sábado, 16 de junio de 2018

Corre la vida

Correr hacia el poniente
en el ocaso
y descubrir que es la misma ruta
curiosamente
cuando se corre
hacia el naciente.

Que los perros
por la noche helada
se despiertan
también corren y enloquecen
pero cuando amanece
se tiran al sol
calmando al frío
y a sus dientes.

Como en la vida
correr para el mismo lado
creyendo
que se va
para el lado contrario
quemar toda la energía
y cuando la oscuridad amenaza la vida
esperar al sol
llenarse de su luz y calor.

Correr
por una ruta infinita
entre los perros
así es la vida
locura y noche
amanecer y bienvenida.

miércoles, 13 de junio de 2018

Amores que queman

Definitivamente
el fuego no te va...
no porque no seas una romántica
tampoco por tu fobia al humo
es simple
siempre
te recuerda que cenizas quedan.

Él que suscribe

Cuando yo escribo
firma abajo Dios
otras el diablo
dictan al oído
esto si
esto no
tacha
y borrón al costado.

Hoy no he escrito
eso que me susurras
si ya sé
te escuché decirlo mil veces
es que ella... 
hoy está en problemas
no lo diré
igual no lo diré
lo estuvo ayer
y lo estará mañana.

Y tú
ve con Dios
Y tú vete al Diablo.

domingo, 3 de junio de 2018

Imagen verdadera

Rostros transfigurados
surgen desde el tiempo
desde sus ojos
se ve su antigua cara
conexa el alma
busca
hallar los restos
en los míos.

Se desplaza su humanidad
la figura retoma marcas
que habíamos perdido
y se vuelven a juntar
sin explicación terrenal alguna.

Nos cruzamos
solo por este segundo
que dura miles de años
tú lo sabes
lo sé
eso basta.

sábado, 2 de junio de 2018

Ojos de perro II

Una luna inmensa tras los pinares como la de anoche,
que alumbra la escena de dos amantes
iluminados por su propia luz
"almando" su propio rayo de neón.

El mismo rayo,
rayo de sol padre de todas las luces
en la misma esquina
se ensaña con un niño en harapos sentado
sobre el cordón frío de asfalto
y estira desde allí
una mano inmensa
gigante
que se estira y estira como una bandera escrita con ruegos
y desesperanza
por una moneda pequeña pequeñísima.

La misma moneda
en las manos del abuelo que llegó hasta ahí
mano en mano
hasta otro niño que corrió hasta la esquina
por un dulce,
la misma esquina del dulce beso
de los amantes
del deseo impune
de la luz de la luna
de la farola bajo la llovizna
reflectando la luz de todas las almas que allí se juntan
como ángeles abandonados,
como perros.

Los mismos perros
que se comeran los restos del que pasa,
y le robarán algo
alguna sonrisa
algún grotesco gesto de desdén
un saludo agradecido
gracias gracias!
un cigarro a medias
como la media sonrisa
como una disputa
como si fuera un hueso o el beso
que se disputan los amantes
como una moneda
un intercambio
un robo
algo que se mendiga sin pudor
bajo la luz de cualquier astro
o una farola
un neón
o la chispa del amor
o de unos ojos.

Luces...
Luces de la tarde entre el sol y la luna
que se disputan también
quién pondrá telón y fondo a eso,
a eso...
a eso que esta sucediendo
y que la misma gente no comprende
ni comprenderá que ya sucedió
menos la luz
que en este preciso instante
es rojiza y azulada
como los ojos del poeta, sentado  
en la misma esquina en un bar,
solo.

Sólo los ojos del poeta podrán
ver la luz
la moneda
los amantes
los niños...
Y los perros.

Los poetas y los perros
que comparten ojos e instinto,
buscando huesos,
pero esa es otra historia.

domingo, 27 de mayo de 2018

Planicie del domingo

Era eso, lo que decían de los domingos,
que de repente todo se detenía,
el viento,
los relojes,
las palomas,
el sonido.

Solo
vibra la melancolía
y entra en trance la memoria
buscando
en un giro inesperado
una canción
así como se deshace una pequeña nube en el cielo,
solo en silencio.

Premio al buen perro

Salvoconducto a la locura
de otros
el sueño o la pesadilla
de mandatos viejos
miedos,
vicios,
ideales,
sueños tontos que no nos pertenecen.

Besar al sol,
bajar la luna,
o esperar a que caigan las estrellas
para no perder la cuenta,
mojones de un camino
a veces tan oscuro.

Espirales con trampa,
solo son círculos
sin vueltas,
carruseles sin argollas ni premio,
lo que está bien y mal
prioridades
también sin premio.

No ser la salida
de algún laberintos mental
ni aún obstinado,
no ser el premio
de una rebeldía
de cartón pintado
es mi mandato.

jueves, 10 de mayo de 2018

Dualidades

La doble vía del amparo
o sea también la que lleva al desamparo
viene de la mano de una mujer
envuelta en sabanas arrugadas
o a estrenar.

Perdones o abrazos
llevan consigo
maletas llenas de ruegos
o una canción
van por una avenida
que bordea la verdad
o hacia un abismo oscuro.

Quién no ha buscado el sol perdido
en las manos de una mujer
o un horizonte
donde la luz nos encuentre
y nos ilumine.

Dicen los poetas
que la mujer y la palabra se parecen
juran que ambas son peligrosas
y que a veces salvan.

martes, 8 de mayo de 2018

Esteril

Castrar al chocolate
quitarle lo amargo y lo dulce
dejarlo estéril,
matar el sentimiento,
endorfinas sin afecto ni efecto
arrojadas sin razón al vacío.

A dónde van las noches sin chocolate?
se pierden en la incertidumbre,
se acurrucan como un desposeído,
y lloran sin consuelo alguno,
fabricando yagas o pequeñas marcas.

Coleccionistas de enojos
y cosas tristes
se refriegan las manos
cuando lo dulce pierde valía
y arrojadas como cartas de un juego
zonceras y necedades,
toman la posta y le ganan
a lo amable y el placer.

Prefiero siempre al chocolate
entero y natural
ese que no encuentra razón
y agita la sangre
que te lleva sin motivo
a las cosas felices
a amar porque si,
y no perder mas el tiempo
en enojos con sabor a nada.

miércoles, 25 de abril de 2018

Pronósticos

En un loco vaivén
el corazón del hombre
vive sus días soleados.

Mañana lloverá...

Posiblemente mañana lloverá
y no lo podrá ver venir...
Días de hielo lo esperan,
de granizada repentina,
nieve alta,
y noches frías,
aunque no sea invierno,
noches de sudor
aunque no sea verano.

Que fue primero?
el hombre o el clima?
El clima o el hombre?
Quién cambió a quien?

Los corazones
ya no vienen con pronóstico,
van a los golpes de frío o calor,
deshidratados
de tanto llover,
van inaugurando día a día
una suerte de sorpresa.

Podremos corazonar día a día
Contradecir
todo tipo de augurio climático,
desapegarnos astronomicamente
de los vientos del norte que nos duelen.

No son ya solo las estaciones que nos aclimatan,
los días nos acli matan también
con su impronta mortal a veces,
tanta lluvia
tanto frío
tanta sed.

Pronosticaremos el sentimiento
sin meteoros,
anularemos su efecto invernadero,
sus agujeros
por donde pasan todo tipo de presagios oscuros
o luminosos
y le haremos una trampa.

No nos volveremos frios ignorando el gesto del otro,
no nos acaloraremos en guerras,
en peleas innecesarias,
no lloveremos cada día
ni aún
ante nuestras pequeñas muertes injustas,
no dejaremos de volar con el viento
lo que sintió ayer,
siente hoy
y sentirá mañana el corazón.

Hasta hoy
nos estamos pareciendo mucho...
Hombre y clima,
fenómenos climáticos internos del hombre
difíciles de controlar.

martes, 24 de abril de 2018

Necesario

Escribir poesía solo con un objetivo
subir a la próxima arca que pase
algún Noe moderno verá al poeta
todos querrán uno
en su pequeña isla haciendo señas con sus manos
gritando sus versos a lo loco desesperado
le permitirá abordar.

Hey aquí! aquí hay un poeta!
una vaca lo observará rumiando
el último trébol
y todos se preguntarán para qué subirían a un poeta,
e impar y solitario
como todo poeta, le arrojaran un salvavidas
para que no muera con la siguiente ola.

Escribir poesía que salve sería su función
imaginar en medio del diluvio
un sol
escribir sobre la esperanza aunque el cielo
se desangre en un diluvio
mantener a flote la ilusión de sobrevida un día mas
aunque regrese vacío el pico de la paloma.

domingo, 22 de abril de 2018

Enterrado

En un ritual camino la tierra
como lo hicieron mis ancestros,
busco reencontrarme escarbando en ella,
el sol incendia Abril
y las cárcavas sedientas
extrañan el cauce de su llanto.

Ya no lloras y la sequía
invade nuestros corazones,
tus pueblos marchan desquitando su odio
y se arrebatan espejitos de colores,
el árbol seco no deja ver el bosque.

A la deriva caravanas humanas
dibujan un camino
color verde esperanza
sin destino y desobedeciendo
se separan del resto
buscan un nuevo tiempo
aun existen los sueños.

Volveremos a quererte si tú nos dejas
se iluminará este cascote árido
y pintaremos una bandera con tus colores
hasta que vuelvas a florecer
y tus aguas sean cristalinas.

sábado, 21 de abril de 2018

Ángeles en mi barrio II

Llega un ángel,
no sabe que lo es aún
y solo llega
te pregunta cómo estas y te besa la frente
toca a tu cuerpo
como cualquiera golpearía una puerta.

Llega y pregunta quién eres
y si estas dispuesto a "ser"
hace un tiempo me dijeron
que uno no pierde la inocencia
si no que vamos hacia ella
él también lo pregunta
yo siempre atino a recibir.

Vamos me dice,
la casualidad o no
nos encuentra sentados en la puerta,
llega un ángel averiguando quién es
buscándose
en él me encuentro.

Cumpliendo va los últimos mandatos
se llevará a su cielo un poco de esta vida
yo no he pedido su ayuda
que haces aquí?
por primera vez llega un ángel
él aún no sabe que lo es
necesita ayuda.

Insomne

No hay artilugios,
solo esta noche deje de dormir,
tus secretos me abruman,
y las alarmas hoy se encargan de mi insomnio.

Estoy pariendo noches en vela,
o desvelos,
por así decirlo,
marco todos los números de mis certezas
pero nadie responde
estoy solo en esto...

Pesadillas hechas duda
y presagios de embustes
acunan esta noche mi cabeza,
me apoyo en las faldas de la noche
y se niegan a quererme,
en este ruido a teclas,
en versos viejos
y esta arritmia del corazón que me ha vuelto a nacer.

Los miedos innecesarios
se vuelven a nutrir de la esperanza,
del umbral seguro,
del refugio,
los miedos se hacen ahora una cuestión de vida o muerte,
una llamada en espera.

Estoy perdido,
ya no soy el perro que fui
y definitivamente siento algo,
un acicate,
un dolor clavado en la duda, una pregunta sin contestar.

Porque no quiero ni debo,
porque atenta sobre lo que creía un bastión,
una piedra,
o un hueso.

De que se alimentan los miedos?
los misterios de la resaca del corazón,
de que esta hecha la miseria del deseo,
la impunidad del pecado,
de qué?

Tanto hablar de que deseamos...
y después las estrellas caen de a millones
y las dejamos caer,
como nada,
como figuritas de cartón pintado,
y ya no valen nada,
al final
la vida es de los inconformes,
y las noches de los insomnes
que en vano
persiguen estrellas vacías.

En ese espacio de la noche,
el  insomnio,
encuentra a la angustia de la verdad,
y la liberación de los miedos
pierden su valía.

jueves, 19 de abril de 2018

Secretarios negros

Cierran sus puertas
y se encierran en ellos mismos,
se aislan de una realidad que les pide más
y así sus otros también damos el portazo
vamos revisando picaportes
para ver si estan bien cerrados
evitando que nos escuchen criticar.

Quiénes son?
Pergeñando actos ajenos
evitando la culpa con sus máscaras
ponen llave a la realidad
y se esconden cual avestruz
igual vemos su peor cara
pero no seremos sus espejos negados
ni aún bajotierra.

Secretos que no son mas que un escape
salidos del escaparate
de la vida cotidiana
nos desordenan la rutina,
espiando de vez en cuando
para ver si las cosas magicofenomenistamente
vuelven por si solas a su cauce,
Irresponsablemente.

Llevan mandatos que ni ellos mismos creen
bajan la linea tropezando con sus propias escaleras,
los costos de trepar sin consciencia,
cuando caen vuelven a tratar de subir
siempre por el lado más fácil
los he visto tratar y tratar desde la cima
a la que solo se llega con esfuerzo y años.

miércoles, 18 de abril de 2018

Dr. Amor

Escribo este poema cachondo
mientras pido minuto,
habla de vos, de mí, de nuestro amor,
de tu analista y tu harto análisis
de lo que repensaremos
mil y una vez
a cerca de lo que sentimos.

Empezaré buscando un buen diván
donde hablarte de esto de esta "cosa"
del amor,
no sin antes poner cara de interesante
mi mano en la barbilla
y mis brazos en cruz.

Inmune y objetivo te diré
de aquello lejano y tan... humano? eso,
lo que significa amar
con los rodeos necesarios
me rascaré mi oreja izquierda con mi mano derecha
miraré a la nada y pondré la voz en of the record...
decretaré, el amor no se piensa solo se hace.

Y te diré simplemente a ti y a tu analista y su maldito análisis,
que también es nuestro, que...
ya que estamos en el diván me susurres al oído
un simple y lapidario "te amo"
un simple y ardiente deseo
deja ya de pensar
y muérdeme de una puta vez la oreja.

martes, 17 de abril de 2018

Estar lloviendo

Llorar a ríos hasta que todo alrededor se moje
y encoja...
llorar con la piel hecha un erizo
clavando en cada púa
a la muerte por la espalda,
a la noche desolada
en que te fuiste y se fueron,
a la luna que no llena porque no lloras demasiado.

Llorar de manera necesariamente urgente
con el rostro hecho vertiente
y que se inunde alrededor
la mirada la sonrisa
las malas muecas
las tristezas que no paran de llegar.

Llorar a flor de piel
hasta que se ablanden las puas
y broten como el agua
a mares
llorar abundantemente
hasta ahogar cada pena
y germinen las semillas
y florezcan alegrias.

martes, 3 de abril de 2018

Finitud de la obra

Mi último poema será una flor,
pero no una flor cualquiera
será una flor de esas que salen tras patear una piedra con la punta del meñique,
del tallo de la flor bien espinudo
vendrá aferrado casi muerto y maloliente
un poeta,
de esos que abundan y escriben idioteces en nombre del arte.

Mi último poema tendrá rimas bien medidas
como gustan esos exquisitos literatos
todo perfecto casi como un velorio en una noche lluviosa
yo seré el muerto, un muerto tan muerto
que no diré palabra alguna,
solo ira.

Deberás leerlo con cuidado de no sentir,
de no contagiarte de pesimismo
de no beberte este ultimátum
de no creer en vano
de no afilar las uñas
de no inventar lo no inventado
o interpretar oro donde solo hay barro.

Esta es la cola, el final de la fábrica de alegatos y excusas
el punto culminante de cada delirio
la cima y el gran premio al fracaso
el mejor poema es el que aún no se ha inventado
y el último en el que se decide que todo esta dicho
que se escribió por banal y en vano. 

miércoles, 28 de marzo de 2018

El niño Ruiz y otros monstruos

Hijo y nieto de Natalio
que nadie sabe donde fue a parar
si, ese mismísimo,
el hombrecito del sombrero gris,
el pobre niño Ruiz
vive en una villa
es un personaje que a penas ha crecido,
de cara y ojos medio torcidos,
nieto e hijo de su abuelo un viejo aún más retorcido,
de madre pobre, padre desconocido,
pariente cercano de su primo el Juanito
el mas pobre de la Laguna
herederos de todos los males y también
de los restos comestibles de la basura,
nunca dueño de la bici o la pelota
pero la patea
y seguro rompe un vidrio,
ganándose el gran premio de todos los castigos,
siempre y cuando hubiera alguien
que responda y sea
mas importante que su  gomera o los huecos de su chomba.
Camina tirado hacia atrás como si el peso lo hubiera vencido,
de voz áspera habla con una carraspera,
e inventa
el niño Ruiz hizo esto el niño Ruiz hizo aquello,
y todo lo que hizo lo hizo en tercera persona.
Le gusta hacer unos sonidos plam plam plam! es su preferido
así arregla las cosas
con los dos dedos en ele dispara
balas de insultos y plam plam!  a la bosta! dice...
Dice su historia clínica en rojo "oligofrénico" y ha sobrevivido...
Sobrevive donde nadie ha vivido,
la trampa de la calle le teme a este bastardobandido,
todo a medias, media sonrisa, medio diente, medio perdido.
Él es un personaje un invento de otro niño,
igual o muy parecido
no, no se llama "niño Ruiz"
en su ficha médica, borroneado dice un diagnóstico, oligof... algo así, en letras inentendibles
parece en griego "mente chiquita"
"pequeño intelecto"
no lo creo, el se lo ha inventado todo,
y así reinventándose con los restos sobrevive...
cerebro pequeño dicen...
no lo creo, es casi un genio.

jueves, 22 de marzo de 2018

Ama nacemos

Aquellas casas con sus luces en la falda de la montaña son como yo,
aquellos árboles los molles los siempreverde y los pinos son como yo, incluso las palmeras extrañas y lejanas pero aquerenciadas son como yo.

Lejanos y cercanos los caminos son como yo,
el pájaro esperando que amanezca escapando de las garras de los nocturnos, son como yo,
pero mas que todo y que nada, los perros son como yo.

domingo, 18 de marzo de 2018

Super yo

Abrí  la puerta de los sueños
tras la reja del inconsciente
vigila la entrada
con boca roja y garras
de pié
un ángel negro.

No ha permitido que salga
permanezco sorprendido ante el inesperado encuentro
el oscuro felino no mira
tras la forjada barrera
pero me ve por dentro.

Su cara mitad humana mitad bestia
espera
y cubriendo la salida
continúa
con su mirada perdida
en lo que sucede fuera.

No salgas aún me dice
no existe la salida
reprime
hoy no deben nacer los versos
confía en el oscuro camino
deja que guíe
finge no estar atento.

jueves, 15 de marzo de 2018

Basta de silencio

El espíritu negro de la noche
busca el rumor que se esconde en la maleza
bajo los cuerpos duros de las piedras.
Su zumbido
y el de miles de viejas voces,
despiertan a los fantasmas
y canta
el dueño del ritmo de los montes.

Improvisa sonidos ancestrales
y le gana a los perros la partida
dejó de llover
y el niño al fin respira
el aire fresco de la noche de marzo.

Un grillo me invade
y comienza su arrulladora melodía
habla de la tristeza...
de que nunca podrá cambiar el resto de su vida
repleta de milagritos viejos
sigue
empecinado en cantar felicidades
nacidas en pétalos de rosas.

Su suerte falacia
es solo un invento de poetas y de locos
se rumorea que alguna vez parió la magia
lloró para princesas
y otros cuentos.

Dejó de creer
y enmudeció...
De cuando en vez
logra rearmarse
vuelve a encontrar un trébol de cuatro hojas
y extasiado a cantar y creer
camina con su trébol en la espalda
vuelve a ser él
el dueño de la noche.

miércoles, 14 de marzo de 2018

Lady Diana (historia de una princesa no inglesa)

Lady Diana, nació en las costas colombianas
era otra no era inglesa
igual era princesa,
venia de sol y playas
tenia su piel morena y...
como toda princesa buscaba su propia rana.

Así pasaba su vida,
que veinte años no es nada?
de costa a costa buscaba,
y así beso mil sapos y mas de un millón de ranas, pero príncipes...
no hallaba.

Pasaron días y días, los días fueron semanas
y después de varios años
donde y cuando menos lo esperaba 
encontró un apuesto  príncipe
sin aletas ni escamas.

A él valor no le faltaba,
salio dispuesto a cruzar el mundo
para encontrar a su amada en un corcel, un troyano, por Internet  cabalgaba,
y si había mar... navegaba.

De coraje incalculable
para llegar hasta ella
debía derribar muros de fuego
de calor insoportable
peleó entre selvas y  montes,
pero...
en su camino y destino
se cruzo con alimañas y antivirus.

Y en ese campo virtual,
un príncipe muy real
con una cruz en su yelmo
y una espada de acero peleaba y se batía entre boots y algunos hackers
sin error en su programa.

Sin borrarla en su memoria 
continuaba hacia su amada
a mil  bits por segundo
cada vez mas cerca y profundo
de su colombiano mundo.

Todo marchaba estupendo
y era de no creer,
ella en su playa de arena
él en su entorno de red, el seguía en su cache
ella le chateaba a diario
esperándolo en su reino perdido,
con el corazón winzip comprimido.

Pero fue la última vez
cuando el ya casi llegaba,
que se cruzo con un e- mail en su pantalla,
el remitente decía:
para Diana "mi amada",
de: Jose... Asunto:
"que por fin seas mi mujer"
esa... fue... su peor batalla...
recorrer tal extensión,
para vivir tanta emoción,
no le había sido freeware.

Se fue
llorando bajito,
no había módem de olvidarla,
el la había creído distinta, 
sentía 
en su corazón 
los últimos chorros de tinta,
murió 
sin que ella supiera
si era rreal o wordperfect,
todo en su mundo quedo a oscuras
y aunque no se lo merece
triste y tieso casi muerto
no le quedo otra que un... RESET.

lunes, 12 de marzo de 2018

Desaperecer

Tengo la muerte asegurada
y mi nombre ya anotado
en las oficinas de la parka
en una lápida
en un garrote
o en la mira de un corazón nueve milímetros de mujer.

Conozco el vip de la red
y aunque crecí sin las alas a veces me siento la mosca blanca en la leche
al resto de la gente las pienso arañas
que me coman!
que me coman!
total...
tengo la muerte asegurada.

Gira la moneda en el aire
gira y gira el carrusel
gira la ruleta rusa de la vida
gira la máquina de moler
las miro girar y cuento 
a ver cual es la última vuelta
para encontrarse la.

Y como a todos los seguros se lo llevaron presos
me encerré en mí mismo
baje las persianas puse un candado simbólico
sobre mi cáscara de celofán
y contrario a todas las expectativas
soy yo quién decide ahora a que hora será mi muerte.

miércoles, 7 de marzo de 2018

Entonación

Mis oídos subieron la apuesta,
levantaron la valla umbral de lo que querían escuchar
de algún modo entraron en la trampa
que llevan implícitas las melodías suaves,
más estructurada la canción más acostumbra.

Mi voz entonces, subió y bajó los tonos
adaptó el timbre a los nuevos sonidos,
cambió,
y el grito fue más alto más claro
y se escuchó más lejos,
otros que no escuchaban me escucharon.

La lengua y el oído son músculos que todo lo saben,
y ya lo sabes la fuerza reside en el alma
es una canción silente que no acabará
siempre que se digan bien las palabras
entonces serán música.

El corazón como la lengua y los oídos,
es un músculo
directamente conectado a los demás músculos
y a la raíz del alma
el corazón es un apostador acérrimo
y la palabra con alma su voz.

martes, 6 de marzo de 2018

Sin pena con gloria

Vuelve
y vuelve a mirarme con sus ojos
regresa
como si nada como si jamás se hubiera ido
entra
nuevamente a mi vida a mis pasillos deshabitados.

Darse permiso
y fallar confiando en que siempre hay retorno posible
o que la falla
es una alternativa mas entre tantas
prueba error
prueba error y aprender y aprehender.

Lo tomas o dejas
cuando llega no es otro otra es sí mismo
atrás queda
el camino recorrido a los tropezones
que siempre se conjuga en presente
o termina en hoy.

Hoy te vi
entraste como si nada
sin permisos ni excusas
el mismo sigilo de siempre
no necesitas presentación
o mostrar
las cartas de tu manga
los gatos nunca explicarán el truco.

viernes, 2 de marzo de 2018

La bestia parda

Mira mis manchas
esto que pinta la voracidad del deseo de nuevas pieles
son estas mis credenciales
cada marca
traigo en ellas cuero curtido y cicatrices.

Llevo lo que ya intuyes
tócalas y sentirás
un poco de soledad
y un ocre deseo
alguien que no soy yo mucho mas grande
creyó torpemente que podía llevarlas...
y las llevo.

Tengo en cada una la cruza ancestral
a la que no he renunciado
y lo que traen todas las bestias
un alma blanca y arrinconada otra negra
dictándolo todo al oído cada movimiento
todo y nada es secreto.

Esta es mi versión de los hechos
ninguna marca es gratis
así que
deberemos pagar un alto precio por las viejas señales
esas marcas que no ves
no estamos aquí para adivinar el futuro
nos reúne el pasado.

miércoles, 28 de febrero de 2018

El que corre

Correr es deambular por el declive del tiempo
pasar mil veces por el mismo sitio
y sentirlo como nuevo
vamos o venimos cuando corremos?
esa es la cuestión
salir a pasear consigo mismo y que no importen las huellas.

Corres y las nubes te siguen
intentando alcanzar al sol
las líneas de la ruta te acompañan
hasta que ya no dan más y se hacen sendero de tierra
y piedra
y allí van vos los perros los pájaros y las abejas
detrás o delante de un sueño
lejos de todo.

En la carrera los hay mas lentos y mas rápidos
pero tú lo observas todo
se desboca el aliento y los latidos
y respirar es un acicate que te empuja más y más
hacia donde quieras.

Ahora si!
Ahora ya te puedes desmayar
dar por vencido o hacerte el muerto
llorar
encerrarte en quejas y lamentos
has corrido
llevaste a todos dejaste todo
lo diste todo.

martes, 27 de febrero de 2018

No eras un "Benjamín"

Hoy el infierno abre sus puertas
te espera
aunque digas
que cumplías con tu deber de ciudadano
de guerrero
aunque
te mofes de honorable y justo.

Juras defender tu patria ante el enemigo?

Y serás bienvenido
por una sola razón
el diablo también es un tipo de palabra
y promete
desde siempre
desde tiempos inmemoriales
a quienes juegan bien su juego
los pondrá bajo su ala
él te quiere de su lado.

No matarás.

Boceto de un árbol

Lo mío era dibujar árboles
de todas las formas especies tamaños y colores
retorcidos
estilizados
altos
achaparrados.

No, no los odiaba muy por el contrario
a pesar de haberme raspado las rodillas
dejado entre la piel y la carne sus astillas y espinas
o haberme lanzado al vacío
yo adoraba estar entre esas ramas.

El corazón con lápiz en mano
bombeaba savia
y la corteza de mi cuerpo se erizaba como un palo borracho
ambos lo sabíamos y aún lo sabemos
yo lo abrazo
trepar me hizo libre
desde arriba pude ver las flores
y escupir a los que pasan.

sábado, 24 de febrero de 2018

Palabras pendientes

Se complicó demasiado el poema
o la  musa enloqueció
camina en círculos desnuda
y de repente me nombra
como todo lo sabe
musita al oído cosas profanas
herejías del ser.

Acicateando a la memoria
juzga cada cosa
les pone recompensa
y le da una venia asesina a la palabra
lo curioso es que hasta ayer eran buenas
de dónde salen o quién les dio permiso
de emborracharme de verbos.

Hay musas que no debieran nacer
y permanecer en el filo
entre la vida y la muerte
en el limbo cerebral o el pozo del corazón
y se convierten en metralla para el alma
que tarde o temprano explota.

Una ráfaga o un vendaval
ha crecido este sábado a la noche
y el papel en blanco se tiñe de negro
o peor
de un tono rojo nunca carmín
que trae?
solo veneno para brindar
en medio de un exorcismo.

viernes, 23 de febrero de 2018

Enanos mentales

Esa cruza entre tu padre y tu madre
te ha dejado al borde del cretinismo
no lo sabes
pero tu espalda se ha torcido con el peso de tal mochila.

Tu inteligencia enana
cabe de sobra entre tus dos dedos de frente
has intelectualizado tu falta
y la llenaste de teorías y autores
para cada cosa
incluso justificas el porque sigues respirando.

Disimulas bien tu falta
y aunque no puedes pasar desapercibido
armas un tremendo circo
cuando llegas
con orquesta rimbombante y todo
un gran acto.

Todos aplauden tu colosal entrada
pero no das la espalda
no te fías ni de tu sombra
y en mediocre actitud
te autoconvences de que eres el rey
y que llevas las mejores vestiduras puestas.

Mirar hacia arriba

Donde están las torres?
las que dibujaba en mi adolescencia
llenas de cruces y cúpulas adornadas
sus paredes de piedra
se cubrieron de verde
y ya no están.

El lápiz se fue borrando
y difuminado por el tiempo
el recuerdo
busca de nuevo remarcar los trazos.
pero veo solo torres vivas
llenas de flores
y ese brillo de la tarde lleno de sol
que ilumina de costado.

Extraño la juventud
y el ímpetu de las plazas
los horizontes altos
busco y las encuentro
en los cajones de mamá
tan lejanas
aquí es todo tan verde
caminaré hasta las cimas
y tocaré esas piedras.

miércoles, 21 de febrero de 2018

Antitodo

Pastillitas de colores
que ayuden a la memoria
a  burlarse del  olvido
de las marcas de la vida
y en la cruel melancolía
los recuerdos quedan mudos
tristes ya no lloran.

Matando a la ansiedad
que me dejó su sombra
devorando mis uñas
y tus dedos que señalan
va de luto la alegría
entre la pampa y la vía
con las barreras bajas.

Convulso mi cuerpo
y con las culpas medio muertas
como el resto
me retiro
a llorar sobre su pecho
sentimientos que no tengo.

Anestesia full time
dosificando la tristeza
angustiando las sonrisas
gota a gota
volverán a encajar las fichas
y las oscuras golondrinas
de este cruel rompecabezas.

Rehenes de la estructura II

No pienses
no, me retracto
no anticipes mi pensamiento
entonces
no pienses lo que pienso
o no lo intentes.

Que me conoces?
yo también te conozco
Y pienso
no, me retracto
pienso en lo que piensas
ahora lo intento.

Miro miras
siento sientes
te leo me lees
me traspasas
te imagino.

Te ríes
un esbozo de lo que piensas
pienso
me piensas?
me prevees te preveo
tratas y trato.

Entonces si
es eso
lo que imaginas
si te pienso que si
claro que me pasa
es adrede
y tú ahí
tan tan
todo y nada.

martes, 20 de febrero de 2018

Destrozar la rima

Alzo mi lapiz como un martillo
y golpeo el yunque blanco
y tus oídos
monotonía de papel
de cuajo arranco las últimas sílabas.

No decoraré mis santos versos
en vano
ni les pondré música esta vez
sin voz buscarán el agua
como un pez asfixiado
con un anzuelo en la boca.

Que no rimen mis versos
que no atrapen con engaños
tus ojos tus oídos y tus manos
moja tus dedos
arranca estas páginas de cuajo
no... mejor de raíz.


El que escribe

"Leer" al otro
leer a las hormigas a las tormentas
al enamorado al desamor
leer a la pobreza
a la falsa felicidad del rico a la felicidad del linyera
y la de su perro
pero por sobre todo
encontrarle la teoría a lo que no lo tiene,
por ejemplo a esa flor que acaba de florecer al final del verano.
Leer hasta con los ojos cerrados...

sábado, 17 de febrero de 2018

Ama-arte

Empecé
haciendo unos trazos
nada significantes
un par de líneas curvas
siluetas esféricas
roces
en una tela de cien mil hilos
made in Pakistán.

Dibujé
solo los trazos necesarios
un boceto
luz y sombra
hicieron el resto
tenue se difumina y se estira
rellenando el espacio.

Cambios de perspectivas
distintos puntos de vista
y aparecieron ya
algunos colores suaves
en tonalidades siempre cálidas
un horizonte un punto de fuga
del sonrosado al rojo.

Amanece y a la luz
mi musa
es pintura o carbonilla
y su espalda el pincel
que ha dibujado
en el lienzo de mis sabanas blancas
un retrato del amor.


jueves, 8 de febrero de 2018

Sin musa

Ante la imperiosa necesidad del poeta
la musa salió a justificar su inocencia
y como el cobarde Pilatos
con agua enjuagó sus manos
yo no soy esto ni seré aquello
no malgastes tu tinta roja
ni el blanco papel en vano
pues yo musa tuya y de nadie seré.

Acaso debí invocar al ocaso
o un azul amanecer
ese azul que tienen tus tristes ojos
o tal vez al negro encaje que van dibujando las hojas
cuando les da por detrás la luz de la luna roja
esa piel esa palida figura
que se trasluce en tu escote
o al límite de tu falda.

No te animes
no hablaré de ti
no vuelvas a abrir tu boca
no creo poder resistirlo
trampa carmín de miel carnosa
ni del cálido viento norte
ni de ti cuando me susurras
voz suave empalagosa.

Llueve y otra vez debo escribir
gota a gota mis lágrimas
como estas cuatro estrofas
caen en un poema
tú ya no quieres ser mi musa
y ni siquiera vas a escucharme
no voy a nombrarte
solo le escribiré a esta tormenta
tormento negro
como tu alma.

martes, 6 de febrero de 2018

Llegadas inesperadas

Deja que salgan los lobos
en esta noche
mi señor permite que desde la sierra
cubran el valle verde y las aguadas
que traigan desde otras tierras
su maloliente negra baba.

Que sea una invasión 
pero en calma
que de una vez por todas
callen a los miles de grillos
que apaguen la luz de la farola y del alba
que parpadea
en medio de mis ojos
o me dejarán sordo y ciego.

Negro el valle negro su pelaje
descienden desde la noche
ya nadie lo nota
porque este atardecer se torna oscuro
en garras de una tormenta
nadie se dará cuenta
es nunca o ahora.

Los camposantos plagados de almas
volverán a latir en un rito
plazas muertas
casas sin cuerpos ni vida
vacías de un solo latido
ven señor
trae tus lobos negros esta noche
volveremos a la vida.

Mutis por el fono

Huir
no para servir en otras guerras
si no
una escapatoria simple
cortar el maldito teléfono
bloquear sus llamados
y dejar el mensajero abierto
solo por el gusto
de ver como sufren.

Una buena escapatoria
un movimiento magistral
una trampa a la histeria colectiva
y a la individual
la de uno mismo
esa inmanejable trampa
caída libre hacia el ego.

Cerrado el canal
no quedará otra que recl-huirse
y autoinmolarse por una comunicación mejor
que sea sincera
sin rehenes
vacía de dobles sentidos
interes oscuros
interpretaciones erroneas
por nada a cambio.

Te dejo
los dejo amigos adiós
y también me dejo ser
huiré
ya no habrá móvil del crimen
mas que
esta simple necesidad
de desconectar
de cortar
de sentir aislamiento
y libertad.

La línea
con la que usted intenta comunicarse
está fuera de servicio
o no existe
no me llames
no me busquen
ya no soy el que solía ser
perdí la voz
me fui hacia dentro.

lunes, 5 de febrero de 2018

Runa de las brujas II

Dame tus pistas
aquellas que te regresen del tiempo
a donde éramos uno
deliro con tus runas rojinegras
y las lanzó al aire
a setecientos tiempos de distancia
descifrando códigos
ocultos
bajo millones de años
buscaré respuestas.

Donde hubo alas
cenizas quedan
jamás nos sirvieron sin la gravedad
por eso la tierra al final fue nuestro hogar
hemos buscado y encontrado el tesoro
y en eso moriremos mil veces
aún aparecen las piedras de nuevo.

El círculo gira
como el destino
y los relojes
artificios de estos tiempos
se detienen
vienes de noche y vuelvo a ser yo
no es un sueño
evoco tu misteriosa mirada
la maldición no desaparece
regresa y regresa
como una dentellada
que no se desprende de la carne.

Que nos condena es seguro
una cita inevitable
un alto en un camino
que siempre evito recorrer
vuelves y vuelvo
y haces por un momento interminable
lo que quieres
de vuelta somos las dos runas
mi corazón de piedra roja
tu alma de piedra negra.






jueves, 1 de febrero de 2018

POEMITA TONTO Y EGOCÉNTRICO

Alguien quiere mi miel
alguien quiere mi verde
alguien quiere mis huesos
alguien quiere mis besos

alguien me quiere

alguien quiere mis versos.

De raíz

Facturas mentales
esas cosas
que reprochamos
o amamos
pero jamás
le diremos al otro.

Hablo del "otro"
ese freudiano otro
ese lacaniano otro
"El gran otro"
que es un poco
nosotros.

Porque
lo llevamos dentro
verbo y carne
punto o borde
límite de quien somos
seremos
o no queremos ser.

Dilo dilo
y dime quién eres
así
solo así
sabré quien soy.

Pásame la cuenta
venga venga
otra vuelta
solo por hoy
tú eres mi otro
yo seré tu otro.

miércoles, 31 de enero de 2018

Cáscaras

Estábamos desnudos
pero no lo sabíamos
al final estabamos desnudos
y siempre lo habíamos estado
creíamos
que llevábamos nuestros escudos
quitina mentirosa de los cuerpos.

Íbamos por la calle
llenos de sonrisas
mentiras
nunca vimos bien
lo que la realidad nos escupía a la cara
pero así nos creíamos felices
la desdicha de los tiempos no nos alcanzó.

Y ahora que lo veo
sin mas atuendo que esta mueca que me queda
esta marca de la vida ya vivida
le encuentro sentido a todo
íbamos desnudos
pero con la certeza de que éramos nosotros mismos
y ese siempre fue nuestro mejor traje.

domingo, 28 de enero de 2018

El lobo comenzó a hablar

Estiró las piernas sobre el viejo baúl
y se durmió
el contenido de más de un siglo
se descargó en su cabeza
inquietantantes sensaciones
se hicieron propias
y actualizaron en su memoria
sentidos animales
que aún no tenía.

Que llevan los cofres con historia dentro
Almas
Recuerdos viejos
Destellos de vidas pasadas
Energía ancestral
bajo llave
esperaron que el cerrojo se abra
en un descuido quién sabe porque
se deslizaron.

Llevo dentro nuevas noticias
de una vida
miles de vidas
que no son mías
secretos llenos de textura y un sabor metálico
tierra mineral fuego y agua
este relator de sueños
ahora es
un baúl viejo sin llave.

viernes, 26 de enero de 2018

BIOPODER IX Rutinas del monte

Encaprichada la naturaleza
tomó a su pupilo
y le dió de comer
sus frutos negros rojizos
y lo clavó en un puñado de afiladas espinas
para que sepa que toda dulzura
tiene precio.

Se adhirieron a sus pasos
y se llevó la simiente
dejando tras sus huellas
la marca consciente
de sangre y fructuosa
dulce y amargo
legado para sus hijos.

Hoy abre nuevo sus alas
come y caga sus semillas
y donde hubo espina
nace también nuevo
un animal verde de ojos negros y corazón duro rojo.

Crece entonces un muro
donde solo los seres alados
un zorzal
logran entender
de que esta hecha la vida
y se aferran
a la corteza de un piquillín.

jueves, 25 de enero de 2018

No puedo discernir
si es mas bella de día
o de noche
mientras más bebo
más me enamoro de ella
y todavía no ha amanecido.

Le caería bien a Dios
y al diablo
es un pan o una copa
que se consume
sola
debo verme triste por eso.

Surrealista
en un sueño que no termina de nacer
como un viaje imaginario
y no
no me lo perderé.

Es muy francesa
es muy italiana
es muy española
es un pedazo de ciudad
esta ciudad
que ahora recorremos.

miércoles, 24 de enero de 2018

Orfanato

Pelotas abandonadas
muñecas
gorras sin cabezas
cosas con corazón
pero sin dueño.

Metamorfosis

He aprendido a darle valor
a los signos del monte
sus códigos
sus cambios
nunca insignificantes
traducirlo y darle sentido.

Ya lo sé tú dirás
yo yo yo yo
no escribas "he aprendido"
despójate de ese ego tonto
lo que vale lo que cuenta
es el monte no tú...

Sucede
que ahora
él aprendió algo de mí
y "yo" el que escribe
soy el monte.

lunes, 22 de enero de 2018

Arritmias

Para construir este poema
como un dios obsesionado
he dado vuelta cielo y tierra
escarbando carne y barro
hasta encontrar un corazón.

Lo hallé algo débil en ella
muy profundo en su pecho
alrededor de sus latidos
y a su pulso
edifiqué con palabras dulces
cada estrofa sin siquiera una razón.

Bastó creer en la magia
que encierran algunas frases
curan cierran heridas sanan
riman en cuatro estrofas
dos latidos sincronizados
se llevan la decepción.

Ahora se va cubriendo
se inflama de sentimientos
late fuerte en rimas rojas
donde solo había carne y hueso
envuelto en versos
creció un poema de amor.

jueves, 18 de enero de 2018

Arrebato

La obligación
es inquebrantable ante la naturaleza
no existe nadería
o proeza
que a ella no le responda
están en su mano las obras
actos hechos
buenas o malas acciones
a los que les buscamos razón.

Primero el raciocinio
bajo extrema represión
que deja de lado a un montón
de causas
expectativas
deseos
una barrera una muralla
rojos  carteles de stop
un empujón de natura
del ello al yo o del diablo.

Naturaleza obliga
es regla y ley primera
se excusa delante las culpas
cuando el censor ha fallado
era así nacio así el deseo
desde que Adán culpó a Eva
no pudo mas que morder
de una roja y natural manzana.


martes, 16 de enero de 2018

Sonido circular

Un hueso en mi guitarra
hace de las suyas
Incrustado
en medio del clavijero
sostiene las cuerdas estóicamente.

Suena
o hace sonar las cuerdas
de modo vidrioso
estridente
la columna vertebral de mi guitarra
es de hueso.

Trae a la muerte en sus acordes
y no es que su sonido
sea bueno o malo
si no un nexo
un vínculo con ella.

Los sonidos de mi guitarra
suenan a vida
una elipse
la muerte no es un final
solo un círculo.

domingo, 14 de enero de 2018

Mortífero

La primera vez entró
como una bala
por un oído
de lleno en su cráneo
reventó dentro
y salió por su occipital.

Sobrevivió

Logró recuperarse
le pegó certeramente
un rayo
mientras leía
el golpe eléctrico
detuvo su corazón
y al segundo lo revivió.

Sobrevivió

Tragó el veneno amargo
hecho un cóctel
recorrió sus tripas
curiosamente
digirió cada palabra
y lo meo caliente
como si fuera agua.

Sobrevivió

Pero hubiera muerto
con gusto
amaba
a tal punto esos poemas
esas letras mortales
se habían vuelto adictivas.


viernes, 12 de enero de 2018

Puntas de icebergs

No hay nada como un beso
un beso?
un beso no es nada...
No hay nada como un beso
porque nadie sabe
como terminará eso.
Un beso es solo un comienzo.

jueves, 11 de enero de 2018

Aguada del lobo (Sueños con lobos V)

De repente me encontré al viejo lobo de frente,
salía distraído de la casa con el pan en la mano
y ambos quedamos paralizados
en el estanque
no era miedo si no sorpresa en mis ojos
él había calculado mis pasos y no huyó,
me esperaba,
atiné a arrojarle el pan que cayó entre sus patas
pero no era comida lo que buscaba,
ambos bebemos del mismo estanque.

Marinero sin mar

La sirena me llama
me ha llamado toda la noche
con su cuerpo voluptuoso
y sus ganas de pecado.

No hay canto que escuchar
solo sueños
y su Imágen una y otra vez
en ellos se me presenta
y me llama.

He caído
un remolino azul y sal
me ha tragado
y en un vórtice sensual de espuma
me despierto
mojado.

miércoles, 10 de enero de 2018

Poesía natural

Quién
me dará las explicaciones
de porque así
de porque asá
la poesía
acaso alguien
le da razones
al pájaro
del porque vuela?

lunes, 8 de enero de 2018

Pequeños visitantes

Dos almas almitas
se han reencontrado
sobre mi cabeza
van dentro de dos colibríes
otra en una libélula
y dos más
en unos escarabajos.

Repartija que hace
el Dios del monte
a los que se van
la ruleta eterna
de los que acá
ya no estamos.

Dos almas almitas
sobre mi cabeza
se están peleando
van ruidosas
haciendo un escándalo
de picos de plumas
de alas color dorado.

Se lleva el sentimiento
de amor u odio
para el otro lado?
Se carga en el alma
como una mochila llena
a terreno sagrado?

Prefiero las alas
que llevo ahora
a las cargas viejas
que me han dejado
dolor en el alma
un sueño pesado
sobre las espaldas.






viernes, 5 de enero de 2018

Good bye cruel world

Soltando las alarmas de los automóviles
moviendo las sillas de la casa
asustando al perro o al gato
saltando las ventanas
abriendo puertas
van
los fantasmas.

Diciendo adios adiós mundo cruel.

De visita
atravesando los muros
y los sentidos
regresando
anunciando
montados en las alas de un colibrí
o sobre las espaldas de un rastrero escarabajo.

Adios adiós mundo cruel.

Despiertan de un sueño
lleno de recuerdos vívidos
y olvidan por un segundo a la muerte
y regresan
como si una mañana
se levantaran de su cama
como si nada.

Adiós adiós mundo cruel.

Si los ves
salúdalos
deséales un buen viaje
una buena muerte
mira directo a sus ojos
dos padrenuestros y un avemaría
y diles

Adiós adiós mundo cruel.





Cantas

Tu música es el peor enemigo del silencio
suena con los acordes necesarios
el ritmo justo
la tonalidad de las notas que coinciden
en lugar
y en tiempo
entonces es cuando tú y yo
vamos al compás.

miércoles, 3 de enero de 2018

Cuestiónes dérmicas

Lo que dicen de la piel
es cierto
si apenas el contacto
leve roce de tus dedos
a cambio de unas migajas de pan
cómplices unas monedas
es como rayo una chispa
o la lluvia en el desierto.

Fresca tu mano
y con la humedad justa del viento
se lleva mis tristezas
y florecen
las yemas de mis dedos
fertilidad de los cuerpos
en donde se cultiva el amor
solo con un roce mínimo
de dos sueños.

Intangible milagro
química
que nace desde dentro
golpe mortal a los sentidos
shock eléctrico
misterio de la piel
dramático contacto
knockout al corazón.

Tu inocente mano
es una bala
en el centro del deseo
lleva consigo
descuidados sus efectos
trampa para incautos
en ellas está la magia
la depositas en mí
como un vuelto.

Estafas

Me dices que yo te tome
como si no hubiera oferente
si eres tú la oferta del día
y yo ya hice mis apuestas
tirada sobre la mesa
la carne está derramada
no soy cuervo
ni ave rapaz con espada
juntando los capitales
para comerme las sobras
de lo que otro ya probó.

De cuanto cotizas en bolsa
ese ya no es mi problema
tengo las cuentas llenas
de sueños bien malogrados
me quedo con el mercado
que vende amor sin rodeos
en el mundo de las finanzas
no gana quién es mas rico
si no el que tiene en la balanza
casi todo en el haber
de lo que alma necesita.

Avaros y delincuentes
de eso esta lleno el mundo
gastando en lo que no usan
guardando para más luego
comprándolo todo en cuotas
sin pensar en efectivo
a veces vale mas una moneda
que cien millones
en cheques sin fondo como promesa.

POEMITA PARA UN FESTÍN

Cuerpos de insectos
cadáveres funestos
que dejó esparcida la noche
fruto del gran derroche
en un festín de quelíceros
una capa negra en el piso
como campo de batalla
fueron la cena y las ganas
ahora son carne negra
y hemolinfa de una araña.

Decreto de verano

La estación estival
no podra comenzar
en tanto la sandía
no se haya enfriado
y haya sido calada
su alma dulce y colorada,
como corresponde.

No podra comenzar el verano
sin el agudo sonido
que emite la alegre cigarra
despues de una oscura década
sin ver la luz del sol
debajo de la tierra
debe cantar!
como decían las viejas
si canta durante la noche
mañana vendra la calor.

No se iniciará nunca
la temporada de calor
si el siempre verde
no deja por todas partes
su perfume a talco
y sus miles de millones
de flores blancas
flotando en el río y en el aire.

Sólo será verano
si viene desde el norte
el cálido aliento del monte
el colibrí y la abeja
robando nectar del cardo
o la blanca madreselva
anunciando la mañana.

El verano debe ser llamado con rituales...

viernes, 29 de diciembre de 2017

Curiosamente

Como una alondra
camina perdida
entre el cauce
de las ramas enredadas
de un árbol sin nombre.

Silba bajo e incoherente
trastabilla
y descansa en una pata
extraviada el ave
y sin nada en la mirada.

Yo no conozco las alondras
y jamás vi ese árbol
pero le habia advertido
que no lo intentara
que no entre
aún así lo hizo.

Camina perdido
un pájaro sin nombre
en los laberintos de mi mente.

jueves, 28 de diciembre de 2017

Luz de la luna

En medio de la noche
la luna encontró el pasadizo
de los gatos furtivos
caminan juntos
con descuido en la maleza
haciendo que un perro gruña.

Pero volvamos a la luna
que hoy está creciente
qué busca?
Se hace notar
y una aureola de hojas
le hacen de telón de encaje oscuro.

Baja tímidamente
hacia el oeste
y yo
le busco explicaciones a un milagro
he sentido la desnudez del astro
que salió también
a buscarme.

Y ya somos cuatro
caminando y buscando en la oscuridad
iluminando el camino
viene ella
quiebro una vara
y tanteo los lugares en que habita el miedo
y encuentro un pecado.

miércoles, 27 de diciembre de 2017

Medio cuerdo medio loco

Ya de niño era un maldito
un déspota
con todas y cada una de las letras
machacando y machacando
logrando lo que quería
con berrinches y caprichos.

Aprendí así las técnicas
mas sádicas de tortura
quemando con una lupa a las hormigas
digamos... Un semi dios
esta sigue con vida
esta no.

Encerraba a las abejas
en una pequeña botella
bien sellada con un corcho
y veía como se iban durmiendo
aflojaba el corcho
aleteaban de nuevo
solo un poco
de ratos cortos
para prolongar su miseria.

Pero lo mas terrible lo mas grave
me lo producía la envidia
de no tener alas
a las moscas se las arrancaba
y cual malabarista
iban a parar
a la tela de una araña.

No, no estoy cuerdo
sigo tirándole
cohetes a los niños y a los perros
a las vecinas en la siesta en las ventanas
cortándole
como a las moscas
del amor las ganas.

Y empeoré...
le supe robar
la luna a los enamorados y a los lobos
las sirenas con su canto
a los marineros
las noches oscuras
a los fantasmas y a los monstruos
que a mí me han acosado.

Ahora en el encierro
en este mísero agujero
torturo cruelmente
a los personajes de mis sueños
los siento en primera fila
dentro de algún cuento
y los pongo a hacer
lo que yo quiero
soy un maldito
con cada uno de ellos.

Como los cuervos
aves negras
y otros pájaros de mal agüero
como odio
cago un cuento.

martes, 26 de diciembre de 2017

Resiliencias II

El pellejo de las flores
la piel que viene
después de la hormiga cortadora
o del granizo helado
lo que viene
después del viento
es una especie de himno
el acto más perfecto
de la naturaleza.

Resistencia oculta
dentro de un rizoma
una semilla
o un bulbo
como un corazón
apretando las raíces
como dientes
como garras
aferrándose a la vida
tirando la moneda
y que sea lo que sea.

Las esquirlas de la vida
aún clavadas en la piel
nunca llegarán al alma
intangible tesoro
que guarda
oculto
el centro escarlata
en los cristales
de la piedra Inmaculada.

El alma
tiene sus secretos
nos sobrevivirá
tras la hierba derribada
si la flor puede
renaceremos
llevamos dentro
la madre medular
intocable
de todas las cosas.





viernes, 22 de diciembre de 2017

Licántropo (Sueños con lobos IV)

Duele mi cuerpo
como si hubiese corrido
miles de kilómetros
el hombre que soy
por las noches
en los sueños
no obedece a mis instintos
o quizás si
también sea ese.

Una resaca inmaterial
mortal
onírica
da cuentas
de mis brazos y mis piernas
y apenas me sostienen
parado
mirando la nada
al pié
de esta cama revoltosa
que aún se sacude.

Duele
también mi espalda
y nace de un dolor
desde la cintura entumecida
me sangran las encías
denunciando
en bruxismo arenoso
a las quijadas.

Han amanecido
apretadas en la almohada
las mandíbulas
he soñado
mis viejos recuerdos
que dejan rastros
en cada parte de mí
memoria del cuerpo que le dicen.

El hombre que soy
frente al espejo
no reconoce éste dolor
ésta sangre entre mis dientes
que tampoco es mía
y aunque mis manos jamás fueron suaves
ella, la desconocida muerta entre mis sábanas
asegura que entre caricias
anoche le hice el amor.

jueves, 21 de diciembre de 2017

Apología de verano III

Es el verde
testigo quieto y mudo
el que al sol
le devuelve su nobleza
oración
en las tardes de verano
cuando al fin llega diciembre
y nos toma por sorpresa.

Madre de los campos
los montes
y el rocío
pinta eterno
este paisaje de esmeraldas
cubre alegre
al nuevo pájaro
de nuevo canto
que al follaje también nuevo
despereza.

Quién no ha visto desplazarse en la llanura
o en los montes
el tapiz de suave encanto
quién no ha visto
crecer tras de la lluvia
esa flor
que devuelve la esperanza.

No divulguen
el secreto de los campos
los mil tonos
con sus nombres
y apellidos
dejen que el hombre
descubra por sí solo
los portales de la entrada al paraíso.

martes, 19 de diciembre de 2017

XXI

Oteaba
en puntas de pie
como terminaba de irse
un año más
juntaba
las esquirlas de madera
que se llevaron al viejo
flotando
como en un río lento de mayo.

En silencio
miro
como pasa
de enero a diciembre
de nuevo
y a pesar de los clavos
hundidos a golpe de martillo
he sabido sangrar
los machucones en los dedos.

Me volví a probar el anillo
y no ajusta ni baila
asumo el amor
más allá del enamoramiento
crece
y ya
no es un loco adolescente
se sostiene en la brisa cual barrilete.

Supero mis expectativas
y la energía me llena
de ganas de vivir
de ganas de correr
de ganas de cantar
espero
pero en calma
que la vida suceda
y no me gana el silencio.

A veces lloro
otras sonrió.

lunes, 18 de diciembre de 2017

Parquetry

Mañanas en las que todo encaja
collages de momentos
en los que encastra la vida
perfecta y meticulosamente,
mañanas en las que se reúne
la expectativa
con la satisfacción.

La zanahoria va
atada
a la cola de la esperanza
o la obstinación
varias velas encendidas
o el mazo
escondido en la manga
con as y todo.

Hasta el cielo hoy
parece
un velo de encaje
a la medida de los sueños
suena de fondo Vinicius
y la banda de sonido
también encaja.

Quién tiene la llave de las coincidencias?
El motor de esta máquina
con tijeras
que van recortando
la realidad
como un traje a medida?

A veces
como hoy
uno parece
tener todas las figuritas
del álbum de la felicidad
y todo coincide tanto
que hasta la muerte
se levanta la falda
y baila.


jueves, 14 de diciembre de 2017

Verdes

Eran las uvas tus uvas,
a veces
no sabría decirte
quien era de que,
eran las uvas
la suavidad de tu piel
el color de tus ojos
eras vos la dulzura
que se entrega
al calor de febrero.

Yo
lluvia mansa
estival tormenta
llenando de savia
tus uvas
y tu cuerpo verde
de sol y clorofila
un puñado de tierra
un racimo de besos.

Han pasado los siglos
el ritual
se repite cada año
vuelven a ser
las uvas tus uvas
y yo
sigo esperando
tu dulce cosecha.

viernes, 8 de diciembre de 2017

Incoherencias

En Estambul protestan contra...
Y vos acá besándome los párpados hablando de amor.

En Roma un grupo anarquista autodenominado ataca...
Y vos acá acariciando el lóbulo de mi oreja y  mordiendo despacio.

Se dieron a conocer detalles de la autopsia...
Y vos acá recorriendo mi cuerpo con tus cinco seis mil sentidos.

Corea del Norte podría lanzar misiles desde...
Y vos mirando tan fijamente a mis ojos.

Hoy ocho de deciembre se celebra el día de la Inmaculada Concepción...
Y vos tan virgen.

martes, 5 de diciembre de 2017

Espera

Un gato me espera
sagaz
con su cola inquieta
un gato de oro me espera
como una esfinge egipcia
una hora un año
miles de años
no sé que espera
pero allí está
desde siempre.

Un perro de color indefinido
ancestral
chorrea marrones ocres y negros
paciente agitado
con la lengua afuera
entre los matorrales
morador del monte
llego y se va
se asegura que entre
como en mil vidas pasadas.

Otro perro
del color de la noche
me acompaña en los sueños
en este viaje presente
se echa a mi lado
me abraza
también me espera
y vuelve a dormirse
esta vez conmigo
lomo con lomo
le muestra los dientes
a mis pesadillas viejas.

Un pájaro de pico amarillo
me espera
cada amanecer
golpea mi ventana
sacude su plumaje
avanza por mis techos
impaciente
anuncia el amanecer
antes que el sol
antes que nadie
hace desaparecer las sombras
canta y se hace la luz
aún en la intemperie.

Una mujer de cabello oscuro
me espera
el rostro de su alma
aparece en las noches
hacemos el amor
y tocamos nuestras manos
nos reconocemos.

Todos ellos me esperan
y saben
que yo los espero
desde ahora
desde ayer
o anteayer
nos miramos a los ojos
nos aseguramos que el otro permanezca
que siga allí.

A veces
soy yo
el que camina la noche
el que aulla o muestra los dientes
a veces
soy yo
el que canta por la mañana
el que espera
a veces
soy ellos
y ellos son yo mismo.

viernes, 1 de diciembre de 2017

POEMITA AGOTADO DE DICIEMBRE

Estoy
en el sueño del sueño
cada capa de sueño
se desarma
como hojaldre almibarado.

En el sueño del sueño
estoy viendo
como pasan las abejas
mientras
las cuento
una abeja
dos abejas
tres abejas
cien abejas.

En la primer madrugada de diciembre
sobre el enchapado
de mi mesa de luz
mi celular
no para de zumbar
una vez
dos veces
tres veces
cien veces.

Prisión

Se me ha enredado una luna en cuarto creciente entre los cables,
dos claveles del aire la sujetan y no comprenden que es mi luna
ella tampoco comprende que esta noche no soy suyo,
cuanto tiempo se puede esperar a la luna?
la libertad solo dura una eternidad.