneceres 
que no alumbran,
almas que despiertan
al tenue brillo del hombre.
No hablo de eclipses
si no de soles negros
la vida en tinte negativo.

Mañana de gris pronóstico
ya lo anuncian las rodillas
de un tipo que carga
con su pesado cuerpo
y va juntando  cabellos
en la rejilla de la ducha
para almar y desarmar
su propio muñeco vudú.

Nacidos bajo designios
de oscura desesperación
van los seres de sombra
sin futuro
sin destino
sin luz que guíe
no hay luces en el infierno
terrenos faros muertos.

Mañana sin firma
ni garantía
de deseos truncos
robados al lucero
primera y última estrella
que traen de madrugada
y llevan hasta el ocaso
como alfileres clavados
en nuestros pobres
pequeños sueños.

Presagiando tambien
va la muerte
sombra entre las sombras
sombra madre
luz que alumbra
y anuncia
la mismísima
muerte de otras sombras.

Anatomía

En la ducha he vuelto a encontrarme con mi nombre,
mi carne recien lavada
ha dejado al descubierto
quien soy,
de pies y manos nuevas
ya son como las de ayer,
y por el resumidero ha escapado
el último rastro del tiempo
que va envuelto en una madeja
de jabón piel sueños y sangre.

Refriego con urgente esquizofrenia
borrando rastros y rostros
pegados al cuerpo y a los ojos,
ya no quedan huellas,
limpio los senderos de la memoria
con un enjuague de certezas,
estoy fregado y con un miedo atroz
de que se desempañen los espejos
y pueda al fin
reencontrarme cargando mis huesos. 

He cambiado,
cae la última gota
pende del grifo como un telón
y en un desciido
deja ver mi nueva imágen
en su su limpio reflejo metálico,
encuentro una sorpresa
que arrebata mis ojos
ahora ocres amarillos,
una sorpresa
de cuero, garras,  y dientes,
aun es de noche
lanzo al aire mi primer aullido
recuerdo de otras vidas.

POEMITA DULCE

Perdón... Te contesté mal?
tengo mis razones
no sos vos
aunque a veces
me insultes
o me trates mal.

Bueno, ya lo sé
exageré un poco
esta bien,
ya te pedí perdón?
No quise decirte eso.
Bueno!
Deberías entenderlo.

No
sos
vos
Es que...
se me cae todo
también la tostada!
y del lado del dulce de leche.
Entendiste?

Último vuelo

Un ángel
abre sus alas blancas
pregunta
que fue de la vida de los hombres?
los que nacieron
bajo el signo de Dios,
los que tenían el paraiso
en sus pies.
Busca
en la vida mundana
de sus pequeños cuerpos respuestas,
que el mismo no tiene,
pero quiere,
y así
dejar de sentir la hoquedad.
No nació en este páramo
no sintió jamás
el amor terrenal
cuerpo a cuerpo
corazón a corazón,
pero lo percibe en el alma.
Alma a alma
va creciendo
en sus sentidos vacios,
la sensualidad de los gestos,
la belleza de un beso.
El sentimiento de un ángel
es un silbido estéril
como el del viento
entre las hojas con forma de alfiler de los pinos.
Solo un ángel
sabe porque lo ve
en humanos sueños
que algo le falta
que su alma inválida
nunca será un alma
de verdad
si no baja a la tierra
y trata de encontrar
en algún lado
eso que no tiene,
eso que siempre
entendió que le faltaba.
No...
No lo pudo sentir...
Pero,
el rompecabezas del alma
está inválido,
y debe robarles el paraíso
antes que no quede nada de el.

Energías

En cruz
busco la forma original de la vida,
abro mis brazos
y mis palmas apuntan al cielo,
tu cielo mi cielo
distantes
ni mas ni menos
que a dos palmas
de tu mano,
de mi mano.

Somos dos polos
los extremos de una madeja
linea llana,
libre,
plena,
a veces un enredo
sin tiempo
como las luces
como los cruces de las cruces.

Sin tiempo, ni orígenes,
ni argumentos
que dibujen espirales
o círculos en el agua
sin razón
mas que las coincidencias
y el encuentro.

La atómica razón
dibujada
en la linea del tiempo
un reloj álmico
sincronizado
en un raro reloj eterno
libre de ataduras
fugaz, y simple,
transformándose
transformándonos.

En cruz
un atentado contra la muerte
sucede
entre vos y yo,
descarado vuelve
una y otra vez
y nuestras palmas
se conectan
vos con tu polo
yo con el mío.

Una chispa de vida
en el espiral,
una conexión
inevitable
me lleva hasta la casa
que hoy habitas,
tu cuerpo
pido permiso
y por las palmas de tus manos
entro.

Trampas

La mañana ya desliza
su corcet de encaje fino
planea milimétricamente
una trampa para el sol,
que pinta hoy de colores
su propia red
hecha de ramas y aurora.

Horizontes de agosto
antesala de la explosión
carnal de primavera,
viento que empuja
desde  la llanura
sueño y deseo de los seres
que amanecen en la tierra.

En las hebras de cabello
del frondoso lecho de las aves
se ha escondido
esta mañana
un pájaro
trae en su canto
el primer misterio.

Quién pondrá ahora
su agudo dedo
para tapar
los rayos del sol?
Quién lo llevará 
por este camino incierto?
al rayo
a la noche
al pájaro que vuela
hacia el temprano amor.

Huracán

A la hora que arrecias
viento
he dejado hoy que me lleves
que me cubras
de la sal y la arena
que tú cargas en la falda.

Me perdí en tus remolinos
espirales rojos
dibujando
con el filo de tu encanto
en las olas de mi cuerpo.

Me rrecorres
desde siempre
desde antes de ser brisa
tormento de mis tormentas
me llevas
me acaricias.

No te detengas
aún llegada la noche
no amaines en despedida
rodéame
con tu aliento
sacude mis soledades.

Respírame
oh viento esta noche
yo intentaré detenerte
entre las sábanas
que se hinchan
como velas
en un mar bravo.

Desayuno

Estaría bien
Que te toque
con mis manos
Que te cante
con mis labios
Que desande
tus espaldas.

Estaría bien
Que me partas
en pedazos
Que me rompas
por el medio
Que me comas
con tu sexo.

Todo eso
Todo beso
Todo cuerpo
Si te toco
Si te canto
Si me comes
Estaría bien.

Homilía del pescador

Vivir al filo de las cosas
bordeando voy
al pesado hastío,
en el débil límite
que separa
infierno
del inalcanzable paraíso.

Me siento tan seguro
como la barca
que mece al mar,
inventando olas a mi antojo,
ante una orilla azul del precipicio.

Soy el borde...
Aquello que separa
la vida
de la inescrupulosa muerte,
luz
de sombra,
pasado y eternidad
de lo que acontece aquí
mismo,
el ahora.

Soy ese minuto de paz
el instante exacto,
un umbral
donde descansar tus piernas,
y apoyar tus brazos,
donde realmente podemos
tomarnos del alma
y de las manos.

Soy la pluma
Que te hará caer
de un suave
y certero golpe
donde estan tus sueños,
del otro lado del precipicio.

Nebulosa

Y ahora, que llegué a la cima de tu cuerpo,
desde el lado este, al otro oeste,
sobre el filo de tu cordón cuchilla montañosa,
he descubierto que la lluvia,
en la punta de tus cerros,
no siempre cae igual para ambos lados...

A veces, cae como nube neblina, despacio, lenta y orgásmica,
y otras, cascada incipiente, voraz como la vida...
Y me trae recuerdos viejos
como cuando caminaba la vida, inconsciente de la lluvia,
seco como un desierto árido,
sin preocupaciones, sin sentir.

Como cuando la portera me gritaba desde la puerta de la escuela, dale corre!! Que te mojas!!
Jamás lo entendería, a esto de pararse dentro de una nube cuerpo desnudo, al filo de tu
montaña... Un abismo.

También he perdido el aliento en mi adolescencia, persiguiendo la cima y la nube, cambiando aire y jadeo,
por paisajes imposibles,
donde está esa nube ahora?
Ya no tengo que salir a buscarla, ella vienen a mi encuentro... Una tormenta.

Como ayer, me mojan el rostro y en una nebulización de nostálgica sensualidad, imágenes con sabor a tiempo pasado,
que llueva!! Que llueva!! Caperucita esta en la cueva!! Los pajaritos... volados...

Acá desde la cima puedo contar las gotas,
como quién reparte y da de nuevo,
veo venir la tormenta también cuando ya se va,
y se lleva mis plegarias húmedas.

Al final a esta altura de la vida, a estas alturas,
la lluvia me posee y yo a ella,
la puedo leer, la puedo escuchar, la recibo y me abraza,
un viejo reencuentro,
la he visto muchas veces,
de mil maneras, pero ahora, llovemos juntos...

El que espera

Gente que espera, en los pasillos oxidados de la vida,
que llueva,
que se lleven sus partes,
que traigan las flores,
que llegue el amor, o el odio...
pero que algo suceda,
y sólo sucede lo que sucede
en una estación vacía.

Gente que espera su turno
que caiga su número,
con la impronta de un fantasma
detrás del largo mostrador
con el número equivocado de la suerte en la mano
y un corazón en la otra,
a veces un arma, o una flor.

A veces diez, veinte se amontonan como hojas de otoño, casi secas,
que pase el que sigue...
Dígame, qué espera?
La ruleta de colores de la vida
se acciona,
y como un arcoíris le concederá sus deseos...
Haga que gire...

Hay gente que no tiene manos,
hay personas que las tienen atadas,
otros que han tomado la flor del lado de las espinas, y no sueltan,
y los que la bala les queda chica para sus malogrados agujeros.

Hay un pasillo azul lleno de nubes de esperanza y cascadas de agua bendita,
para que la gente que espera y no se atreve a pedir o arrojar los dados,
se lave las manos y diga...
por mi culpa, por mi culpa...
y vuelva a empezar.

A veces diez, veinte se amontonan como hojas de otoño, casi secas,
que pase el que sigue...
Dígame, qué espera?
La ruleta de colores de la vida
se acciona,
y como un arcoíris le concederá sus deseos...
Haga que gire...

Propiedades del cuerpo de agua

Te escurres,  como el agua salada, la que siempre te rodeó,
te escapas entre tus propias manos,
comprendes...
ansiedad de siglos que de golpe se derrama,
y vuelve el tiempo a ser un reloj de arena, trampa ancestral,
que por el vacío que deja cada grano al caer
va contando una a una las olas de tu marea que no se detiene ni un solo segundo...

Qué guarda el agua entonces?
En que se convierten las distancias tras el reencuentro de las almas?
Somos islas... Y vamos a la deriva buscando arena o la tierra prometida,
restos de continente que contengan,
una ola gigante que te lleva a un lugar  llamado soledad...
La eterna falta, eso que compensa lo que no nos llena.

Lo que tú aún no sabes es sobre las propiedades físicas del agua,
que es todo lo que rodea y moja hasta ese tu cuerpo isla...
Lo que tú no sabes es que el agua se pega a tu cuerpo y lo transmite todo...
Siempre el agua fue un buen conductor de los impulsos eléctricos,
también los que genera el sentimiento...

Arquitectura del poema

Encontré un poema derruido
caído sobre un montón de cosas
musicales tristes alegres notas,
estaban sus bordes apenas sostenidos
por un par de columnas rojas
y un arco de medio punto
con un ángel señalando las líneas con el dedo.

Intentaré restaurarlo...
reconstruyendo cada una de sus partes rotas,
usaré las columnas rojas  amontonaré cada hoja,
las pintaré con los colores
de amaneceres y ocasos,
ligadas con los destellos que habitan en los bordes brillantes de las olas.

Ente las hojas amarillas en un entrevero meteré algunas penas,
deseo y lujuria entre hojas rojas,
y un ladrillo bien pesado
que apriete fuerte
nostalgias y soledades,
y otras terribles cosas
como la muerte y su séquito de moscas.

Ataré con alambre y hierro del cuatro
cada uno de los renglones
que tiene el conjunto de versos,
formada ya lista cada estrofa
y el verso caliente que fragúe agua y cemento,
con un número fijo de sílabas determinada distribución de acentos establecerá ya los cimientos,
cuando ligue cada verso
se erigirán las estrofas.

Reconstruiré un poema roto
para lograr colocarle alma,
la esencia en cada palabra
significantes, significados,
construcciones intangibles
que a veces se quiebran y machucan bien los dedos
o el lápiz de carbonilla
corazón del arquitecto.

Colectivo imaginario

He colocado un límite invisible,
entre su asiento y el mío,
y dejo que la represión de los instintos se baje en la próxima parada,
el primero que roce al otro sera el culpable de este pecado,
y ella ya ha abierto sus piernas...

Tira señales como la sonda espacial a Venus,
señales que avisan al resto de los mortales terrestres, pasajeros incautos,
moradores del transporte público,
que dentro suyo existe vida...
Como en un planeta rojo.

Y se acaricia el pelo, se muerde los labios,
apunta con sus piernas en cruz en la dirección correcta
y señala a su próxima víctima,
las hormonas ya dejan rastro, aún así no muevo mi pierna entumecida de la linea imaginaria.

Se acaricia la entrepierna como un gesto inconsciente automático,
leo sus gestos uno a uno...
Se duerme con una hebra de rizos entre los dedos,
se apoya en mi hombro,
y acaricia mi pierna con el meñique.

El bus da un salto en un bache
y golpea la escena sin piedad,
cae su bolso y se desarman todos  los cosméticos en el piso,
yo recojo sus cosas,
Se despierta y yo con las manos embadurnadas en crema...
Ella me mira con una risita sarcástica.

Luz y sombra

Voy  yo y viene mi sombra dos pasos mas atrás
misterios que engendra la luz
en las paredes nocturnas que me encierran
alguien me muestra un reloj como si la luz le perteneciera.

Vengo yo y viene mi sombra retrasada tomando distancia
se aisla se separa se dirije a la deriva quien sabe a donde
a dos o tres pasos mas atrás
quizá ya nunca me alcance.

Voy y vengo y ya mi sombra no me persigue
me ha dejado para siempre se ha ido
marcha ya en un cortejo de miles de sombras mas
y lleva una pancarta.

Una pancarta y un epitafio escrito en neón reza,
  "soy la sombra libre y quién me ha seguido toda la vida ahora ya marcha hacia el reino de la luz"
Mi sombra se ha marchado ha muerto...

Domingo de otredad

Este domingo, trae consigo una negada existencia,
una cruz que no es mía, las cruces nunca son buenas...
solo en los cruces de camino.

Viene desagradecido de algunas dádivas,
tanta riqueza que se nos da y no nos enteramos,
corriendo detrás de espejitos y cartón mal pintado.

Domingos de encuentros con Dios, si se quiere, y nunca con uno mismo,
que debería ser lo mismo,
una redundancia...
No, yo no soy ese...

Qué quieres este domingo? Dilo! y será concedido?
pues para eso se hicieron los milagros de domingo,
quiero creer... quiero creer en los milagros.

Mientras, veo un sobre que dejó el correo,
que aletea con el viento apretado con una piedra,
su destinarario ha muerto,
yo no soy eso...
soy todo lo contrario.

Soy un último intento ateo de creer...

Complejidades

Arrodillarme ante tu orgullo no será un simple acto gratuito para mi ego,
pero esta noche me rendiría ante ti dulce hada de los espejos,
puliré el cristal ya empañado por el calor de nuestro aliento,
y lo frotaré como una lámpara,
concédeme el brillo de luciérnaga de tu transparente cuerpo.

La complejidad de la mujer
la complejidad del amor,
se convierten en desafío
a partir de este preciso instante,
ante ti, ante tamaño anhelo,
muestro mis armas mi estrategia,
avanzo al detalle circunspecto,
es un enredo,
tu deseo una sinuosa madeja de velos.

Ahora estamos al descubierto sin límites sin barreras ni complejos,
desnudos de cuerpo y alma nos hemos vestido de fuego y te encuentro,
tienes la magia...
la complejidad de la mujer,
la complejidad del amor,
en ti se convierte en simpleza
un truco sencillo un tiro certero.

Resiliencias

Hay un lugar muy cercano
en el que habito yo y mis miedos,
objetos, sensaciones, otros que paralizan,
lugares cotidianos que deshabitamos con la esperanza
de que no nos habiten ellos a nosotros a traición.

Son lugares oscuros aún a plena luz del día, o iluminados con una farola se esconden,
estan velados,
cubiertos de nuestra propia oscuridad,
a mediatintas que  siempre serán inconclusas,
verdades a medias o secretos enfundados en traumática desidia.

Que nos lleva a no explorarlos?
Seducidos a la fuerza,
extraños en nuestra propia tierra,
angustiados sin derecho, extranjeros sin refugios ni asilo,
escapistas atrapados,
paralizados...
No digo, no pienso, y no trato de sentir...
si, tengo miedo y no lo enfrento.

No reconoceremos al enemigo
si no nos quedamos a oscuras,
avanzaremos a tientas entonces?
manipular la oscuridad es igual que sostener una bola de cristal,
solo y a diferencia que venciendo a los miedos ya no deberemos hacer futurología,
estaremos en lo cierto.

Misterio de los destellos

Las luces de la tarde guardan un secreto,
como lograrás leerlo?
solo si has imaginado de pequeño,
formas y figuras...
en manchas de pared,
humedades, restos viejos,
revoque, pintura descarada,
leyendo el cielo en cada nube,
mirando atento antes de dormir al techo.

Entrecierra los ojos y mira...
Qué ves? Qué crees que estás viendo?
Usa tu intuición cree en tus instintos,
búscale la forma y abre un laberinto,
abre bien los ojos pero mas tu mente,
como jugando, como cuando aún eras un niño.

Crees en los ángeles? o en las hadas?
En la imaginación o en los inventos de los cuentos?
En las historias que contaban los abuelos de tus abuelos?
No crees que oculto dentro existan maravillas y misterios?

Las luces en especial las de la tarde,
las que anuncian ya la noche con sus últimos destellos,
tienen sutil la magia que encierra,
pasado, historia, recuerdos,
seres que ya no estan a simple vista,
almas que rondan ocultas nuestra vida...

Disfraces

Disfrazada de amor,
disfrazada de verdad,
disfrazada de bondad,
disfrazada de esperanza...
Ahí va...
Tu perversión.

Lleva puesta un traje justo a la medida,
de los gestos de tu cara,
de las señas de tus manos,
de las poses de tu cuerpo.

Disfrazada y simulando sentimientos,
camina entre sus futuras víctimas,
sembrando triunfos llenando cementerios.

Quítate el difraz... ya no te cabe dentro el ego,
tarde o temprano se caen las máscaras,
tus evidentes risas, tus sarcasmos y tus juegos.

Equilibrios

   La vía láctea para existir necesita de lo que la rodea,
la materia oscura.
   Esa materia similar a "la nada" es lo que sustenta a las galaxias y a las estrellas, no podrían no coexistir una sin la otra.
   Un poco de física, otro de matemática, algo de química y el fenómeno se transforma en algo simple.
   Doscientos mil millones de estrellas sostenidas y brillando  allá arriba lo ratifican,
como ignorar esto?
   Entoces la ciencia de la atracción de los cuerpos, cuerpos humanamente brillantes rodeados de nada se basa en el real equilibrio que genera una sustancia que podría ser gaseosa, y sostener la cercanía, un poco de matemática, de física de química y ahí está! el amor...
   Y así vamos satelizando a los seres amados, brillando con la luz propia y buscando la cercania adecuada de otros seres que brillan, pero, necesariamente el espacio entre cada uno debe existir, nuestra "materia oscura" que provoca el equilibrio relativo de relación, que no es un vacío, si no un espacio atravesado por cosas que "sostienen" cuestiones varias... hormonas, sentimientos, emociones, necesidades, acciones, deseo, magia? Quizá una proporción exacta de elementos nada azarosos una combinación capaz de crear ese lazo afectivo que nos une y nos sostiene brillando y suspendidos en el cielo lo suficientemente cerca lo necesariamente lejos...
Amando.

La caída

He visto a las personas mas temerarias, empujar ejércitos enteros a la muerte, naciones destruidas a su paso, semillas de maldad en persona, la muerte misma hecha carne...

He visto a los hombres y mujeres santos, sobrevivir entre los muertos, y resucitar a miles de ellos, transformar el horror en humanidad y hacer nacer la vida nuevamente, con sus propias manos...

También vi a los nadies poderosos sobre su propia voluntad, y exigirse al punto de lograr, permanecer hechos menos que sombra, sin movimiento inexpugnable, tratando de ser ellos mismos... nadies...

Arquitectos de lo mágico, de lo efímero, lo intangible, la palabra, el milagro, lo imposible de plasmar, lo ilusorio, las verdades oscuras, los dueños de la luz todos hurgadores de las creencias del hombre...

Me estremecí ante los fantasmas de muchos de ellos, con el poder o la locura de persistir después de que la muerte gano su vida, los he visto regresar y exigir sus restos, y poner su otra mejilla a la guadaña, con sus espíritus desafiantes...

Los vi a todos ellos, cada uno con sus grandes poderes o maldiciones,
los vi caer a todos vencidos...
y no poder librarse del amor en algunas de sus formas...
y rendirse al fin ante algo...

Materia prima de los sueños

Anoche me he dormido deseando el mar...
De repente cerca de las cuatro a.m. caminábamos con mi hija por una ciudad antigua y colorida del caribe de calles empedradas, un niño nos preguntaba parado al lado de un carrito, café o colada? yo contesto colada! Obvio! Mientras busca unos recipientes y unos brebajes, toma unos palillos como los de brocheta y los va cargando de trocitos de frutas tropicales y dice amable y con una sonrisa inmensa "para la espera" los rocia con caramelo y azucar y los quema sobre el fuego, nosotros esperábamos mirando ansiosos la escena mientras el aroma a caramelo nos invade.
Estan presentes el sonido de las olas estamos frente al mar,
el color sabor y olor de la fruta,
que coincide con el color de una calle adoquinada de casas antiguas, estan presentes todos mis sentidos...
La escena ha sido breve, pero estoy seguro de que nunca estuve allí, ni siquiera se quebes una colada...
Y me pregunto, cual es la materia prima de los sueños?
Sera sólo y simplemente deseo?

Naturaleza sensual de la luna

Me ha salido una luna...
Ha nacido desde el este de mi cuerpo y desde allí me observa con su par de ojos blancos,
no necesitamos preguntarnos nada,
no necesitamos franquear barreras,
desde tiempos remotos nos hemos mirado lo suficiente
para saber que espera ella de mí para saber que espero yo de ella, naturaleza de los astros.

Seguirá apareciendo entonces en silencio agitando mis mareas,
meciéndose sobre mí...
testificando a favor o en contra cuando ya no quedan testigos,
alumbrando mis domingos,
creando nueva la vieja falta original,
para que así al final me entere de la necesidad urgente de la luz en la noche mas larga de invierno.

Me ha nacido una luna argenta,
y en su génesis brutal descalabra mis sentidos,
una luna llena de promesas,
una luna nueva de augurios,
una luna en nuestro cuarto,
que crece y mengúa como lo hacen mis latidos...
llega, sacudiéndome por dentro,
parte, seduciéndome con su amorío.

La poesía se mancha

La poesía se mancha...
Se raya con un palito con forma de lápiz y hace ese ruido a vidrio indescriptible...
Se raya también con una tiza blanca, en secteto, sobre una pizarra blanco pizarrón para que nadie se entere de que estas ensuciando con poesía la cabeza de los niños rebeldes.

La poesía si se mancha... A veces tanto que es roja la letra, rojo el sentimiento, rojo el motivo... Tan rojo tan bonita y tan brillante como decía un niño, que parece un corazón...
A veces se ensucia tanto en sangre que el poema late o provoca taquicardia.

Se mancha verde como las rodillas de un jean gastado... verde musgo, verde cesped tierno de primavera, verde cerro inmenso...
Todos los verdes! Menos verde militar, no, la poesía no puede ser un arma de guerra, ni llenar de balas las paredes de la gente...
Solo se mancha con verdes esperanza.

Puede mancharse con barro si, llenarse del material de Dios por todos lados, si al final el poeta también es un poco Dios tratando de crear...
Un puñado de tierra, un poco de agua de dos o tres costillas fisuradas por donde sacar uñas dientes corazón, barro... La poesía es un cántaro de barro de donde beber.

Se mancha de arcoíris, de tormentas, del tisne que dejaron las cenizas del fuego de un rayo, de lo que produce el clima y de las otras... las que se desatan dentro, fenómenos climáticos internos del hombre, llenas de humanos sentimientos, llenos de tinta de pobres sueños.

La poesía se mancha para poder ser poesía, se ensucia bien las manos! de sangre, de savia, de restos de basura u oro, lo que traen algunas musas manchando sus bolsillos, las alegres golondrinas, o lo que cagan los oscuros cuervos...

Decretos

Había dicho tantas veces lo malo, lo terrible que era, que no necesitó balas para defenderse...
Todos corrieron al verlo llegar...
Su mirada quemaba, sus manos eran de fuego, su respiración era como el gruñido de un perro.

Había hablado tanto del amor, de sus formas y sus métodos,
que no necesitó abrir su pecho y mostrar su corazón...
Los jazmines florecían y los perros movían la cola a su paso, las mujeres se desmayaban o quedaban sin aliento.

Había nombrado tantas veces a la soledad, que la convirtió en su sombra...
Al verlo llegar todos lo creían un fantasma o un muerto y lo ignoraban o hacían como que no lo veían, su sombra lo precedía como un perro triste y negro.

Había fingido tantas veces ser otro, que logro tener un millón de amigos, pero ninguno lo conocía de verdad...
Siempre lo llamaban por un nombre distinto hasta que un día se extravío y no supo mas quien era, se saludaba en los espejos de un manicomio.

Había dicho tantas palabras...
Que aún mentidas habían sido sentidas... Decretos...
las creyó verdad y fue convincente también para el resto de la gente,
y los labios... Los labios son una herida por donde se derrama el cuerpo.

OJOS DE PERRO V

Perdió de vista entonces la sombra de su dueña, fiel amiga compañera,
se marchó sin dejar rastro
se fue demasiado lejos... no ha regresado,
los perros solo lloran a la muerte de los amos cuando la parca le anda cerca,
no preveen, como lo haría un gato...

Sus ojos hoy han brillado en la oscuridad del monte,
anda olfateado los rezos o detrás de algún fantasma
que le explique  que le cuente
donde han quedado sus huesos,
los ojos de los perros, solo siguen sus instintos,
sabe que no se habían despedido.

Esta vez es el perro que ha perdido al amo,
y la busca en los rincones conocidos,
donde tomaba un mate a la siesta o fumaba un cigarrillo,
busca en el cielo y en el agua el azul de sus ojos claros,
le he dejado un plato de comida
pero no es hambre lo que tiene,
busca a alguien,
no regresará...
nadie ha podido decírselo...

Entramados

La vida no es un ovillo,
sería muy sencillo ligar su trama a una linea fina y recta que va tendida pendiendo de un hilo,
lejos está también de ser un enredo,
aunque se llene de nidos o agujeros,
aunque se amarre de a nudos,
va entretejiendo tempestades,
ata y desata el sentimiento o una tormenta...

Urdimbres... texturas ásperas o suaves,
a veces nudos... demasiado ajustados para mi gusto,
estremecen como la red del equilibrista
por demas tensa traumatiza el golpe,
por demas floja asevera la caída,
equilibrios... Por eso le llaman equilibrios.

Entrelazar... Urdir la trama con la precisión de una aguja milímetro a milímetro,
ligazones del día, un encuentro, una pérdida y un nudo,
de que material estan hechos los lazos de la vida?
de luz?
de la real metáfora perdida?
del los golpes y caídas?
del soltar y los abrazos...
Otra vez encrucijadas.

Atamos nudos... una hebra de la real realidad, dos del imaginario,
ligando van todo las ganas y las pulsiones de vida, y las que cargan también con muerte,
no quiero enredos ni desenredos,
solo busco la luz que sucede en medio de ese escenario dramático,
y comprender al fin por que aún brilla.

BIOPODER VIII La lucha por el palito

Has creado una necesidad en mí, corro, salto,
voy y vengo obsesionado con tu palito,
ese objeto que arrojado cobra un tremendo valor (ficticio)
sobrevaluado...
A cambio de que? Una sonrisa?
Una caricia?
Inexplicables trofeos humanos.

Empoderar se llama? eso de asignarme funciones y hacérselo creer a mis ganas?
De obedecer a una tarea darme un poco del filo de tus dientes,
la fuerza de tu pecho y tus poderosas patas?
Corre tú detrás de ese palito!
No necesito tus caricias, tus aplausos ni tus restos ya lamidos.

Y ahí vamos tras de un juego, (corrompidos)
Quieres mas? Mueve la cola, toma! toma!
Ya somos tres y uno estará de mi lado o de tu lado,
ya no le encuentro sentido a tu juego retorcido y sin final,
y otra vez! Corre! Corre! Que tendrás tu merecido.

Todos los juegos un juego, el de "la jerarquía social" (engaños)
Solo es cuestión de afilar bien los peldaños,
ponerle el cascabel al torpe,
tirar y hacer que pise el palito,
es como va el perro distraído
descuidando a la manada,
alejándose de la jauría,
mordiendo palo por hueso.

POEMITA AL POETA OBSTINADO

Ahi va el poeta
tratando...
Forzándolo todo,
significados dentro de sueños,
rimas entre metáforas,
sentimientos filosos
redoblados como anzuelos,
palabras, tramas, redes...

Y va...
Haciendo pisar palitos,
de vez en vez una espina,
o una tentadora manzana
acuñando el texto a los límites,
cambiando algunos sentidos,
haciendo sentido al poema,
obsesionado por ser sentido...

Ahí está...
Buscando un lugar con musas,
ensimismado,
tratando de doblar las agujas
intentando frenar, volver, viajar en el tiempo,
estancado, detenido, escribiendo, escribiendo, escribiendo...

Si lo ves, es él...
El poeta obstinado,
Llega tarde va despeinado,
a medio vestir, algo desarreglado,
rodeado de musas tropezando,
flotando entre fantasias,
poetizando...

Mala alquimia

La culpa fue y será de los astros,
también de los calendarios,
y los signos zodiacales,
los chinos y toda su sabiduría ancestral debieron preveerlo,
dar garantías o al menos anticiparlo...

Esto con eso, aquello y lo otro, lo que sucede con las combinaciones aleatorias que resultan erróneas,
la alquimia astral del tiempo, agua, tierra, metal o fuego.

Y al viejo cuento todos lo conocemos,
así se dominó la electricidad,
se inventó la pólvora,
y hasta algunos venenos, muertos de puras ansias,
la medida equivocada,
o no encontrar el punto exacto,
ensayo, prueba, error.

Mala combinación...
No eligió el día de su nacimiento,
ella estaba hecha de esquirlas metal, aire y fuego,
sumado la rabia de un perro con ascendente en carnero,
solo bastó una tibia caricia,
y la chispa adecuada de un beso.

Él murió...
ella le estalló en su cara.

Atrapaalmas

Vas juntando almas...
como papelitos
o trofeos,
y si es necesario,
sus pedazos...
restos de soledades,
noches oscuras y miserables, embustes.

Has planificado paso a paso
este método certero...
que se teje a la vista de todos,
como una telaraña,
sueños de una siesta,
imágenes deseadas, sensaciones suaves y punzantes.

nadie...
nadie tiene escapatoria,
relegaste el deseo de la carne obsena y letal,
y reservaste sitios secretos
donde de a poco se desangra el sentimiento,
y los guardaste sin el consentimiento de nadie...

el libre albedrio,
la verdera libertad,
la que se promete uno mismo...
Una red como el sable oxidado
de un sobreviente de guerras,
Atrapaalmas...

Euclidiano III (la suma de los egos)

No necesito llevar las cuentas,
o saber las cifras exactas,
en las oficinas de mi ego
tengo un archivo con nombre y apellido de mujer,
cada uno clasificado y ordenado,
consta del número, modo, o forma de hacer el amor.

Tengo un ábaco colorido con cuentas de formas geométricas variadas,
algunas estrellas demasiado brillantes,
rosetas con vértices y ángulos filosos,
esferas, tacones, fichas rojas,
cuento... Siempre da uno, un uno par, se mueve la cuenta,
una sola con forma de corazón...

Este corazón es una ficha de madera...
No resiste fuegos de mas de cien grados,
no requiere de incandescencia,
su color y aroma natural no responde a gamas cromáticas.
Y va y viene en un conteo sentimental cien veces por minuto.

El amor es una estructura topológica,
donde no caben egos desmedidos,
requiere de sumas nunca restas,
cuentas claras, números positivos,
el amor es un círculo perfecto donde uno mas uno siempre es dos...

Sequías

Los delirios del hombre
lo llevaron a construir una ciudad inmensa,
repleta de sueños y pesadillas,
donde solo hubo piedra y medanal,
emprendió dantesca lucha cual Quijote,
peleando con la roca hasta convertirla en verde.

Hizo una alianza con los cuatro elementos en medio de ritos danzas y gritos,
y aunque le llamaron loco
logro hacer florecer el desierto en pleno invierno,
todos guardaron silencio,
y aún así continuaban llamándole "el loco"

No conforme con ello lleno la noche de luces,
donde se escuchaba a veces un griterío inaudito,
por la mañana todos los pájaros alzaban vuelo y giraban alrededor,
llenando el lugar de trinos...
aún asi la gente pasaba mirando de reojo y no se acercaba.

Es un demonio! Se decía en el poblado,
es un fantasma! Blasfemias de la gente...
hasta que un niño con su inocencia de niño se acerco de pura curiosidad,
lo miró y enseguida le florecieron los ojos,
y entendió todo...

Llego corriendo al lugar en donde se reunía la gente,
todos hicieron silencio...
El niño esbozó un gesto extraño
que jamás habían visto,
y dijo, el loco me contó que así se "sonríe"
En ese momento y por primera vez llovió en el desierto...

Atar al Sol

Y si bien el lenguaje, la palabra,
me la dio, la entregó ella en los primeros esbozos de vida,
en un acto blanco casi animal,
al que asistí cada mamento con la saciedad de un mamífero,
fue él quien me hizo acto verbal acción, movimiento, causa y efecto de la carne.

La luna y el sol me engendran así a cada segundo de nuevo,
y, en un acto luminoso me vuelven a parir cada solsticio.
Dar a luz entonces no solo deja de ser la escenita que alumbra la metáfora,
si no el verdadero parto carnal y humano en que nacemos cada ciclo "nuevos" seres vivos.

Hoy, en esta lejanía invernal ya de mi padre,
lo amarro a mis actos, en cada gesto, en cada movimiento,
como un ritual astral que lo vuelve a acercar a mi,
con ese fuego que abrasa y abraza.
En este ritual nace de nuevo la palabra donada,
que ni siquiera es mía a veces si no el reflejo verbo de la luna.

El camino del perro

Y siempre que sucedía eso
de andar royendonos los talones,
uno al otro,
me preguntaba quien seguía a quien,
quién era el hueso del otro?

Qué olfateabamos de la vida?
Por las noches ambos despertábamos al unísono de un sobresalto sincronizado,
y quedábamos mirando a la nada esperando reunir todo lo que nos hablaba a los sentidos,
él ladrando yo haciendo silencio...

Un zorro grita en mi puerta,
una vaca volteó el alambre y camina por la ruta,
el cencerro de la yegua madrina anuncia la madrugada,
el zorzal busca la ventana,
una comadreja roba los restos...

Que manera de correr aún en las noches de invierno,
en que dibujabamos estelas, escribíamos en el aire nuestras propias historias a pura dentellada,
con el aliento ansioso de vida de nuestros cuerpos calientes...

Siempre me pregunto lo mismo...
Uno o ambos habíamos elegido ese camino?
El camino del perro.

Veinte de otoño

Tu sombra helada avanza
sobre los restos verdes del verano,
tu huella blanca bajo cero
ha dejado  una pisada
que hace crujir los pastos
tiemblan los queliceros de una hormiga.
la oruga muere de frío y helado espanto.

Llega con la última noche de otoño
el filoso cristal que explota en las venas
del rosal, de la alegría, del pasto,
el jazmín de lluvia llora sus hojas,
el molle anuncia su último sueño amarillo
solo queda la sombra de un pino que no perderá sus hojas
ante el blanco invierno lapidario.

(prepara tus fuegos y tu alma vendrán días de fría soledad)

Euclidiano III (el guerrero enamorado)

Acompáñame...
El reloj se ha rendido a las cero en punto
y ha bajado sus brazos,
yo, he tomado los tuyos,
sólo su latido continúa su rítmico cortejo, y se ha acompasado a tu latido,
a los míos,
haré complices a los últimos cuatro minutos del día.

Un minuto para encender la hoguera en tus nalgas frías,
como un pirómano en el caudal de tu sangre azul,
otro minuto será escindido en sesenta partes exactas,
sesenta cuadriculas perfectas
de norte a sur de este a oeste
desde cada vórtice y vértice de tu cuerpo.

Mi estrategia matemática es la de un guerrero hechizado,
el Dios Odin rige ahora mis astros
y usaré el poder de Freya para conquistar la sensualidad de cada cuadrícula,
ahora cuenta hasta sesenta y arrasaré con todo,
te rindes? No? Entonces en los dos últimos minutos del día,
arderas como Roma...

Ángel de madera

Tengo esa necesidad urgente
de la anatomía del ángel
de encontrarme con él...
de robarle a un trozo de madera sus formas ocultas...

De plasmar todo eso que llevo encerrado y quiere salir imperiosamente de mi alma,
o quizás desde códigos genéticos encriptados...

Lo cargo encima, llevo lo que me transmitió mi padre
y está clavado como un clavo de madera entre las vetas de la sangre,
Como un acicate misterioso con aroma a árbol...

La anatomía de ese ángel me ha perseguido en sueños
me lo encuentro en las esquinas de mi cuarto
o rumbo a mi trabajo en las horas que el sol alumbra desde un costado...

Es como el hambre, es como la sed, o una alarma,
vibra por dentro como empujando hacia mis sierras
hacia mis gubias
hacia mis manos...

Viento Sur

Y cuando el día parecía arreglado,
un cortejo cálido primaveral y alegre
un pacto entre el clima y el infierno,
cuando pusimos a brillar los cueros
y descubrimos todas nuestras pieles,

llega el viento Sur...

Quilombitos

Mira el quilombo que le armaron...
el amor a la sabiduría
la sabiduría a la ignorancia
la ignorancia a la necedad
la necedad a la impaciencia
la impaciencia a la tranquilidad
la tranquilidad a la locura
la locura a la razón
la razón al amor...

Mira el quilombo en que lo metieron...
El enamorado al sabio
el sabio al que no sabe
el que no sabe al que no quiere entender mas que sus razones
el que no quiere entender mas que sus razones al que no tiene tiempo
el que no tiene tiempo al que no le importan que pasen las horas
el que no le importa que pasen las horas al que perdió el sentido de todo
el que perdió el sentido de todo al que entendió el sentido de todo
el que entendió el sentido de todo al que no tiene razón y solo siente el enamorado...

Mira el quilombo que se me armo
Mira el quilombo en que me metieron
todo por enamorarme
todo por enamorarte.

POEMITA PARA EL VIERNES

Disculpe si soy repetitivo
pero hoy tengo un buen motivo
para  volver  a decir las cosas.

Y si bien el viernes no es festivo
como un sábado o un domingo
hoy la emoción no es poca.

Y se repite quizá la palabra
el nombre del día la hora
la misma pasión
el reflejo en el espejo de mi boca.

Pero no sucederá de nuevo el destello solar exacto
la oportunidad de vivir y de estas palabras
el amanecer de viernes el alma me toca.

Telarañas

La vida se me ha ido
en estos días de arrebato
entre idas vueltas y venidas
esquivando telarañas
mitad vejez mitad veneno
entre sueños escarlatas

He soñado con peces
he soñado con perros
he soñado con muertos
evitando a las ratas,
la serpiente, las arañas,
no he caído en esas redes
esquivando algunas trampas.

Y así continúo caminando
entre aguijones y ponzoña
he encontrado el antídoto
porque mis muertos me protegen,
me traen fortuna los peces
y los perros me acompañan.

Entre rezos y plegarias
voy destrabando las trabas
hasta que el sol de nuevo brille
la luna llena me ilumine
y la tierra en seco se detenga
que vuelva de nuevo la calma
se vuelva rosa el escarlata.

Extraños y sucesos extraños

Fue curioso volver a ver a aquel hombre,
intacto como en antaño,
el mismo chaleco de cuero,
el mismo sombrero marrón,
Incluso los mismos lentes
conserva aún la presbicia
no hay arrugas en su rostro
incluso las mismas manos.

Camina, y va con un walkman
cantando una vieja canción,
un espejismo ochentoso?
Será posible? O será alucinación?
no insinúa siquiera sorpresa
ni parece viajero del tiempo
mantiene los pasos largos
va sin prisa y de buen ánimo.

One more night... Tararea
One more night... Va silbando
Se sube a algún colectivo
baja en la vieja estación,
enciende un cigarro negro
de los que fumaba yo,
saca de su bolsillo diez pesos
y se lo ofrece a un mendigo
a cambio de un gesto extraño.

Cada día lo mismo, el mismo camino,
la misma canción,
la vuelta en el colectivo,
baja en la misma estación...
pero hoy no lo espera el mendigo,
no hay peaje en esta vuelta
dos tipos de lentes negros
una corrida, un guiño,
lo han devuelto a La Chacarita
lo han llevado a su panteón...

Prueba del artista

El desafío es...
lograr encerrar el color puro
que tiene la aurora esta mañana,
lo que sintió él o ella dentro de si mismo
al abrir hoy su ventana...

El desafío...
es juntar el sol y la luna en el mismo cielo
y hacerlos entrar
por el orificio mínimo de una hendija
y plasmarlo en un poema, un dibujo, una fotografía, o en la pintura de un cuadro.

El desafío del artista está en la amalgama de todo eso,
lograr la mezcla justa ,
de sentimientos puros
los colores exactos,
y ponerle alma a lo que tú ya estabas mirando...

Luz de tu paisaje

En tus paisajes lo veo todo...
cada uno tiene su brillo propio,
como luciernagas en la noche,
fugaces, como esos bichos de la suerte
que se niegan a posar en uno...

En tus paisajes...
hay estrellas con un solo deseo y cierta lujuria a explorar,
medias lunas de luz tenue
que te iluminan con la claridad exacta,
perfecta, justo para el amor,
que ilumina como tu sonrisa.

hay amores...
amores de día y noche, de norte a sur y viceversa...
y también de los que cruzan desde otras vidas
buscando rostros conocidos
o miradas eternas.

En tus paisajes...
lo veo todo...
me los guardo para esos días de lluvias torrenciales
en que la melancolía me viene a cobrar sus lágrimas y penas,

lágrimas y penas...
como si fueran moneda de uso corriente...

Muerte dominical de soledad

Tengo un domingo único
que es como ninguno,
ni mejor ni peor,
no cotidiano e único,
es decir de uno mismo,
de a uno, nada par, solitario. 

Un domingo donde solo habla el viento,
crujen los alambres y las chapas,
sin Dios ni confesiones ni en comunión con nada.

Un día sin planear ni planes,
impar...
que no espera o desespera
a que llegue alguien o algo suceda,
un orificio negro en la semana.

Y se está tragando todo...
hasta el sonido de los pájaros
del tráfico de la ruta,
o el lamento de los perros,
como si el viento se hubiera llevado cada una de las cosas.

Y temo salir y caer al vacio
olvidarme de todo y cada recuerdo,
tropezar y darme de cara
con  una eternidad eterea,
insabora, incolora e inodora.

Este domingo está aún sin inventar,
nada lujoso o virginal
estrena una soledad difícil
muy parecida a esa vez que morí y nadie fue al velorio.

Misterios de un poeta enterrado

Puede ser... Puede ser eso...

La explicación de algunos misterios,
que cuando lo hago,
muchas veces mi cuerpo esta bajo tierra,
o encerrado entre cuatro piedras,
que me vibre el alma y el cuerpo,
o tal vez en medio de la noche
bajo la luna, o en la total oscuridad,
a veces en andas del viento cálido del lado Norte, frío del lado Sur,
como un loco alejándome de mis demonios o mi ángel,
corriendo...

Puede ser... Puede ser eso...

Que suene como un tonto,
cuando lo hago,
que me crea un pájaro o un lobo,
una hormiga, un saltamontes o un algarrobo,
que me arda la sangre,
que desee gritarlo y que se escuche y sienta lejos,
que me queme que se haga cenizas,
que los cante y que ese canto los sople y sea verde de monte
rojizo ocaso, arcoíris intenso.

Será? Puede ser... Puede ser eso...

Que me encuentre entre almas,
que cuando lo hago,
brillen con sus fuegos, y broten de sus ojos colores,
y broten muy de adentro los mas variados sentimientos,
que sea un acicate para mantenerlos despiertos,
que busque en sus palabras mis palabras,
que sean un espejo,
y al final solo sean mas palabra de aliento.

Puede ser... Puede ser eso...
Por eso escribo...
Por eso así sale...
Lo hago por eso...

Tocame un tango

Nunca me sentí en el lugar equivocado,
y por alguna torpe excusa
o amputada la razón,
seguí a algunas personas
o me las llevé conmigo,
dejándome rozar el alma
o demasiado cerca al corazón.

Sé que algunas verdades habían estado vedadas,
no eran aptas a mis miedos
y al final equivocado,
el tiempo siempre enseña sin alguna compasión
lo que por necio le sale el tonto
de pura y ciega obstinación.

Y caí me levante aún con la lanza bien clavada a mi costado,
fui un esclavo desalmado
fui quien sostuvo ese reto
de quedarme por mandatos,
con el piloto en automático
buscando enfrentar los miedos
pagando por ciertas cosas
demasiado alto el precio,
sin fijarme ni siquiera
en su verdadero valor.

Y ahora quién pagará la cuenta?
Quien se toma el último trago?
Quién le pone este cascabel al gato o le regala algún ratón,
para ver si distraido se le escapan las migajas
un poco de viejos sueños,
la fe o disfrazada la esperanza
nos da un último empujón.

Mensaje en la botella

   No digo ahora, pero en veinte, veinticinco, o cien años lo entenderás.
   Dirás, ah pero si alguien lo dijo!
   Y quizá en ese momento solo veas tu reflejo, algo así como un destello del pasado, un mojón, una marca, una muesca en el tiempo...
   Confío en el tiempo, es mi aliado en el presente un espejo a futuro, un emisario fiel que hará su trabajo meticuloso.
   El tiempo lleva un cuchillo que escarba en las cicatrices, un recordatorio verbal de mis sueños como una pluma que flota pero caerá al final en el filo de tus certezas.
   Al final entenderás el sentido, entenderás que en cada palabra, en cada poema te hablaba a ti...
   Allí están todas tus claves...
   Espero que aún te quede un minuto de vida y un pequeño lugar en tu alma...
  

Vuela y flota

Quiero volar...
Y no metafóricamente volar,
no con mis palabras mis historias,
en poemas o mis letras,
para eso me sobran alas.

Volar...
Así...  dejarme ir con puntos suspensivos sin signos de admiración,
no como si fuera un pájaro,
sin esfuerzo, ni plumas,
ni violento aleteo.

Tampoco quiero alas de ángel,
ni reales ni tatuadas,
eso sería tentar a la muerte,
no deseo de esas alas,
quiero un vuelo estático,
pero no eterno.

Anoche he soñado con el viento...
esta mañana lo escuche por mi ventana,
y ahora me va silbando,
quiero flotar...
como flota leve, liviana,
una simple pluma... 

una bolsita de nylon...

De noche de soledad II

Giré mis muñecas, una a favor
y otra en contra
del sentido de las agujas del reloj
alteré así el sensor táctil de ambas manos
y las entrelacé dedo por dedo...
Sólo para saber lo que se siente al dormir aferrado a la mano de alguien.

Tomado de ambas manos encontré un puñado de soledades
en las arrugas de una sábana
totalmente virgen,
tan blanca e inmaculada que permitía iluminar mi cuerpo entero,
delatándome de nuevo solo y en medio de mi soledad.

Pude tocar, acariciar las yemas
de ese extraño,
sus nudillos grandes y duros,
las cicatrices surcando la epidermis,
el vello rodeando cada falange,
y suspiré al reconocerme en esas manos,
al final en medio de la soledad es cuando mas nos encontramos,
es cuando mas nos aferramos a nosotros mismos.

Ahora ya no estoy solo...

Se vende

Vendo urgente...

Coraje para suicidas,
necesidad de ausencia de milagros,
desesperanza para ricos y sanos,
proteínas para obesos,
cartón pintado para egos exagerados,
flechas romas para querubines del amor,
distancia para el olvido...

Se vende o presta...

Lija de grano grueso para caricias en el alma,
Sed que deshidrata para inundados,
un sol que desinflame heridas de calor humano,
catarro para adictos a narcóticos deseos,
signos mas y menos para los que regalan amor...

Regalo poco uso...

Mano pesada para golpes a indefensos,
deseo de paz escrito en una bala nueve milímetros,
bastón de un viejo artista,
el amor de un párroco abusador de menores,
velas de cumpleaños nuevas para muertos,
deseos de mentiras...

Vendo urgente!
Se vende o presta!
Regalo poco uso!

Ya no los necesitaré...

Instrucciones para un suicida amateur

Aferrado a la baranda de un balcon el suicida se pregunta,  que será primero, aprender a volar o a olvidar?
Podrías ser tú...
Curiosamente...  la boca de un revolver en la sien, nunca es un buen consejero, pues las bocas de los revólveres nunca escuchan lo que hay dentro ni sacan fuera el dolor... Si vas a buscar algo que te hable al oído cuando sientas que todo esta perdido no busques en la boca de un revolver... Nunca ha dictado buenos consejos, un revolver no es un buen consejero, al final si uno ya esta herido y desangrado...
Hablemos entonces de cuerdas,  busca una lo suficientemente fuerte, hasta puedes combinar soga y balcón por si uno de los dos falla, atas un buen nudo, pero antes te aconsejo prueba el nudo... Verás que no hay nudo tan fuerte como el que provoca la angustia del dolor del suicida, y en este caso al menos el fuego no se combate con fuego... Los nudos en la garganta son mas bien algo a desatar, recomiendo llorar primero... Siempre!
Los balcones no enseñan a volar ni a olvidar, yo he probado todas las formas, las de volar y de olvidar, no estan en el afuera si no en el adentro, si vas a saltar salta hacia el vacio interior, porque eso es lo que provoca el deseo del balcon y el vuelo, para ver tu interior necesitarás mucho mas valor, ahí estan todas las respuestas, desde ahí desde el encuentro con uno mismo veras que dentro hay mucho mas porque saltar a la vida, siempre la razón para vivir esta en valorar lo que somos mas allá de que otro lo haya pisoteado... Si has saltado a tu vacío interior entenderas que hay mucho por lo que ser felíz y salvarte... Eso si no es un salto para cobardes pues deberas enfrentarte a ti mismo y buscar las razones de por qué llegaste al filo de un balcón en vez de tratar de ser felíz, al final siempre somos los responsables de ser felices.
Si vas a saltar antes asegúrate de haber forjado un buen par de alas...

Una noche homicida

El viento cómplice de la noche
tapó el sonido de los pasos
con una lluvia de hojas secas que gritaron el nombre del lucero testigo único,
y a la huella la ha borrado...
La noche esta noche mi noche
con su oscuridad de asesina serial,
también disimula las sombras que me acompañan,
meticulosamente sana y mata,
sana y mata...
Hoy quizá mate y quiebre los pasos.
La incertidumbre es la enemiga hoy,
se bebe los tragos con los que calmaría mi sed,
por favor ave de la noche quédate volando a mi lado,
hagamos un canje del deseo que me debe la estrella que acaba de caer,
quédate...
sálvame aunque quede trunca la cruz Austral,
consérvame... amárrame...
al final lo único que queda es eso que supimos enlazar...
Que el lazo no se corte esta noche cuando la noche amarre mi cuello...
y quede todo pendiente...

Volver a volar

Tengo el deseo obsturado,
miro el vacío desde una cumbre deshabitada,
y solo sé que debo abrir mis alas,
contemplo lo que queda de aquello
lo que alguna vez fue mi mundo,
haz hecho el amor con las alas abiertas?
bueno así me siento, esperando...
como se espera en la soledad,
toda la vida se condensa en un orgasmo,
un arrebato blanco, un impulso rojo matinal.
Espero esa brisa antigua
que regrese y me de en el rostro,
ahora todo es silencio...
Un punto verde domina el paisaje amarillo lunar
y todo se ilumina desde un costado del planeta,
a medias...
Hay una melodía, creía que era música de sueños viejos,
vidas pasadas, o la vibracion esférica de la tierra,
es solo el sonido de mi alma...
Estoy listo, me lanzo al vacío y mi vuelo es un espiral interminable,
otro paso onírico...
y el fundamento de la vida
se despeja de dudas...
Descubro su esencia.

BIOPODER VIII Moradores de la pulpa

Bien envuelto entre la pulpa de un pomelo
cubierto bajo el abrigo de su cáscara
soy eso que crece sin que tú lo sepas
rodeado de jugo pellejo y pepas
al resguardo del rigor del clima
vivo y llevo dentro una forma de mensaje en la botella.

Soy eso que crece sin que tú lo sepas
secretos del sol los restos del humus
pequeños milagros a la espera del pronto retorno a la tierra
enormes moradores en potencia
de las flores de la vida que llevan las nuevas cosechas.

Soy aquel que escapó del veneno
de las garras de la muerte
maldición de nuevos frutos
aquel futuro con alas
el que pronto dará batalla
si, soy ese que amarga lo dulce
y hará que crezcan tus canas
el que se alimenta de tus penas
el que arrugará tu frente 
lograré que tú escupas con ganas
soy la larva de los sin suerte.

Esencia de las cosas

   Acabo de entrar a mi casa y he recordado casi instantaneamente a "la Nona" si, mi abuela Carmen, la madre de mi madre, y no quiero afirmar que ha sido su espíritu, ni alguna cosa extraña, si no solo el aroma de las naranjas guardadas, y pienso... a veces la vida hace un viaje repentino y queda flotando en el aire junto a los recuerdos añorados, instantaneas con aroma sabor y color...
   Llevamos las personas entonces codificados ciertos recuerdos olfativos? Que tan exacta es nuestra sensualidad? He sentido el aroma a miles de naranjas pero en ninguna estaba mi abuela escondida en su aroma como hoy...
   Cada persona, objeto y situación lleva consigo entonces, una carga especial graduada y catalogada en nuestro inconsciente, una "marca" en los sentidos que se puede medir en sensaciones...
   Curiosamente hace unos días volví a sentir como huele quizás la muerte, la percibí en el aire, siempre creí que recordaba el perfume que llevaba puesto mi abuela el día que se fue, mi primer y casi única pérdida cercana, o tal vez el de alguna flor especial de esas que rodean los velorios... Pero no, hace unos días fui a ver a mi padre que acababa de morir al hospital, y me recibió como un golpe en la nariz el exacto perfume de hace treinta y cuatro años, y no había flores, ni mujeres perfumadas, al menos tampoco estaba a la vista mi abuela, solo yo en el auto y las últimas pertenencias de mi padre... Ese perfume me persiguió durante un buen rato al punto que empecé a preguntarme de donde provenía, hasta hoy que he logrado elaborar esto...
   Y mas allá de la muerte y desvinculándola de toda esta situación, pues no es de ella de quién quiero hablar, está todo esto de los aromas que cargamos y cual buenos conocedores de nuestro jardín, nos sale automático esto de no dudar ni por un segundo, sin el dato visual siquiera, en que hoy por ejemplo florecieron los jasmines, o quizá alguien cortó una rosa, este mate tiene peperina, y de repente uno siente, instinto y perfume, que acaba de entrar esa persona...
   El detalle, el verdadero detalle, lo que quiero que sepas, es que habitamos el aire, dejamos una marca imborrable en los sentidos, una presencia con marca registrada, la esencia de la vida, hoy huele a la nona Carmen.

Postales colectivas

Compartimos la misma vista
desde un colectivo atestado
cada uno con sus miradas fijas
que llenas van de secretos
cada uno llenando su asiento
con su historia y con su cuento.

Pierde sus minutos el tiempo
al golpe de rueda en los huesos
late un bache en cada cuerpo
sube la gente en el pueblo
apretada va al fondo el alma
de un curioso señor de sombrero.

Luces posan desde el cristal
baila el neon en sus reflejos
brillan  los ojos de un viejo
llegando va al final del viaje
también culmina la tarde
musicaliza un chirrido de frenos.

Paisajes desde un colectivo
no todos los van percibiendo
los ojos de los poetas
que tienen ojos de perro
descendiendo van las palabras
al destino de pobres versos.