lunes, 10 de julio de 2017

Decretos

Había dicho tantas veces lo malo, lo terrible que era, que no necesitó balas para defenderse...
Todos corrieron al verlo llegar...
Su mirada quemaba, sus manos eran de fuego, su respiración era como el gruñido de un perro.

Había hablado tanto del amor, de sus formas y sus métodos,
que no necesitó abrir su pecho y mostrar su corazón...
Los jazmines florecían y los perros movían la cola a su paso, las mujeres se desmayaban o quedaban sin aliento.

Había nombrado tantas veces a la soledad, que la convirtió en su sombra...
Al verlo llegar todos lo creían un fantasma o un muerto y lo ignoraban o hacían como que no lo veían, su sombra lo precedía como un perro triste y negro.

Había fingido tantas veces ser otro, que logro tener un millón de amigos, pero ninguno lo conocía de verdad...
Siempre lo llamaban por un nombre distinto hasta que un día se extravío y no supo mas quien era, se saludaba en los espejos de un manicomio.

Había dicho tantas palabras...
Que aún mentidas habían sido sentidas... Decretos...
las creyó verdad y fue convincente también para el resto de la gente,
y los labios... Los labios son una herida por donde se derrama el cuerpo.

lunes, 3 de julio de 2017

OJOS DE PERRO V

Perdió de vista entonces la sombra de su dueña, fiel amiga compañera,
se marchó sin dejar rastro
se fue demasiado lejos... no ha regresado,
los perros solo lloran a la muerte de los amos cuando la parca le anda cerca,
no preveen, como lo haría un gato...

Sus ojos hoy han brillado en la oscuridad del monte,
anda olfateado los rezos o detrás de algún fantasma
que le explique  que le cuente
donde han quedado sus huesos,
los ojos de los perros, solo siguen sus instintos,
sabe que no se habían despedido.

Esta vez es el perro que ha perdido al amo,
y la busca en los rincones conocidos,
donde tomaba un mate a la siesta o fumaba un cigarrillo,
busca en el cielo y en el agua el azul de sus ojos claros,
le he dejado un plato de comida
pero no es hambre lo que tiene,
busca a alguien,
no regresará...
nadie ha podido decírselo...

domingo, 2 de julio de 2017

Entramados

La vida no es un ovillo,
sería muy sencillo ligar su trama a una linea fina y recta que va tendida pendiendo de un hilo,
lejos está también de ser un enredo,
aunque se llene de nidos o agujeros,
aunque se amarre de a nudos,
va entretejiendo tempestades,
ata y desata el sentimiento o una tormenta...

Urdimbres... texturas ásperas o suaves,
a veces nudos... demasiado ajustados para mi gusto,
estremecen como la red del equilibrista
por demas tensa traumatiza el golpe,
por demas floja asevera la caída,
equilibrios... Por eso le llaman equilibrios.

Entrelazar... Urdir la trama con la precisión de una aguja milímetro a milímetro,
ligazones del día, un encuentro, una pérdida y un nudo,
de que material estan hechos los lazos de la vida?
de luz?
de la real metáfora perdida?
del los golpes y caídas?
del soltar y los abrazos...
Otra vez encrucijadas.

Atamos nudos... una hebra de la real realidad, dos del imaginario,
ligando van todo las ganas y las pulsiones de vida, y las que cargan también con muerte,
no quiero enredos ni desenredos,
solo busco la luz que sucede en medio de ese escenario dramático,
y comprender al fin por que aún brilla.

sábado, 1 de julio de 2017

BIOPODER VIII La lucha por el palito

Has creado una necesidad en mí, corro, salto,
voy y vengo obsesionado con tu palito,
ese objeto que arrojado cobra un tremendo valor (ficticio)
sobrevaluado...
A cambio de que? Una sonrisa?
Una caricia?
Inexplicables trofeos humanos.

Empoderar se llama? eso de asignarme funciones y hacérselo creer a mis ganas?
De obedecer a una tarea darme un poco del filo de tus dientes,
la fuerza de tu pecho y tus poderosas patas?
Corre tú detrás de ese palito!
No necesito tus caricias, tus aplausos ni tus restos ya lamidos.

Y ahí vamos tras de un juego, (corrompidos)
Quieres mas? Mueve la cola, toma! toma!
Ya somos tres y uno estará de mi lado o de tu lado,
ya no le encuentro sentido a tu juego retorcido y sin final,
y otra vez! Corre! Corre! Que tendrás tu merecido.

Todos los juegos un juego, el de "la jerarquía social" (engaños)
Solo es cuestión de afilar bien los peldaños,
ponerle el cascabel al torpe,
tirar y hacer que pise el palito,
es como va el perro distraído
descuidando a la manada,
alejándose de la jauría,
mordiendo palo por hueso.

martes, 27 de junio de 2017

POEMITA AL POETA OBSTINADO

Ahi va el poeta
tratando...
Forzándolo todo,
significados dentro de sueños,
rimas entre metáforas,
sentimientos filosos
redoblados como anzuelos,
palabras, tramas, redes...

Y va...
Haciendo pisar palitos,
de vez en vez una espina,
o una tentadora manzana
acuñando el texto a los límites,
cambiando algunos sentidos,
haciendo sentido al poema,
obsesionado por ser sentido...

Ahí está...
Buscando un lugar con musas,
ensimismado,
tratando de doblar las agujas
intentando frenar, volver, viajar en el tiempo,
estancado, detenido, escribiendo, escribiendo, escribiendo...

Si lo ves, es él...
El poeta obstinado,
Llega tarde va despeinado,
a medio vestir, algo desarreglado,
rodeado de musas tropezando,
flotando entre fantasias,
poetizando...

lunes, 26 de junio de 2017

Mala alquimia

La culpa fue y será de los astros,
también de los calendarios,
y los signos zodiacales,
los chinos y toda su sabiduría ancestral debieron preveerlo,
dar garantías o al menos anticiparlo...

Esto con eso, aquello y lo otro, lo que sucede con las combinaciones aleatorias que resultan erróneas,
la alquimia astral del tiempo, agua, tierra, metal o fuego.

Y al viejo cuento todos lo conocemos,
así se dominó la electricidad,
se inventó la pólvora,
y hasta algunos venenos, muertos de puras ansias,
la medida equivocada,
o no encontrar el punto exacto,
ensayo, prueba, error.

Mala combinación...
No eligió el día de su nacimiento,
ella estaba hecha de esquirlas metal, aire y fuego,
sumado la rabia de un perro con ascendente en carnero,
solo bastó una tibia caricia,
y la chispa adecuada de un beso.

Él murió...
ella le estalló en su cara.

domingo, 25 de junio de 2017

Atrapaalmas

Vas juntando almas...
como papelitos
o trofeos,
y si es necesario,
sus pedazos...
restos de soledades,
noches oscuras y miserables, embustes.

Has planificado paso a paso
este método certero...
que se teje a la vista de todos,
como una telaraña,
sueños de una siesta,
imágenes deseadas, sensaciones suaves y punzantes.

nadie...
nadie tiene escapatoria,
relegaste el deseo de la carne obsena y letal,
y reservaste sitios secretos
donde de a poco se desangra el sentimiento,
y los guardaste sin el consentimiento de nadie...

el libre albedrio,
la verdera libertad,
la que se promete uno mismo...
Una red como el sable oxidado
de un sobreviente de guerras,
Atrapaalmas...

sábado, 24 de junio de 2017

Euclidiano III (la suma de los egos)

No necesito llevar las cuentas,
o saber las cifras exactas,
en las oficinas de mi ego
tengo un archivo con nombre y apellido de mujer,
cada uno clasificado y ordenado,
consta del número, modo, o forma de hacer el amor.

Tengo un ábaco colorido con cuentas de formas geométricas variadas,
algunas estrellas demasiado brillantes,
rosetas con vértices y ángulos filosos,
esferas, tacones, fichas rojas,
cuento... Siempre da uno, un uno par, se mueve la cuenta,
una sola con forma de corazón...

Este corazón es una ficha de madera...
No resiste fuegos de mas de cien grados,
no requiere de incandescencia,
su color y aroma natural no responde a gamas cromáticas.
Y va y viene en un conteo sentimental cien veces por minuto.

El amor es una estructura topológica,
donde no caben egos desmedidos,
requiere de sumas nunca restas,
cuentas claras, números positivos,
el amor es un círculo perfecto donde uno mas uno siempre es dos...

jueves, 22 de junio de 2017

Sequías

Los delirios del hombre
lo llevaron a construir una ciudad inmensa,
repleta de sueños y pesadillas,
donde solo hubo piedra y medanal,
emprendió dantesca lucha cual Quijote,
peleando con la roca hasta convertirla en verde.

Hizo una alianza con los cuatro elementos en medio de ritos danzas y gritos,
y aunque le llamaron loco
logro hacer florecer el desierto en pleno invierno,
todos guardaron silencio,
y aún así continuaban llamándole "el loco"

No conforme con ello lleno la noche de luces,
donde se escuchaba a veces un griterío inaudito,
por la mañana todos los pájaros alzaban vuelo y giraban alrededor,
llenando el lugar de trinos...
aún asi la gente pasaba mirando de reojo y no se acercaba.

Es un demonio! Se decía en el poblado,
es un fantasma! Blasfemias de la gente...
hasta que un niño con su inocencia de niño se acerco de pura curiosidad,
lo miró y enseguida le florecieron los ojos,
y entendió todo...

Llego corriendo al lugar en donde se reunía la gente,
todos hicieron silencio...
El niño esbozó un gesto extraño
que jamás habían visto,
y dijo, el loco me contó que así se "sonríe"
En ese momento y por primera vez llovió en el desierto...

Atar al Sol

Y si bien el lenguaje, la palabra,
me la dio, la entregó ella en los primeros esbozos de vida,
en un acto blanco casi animal,
al que asistí cada mamento con la saciedad de un mamífero,
fue él quien me hizo acto verbal acción, movimiento, causa y efecto de la carne.

La luna y el sol me engendran así a cada segundo de nuevo,
y, en un acto luminoso me vuelven a parir cada solsticio.
Dar a luz entonces no solo deja de ser la escenita que alumbra la metáfora,
si no el verdadero parto carnal y humano en que nacemos cada ciclo "nuevos" seres vivos.

Hoy, en esta lejanía invernal ya de mi padre,
lo amarro a mis actos, en cada gesto, en cada movimiento,
como un ritual astral que lo vuelve a acercar a mi,
con ese fuego que abrasa y abraza.
En este ritual nace de nuevo la palabra donada,
que ni siquiera es mía a veces si no el reflejo verbo de la luna.

martes, 20 de junio de 2017

El camino del perro

Y siempre que sucedía eso
de andar royendonos los talones,
uno al otro,
me preguntaba quien seguía a quien,
quién era el hueso del otro?

Qué olfateabamos de la vida?
Por las noches ambos despertábamos al unísono de un sobresalto sincronizado,
y quedábamos mirando a la nada esperando reunir todo lo que nos hablaba a los sentidos,
él ladrando yo haciendo silencio...

Un zorro grita en mi puerta,
una vaca volteó el alambre y camina por la ruta,
el cencerro de la yegua madrina anuncia la madrugada,
el zorzal busca la ventana,
una comadreja roba los restos...

Que manera de correr aún en las noches de invierno,
en que dibujabamos estelas, escribíamos en el aire nuestras propias historias a pura dentellada,
con el aliento ansioso de vida de nuestros cuerpos calientes...

Siempre me pregunto lo mismo...
Uno o ambos habíamos elegido ese camino?
El camino del perro.

lunes, 19 de junio de 2017

Veinte de otoño

Tu sombra helada avanza
sobre los restos verdes del verano,
tu huella blanca bajo cero
ha dejado  una pisada
que hace crujir los pastos
tiemblan los queliceros de una hormiga.
la oruga muere de frío y helado espanto.

Llega con la última noche de otoño
el filoso cristal que explota en las venas
del rosal, de la alegría, del pasto,
el jazmín de lluvia llora sus hojas,
el molle anuncia su último sueño amarillo
solo queda la sombra de un pino que no perderá sus hojas
ante el blanco invierno lapidario.

(prepara tus fuegos y tu alma vendrán días de fría soledad)

domingo, 18 de junio de 2017

Euclidiano III (el guerrero enamorado)

Acompáñame...
El reloj se ha rendido a las cero en punto
y ha bajado sus brazos,
yo, he tomado los tuyos,
sólo su latido continúa su rítmico cortejo, y se ha acompasado a tu latido,
a los míos,
haré complices a los últimos cuatro minutos del día.

Un minuto para encender la hoguera en tus nalgas frías,
como un pirómano en el caudal de tu sangre azul,
otro minuto será escindido en sesenta partes exactas,
sesenta cuadriculas perfectas
de norte a sur de este a oeste
desde cada vórtice y vértice de tu cuerpo.

Mi estrategia matemática es la de un guerrero hechizado,
el Dios Odin rige ahora mis astros
y usaré el poder de Freya para conquistar la sensualidad de cada cuadrícula,
ahora cuenta hasta sesenta y arrasaré con todo,
te rindes? No? Entonces en los dos últimos minutos del día,
arderas como Roma...

sábado, 17 de junio de 2017

Ángel de madera

Tengo esa necesidad urgente
de la anatomía del ángel
de encontrarme con él...
de robarle a un trozo de madera sus formas ocultas...

De plasmar todo eso que llevo encerrado y quiere salir imperiosamente de mi alma,
o quizás desde códigos genéticos encriptados...

Lo cargo encima, llevo lo que me transmitió mi padre
y está clavado como un clavo de madera entre las vetas de la sangre,
Como un acicate misterioso con aroma a árbol...

La anatomía de ese ángel me ha perseguido en sueños
me lo encuentro en las esquinas de mi cuarto
o rumbo a mi trabajo en las horas que el sol alumbra desde un costado...

Es como el hambre, es como la sed, o una alarma,
vibra por dentro como empujando hacia mis sierras
hacia mis gubias
hacia mis manos...



Viento Sur

Y cuando el día parecía arreglado,
un cortejo cálido primaveral y alegre
un pacto entre el clima y el infierno,
cuando pusimos a brillar los cueros
y descubrimos todas nuestras pieles,

llega el viento Sur...

Quilombitos

Mira el quilombo que le armaron...
el amor a la sabiduría
la sabiduría a la ignorancia
la ignorancia a la necedad
la necedad a la impaciencia
la impaciencia a la tranquilidad
la tranquilidad a la locura
la locura a la razón
la razón al amor...

Mira el quilombo en que lo metieron...
El enamorado al sabio
el sabio al que no sabe
el que no sabe al que no quiere entender mas que sus razones
el que no quiere entender mas que sus razones al que no tiene tiempo
el que no tiene tiempo al que no le importan que pasen las horas
el que no le importa que pasen las horas al que perdió el sentido de todo
el que perdió el sentido de todo al que entendió el sentido de todo
el que entendió el sentido de todo al que no tiene razón y solo siente el enamorado...

Mira el quilombo que se me armo
Mira el quilombo en que me metieron
todo por enamorarme
todo por enamorarte.

viernes, 16 de junio de 2017

POEMITA PARA EL VIERNES

Disculpe si soy repetitivo
pero hoy tengo un buen motivo
para  volver  a decir las cosas.

Y si bien el viernes no es festivo
como un sábado o un domingo
hoy la emoción no es poca.

Y se repite quizá la palabra
el nombre del día la hora
la misma pasión
el reflejo en el espejo de mi boca.

Pero no sucederá de nuevo el destello solar exacto
la oportunidad de vivir y de estas palabras
el amanecer de viernes el alma me toca.





jueves, 15 de junio de 2017

Telarañas

La vida se me ha ido
en estos días de arrebato
entre idas vueltas y venidas
esquivando telarañas
mitad vejez mitad veneno
entre sueños escarlatas

He soñado con peces
he soñado con perros
he soñado con muertos
evitando a las ratas,
la serpiente, las arañas,
no he caído en esas redes
esquivando algunas trampas.

Y así continúo caminando
entre aguijones y ponzoña
he encontrado el antídoto
porque mis muertos me protegen,
me traen fortuna los peces
y los perros me acompañan.

Entre rezos y plegarias
voy destrabando las trabas
hasta que el sol de nuevo brille
la luna llena me ilumine
y la tierra en seco se detenga
que vuelva de nuevo la calma
se vuelva rosa el escarlata.









miércoles, 14 de junio de 2017

Extraños y sucesos extraños

Fue curioso volver a ver a aquel hombre,
intacto como en antaño,
el mismo chaleco de cuero,
el mismo sombrero marrón,
Incluso los mismos lentes
conserva aún la presbicia
no hay arrugas en su rostro
incluso las mismas manos.

Camina, y va con un walkman
cantando una vieja canción,
un espejismo ochentoso?
Será posible? O será alucinación?
no insinúa siquiera sorpresa
ni parece viajero del tiempo
mantiene los pasos largos
va sin prisa y de buen ánimo.

One more night... Tararea
One more night... Va silbando
Se sube a algún colectivo
baja en la vieja estación,
enciende un cigarro negro
de los que fumaba yo,
saca de su bolsillo diez pesos
y se lo ofrece a un mendigo
a cambio de un gesto extraño.

Cada día lo mismo, el mismo camino,
la misma canción,
la vuelta en el colectivo,
baja en la misma estación...
pero hoy no lo espera el mendigo,
no hay peaje en esta vuelta
dos tipos de lentes negros
una corrida, un guiño,
lo han devuelto a La Chacarita
lo han llevado a su panteón...









Prueba del artista

El desafío es...
lograr encerrar el color puro
que tiene la aurora esta mañana,
lo que sintió él o ella dentro de si mismo
al abrir hoy su ventana...

El desafío...
es juntar el sol y la luna en el mismo cielo
y hacerlos entrar
por el orificio mínimo de una hendija
y plasmarlo en un poema, un dibujo, una fotografía, o en la pintura de un cuadro.

El desafío del artista está en la amalgama de todo eso,
lograr la mezcla justa ,
de sentimientos puros
los colores exactos,
y ponerle alma a lo que tú ya estabas mirando...

lunes, 12 de junio de 2017

Luz de tu paisaje

En tus paisajes lo veo todo...
cada uno tiene su brillo propio,
como luciernagas en la noche,
fugaces, como esos bichos de la suerte
que se niegan a posar en uno...

En tus paisajes...
hay estrellas con un solo deseo y cierta lujuria a explorar,
medias lunas de luz tenue
que te iluminan con la claridad exacta,
perfecta, justo para el amor,
que ilumina como tu sonrisa.

hay amores...
amores de día y noche, de norte a sur y viceversa...
y también de los que cruzan desde otras vidas
buscando rostros conocidos
o miradas eternas.

En tus paisajes...
lo veo todo...
me los guardo para esos días de lluvias torrenciales
en que la melancolía me viene a cobrar sus lágrimas y penas,

lágrimas y penas...
como si fueran moneda de uso corriente...

domingo, 11 de junio de 2017

Muerte dominical de soledad

Tengo un domingo único
que es como ninguno,
ni mejor ni peor,
no cotidiano e único,
es decir de uno mismo,
de a uno, nada par, solitario. 

Un domingo donde solo habla el viento,
crujen los alambres y las chapas,
sin Dios ni confesiones ni en comunión con nada.

Un día sin planear ni planes,
impar...
que no espera o desespera
a que llegue alguien o algo suceda,
un orificio negro en la semana.

Y se está tragando todo...
hasta el sonido de los pájaros
del tráfico de la ruta,
o el lamento de los perros,
como si el viento se hubiera llevado cada una de las cosas.

Y temo salir y caer al vacio
olvidarme de todo y cada recuerdo,
tropezar y darme de cara
con  una eternidad eterea,
insabora, incolora e inodora.

Este domingo está aún sin inventar,
nada lujoso o virginal
estrena una soledad difícil
muy parecida a esa vez que morí y nadie fue al velorio.





jueves, 8 de junio de 2017

Misterios de un poeta enterrado

Puede ser... Puede ser eso...

La explicación de algunos misterios,
que cuando lo hago,
muchas veces mi cuerpo esta bajo tierra,
o encerrado entre cuatro piedras,
que me vibre el alma y el cuerpo,
o tal vez en medio de la noche
bajo la luna, o en la total oscuridad,
a veces en andas del viento cálido del lado Norte, frío del lado Sur,
como un loco alejándome de mis demonios o mi ángel,
corriendo...

Puede ser... Puede ser eso...

Que suene como un tonto,
cuando lo hago,
que me crea un pájaro o un lobo,
una hormiga, un saltamontes o un algarrobo,
que me arda la sangre,
que desee gritarlo y que se escuche y sienta lejos,
que me queme que se haga cenizas,
que los cante y que ese canto los sople y sea verde de monte
rojizo ocaso, arcoíris intenso.

Será? Puede ser... Puede ser eso...

Que me encuentre entre almas,
que cuando lo hago,
brillen con sus fuegos, y broten de sus ojos colores,
y broten muy de adentro los mas variados sentimientos,
que sea un acicate para mantenerlos despiertos,
que busque en sus palabras mis palabras,
que sean un espejo,
y al final solo sean mas palabra de aliento.

Puede ser... Puede ser eso...
Por eso escribo...
Por eso así sale...
Lo hago por eso...

martes, 6 de junio de 2017

Tocame un tango

Nunca me sentí en el lugar equivocado,
y por alguna torpe excusa
o amputada la razón,
seguí a algunas personas
o me las llevé conmigo,
dejándome rozar el alma
o demasiado cerca al corazón.

Sé que algunas verdades habían estado vedadas,
no eran aptas a mis miedos
y al final equivocado,
el tiempo siempre enseña sin alguna compasión
lo que por necio le sale el tonto
de pura y ciega obstinación.

Y caí me levante aún con la lanza bien clavada a mi costado,
fui un esclavo desalmado
fui quien sostuvo ese reto
de quedarme por mandatos,
con el piloto en automático
buscando enfrentar los miedos
pagando por ciertas cosas
demasiado alto el precio,
sin fijarme ni siquiera
en su verdadero valor.

Y ahora quién pagará la cuenta?
Quien se toma el último trago?
Quién le pone este cascabel al gato o le regala algún ratón,
para ver si distraido se le escapan las migajas
un poco de viejos sueños,
la fe o disfrazada la esperanza
nos da un último empujón.




lunes, 5 de junio de 2017

Mensaje en la botella

   No digo ahora, pero en veinte, veinticinco, o cien años lo entenderás.
   Dirás, ah pero si alguien lo dijo!
   Y quizá en ese momento solo veas tu reflejo, algo así como un destello del pasado, un mojón, una marca, una muesca en el tiempo...
   Confío en el tiempo, es mi aliado en el presente un espejo a futuro, un emisario fiel que hará su trabajo meticuloso.
   El tiempo lleva un cuchillo que escarba en las cicatrices, un recordatorio verbal de mis sueños como una pluma que flota pero caerá al final en el filo de tus certezas.
   Al final entenderás el sentido, entenderás que en cada palabra, en cada poema te hablaba a ti...
   Allí están todas tus claves...
   Espero que aún te quede un minuto de vida y un pequeño lugar en tu alma...
  

viernes, 2 de junio de 2017

Vuela y flota

Quiero volar...
Y no metafóricamente volar,
no con mis palabras mis historias,
en poemas o mis letras,
para eso me sobran alas.

Volar...
Así...  dejarme ir con puntos suspensivos sin signos de admiración,
no como si fuera un pájaro,
sin esfuerzo, ni plumas,
ni violento aleteo.

Tampoco quiero alas de ángel,
ni reales ni tatuadas,
eso sería tentar a la muerte,
no deseo de esas alas,
quiero un vuelo estático,
pero no eterno.

Anoche he soñado con el viento...
esta mañana lo escuche por mi ventana,
y ahora me va silbando,
quiero flotar...
como flota leve, liviana,
una simple pluma... 

una bolsita de nylon...

domingo, 28 de mayo de 2017

De noche de soledad II

Giré mis muñecas, una a favor
y otra en contra
del sentido de las agujas del reloj
alteré así el sensor táctil de ambas manos
y las entrelacé dedo por dedo...
Sólo para saber lo que se siente al dormir aferrado a la mano de alguien.

Tomado de ambas manos encontré un puñado de soledades
en las arrugas de una sábana
totalmente virgen,
tan blanca e inmaculada que permitía iluminar mi cuerpo entero,
delatándome de nuevo solo y en medio de mi soledad.

Pude tocar, acariciar las yemas
de ese extraño,
sus nudillos grandes y duros,
las cicatrices surcando la epidermis,
el vello rodeando cada falange,
y suspiré al reconocerme en esas manos,
al final en medio de la soledad es cuando mas nos encontramos,
es cuando mas nos aferramos a nosotros mismos.

Ahora ya no estoy solo...

sábado, 27 de mayo de 2017

Se vende

Vendo urgente...

Coraje para suicidas,
necesidad de ausencia de milagros,
desesperanza para ricos y sanos,
proteínas para obesos,
cartón pintado para egos exagerados,
flechas romas para querubines del amor,
distancia para el olvido...

Se vende o presta...

Lija de grano grueso para caricias en el alma,
Sed que deshidrata para inundados,
un sol que desinflame heridas de calor humano,
catarro para adictos a narcóticos deseos,
signos mas y menos para los que regalan amor...

Regalo poco uso...

Mano pesada para golpes a indefensos,
deseo de paz escrito en una bala nueve milímetros,
bastón de un viejo artista,
el amor de un párroco abusador de menores,
velas de cumpleaños nuevas para muertos,
deseos de mentiras...

Vendo urgente!
Se vende o presta!
Regalo poco uso!

Ya no los necesitaré...

Instrucciones para un suicida amateur

Aferrado a la baranda de un balcon el suicida se pregunta,  que será primero, aprender a volar o a olvidar?
Podrías ser tú...
Curiosamente...  la boca de un revolver en la sien, nunca es un buen consejero, pues las bocas de los revólveres nunca escuchan lo que hay dentro ni sacan fuera el dolor... Si vas a buscar algo que te hable al oído cuando sientas que todo esta perdido no busques en la boca de un revolver... Nunca ha dictado buenos consejos, un revolver no es un buen consejero, al final si uno ya esta herido y desangrado...
Hablemos entonces de cuerdas,  busca una lo suficientemente fuerte, hasta puedes combinar soga y balcón por si uno de los dos falla, atas un buen nudo, pero antes te aconsejo prueba el nudo... Verás que no hay nudo tan fuerte como el que provoca la angustia del dolor del suicida, y en este caso al menos el fuego no se combate con fuego... Los nudos en la garganta son mas bien algo a desatar, recomiendo llorar primero... Siempre!
Los balcones no enseñan a volar ni a olvidar, yo he probado todas las formas, las de volar y de olvidar, no estan en el afuera si no en el adentro, si vas a saltar salta hacia el vacio interior, porque eso es lo que provoca el deseo del balcon y el vuelo, para ver tu interior necesitarás mucho mas valor, ahí estan todas las respuestas, desde ahí desde el encuentro con uno mismo veras que dentro hay mucho mas porque saltar a la vida, siempre la razón para vivir esta en valorar lo que somos mas allá de que otro lo haya pisoteado... Si has saltado a tu vacío interior entenderas que hay mucho por lo que ser felíz y salvarte... Eso si no es un salto para cobardes pues deberas enfrentarte a ti mismo y buscar las razones de por qué llegaste al filo de un balcón en vez de tratar de ser felíz, al final siempre somos los responsables de ser felices.
Si vas a saltar antes asegúrate de haber forjado un buen par de alas...

viernes, 26 de mayo de 2017

Una noche homicida

El viento cómplice de la noche
tapó el sonido de los pasos
con una lluvia de hojas secas que gritaron el nombre del lucero testigo único,
y a la huella la ha borrado...
La noche esta noche mi noche
con su oscuridad de asesina serial,
también disimula las sombras que me acompañan,
meticulosamente sana y mata,
sana y mata...
Hoy quizá mate y quiebre los pasos.
La incertidumbre es la enemiga hoy,
se bebe los tragos con los que calmaría mi sed,
por favor ave de la noche quédate volando a mi lado,
hagamos un canje del deseo que me debe la estrella que acaba de caer,
quédate...
sálvame aunque quede trunca la cruz Austral,
consérvame... amárrame...
al final lo único que queda es eso que supimos enlazar...
Que el lazo no se corte esta noche cuando la noche amarre mi cuello...
y quede todo pendiente...

jueves, 25 de mayo de 2017

Volver a volar

Tengo el deseo obsturado,
miro el vacío desde una cumbre deshabitada,
y solo sé que debo abrir mis alas,
contemplo lo que queda de aquello
lo que alguna vez fue mi mundo,
haz hecho el amor con las alas abiertas?
bueno así me siento, esperando...
como se espera en la soledad,
toda la vida se condensa en un orgasmo,
un arrebato blanco, un impulso rojo matinal.
Espero esa brisa antigua
que regrese y me de en el rostro,
ahora todo es silencio...
Un punto verde domina el paisaje amarillo lunar
y todo se ilumina desde un costado del planeta,
a medias...
Hay una melodía, creía que era música de sueños viejos,
vidas pasadas, o la vibracion esférica de la tierra,
es solo el sonido de mi alma...
Estoy listo, me lanzo al vacío y mi vuelo es un espiral interminable,
otro paso onírico...
y el fundamento de la vida
se despeja de dudas...
Descubro su esencia.

martes, 23 de mayo de 2017

BIOPODER VIII Moradores de la pulpa

Bien envuelto entre la pulpa de un pomelo
cubierto bajo el abrigo de su cáscara
soy eso que crece sin que tú lo sepas
rodeado de jugo pellejo y pepas
al resguardo del rigor del clima
vivo y llevo dentro una forma de mensaje en la botella.

Soy eso que crece sin que tú lo sepas
secretos del sol los restos del humus
pequeños milagros a la espera del pronto retorno a la tierra
enormes moradores en potencia
de las flores de la vida que llevan las nuevas cosechas.

Soy aquel que escapó del veneno
de las garras de la muerte
maldición de nuevos frutos
aquel futuro con alas
el que pronto dará batalla
si, soy ese que amarga lo dulce
y hará que crezcan tus canas
el que se alimenta de tus penas
el que arrugará tu frente 
lograré que tú escupas con ganas
soy la larva de los sin suerte.

Esencia de las cosas

   Acabo de entrar a mi casa y he recordado casi instantaneamente a "la Nona" si, mi abuela Carmen, la madre de mi madre, y no quiero afirmar que ha sido su espíritu, ni alguna cosa extraña, si no solo el aroma de las naranjas guardadas, y pienso... a veces la vida hace un viaje repentino y queda flotando en el aire junto a los recuerdos añorados, instantaneas con aroma sabor y color...
   Llevamos las personas entonces codificados ciertos recuerdos olfativos? Que tan exacta es nuestra sensualidad? He sentido el aroma a miles de naranjas pero en ninguna estaba mi abuela escondida en su aroma como hoy...
   Cada persona, objeto y situación lleva consigo entonces, una carga especial graduada y catalogada en nuestro inconsciente, una "marca" en los sentidos que se puede medir en sensaciones...
   Curiosamente hace unos días volví a sentir como huele quizás la muerte, la percibí en el aire, siempre creí que recordaba el perfume que llevaba puesto mi abuela el día que se fue, mi primer y casi única pérdida cercana, o tal vez el de alguna flor especial de esas que rodean los velorios... Pero no, hace unos días fui a ver a mi padre que acababa de morir al hospital, y me recibió como un golpe en la nariz el exacto perfume de hace treinta y cuatro años, y no había flores, ni mujeres perfumadas, al menos tampoco estaba a la vista mi abuela, solo yo en el auto y las últimas pertenencias de mi padre... Ese perfume me persiguió durante un buen rato al punto que empecé a preguntarme de donde provenía, hasta hoy que he logrado elaborar esto...
   Y mas allá de la muerte y desvinculándola de toda esta situación, pues no es de ella de quién quiero hablar, está todo esto de los aromas que cargamos y cual buenos conocedores de nuestro jardín, nos sale automático esto de no dudar ni por un segundo, sin el dato visual siquiera, en que hoy por ejemplo florecieron los jasmines, o quizá alguien cortó una rosa, este mate tiene peperina, y de repente uno siente, instinto y perfume, que acaba de entrar esa persona...
   El detalle, el verdadero detalle, lo que quiero que sepas, es que habitamos el aire, dejamos una marca imborrable en los sentidos, una presencia con marca registrada, la esencia de la vida, hoy huele a la nona Carmen.

lunes, 22 de mayo de 2017

Postales colectivas

Compartimos la misma vista
desde un colectivo atestado
cada uno con sus miradas fijas
que llenas van de secretos
cada uno llenando su asiento
con su historia y con su cuento.

Pierde sus minutos el tiempo
al golpe de rueda en los huesos
late un bache en cada cuerpo
sube la gente en el pueblo
apretada va al fondo el alma
de un curioso señor de sombrero.

Luces posan desde el cristal
baila el neon en sus reflejos
brillan  los ojos de un viejo
llegando va al final del viaje
también culmina la tarde
musicaliza un chirrido de frenos.

Paisajes desde un colectivo
no todos los van percibiendo
los ojos de los poetas
que tienen ojos de perro
descendiendo van las palabras
al destino de pobres versos.

domingo, 21 de mayo de 2017

POEMITA DE LUCES

Te invito a jugar un juego
un juego ni malo ni bueno
muchos les dicen hadas
otros les dicen duendes
yo creo que en las luces
se encuentra y se esconde la magia
que nace de lo que sientes.

Uno puede buscar verdades
también creerse en lo cierto
pero si existe la oscuridad
a veces repleta de  miedos
la luz revela lo que esta oculto
en la superficie de la vida
en lo profundo de los sueños.

sábado, 20 de mayo de 2017

POEMITA DE UN ATARDECER ANGELADO

Has ya silencio mortal me dijo
y guarda ya la compostura
si llegaras a abrir la boca
o a revelar este secreto
te castigaré con la locura.

Y este loco no  ha callado
ha comenzado este poema
sin ocultar o con mentiras
nombrando al ángel primero
escondido en la diadema.

Yo los he visto danzando
venga a mí castigo o demencia
señálenme dioses con culpa
existen los ángeles del cielo
tiñendo nubes con su presencia.

viernes, 19 de mayo de 2017

Micromundo personal

   Mi mundo es pequeño, mínimo, se puede detener todo en un segundo y armar toda la escena completa, es una escena corta, de dos o tres segundos, con pocos actores, apenas se ve un fuego que crepita, un hueso a medio roer, una pava que silva, y una luciernaga que alumbra y escapa por una salida oscura.
   Es una constelación breve de eventos, algunos nacimientos, dos muertes, un amor bajo la luz de una farola que a veces es el protagonista y la única imágen visible con una cama revuelta llena de destellos y un desparramo de cuerpos que arden y a veces se apagan.
   Mi mundo es simple no hay medias tintas ni escenificaciones banales, no se repiten las figuras, no imitan figurines ni son de cartón pintado, cada papel y cada guión se entrega una y solo una vez.
   Si se observa de muy cerca es un universo con galaxias, o una colmena donde el sol es siempre es el centro, la luz mayor que ilumina la tierra y florece, cada uno diseñado perfectamente como el engranaje de una maquinaria donde se programan los movimientos que el destino pergeña como propios, un engaño.
   Bienvenido a un micromundo, mi micromundo, no te detengas si eres un caminante pasajero, alguien que se busca a si mismo y aún no se encuentra no creo que necesite o descubra algo nuevo aquí.

martes, 16 de mayo de 2017

POEMITA DE POLILLAS CON PIEL DE MARIPOSA

Acaba de rodearme una mariposa de la noche
por enésima y última vez.
Le vuelvo a explicar de nuevo
que a pesar de su naturaleza insistente,
y su circular aleteo,
no logrará marearme
ni cambiarme en lo que  creo.

No me confunde su vuelo,
ni su sonoro cortejo,
pero me ha dejado perplejo
en su veloz recorrido,
sus formas tan armoniosas,
su brillante colorido,
y su fino cuerpo esbelto.

Creo que me ha comprendido
he sido definitorio,
así como vino se ha ido
cuando le dije por las claras,
por favor ya no  me sigas
yo no soy "tu ser de luz"
ella me ha susurrado al oído
aún sigo sorprendido,
y yo "no soy de la noche"



Euclidiano II

Hoy logré usar la sombra que proyecta un ser
para medir el tamaño de su cuerpo,
cual Tales de Mileto,
calculé el ángulo de la luz del sol,
y comparé la sombra con el propio ego de ese cuerpo opaco.

Usaré fórmulas  matemáticas antiguas,
intentaré desenmarañarlas y multiplicarlas por dos,
enfrentaré a esos dos cuerpos y si da igual a uno,
habré encontrado la respuesta correcta.

Solucionado esto y con perfecta inexactitud matemática,
me dedicaré ahora a algo mas complejo,
calcular cuan llena está y el tamaño de tu alma transparente,
necesitaré un espejo redondo...

Límites

Al filo de la tormenta
se encuentran las cosas borrosas, sobrevaluadas,
y se dan el lujo de un último desafío...
Primero enfrentar a la muerte,
después a las cosas nacidas del coraje y así al olvido de la misma muerte, también allí sobrevaluada...

Si, ya llega la tormenta,
estamos en una delgada linea, un filoso límite entre dos miedos,
y es el miedo el padre punzante del valor
que solo surge al borde de ti mismo.

Al filo de la tormenta cada palabra es un epitafio o una via de escape,
verbos que se convierten en acicate con una ponzoña capaz de enfermarte,
o un pronombre salvador al que aferrarse,
hasta que la palabra, la buena palabra se convierta en salvavidas.

Quizás así y solo así llueva la esperanza y la recibamos con emoción vegetal,
como una bendición mas allá de los miedos a la zozobra,
los miedos nacidos de nuestras propias tormentas,
los mismos que en alguna de nuestras vidas oscurecieron nuestra alma...

(dejaremos una mella como un mojón en ese filo junto a un destello propio)





Hijo del árbol

No tengo fotos con él en sus brazos, pero si mi olfato lleno de madera impregnado en sudor, como si aún lo estuviera, y una cancioncita que dice "garda chinato garda"
No tengo un solo Dios, pero si muchos, me dejó el sol, la tierra, el vino negro, y un inquieto amor a la vida, y el secreto de como ser felíz.
No tengo el recuerdo de sus carcajadas, la vida se encargó de robarle la risa exagerada, padre, madre, las vacas que mató un rayo y todos los extremos del sentimiento, pero me dejo su parsimonia y una capacidad increíble de llorar como algo realmente necesario, y sin saber como serlo fue padre.
No tengo escudo, oro, o arma, pero si la prestancia de un caballero, el orgullo del que hace las cosas bien y el título de nobleza que solo da el ejemplo sin doble faz, sin vueltas, espontáneo y verdadero.
No me dejó cruz si no las herramientas del carpintero.
Porque no tuve un padre tuve un árbol, tuve un tremendo árbol que me enseño a ser semilla primero, y bosque después.
Hoy tengo su alma dentro...

lunes, 15 de mayo de 2017

Preguntas de lo que falta

   A donde van los quince centimetros de altura de una mujer cuando arroja sus tacones al lado de su cama?
   Los besos y abrazos de texto en celulares sin respuesta?
   Los poemas cargados de amor sin editar y sin guardar que desaparecieron de la pantalla?
   El frío que congela los cuerpos en las avenidas vacias?
   El verde agua del río al llegar al mar?
   Los suspiros del canillita al ver a la secretaria cada día volver a la oficina?
  Siempre me lo pregunto...
A dónde irán los pedazos de mi alma de árbol, los de mi alma de lobo, sin este cansado recipiente que la contenga?

domingo, 14 de mayo de 2017

Maneras de abrazar

Entrégate!! Estas rodeado!!
Rodeado de todos esos, buenas personas, con grandes manos, sonrisa plena, sentados en la vida siempre a tu lado, siempre dispuestos, charla serena...

Vamos!! Abre la puerta!!
Calienta la pava, endulza un café, prepara un mate, recibe al otro, descorcha un vino, paga la ronda, comamos algo, sirve cerveza...

Relájate!! Déjate abrazar!!
Y mas te vale que estes dispuesto a dar la mano,  recibir un beso, muestra los sentimientos, siéntate un rato, deten la prisa, abre tu alma, limpia la mesa...

Siente!! Sonríe y llora!!
No te contengas, enseña tus ojos, mira de frente, alta la frente, di lo que sientes, siente que dicen,  alguien te quiere, ten la certeza...

Abraza!! Y no sueltes!!
Será un amigo, será un pariente, será un vecino, uno lejano otro distante, quien te acompañe siempre en las malas también las buenas, abrazar y abrazarse, siempre fue, es, y será la mejor respuesta...





sábado, 13 de mayo de 2017

Primeros fuegos

Los fuegos primordiales traen con su palpitar el calor guardado en los genes...

Fuegos antiguos recuerdan al hombre del hombre en comunión con los suyos reunidos al calor de las llamas...

Trae el fuego el refugio el migrar a los sueños para enfretar al rival del tiempo...

Volverán los inviernos el crepitar de los cuerpos volverá el encierro el encuentro con uno mismo como un viejo sueño...

Volveremos en primavera con el fuego dentro que encendió el invierno incendio en el alma de viejos ancestros...

Oda a la última lluvia

Yo sé que has venido
que has caído serena por mí esta mañana
y me has despertado con tu suave rumor con tu leve canto
pero mi cabeza no lo ha comprendido y ese repique se ha transformado
en un inmenso zapateo que va pisoteando mi sangre sobre los grises cielos razos.

Oh última lluvia! convoca al viento si es necesario
llévate mi pena a navegar por tus charcos
y desde los charcos arrójalas que se golpeen
que se lastimen por el barranco
del barranco al río del río ya muertas
que sean los últimos pobres sollozos míos que duelen tanto.

Llévate lejos mis lágrimas que también serán las últimas
para que ya no mojen
para que ya no llenen con sus goteras
la fuente de mis pesadas penas
para que ya no mojen mi alma
y vuelva la alegría
y vuelva a mí la calma.

Por favor dime... Eres la última lluvia?
por hoy yo así lo he decretado
insisto te pido te imploro usa tu caudalosa fuerza! te obligo...
moja mis montes y devuelve el silencio,  vuelve mudas a las tristes palomas con su triste  canto.

Haz que las goteras
oh última lluvia
ya no nombren
ni busquen motivos
para las nuevas penas
para el triste recuerdo
para la amarga nostalgia
libera mi alma
deten mi llanto...


miércoles, 10 de mayo de 2017

Última sorpresa

Y por mas que reconocí su perfume,
de haberla olfateado una vez allá por la infancia,
por mas que debí haberla quizás presentido
en los oscuros sueños
de los que fueron mis lobos parte y dueños,
que la mantuvieron agazapada como a una bestia
que espera el momento para atacar con saña...

Por mas que la vi venir y aún así la negue tres veces,
la vi robándose el aire y escurrirse entre las sábanas,
llamando a la oscuridad y a los temidos fantasmas
que traen consigo el miedo,
cargando de todo eso que le pone el temido final a lo vivo a lo terreno...

Por mas que vi a los vencidos avanzando en un triste cortejo,
las lágrimas mojaron los rostros,
y de los rostros ríos nacieron,
también sé que los que sabían habían quedado callados
por haberla reconocido por temor o por respeto
de eso a lo que nadie esta preparado.
Al final llega la muerte inconcientes o no de la espera
nos toma desprevenidos...

POEMITA NEGRO

Haré un luto en la escritura,
para no escribir lo que siento
para no tentar a la angustia,
para no llenar mi cabeza
de palabras que duelen,
como ojos cerrados
como último intento
como frio en la tierra
como final del cuento.

Haré un luto sin palabras,
aunque sea será un intento
de no llamar a otra lágrima,
para no colmar mi tristeza
de sentires que hieren,
como labios sellados
como la noche con viento
que se llevo su aliento
como este poemita negro.

martes, 9 de mayo de 2017

POEMITA DE UNA VIDA

Dicen que una vida
solo está completa
cuando se planta un arbol
cuando se tiene un hijo
cuando se escribe un libro...

Puras mentiras...

Digo que una vida
solo está completa
cuando se despide a un padre
cuando se recibe a un hijo...

El libro y el árbol
solo la simbolizan...

Silla vacía de madera

Me va a crecer algo dentro...
Una falta primogénita,
me va a crecer una ausencia,
del tamaño de unas manos,
de una astilla a contraveta,
de un clavo sin cabeza
muy difícil de sacar...

Lo sé...

Me va a crecer un agujero...
En la mitad del domingo,
en la punta de la mesa,
en el centro de la escena,
entre trabajo y trabajo,
lo llenaré de madera,
del aserrín de una sierra
hasta lograrlo tapar...

Lo sé...

Me va a crecer un sentimiento...
Uno nuevo  verdadero,
la soledad del que espera,
la negación de lo que no volverá
al finalizar  cada momento,
del Dios padre a su derecha,
una pe grande de papá...







domingo, 7 de mayo de 2017

De los laberintos

Qué fue primero?
El poeta y sus palabras
o los laberintos sin salida?
El hombre ha inventado tantas cosas absurdas
en su afán de controlar al mundo...
Las cárceles se les parecen mucho,
las avenidas al medio día,
las playas en verano,
algunas melodías... las de Bach
las de Beethoven,
Los hipermercados en esos días, los de oferta,
el cielo para el pájaro cuando hay tormentas...

Qué fue primero?

Hay cosas que no debieron ser inventadas...

Si ya existen los laberintos con salida!
Si para nacer hay que sortear el primer laberinto, el mas hermoso el vientre de una mujer,
si la vida misma es un laberinto
y a veces de colores,
por el que da gusto perderse...
Si hasta la muerte no paramos
dele vivir nomas,
si hasta la vida, eterna a veces,
tiene salida...

Para qué se inventaron los laberintos sin salida?
Habrá sido un dios o tal vez un diablo?
Para que el poeta no hable de sus misterios,
de la mujer, de la vida, del hombre, y de su muerte?
Y le dió los laberintos, para que se pierda,
y no le encuentre  a los sueños,
a los misterios la salida...

sábado, 6 de mayo de 2017

POEMITA PARA COMER

Hagamos de la poesía un cuento.
Algo que espante,
algo que enamore,
algo que no se sepa si fue o no cierto.
Hagamos una historia
de un hombre,
de una mujer,
Hagamos que se entienda
que quieras comerte las letras,
llegar del principio al final,
con nudos y desenlaces,
con finales que te hagan perder el aliento...
Hagamos que la poesía se parezca a un cuento,
Pero hagámoslo como se hace el amor...
Solo en rima...
solo en verso...

Hombre en la ventana

   Con ese hombre en la ventana
tenemos poco en común...
   Él adora los diarios certeros matinales,
yo solo los horizontes y cielos dudosos.
   Se despierta e inicia sus ritos y los acelera con cafeína,
yo vuelvo lentas y dulces las  horas y horas con un mate.
  No, no nos parecemos...
Jamás añoraré el smog y el arrullo de las bocinas de los autos, solo el canto de los pájaros, la frenada del zorzal entre los pastos, las alarmas de los perros, las sirenas de los vientos silbando entre las ramas de los árboles mas altos.
   Cómo gastar a la nostalgia en ascensores, en las quejas del consorcio, en buen días de portero y no en la bienvenida del campo?
   Que poco nos parecemos...
   Aunque he notado que él mientras lo estoy observando
también me mira y escribe
sobre la triste y aburrida vida en el campo...

Nudos de garganta

Tengo un luto en la palabra
de esos lutos inválidos
llenos de cables
llenos de caños
que te dejan mudo
aunque estes pensando...

Un silencio arrollador
de sílabas magras
de decir pausado
que estan conectados
a los silencios frios
de las noches largas
en los hospitales...

Se nutren de ausencias
de caricias vanas
de cuerpos rendidos
que vienen envueltos
cual palabra inherte
en sábanas blancas...

Silencios...

Que llegan despacio
un minuto largo
de silencio amargo
que no se define
si llega corriendo
o se va caminando...

Callada esta el alma
ha entrado en letargo
se ha quedado muda
no quiere nombrarlo
al dolor temprano
que llega en jeringas
que calla a pinchazos...

Se ha rendido un hombre
se quedó callado
aquel que mataba silencios
en las noches calmas
silencios eternos
aquel que arrulló mi infancia
a los martillazos...

viernes, 5 de mayo de 2017

POEMITA A DESTIEMPO

Eran las seis de la mañana
y he partido con unas ganas
tremendas exageradas
de comer de un bocado el día.

Como una veloz melodía
me ha arrebatado el tiempo
tres agujas que de puntillas
me hacen la zancadilla.

Y en el laberinto de las horas
sus vueltas son la maraña
que me han dejado enredado
en vez de comer al día...

me han dejado atragantadas
veinticuatro horas en la garganta.


jueves, 4 de mayo de 2017

Rebeldes con causa

Estamos perdidos...
Creemos que rebelarnos
es no tener estudio
abandonar lápices y libros
y razgarnos la piel
antes fueron las vestiduras
ahora los pantalones.

           Ruego!

Por Jesús, por Platón,
por Piaget y Vigotsky
la Hermana Teresa,
Gandhi, Rene Favaloro,
Dalí Benedetti el Che,
el autor de la Biblia,
rebeldes de verdad
Por Pitágoras y Borges.

Nada tiene sentido...
ni las luchas ni amarlos,
demostrar nuestro repudio,
ni un poco de raciocinio,
jamás probaron la hiel,
ni herida o lastimadura,
y hablan de rebeliones...

            Ruego!

Por Whitman y San José
por Einstein Sócrates,
Newton Hawking Beethoven,
Goethe San Martín
el ciruja del barrio,
uno o dos curas,
rebeldes de verdad,
mi madre y mi padre también

Han marcado un camino
para quien pueda seguirlos,
los verdaderos sublevados,
que no dan pasos al costado
viven una revolución fiel
convencidos en causas puras,
y reales duras intenciones...

            Ruego!

Por todos ellos y muchos mas
Rebeldes con causa!

POEMITA CON MAGIA

Qué es la magia?
Si no la manipulable
sorna e ironía
de la realidad impalpable,
que nos traga cada día.

La capacidad
de la tinta y el lápiz
como dice Javier
"que se consigue
mediante un juego
de palabras y de manos
como todas las magias"
Y papel...

(No tengo galera... pero si unas ganas de escribir como conejo)

martes, 2 de mayo de 2017

Irresistencias

No puedo resistirme a algunas combinaciones...
Rosado tenue chispa niño nuevo...
Árboles amarillos luces ocres con telón naranja cielo...
Templo con cuerpo rojo mujer y sentimiento...
Escarlata ojos de lobos y hambriento...
Dulce mieles ambarino alimento...
Sed carmesí oquedad y deseo...
Riesgo concebir esperanza verdes sueños...
Paraíso nube celeste dibujo imaginario incierto...
Descenso ritmo azul cosecha tiempo...
Rostro sonrisa y arrugas marca gris eterno...
Muerte viaje oscuro reducto sombra agujeros...

Lo has notado?

Cálido vivo al frio camino de la luz al negro...

                     Fin...

POEMITA SIN TIEMPO

Escribiendo y escribiendo
logré dominar al tiempo
presta mucha atención
porque esto conlleva
un gran riesgo...

Si el tiempo se deteniene
es difícil escribir
pues no puede escribir
un muerto...

Si el tiempo se acelera
es posible  que  no escribas
no encontrarás el momento.

Dominarlo es un arte...

lunes, 1 de mayo de 2017

Mecanísmos imperfectos

He creado el artefacto perfecto
capaz de eliminar cada defecto
en las asincronías del tiempo,
un mecanismo diseñado
con la exacta suma de teorías
que en la vida fui asimilando
buscando verdades, respuestas,
del que y por que es que suceden
los instantes fortuitos de un encuentro.

Soy un buscador de sueños,
y me desangro en los intentos
por inventar nuevos milagros,
milagritos deformados a mi antojo
cual si fuera un semi dios desquiciado,
muchos sueños he plasmado
sin querer de tanto intento...

He recreado al tirano tiempo
moviendo del lugar equivocado
algunas pesadas y grises piezas,
encajando lo desencajado
dotando del mas puro sentimiento,
los momentos que terminaban
en un punto ciego y muerto.

He creado la gran maquinaria
para ejecutar las coincidencias
que a veces mas de la cuenta
se rozan entre engranajes
que se ajustan al milímetro
pero por lo extraño del destino
hace que dos almas no se encuentren,
lleven vidas paralelas,
ajustadas a su suerte...

Artificios que prometen
nuevas vias y destinos,
cruces entre senderos nunca cruces de mala muerte.
He descubierto la máquina de los encuentros
un mecanismo automático
capaz de maquinar historias
y cambiar en la memoria
de los seres que han vivido
los finales mal escritos...

(estoy escribiendo de nuevo las vidas de seres, que no han coincidido por error y debieron reencontrarse)


miércoles, 26 de abril de 2017

Escribir palabras que estallan

   Hay cuestiones, hay gestos,
hay sentimientos, que no caben en ningún lado...
   Manipularlos con palabras, es un gran riesgo, como desmontar una bomba de tiempo, de esas con tres cables negros, dos rojos, y uno amarillo, y un reloj que hace tic... tac...  de tanta sensibilidad uno no sabe cual cortar primero.
   Escribir por ejemplo sobre la sonrisa y la alegría del niño limpiavidrios que bailaba hoy al medio día en la esquina, no cabe en las manos, o las ganas de vivir de un tipo en el hospital que pasó en la camilla y te miró sorprendido a los ojos, te saluda como si te conociera y  mientras se va no te quita la mirada y te nacen preguntas inmensas como su esperanza, o querer poner en palabras, o en una hoja aunque sea virtual, la soledad de algunas personas, parece una cuestión simple pero en muchas ocasiones escribís una palabra y caes en laberintos o en una espiral sin fin.
   Manipular el sentimiento de otro no es una cuestión menor a veces se te pega a la piel y vas destiñendo palabras con lágrimas, y hasta te podes llenar de una alegría o un rencor que no son tuyos, o esquirlas que no se deben pisar descalzo...
   Los sueños de los ciegos, las ansias de los perros cruzando autopistas tras el celo, el miedo de los viejos a los hospitales, a veces son tan grandes que no caben en ninguna palabra...
  

lunes, 24 de abril de 2017

Moradores de cementerios

Desde la cúspide de las dos culumnas de blanco lapidario,
se puede ver el roce de las almas,
algunas se van deshaciendo
de sus ya insignificantes
restos mortales,
otras van adheridas al arco mediopunto que da
bienvenidas y malvenidas
a este camposanto...

He visto almas muertas de miedo aferradas a cuerpos ya inservibles,
llorando una vida que solo valió penas y nunca alegrías,
he visto almas innombrables
entrar como si merecieran paz, no las nombro... nunca las nombraré prefiero no verlas a la cara con esos los ojos que han visto lo que nadie desea ver...

Pero hoy me ha llamado la atención de sobremanera
alguien que llegó sin cortejo,
no sonaron las campanas,
ni un anuncio en tropel de sueños desahuciados o fanfarrias,
me he parado sobre la torre de la capilla a observar,
me ha visto y ha emitido una blasfemia...
quién es esta que esboza una sonrisa sarcástica y eterna?

La he mirado y me ha vencido
con sus ojos taciturnos,
le he sonreído me ha insultado,
he arrojado un rayo me ha devuelto una centella,
hice un amague con mis alas
agazapada quieta me espera,
le he gritado! Tú quién eres?
me ha contestado...
Ya no reconoces a tu alma gemela?

(En que infierno se quemarán otra vez nuestras alas)

viernes, 21 de abril de 2017

POEMITA CON ALEGATO

Señores Dioses del Jurado...
Solo diré en mi defensa
que aquel día al llegar la tarde
para llegar a este su cielo
no use mas que mi propia ciencia
la que ustedes mismos nos negaron
Incrédulos dioses necios
y dieron cual misterio al hombre
creyendo inocentemente
haber quitado el paraíso
por morder una manzana
dejándonos con las ganas
y a mano los instrumentos
contstruimos artificios
cementerios, senderos altos,
edificios,
para conquistar de nuevo el cielo.

jueves, 20 de abril de 2017

POEMITA DESQUICIADO

Tres a eme y sigo sin dormir
es la hora de los locos
cuando brotan las semillas
en la mente de los cuerdos
que ha dejado agazapados
la traumática rutina.

Tres a eme ay... ay... ay...
los delirios no son sueños
que florecen y reflejan
en la noche los infiernos
que me tienen desvelado
por la espalda me asesinan.

Tres a eme...
Un vaso de agua...
Un ángel blanco...
Ya me ha dado la pastilla.

martes, 18 de abril de 2017

Lector anónimo

Escribiré un poema desnudo,
libre de todo secreto a medias,
de verdades ocultas o sutilezas misteriosas,
Un poema buchon y delator,
realmente un claro sincericidio...

Un poema literal, con un solo acertijo, tu rostro lejano,
tendrá tu sonrisa esquiva,
un decálogo sin rimel ni lápiz labial,
tan simple y legible que dejará leerse transparente como tus lágrimas de cocodrilo...

Un poema anónimo en el que  se traslucirá tu rostro,
e inevitablemente sabrás al leerlo que lleva tu nombre,
tu fecha de nacimiento, 
y todos tus pecados,
escribiré tu poema desnudo...

lunes, 17 de abril de 2017

Oscuridad

Pase lo que pase,
no corras,
aún
si aparecen todos
y cada uno de tus miedos,
No corras!

Estamos en el punto
donde debes bastarte
por ti mismo.

Debes creer
en cada fibra  del cuerpo, naciste
para este momento,
debes creer
en tus manos,
dientes,
y uñas.

Pero
nuca en tus piernas,
no corras!
Aférrate al piso desnudo,
se solo valor
y la convicción
de que nada puede vencerte.

No des tu espalda,
No corras!

Diálogo

   Recorro las fauces de este camino que de vez en cuando escupe las luces de algún automóvil, descienden de las cimas del cuadrado, que traen tras de si  silencio en un monótono acorde de sintonías que se alejan...
   La noche es totalmente cerrada, no hay luna y un capote gris, perfila la sierra.
   La ruta atraviesa un bajo y se pueden sentir astros buscando atravesar la gruesa capa que cubre el firmamento, una lluvia inminente hace crepitar las luces del horizonte...
   Llega el silencio y la oscuridad total... Estoy hablando con el universo...
   Necesitas que pida algo por ti?
   Ha válido cada paso la carrera...

sábado, 15 de abril de 2017

Resurrección, la batalla del farolito.

   Me han llamado de nuevo
los fantasmas de viernes santos,
bah, por atrevido,
por contar las cosas que percibo,
me han sacudido
me han tirado en madrugada de las patas.

   Y aún con escalofríos
he largado algunos rezos
un Padrenuestro
dos Avemarías
y por las dudas dos patadas al aire
para que crean que aún soy humano y desvarío.

Igual voy a contar como fue la historia,
con lujo de detalle
como alucinación
o como delirio
de este loco que llevo dentro
en los recuerdos de otras vidas aunque así despierte otra vez a los fantasmas
no les temí ese día
y jamas les he temido.

   Entonces lo que aquí les cuento puede ser real o un invento
de mi cabeza maltratada
pero fue así que ha sucedido
la batalla del farolito.

   El farol, lugar sagrado era donde se juntaban las almas
en la noche del mundo
cuando la luz había desaparecido
era el único resquicio que quedaba luminoso
fruto de una batalla contra todo lo malo que las almas de los hombres habían sentido,
odio,
desamor,
las guerras,
miles de actos violentos,
la admiración por la muerte cuando la muerte era
real y eterna
un dolor permanente
y punzante
y la adoración a los campos plagados de luces apagadas.

   El farolito se convirtió así en un lugar sagrado
donde acudían como mariposas nocturnas las almas
que aún mantenían su fuerza
y su luz,
y digo mariposas y digo insectos y digo farol
pero no creas que en esto que te cuento
algo pueda ser tan grande
o tan pequeño,
aquí no se mide la vida en días,
ni en astros,
las almas no saben de medidas solo había en el farol puntos cardinales
mas de cuatro
el amor a la vida,
la esperanza,
la fe,
lo sublime,
la paz,
algo parecido al estado de felicidad,
estados de euforia y calma
que solo pueden sentirse en el alma.

   El duelo entre luz y sombra fue intenso
y continúa aun hoy
dentro del corazón y la mente de los hombres
donde la luz de la razón
aún no llega,

la batalla es un conflicto que no cesa...
Estamos hechos los hombres de esa extraña mezcla
y en nuestros genes quedó
ese evento como una marca luminosa y oscura
una cicatriz eterna.

   La batalla ha sido larga
no creas que la vida en el mundo
siempre fue así
un terrón luminoso,
hemos sobrevivido a miles de batallas
pero ese día se definió quién se quedaba con el farol
hoy el sol y parte del alma,
este cascote que habitamos...

La lucha fue simple corta y única
solo un hecho definió la creación de todo lo que somos y la oscuridad
confundida vanidosa y llena de envidia
encontró en uno de los puntos cardinales con los cuales quiso quedarse
algo parecido a lo sublime del amor, un punto máximo,
la compasión,
el deseo por el bien del otro que no es mas que el deseo por el bien de uno mismo
donde se encuentra casi todo el secreto de la "humanidad"
desde ese día somos humanos en vivo conflicto
buscando la luz del farolito tropezando y cayendo
por la incertidumbre creada por la oscuridad,
temerosos de esa propia oscuridad y a la vez ávidos de luz.

jueves, 13 de abril de 2017

Mal parido...

   Bomba madre! Quién en su sano juicio, puede llamar "madre" a una bomba?
   Un artefacto del que nace solo mas muerte, engendrada con miseria y odio,
muerte, muerte! muerte de los sin suerte...

   Suerte, que reparte un necio,
mientras come su porcion de torta con chocolate caliente,
muerte! muerte! Clama un enfermo de odio, un hombre un simple y mal presidente,
que nada tiene de humano, representando a una nación,
un pueblo que ha elegido,
solo a otro demente...

   Una bomba "madre"
Qué llevará adentro? Amor quizás? Milagros? Vida? estrellitas de colores?
   Qué parirá? Mariposas? Sonrisas? Bichitos luminosos? Será de juguete?
   Qué parirá? Soldaditos de plomo? Jueguitos de guerra?
Pistolas para niños inocentes?

   Madre! La verdadera madre, la madre tierra no te merece,
que pensará tu madre? la madre de tus hijos? La madre de tu madre? Alguien debió haberte parido, engendro inhumano,
yo, no le deseo el mal a nadie...
tan solo le ruego que te lleve pronto a tu amada muerte...

miércoles, 12 de abril de 2017

Sangre y jauría

Me debo remitir a los recuerdos viejos,
no los de ahora, mi juventud, mi infancia, u otros tiempos,
debo remitir a los secretos, los ocultos de otras vidas,
misma alma en otros cuerpos.

Debo insistir en llamar a los fenrires, recuerdos de luna,
miradas eternas, en unos ojos negros,
regreso a los bosques, aroma de cedros,
pastizales altos, correr con los perros que carga mi sangre,
antiguos senderos.

Buscando la cima de piedra y helechos,
el olfato se torna jadeante deseo,
se oculta la tarde breve de otoño,
mi alma de bosque, el verde de ensueño,
persiguiendo a febo.

Debo regresar ese es mi gran secreto,
guardado en mis ojos oscuros como esta cerrada noche,
se detuvo el tiempo,
se encuentran las huellas de este laberinto eterno,
esperando a otros que lleguen también  al encuentro.

viernes, 7 de abril de 2017

Efectos secundarios.

   Alguien ha soltado unos espíritus esta noche, en la casa de mis padres.
   Traen un poco de locura los he visto surgir desde un delirio, o quizás es solo un sueño nocturno de un viejo.
   Salían por su boca y sus ojos de a montones en un cortejo inmenso,
algunos, dos, han sido escupidos por un libro de sobre  la mesa de luz y se han enroscado en las patas de mi cama, y la hacen bailar.
   Vibra esta habitación y un cuadro descolado ha caído al suelo y su océano se ha derramado, y a su arena la mastico entre mis dientes y han crecido palmeras debajo de una silla.
   Refractan su luz de colores, y en este momento la habitación en rojo ha despertado a una tijera que intenta cortar los hilos del crochet que teje mi madre desesperadamente busca un hilo de vida... O sus madejas...
   Resuena en mi cabeza cada palabra exacta y se descompone en imágenes, una por una como un martillo que da justo en el clavo, el espíritu de cada cosa esta suelto e intenta meterse dentro mío por mis oídos.
   Algo se ha escapado esta noche desde las pastillas, los frascos llenos de jarabes para la tos y las jeringas filosas, y se apegan a los ronquidos y espasmos pulmonares.
   Alguien ha soltado sus monstruos en una alucinación...

jueves, 6 de abril de 2017

Soledad del grillo...

En mis soledades...

En mis soledades, siempre traigo un grillo, escucho pasar la noche, no confio en el silencio, ni en el filo de un cuchillo...

En mis soledades, no convoco mas las penas, ya no creo en su condena, ya no dejo que me robe,  ni una gota de mis venas...

Me conformo, con lo puesto, con lo hecho, en el destierro, con un viaje algo incierto, con vos, con la vida y su misterio...

En mis soledades, quiero y creo, y muchas veces no lo veo, cosas de la fe y otros cuentos, voy, solo llevo, preguntas en mis bolsillos...

En mis soledades, a veces, solo a veces, me duermo,
me acurruco en algun sueño, en ese sueño yo te encuentro y junto a vos...

Sueño, que a mis               
s o l e d a d e s
Yo ya no las quiero...

miércoles, 5 de abril de 2017

Milagros truncos...

Abril, has visto caer las hojas?
con sus cálidos tonos, ocres,ambar, amarillos, que aún respiran vida...

O cuando las nubes bajas se rozan con la sierra? entre  las ramas del  monte y aún rojas llenas de agua y vida se van cuando amanece...

Se va el verde de los campos, despacio con el sonido de los grillos, de a poco, como apagando...

Cuando caen las estrellas sin que puedas pedir un deseo?
Y te quedas mirando y la estrella cae sola con su deseo trunco...

Has visto? Lo has visto desaparecer al milagro sin siquiera parpadear, como si nada fuera, como si se consiguieran milagros a la vuelta de la esquina...

Has visto las flores que no se hacen fruto? Y se caen y se  secan y se van como se van los niños en Siria o en cualquier estúpida guerra?

martes, 4 de abril de 2017

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lunes, 3 de abril de 2017

POEMITA DEL BOSQUE

De repente el bosque me ha tragado en el primer y último bostezo de la noche,
culmina la jornada,
y se ha hecho en el silencio
un oscuro pasadizo enmarañado,
por allí atraviesan las ánimas.

Una alarma suena constante,
como una vieja gaita,
a lo lejos el resplandor de las ciudades
y ese eterno zumbido
en el pecho de las calles
desde aquí percibo todo...
el bosque esta noche nuevamente abre sus fauces de lobo.

sábado, 1 de abril de 2017

ARIANO

Los concebidos con los vientos de Augusto,
los hijos del viento sur cargado de limo frio y pestes,
los venidos antes del fragor primavera,
los hermanos de las hojas secas, sin mas futuro que ser milagro fértil de las nuevas generaciones,
los que encendemos los primeros fuegos otoñales,
los guerreros armados de sentidos y locura obedientes al dios Marte,
los paridos en el equinoccio pardo, amarillo, y rojo siempre fuego...

Te damos la bienvenida Abril!

viernes, 31 de marzo de 2017

POEMITA IDIOTA Y SIN RIMA.

   Nos han enseñado tan mal la vida...
   A veces lloramos por cosas banales,
   A veces nos reimos de cosas tan terribles (y no hablo de la risa como exorcismo)
   Nos reímos de quien llora, nos burlamos de quien anda con una sonrisa en la cara (a ver si se la podemos robar)
   Tienes mas de ocho años?
   No estaría siendo hora de que dejáramos de ser tan idiotas?

jueves, 30 de marzo de 2017

Fresno seco (árbol con alma)

He salido ligero madrugado
de la casa en que he nacido,
donde cabe aún hoy,
la cotidiana historia de mis viejos.

Todavía en pié me reciben recortadas por un sol amanecido,
las ramas casi eternas
del viejo y querido fresno,
acusa ya mi cercano medio siglo.

Aún dormida, se me llena el alma de nostalgia,
cuando apenas esas ramas
sostenían nuestros juegos,
también mi historia felíz de niño.

De repente... el mundo se me encoge,
y mi barrio se transforma
en cada calle, en cada esquina,
en un secreto oculto a medias,
en este verde e intrincado laberinto.

Ahora suenan, como las balas de la noche aquí en mi pecho,
cada voz, cada grito, cada escena,
y se amontonan como hojas los recuerdos
de este niño que todavía llevo adentro.

Parecen sus avenidas  eternos bosques,
y como yo sus frondosos habitantes han crecido,
igual siguen guardando en sus ramas los misterios
de rodillas raspadas y zapatilla gastada.

Me llevo a pasear estas mis postales, me las guardo...
el fresno me mira triste como un espejo...
me niego a golpearlo con un hacha, como desea mi padre,
allí habitaron y habitan hoy los duendes y las hadas, los misterios
que alimentaron con su magia nuestra infancia...

Me he vuelto a encontrar
me he vuelto a perder
en mi viejo barrio sin salida...

miércoles, 29 de marzo de 2017

POEMITA PARA AURORA.

Doscientos de miles
de millones de rayos,
cargados de cien colores
en esta mi matinal aurora,
no podrán nunca ni ahora,
caber en la memoria
de esta pobre maquinita
nacida para captar.

La guardaré entonces
entre mis viejos
decoloridos recuerdos,
ya que el obsturador
de su ojo pequeño
nunca sabre el motivo
de las cien veces
solo una hizo "clac"