POEMITA IDIOTA Y SIN RIMA.

   Nos han enseñado tan mal la vida...
   A veces lloramos por cosas banales,
   A veces nos reimos de cosas tan terribles (y no hablo de la risa como exorcismo)
   Nos reímos de quien llora, nos burlamos de quien anda con una sonrisa en la cara (a ver si se la podemos robar)
   Tienes mas de ocho años?
   No estaría siendo hora de que dejáramos de ser tan idiotas?

Fresno seco (árbol con alma)

He salido ligero madrugado
de la casa en que he nacido,
donde cabe aún hoy,
la cotidiana historia de mis viejos.

Todavía en pié me reciben recortadas por un sol amanecido,
las ramas casi eternas
del viejo y querido fresno,
acusa ya mi cercano medio siglo.

Aún dormida, se me llena el alma de nostalgia,
cuando apenas esas ramas
sostenían nuestros juegos,
también mi historia felíz de niño.

De repente... el mundo se me encoge,
y mi barrio se transforma
en cada calle, en cada esquina,
en un secreto oculto a medias,
en este verde e intrincado laberinto.

Ahora suenan, como las balas de la noche aquí en mi pecho,
cada voz, cada grito, cada escena,
y se amontonan como hojas los recuerdos
de este niño que todavía llevo adentro.

Parecen sus avenidas  eternos bosques,
y como yo sus frondosos habitantes han crecido,
igual siguen guardando en sus ramas los misterios
de rodillas raspadas y zapatilla gastada.

Me llevo a pasear estas mis postales, me las guardo...
el fresno me mira triste como un espejo...
me niego a golpearlo con un hacha, como desea mi padre,
allí habitaron y habitan hoy los duendes y las hadas, los misterios
que alimentaron con su magia nuestra infancia...

Me he vuelto a encontrar
me he vuelto a perder
en mi viejo barrio sin salida...

POEMITA PARA AURORA.

Doscientos de miles
de millones de rayos,
cargados de cien colores
en esta mi matinal aurora,
no podrán nunca ni ahora,
caber en la memoria
de esta pobre maquinita
nacida para captar.

La guardaré entonces
entre mis viejos
decoloridos recuerdos,
ya que el obsturador
de su ojo pequeño
nunca sabre el motivo
de las cien veces
solo una hizo "clac"

Embe-vida

Estoy llorando, y no he bebido,
no fue el vino ni la grappa,
o algún otro brebaje lo que alteró mis sentidos,
pero si, lloro como un niño al que le han quitado un juguete.

Se han nublado mis ojos,
bebiéndome algunos recuerdos,
un hombre y su pequeño con su acordeón y una caja,
llenando el aire de una plaza en un pueblito en la puna,
al que no lo ha cambiado el tiempo,
ni lo ha alcanzado la luna...

Dos gotas gruesas recorriendo van por cada mejillas,
como un viejo canal de riego entre hileras de vides secas,
misterios de hombres curtidos
esperando nuevas cosechas,
que hoy traerán a la tierra en su amable vino negro,
de nuevo la antigua cepa...

La sal va llegando a mi boca, sulfuros de aguas termales,
kilometros de verdes mares
y mi saliva que sabe arenosa, como el viento de aquellas playas,
recorridos de los sin rumbo,
salares de los desiertos,
antiguo reloj de arena...

Y no ha parado la lluvia, se ha anudado en mi garganta,
va a los montes sin labranza,
antiguo molino aguatero,
la duna pechando al arriero,
que ha perdido aquel sendero
que lo llevó por los años,
como un curioso borrego...

Estoy llorando, melancólica trampa esta, la de los extraños recuerdos,
bebido estoy, ebrio de tiempo,
me he tragado cada momento,
con cada imagen hecha puro sentimiento,
curiosamente no estoy cuerdo, no se el origen o si lo he vivido, de donde surgen tales recuerdos...

POEMITA CON GOTERAS.

Una, dos, tres gotas,
Aplauden, aplauden!
resuenan en goteras.

Tres, dos, una pena,
resuenan en goteras,
y lloran y lloran.

La lluvia...
Por dentro,
la lluvia...
Por fuera. 

POEMITA DE UNA PESADILLA

Mientras festejaban
con algarabía
la víbora en dos partida,
nadie se percató,
que a la cola
le nacía otra cabeza
y a la cabeza otra cola.

POEMITA MADRUGADO

No, no es la alarma,
ni es levantarme
con el pie izquierdo
y su karma,
mi  único rival
es este espejo,
por el que pierdo

    la calma.
   

POEMITA PARA SOÑAR

Esta bien te dije...
Otoñemos!
No sé que entendiste,
pero ahí mismo
dejaste caer todas tus ropas...

Ahogar a la bestia

Ahogar a la bestia en alcohol,
en el vapor etílico de un bar,
o en las veredas sucias del mercado,
vaciando botellitas verdes
del cristal sagrado...

Sangrando...

Ahogarla con las manos,
manos llenas de astillas
de aquellos viejos pecados,
rumbo a la noche preludio frío
pidiendo alguna moneda
que lo regrese al paraíso
por las escaleras de la capilla...

De rodillas...

Dejarla morir, tirar de a una por el balcón,
cada una de las penas
que me han dejado llorando,
como deshojando margaritas negras,
con los pétalos con sus nombres marcados...

Pecando...

Ahogar la bestia y no en vano,
cortándole con el filo de un vidrio las venas,
llenas de tinto rojo barato,
le entrego una trampa en mi alma
un cóctel de filosas soledades.

Sangrando... la desangro...

La verdad de la muerte

Soy un poeta y solo he muerto, para poder contar una verdad,
la de la muerte,
hoy a las cinco y cincuenta y ocho,
me he dejado morir...

No elegí día y hora al azar,
se han sucedido ya
cincuenta y ocho otoños,
en esta oscura mañana,
hoy a las cinco y cincuenta y ocho,
a mas de medio siglo estoy listo a partir...

En este último viaje, dejaré mis recuerdos,
un lápiz un borrón que habla de la vida y la hoja de un cuaderno,
y esta impronta de fantasma,
que llevó años ensayar...

Y la verdad es que no le temo,
conozco de cerca a la muerte,
seguro ella se alegrará de verme,
en las fauces de esta selva,
nos hemos cruzado mil veces...

POEMITA MAÑANERO.

Esta mañana
el agua está tan fría
que no ha podido
quitarme el jabón.

Esta mañana
el agua está tan fría
que me ha recordado
que estoy vivo
que estoy yo.

(haciendo superficie)

PEQUEÑOS PECADOS.

Estoy pensando, que fue lo que hice mal... Solo eso.
Porque,  si bien hice muchas cosas bien,
al fin y al cabo, a nadie le interesa lo que hiciste bien,
si no tus fracasos,
cuanto dieron tus balances,
también a mí, pues hoy me pesan, de tanto decir
"pésame Dios mío, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa"

Entonces de los pequeños fracasos de los fracasos,
los errores,
aquellos eventos fallidos,
esa cadena ligada con pequeños eslabones,
de problemas no resueltos,
de mentiras a espaldas de uno mismo o de alguien mas,
de palabras y actitudes mal dichas, mal hechas,
de secretos bobos, de verdades serias,
hasta de muertes...

Tropiezos...

Esa cadena que arrastramos,
cada vez mas larga,
ligada también al pasado de nuestros pasados,
del pasado que también nos pesa,
errores de mis padres, de mis abuelos, de los abuelos de mis abuelos, mis ancestros,
ha socavado un precipicio a nuestras espaldas,
carcome un borde, desde el que vamos anclados,
con una cadena, que tira y tira hacia abajo...

He sacado mis desaciertos a relucir,
y los he dejado expuestos al viento de esta noche,
ya se han desenpolvado,
si es suficientemente fuerte se los llevará,
con sus lágrimas y su derrotero,
con su manojo de verdades, y sus puñaladas,
para que nunca mas nadie,
se quede con ese grillete,
esa ancla...

Ocaso de un poeta...

Mientras viajo miro y observo
al cielo rojo, brillante poniente,
un grupo de nubes bajas
que van serenas cambiando,
del rosa al anaranjado,
tenues lilas, rojos y morados
metamorfósico horizonte,
al oeste un sol convulsionado...

El cielo tremendo telón,
transformado en un fantástico escenario,
culmina la obra que pinta,
en pinceladas ocres suaves,
los últimos atardeceres
dantesco material de ensueños,
de un  agotado verano...

Mientras le llega la noche a todo,
al sol, a los cerros, al pájaro,
y la tierra, al cielo azulado,
en donde ahora comienzan a pintar  tenues estrellas,
las nubes otrora encendidas
se han cubierto con un velo,
oscuro, renegrido, opaco,
que al rojo brillo ha matado...

Y de repente  ha sucedido,
que se me ha representado
a este el hombre que soy,
como esa cambiante nube,
cuando brilla con su arte,
con sus letras de colores,
en destellos de palabras,
los sublimes rayos de sol,
al convertirse en poemas...

Como brilla...
y cuando la musa cesa...
me vuelvo esa nube negra,
hoy he borrado uno a uno
todo lo que he escrito
cada una de mis letras,
dejando de lado el brillo,
el ocaso de este poeta....

Charlas con viejo y vino.

   Vos sabes... lo que eran las siestas de cuarenta grados en San Luis, Buscando las vacas?
   Era bravo, conociste la casa de las toscas? Tenian cuarenta centimetros de ancho las paredes, un metro para abajo de piedras para cimiento, Pancho compró el campo de Don Egidio Sosa, al lado el campo "la verde" cerquita del Chorrillo, ya ahora, si tuviera que ir al campo... ahora ya no, ahora hay que estar cerquita del médico, es mas seguro...
   Los hermanos habíamos comprado otros campos a la entrada de San Luis, los chorrillos, Donovan, despues mi hermano Pancho los vendió, también había dos chacras mas la de mi Tío Ildefonso...
   Mi abuelo tenia tres manadas de yeguas, nosotros criábamos mulas, venían desde el norte a comprarlas, llevavan tropas de mulas los viejos, ya después me vine a Córdoba apenas terminé la escuela industrial, con título de carpintero ebanista, para que me iba a quedar? Yo quería seguir con el campo pero ya eramos muchos patrones, mi hermana Rosa me dijo que viniera...
   Nos vinimos muchos de allá, yo tenía trabajo en una mueblería en San Luis, eramos como quince en la pension y era de una señora buenísima, se sumaron unos porteños, después alquilamos una casa en la calle Roma...
   Vinimos a estudiar ingeniería aeronáutica, yo dejé en segundo año solo uno de nosotros se recibió los demás se volvieron todos, creo que ya murieron la mayoría, no sé si quedará alguno...
   Años de fábrica, estatal de raza pura, obrero repartido entre la fábrica y la carpintería al fondo de casa... Podría haber sido en cualquier parte pero fue aca en Córdoba, podría haber sido cualquier cosa, pero es fue y será un hombre con corazón de madera y lágrima fácil...
  
    Estas charlas me hacen pensar siempre en los caminos de la vida, mi viejo podría haber sido tantas cosas pero por amor a la madera y sangre con aserrín fue carpintero, como José y si bien ninguno de sus hijos fue Jesús, todos crecimos amando la madera y su ejemplo a manos lisas de lija, olor a tinto, o a martillazos a las doce de la noche, supongo que así suena y sonará siempre su corazón...

PLEGARIA A LA MEMORIA...

El sol, también la lluvia,
y el jugo limoso de la tierra,
estan en el calor, color,
y el fuerte dulzor, de los higos,
lo que lleva en cada cáscara,
en sus semillas, en la pulpa
o en sus ásperas hojas,
en su carga llena de vida,
en su lechosa savia,
y los guarda en su memoria...

En la savia el alimento
al que el sol de le dio el sustento,
fotosintetizando sus días
su cuota de luminosidad,
tomo agua tomo el aire,
cargó de vida sus fibras,
que llegaron a mi boca,
justo en esta mañana,
en que he comido los higos...

Y han invadido mi cuerpo,
sus colores y su jugo
mis papilas gustativas
mi garganta mis entrañas,
y han dejado en mi cuerpo
lo que viajaba con ellos
fibras que se han hecho carne,
que alimentará a los gusanos
que serán de nuevo insecto
hurgando la flor de la higuera,
que tendrán de mí,
y de estos mis higos
lo que llevo en la memoria...

Así el sol de esta mañana,
el aire que hoy me llena,
mi agradecimiento a la tierra,
ha creado una plegaria,
con la memoria del higo,
del sol, de la lluvia, y la tierra,
del insecto, y de la flor,
todo es luz del sol en mi cuerpo,
se diluyen ahora en mi los rezos
se funden en carne las plegarias,
   
                 Plegarias...

Que ahora están,
                          Son parte,

          de nuestra memoria...

Ellos (los distintos)

Si los ves por ahí o por acá
no te sorprendas, ni preguntes, por qué? O mejor si, pregunta!
Ellos vienen de una guerra larga, cruel, e injusta,
una guerra que tú y muchos no ven... O si...
Por las dudas va este texto,
que no es reclamo, ni bronca,
ni un dedo índice que señala a nadie, o apunta...

Es solo para hablarte de ellos,
"los ellos" pero mas de "los nosotros" los que tomamos posición, los que no, los que fuimos...
Y de una batalla invisible en la que tú, yo, todos,
en la que en algún momento estuvimos, (nadie es inmune)
en alguno de sus bandos...

Trata de recordar, si, son esos,
te estoy hablando de ellos,
del que hablaba de mas en la clase o en los juegos,
o el que emitía extraños sonidos,
el que gritaba o se encerraba en su mundo, reducido a un rincón, de la clase o el recreo...

Esta es mi pregunta, quién eras tú ese día? El que se reía?
O el que lo acompañó al baño cuando mojó sus ropas con orina?
El que lo buscó para jugar en el recreo? o lo hundió con la risa y sin vergüenza en su propio agujero...

Quién eras tú? Cual?
El de la mano que dio el golpe, la mano cerrada? O el que la dio, inmensa, para cruzar, el aula, el patio, la calle,
el barrio, el mundo...
Cual fue tu bando? Recordas?

La risa, las manos, la mirada, la palabra...
Aunque todos las usamos y tenemos,
pueden ser bien o mal usadas,
son órganos o sentidos siempre con una doble intención,
pueden ser bien o mal usadas!
y eso también define tu bando,
quien eres, que has recibido tú de la vida,
de que esta hecha tu razón,
cuanto pesa el corazón...

Ellos están allí y estarán...
viviendo  como todos,
en un infierno o en un paraíso,
los he visto en sus batallas,
como héroes o casi muertos,
pero siempre luchando...
Y esta es mi gran duda mi pregunta,
No es sobre ellos, ya me han dado todas las respuestas,
Es sobre ti...
de que lado vas a estar?

PARTURIENTO...

He buscado...
una palabra circular perfecta,
que la devuelva a la naturaleza,
un millón, cien millones de veces,
todas las veces han resultado "pares" necesarias y nunca suficientes.

Busco...
Aquella palabra exacta, infinita, certera,
no sé quizá si exista,
pero si logro encontrarla,
hará magia, dará a luz...
Y nacerá una "excepción" que la represente,
a eso,
a lo que un hombre no podrá nunca, su falta,
la castración del concepto...

La palabra que sabia nutre,
la palabra que da y recibe...
La palabra que encierre el don de crear,
que renazca permanentemente.
La que haga de receptáculo carnal, de su virtud capaz de contener...

Se resignifica y encuentra
hasta nacer,  muchas ya han nacido y se asemejan,
pero, solas son parte indispensable de un todo,
todo...
óvulo, útero, vagina, canal,
labios, seno, puente, nacer,
parir, tomar, soltar, dar, beber,
origen, tiempo, poder...

Y aún asi la palabra no aparece,
no explota, no termina de crecer, aún no corona...
Quiero parir esta palabra,
y que obre el milagro,
sería así el primer hombre entonces,
que sintiera el significado,
el real significado,
de "ser mujer"

RUNAS DE LAS BRUJAS.

Repentinamente la noche se ha vuelto extraña,
el monte se ha envuelto en frío
extraños gritos, raros sonidos,
una lechuza lanza su chillido,
anuncia un cara o cruz a la suerte,
un leve y extraño destello,
luces desde el poniente...

Y los perros... enloqueciendo
van buscando lo que ha nacido del infierno,
olfateando lo podrido, siguen tras de una sombra, que se vuelve de repente,
haciendo trastabillar  al mas valiente,
un golpe mudo, seco,
un chasquido al aire de dientes...

Misterios que trae la noche,
desde las cosas prohibidas,
curiosidad infantil,
Zupay negro ancestral,
reducto de los preceptos,
miedos antiguos de los viejos,
encerrados en los cuentos,
cargan con un temor secreto,
un indicio a descifrar...

Runas, plumas, estrellas dibujadas,
piedras dispersas de color rosado,
cavernas con viejas huellas,
socavando la paz en las noches,
de los ciegos simples mortales.

No saludes a los extraños,
no dibujes en la roca de los cerros,
no camines entrada la noche,
no te acerques si te llaman
los sonidos de la cueva,
no salgas los viernes de luna llena,
no vayas a la salamanca!
arroja agua y sal a tus espaldas,
si has juntado esas piedras...

PLEGARIA AL SAN VIERNES...

Santo viernes que estas en los sueños,
de los cansados días del hombre,
venga  a nosotros tu tiempo
que hace a su voluntad
trayendo a la tierra por un día el cielo,
que el pan nuestro de cada día
se convierta hoy en alegría,
perdona hoy nuestros excesos
de amor, de comida, y de bebida,
déjanos por hoy ignorar a quienes nos ofenden,
y caer rendidos en la tentación,
líbranos del lunes, de la resaca de los sábados, de la modorra del domingo...
Amen... (sin acento)

LA PEREGRINA...

Había guardado un secreto
en cada una de sus lágrimas,
esperaba paciente algún día,
buscaba en la eterna lejanía
mirando a través de los años,
sueños, vida, recuerdos, sentimientos en  letargo,
de esos que lleva a veces enquistado dentro la muerte,
de una infancia allí enterrada,
con algunas deudas pendientes...

Llevaba consigo en sus ojos
el verdeazul del olivo,
la rojiza sangre del vino,
rosada piel de sus vides,
dejando entre paréntesis
y con puntos suspensivos,
parte de su bella historia,
que devolvió de su memoria
el brillo que había perdido
como la nieve en los cerros
entre las nubes del olvido...

En su genética aria ella carga
cual nuez, cierta dureza
dentro de una cáscara de madera,
que no deja traslucir lo que siente,
pero no lo  esconden sus ojos,
si bien se riega la simiente,
florece y da dulces frutos,
aunque se labre en árido suelo...

Y de nuevo esos recuerdos
corrieron como el agua en las acequias,
entre destellos y brillos
arrastrando de la infancia,  sonrisas y penas viejas,
regando con cada historia hasta brotar de nuevo verdes,
de vuelta traen desde los años agua con forma de lágrima...

Volver...
Volver a ser desde la tierra
ya no tan lejana,
desde el barro entre alamedas,
enredándose van los espíritus
entre las ramas de las vides,
llenando de dulces recuerdos
uva a uva con la savia de los viejos...
Volver a nacer de nuevo
en la tierra colorada
con las lluvias de febrero...

EN NOMBRE DEL AMOR...

He hecho tantas cosas idiotas en nombre del amor,
que lo que menos me preocupa
es nombrarlo en un poema,
me han llamado loco, tonto, mentiroso,
hasta me han dicho
que soy un idealista perdido,
un descarado, un atrevido del sinsentido,
incluso que solo lo nombro para hacerme notar,
un egolatra buscando admiración,
pero... lo cierto,  es que para mí, es un signo de pregunta,
un verdadero acertijo...
y en un ritual cotidiano intento nombrarlo,
buscar nuevos sentidos, nuevos significados,
llegar a su raíz y a todas sus respuestas...
que no tengo, aunque tenga amor en muchas de sus formas...
Tal vez esto sea una botella, "mi botella al mar" 
para que otro la tome y la llene de respuestas...
No sé porque, no sé cual es la razón,
y no logro desenmarañar nada, o todo y giro perdido y sin razón a veces,
camino en círculos, o quizás "en corazones" y, a corazonadas, digo, siento, y escribo...

DE NOCHES LARGAS...

   Qué horas serán? Pregunta mi padre, que ha dormido casi toda la noche...
   -Las cinco y veintisiete, respondo tratando de encajar mi voz en mi pensamiento entre sueños,
   -Que bien, ya casi paso la noche...
   Cuando el desafío consiste en sobrevivir, cada minuto vale oro, eso me lleva a pensar que los minutos entonces deben ser bien vividos, una noche se transforma en una cima a conquistar, un milagro del cual un amanecer es un nuevo nacimiento cotidiano... 
   Valoraremos lo suficiente cada noche que vivimos?
   El tesoro del día venidero?
   El atardecer que persiste por siglos intentando pintar y pintar el cielo para nuestra sorpresa?
   Hace un tiempo alguien dijo, me di cuenta de que "había vivido anestesiado"
y si la anestesia de la vida nos duerme y no logramos preguntarnos si ya es hora de amanecer de esa noche? deberíamos asustarnos? 
   Al menos supongo deberíamos replantearnos algo...
   El tiempo nos mide, pero, escucho entredormido a mi padre que pregunta la hora en el ocaso de la vida, y no ha hecho mas que agitarme, samarrearme, y despabilarme del todo en esta mañana...
   Todo me grita
   Quiero vivir!!

NATURALEZA DE LAS MOSCAS.

Nunca quise su tesoro,
o su pesado becerro de oro,
ni cargarla yo de culpa
y pecado original,
ni quedarme con su vientre hacedor de los milagros...
Si lo que no podía tener de mi
lo tenía de ella a mi lado.

Jamás intenté siquiera
robar su extraña belleza,
aunque la regalara en portadas,
o fuera de la real realeza,
No me quedé yo con sus alas,
nuevas, sucias o ajadas,
por mas que nunca quiso volar.

No, no nos quedamos el uno con el otro,
no correspondía hacerlo
si no salvar nuestras propias diferencias,
que nos hicieron iguales y distintos,
y volvernos la misma esencia,
la mítica y antigua esfera.

Si al final no valemos mas que una mosca,
la que tarde o temprano se queda,
con nuestras podridas sobras,
por que tentar a la suerte?
y querer mas de la cuenta,
desear la vida de otro
y también la vida eterna,
sin siquiera saber que hacer con ella
en una tarde de tormenta...

TELEPATÍA DE LAS COSAS...

Tengo que decirlo...
en este preciso momento, me he dado cuenta,
lo he notado...
todo me "habla"  todo me habla! Todo me lo cuenta,
Me lo dice el olivo bajo la lluvia,
la lluvia con sol y con viento
y el arcoiris que es su invento,
los duendes y el  tesoro que ocultan,
del ambicioso hombre y su oro,
que brilla, como gemas como los dulces granos de granadas, que me he sentado a comer,
las granadas aquellas que traen
de nuevo mi infancia
robadas al vecino en las siestas de verano,
el verano de los dulces y los higos...
Ay Dios... Todo me habla y me dictan al oído las palabras,
en poema, en canción, con o sin rima, como hormigas que caminan en la lluvia, la misma lluvia que moja ahora los olivos,
las granadas y granos como gotas de rocío...

En mi cabeza todo me habla...

PEQUEÑOS JUEGOS...

Esta mañana ha sido extraña,
me encontré con esto en mi patio,
y enseguida me dió por jugar,
lo tome por cada uno de sus bordes,
y lo arrojaba muy lejos al monte,
salía a buscarlo corriendo,
y entre los dientes filosos
de entre las espinas de un cardo,
hasta mi patio lo volvía a traer.

Lo estiré, lo doblé, lo anudé,
lo hice un rojo amasijo,
sin lograr cambiarle la forma,
lo hundí en el fondo del río,
y una pesada piedra al ver que no se hundía,
encima yo le tiré,
curiosamente lleno de barro,
volvió a salir así como si nada flotando.

De nuevo lo tengo en mis manos,
y pruebo con la punta filosa de un palo,
clavándolo por su costado,
ciriosidad me ha dado al hacerlo,
unas luces le he hecho brotar,
entonces insisto e insisto
lo escarbo por todos lados
al final dejó de brillar...

No logra entender esto mi cabeza de niño,
solo sentí curiosidad...
como si fuera un pájaro o un sapo,
Me ha gritado Dios muy enojado,
Pequeño ángel demonio!
deja ya de jugar con esa alma!
Y en el rojo fuego la he vuelto a dejar...

PERFECTO.

Soy un círculo, perfecto,
con sus leves curvas armoniosas,
con días de tridimensionalidad exquisita,
expuesta en un sólido cuerpo esférico...
Soy exáctamente curvado
al punto máximo flexible,
Sinuoso campo llano y suave
dentro de mi gran circunferencia,
Euclideo deseo bien logrado
linea espléndida cerrada...

En un mundo de paralelogramos de ángulos exactos...

SOBRE EL AMOR...

Sobre este amor él decretó,
todas sus faltas y deseos
al punto absurdo e incierto 
del que su mágica fenomenista
convirtió  goce en placentero
de tanto desear y esperar...

Buscaba el círculo perfecto
y lo partió en dos por el centro,
se lanzó en  imposible  vuelo
inventando sus propios cielos
buscando ser uno de nuevo
y no aquel pedazo inconcluso
devenido en medio ser...

En busca de un mundo propio
y en quien descansar sus alas
encontro a su media mitad
convirtiendo placer en ganas
enamoramiento en amor
logrando una amalgama
entre alma cuerpo y corazón...

En un vuelo que creyó eterno
de dos almas en espejo
y un cuerpo único verdadero
convirtieron sus dos cuerpos
tras una larga noche de febrero
en un nuevo inconcluso deseo...

GLOSARIO BÁSICO PERSONAL.

La vida se baraja de a pares...
pero cuando te digo sol,
ese astro individual, "impar"
esa palabra masculina y luminosa, y llena de símbolos,
fabricado por astrales ancestros,
no te digo hombre si no humano, el único, el que brilla...

Cuando te bajo la luna en un poema,
no digo "mujer" ni femme fatal o salvaje, ni bruja, ni magia...
Tampoco satélite que gira loco, no,
digo luna y digo reflejo túyo en mí, mío en ti...
protección atemporal, marea que me agita, digo humano que siente en el otro...

Cuando de repente miro el cielo,
que no cabe en las manos o los sentidos,
digo "Dios" pero no mi Dios ni tu Dios, ni el que obra los milagros,
digo superior, digo arriba, techo,
protección infinita, digo humano
que cambia, sin límites...

Cuando te digo mar, río, vertintente, arroyo, lago, laguna,
digo remanso que nutre,
calma transparente, líquido madre,
digo vida, digo lava, digo nace...
Como una semilla...

Cuando reflejo oscuridad, no hablo de la luna, ni del sol o las estrellas,
oscuridad no tiene color, solo goce, solo es propiedad de la muerte... Y para no nombrarla,
y para no llamar mis miedos, mi propia oscuridad, no la nombro...

Pero si te digo alma es eso en si mismo... Lo que trato de descubrir, lo que trato de entender,
lo que tocaré cuando lo digo...
Ahora que lo sabes, que sabes mi secreto,
quizás logres también quedarte
con un poco de la mía aunque
no sepas como nombrarlo...

DEMASIADO SILENCIO...

Quizás no lo hayas notado,
son las tres de la mañana,
y un coro de grillos es lo único que suena,
pero, mientras la vida transcurre,
estamos atrapados en medio de una batalla...
No se escuchan  explosiones, ni  gritos,  o el golpe de las balas,
no, no esperes luces u horizontes con destellos de colores...
Estamos en proceso de una guerra letal que va matando despacio, y suena muda.
Y en este silencio interior el que no pueden opacar los ruidos de la vida, de la tremenda estupidez del ser humano,
hay dos ángeles con sus dedos huesudos y largos, uno toca con su mano izquierda la tierra y nace la vida,
el otro, toca con su mano derecha y todo muere esteril y se seca con un roce...
Mientras, los hombres percibimos en sueños este temblor, la vibración del mundo, como suena la tierra horadada, muriendo...
Estamos en medio de una batalla silenciosa y es tiempo ya de volver a escuchar con atención a nuestros ancestros, formar filas, tomar partido, encendernos uno a uno hasta ser un incendio...
Escucha... los grillos ya suenan como un tamboril de carga...
Nos vamos encontrando, Bienvenidos a la última batalla del hombre por sobrevivir al hombre!
Esto es un llamado!
Estás  preparado?
Estás atento?

DE BAJO LA TIERRA.

No me creo aunque mi cáscara reluzca,
el mas brillante de los bichos
que habitan  bajotierra en este monte,
pero sé, que hay algo cierto en las entrañas
de las cosas que vuelven al misterio de la vida,
me lo contaron los restos blancos de los huesos secos de algún muerto.

Llevo dentro de mí, de este cuerpo duro y marrón de caóba,
la premonición protectora de los sabios,
en un cofre sin lugar y con memoria,
como escudo de quitina hecho recuerdos,
avanzo lento como las momias
restos de las horas en el tiempo.

Traigo mi voz marrón de limo y frondas ancestrales,
lo que arrastran las almas que no lograron habitar los cielos,
pregoneros de ánimas,
morada de suerte protección y vidas ya pasadas,
camino oculto de los ancestros.

EL ÚLTIMO DE LA JAURÍA.

Ambos cargamos con eso,
los últimos en roer del hueso,
de ser los mas chicos de la camada,
los no esperados, llenos de mañas aprendidas,
y llevar como quien no quiere la cosa el peso,
de los triunfos y  pecados de quienes nos anteceden.
Llevamos esa extraña carga,
de evitar siempre la derrota y tratar de superar los logros.
Y la verdad es que nunca seremos como como nadie o como ellos,
solo ser nosotros mismos,
siempre los mas perros,
siempre al borde del abismo,
tratando de saltar mas alto de llegar mas lejos,
los que cumplen el mandato,
los que cargan con la firma,
Los últimos de la jauría...

BICHOS DE LOS SIN SUERTE.

Aquí todo puede suceder
ver al maligno silbando
con mandinga
y los siete diablos
jugando en la ruleta de tu suerte
a ver quién se queda
con las balas o tus pocos dientes.

Un amuleto o un disparo
y la muerte que va en pañales
empardando tus viejos naipes
pisando suave y de taquito
a los bichos de tu suerte
que ya no te sirven de nada
muertos en tu propia nariz.

Aquí todo va pintando lindo
como esas raras melodías
que giran en un disco rayado
mas de cien mil veces
y se van diluyendo tus sueños
machacados y podridos
te van doliendo despacito.

Vendiéndole el alma
marcando las cartas
poniendo las trabas
largándole los perros
a la mezquina suerte
dejándola ser...

Quién tiene el secreto de todos los trucos
designios antiguos de tontos mandatos
destino del torpe
piquete de ojos a todos los diablos
que tienen los nudos del viejo Pilatos.

Aquí o allá todo puede suceder
los malditos no tienen patria
ni mesa en que comer
ni el paño verde donde deslizar la trampa
a aquel que siempre la supo jugar
con buenas mentiras lápiz o papel.

Siempre estará ahí el ángel de la poca suerte
rodeado de insectos larvas o gusanos
llevándose de la mano a algún inocente
y la muerte que se ríe siempre convencida
de que hoy te tocó a ti.

Vendiéndole el alma
marcando las cartas
poniendo las trabas
largándole los perros
a la mezquina suerte
dejándola ser...

MENSAJE ETERNO.

No he podido superar su magia
escapar de este raro hechizo azul
de la belleza hipnótica y fugaz
de la calma que trae consigo y provoca
con el latido de su agitado corazón...

He quedado parado aquí en la espera
del color que hoy le robará al cielo
arcoíris cargado de eternos sueños
escondidos tras el velo del tiempo
alma de nectar que da a otras almas su voz...

Me ha tomado casi por sorpesa
su visita vespertina inesperada
con sus pequeños ojos negros
que miran a través de miles de años
los infinitos y oscuros senderos...

Se ha posado en una rama cercana
ambos esperamos del otro algo
quizás un intercambio un trueque
yo le canto y cuento mi secreto
el colibrí  lo llevará lejos con vos...

Amanece en la ciudad.

Los misterios de las urbes,
laten al paso de los ciudadanos, transeúntes aveces presurosos,
otras lentos, como mirando
a la nada del tiempo.
Las madrugadas se desenvuelven
entre maquillaje gastado
y el nuevo bien logrado
como para engañar al mismo diablo,
llevan el ímpetu del que deshoja la margarita del sol de la mañana,
se juegan la suerte en la ruleta rusa del tráfico y el punga...
Limpia un barrendero borrando las pruebas
del secreto de la noche,
del crimen del linyera,
del desparpajo del curda,
del pecado del animal print...
El reloj se deshace,
sacude los malos presagios,
al golpe de llanta y calor estival
el asfalto se vuelve una trampa para los distraidos de auricular y lentes oscuros...
Bares, canillitas, kiosqueras
le hacen gancho al empleado
al estudiante universitario,
que se pegan como un chicle
a las noticias del diario
a algún escote embustero,
que no es noticia...
Transitan por el reflejo de los ojos
imágenes en cámara rápida,
de la vida con olor a cloaca y praliné,
y buscan refugio en alguna vidriera los deseos imposibles del pobre...
No, no encuentro ángeles escondidos por acá,
ni mariposas, ni milagros sorpresa,
debajo de una chapita de gaseosa...
Bienvenidos al lugar donde todo vale nada,
donde la ley de la selva no tiene verdes esperanza,
y la velocidad nunca será suficiente para alcanzar algun sueño...
donde lo mas cercano al cielo son las antenas de las torres que no comunican siquiera con Dios...
Bienvenidos a este puto infierno,
pasen y miren...

BIOPODER VII LO INSIGNIFICANTE.

Dale hablemos de  mosquitos,
y su vida inútil en la tierra,
de su tonto zumbido y su andar descontrolado,
de las ronchas que dejan a su paso, mejor dicho a su vuelo,
de su hambre despiadado y desmedido.
(menos para el sapo que cuando lo ve no logra disimular su baba aún estando en el agua)

El mosquito ese minúsculo insectito, invisible, fugaz, paciente...
Maldito...
(menos para la araña que hizo de su tiempo y maña una trampa envuelta en telaraña)

Viene con su pequeño... Pico?
Qué es eso?
No tiene boca, siquiera dientes, o un aguijón potente!
No produce miedo tampoco, ni ofensa, ni acto descarado, solo procrea y se alimenta.

Hablemos de "eso"
De todas las causas molestas, las asambleas sin destino,
de los raros, de los muertos,
de las tildes, de las ofertas,
de los fachos, los engreídos,
de las diferencias, de los tabúes.
de los que arrasan el monte,
de las tetas libres al viento,
del hambre de los pobres,
de los capitales de uno solo,

De los "sinsentidos"

El mosquito puede ser insignificante...
pero ha logrado tu atención
de tu calma se ha hecho dueño,
Él lo ha logrado, te ha quitado el sueño...

FANTASÍAS DE UN FANTASMA.

   Vivo en un páramo, y aunque mi techo sea de chapa, se encarga cuando llueve, de darle un toque sofisticado y nostálgico a la siesta con su golpeteo y sus goteras.  
   También tiene el encanto en los días soleados, de transformarse en una suerte de difusor de calor, cosas simples de la física vio... Igual está tan rodeado de sombras que no sucede a menudo, sobre él un molle dulce ha ampliado sus ramas, de vez en cuando deja caer sus hojas tapando los desagües que comienzan a derramarse entre las paredes de piedra creando una especie de litoral fluvial en medio del comedor, esquivando sillas y buscando serpenteante de nuevo su cauce.
   Vivo, como vivió en medio de la selva y los animales salvajes, por ejemplo, Horacio Quiroga, (eso me imagino en mi película mental aquí solo hay mariposas y otros bichos) y como para darme ese aire importante, me he dejado crecer la barba y he comprado un sombrero como el de Walt Whitman, a veces logro confundir al espejo y a los turistas...
   He dejado sobre la mesa un perfume un reloj y los lentes negros en compose, mi pc moderna que contrasta con una Olivetti y un ventilador andando sin fin como si la  historia  estuviera aún escribiéndose a medias.
   También hay dos perros masticándolo todo...
    Un par de lámparas antiguas confunden estilos, decorativamente colgadas de las cabreadas, y un par de hornallas calientan la pava para un mate a deshorario dando una bienvenida, como invitando a, "Vení y sentate que vamos a conversar"
   He comenzado a prescindir de lujos, si esta todo limpio y ordenado es suficiente, así que les pido a las lauchas que no ensucien ni desordenen y que no pueden entrar mas de dos a la vez, si no nos estorbamos seremos felices...
   También hay telarañas, creando atrapasueños en todos los rincones, sueños y mosquitos del tamaño de avispas...
   A veces extraño mi moto y el olor a nafta inundándolo todo, esperando para salir a la ruta, no he logrado eliminar la dependencia de vehículos, y odio los colectivos en días de calor, y aunque de vez en cuando viajo, también me invento lugares ignotos en el patio, pequeños paraisos, una hamaca traída de Brasil o una reposera, unos tablones viejos de mesa con una damajuana antigua me recuerdan esas peliculas románticas en una villa del mediterraneo, en Grecia o en Méjico, senderos selváticos llenos de espinas, una playa de mentira...
   Y están los libros apilados, por qué? No lo sé, si no los leo, muy de vez en cuando en vacaciones los saco a pasear sobre los muebles, las mesas de luz, las mesas se llenan de ellos, y tierra, me pregunto por Benedetti, por Amado Nervo o Rubén Darío y los siento a conversar con Zitarrosa o Facundo Cabral, les pregunto que opinan de esto y de lo otro, del alma, del amor, las mujeres, y la vida... Nunca me contestan y solo me invitan a que siga escribiendo y lo averigüe por mi cuenta.
   Agarro la guitarra que siempre está esperando junto a un vaso de vino y otra vez me voy por ahí de pies a cabeza y otra vez sueño que soy el cantor que no soy, el de los escenarios llenos de silencios.
    Y tengo una mesita de noventa por noventa que me regaló mi viejo, parecen esas de los bares de patas altas y tapas brillantes donde cabe la vida, donde poder sentar a un personaje y sacarle toda la información a cambio de un trago de grappa o de cerveza negra, ahi hemos reído y llorado yo y mis fantasmas, ahí hemos discutido a ver quién se queda con mi alma, mis lágrimas, o mis sonrisas. Siempre he sido un buen mentiroso y he sabido ganar al truco, cantando falta envido con veintiocho.
   No lo sé... quizás algún día alguien con la suficiente percepción y sensibilidad entienda porque sigue aquí habitando estas ruinas entre los papeles mojados, mi fantasma...

  

OQUEDAD DEL PRELUDIO...

Has escuchado a las palomas?
Hay dos momentos en especial
diez de la mañana
y seis de la tarde
Quizás sea por la luz del sol...
después de la siesta y de la aurora
en que aún no calienta y ya no arde
se siente aburrido como que late como que lloran...

Has escuchado el eco de las horas?
Es... como una tormenta que se aleja
como un trueno en la distancia
recorriendo calmo el valle
un disparo lejano a mansalva
O un automovil que raudo pasa
y se va y se aleja...

Has escuchado el sinfín de bichos que aturden?
y se unen en un concierto
es como un espiral hecho sonido
como un disco rayado cíclico
un deja vú que suena y suena repetitivo...

Has notado un bajón después de la euforia?
la resaca de una borrachera
el estupor de los cementerios
o el final en silencio
tras una larga carcajada
tentadora y desbordada...

Lo has notado?
El vacío de los aeropuertos?
que aún llenos de gente
de mil músicas y ruidos
de valijas que van que vienen
que giran y chocan
Se siente hueco y solitario
tras cada avión que ha partido...

Lo has sentido?
Si lo has sentido
Si lo has vivido
Si aún te duele ese vacío
Esa oquedad se llama lunes
y es la resaca de lo que sientes
tras la zozobra del domingo...

RAZÓN DE LA TARDE...

Nada es casual de eso te hablo,
ni el brillo propio de las hojas,
ni el color especial de una nube de sangre y plata...

Es como ese loco que pasa cantando en inglés cada día,
sin permiso sin aviso ni excusa,
simplemente va cantando.

Hay un motivo para la hoja?
Para la nube?
O el loco?
Es la propia naturaleza...

De eso te hablo...
Entra un escarabajo corriendo
lo saco y vuelve a entrar
y así mil veces, nada es casual
alguien tiene que haber puesto
una puerta en su camino.

El carpintero,
el albañil,
el cerrajero,
el que dejó abierta la puerta,
el que no la cerró,
el que no dio el pisotón,
y por último el escarabajo,
nada es casual...

Quién dice que debe brillar?
Quién dice que debe sangrar?
Quién dice que debe cantar?
Quién dice que debe correr?

Nada es casual en la tarde...
Ni siquiera esto que siento
todo empieza a tener sentido
hasta estas palabras
que ahora justo ahora escribo,

Todo todo se debe
a algo que sucede,
nada es casual en la tarde...

Hay un brillo muy especial
una luz y sombra en particular
todo sucede por una razón
en esta tarde
porque
             el sol
                      alumbra
                                     la vida

                  de costado...

Mar y monte en los genes...

Vengo desde la sierra verde y el monte frondoso, mis ojos no reconocen la lejania, jamás mis sentidos reciben estos golpes de agua y sal que tensan la piel y curten el cuero al sol...
El horizonte acá se hace un degrade azul, celeste, turquesa, verde, rojo algas...
Un golpe, un asalto a los sentidos, eso es este lugar lejano, el mar al ritmo de la luna hamaca los barcos y los duerme y los lleva... la playa aparece y desaparece siguiendo vaya a saber que ciclos, pero, quienes la habitan la siguen caminando, sumergidos en sus signos, a veces calmos a veces furiosos...
Moluscos, peces, cascaras de cuerpos viejos, eternos, viven aman y mueren acá una vida de sal y otra de arena, marcan las horas los estruendos de las olas, son el único tic tac por aquí...
Y así, lo que hoy hay aqui y ahora detenido, sobre esta alfombra gris molida por el tiempo en millones y millones de años, como yo, estará hoy, pero no podra estar mañana... porque el mar todo lo lava, todo lo lleva, todo lo limpia, o sos de él o no sos de nadie...
Y yo soy de sierra y monte...

Viento

Y también esta el viento...
que mueve las olas,
que orada la arena,
que llega a la tierra,
que mueve las plantas,
que estan bajo el agua,
sacude la tierra,
despeina la paja, 
empuja a la gaviota,
que busca en las olas,
que mueven el viento...

Y también esta el viento,
que lleva a la arena,
en un viaje sin rumbo,
hace de un grano una duna,
de una duna un monte,
de un monte una playa,
donde nada había
habrá una montaña
y mañana nada...

Y también esta el viento,
que un día quema,
que trae a las nubes
y las nubes agua,
que llevan el tiempo
montado en sus alas,
frio del sur,
calor del norte,
tierra del oeste,
viento del este
lluvias como peste...

Y también esta el viento,
Patagonia agreste,
que no cesa no para,
nada lo detiene,
que todo lo mueve,
todo lo transforma,
la roca, la tierra, el barco,
el sol y la sombra...

La tierra es el lienzo
donde el viento a su modo
su obra talla...

SUEÑOS CON LOBOS III

Y al final, mi loba blanca pequeña,
es la única que presiente que estoy lastimado,
Ella vino en las noche en los sueños,
olfatea y se apoya en mi barbilla con su hocico
como si supiera  que me he rendido que he caído
que me ha ganado el cansancio y el sueño...

NOCTURNOS.

La noche ya se ha cerrado
aturde un concierto de grillos
comienzan a salir desde el monte rastreros y nocturnos bichos.
Prepara su trampa una araña de color indefinido que tejiendo sube y baja sube y baja en un hilo.
Ya con el frío han huido los aguijones y mosquitos pero han dejado olvidado su permanente zumbido.
En el cielo miles de estrellas los
murcielagos bailando entre ellas la danza de los silvidos
cae en el engaño un insecto
la cena de los desprevenidos.
Hormigas en caravana deshojan todo lo verde van en fila como diciendo esta flor me quiere o no me quiere.
Salen de entre las piedras feroces alacranes entre su armadura llevan letales abrazos mortíferos.
Buscando algo que la salve vuelan atropellando todo hacia la luz las polillas si la suerte evade la telaraña morirán de engaño al calor de la farola.
Que misterio el de la noche en el que sucede la vida como en un cuento detras de un telón negro que tiene todo oculto escondido.
Yo me sumerjo en ella y me pierdo como uno mas de esos bichos mi cuerpo se llena de patas puas y afilados queliceros soy uno mas en la noche buscando también a tientas la muerte o comerme al enemigo.

ESTANQUE...

En el agua hoy han caido flores bichos de la suerte, labradores,
y tambien algunas alimañas...
Todos vienen buscando algo,
lo que hay en este estanque
beber del agua la misma agua
de vida un buen o un mal trago.
Una palabra justa, certera,
Amor disfrazado de amistad
o viceversa,
el sol la luna o las estrellas hechos canciones o un verso,
o solo lo que hay en el anverso.
La sal el azucar o la acidez del momento...
y eso, ya no es un buen cuento
para el que quiera escuchar.
Este estanque tiene momentos
de calma de plenitud del alma,
de pétalos y hojas podridas,
de un sol y fuego desgarrador,
de noches de lluvias serenas,
donde se ahogan algunas penas...
Ha tenido días mejores
por ejemplo el día en que le brotaron mil flores,
declaraciones de amores
fieles reales verdaderos,
y no caprichos embusteros
que pronto hicieron agua,
En este estanque hoy no llueve,
no busques vida en las olas
que lo mueven ya en vano,
y de pronto hoy está casi seco
de tantos que se lavaron las manos...

DONDE SE FUERON LAS CHICHARRAS?

Hay un vacío en el aire
un silencio prematuro
son las nueve y veintiuno
del veinte de este verano
y no cantó la chicharra...

Yo me pregunto entonces
como sabrán los niños
de como suena la infancia
como seguirá así la vida
en las tardes estivales?

Hoy no me han despertado
tampoco cantaron anoche
anunciando la gran calor
nadie ha llamado a la lluvia
nadie arrulla en la siesta

Escucha...
No está cantando la chicharra!
Alguien les ha robado a los niños
la banda de sonido de los sueños
no está cantando el monte!
hoy no esta vibrando el aire!

Desaparecerán así de a poco?
los sonidos los olores
los colores de la infancia?
Se robarán con el monte
también el verde esperanza?

Que no nos talen los sueños
Que no fumiguen la alegría
Que alguien me responda

A donde están las chicharras?

ALMA SE VENDE...

Clavé un cartel que reza:
en la parte mas oscura,
"Se vende urgente esta alma"
Qué tiene tu alma que no tenga la mía?
Preguntó un buen oferente,

Mi alma... Mi alma  esta llena...

Está llena de preguntas
recogidas en mil vidas,
de respuestas escondidas
en eternos laberintos...
Por ejemplo solo nombro,
el color de una sonrisa encerrada en una chispa
que contiene la mirada...
La suavidad Inmaculada
de unos pies recién nacidos
que aún no se han ensuciado,
con la tierra de este mundo...
La certeza de que existe
una fuerza que nos liga...
Un intento de suicidio
buscando empezar de nuevo,
sabiendo que somos esto
un puñado de esperanzas
carne llena de heridas
corriendo tras de algún sueño...
Mi alma guarda secretos
los mas oscuros conjuros
de brujos y lobos viejos...
Miedos que aún tú no tienes
pero que me han enseñado,
que pelear con los fantasmas
y el temor de andar a ciegas
no es mas que cerrar los ojos
enfrentando como fiera
a tu propia oscuridad...
Mi alma...
Ha visto a la luz divina y
ya tiene un poco de ella,
la de todas las respuestas,
la que llena de alegría,
no creas que brilla lejos
o que ilumina a otros mundos,
de tanto juntar sonrisas
ya tiene su propia usina...
No voy a negarlo... Mi alma ya está un poco arrugada,
golpes de las vidas vio...
Pero, hay algo que mantiene intacto...
Por ejemplo la fe de los propios actos,
la obligación de los pactos
acuerdos con uno mismo
sin mas ley que la esperanza
tres o cuatro certezas,
y un empujón hoy de Dios y mañana del diablo...

No sé si esto convence,
para que hoy me la compres,
es sin compromiso porsupuesto!
pase y vea...
Como muestra y garantía
le doy este pedazo de papel escrito...
que también es un pedacito de mi alma...

 Si vendo mi alma, quién la comprará? 
Quién me dará un crédito mi señor?
Sólo sé sonreir...

ESPERAR...

Esperar a que el año empiece
que vuelva la flor en primavera
a que se llenen las sillas vacías.

Que no suceda el a veces
que no se detenga la vida
esperar cubriendo expectativas.

A tus besos que hoy no llegan
a la luz entrando en la mañana
al zorzal cantando en la ventana.

Esperar...
Ya van mil vidas que espero
corriendo tras de mil sueños
esperar me mata y des-espera.

Esperar lo que rezo cien veces
que mantenga la espera-nza
de que me des lo que daría.

A que beban del río los peces
que le salgan al olmo las peras
esperar que la vieja canción no se repita.

A la muerte al infierno o paraíso
al veneno que paraliza cada día
envenena de espera la vida.

Esperar...
Ya van mil vidas que espero
corriendo tras de mil sueños
esperar me mata y des-espera.

De Reyes y magos

Qué se necesita para ser rey?
no estoy seguro...
Y para ser mago?
Supongo, quiero creer que hay condiciones,
no ha de ser fácil, no ha de ser cualquiera.
Primero nobleza eso si,
segundo conocimiento,
dominio de los misterios del hombre,
Riqueza? Oro incienso y mirra?
Esa riqueza la tiene cualquiera,
riqueza espiritual, creo...
Sabiduria,
Capacidad de comprensión,
y de esa comprensión actuar con justicia,
Conocimiento de los astros,
confianza en su destino,
algo parecido a la fe.
Humildad y sentido de protección por el mas débil
el que menos puede,
el que menos tiene,
el que mas merece.

Entonces? Para ser rey y ser mago no hace falta mucho o si?
Hoy vi a un rey mago entonces, siempre pasa por acá...

Es un hombre común...

CANTO ALEGRE!

Si puedo lograr que suceda...
Si puedo lograr que suceda...

Si logré que se acerque hoy
un zorzal hasta mi guitarra
espiando el azul sonido
imitando las notas agudas
de las cuerdas
con sus trinos negros y amarillos...

Si puedo lograr que suceda...

Si logré confundirme entre la fronda y la maleza
como un cardo un molle o el dulce piquillin
o cual bicho que emerge de la tierra
después de un invierno eterno y frío...

Si puedo lograr que suceda...

Seguiré aqui bajo la lluvia que moja con sus gotas
mi guitarra y mi corazón de madera
floreceremos en un canto en un arcoíris sin tesoro
Porque sé estoy convencido
Si! Puedo lograr que suceda!

Mientras canto puedo lograr que la lluvia se calme y que el sol  de entre las nubes vuelva...

Si puedo lograr que suceda...

GURÚS DEL DÍA CERO...

Los pueblos que se mostraron siempre pacíficos,
cortarán los caminos o los llenarán de cruces.
El cielo se pintará de negro y traerá marrones vientos.
Volverá el verde y tomará todo lo que le pertenece.
Nunca habrás sentido ese frío tampoco ese calor,
el que llega hasta los huesos y duele en el alma.
Vibrará la tierra sacudiéndose cual perro las pulgas de su lomo herido.
Sonarán las canciones escritas en las tumbas.
Las nubes correrán como corceles en estampida ciega.
No servirán las armas no quedará algo que matar o a quien robarle un último aliento,
Se definirán las batallas dentro tuyo, habrá elecciones finales.
El oro no comprará tu libertad ni tu salvación, el hierro no tendrá filo solo arderá.
Se inaugurarán nuevos dioses a quien rezar por última vez, los milagros que nunca llegarán.
Los trinos dejarán las jaulas, las almas sus cuerpos, las lágrimas no servirán de anestesia, ni las sonrisas cargarán esperanzas.
Conocerás la oscuridad verdadera, la que estalla en furia, la que no permite ver, la ceguera total que apagará todas las luces.

Borrarán los almanaques su mañana... Pero aún es hoy...
Creerás que estas preparado?

(no estoy apocalíptico solo veo los noticieros)

PIRPINTOS...

Mariposas alas de blanca nube
me trae hoy un cielo de verano
buscando refugio en un cardo
como en la vida alas y espinas
llevando solo el dulce nectar
y de lo diario sus encantos...

Mariposas marcando el rumbo
en un claro y ancestral cortejo
mensaje de mis viejos del alma
beben la transparente agua
de greda y lluvia hecha charco
cuando llegan llega paz y calma

Alas iridiscentes que revolotean
de nuevo alrededor del monte
llévame contigo en tus vuelos
infinitos eternos de cada enero
que busca volando quien sabe
que sueño...

NACIMIENTO (לידה)

   Es difícil de explicar... a su vez es tan sencillo que cuando te das cuenta, terminas preguntándote porque uno o muchos no lo entienden.
   Supongamos que naciste en la China, o en alguna ciudad Hinduista o musulmana, en una tribu africana, o en el Amazonas, donde nada saben de tu Dios o de Jesús, que piensas que harán este veinticuatro de Diciembre a las cero horas? nada, absolutamente nada al respecto...
   Entonces?
   La felicidad, la bondad, la espiritualidad, el amor, la paz, la entrega por el otro, todos esos sentimientos son solo una cuestión cultural? El peso de la cruz o el sentido del pesebre no existe mas alla de la medianoche o la misa de gallo?
   Esta es la verdad, la navidad con todo su significado y creencia esta dentro de uno de nada sirve el pavo relleno, las luces, el espumante, el brindis, los besos y abrazos, todo se vuelve artificial tanto como los fuegos,  también artificiales, si cada día, cada hora, cada segundo, no intentaste renacer mejor que ayer, podes llevar una guía contigo, no es muy difícil encontrarla, saber que esta bien y que esta mal es mas fácil que elegir el menú navideño y con quien lo vas a pasar.
   Mucha gente no encontrará motivos en noche buena, una mentira, porque no se trata de estar alegres o tristes ese día, por el motivo que sea, se trata de cuanto diste las veinticuatro horas del día los trescientos sesenta y cinco días del año.
   Te propongo esto, pasa una linda fiesta esta navidad entrega lo mejor que tengas, trata de perdonar, cambia lo malo, abre tus puertas las de tu casa y las de tu alma, olvídate de lo artificial de lo que no sirve, primero trata de estar en paz con vos mismo para poder estar en paz con el otro, necesitas pocas cosas y ni cerca estan de cargar una cruz, paciencia, fe, perdón, solidaridad, ponerte en lugar del otro, agradecimiento de lo que que tienes en especial salud, el dinero solo debe servir para pagar tus deudas, paga tus deudas, devuelve los favores recibidos cada vez que alguien lo necesite, busca la paz de nuevo... Cada día es una nueva oportunidad, si no sabes rezar, desea por el otro primero después por vos hazlo con fe con certeza de que sucederá...

NAVIDAD esta en vos mismo, no tiene ningun otro significado mas que AMOR, no tiene ningún día especial mas que cada día...

BIOPODER VI.

Había abusado de su fuerza
Había roto todas las cadenas
No habia comprendido nada
de la espiral infinita de la vida
y mereció la mas dura condena.

Alguien debía de enseñarle
del equilibrio de las cosas
cosas que las peores alimañas
no comprenden sin violencia
no siempre tener mas fuerza
garantiza la victoria.

Sobre la fuerza la paciencia
siempre gana la batalla
esperaron que tomara
el alma de mas de miles
no hay peor error que la creencia
de saberse ya invencible
el ego te deja ciego
aunque tengas ojos de a miles.

Y de las alas también llego la muerte
volando como una víctima mas
no hubo tiempo para la huída
y en tonto y  mortal descuido
le hundieron un aguijón asesino
que descargó el mortal veneno
matando su vida y su ego.

APOLOGÍA DE VERANO II

El triste cucú de las siete calla
anunció la madrugada en vano
esta vez no despertará al frío
si no al canto felíz de la cigarra
que ya está llamando al verano.

Mientras aún se derramaban
las últimas estrellas rotas
Dios le puso un sol al horizonte
una briza cálida carga el aroma
de los primeros frutos maduros
si la lluvia ha sido poca
serán dulces los duraznos.

Vendrán los gritos de los niños
en el agua bendita del estanque
los mismos niños que jugaron
y ya dejaron mudas a las aulas
los pasos de un hombre amanecido
transpiran el yugo de temprano.

Entre la arena y el verde cesped
piso de nuevo la tierra mojada
se regocijan los pies descalzos
reviven libres y dejan lejos
la claustrofobia de los zapatos.

Que nos despierte hoy el verano
sus colores perfumes y sabores
sus lluvias de siesta y ensueños
tu cuerpo que brilla bronceado
destellos  del sol en la tarde
golpe de calor a los  sentidos
punto final e inicio rojo del año.

ÁNGELUS DE LA TARDE...

Sería tan fácil volver a la escuela de la infancia...
Volver a caminar las calles viejas...
Sería tan fácil ser un ángel...

Nunca había comprendido
que era y de que se trataba
ese raro sinsentido,
de la "gran misión de Dios"
que delega en cada ángel
allí abajo en la vida de la tierra
en sus márgenes...

Cargaba un gesto claro,
quizás un poco distraído
para nada preocupado,
y allí estaba sentado
viendo colgar sus pies
desde lo alto en una nube
con sus cordones desatados...

Sentía, lo que siente un niño
en medio de la guerra o la pobreza,
esa soledad vieja de un anciano
sin nadie que le tienda la mano,
de los perros de la calle
el temor al desamparo...

Sentía...
La intranquilidad del llanto
de las madres por las noches,
de la ruta en la frenada de los coches,
de las tardes de tormenta
de la fiebres que no cesan...

Y de ese simple sentir
hizo la mas simple proeza,
fue solo animarse al salto
desde la paz de su nube,
descubrir que y como sentir
eso de lo que otro siente...

Sería tan fácil ser un ángel...
se dijo,
solo hay que saber sentirse
Ser uno mismo todos
saberse parte del otro
sentir en uno la alegría
o el dolor del otro...

era tan fácil ser un ángel
así con las alas rotas...

A LA LUNA...

No,
no me acobardan tus besos
es que tengo miedo de tocarlos
es como cortar flores
de que vale robarlos?
Para qué?
Para dejar que mueran?
Que se sequen y marchiten?

No,
no me acobardan tus besos
ni tu cuerpo
ni tus manos
Solo me da miedo
no saber donde esconderlos
un lujo que los amantes
se dan y jamás
han querido entenderlo.

Lujo lujuria celos
mezquino poder
poder tenerte
y no te tengo...

DE NOCHE DE SOLEDAD...

Y en mi sueño a medias,
mitad sueño,
mitad alcohol, 
camino
por la cornisa de tu escote,
mientras,
el color dorado de un limón
me recuerda tus ojos taciturnos mitad lágrima
el resto humedad
de años mal vividos,
ignoro tu ausencia
y cae,
un velo de encaje rojo,
en la noche solitaria,
te pienso,
irremediablemente desnuda e indefensa,
y me entrego
como quien se sabe vencido, no hay banderas blancas de paz quién necesita paz?
Rendido a tu belleza,
a tus antojos,
y quizás a la lujuria  que escondes
voy atado de pies corazón y manos
Entregado,
rendido y al final felíz,
te dedico una última sonrisa, quizás ayer la perdí,
quizás  mañana sea un cuento, una mueca,
pero hoy es sonrisa
fiel testigo de tu amor
de este éxtasis
que empieza con tu nombre
y termina en los puntos de tu cintura color luna.
Déjame pasar la noche como un naufrago,
como un caminante solitario,
como alguien
que descubrió un nuevo mundo
en ese punto que late
en tu pecho,
entre el lunar pálido
y tus lunas de ensueño
donde el nectar
se vuelve adicción y veneno...
Déjame soñar que estoy ahí perdido...
en vos...

ESPERA...

Cuando la vida es esperar un pájaro...
o los cambios mínimos de la vida en la maleza...
Cuando nace la necesidad de vivir y ser parte de la naturaleza.

Todo se reduce a la espera
de los milagros,
que son parte de la vida y el mundo,
que también crece
y va floreciendo
como una madreselva
dentro de uno mismo...

Pido un deseo...
intangible
no se compra con dinero
no tiene forma o color
solo se adhiere a los bordes de los sueños
es como lo que  siente
el pájaro en pleno vuelo...

Todo se reduce al tamaño de un milagro...
cuando la vida es esperar
un pájaro
después de un largo invierno...

NACIMIENTO...

Y en un arrebato
me escapo, hacia un lugar
donde el mundo tiene dos alas.

(Aquí todo suena a amanecer)

Esos mis ruidos
me hacen soñar en sepia,
estridencias de mi mañana.

(el sol se encargará de pintarlo)

Despertar hoy
te hará nacer de nuevo,
con la certeza de una tarde.

(camino mis primeros pasos)

En que tono
llaman las aves al sol?
cual es el gran secreto de hoy?

(los pájaros lo saben)

Todo permanece
Intacto e inmaculado,
un nuevo  amanecer soy.

(ya eres parte de el)

Te toca cantar...
es tu turno aqui ahora
nace una nueva oportunidad.

(Con el coraje de un ave vuela)

Y lloras...

MIEDO AL VIENTO...

Una noche de estas el viento
me vendrá a buscar
estoy casi seguro...
Se sentirá como avanza por los muros
su respiración que late crecerá de repente
me descubrirá entre las rendijas de una persiana
y me llevará con él...
Has escuchado cuando el ritmo de la respiración del viento aumenta despacio?
siempre lo he pensado...
Ahí está de nuevo el viento, me viene a buscar...
Y yo lo esperaré agazapado desnudo
sin nada que decir sin nada que explicar
en silencio, latiendo mudo...
Y me llevará... estoy casi seguro
las ramas las hojas las antenas
y hasta los tanques donde también el agua se queda inmóvil a su paso
serán sus silenciosos cómplices
los aliados que tiene en este mi oscuro raro mundo...
Y me llevará...
por los filos de las chapas oxidadas
que silban y tiemblan
por las astillas de las ramas viejas vencidas
por los bordes asesinos de las piedras de la cima
por los hieros retorcidos de las antenas
Me arrastrará como una serpiente de rimas de cadencia de palabras
Me arrastrará como te arrastra este poema
me arrancará el alma lo sé...
me llevará...
Pero seguro ya estaré muerto
solo se podrá llevar mi último aliento...
Seguro ahí se llevará mi alma
Lo sé... la culpa?  todo por haber orinado
todo por haber escupido
en los juegos, de niño, contra el viento...
Lo sé una noche de estas se vengará y me llevará con él...

APLAUSOS...

La lluvia aplaude con emoción, las chapas herrumbradas de un cielo raso pobre pero orgulloso, de aún  ponerle el pecho a la tormenta...

Cada golpe trae recuerdos de historia pasada, casas de campo, internados, vacaciones en la infancia hechas agua, en los tios, el galpón de la carpinteria, al fondo...

Cada golpe de agua me cuenta al oido, que el tiempo, pasó benévolo, los recuerdos, en cortejo, son anécdotas felices, dejan un dulce sabor y una sana nostalgia...

La lluvia, con sus charcos reflejan mi vida con un telón de cielo de fondo, veo pasar las nubes por los años...

y voy... chapoteando, a los saltos, por cada una de esas nubes, rojas blancas, color tormenta, con una sonrisa, como cuando la cuneta del asfalto traia agua tibia cristal, y en cada barquito una hormiga, mirando las olas, tratando de escapar de los juegos de esos diablos...

y nosotros con los juegos tratando también de escapar de un mundo real y tangible desecho en fantasías, fantasías y gotas gruesas y tibias de una lluvia de verano...

Si, la lluvia aplaude, clap clap clap, gota a gota, este cortejo de historias felices, y le pone un marco de olor a tierra mojada, y se van corriendo bajo la lluvia con los rulos mojados empapados, hasta llegar a resguardo...

Canto triste

Tengo un canto triste
arde
entre las yemas de mis dedos
listo para dispararme
impune
mortal
certero.

Tengo un canto mojado
triste
como un crespín
en días desolados
de melancolía transparente
lleno de llagas
y moretones del tiempo.

Agarro algunas notas
una guitarra
con una cuarta cortada
un sinfin de preguntas sin respuesta
y liquído las dudas
con algunas palabras
como balas.

Voy por la segunda vuelta
y ya me siento mareado
los cayos
que soportan las cuerdas
se descascaran
y suenan
algunos acordes gastados.

Y estallo en gotas de agua
que no son de lluvia
que caen
en la madera pintada
de mi vieja guitarra
siento la metralla.

Mi canción
reverdece
florece en un arcoiris
brota
un canto triste
se vuela como un pájaro
y mis manos
no lo atrapan.

HUMANO...

Le di vida...
A un dios herido
vacío de  viejos sueños
buscando compañía
y con mi guitarra le puse
a este ciego milagrito
una banda de sonido
de solitaria creación.

Le di vida...
al monte a la cigarra al pájaro
y hablé hasta con las piedras
entonces le di vida a un perro
y a un pedazo rojo de madera
tratando de que esta vez sean
a mi imagen y semejanza
para inclinar con el dedo
para mi lado la balanza.

Le di  vida...
A una tremenda tormenta
con la que una oscura noche
en un torpe y cruel descuido
con su rayo de un golpe
reavivó mi corazón.

Fue entonces...
Que este dios hizo
un último milagro
empapado en vino tinto
en un gran truco esquizofrénico
le habló al hombre en el oído
al hombre que alguna vez había sido.

y le dijo...
Te tengo un gran secreto
tarareando un viejo tango
hizo el último milagro
perdono tus viejas deudas
de nuevo eres humano...

MITOS...

Había roto todos los mitos
el de la enfermedad,
el del frío que congela la piel,
el de el dolor de los raspones
en sus muñecas,
el del sol quemando su espalda,
nada del mundo lo afectaba.

Había comprendido el valor
de cada espina,
de las almas en la esquina,
del perro cuando camina
de las noches asesinas.

Casi como una cáscara,
como un escudo
como la piel de un cascarudo,
o las patas filosas de una hormiga.

Llevava a cuesta los deseos,
las estrellas de morfeo,
una vida digna de sueños,
de caricias y besos sinceros,
sin tumbas y vacíos cementerios.

Hasta que una tarde
se encontró dentro de un viejo  cuento,
de una vida de otros tiempos,
que creía ya olvidada,
lloró...
y tuvo que volver a creer en el filo de las lágrimas...

(nada nos proteje de nuestros viejos dolores de nuestra propia historia socavada)

ALUNADO...

En una fugaz carrera alocada
la luna me persigue en su vuelo
Intento de que no me alcance
mareas en la sangre y el pulso
vuelven luz blanca mis sueños.

Se atropellan rojos los latidos
por llegar a algún signo cuerdo
en  rota noche de luz delirante
longeva arremete danzando
un alocado baile por el cielo.

Yo no quiero que me alcance
el astro que me revela poseso
altera eternamente  mi sangre
domina mi alma y mi cuerpo.

Esgrime un puñado exiguo
de redondos y torpes deseos
de estos los pobres habitantes
fósiles de oscuros senderos
que esconde un viejo tiempo.

Qué traerá esta noche la luna
siento que me va persiguiendo
saltando por cerros y montes
lava e ilumina los rumbos
del alma de un rabioso perro.

Yo no quiero que me alcance
el astro que me revela poseso
altera eternamente  mi sangre
domina mi alma y mi cuerpo.

(la luna es ya parte del alma del hombre, trae recuerdos antiguos, a las almas viejas)