Nebulosa

Y ahora, que llegué a la cima de tu cuerpo,
desde el lado este, al otro oeste,
sobre el filo de tu cordón cuchilla montañosa,
he descubierto que la lluvia,
en la punta de tus cerros,
no siempre cae igual para ambos lados...

A veces, cae como nube neblina, despacio, lenta y orgásmica,
y otras, cascada incipiente, voraz como la vida...
Y me trae recuerdos viejos
como cuando caminaba la vida, inconsciente de la lluvia,
seco como un desierto árido,
sin preocupaciones, sin sentir.

Como cuando la portera me gritaba desde la puerta de la escuela, dale corre!! Que te mojas!!
Jamás lo entendería, a esto de pararse dentro de una nube cuerpo desnudo, al filo de tu
montaña... Un abismo.

También he perdido el aliento en mi adolescencia, persiguiendo la cima y la nube, cambiando aire y jadeo,
por paisajes imposibles,
donde está esa nube ahora?
Ya no tengo que salir a buscarla, ella vienen a mi encuentro... Una tormenta.

Como ayer, me mojan el rostro y en una nebulización de nostálgica sensualidad, imágenes con sabor a tiempo pasado,
que llueva!! Que llueva!! Caperucita esta en la cueva!! Los pajaritos... volados...

Acá desde la cima puedo contar las gotas,
como quién reparte y da de nuevo,
veo venir la tormenta también cuando ya se va,
y se lleva mis plegarias húmedas.

Al final a esta altura de la vida, a estas alturas,
la lluvia me posee y yo a ella,
la puedo leer, la puedo escuchar, la recibo y me abraza,
un viejo reencuentro,
la he visto muchas veces,
de mil maneras, pero ahora, llovemos juntos...

El que espera

Gente que espera, en los pasillos oxidados de la vida,
que llueva,
que se lleven sus partes,
que traigan las flores,
que llegue el amor, o el odio...
pero que algo suceda,
y sólo sucede lo que sucede
en una estación vacía.

Gente que espera su turno
que caiga su número,
con la impronta de un fantasma
detrás del largo mostrador
con el número equivocado de la suerte en la mano
y un corazón en la otra,
a veces un arma, o una flor.

A veces diez, veinte se amontonan como hojas de otoño, casi secas,
que pase el que sigue...
Dígame, qué espera?
La ruleta de colores de la vida
se acciona,
y como un arcoíris le concederá sus deseos...
Haga que gire...

Hay gente que no tiene manos,
hay personas que las tienen atadas,
otros que han tomado la flor del lado de las espinas, y no sueltan,
y los que la bala les queda chica para sus malogrados agujeros.

Hay un pasillo azul lleno de nubes de esperanza y cascadas de agua bendita,
para que la gente que espera y no se atreve a pedir o arrojar los dados,
se lave las manos y diga...
por mi culpa, por mi culpa...
y vuelva a empezar.

A veces diez, veinte se amontonan como hojas de otoño, casi secas,
que pase el que sigue...
Dígame, qué espera?
La ruleta de colores de la vida
se acciona,
y como un arcoíris le concederá sus deseos...
Haga que gire...

Propiedades del cuerpo de agua

Te escurres,  como el agua salada, la que siempre te rodeó,
te escapas entre tus propias manos,
comprendes...
ansiedad de siglos que de golpe se derrama,
y vuelve el tiempo a ser un reloj de arena, trampa ancestral,
que por el vacío que deja cada grano al caer
va contando una a una las olas de tu marea que no se detiene ni un solo segundo...

Qué guarda el agua entonces?
En que se convierten las distancias tras el reencuentro de las almas?
Somos islas... Y vamos a la deriva buscando arena o la tierra prometida,
restos de continente que contengan,
una ola gigante que te lleva a un lugar  llamado soledad...
La eterna falta, eso que compensa lo que no nos llena.

Lo que tú aún no sabes es sobre las propiedades físicas del agua,
que es todo lo que rodea y moja hasta ese tu cuerpo isla...
Lo que tú no sabes es que el agua se pega a tu cuerpo y lo transmite todo...
Siempre el agua fue un buen conductor de los impulsos eléctricos,
también los que genera el sentimiento...

Arquitectura del poema

Encontré un poema derruido
caído sobre un montón de cosas
musicales tristes alegres notas,
estaban sus bordes apenas sostenidos
por un par de columnas rojas
y un arco de medio punto
con un ángel señalando las líneas con el dedo.

Intentaré restaurarlo...
reconstruyendo cada una de sus partes rotas,
usaré las columnas rojas  amontonaré cada hoja,
las pintaré con los colores
de amaneceres y ocasos,
ligadas con los destellos que habitan en los bordes brillantes de las olas.

Ente las hojas amarillas en un entrevero meteré algunas penas,
deseo y lujuria entre hojas rojas,
y un ladrillo bien pesado
que apriete fuerte
nostalgias y soledades,
y otras terribles cosas
como la muerte y su séquito de moscas.

Ataré con alambre y hierro del cuatro
cada uno de los renglones
que tiene el conjunto de versos,
formada ya lista cada estrofa
y el verso caliente que fragúe agua y cemento,
con un número fijo de sílabas determinada distribución de acentos establecerá ya los cimientos,
cuando ligue cada verso
se erigirán las estrofas.

Reconstruiré un poema roto
para lograr colocarle alma,
la esencia en cada palabra
significantes, significados,
construcciones intangibles
que a veces se quiebran y machucan bien los dedos
o el lápiz de carbonilla
corazón del arquitecto.

Colectivo imaginario

He colocado un límite invisible,
entre su asiento y el mío,
y dejo que la represión de los instintos se baje en la próxima parada,
el primero que roce al otro sera el culpable de este pecado,
y ella ya ha abierto sus piernas...

Tira señales como la sonda espacial a Venus,
señales que avisan al resto de los mortales terrestres, pasajeros incautos,
moradores del transporte público,
que dentro suyo existe vida...
Como en un planeta rojo.

Y se acaricia el pelo, se muerde los labios,
apunta con sus piernas en cruz en la dirección correcta
y señala a su próxima víctima,
las hormonas ya dejan rastro, aún así no muevo mi pierna entumecida de la linea imaginaria.

Se acaricia la entrepierna como un gesto inconsciente automático,
leo sus gestos uno a uno...
Se duerme con una hebra de rizos entre los dedos,
se apoya en mi hombro,
y acaricia mi pierna con el meñique.

El bus da un salto en un bache
y golpea la escena sin piedad,
cae su bolso y se desarman todos  los cosméticos en el piso,
yo recojo sus cosas,
Se despierta y yo con las manos embadurnadas en crema...
Ella me mira con una risita sarcástica.

Luz y sombra

Voy  yo y viene mi sombra dos pasos mas atrás
misterios que engendra la luz
en las paredes nocturnas que me encierran
alguien me muestra un reloj como si la luz le perteneciera.

Vengo yo y viene mi sombra retrasada tomando distancia
se aisla se separa se dirije a la deriva quien sabe a donde
a dos o tres pasos mas atrás
quizá ya nunca me alcance.

Voy y vengo y ya mi sombra no me persigue
me ha dejado para siempre se ha ido
marcha ya en un cortejo de miles de sombras mas
y lleva una pancarta.

Una pancarta y un epitafio escrito en neón reza,
  "soy la sombra libre y quién me ha seguido toda la vida ahora ya marcha hacia el reino de la luz"
Mi sombra se ha marchado ha muerto...

Domingo de otredad

Este domingo, trae consigo una negada existencia,
una cruz que no es mía, las cruces nunca son buenas...
solo en los cruces de camino.

Viene desagradecido de algunas dádivas,
tanta riqueza que se nos da y no nos enteramos,
corriendo detrás de espejitos y cartón mal pintado.

Domingos de encuentros con Dios, si se quiere, y nunca con uno mismo,
que debería ser lo mismo,
una redundancia...
No, yo no soy ese...

Qué quieres este domingo? Dilo! y será concedido?
pues para eso se hicieron los milagros de domingo,
quiero creer... quiero creer en los milagros.

Mientras, veo un sobre que dejó el correo,
que aletea con el viento apretado con una piedra,
su destinarario ha muerto,
yo no soy eso...
soy todo lo contrario.

Soy un último intento ateo de creer...

Complejidades

Arrodillarme ante tu orgullo no será un simple acto gratuito para mi ego,
pero esta noche me rendiría ante ti dulce hada de los espejos,
puliré el cristal ya empañado por el calor de nuestro aliento,
y lo frotaré como una lámpara,
concédeme el brillo de luciérnaga de tu transparente cuerpo.

La complejidad de la mujer
la complejidad del amor,
se convierten en desafío
a partir de este preciso instante,
ante ti, ante tamaño anhelo,
muestro mis armas mi estrategia,
avanzo al detalle circunspecto,
es un enredo,
tu deseo una sinuosa madeja de velos.

Ahora estamos al descubierto sin límites sin barreras ni complejos,
desnudos de cuerpo y alma nos hemos vestido de fuego y te encuentro,
tienes la magia...
la complejidad de la mujer,
la complejidad del amor,
en ti se convierte en simpleza
un truco sencillo un tiro certero.

Resiliencias

Hay un lugar muy cercano
en el que habito yo y mis miedos,
objetos, sensaciones, otros que paralizan,
lugares cotidianos que deshabitamos con la esperanza
de que no nos habiten ellos a nosotros a traición.

Son lugares oscuros aún a plena luz del día, o iluminados con una farola se esconden,
estan velados,
cubiertos de nuestra propia oscuridad,
a mediatintas que  siempre serán inconclusas,
verdades a medias o secretos enfundados en traumática desidia.

Que nos lleva a no explorarlos?
Seducidos a la fuerza,
extraños en nuestra propia tierra,
angustiados sin derecho, extranjeros sin refugios ni asilo,
escapistas atrapados,
paralizados...
No digo, no pienso, y no trato de sentir...
si, tengo miedo y no lo enfrento.

No reconoceremos al enemigo
si no nos quedamos a oscuras,
avanzaremos a tientas entonces?
manipular la oscuridad es igual que sostener una bola de cristal,
solo y a diferencia que venciendo a los miedos ya no deberemos hacer futurología,
estaremos en lo cierto.

Misterio de los destellos

Las luces de la tarde guardan un secreto,
como lograrás leerlo?
solo si has imaginado de pequeño,
formas y figuras...
en manchas de pared,
humedades, restos viejos,
revoque, pintura descarada,
leyendo el cielo en cada nube,
mirando atento antes de dormir al techo.

Entrecierra los ojos y mira...
Qué ves? Qué crees que estás viendo?
Usa tu intuición cree en tus instintos,
búscale la forma y abre un laberinto,
abre bien los ojos pero mas tu mente,
como jugando, como cuando aún eras un niño.

Crees en los ángeles? o en las hadas?
En la imaginación o en los inventos de los cuentos?
En las historias que contaban los abuelos de tus abuelos?
No crees que oculto dentro existan maravillas y misterios?

Las luces en especial las de la tarde,
las que anuncian ya la noche con sus últimos destellos,
tienen sutil la magia que encierra,
pasado, historia, recuerdos,
seres que ya no estan a simple vista,
almas que rondan ocultas nuestra vida...

Disfraces

Disfrazada de amor,
disfrazada de verdad,
disfrazada de bondad,
disfrazada de esperanza...
Ahí va...
Tu perversión.

Lleva puesta un traje justo a la medida,
de los gestos de tu cara,
de las señas de tus manos,
de las poses de tu cuerpo.

Disfrazada y simulando sentimientos,
camina entre sus futuras víctimas,
sembrando triunfos llenando cementerios.

Quítate el difraz... ya no te cabe dentro el ego,
tarde o temprano se caen las máscaras,
tus evidentes risas, tus sarcasmos y tus juegos.

Equilibrios

   La vía láctea para existir necesita de lo que la rodea,
la materia oscura.
   Esa materia similar a "la nada" es lo que sustenta a las galaxias y a las estrellas, no podrían no coexistir una sin la otra.
   Un poco de física, otro de matemática, algo de química y el fenómeno se transforma en algo simple.
   Doscientos mil millones de estrellas sostenidas y brillando  allá arriba lo ratifican,
como ignorar esto?
   Entoces la ciencia de la atracción de los cuerpos, cuerpos humanamente brillantes rodeados de nada se basa en el real equilibrio que genera una sustancia que podría ser gaseosa, y sostener la cercanía, un poco de matemática, de física de química y ahí está! el amor...
   Y así vamos satelizando a los seres amados, brillando con la luz propia y buscando la cercania adecuada de otros seres que brillan, pero, necesariamente el espacio entre cada uno debe existir, nuestra "materia oscura" que provoca el equilibrio relativo de relación, que no es un vacío, si no un espacio atravesado por cosas que "sostienen" cuestiones varias... hormonas, sentimientos, emociones, necesidades, acciones, deseo, magia? Quizá una proporción exacta de elementos nada azarosos una combinación capaz de crear ese lazo afectivo que nos une y nos sostiene brillando y suspendidos en el cielo lo suficientemente cerca lo necesariamente lejos...
Amando.

La caída

He visto a las personas mas temerarias, empujar ejércitos enteros a la muerte, naciones destruidas a su paso, semillas de maldad en persona, la muerte misma hecha carne...

He visto a los hombres y mujeres santos, sobrevivir entre los muertos, y resucitar a miles de ellos, transformar el horror en humanidad y hacer nacer la vida nuevamente, con sus propias manos...

También vi a los nadies poderosos sobre su propia voluntad, y exigirse al punto de lograr, permanecer hechos menos que sombra, sin movimiento inexpugnable, tratando de ser ellos mismos... nadies...

Arquitectos de lo mágico, de lo efímero, lo intangible, la palabra, el milagro, lo imposible de plasmar, lo ilusorio, las verdades oscuras, los dueños de la luz todos hurgadores de las creencias del hombre...

Me estremecí ante los fantasmas de muchos de ellos, con el poder o la locura de persistir después de que la muerte gano su vida, los he visto regresar y exigir sus restos, y poner su otra mejilla a la guadaña, con sus espíritus desafiantes...

Los vi a todos ellos, cada uno con sus grandes poderes o maldiciones,
los vi caer a todos vencidos...
y no poder librarse del amor en algunas de sus formas...
y rendirse al fin ante algo...

Materia prima de los sueños

Anoche me he dormido deseando el mar...
De repente cerca de las cuatro a.m. caminábamos con mi hija por una ciudad antigua y colorida del caribe de calles empedradas, un niño nos preguntaba parado al lado de un carrito, café o colada? yo contesto colada! Obvio! Mientras busca unos recipientes y unos brebajes, toma unos palillos como los de brocheta y los va cargando de trocitos de frutas tropicales y dice amable y con una sonrisa inmensa "para la espera" los rocia con caramelo y azucar y los quema sobre el fuego, nosotros esperábamos mirando ansiosos la escena mientras el aroma a caramelo nos invade.
Estan presentes el sonido de las olas estamos frente al mar,
el color sabor y olor de la fruta,
que coincide con el color de una calle adoquinada de casas antiguas, estan presentes todos mis sentidos...
La escena ha sido breve, pero estoy seguro de que nunca estuve allí, ni siquiera se quebes una colada...
Y me pregunto, cual es la materia prima de los sueños?
Sera sólo y simplemente deseo?

Naturaleza sensual de la luna

Me ha salido una luna...
Ha nacido desde el este de mi cuerpo y desde allí me observa con su par de ojos blancos,
no necesitamos preguntarnos nada,
no necesitamos franquear barreras,
desde tiempos remotos nos hemos mirado lo suficiente
para saber que espera ella de mí para saber que espero yo de ella, naturaleza de los astros.

Seguirá apareciendo entonces en silencio agitando mis mareas,
meciéndose sobre mí...
testificando a favor o en contra cuando ya no quedan testigos,
alumbrando mis domingos,
creando nueva la vieja falta original,
para que así al final me entere de la necesidad urgente de la luz en la noche mas larga de invierno.

Me ha nacido una luna argenta,
y en su génesis brutal descalabra mis sentidos,
una luna llena de promesas,
una luna nueva de augurios,
una luna en nuestro cuarto,
que crece y mengúa como lo hacen mis latidos...
llega, sacudiéndome por dentro,
parte, seduciéndome con su amorío.

La poesía se mancha

La poesía se mancha...
Se raya con un palito con forma de lápiz y hace ese ruido a vidrio indescriptible...
Se raya también con una tiza blanca, en secteto, sobre una pizarra blanco pizarrón para que nadie se entere de que estas ensuciando con poesía la cabeza de los niños rebeldes.

La poesía si se mancha... A veces tanto que es roja la letra, rojo el sentimiento, rojo el motivo... Tan rojo tan bonita y tan brillante como decía un niño, que parece un corazón...
A veces se ensucia tanto en sangre que el poema late o provoca taquicardia.

Se mancha verde como las rodillas de un jean gastado... verde musgo, verde cesped tierno de primavera, verde cerro inmenso...
Todos los verdes! Menos verde militar, no, la poesía no puede ser un arma de guerra, ni llenar de balas las paredes de la gente...
Solo se mancha con verdes esperanza.

Puede mancharse con barro si, llenarse del material de Dios por todos lados, si al final el poeta también es un poco Dios tratando de crear...
Un puñado de tierra, un poco de agua de dos o tres costillas fisuradas por donde sacar uñas dientes corazón, barro... La poesía es un cántaro de barro de donde beber.

Se mancha de arcoíris, de tormentas, del tisne que dejaron las cenizas del fuego de un rayo, de lo que produce el clima y de las otras... las que se desatan dentro, fenómenos climáticos internos del hombre, llenas de humanos sentimientos, llenos de tinta de pobres sueños.

La poesía se mancha para poder ser poesía, se ensucia bien las manos! de sangre, de savia, de restos de basura u oro, lo que traen algunas musas manchando sus bolsillos, las alegres golondrinas, o lo que cagan los oscuros cuervos...

Decretos

Había dicho tantas veces lo malo, lo terrible que era, que no necesitó balas para defenderse...
Todos corrieron al verlo llegar...
Su mirada quemaba, sus manos eran de fuego, su respiración era como el gruñido de un perro.

Había hablado tanto del amor, de sus formas y sus métodos,
que no necesitó abrir su pecho y mostrar su corazón...
Los jazmines florecían y los perros movían la cola a su paso, las mujeres se desmayaban o quedaban sin aliento.

Había nombrado tantas veces a la soledad, que la convirtió en su sombra...
Al verlo llegar todos lo creían un fantasma o un muerto y lo ignoraban o hacían como que no lo veían, su sombra lo precedía como un perro triste y negro.

Había fingido tantas veces ser otro, que logro tener un millón de amigos, pero ninguno lo conocía de verdad...
Siempre lo llamaban por un nombre distinto hasta que un día se extravío y no supo mas quien era, se saludaba en los espejos de un manicomio.

Había dicho tantas palabras...
Que aún mentidas habían sido sentidas... Decretos...
las creyó verdad y fue convincente también para el resto de la gente,
y los labios... Los labios son una herida por donde se derrama el cuerpo.

OJOS DE PERRO V

Perdió de vista entonces la sombra de su dueña, fiel amiga compañera,
se marchó sin dejar rastro
se fue demasiado lejos... no ha regresado,
los perros solo lloran a la muerte de los amos cuando la parca le anda cerca,
no preveen, como lo haría un gato...

Sus ojos hoy han brillado en la oscuridad del monte,
anda olfateado los rezos o detrás de algún fantasma
que le explique  que le cuente
donde han quedado sus huesos,
los ojos de los perros, solo siguen sus instintos,
sabe que no se habían despedido.

Esta vez es el perro que ha perdido al amo,
y la busca en los rincones conocidos,
donde tomaba un mate a la siesta o fumaba un cigarrillo,
busca en el cielo y en el agua el azul de sus ojos claros,
le he dejado un plato de comida
pero no es hambre lo que tiene,
busca a alguien,
no regresará...
nadie ha podido decírselo...

Entramados

La vida no es un ovillo,
sería muy sencillo ligar su trama a una linea fina y recta que va tendida pendiendo de un hilo,
lejos está también de ser un enredo,
aunque se llene de nidos o agujeros,
aunque se amarre de a nudos,
va entretejiendo tempestades,
ata y desata el sentimiento o una tormenta...

Urdimbres... texturas ásperas o suaves,
a veces nudos... demasiado ajustados para mi gusto,
estremecen como la red del equilibrista
por demas tensa traumatiza el golpe,
por demas floja asevera la caída,
equilibrios... Por eso le llaman equilibrios.

Entrelazar... Urdir la trama con la precisión de una aguja milímetro a milímetro,
ligazones del día, un encuentro, una pérdida y un nudo,
de que material estan hechos los lazos de la vida?
de luz?
de la real metáfora perdida?
del los golpes y caídas?
del soltar y los abrazos...
Otra vez encrucijadas.

Atamos nudos... una hebra de la real realidad, dos del imaginario,
ligando van todo las ganas y las pulsiones de vida, y las que cargan también con muerte,
no quiero enredos ni desenredos,
solo busco la luz que sucede en medio de ese escenario dramático,
y comprender al fin por que aún brilla.

BIOPODER VIII La lucha por el palito

Has creado una necesidad en mí, corro, salto,
voy y vengo obsesionado con tu palito,
ese objeto que arrojado cobra un tremendo valor (ficticio)
sobrevaluado...
A cambio de que? Una sonrisa?
Una caricia?
Inexplicables trofeos humanos.

Empoderar se llama? eso de asignarme funciones y hacérselo creer a mis ganas?
De obedecer a una tarea darme un poco del filo de tus dientes,
la fuerza de tu pecho y tus poderosas patas?
Corre tú detrás de ese palito!
No necesito tus caricias, tus aplausos ni tus restos ya lamidos.

Y ahí vamos tras de un juego, (corrompidos)
Quieres mas? Mueve la cola, toma! toma!
Ya somos tres y uno estará de mi lado o de tu lado,
ya no le encuentro sentido a tu juego retorcido y sin final,
y otra vez! Corre! Corre! Que tendrás tu merecido.

Todos los juegos un juego, el de "la jerarquía social" (engaños)
Solo es cuestión de afilar bien los peldaños,
ponerle el cascabel al torpe,
tirar y hacer que pise el palito,
es como va el perro distraído
descuidando a la manada,
alejándose de la jauría,
mordiendo palo por hueso.

POEMITA AL POETA OBSTINADO

Ahi va el poeta
tratando...
Forzándolo todo,
significados dentro de sueños,
rimas entre metáforas,
sentimientos filosos
redoblados como anzuelos,
palabras, tramas, redes...

Y va...
Haciendo pisar palitos,
de vez en vez una espina,
o una tentadora manzana
acuñando el texto a los límites,
cambiando algunos sentidos,
haciendo sentido al poema,
obsesionado por ser sentido...

Ahí está...
Buscando un lugar con musas,
ensimismado,
tratando de doblar las agujas
intentando frenar, volver, viajar en el tiempo,
estancado, detenido, escribiendo, escribiendo, escribiendo...

Si lo ves, es él...
El poeta obstinado,
Llega tarde va despeinado,
a medio vestir, algo desarreglado,
rodeado de musas tropezando,
flotando entre fantasias,
poetizando...

Mala alquimia

La culpa fue y será de los astros,
también de los calendarios,
y los signos zodiacales,
los chinos y toda su sabiduría ancestral debieron preveerlo,
dar garantías o al menos anticiparlo...

Esto con eso, aquello y lo otro, lo que sucede con las combinaciones aleatorias que resultan erróneas,
la alquimia astral del tiempo, agua, tierra, metal o fuego.

Y al viejo cuento todos lo conocemos,
así se dominó la electricidad,
se inventó la pólvora,
y hasta algunos venenos, muertos de puras ansias,
la medida equivocada,
o no encontrar el punto exacto,
ensayo, prueba, error.

Mala combinación...
No eligió el día de su nacimiento,
ella estaba hecha de esquirlas metal, aire y fuego,
sumado la rabia de un perro con ascendente en carnero,
solo bastó una tibia caricia,
y la chispa adecuada de un beso.

Él murió...
ella le estalló en su cara.

Atrapaalmas

Vas juntando almas...
como papelitos
o trofeos,
y si es necesario,
sus pedazos...
restos de soledades,
noches oscuras y miserables, embustes.

Has planificado paso a paso
este método certero...
que se teje a la vista de todos,
como una telaraña,
sueños de una siesta,
imágenes deseadas, sensaciones suaves y punzantes.

nadie...
nadie tiene escapatoria,
relegaste el deseo de la carne obsena y letal,
y reservaste sitios secretos
donde de a poco se desangra el sentimiento,
y los guardaste sin el consentimiento de nadie...

el libre albedrio,
la verdera libertad,
la que se promete uno mismo...
Una red como el sable oxidado
de un sobreviente de guerras,
Atrapaalmas...

Euclidiano III (la suma de los egos)

No necesito llevar las cuentas,
o saber las cifras exactas,
en las oficinas de mi ego
tengo un archivo con nombre y apellido de mujer,
cada uno clasificado y ordenado,
consta del número, modo, o forma de hacer el amor.

Tengo un ábaco colorido con cuentas de formas geométricas variadas,
algunas estrellas demasiado brillantes,
rosetas con vértices y ángulos filosos,
esferas, tacones, fichas rojas,
cuento... Siempre da uno, un uno par, se mueve la cuenta,
una sola con forma de corazón...

Este corazón es una ficha de madera...
No resiste fuegos de mas de cien grados,
no requiere de incandescencia,
su color y aroma natural no responde a gamas cromáticas.
Y va y viene en un conteo sentimental cien veces por minuto.

El amor es una estructura topológica,
donde no caben egos desmedidos,
requiere de sumas nunca restas,
cuentas claras, números positivos,
el amor es un círculo perfecto donde uno mas uno siempre es dos...

Sequías

Los delirios del hombre
lo llevaron a construir una ciudad inmensa,
repleta de sueños y pesadillas,
donde solo hubo piedra y medanal,
emprendió dantesca lucha cual Quijote,
peleando con la roca hasta convertirla en verde.

Hizo una alianza con los cuatro elementos en medio de ritos danzas y gritos,
y aunque le llamaron loco
logro hacer florecer el desierto en pleno invierno,
todos guardaron silencio,
y aún así continuaban llamándole "el loco"

No conforme con ello lleno la noche de luces,
donde se escuchaba a veces un griterío inaudito,
por la mañana todos los pájaros alzaban vuelo y giraban alrededor,
llenando el lugar de trinos...
aún asi la gente pasaba mirando de reojo y no se acercaba.

Es un demonio! Se decía en el poblado,
es un fantasma! Blasfemias de la gente...
hasta que un niño con su inocencia de niño se acerco de pura curiosidad,
lo miró y enseguida le florecieron los ojos,
y entendió todo...

Llego corriendo al lugar en donde se reunía la gente,
todos hicieron silencio...
El niño esbozó un gesto extraño
que jamás habían visto,
y dijo, el loco me contó que así se "sonríe"
En ese momento y por primera vez llovió en el desierto...

Atar al Sol

Y si bien el lenguaje, la palabra,
me la dio, la entregó ella en los primeros esbozos de vida,
en un acto blanco casi animal,
al que asistí cada mamento con la saciedad de un mamífero,
fue él quien me hizo acto verbal acción, movimiento, causa y efecto de la carne.

La luna y el sol me engendran así a cada segundo de nuevo,
y, en un acto luminoso me vuelven a parir cada solsticio.
Dar a luz entonces no solo deja de ser la escenita que alumbra la metáfora,
si no el verdadero parto carnal y humano en que nacemos cada ciclo "nuevos" seres vivos.

Hoy, en esta lejanía invernal ya de mi padre,
lo amarro a mis actos, en cada gesto, en cada movimiento,
como un ritual astral que lo vuelve a acercar a mi,
con ese fuego que abrasa y abraza.
En este ritual nace de nuevo la palabra donada,
que ni siquiera es mía a veces si no el reflejo verbo de la luna.

El camino del perro

Y siempre que sucedía eso
de andar royendonos los talones,
uno al otro,
me preguntaba quien seguía a quien,
quién era el hueso del otro?

Qué olfateabamos de la vida?
Por las noches ambos despertábamos al unísono de un sobresalto sincronizado,
y quedábamos mirando a la nada esperando reunir todo lo que nos hablaba a los sentidos,
él ladrando yo haciendo silencio...

Un zorro grita en mi puerta,
una vaca volteó el alambre y camina por la ruta,
el cencerro de la yegua madrina anuncia la madrugada,
el zorzal busca la ventana,
una comadreja roba los restos...

Que manera de correr aún en las noches de invierno,
en que dibujabamos estelas, escribíamos en el aire nuestras propias historias a pura dentellada,
con el aliento ansioso de vida de nuestros cuerpos calientes...

Siempre me pregunto lo mismo...
Uno o ambos habíamos elegido ese camino?
El camino del perro.

Veinte de otoño

Tu sombra helada avanza
sobre los restos verdes del verano,
tu huella blanca bajo cero
ha dejado  una pisada
que hace crujir los pastos
tiemblan los queliceros de una hormiga.
la oruga muere de frío y helado espanto.

Llega con la última noche de otoño
el filoso cristal que explota en las venas
del rosal, de la alegría, del pasto,
el jazmín de lluvia llora sus hojas,
el molle anuncia su último sueño amarillo
solo queda la sombra de un pino que no perderá sus hojas
ante el blanco invierno lapidario.

(prepara tus fuegos y tu alma vendrán días de fría soledad)

Euclidiano III (el guerrero enamorado)

Acompáñame...
El reloj se ha rendido a las cero en punto
y ha bajado sus brazos,
yo, he tomado los tuyos,
sólo su latido continúa su rítmico cortejo, y se ha acompasado a tu latido,
a los míos,
haré complices a los últimos cuatro minutos del día.

Un minuto para encender la hoguera en tus nalgas frías,
como un pirómano en el caudal de tu sangre azul,
otro minuto será escindido en sesenta partes exactas,
sesenta cuadriculas perfectas
de norte a sur de este a oeste
desde cada vórtice y vértice de tu cuerpo.

Mi estrategia matemática es la de un guerrero hechizado,
el Dios Odin rige ahora mis astros
y usaré el poder de Freya para conquistar la sensualidad de cada cuadrícula,
ahora cuenta hasta sesenta y arrasaré con todo,
te rindes? No? Entonces en los dos últimos minutos del día,
arderas como Roma...

Ángel de madera

Tengo esa necesidad urgente
de la anatomía del ángel
de encontrarme con él...
de robarle a un trozo de madera sus formas ocultas...

De plasmar todo eso que llevo encerrado y quiere salir imperiosamente de mi alma,
o quizás desde códigos genéticos encriptados...

Lo cargo encima, llevo lo que me transmitió mi padre
y está clavado como un clavo de madera entre las vetas de la sangre,
Como un acicate misterioso con aroma a árbol...

La anatomía de ese ángel me ha perseguido en sueños
me lo encuentro en las esquinas de mi cuarto
o rumbo a mi trabajo en las horas que el sol alumbra desde un costado...

Es como el hambre, es como la sed, o una alarma,
vibra por dentro como empujando hacia mis sierras
hacia mis gubias
hacia mis manos...

Viento Sur

Y cuando el día parecía arreglado,
un cortejo cálido primaveral y alegre
un pacto entre el clima y el infierno,
cuando pusimos a brillar los cueros
y descubrimos todas nuestras pieles,

llega el viento Sur...

Quilombitos

Mira el quilombo que le armaron...
el amor a la sabiduría
la sabiduría a la ignorancia
la ignorancia a la necedad
la necedad a la impaciencia
la impaciencia a la tranquilidad
la tranquilidad a la locura
la locura a la razón
la razón al amor...

Mira el quilombo en que lo metieron...
El enamorado al sabio
el sabio al que no sabe
el que no sabe al que no quiere entender mas que sus razones
el que no quiere entender mas que sus razones al que no tiene tiempo
el que no tiene tiempo al que no le importan que pasen las horas
el que no le importa que pasen las horas al que perdió el sentido de todo
el que perdió el sentido de todo al que entendió el sentido de todo
el que entendió el sentido de todo al que no tiene razón y solo siente el enamorado...

Mira el quilombo que se me armo
Mira el quilombo en que me metieron
todo por enamorarme
todo por enamorarte.

POEMITA PARA EL VIERNES

Disculpe si soy repetitivo
pero hoy tengo un buen motivo
para  volver  a decir las cosas.

Y si bien el viernes no es festivo
como un sábado o un domingo
hoy la emoción no es poca.

Y se repite quizá la palabra
el nombre del día la hora
la misma pasión
el reflejo en el espejo de mi boca.

Pero no sucederá de nuevo el destello solar exacto
la oportunidad de vivir y de estas palabras
el amanecer de viernes el alma me toca.

Telarañas

La vida se me ha ido
en estos días de arrebato
entre idas vueltas y venidas
esquivando telarañas
mitad vejez mitad veneno
entre sueños escarlatas

He soñado con peces
he soñado con perros
he soñado con muertos
evitando a las ratas,
la serpiente, las arañas,
no he caído en esas redes
esquivando algunas trampas.

Y así continúo caminando
entre aguijones y ponzoña
he encontrado el antídoto
porque mis muertos me protegen,
me traen fortuna los peces
y los perros me acompañan.

Entre rezos y plegarias
voy destrabando las trabas
hasta que el sol de nuevo brille
la luna llena me ilumine
y la tierra en seco se detenga
que vuelva de nuevo la calma
se vuelva rosa el escarlata.

Extraños y sucesos extraños

Fue curioso volver a ver a aquel hombre,
intacto como en antaño,
el mismo chaleco de cuero,
el mismo sombrero marrón,
Incluso los mismos lentes
conserva aún la presbicia
no hay arrugas en su rostro
incluso las mismas manos.

Camina, y va con un walkman
cantando una vieja canción,
un espejismo ochentoso?
Será posible? O será alucinación?
no insinúa siquiera sorpresa
ni parece viajero del tiempo
mantiene los pasos largos
va sin prisa y de buen ánimo.

One more night... Tararea
One more night... Va silbando
Se sube a algún colectivo
baja en la vieja estación,
enciende un cigarro negro
de los que fumaba yo,
saca de su bolsillo diez pesos
y se lo ofrece a un mendigo
a cambio de un gesto extraño.

Cada día lo mismo, el mismo camino,
la misma canción,
la vuelta en el colectivo,
baja en la misma estación...
pero hoy no lo espera el mendigo,
no hay peaje en esta vuelta
dos tipos de lentes negros
una corrida, un guiño,
lo han devuelto a La Chacarita
lo han llevado a su panteón...

Prueba del artista

El desafío es...
lograr encerrar el color puro
que tiene la aurora esta mañana,
lo que sintió él o ella dentro de si mismo
al abrir hoy su ventana...

El desafío...
es juntar el sol y la luna en el mismo cielo
y hacerlos entrar
por el orificio mínimo de una hendija
y plasmarlo en un poema, un dibujo, una fotografía, o en la pintura de un cuadro.

El desafío del artista está en la amalgama de todo eso,
lograr la mezcla justa ,
de sentimientos puros
los colores exactos,
y ponerle alma a lo que tú ya estabas mirando...

Luz de tu paisaje

En tus paisajes lo veo todo...
cada uno tiene su brillo propio,
como luciernagas en la noche,
fugaces, como esos bichos de la suerte
que se niegan a posar en uno...

En tus paisajes...
hay estrellas con un solo deseo y cierta lujuria a explorar,
medias lunas de luz tenue
que te iluminan con la claridad exacta,
perfecta, justo para el amor,
que ilumina como tu sonrisa.

hay amores...
amores de día y noche, de norte a sur y viceversa...
y también de los que cruzan desde otras vidas
buscando rostros conocidos
o miradas eternas.

En tus paisajes...
lo veo todo...
me los guardo para esos días de lluvias torrenciales
en que la melancolía me viene a cobrar sus lágrimas y penas,

lágrimas y penas...
como si fueran moneda de uso corriente...

Muerte dominical de soledad

Tengo un domingo único
que es como ninguno,
ni mejor ni peor,
no cotidiano e único,
es decir de uno mismo,
de a uno, nada par, solitario. 

Un domingo donde solo habla el viento,
crujen los alambres y las chapas,
sin Dios ni confesiones ni en comunión con nada.

Un día sin planear ni planes,
impar...
que no espera o desespera
a que llegue alguien o algo suceda,
un orificio negro en la semana.

Y se está tragando todo...
hasta el sonido de los pájaros
del tráfico de la ruta,
o el lamento de los perros,
como si el viento se hubiera llevado cada una de las cosas.

Y temo salir y caer al vacio
olvidarme de todo y cada recuerdo,
tropezar y darme de cara
con  una eternidad eterea,
insabora, incolora e inodora.

Este domingo está aún sin inventar,
nada lujoso o virginal
estrena una soledad difícil
muy parecida a esa vez que morí y nadie fue al velorio.

Misterios de un poeta enterrado

Puede ser... Puede ser eso...

La explicación de algunos misterios,
que cuando lo hago,
muchas veces mi cuerpo esta bajo tierra,
o encerrado entre cuatro piedras,
que me vibre el alma y el cuerpo,
o tal vez en medio de la noche
bajo la luna, o en la total oscuridad,
a veces en andas del viento cálido del lado Norte, frío del lado Sur,
como un loco alejándome de mis demonios o mi ángel,
corriendo...

Puede ser... Puede ser eso...

Que suene como un tonto,
cuando lo hago,
que me crea un pájaro o un lobo,
una hormiga, un saltamontes o un algarrobo,
que me arda la sangre,
que desee gritarlo y que se escuche y sienta lejos,
que me queme que se haga cenizas,
que los cante y que ese canto los sople y sea verde de monte
rojizo ocaso, arcoíris intenso.

Será? Puede ser... Puede ser eso...

Que me encuentre entre almas,
que cuando lo hago,
brillen con sus fuegos, y broten de sus ojos colores,
y broten muy de adentro los mas variados sentimientos,
que sea un acicate para mantenerlos despiertos,
que busque en sus palabras mis palabras,
que sean un espejo,
y al final solo sean mas palabra de aliento.

Puede ser... Puede ser eso...
Por eso escribo...
Por eso así sale...
Lo hago por eso...

Tocame un tango

Nunca me sentí en el lugar equivocado,
y por alguna torpe excusa
o amputada la razón,
seguí a algunas personas
o me las llevé conmigo,
dejándome rozar el alma
o demasiado cerca al corazón.

Sé que algunas verdades habían estado vedadas,
no eran aptas a mis miedos
y al final equivocado,
el tiempo siempre enseña sin alguna compasión
lo que por necio le sale el tonto
de pura y ciega obstinación.

Y caí me levante aún con la lanza bien clavada a mi costado,
fui un esclavo desalmado
fui quien sostuvo ese reto
de quedarme por mandatos,
con el piloto en automático
buscando enfrentar los miedos
pagando por ciertas cosas
demasiado alto el precio,
sin fijarme ni siquiera
en su verdadero valor.

Y ahora quién pagará la cuenta?
Quien se toma el último trago?
Quién le pone este cascabel al gato o le regala algún ratón,
para ver si distraido se le escapan las migajas
un poco de viejos sueños,
la fe o disfrazada la esperanza
nos da un último empujón.

Mensaje en la botella

   No digo ahora, pero en veinte, veinticinco, o cien años lo entenderás.
   Dirás, ah pero si alguien lo dijo!
   Y quizá en ese momento solo veas tu reflejo, algo así como un destello del pasado, un mojón, una marca, una muesca en el tiempo...
   Confío en el tiempo, es mi aliado en el presente un espejo a futuro, un emisario fiel que hará su trabajo meticuloso.
   El tiempo lleva un cuchillo que escarba en las cicatrices, un recordatorio verbal de mis sueños como una pluma que flota pero caerá al final en el filo de tus certezas.
   Al final entenderás el sentido, entenderás que en cada palabra, en cada poema te hablaba a ti...
   Allí están todas tus claves...
   Espero que aún te quede un minuto de vida y un pequeño lugar en tu alma...
  

Vuela y flota

Quiero volar...
Y no metafóricamente volar,
no con mis palabras mis historias,
en poemas o mis letras,
para eso me sobran alas.

Volar...
Así...  dejarme ir con puntos suspensivos sin signos de admiración,
no como si fuera un pájaro,
sin esfuerzo, ni plumas,
ni violento aleteo.

Tampoco quiero alas de ángel,
ni reales ni tatuadas,
eso sería tentar a la muerte,
no deseo de esas alas,
quiero un vuelo estático,
pero no eterno.

Anoche he soñado con el viento...
esta mañana lo escuche por mi ventana,
y ahora me va silbando,
quiero flotar...
como flota leve, liviana,
una simple pluma... 

una bolsita de nylon...

De noche de soledad II

Giré mis muñecas, una a favor
y otra en contra
del sentido de las agujas del reloj
alteré así el sensor táctil de ambas manos
y las entrelacé dedo por dedo...
Sólo para saber lo que se siente al dormir aferrado a la mano de alguien.

Tomado de ambas manos encontré un puñado de soledades
en las arrugas de una sábana
totalmente virgen,
tan blanca e inmaculada que permitía iluminar mi cuerpo entero,
delatándome de nuevo solo y en medio de mi soledad.

Pude tocar, acariciar las yemas
de ese extraño,
sus nudillos grandes y duros,
las cicatrices surcando la epidermis,
el vello rodeando cada falange,
y suspiré al reconocerme en esas manos,
al final en medio de la soledad es cuando mas nos encontramos,
es cuando mas nos aferramos a nosotros mismos.

Ahora ya no estoy solo...

Se vende

Vendo urgente...

Coraje para suicidas,
necesidad de ausencia de milagros,
desesperanza para ricos y sanos,
proteínas para obesos,
cartón pintado para egos exagerados,
flechas romas para querubines del amor,
distancia para el olvido...

Se vende o presta...

Lija de grano grueso para caricias en el alma,
Sed que deshidrata para inundados,
un sol que desinflame heridas de calor humano,
catarro para adictos a narcóticos deseos,
signos mas y menos para los que regalan amor...

Regalo poco uso...

Mano pesada para golpes a indefensos,
deseo de paz escrito en una bala nueve milímetros,
bastón de un viejo artista,
el amor de un párroco abusador de menores,
velas de cumpleaños nuevas para muertos,
deseos de mentiras...

Vendo urgente!
Se vende o presta!
Regalo poco uso!

Ya no los necesitaré...

Instrucciones para un suicida amateur

Aferrado a la baranda de un balcon el suicida se pregunta,  que será primero, aprender a volar o a olvidar?
Podrías ser tú...
Curiosamente...  la boca de un revolver en la sien, nunca es un buen consejero, pues las bocas de los revólveres nunca escuchan lo que hay dentro ni sacan fuera el dolor... Si vas a buscar algo que te hable al oído cuando sientas que todo esta perdido no busques en la boca de un revolver... Nunca ha dictado buenos consejos, un revolver no es un buen consejero, al final si uno ya esta herido y desangrado...
Hablemos entonces de cuerdas,  busca una lo suficientemente fuerte, hasta puedes combinar soga y balcón por si uno de los dos falla, atas un buen nudo, pero antes te aconsejo prueba el nudo... Verás que no hay nudo tan fuerte como el que provoca la angustia del dolor del suicida, y en este caso al menos el fuego no se combate con fuego... Los nudos en la garganta son mas bien algo a desatar, recomiendo llorar primero... Siempre!
Los balcones no enseñan a volar ni a olvidar, yo he probado todas las formas, las de volar y de olvidar, no estan en el afuera si no en el adentro, si vas a saltar salta hacia el vacio interior, porque eso es lo que provoca el deseo del balcon y el vuelo, para ver tu interior necesitarás mucho mas valor, ahí estan todas las respuestas, desde ahí desde el encuentro con uno mismo veras que dentro hay mucho mas porque saltar a la vida, siempre la razón para vivir esta en valorar lo que somos mas allá de que otro lo haya pisoteado... Si has saltado a tu vacío interior entenderas que hay mucho por lo que ser felíz y salvarte... Eso si no es un salto para cobardes pues deberas enfrentarte a ti mismo y buscar las razones de por qué llegaste al filo de un balcón en vez de tratar de ser felíz, al final siempre somos los responsables de ser felices.
Si vas a saltar antes asegúrate de haber forjado un buen par de alas...

Una noche homicida

El viento cómplice de la noche
tapó el sonido de los pasos
con una lluvia de hojas secas que gritaron el nombre del lucero testigo único,
y a la huella la ha borrado...
La noche esta noche mi noche
con su oscuridad de asesina serial,
también disimula las sombras que me acompañan,
meticulosamente sana y mata,
sana y mata...
Hoy quizá mate y quiebre los pasos.
La incertidumbre es la enemiga hoy,
se bebe los tragos con los que calmaría mi sed,
por favor ave de la noche quédate volando a mi lado,
hagamos un canje del deseo que me debe la estrella que acaba de caer,
quédate...
sálvame aunque quede trunca la cruz Austral,
consérvame... amárrame...
al final lo único que queda es eso que supimos enlazar...
Que el lazo no se corte esta noche cuando la noche amarre mi cuello...
y quede todo pendiente...

Volver a volar

Tengo el deseo obsturado,
miro el vacío desde una cumbre deshabitada,
y solo sé que debo abrir mis alas,
contemplo lo que queda de aquello
lo que alguna vez fue mi mundo,
haz hecho el amor con las alas abiertas?
bueno así me siento, esperando...
como se espera en la soledad,
toda la vida se condensa en un orgasmo,
un arrebato blanco, un impulso rojo matinal.
Espero esa brisa antigua
que regrese y me de en el rostro,
ahora todo es silencio...
Un punto verde domina el paisaje amarillo lunar
y todo se ilumina desde un costado del planeta,
a medias...
Hay una melodía, creía que era música de sueños viejos,
vidas pasadas, o la vibracion esférica de la tierra,
es solo el sonido de mi alma...
Estoy listo, me lanzo al vacío y mi vuelo es un espiral interminable,
otro paso onírico...
y el fundamento de la vida
se despeja de dudas...
Descubro su esencia.

BIOPODER VIII Moradores de la pulpa

Bien envuelto entre la pulpa de un pomelo
cubierto bajo el abrigo de su cáscara
soy eso que crece sin que tú lo sepas
rodeado de jugo pellejo y pepas
al resguardo del rigor del clima
vivo y llevo dentro una forma de mensaje en la botella.

Soy eso que crece sin que tú lo sepas
secretos del sol los restos del humus
pequeños milagros a la espera del pronto retorno a la tierra
enormes moradores en potencia
de las flores de la vida que llevan las nuevas cosechas.

Soy aquel que escapó del veneno
de las garras de la muerte
maldición de nuevos frutos
aquel futuro con alas
el que pronto dará batalla
si, soy ese que amarga lo dulce
y hará que crezcan tus canas
el que se alimenta de tus penas
el que arrugará tu frente 
lograré que tú escupas con ganas
soy la larva de los sin suerte.

Esencia de las cosas

   Acabo de entrar a mi casa y he recordado casi instantaneamente a "la Nona" si, mi abuela Carmen, la madre de mi madre, y no quiero afirmar que ha sido su espíritu, ni alguna cosa extraña, si no solo el aroma de las naranjas guardadas, y pienso... a veces la vida hace un viaje repentino y queda flotando en el aire junto a los recuerdos añorados, instantaneas con aroma sabor y color...
   Llevamos las personas entonces codificados ciertos recuerdos olfativos? Que tan exacta es nuestra sensualidad? He sentido el aroma a miles de naranjas pero en ninguna estaba mi abuela escondida en su aroma como hoy...
   Cada persona, objeto y situación lleva consigo entonces, una carga especial graduada y catalogada en nuestro inconsciente, una "marca" en los sentidos que se puede medir en sensaciones...
   Curiosamente hace unos días volví a sentir como huele quizás la muerte, la percibí en el aire, siempre creí que recordaba el perfume que llevaba puesto mi abuela el día que se fue, mi primer y casi única pérdida cercana, o tal vez el de alguna flor especial de esas que rodean los velorios... Pero no, hace unos días fui a ver a mi padre que acababa de morir al hospital, y me recibió como un golpe en la nariz el exacto perfume de hace treinta y cuatro años, y no había flores, ni mujeres perfumadas, al menos tampoco estaba a la vista mi abuela, solo yo en el auto y las últimas pertenencias de mi padre... Ese perfume me persiguió durante un buen rato al punto que empecé a preguntarme de donde provenía, hasta hoy que he logrado elaborar esto...
   Y mas allá de la muerte y desvinculándola de toda esta situación, pues no es de ella de quién quiero hablar, está todo esto de los aromas que cargamos y cual buenos conocedores de nuestro jardín, nos sale automático esto de no dudar ni por un segundo, sin el dato visual siquiera, en que hoy por ejemplo florecieron los jasmines, o quizá alguien cortó una rosa, este mate tiene peperina, y de repente uno siente, instinto y perfume, que acaba de entrar esa persona...
   El detalle, el verdadero detalle, lo que quiero que sepas, es que habitamos el aire, dejamos una marca imborrable en los sentidos, una presencia con marca registrada, la esencia de la vida, hoy huele a la nona Carmen.

Postales colectivas

Compartimos la misma vista
desde un colectivo atestado
cada uno con sus miradas fijas
que llenas van de secretos
cada uno llenando su asiento
con su historia y con su cuento.

Pierde sus minutos el tiempo
al golpe de rueda en los huesos
late un bache en cada cuerpo
sube la gente en el pueblo
apretada va al fondo el alma
de un curioso señor de sombrero.

Luces posan desde el cristal
baila el neon en sus reflejos
brillan  los ojos de un viejo
llegando va al final del viaje
también culmina la tarde
musicaliza un chirrido de frenos.

Paisajes desde un colectivo
no todos los van percibiendo
los ojos de los poetas
que tienen ojos de perro
descendiendo van las palabras
al destino de pobres versos.

POEMITA DE LUCES

Te invito a jugar un juego
un juego ni malo ni bueno
muchos les dicen hadas
otros les dicen duendes
yo creo que en las luces
se encuentra y se esconde la magia
que nace de lo que sientes.

Uno puede buscar verdades
también creerse en lo cierto
pero si existe la oscuridad
a veces repleta de  miedos
la luz revela lo que esta oculto
en la superficie de la vida
en lo profundo de los sueños.

POEMITA DE UN ATARDECER ANGELADO

Has ya silencio mortal me dijo
y guarda ya la compostura
si llegaras a abrir la boca
o a revelar este secreto
te castigaré con la locura.

Y este loco no  ha callado
ha comenzado este poema
sin ocultar o con mentiras
nombrando al ángel primero
escondido en la diadema.

Yo los he visto danzando
venga a mí castigo o demencia
señálenme dioses con culpa
existen los ángeles del cielo
tiñendo nubes con su presencia.

Micromundo personal

   Mi mundo es pequeño, mínimo, se puede detener todo en un segundo y armar toda la escena completa, es una escena corta, de dos o tres segundos, con pocos actores, apenas se ve un fuego que crepita, un hueso a medio roer, una pava que silva, y una luciernaga que alumbra y escapa por una salida oscura.
   Es una constelación breve de eventos, algunos nacimientos, dos muertes, un amor bajo la luz de una farola que a veces es el protagonista y la única imágen visible con una cama revuelta llena de destellos y un desparramo de cuerpos que arden y a veces se apagan.
   Mi mundo es simple no hay medias tintas ni escenificaciones banales, no se repiten las figuras, no imitan figurines ni son de cartón pintado, cada papel y cada guión se entrega una y solo una vez.
   Si se observa de muy cerca es un universo con galaxias, o una colmena donde el sol es siempre es el centro, la luz mayor que ilumina la tierra y florece, cada uno diseñado perfectamente como el engranaje de una maquinaria donde se programan los movimientos que el destino pergeña como propios, un engaño.
   Bienvenido a un micromundo, mi micromundo, no te detengas si eres un caminante pasajero, alguien que se busca a si mismo y aún no se encuentra no creo que necesite o descubra algo nuevo aquí.

POEMITA DE POLILLAS CON PIEL DE MARIPOSA

Acaba de rodearme una mariposa de la noche
por enésima y última vez.
Le vuelvo a explicar de nuevo
que a pesar de su naturaleza insistente,
y su circular aleteo,
no logrará marearme
ni cambiarme en lo que  creo.

No me confunde su vuelo,
ni su sonoro cortejo,
pero me ha dejado perplejo
en su veloz recorrido,
sus formas tan armoniosas,
su brillante colorido,
y su fino cuerpo esbelto.

Creo que me ha comprendido
he sido definitorio,
así como vino se ha ido
cuando le dije por las claras,
por favor ya no  me sigas
yo no soy "tu ser de luz"
ella me ha susurrado al oído
aún sigo sorprendido,
y yo "no soy de la noche"

Euclidiano II

Hoy logré usar la sombra que proyecta un ser
para medir el tamaño de su cuerpo,
cual Tales de Mileto,
calculé el ángulo de la luz del sol,
y comparé la sombra con el propio ego de ese cuerpo opaco.

Usaré fórmulas  matemáticas antiguas,
intentaré desenmarañarlas y multiplicarlas por dos,
enfrentaré a esos dos cuerpos y si da igual a uno,
habré encontrado la respuesta correcta.

Solucionado esto y con perfecta inexactitud matemática,
me dedicaré ahora a algo mas complejo,
calcular cuan llena está y el tamaño de tu alma transparente,
necesitaré un espejo redondo...

Límites

Al filo de la tormenta
se encuentran las cosas borrosas, sobrevaluadas,
y se dan el lujo de un último desafío...
Primero enfrentar a la muerte,
después a las cosas nacidas del coraje y así al olvido de la misma muerte, también allí sobrevaluada...

Si, ya llega la tormenta,
estamos en una delgada linea, un filoso límite entre dos miedos,
y es el miedo el padre punzante del valor
que solo surge al borde de ti mismo.

Al filo de la tormenta cada palabra es un epitafio o una via de escape,
verbos que se convierten en acicate con una ponzoña capaz de enfermarte,
o un pronombre salvador al que aferrarse,
hasta que la palabra, la buena palabra se convierta en salvavidas.

Quizás así y solo así llueva la esperanza y la recibamos con emoción vegetal,
como una bendición mas allá de los miedos a la zozobra,
los miedos nacidos de nuestras propias tormentas,
los mismos que en alguna de nuestras vidas oscurecieron nuestra alma...

(dejaremos una mella como un mojón en ese filo junto a un destello propio)

Hijo del árbol

No tengo fotos con él en sus brazos, pero si mi olfato lleno de madera impregnado en sudor, como si aún lo estuviera, y una cancioncita que dice "garda chinato garda"
No tengo un solo Dios, pero si muchos, me dejó el sol, la tierra, el vino negro, y un inquieto amor a la vida, y el secreto de como ser felíz.
No tengo el recuerdo de sus carcajadas, la vida se encargó de robarle la risa exagerada, padre, madre, las vacas que mató un rayo y todos los extremos del sentimiento, pero me dejo su parsimonia y una capacidad increíble de llorar como algo realmente necesario, y sin saber como serlo fue padre.
No tengo escudo, oro, o arma, pero si la prestancia de un caballero, el orgullo del que hace las cosas bien y el título de nobleza que solo da el ejemplo sin doble faz, sin vueltas, espontáneo y verdadero.
No me dejó cruz si no las herramientas del carpintero.
Porque no tuve un padre tuve un árbol, tuve un tremendo árbol que me enseño a ser semilla primero, y bosque después.
Hoy tengo su alma dentro...

Preguntas de lo que falta

   A donde van los quince centimetros de altura de una mujer cuando arroja sus tacones al lado de su cama?
   Los besos y abrazos de texto en celulares sin respuesta?
   Los poemas cargados de amor sin editar y sin guardar que desaparecieron de la pantalla?
   El frío que congela los cuerpos en las avenidas vacias?
   El verde agua del río al llegar al mar?
   Los suspiros del canillita al ver a la secretaria cada día volver a la oficina?
  Siempre me lo pregunto...
A dónde irán los pedazos de mi alma de árbol, los de mi alma de lobo, sin este cansado recipiente que la contenga?

Maneras de abrazar

Entrégate!! Estas rodeado!!
Rodeado de todos esos, buenas personas, con grandes manos, sonrisa plena, sentados en la vida siempre a tu lado, siempre dispuestos, charla serena...

Vamos!! Abre la puerta!!
Calienta la pava, endulza un café, prepara un mate, recibe al otro, descorcha un vino, paga la ronda, comamos algo, sirve cerveza...

Relájate!! Déjate abrazar!!
Y mas te vale que estes dispuesto a dar la mano,  recibir un beso, muestra los sentimientos, siéntate un rato, deten la prisa, abre tu alma, limpia la mesa...

Siente!! Sonríe y llora!!
No te contengas, enseña tus ojos, mira de frente, alta la frente, di lo que sientes, siente que dicen,  alguien te quiere, ten la certeza...

Abraza!! Y no sueltes!!
Será un amigo, será un pariente, será un vecino, uno lejano otro distante, quien te acompañe siempre en las malas también las buenas, abrazar y abrazarse, siempre fue, es, y será la mejor respuesta...

Primeros fuegos

Los fuegos primordiales traen con su palpitar el calor guardado en los genes...

Fuegos antiguos recuerdan al hombre del hombre en comunión con los suyos reunidos al calor de las llamas...

Trae el fuego el refugio el migrar a los sueños para enfretar al rival del tiempo...

Volverán los inviernos el crepitar de los cuerpos volverá el encierro el encuentro con uno mismo como un viejo sueño...

Volveremos en primavera con el fuego dentro que encendió el invierno incendio en el alma de viejos ancestros...

Oda a la última lluvia

Yo sé que has venido
que has caído serena por mí esta mañana
y me has despertado con tu suave rumor con tu leve canto
pero mi cabeza no lo ha comprendido y ese repique se ha transformado
en un inmenso zapateo que va pisoteando mi sangre sobre los grises cielos razos.

Oh última lluvia! convoca al viento si es necesario
llévate mi pena a navegar por tus charcos
y desde los charcos arrójalas que se golpeen
que se lastimen por el barranco
del barranco al río del río ya muertas
que sean los últimos pobres sollozos míos que duelen tanto.

Llévate lejos mis lágrimas que también serán las últimas
para que ya no mojen
para que ya no llenen con sus goteras
la fuente de mis pesadas penas
para que ya no mojen mi alma
y vuelva la alegría
y vuelva a mí la calma.

Por favor dime... Eres la última lluvia?
por hoy yo así lo he decretado
insisto te pido te imploro usa tu caudalosa fuerza! te obligo...
moja mis montes y devuelve el silencio,  vuelve mudas a las tristes palomas con su triste  canto.

Haz que las goteras
oh última lluvia
ya no nombren
ni busquen motivos
para las nuevas penas
para el triste recuerdo
para la amarga nostalgia
libera mi alma
deten mi llanto...

Última sorpresa

Y por mas que reconocí su perfume,
de haberla olfateado una vez allá por la infancia,
por mas que debí haberla quizás presentido
en los oscuros sueños
de los que fueron mis lobos parte y dueños,
que la mantuvieron agazapada como a una bestia
que espera el momento para atacar con saña...

Por mas que la vi venir y aún así la negue tres veces,
la vi robándose el aire y escurrirse entre las sábanas,
llamando a la oscuridad y a los temidos fantasmas
que traen consigo el miedo,
cargando de todo eso que le pone el temido final a lo vivo a lo terreno...

Por mas que vi a los vencidos avanzando en un triste cortejo,
las lágrimas mojaron los rostros,
y de los rostros ríos nacieron,
también sé que los que sabían habían quedado callados
por haberla reconocido por temor o por respeto
de eso a lo que nadie esta preparado.
Al final llega la muerte inconcientes o no de la espera
nos toma desprevenidos...

POEMITA NEGRO

Haré un luto en la escritura,
para no escribir lo que siento
para no tentar a la angustia,
para no llenar mi cabeza
de palabras que duelen,
como ojos cerrados
como último intento
como frio en la tierra
como final del cuento.

Haré un luto sin palabras,
aunque sea será un intento
de no llamar a otra lágrima,
para no colmar mi tristeza
de sentires que hieren,
como labios sellados
como la noche con viento
que se llevo su aliento
como este poemita negro.

POEMITA DE UNA VIDA

Dicen que una vida
solo está completa
cuando se planta un arbol
cuando se tiene un hijo
cuando se escribe un libro...

Puras mentiras...

Digo que una vida
solo está completa
cuando se despide a un padre
cuando se recibe a un hijo...

El libro y el árbol
solo la simbolizan...

Silla vacía de madera

Me va a crecer algo dentro...
Una falta primogénita,
me va a crecer una ausencia,
del tamaño de unas manos,
de una astilla a contraveta,
de un clavo sin cabeza
muy difícil de sacar...

Lo sé...

Me va a crecer un agujero...
En la mitad del domingo,
en la punta de la mesa,
en el centro de la escena,
entre trabajo y trabajo,
lo llenaré de madera,
del aserrín de una sierra
hasta lograrlo tapar...

Lo sé...

Me va a crecer un sentimiento...
Uno nuevo  verdadero,
la soledad del que espera,
la negación de lo que no volverá
al finalizar  cada momento,
del Dios padre a su derecha,
una pe grande de papá...

De los laberintos

Qué fue primero?
El poeta y sus palabras
o los laberintos sin salida?
El hombre ha inventado tantas cosas absurdas
en su afán de controlar al mundo...
Las cárceles se les parecen mucho,
las avenidas al medio día,
las playas en verano,
algunas melodías... las de Bach
las de Beethoven,
Los hipermercados en esos días, los de oferta,
el cielo para el pájaro cuando hay tormentas...

Qué fue primero?

Hay cosas que no debieron ser inventadas...

Si ya existen los laberintos con salida!
Si para nacer hay que sortear el primer laberinto, el mas hermoso el vientre de una mujer,
si la vida misma es un laberinto
y a veces de colores,
por el que da gusto perderse...
Si hasta la muerte no paramos
dele vivir nomas,
si hasta la vida, eterna a veces,
tiene salida...

Para qué se inventaron los laberintos sin salida?
Habrá sido un dios o tal vez un diablo?
Para que el poeta no hable de sus misterios,
de la mujer, de la vida, del hombre, y de su muerte?
Y le dió los laberintos, para que se pierda,
y no le encuentre  a los sueños,
a los misterios la salida...

POEMITA PARA COMER

Hagamos de la poesía un cuento.
Algo que espante,
algo que enamore,
algo que no se sepa si fue o no cierto.
Hagamos una historia
de un hombre,
de una mujer,
Hagamos que se entienda
que quieras comerte las letras,
llegar del principio al final,
con nudos y desenlaces,
con finales que te hagan perder el aliento...
Hagamos que la poesía se parezca a un cuento,
Pero hagámoslo como se hace el amor...
Solo en rima...
solo en verso...

Hombre en la ventana

   Con ese hombre en la ventana
tenemos poco en común...
   Él adora los diarios certeros matinales,
yo solo los horizontes y cielos dudosos.
   Se despierta e inicia sus ritos y los acelera con cafeína,
yo vuelvo lentas y dulces las  horas y horas con un mate.
  No, no nos parecemos...
Jamás añoraré el smog y el arrullo de las bocinas de los autos, solo el canto de los pájaros, la frenada del zorzal entre los pastos, las alarmas de los perros, las sirenas de los vientos silbando entre las ramas de los árboles mas altos.
   Cómo gastar a la nostalgia en ascensores, en las quejas del consorcio, en buen días de portero y no en la bienvenida del campo?
   Que poco nos parecemos...
   Aunque he notado que él mientras lo estoy observando
también me mira y escribe
sobre la triste y aburrida vida en el campo...

Nudos de garganta

Tengo un luto en la palabra
de esos lutos inválidos
llenos de cables
llenos de caños
que te dejan mudo
aunque estes pensando...

Un silencio arrollador
de sílabas magras
de decir pausado
que estan conectados
a los silencios frios
de las noches largas
en los hospitales...

Se nutren de ausencias
de caricias vanas
de cuerpos rendidos
que vienen envueltos
cual palabra inherte
en sábanas blancas...

Silencios...

Que llegan despacio
un minuto largo
de silencio amargo
que no se define
si llega corriendo
o se va caminando...

Callada esta el alma
ha entrado en letargo
se ha quedado muda
no quiere nombrarlo
al dolor temprano
que llega en jeringas
que calla a pinchazos...

Se ha rendido un hombre
se quedó callado
aquel que mataba silencios
en las noches calmas
silencios eternos
aquel que arrulló mi infancia
a los martillazos...

POEMITA A DESTIEMPO

Eran las seis de la mañana
y he partido con unas ganas
tremendas exageradas
de comer de un bocado el día.

Como una veloz melodía
me ha arrebatado el tiempo
tres agujas que de puntillas
me hacen la zancadilla.

Y en el laberinto de las horas
sus vueltas son la maraña
que me han dejado enredado
en vez de comer al día...

me han dejado atragantadas
veinticuatro horas en la garganta.

Rebeldes con causa

Estamos perdidos...
Creemos que rebelarnos
es no tener estudio
abandonar lápices y libros
y razgarnos la piel
antes fueron las vestiduras
ahora los pantalones.

           Ruego!

Por Jesús, por Platón,
por Piaget y Vigotsky
la Hermana Teresa,
Gandhi, Rene Favaloro,
Dalí Benedetti el Che,
el autor de la Biblia,
rebeldes de verdad
Por Pitágoras y Borges.

Nada tiene sentido...
ni las luchas ni amarlos,
demostrar nuestro repudio,
ni un poco de raciocinio,
jamás probaron la hiel,
ni herida o lastimadura,
y hablan de rebeliones...

            Ruego!

Por Whitman y San José
por Einstein Sócrates,
Newton Hawking Beethoven,
Goethe San Martín
el ciruja del barrio,
uno o dos curas,
rebeldes de verdad,
mi madre y mi padre también

Han marcado un camino
para quien pueda seguirlos,
los verdaderos sublevados,
que no dan pasos al costado
viven una revolución fiel
convencidos en causas puras,
y reales duras intenciones...

            Ruego!

Por todos ellos y muchos mas
Rebeldes con causa!

POEMITA CON MAGIA

Qué es la magia?
Si no la manipulable
sorna e ironía
de la realidad impalpable,
que nos traga cada día.

La capacidad
de la tinta y el lápiz
como dice Javier
"que se consigue
mediante un juego
de palabras y de manos
como todas las magias"
Y papel...

(No tengo galera... pero si unas ganas de escribir como conejo)

Irresistencias

No puedo resistirme a algunas combinaciones...
Rosado tenue chispa niño nuevo...
Árboles amarillos luces ocres con telón naranja cielo...
Templo con cuerpo rojo mujer y sentimiento...
Escarlata ojos de lobos y hambriento...
Dulce mieles ambarino alimento...
Sed carmesí oquedad y deseo...
Riesgo concebir esperanza verdes sueños...
Paraíso nube celeste dibujo imaginario incierto...
Descenso ritmo azul cosecha tiempo...
Rostro sonrisa y arrugas marca gris eterno...
Muerte viaje oscuro reducto sombra agujeros...

Lo has notado?

Cálido vivo al frio camino de la luz al negro...

                     Fin...

POEMITA SIN TIEMPO

Escribiendo y escribiendo
logré dominar al tiempo
presta mucha atención
porque esto conlleva
un gran riesgo...

Si el tiempo se deteniene
es difícil escribir
pues no puede escribir
un muerto...

Si el tiempo se acelera
es posible  que  no escribas
no encontrarás el momento.

Dominarlo es un arte...

Mecanísmos imperfectos

He creado el artefacto perfecto
capaz de eliminar cada defecto
en las asincronías del tiempo,
un mecanismo diseñado
con la exacta suma de teorías
que en la vida fui asimilando
buscando verdades, respuestas,
del que y por que es que suceden
los instantes fortuitos de un encuentro.

Soy un buscador de sueños,
y me desangro en los intentos
por inventar nuevos milagros,
milagritos deformados a mi antojo
cual si fuera un semi dios desquiciado,
muchos sueños he plasmado
sin querer de tanto intento...

He recreado al tirano tiempo
moviendo del lugar equivocado
algunas pesadas y grises piezas,
encajando lo desencajado
dotando del mas puro sentimiento,
los momentos que terminaban
en un punto ciego y muerto.

He creado la gran maquinaria
para ejecutar las coincidencias
que a veces mas de la cuenta
se rozan entre engranajes
que se ajustan al milímetro
pero por lo extraño del destino
hace que dos almas no se encuentren,
lleven vidas paralelas,
ajustadas a su suerte...

Artificios que prometen
nuevas vias y destinos,
cruces entre senderos nunca cruces de mala muerte.
He descubierto la máquina de los encuentros
un mecanismo automático
capaz de maquinar historias
y cambiar en la memoria
de los seres que han vivido
los finales mal escritos...

(estoy escribiendo de nuevo las vidas de seres, que no han coincidido por error y debieron reencontrarse)