Las luces...

Las luces de la mañana, en mi pueblo, han permanecido durante siglos inmunes a la noche...
Llevan consigo presagios, e historias oscuras, destellos...
Aveces un ángel dormido queda recostado en su horizonte y lo sorprende la madrugada borracho de noche, caído...
Las nubes, fiel reflejo del sol tapan sus ojos y lo acarician lavan su rostro y se diluyen en rojos y violetas  pegándose a las chimeneas de los primeros fríos de casas que encierran celosas el calor del amor nocturno y lo delatan vidrios empañados...
Hoy ha quedado una luna recortada por los rayos solares enredada entre los cables y los claveles del aire, quizás con la esperanza cegada de que el sol la alcance y la queme algún dia entre sus brazos... quizá sea hoy...
Bienvenida luz...

MANTIS...

Final del camino...
tu gesto adivino,
lo tomas con calma
me miras te miro...
escucho mensajes
que traes en tu alma,
los llevas escrito
en tu andar tranquilo
y en tus verdes alas,
esperas que aprehenda
tu esencia de bicho?
que viene del monte
hogar escondido
de dioses antiguos...
Que quieres que sepa?
si no soy perfecto
la vida me lleva
a un destino incierto...
y la luz de mi alma
vislumbra algún brillo...
Tu verde esperanza
me da algún aliento
quisiera aún creerlo
que todos tenemos
ocultas las armas
para ser algún día
lo mas parecido
a las luces del monte
a seres divinos...

OJOS DE PERRO III

En cuanto comenzaron a bailar, ellos tambien danzaron por el aire, iluminando todo...
Canté y se escucharon sus voces, no voy a nombrarlos, es temprano, no quiero despertarlos de nuevo...
Sonrieron con nosotros y lloraron en destellos blancos, trazando el aire los vi, solo porque mis ojos los estaban esperando, símplemente lo sé, los estaba buscando entre harapos, juguetes y camas desteñidas vacias... Y los vi danzar...
Si queres te cuento sus historias, otro día no voy a nobrarlos de madrugada...
Llámales como quieras puede ser con rezos, con plegarias, con padrenuestros avemarias, yo los llamo con el recuerdo los siento los busco y los traigo como hoy... "Almando" estoy... Me oculto  es estos versos, en estas palabras tras la máscara del poeta para que no me digas loco, me oculto tras estos ojos de perro, instinto y ladro, ladro a la nada, a la nada?
Ahora los llevo un rato conmigo sentados en la boca de mi guitarra, enredados en sus cuerdas, mirando desde el mástil...
No los llores... o solo un poco para traerlos a tu lado de vez en cuando, vendran, te darán una palmada o una caricia, un beso en la frente o en la mejilla, se sentaran a pie de tu cama o a tu lado en la silla que dejaron vacia...
Está atento están en el aire cerca tuyo...

OJOS DE PERRO II

Una luna inmensa tras los pinares como la de anoche...
que alumbra la escena de dos amantes iluminados por su propia luz "almando" su propio rayo de neón...
El mismo rayo, rayo de sol padre de todas las luces en la misma esquina se ensaña con un niño en harapos sentado sobre el cordón frío de asfalto y estira desde allí una mano inmensa gigante que se estira y estira como una bandera escrita con ruegos y desesperanza por una moneda pequeña pequeñísima...
La misma moneda en las manos del abuelo que llegó hasta ahí mano en mano hasta otro niño que corrió hasta la esquina por un dulce, la misma esquina del dulce beso de los amantes del deseo impune de la luz de la luna de la farola bajo la llovizna reflectando la luz de todas las almas que allí se juntan como ángeles abandonados... Como perros...
Los mismos perros que se comeran los restos del que pasa... y le robarán algo alguna sonrisa algún grotesco gesto de desdén un saludo agradecido gracias gracias un cigarro a medias como la media sonrisa como una disputa como si fuera un hueso o el beso que se disputan los amantes como una moneda un intercambio un robo algo que se mendiga sin pudor bajo la luz de cualquier astro o una farola un neón o la chispa del amor o de unos ojos...
Luces... Luces de la tarde entre el sol y la luna que se disputan también quién pondrá telón y fondo a eso... A eso a eso que esta sucediendo y que la misma gente no comprende ni comprenderá que ya sucedió menos la luz que en este preciso instante es rojiza y azulada como los ojos del poeta... sentado sentido en la misma esquina en un bar solo...
Sólo los ojos del poeta podrán ver la luz la moneda los amantes los niños... Y los perros...
Los poetas y los perros que comparten ojos e instinto...
Buscando huesos, pero esa es otra historia...

OJALA!!!

Tu camino esta plagado de ojalases tu palabra preferida
la que a mi me dejaste como un regalo en esta vida...
Ojalá seas bienvenida
como vos a mi y a todos bienvenias, con sonrisas con tus charlas y mentiras...
Ojalá hoy me salgan las canciones aunque llore por dentro cuando canto la canción que te nombra que cantabas y cantarás con alegría...
Ojalá cinco letras que tan bien te definían dejame que esta vez yo te lleve la mochila que te cargue que te burles que me ría...
Que camine a tu ritmo con tus pasos cortos con tu lección de vida, injusta tu algarabía, pues yo no lo sabía que donde hay muerte y miedo antes hubo una llama fuerza que quema que incendia la vida...
Ojalá no te llore... vos no lo merecerías sos una lección una chispa de osadía peleando con gigantes dejaste tu huella para que otros aprendan como se lucha como se vive como se golpea y se grita existir todavía...
Ojalá ojalá ojalá mil veces lo diría... ojalá nunca me cansaría de escucharlo si es que así un ratito a mi aula volverías... me sentaría a tu lado te provocaría para que sonrias para que espantemos las sombras y con tus bromas ocurrentes seguro desaparecerían...
No tengo miedo se que estaremos bien conozco tu alma vos no lo harías, en tu honor no haré por miedo silencio en este día...
Cantaré tu canción como me enseñaste vos con tu fuerza con las manos arriba "has vuelto Melina alza tus manos hacia Dios, que el escuche tu voz"
Cante cantamos cantaría
Ojalá me escuches donde estes arcoíris dulce inocente Meli Melina...

Almaremos

Desde las cero horas de hoy
almaremos...
Esperaré a que la niebla intente posarse sobre la luz de la farola antigua en la esquina, un rayo en la noche... la llovizna entonces hará un hueco sin tiempo por donde pasarán las almas que se buscan... mas allá del mas allá...
Creo que sucede... Creo en los laberintos invisibles, en los sueños de los ciegos, en las pequeñeces cotidianas que forjan la felicidad diaria, en los arcos mediopunto de las aberturas donde pasan esos sueños redondos sin rasparse las rodillas intactos abstractos llenos de significantes de significados y mochilas cargadas de palabras amables, como llanto como vulnerable como soledad como mañana soleada en un mar calmo, como cautivo como bordes azules marrones verdes o turquezas de la playa de tus ojos...
Creo en dos en uno mas uno mas uno mas uno hasta que sea infinito hasta que sea uno de nuevo... Un "uno" nuevo total incontable inconmensurable...
Y vuelvo a volar desde sobre la farola y cuento lechuzas de la suerte deambulares felinos nocturnos perros ariscos sombras pretensiosas buscando excusas para amar antes de que termine la noche y el frío que desata vientos y se llevan todo hasta los sentimientos encontrados negados escondidos ocultos secretos callados mudos...
Qué quedará? Que quedará de todo esto... esta lloviznando y en intento de redención a las cero horas como cada noche a la muerte del día... almaremos... Tú y yo... Unos... todos...

ARCOÍRIS...

Mi guitarra ha hablado...
Ha dicho las últimas novedades las trae en la fibra de sus cuerdas,
en su cuerpo de madera,
En la noche que a la luna menguante espera
convirtiendo su llanto en canto
antídoto para el veneno de una pena...

Y ha hablado...
y se han venido al acorde a sus sonidos
a la magia que esto encierra
lo que se lleva en el rio de las venas
sangre música y las astillas de los días
piel a piel allí metidas
Y las clavó sobre alguna herida...

Habla...
De ruinas y destellos del pasado y de un presente bueno
De rutinas nuevos tiempos que se avecinan dibujando va en aire un aroma una mentira algún encuentro en las verdades que remontan suave vuelo con los días...

Y hace silencio...
Escuchas eso?
Escuchas el silencio?

Y vuelve a hablar...
De la noche de los días que se fueron y creías que ya nunca volverían
y ahora sin mas llanto reclaman tu nuevo grito tu nuevo canto
Algo que no sea eso que llamaba a la muerte entre lamentos...

Canta...
Y vendrá con tu música el secreto que sostiene la alegría
Lloraran tus musas rimarán tus versos la lluvia mojara toda tu poesía secaras tu llanto y robaras alguna sonrisa
y crecera un arcoíris en tus mejillas...

Mi guitarra ha sonreído...

RECUERDOS DE MATIENZO

Mi barrio tenía y tiene o quiere,
muchas cosas...
Tiene o mas bien tenía
de esas viejas chusmas escandalosas... silencio, no diré quienes son... para no  ser como ellas , y punto.
Tiene o tenía de esas viejas regalonas, que saben cuando uno es niño y quiere...
y no tiene...
De esas viejas espantosas... odiosas que te tiran de la oreja y te gritan por que te comes los mocos... y que mierda les importa si son tus mocos?
Tiene o tenía soles que calientan asfaltos, al punto que te morís corriendo hasta el poco de pasto que le queda a la canchita...  que tenía y que ya no tiene... pero tuvo...
Tenía casucha, que fue kiosco, que fue almacén, que fue despensa, que fue mini mercado, que fue super, que es... hiper... y ahora donde compro un "media hora", sí seguro ahora es un caramelo casi "medio siglo"...
Mi barrio quiere ser un barrio pacato angelical... no pudo... por mas padrenuestros y avemarias que le regaron por mas capilla... devenida en iglesiota-templo sagrado epicentro barrial, no pudo, pero si no pudo, fue por una patota de pendejos irreverentes faloperos, choritos en escuter, culpa de viejas santurronas indignadas que ni pueden ni podrán cuidar una puta bolsita de nylon, llena de mercaderías berretas compradas en un almacén que quiere ser almacén pero es berreta, y padre no rece más!!! Hoy por mas maldición que tire del cielo las minitas van a entrar a "su" iglesia de barrio, escotadas hasta el pecho y? Qué va hacer? Les va tirar agua bendita? O qué? tenemos que echarle la culpa de que hizo que le robaran el celu  ni bien lo saco en la placita? Esas pendejas... ellas son la principal causa de que ni haya virgen... que santifique sus cuadras... comiendo chicle van de acá para allá haciéndose las superiores, las rubiecitas de la zona, hasta que hablan o hablaban y zas!!! Nadie arrastra mas las palabras que las chicas de este barrio, que ojo siempre tuvo asfalto  y colegio privado y un canal y un fondo y una línea lagunilla... para no mezclarse con los negros... este barrio que siempre se la creyó de mas... porque se hacían los ilustres porque guarda que tiene ese  apellido, viejos que tuvieron la guita, la cuota pagada del centro vecinal... esos viejos que se juntaban en las esquinas a ver que podían organizar para el bien  común... y del bolsillo propio... quizás la culpa la tuvieron todos esos milicos que vivian ahí, como siempre los políticos y los milicos.
Mi barrio tiene tuvo y tendrá todo eso siempre, gente soñando con un bolsillo más grande que clase media, y el vecino socavándole los sueños, algo de santo... algo de infierno... muchos árboles que tenían chicharras rockeritas en verano, y ya ni se si están, porque sencillamente mi barrio ya no me tiene a mi...que ahora desde lejos y con semejante nostalgia, lo mira desde  acá... desde lejos...

ORFANDAD...

Como se deja en el olvido la oquedad, un vacío intangible con nombre, apellido y marcas en forma de cruz en almanaques viejos...
Sin que sea una seña que nombre a la muerte injusta y ella lo crea un malentendido... no quiero que sienta que la llamo...
Podría ponerle un nombre o un apodo a cada instante a cada recuerdo, vos ponele el nombre que quieras... yo hoy le digo mis nombres mis apodos" como un ruego... o lo que sea, la lista es larga y tiene rostros...
Como borrar la memoria del tiempo... Y dejar plantado un mojoncito una marca un totem parte de un ritual de una vida corta, sufrida, única... con un final anticipado...
Que haremos con eso? Que haremos con los "haremos" que no hicimos? Con la culpa nuestra y de todos...
Adonde van los niños de nadie cuando se van y dejan una marca de sus pasos en el camino donde nos cruzamos...
Donde van los huerfanos?
Que nos queda de nosotros...
quisiera ser tambien huérfano de sentimientos...

DIARIO DEL FIN DEL MUNDO...

DIARIO DEL FIN DEL MUNDO...
16 de Febrero 2016.

Los signos de la lluvia
Se escriben en la tierra
Dejando en la memoria
Su llanto retorcido...

Buscaba una esperanza
Que no fuera una trampa
Y me trajo en este día
Un recuerdo estremecido...

Los signos de la lluvia
Dejaron una marca
Un hueco de barro y agua
Aquí en el calendario...

Marcados con el viento
Y el monte destrozado
Hoy lloro yo mi lluvia
La muerte de otro niño...

DIARIO DEL FIN DEL MUNDO...
18 de Febrero 2016.

Un hueco oscuro, reducto de fantasmas del monte, me descubre al pasar. Hoy no esquivé mi rumbo no torcí mis pasos, y me detuve...
Te busqué hurgando con la mirada, con la certeza de que existes y me miras... yo te siento... Sé que estas ahí... No me persigno...
Por qué me susurra el monte? Por qué me llama con sus ojos blancos de madreselvas?
Sus misterios me agobian y me dejan mudo de razón...
Creo en ti monte que hablas con la sinceridad del musgo, creo en ti aún en lo oscuro en lo que llevas a cuestas, creo en la vidamuerte preexistente, creo en la vida que te nutre en el sol que te calienta, en la savia de tus venas...
Presagios y secretos ocultos en el humus sagrado que te alimenta nacen de nuevo y un alma me silba, me llama... Y yo ya no bajo la mirada... Aquí estoy...

DIARIO DEL FIN DEL MUNDO...
19 de Febrero 2016.

Después de la tormenta
la calma
Despues de la calma...
Despues de la calma el alma
Despues del alma el sol
Despues del sol de tormentas
De días dentro del pecho
Amanece una palabra
Que lleva a cuestas
Una carga
gigante en la espalda
Despues de la palabra
Que llegó sin que la llamara
De una tormenta del alma
Nació una lagrima...
Necesito un arcoiris
Despues de la tormenta...

DIARIO DEL FIN DEL MUNDO...
24 de Febrero 2016

MARIPOSA NEGRA...

QUE LLEGAS CON LA NOCHE

AL VIBRAR LAS CUERDAS DE MI GUITARRA

OSCURA Y ENTRE PENUMBRAS

ME ESCUCHASTE EN EL SILENCIO

QUE ESPERABAS QUE TE CANTE?

QUE TE CUENTE DE MIS PENAS?

CUENTAME LO QUE TU ANHELAS

Y YO LO HARÉ CANCIÓN...

MARIPOSA NEGRA...

MI GUITARRA SUENA DICIÉNDOTE

BIENVENIDA

TIENES EL VUELO DE UN HADA

QUE TIÑE DE AZUL MIS SUEÑOS

HA VUELTO A LLOVER ESTA NOCHE

EN MI CANTO TE REFUGIAS

BEBERÁS LAS DULCES NOTAS

COMO EL NÉCTAR DE UNA FLOR...

Y VOLARAS EN LA MAÑANA...

YA SIN TU SOMBRA ÁGIL Y ESBELTA

POR LOS CIELOS AZULADA...

VOLVERÁS ALGUNA NOCHE

COMO AQUELLA LLENA DE MÚSICA

DE PERFUME Y DEL BAILE DE TUS ALAS...

CUANDO OSCUREZCAN LAS PENAS

Y LAS SOMBRAS EN EL ALMA...

VAGARE... Y HASTA ESA NOCHE

POR EL INFINITO NEGRO VOLAREMOS TAL VEZ JUNTOS...

A DONDE LA VOZ Y LAS NOTAS NO ALCANZAN

MUDOS...SOLOS...

Y UN SUEÑO AZUL EN MI GUITARRA...

DIARIO DEL FIN DEL MUNDO...
23 de Febrero 2016.

Un ojo desde el cielo hoy decide la suerte de la tierra... Elije alguna estrategia para hacer entender al hombre... Que, el "temor de Dios", la "Madre Pacha", los "Esquemas Cósmicos", los "Designios Sagrados", son uno, y traen en sus manos con miles de dedos la sentencia... Que no es más que la sentencia que origina el mismo hombre...
Y hoy tengo un ruego...

Pecado original
Que atentas contra el hombre
Libranos de la decidia
Y los sueños de "grandeza"
Que negocian tu belleza
Con una sucia moneda
Los que infectan con descaro la savia de tus venas
Los que oradan con toda saña urgando tus entrañas
Los que pintan tu cielo de sepia
y lo vuelven un infierno
Quiero tener la esperanza
Que rije tu ojo sagrado
Que pinta todo de verde
Donde el hombre lo socava...
Quiero mis bosques, mis ríos, con sus lagos y montañas...
Quiero un cielo celeste respirando aire y agua...
Te ruego ojo del cielo no desates aun tu furia sobre el hombre que te daña

DIARIO DEL FIN DEL MUNDO...
26 de Febrero 2016.

Quién dice que la luna no es la hija de la tierra, si decide sus designios, si amalgamadas nacieron la una de la otra... Modera la lluvia las lágrimas de la tierra que a veces la ahogan en llanto...
Forja el carácter de los hombres, los alunados respetan sus rituales y sus mitos sin ton ni son...
Mueve el mar a su antojo la suerte de las mareas y de quienes sufren su sal o se salvan en ellas...
Esta noche... La luna hace estragos los perros lo sabemos... Le auyamos locos, corremos desesperados a la nada sin huesos de excusa ni gatos ni sirenas que aturdan... Solo la luna llena en la sangre... Y volvemos a ser lobos con las fauces vacías bestias de instintos ancestrales, latido y jadeo en el monte, dentellada cruel en desenfreno...
La luna esta noche despertó en mi sangre y le he correspondido con mis ansias...
Ahora la luna se refleja en mi sangre de perro a la orilla de la ruta... Me olvide que ya no existe el bosque y un auto me ha dado un golpe atroz... Le aullo a la luna... por última vez...

DIARIO DEL FIN DEL MUNDO...
27 de Febrero 2016.

Un angel abre sus alas blancas y
pregunta que fue de la vida de los hombres, los que nacieron bajo el signo de Dios, y tenían el paraiso en sus pies...
Busca en la vida mundana de sus pequeños cuerpos, respuestas que el mismo no tiene pero quiere, y así dejar de sentir la hoquedad...
No nació en este páramo no sintió jamás el amor terrenal cuerpo a cuerpo corazón a corazón, pero, lo percibe en el alma, alma a alma va creciendo en sus sentidos vacios... La sensualidad de los gestos, la belleza de un beso...
El sentimiento de un ángel es un silbido esteril como el del viento entre las hojas con forma de alfiler de los pinos...
Solo un angel sabe porque lo ve en humanos sueños que algo le falta que su alma inválida nunca será un alma de verdad si no baja a la tierra y trata de encontrar en algún lado eso que no tiene, eso que siempre entendió que le faltaba...
No... No lo pudo sentir... Pero el rompecabezas del alma esta inválido... Y debe robarles el paraíso antes que no quede nada de él...

DIARIO DEL FIN DEL MUNDO...
4 de Marzo de 2016.

El cielo arde en mis ojos y planea una bienvenida...
El ritual del amanecer se tiñe de rojo y anuncia los últimos fuegos estivales...
Y un angel desquiciado me dice un secreto al oido... Hoy Dios amaneció llorando...

DIARIO DEL FIN DEL MUNDO...
8 de Marzo 2016.

Del bajosuelo crece en la noche,
un calor guardado como secreto, la lluvia lo delata y  suelta el misterio... fagocita lo que deja intacto la oscuridad...
Quién vive en la neblina del final de verano?
Ella trae mensajes de un otoño y descansa sobre las hojas dándoles de beber los últimos sorbos, después volaran para alimentar las flores de la próxima primavera...
Entonces la neblina termina siendo el color que nubla los verdesrojosamarillos, para que el hombre soporte la pena, madure la nostalgia que se avecina...
Hoy la niebla, solapa transparente del paisaje, nos trae las primeras noticias del otoño...

DIARIO DEL FIN DEL MUNDO...
15 de Marzo de 2016.

El espíritu negro de la noche
busca el rumor que se esconde
en la maleza bajo los cuerpos duros de las piedras,
Su zumbido y el de miles de voces, despiertan a los fantasmas... y canta el dueño del ritmo del monte...
improvisa sonidos ancestrales
y le gana a los perros la partida
Dejó de llover y el niño respira
aire fresco de la noche de marzo.

Un grillo me invade y comienza su arrulladora melodía...
Habla de la tristeza... de que nunca cambiará el resto de su vida repleta de milagritos viejos,
Sigue empecinado en cantar felicidades nacidas en pétalos primaverales...
Su suerte falacia es solo un invento de los poetas y los locos... Se rumorea que alguna vez pario magia lloró para princesas, y otros cuentos...
Dejó de creer y enmudeció...
De cuando en vez logra rearmarse vuelve a encontrar un trebol de cuatro hojas y extasiado vuelve a cantar a creer y camina con su trebol en la espalda...
Vuelve a ser él como esta noche...

DIARIO DEL FIN DEL MUNDO...
17 de Marzo 2016.

Había volado tantas veces
de tantas locas maneras
noches de lujo y calavera
perdido entre papelitos y alcohol...

Su cabeza había virado
de los sueños reprimidos
y melodías fantásticas
al reflejo en sus ojos
en el fondo de un último vaso
de un limón exprimido...

Volaba como podía
sin medir el aleteo
ni la fuerza de sus alas
dejando su pena y sus ganas
clavó en la tierra su pico
en la primera luz de una mañana...

Había dejado todo
su canto su sueño
el empeño por vivir...

Había conocido el lodo
demostrando que era bueno
pero se privó de sentir...

Ni bien llegó la luz del día
clavo en el suelo sus garras
no pudo cambiar su mundo
dejó sus alas colgadas...

DIARIO DEL FÍN DEL MUNDO...
19 de Marzo 2016.

Tiré semillas al suelo
quedaron en la tierra sembrada
mi madre las había guardado
envueltas en papel esperanza.

Dejé que pasara un tiempo
dejé que la lluvia mojara
pero en una tarde agosto
su magia brotó hecha planta.

Yo no entiendo de milagros
en simientes encerradas
solo sentí este asombro
cuando creció mi papaya.

Como puede que el encierro
dentro de una cáscara blanda
gesten algunos milagros
de la noche a la mañana.

Hoy empiezo a ver el rumbo
que me trae esta metáfora
mi madre me lo cuenta nuevo
como un cuento de la infancia.

Ella me esta contando
con una semilla arrojada
como se le enseña a un hijo
a creer en la fe y la confianza.

Me esta arrullando al oído
somos los hijos cual planta
vidamundo este su dueño
germinan si el sol alcanza.

Mi madre me habla de nuevo
mi madre que mujer tan sabia
espero cumplir su anhelo
ser fruto dulce papaya.

DIARIO DEL FIN DEL MUNDO...
21 de Marzo de 2016.

Marzo trae consigo el letargo del hombre... repliega hacia dentro de si mismo y comienza a tomar el color de lo que guarda el tiempo, el color de la nostalgia, y amarillea hacia el sepia...
El solsticio detiene las agujas del reloj que mueven la savia que se espesa de a poco... Hace lento el día y lo prepara para morir en invierno, es como un sueño de premoniciones que anticipan el fin... en la muerte fría invernal...
La fronda se resigna y empieza a creer en el dios viento, y se pone en sus manos, se entrega...
Quién nos robara la nostálgica tarde que produce el canto de hojas secas peinando la tierra descubierta?
Seguramente el sol cuando se aleje del hemisferio, y nos compense con noches largas y sombras estiradas hacia el sur de nuestros ojos, un guiño para distraernos hasta la próxima primavera...

DIARIO DEL FIN DEL MUNDO...
29 de Marzo de 2016.

Qué está pariendo el cielo
en el aura de la tarde?
Hijos de sol y luz
dibujan el firmamento
Un alumbramiento
sorprende al viajero
y también lo nace nuevo
cada atardecer la vida
toma la oportunidad
de dar a luz y el hombre
lo sabe...
Guardar un destello por si la noche se hace demasiada oscura

GRAMÁTICA...

Pudiendo abrazar, besar, acariciar, enamorar, desear, agradar, sentir, elevar, escuchar, soñar, hablar, contener, agradecer, consentir, entregar, respetar, declarar, dar, defender, dignificar, honrar, deificar, apreciar, considerar descubrir, enlazar, iluminar, esperanzar, atraer, excitar, reverenciar, enaltecer, animar, acompañar,
AMAR...
A una MUJER...
Habiendo tantos verbos en el diccionario...
Por qué error de la gramática, por qué sinsentido, un HOMBRE, usaría el verbo MALTRATAR...

SACRAMENTO DE LA LUNA MUJER...

Una mujer que mientras sueña, deja abierta su ventana para que entre la luna,
conoce los misterios
del cielo, y de la tierra...
El sol, regala su luz, y
millones de años no le han dado basta experiencia para saberlo,
no tiene la razón suficiente, para entenderlo...
pues nunca fue luna ni mujer...
Una mujer que corre las cortinas y abre su ventana, no teme al frío de la noche, la soledad, la encuentra, la mira y se da la vuelta, la luz de la luna siempre cegó sus ojos, la alquimia de la noche, el resplandor, los deseos de estrellas truncas, se estrellan ante una mujer, que abre su ventana para que entre la luna...
Un hombre que ve a una mujer bajo la luz de la luna, la sabe salvaje, cae incauto en sus encantos...
La inevitable naturaleza,lo vuelve, como un espejismo del pasado, que lo embruja, como un código genético que trae consigo la luz del sol, sobre la luna, en los ojos de una mujer que por su ventana mira la luna...
Una ventana abierta, de una mujer, por la cual entra la luz de la luna, es una invitación a la vida misma, una trampa eterna, remota, a la que un hombre no puede rebelarse...

LUZ PENA, LUZ MALA...

Busco la energía de la noche, la calle se torna oscura a mi paso, casi no queda más luz, mis propios latidos, algunos destellos, y la incontenible sombra que me rodea de nuevo, en vuelos rasantes, no lo sabe, la percibo, cruje entre las ramas me azota en el pecho... me guía, el resplandor del oeste, las últimas luces se apagan, el aire deja de vibrar, desde acá soy nuevamente intocable, un dios... como el churqui, los bichos de la noche, y el frío, noche... te reconozco en mi... nada a que temer...
Mi cuerpo se desdibuja en la penumbra azul plomo, ya somos uno de nuevo... y si de repente, sí algo dentro de mi comenzara a brillar, algún destello surgiera de mi, supongo que sería aquello de lo que tanto hablaban los viejos, la luz de un alma que pena... 
O acaso la soledad no es como la muerte?.

ASESINO...

He creado el silencio perfecto, no hablo de callar, del "sin ruido", es mas bien un sonido plano, sin vida, inherte, se parece mucho a los pasillos de un hospital, a los muros altos de los cementerios, a una carcel, o al monte cuando muere un pájaro...
He creado un silencio, como un espiral que aturde, que da miedo y después desanima, te seca el sentimiento...
Un estupor melancólico por así decirlo, una espera incierta, el ultimo gemido de al que ya nada le importa...
Deje morir la palabra, con gesto medido, calculado, casi asesino, si, es un silencio que mata de a poco, que desangra, que hiere a muerte, pero con pasión y saña, es un silencio suicida, que arremete por minuto...
Ya no creo poder resistirlo, no creo ya tampoco en la palabra que salva que redime...
He creado un silencio con puñal, y ha desangrado hasta el ultimo animo de "decir"...

Una prisión...

SUBIRSE AL TREN

Que esperas de la vida?, De los sueños?, Uno espera cuando es pequeño, y a medida que pasan los años, los sueños crecen y aumentan de tamaño, cambian de color, como las hojas de otoño, a verano,
Y te siguen por la vía, como un perro que busca compañía...

Te preguntas, que seria de la vida sin sueños? Como una loco//motora, vienen empujando, siempre temprano, de mañana, y a veces la espera se hace larga, te invaden y te roban la calma...

La espera no es buena si no es espera//nza, si te agita la tardanza de las cosas que no llegan, por la via del trabajo, el esfuerzo, y la templanza, en el tren de la vida también viajan sueños pobres, que no llegan a destino, que elijen otros caminos por la vía fácil, de la viveza y la vagancia...

Subirse al tren... subirse al tren de la vida, a veces cansa, si, no es fácil, y uno a veces, se la juega en el sino en la balanza, y si es mas fuerte que la muerte, que las trampas de la suerte, el tren te lleva con tu carga entera, en un viaje que al final, seguro valió las penas...

Los embarrados

Andan diciendo acá que ya no tienen alma, que el lluvia les lavo la calma, y aún parados, hasta los huesos, enterrados, perdieron todo, hasta las lágrimas...

Andan diciendo que se quedaron sin Dios, perdieron la fe en la tierra y en el agua, que hace nacer la esperanza, perdieron la semilla, la flor, y que solo les queda rezar al sol sus plegarias...

Algunos aún esperan, tu  mano, o alguna bendición, que se les seque un poco el alma, o que alguien les  pida perdón, alguien mojó sus sueños, y otro los olvidó...

Y volverán así, aún mojados, de la nada, y pensaran, esto, aquí no pasó, les pintarán cuentos nuevos, les venderán ilusión, envuelta en cartón pintado, esconderan sus tristezas, y lo que el agua se llevó...

Y así se van marchando, con los pies llenos de barros, algunos en otros cielos esperando ser contados, que alguien pueda encontrarlos y les explique que pasó, que le dedique una lágrima, que vaya y cuente su sueño...

Otros, diciendo aquí sigo parado, no estoy muerto, soy el fruto de esta lluvia, y aún la tormenta no paso, necesito que me escuches, que me cubras, que me devuelvas la esperanza, y aún sigue lloviendo... viene la peor tormenta, la del hombre que no tiene corazón...

La niña de las raíces...

Siempre sonreiras... que mis manos aprieten este dolor y barro, un amasijo de sentimientos yacen ahora ahí a tu lado. La tierra donde todo nace te cobija de nuevo, y jugando al juego de la vida corta, repentinamente,  en un arrebato marrón, te transformas en una nimiedad en el limo paisaje, niña de las raíces...
El agua madre de la vida, te trajo hasta aquí, y ahora duermes en sueños de copas verdes y flores silvestres, las mismas flores que también secas soñaran para siempre con una niña que huela su perfume y las lleve en sus manos chiquitas... las mismas copas que ya tampoco están, no, ya no soñaran  con la niña que trepe a lo alto de la fronda, y ahí estarán por siempre contigo en las raíces de la tierra, quizás soñando un mundo mejor, sin devastadoras tormentas que laven la tierra hasta dejar solo este cascote árido y piedra  desnuda...
Donde estas niña?, donde tiramos a navegar ahora todos tus juguetes, para que los lleve la correntada de nuevo contigo... Las tormentas que llevan vida, ahora llevan también tu vida, y un poco la vida de cada uno de nosotros...
Cada uno de nosotros de ahora en más somos parte, barro, agua, y culpa de que estés ahí, y aquí lloveremos  por siempre...
Y ahora  las moralejas no sirven, los finales felices, ni las gotas redentoras sobre la cara, tampoco las plegarias a la tierra, y no servirán si los atajos que nos llevan a una mejor vida, nos cobran el precio con las monedas de tu dolor...
La tierra ahora, en ti, nos devuelve la bofetada, para que aprendamos lo que vemos e ignoramos, la tierra nos devuelve en ti, niña en las raíces un golpe mortal de barro roca y agua...
Y ahora cada uno cargara con esto, y deberá, aún mojados en medio de la tormenta, aprender a protegerte de una vez...

Porque ahora niña de las raíces tu también eres la tierra...

Simular...

Llueve, llovió toda la noche, y va a seguir lloviendo, este diluvio está lavando el sentimiento... y ya queda poco, con ardor nostálgico las gotas que caen, de a millones, como un enjambre cristalino, se llevan lo que queda dentro de uno...
Mi alma está empapada de congojas disonantes... y estoy mojado por dentro, el sentimiento dejó de ser impermeable a los golpes, a las caídas sin sentido, a los engaños que se delatan  en fechas importantes,  a la tristeza oscura, como esta mañana...
Llueve y azota el desapego, este sollozo del cielo, conspira con el consuelo y los malos tragos, y no va a parar hasta contagiar sus lágrimas...
En medio de este diluvio, no encuentro salvavidas, no logro salir a flote o aferrarme a algo que no duela, llueve y se llena la casa de sacrificios húmedos, por las paredes, en las ventanas, en los rincones del cielorraso...
Las gotas se inmolan, pero este salvoconducto no sana, ni florecen alegrías esta vez...
Esta lluvia no cesa ha poseído a mis lágrimas, esta lluvia y yo nos parecemos mucho hoy... y he vuelto a llorar...

A mi hija...

Buscando palabras que sirvan de algo, para decirte, para nombrarte y nombrarnos, siempre me pierdo, y me quedo ahí mirandote, como la niña que fuiste, y de la cuál te queda siempre un poco, y de la mujercita que empiezas a ser, de la cuál aún no tienes tanto, o sí...
Los padres no sabemos mirar bien a las hijas, no nos sale eso de tener ojos extraños, esta coincidencia de encontrar cosas de uno en alguien tan distinto, esta encrucijada de tratar de juzgar y ver en ese cuerpo, la mujer en potencia sin dejar de ver la niña...
Las hijas se llevan de uno un millón de dudas y más... nos sabemos poseedores de un amor que tarde o temprano deberemos legar a otro hombre, al que elijan más allá de  uno, confiando, creyendo de que son capaces de elegir bien, no se, no nos sale eso, tan  fácilmente, encontrarnos en esa mujercita, y de algún modo, tratar de marcar un rumbo a sabiendas, de que jamás transitaremos ese camino, sin la más mínima idea, pero con el instinto a gritos que nos dice, no podrá sola... no podrá sin mi ayuda, y con el miedo de punta haciéndonos temblar, aunque tengamos la certeza de que harán bien sus caminos... no, los hombres no sabemos de eso, no somos "fuertes" ante eso, y por eso el  padre de una hija necesariamente siente temor...
Necesariamente cree que debe estar ahí, cuidando, protegiendo alerta a cada paso... como sí estuviera en presencia de algo endeble y frágil, y no es así...
Nos cuesta creer que los cambios, vienen acompañados de certezas de mujer, nos cuesta creer que dentro de ese cuerpo hay cosas nuestras bien plantadas...
Quisiera poder expresar, nuestras coincidencias que son muchas, lo que produce tu silencio de hija, ese estupor, ese malentendido o nunca entendido, por que nunca, porque jamás estaremos ahí, parados, como mujer...
Entonces, nos queda avanzar a tientas, a gestos, a incertidumbres, a oscuras...
Nos queda, abrazar ese cuerpito nuestro y de nadie o solo tuyo, atarnos a la esperanza de que un día, dejemos de ser guardianes en ese camino y simplemente aprender a avanzar a su lado...

RESACAS DE SENTIMIENTOS...

Muchas veces, haciendo balances, me he puesto a pensar que es lo que queda después del sentimiento. El año termina, como termina el mes, la semana, el día, las horas y este minuto en que te has detenido  a leer esto, somos eso espacios de tiempo vividos. ¿Que te hace pensar que un año de tu vida vale más que este segundo?
Somos espacios de tiempo vividos, mira a tu alrededor en cámara lenta, pero ya, ahora, en este preciso instante, quienes te rodean??, estas triste?? Estas sonriendo?? Donde estas?? Te está mojado la lluvia?? Te quema el sol?? Suena una linda canción?? Estornudaste??, mira y siente a tu alrededor, en este segundo, estas donde queres estar?? Con quién queres estar??, sintiendo lo que te gusta sentir??, tenes entre manos lo que debes tener?? Seguramente te acaba de rozar el viento o el aliento de alguien, el amor, tu pasado, un ser querido, alguien que te quiere, un amigo, tu perro, una flor, un fantasma...lo sentiste??? La vida es eso... miles de millones de segundos vividos, y un año no puede ser más que la suma de eso...
Déjate vivir, segundo a segundo, y sí de repente, te detuviste, justo en este segundo, a ver el abismo del próximo año esto es lo único que te deseo, vive este próximo segundo, porque ahí se define tu próximo año, y tu vida...
Quizás no sea el momento pero solo detente y mira, siente, escucha, lee tu vida por un segundo, y empieza desde hoy sí ya no lo has hecho, a sumarlos, un segundo... dos segundos... tres segundos...  después respira... y siente que sientes, mira a tu alrededor de nuevo con quién estas a quién queres, donde, como y porque, y porque de nuevo... y vuelve a intentarlo...
La vida empieza y termina en un segundo, y va quedando la resaca del sentimiento, la resaca no es, ni buena, ni mala, ni linda ni fea, es solo eso, lo que va quedando dentro tuyo, y sintiendo, uno va definiendo su vida, eso de lo que estamos llenos, sale en suspiros o bufidos, en risas o en llanto, en golpes o caricias, en gritos o en gemidos, en luces o sombras...
Yo prefiero que salga en palabras a veces, como en este segundo en que te escribo a vos... que estuviste haciendo todo esto que te digo, durante este año, y este es mi secreto... sí estuviste conmigo, un segundo, durante este año,  como, donde, y cuando no importa... si estuviste conmigo, es porque yo, al igual que en este minuto, quise estar con vos...

DOS SORBOS...

No conozco una receta mas infalible...
Una tibia respuesta se viene a mi cabeza, los secretos de la vida, los sinrazón, los miedos y hasta de donde va a salir la moneda de fin de mes...
Tibia respuesta, a los misterios, las peleas  cotidianas, los sinsentidos provisorios, los porque no, los porque sí...
Como clarividencia envuelta en un trago amargo o dulce, trae los secretos guardados como decretos impunes, y el misterio a descifrar...
Prefiero los de mañana antes de arrancar el día, mirando un horizonte de dudas, de misterios, de labios secos de sed de vivir...
Prefiero la dulzura de tu gusto tierra, para mirar ese horizonte, promisorio de soles y estrellas de buenaventura, o acíbar  a veces desolado y oscuro...
Tú verde esperanza, tú tibio gancho  embustero, como anzuelos filosos de los sueños, el tiempo que pasó, el deseoso futuro, los números infalibles de la suerte, la necedad de la vida y la muerte, los amores y desamores, el fuego de las pasiones, y los aprietos sin respuesta...
Sede de encuentros con uno mismo va tomando tu esencia, y la transforma, tu entendimiento encuentra su rumbo, y los infierno se tornan paraísos posibles, o aunque sea un camino menos sinuoso...
No, no encuentro nada mas infalible, que dos sorbos de mate, mirando hacia dentro de uno...

Paraíso de ranas y sapos...

Acá la tormenta vibra...
Se ha hecho un solo sonido
Trueno constante sin silencios
Los árboles se inclinan como en reverencia, dejando en libertad sus hojas y algunas frutas no llegaran a ser maduras,
Las ranas empiezan a anunciar agua...
Es ese minuto, en que se funda un silencio, el viento cesa, y hasta parece que se derrumba el cielo hecho nubes gordas...
Una cortina invisible avanza sacudiendo el monte que abre sus ramas, como brazos al cielo...
Solo golpes secos, chasquidos, que arruyan tus pesadillas de verano y los convierte en sueños...

Abrasar...

Pasamos los mejores y los peores momentos abrasados, nacemos para que nos abrasen, después del encuentro viene el abraso el primero, y con los años, el último; se trata de eso... morir con lo suficente para no volver a buscar el resto...
Y así, nos pasamos la vida, y abrasamos también al otro, si es que aprendimos a hacerlo, y para eso, condición sine qua non hay que haber sido abrasado alguna vez...
Abrasar está lejos del amor, está mucho mas allá, no basta querer, no basta amar, tampoco se trata de dar y recibir... abrasar a veces duele, a veces quema... pero, ayuda a vivir...
Porque abrasar es vida no muerte, como tutor a la planta débil, hasta que la planta débil se convierte en árbol y su tronco protege al fin al tutor del rigor del tiempo...
Vivimos abrasados, algunos, los que nunca lo viven, quedan en el camino, son los locos, los niños de nadie, los viejos desamparados con las miradas vacías y el alma seca...
El hombre esta dejando de abrasar... esta dejando su propia simiente a la deriva en el desierto corriendo tras de una quimera de hielo, un engañó, una zancadilla del destino, ciego...
"Abrasar" si con s, como una brasa encendida en medio de este invierno del alma...
Hay que volver a abrasar... uno a uno, de a poco, hasta que los hijos de los hijos, vuelvan a parir un mundo mejor...

BIENVENIDOS...

Bienvenidos al mundo ilógico,
Donde los ateos organizan cadenitas de oraciones y se santiguan los diablos, donde la serpiente es mejor tenerla de amiga, o al menos hacerle un engaño y creer eso...
Bienvenidos al mundo bajo tierra, donde no sobresalir es un éxito y vale ser un extraño, desde allí verás la cara del avestruz y los pies de los dueños de la realidad...
Bienvenidos al mundo exacto, donde nadie vale más de dos pesos por cabeza, donde nadie dice las verdades que duelen y casi todos son pura fantasía...
Y los casi no son muchos más que los casi sí...
Bienvenidos a este portal  inohospito, frívolo y puntual, sin error en el sistema, pero donde el que erra pierde...
Bienvenido a la vida vana, al paraíso de los ganadores de la nada, del prestigio malogrado, del sudor medido, del calvario del más tonto que es el más bueno... o el que solo corre, y no vuela...
Bienvenido sin piedad, ni lástima, donde el sol hace crujir los huesos y castañear los dientes nunca perlas... no vengas si no traes tu propia cruz...
Bienvenidos a la angustia trabajada, asignada, prescrita y la felicidad bajo receta... o en cuentagotas...
Ven, sube a la calecita de los perdedores vencidos, los venidos a menos, y menos que nadie, la rueda del mundo...

Bienvenidos!!! A los que en realidad a este mundo ilógico, malvenimos...

SENTIDO...

Quisiera encontrar esas palabras,
Descubrir nuevos acordes, buscar los sueños perdidos, para envolverte en esto parecido al amor...

Hallar un sentido  nuevo a las cosas, encender mil hogueras qué iluminen algo, un nuevo significado a este sentimiento,
Parecido al amor...

Quisiera encontrar rumbos nuevos, caminos distintos nunca caminados, y perderme de nuevo en los senderos, en este viaje, parecido al amor...

Quisiera nombrar el sentimiento, de una nueva manera, descifrarlo en cada palabra, reinventar todo, cada latido, cada golpe de aire al ritmo de tu voz, y dejarlo en cuarto menguante, como tu nombre, que te nombra pero no se parece a esto, a este sentimiento, parecido al amor...

Quisiera tener la luz, la lumbre, la sabiduría eterna inmensa, el señuelo que derrumbe el muro de los sentidos, y vislumbre a esa palabra justa, certera, exacta, que nos descubra, que nos ampare, que nos nombre un poco...

Quizás sea tiempo de reinventar todo... de no buscar más las rimas al tiempo del corazón, de detener el sentimiento, y atentar contra todo, el futuro incierto, los miedos, las cifras negativas, las  canciones tristes...

Quizás es tiempo de buscar juntos esa palabra nueva y permitirnos sentir... sin rótulos, sin limites, sin marcas en el tiempo, sentir... solo eso...

MUNDO HERMÉTICO

   Entre ahí y nunca nunca más volví a salir... mis pasos, quedaron solos dando vueltas, en círculos, y nunca más me encontré...
   En un remolino, sin tiempo, sin lugar, sin  sueños, mi cabeza entro en un vaivén de pensamientos sin pensar, sin entender lo que no entenderia jamás...
   Una trampa... y me fuí de vos, me fuí de todos y hasta de mi mismo, al sinsentido, este sinsentido ahora mío, solo mío...
   Camino en círculos sobre un espiral que conspira a cada minuto, contra las reglas de la vida...
   No quiero salir de mi, de mis odios, de mis penas, de mis locas fantasías, de estas ganas llanas de morir... en mi...
   Silencio solo mis ruidos, este estruendo en mi cabeza, revoleado, me aturde de mi, de lo que no soy, de lo que no fui ni seré...
   Me fui... mis escudos los que me cubrían del mundo, de este hostil mundo han caído y me repliego una y mil veces en retirada, mórbida retirada a mi mismo...

   A mi mundo hermético...

CRUZAR LA VÍA...

Y te volves a preguntar
el porque de este viaje...
a lo que está como a
treinta años de distancia... o más o menos...
Volves  a los recuerdos
mínimos de cuando era
poco más qué un niño,
Donde deje mi impronta
de pequeño y forje de hombre mis sueños...
Un viaje solo, otra vez solo... a encontrarme...
Con el qué fui,
para saber sí me perdí...
cuanto como y donde crecí...
Vlento del sur...
Olor a pino y fruta primavera
Maduro ya en el tiempo
qué vi pasar
Lluvia lateral me recibe con su inclemencia...
Aguacero de tiempo
Lágrima a piel de gallina...
Mirada y abrazos de hermanos
de años vividos...
anécdotas que repasan por milímetro la historia, una historia la misma historia que se hacen todas juntas hectáreas...
Cincelada a fuego en el pecho...
Viejas caras conocidas...
Y te volves a preguntar a donde voy con esto...
Vuelvo al pasado,
de pie y bien parado en el presente,
siendo el hombre que soy...
Aquel que camino por la mañana de escarcha, pinar y viento sur...
Allí aprendimos  a aguantar las estocadas que dio la vida,
Curtido de soledad, frío o calor
Ese chico solo que fuiste  ahí aprendió a pelear, a resistir, a creer en el camino del trabajo,
Abrazado por el hermano de ruta,
Cruzar la vía...
aprendí allí a ser para el otro, con el otro, a acompañar al otro
a pedir una mano
a defender las creencias y el billete,
sabiendo que no hay billete que compre la amistad, y al otro...
Nada vale mas que quién te acompañó en el rigor de los años, en la farra, en el pucho y en el vino...
Tirados en la siesta cómplice,
Prófugos de la tarea 
Escapada nocturna, vuelta madrugada, olor a alcohol virginal
Y más frío y tierra y otra vez las vías eternas...
Cuántos sueños tirados ahí al azar
Como semillas en el viento, como hojas que se van volando...
De regreso, pude saber que nunca me fui... que sigue ahí el pedazo de mi alma de niño, en cada cascote removido vuelvo a nacer...
Sí, somos de tierra... de está tierra
Donde dejamos parte de nosotros
Y volvemos a brotar como maíz en diciembre, bajo el sol de la amistad y los recuerdos, y volvemos a ser esos, los desubicados del fondo, los negros de la agrotecnica, los chuncanos,
Los qué hacemos dedo en el cruce
Los que nos piramos en la noche, los que la sabemos a todas, menos de minas...
Cada vez que nos reencontramos
Con este sitio, con ese hermano de años vividos, volvemos a ser los chicos que fuimos, negros, gordos, locos, flacos... nosotros mismos reflejados en el espejo de los otros y del tiempo...
Como no querer volver a ese sueño que vivimos juntos y de nuevo, cruzar la vía...

La furia

La furia de la vida,
volvió a arremeter
contra  toda ella,
bajo el sol de la siesta...
Sus brazos largos, languidos,
rozaban la tierra impunes,
Y la tierra, se secaba
donde posaba sus dedos,
también languidos y flacos...
Su mano, trataba de soportar
Sus rulos sucios,
Se tomaba la cabeza,
sintiendo la presion y su peso...
Y presionaba duro para
que   no   saliera   tanto dolor...

FOLCLORE...

De la tierramadre que se derrama viva,
y deja a sus frutos vivir... y morir... fuiste parido  como árbol con tus brazos extendidos hacia el cielo...
Dios padre sol fulgura tu paz funde el jugo limo de tu sostén,
suelo tierra madre pacha...
En tu follaje de árbol añoso, cantan los pájaros y el hombre,  en un canto también semilla, va la llama en su interior, el canto lumbre de caminos de todos tus antepasados...
Lleva en ti raíz y semilla, llévalo a tu pueblo, al hijo de tu hijo, canta la savia, siembra el futuro, deja que tu canto florezca en la sangre de tu pueblo...
Tu, hombre, que aprendiste de la magia del ave, tu, hombre que vas con la historia a cuestas, que llevas fruto y espina de los pueblos que hicieron a tu pueblo, y le pones música y barro...
Tu, hombre, lleva el folclore para que la sangre, sea una, sea nuestra, sea pueblo con raiz y fruto, sea pueblo que cuenta su historia...

Obsesionado

Te miro pasar, entrar y salir, robo tu perfume y siento tus estelas que me arrastran...

te sigo, te espio, te busco todo el tiempo, y creo que ya te tengo, pero no me alcanza...

Sucumbo a tu cuerpo, te toco, te rozo te muerdo y sin que lo notes te robo otra caricia o alguna mirada...

Si te acercas yo tiemblo, me agito respiro y casi sonrió, me calmo, te espero, me voy pero vuelvo...

Te sigo por la vida vayas donde vayas, vigilo tu sueño despierto pero en calma...

Acecho tu figura, alteras mis entrañas si me llamas, me  tienes de de noche de tarde y de mañana...

Te espero... estés donde estés, no vivo si me faltas, y lloro e imploro que vuelvas, camino a tu casa...

Y ya nada me importa, ni la muerte, ni las sobras, si yo te ladro, y tu... y tu, me hablas...

SUEÑOS

Este cielo
este horizonte bajo tan del sur
este telón albiceleste
casi pinta el sentimiento,
casi...
siempre casi.

Soy camino en esta tierra que va de yugo en yugo manchado de guardapolvos blancos
y manos negras.

Busco saciar esa sed también albiceleste que cansa...
pero no llena
y que nunca se acaba en diciembre
pero empieza cada marzo.

Voy buscando la llama que apague esta sed de saber,
más y mejor para ser...
Y para qué también sean más y mejor.

A veces soy un río otras rio,
pero el corazón siempre late fuerte
como un grito blanco chirrido de tiza
y esperanza verde pizarra.

Este camino de sueños rotos
qué vuelven a empezar cada mañana y cada tarde,
estoy cansado hoy me dijo un ave pasajera
con las alas también rotas.

No se sabe que nos va a traer el día del niño,
ya lo intenté buscar profe... al qué le toca le toca...
Me dijo hoy un chico también cansado
de esperar a la esperanza.

Quiero una linterna, me dijo,
para alumbrar algo en lo oscuro...
de noche.

Yo también le dije...
para alumbrar algo ese futuro
este sueño albiceleste.

Canción del viento al hijo...

El viento me dice...
Acompaño a tú guitarra.
Mis miedos me dicen... ojalá hijo nunca te caigas.
No hay temor más grande,
qué el  miedo qué nos nace con los hijos...
No hay temor más grande,
qué el miedo a que el hijo repita nuestro error...
Quién va dejando la huella?
Quién va plantando los miedos como migas de esperanza?
No soy tú, no eres yo, es tú historia, soy tú historia, habrá fallas en tú destino...
Quién nos va dictando  el camino?
Quién nos guía?
Quién dirije la pasión?
Ve por tú propia senda canta tú propia canción...
El viento me silba...
acompaña a mi guitarra.
Mis miedos me dicen... soy semilla, soy temor también confianza.
Mis miedos me dicen ojalá hijo nunca te caigas...
Y quizás mañana un día despiertes, el viento silbe tú propia canción, qué será huella también semilla, trazara tú camino... y otros la  canten como vos a tú canción...

PUENTE DE AUTOPISTA.

Veo mis pies qué cuelgan, desde las nubes, desde ahí observo  como las vidas pasan, una tras de otra... una tras de otra... a donde van??? Yo decido, este va para allá, hacia aquella curva, llegara primero o nunca llegara...
Lo peor ya pasó, desde aquí soy el dueño de sus vidas nadas, y allá van... empujandose por llegar a destino, a donde van??? A donde van todas esas vidas?, aún no amanecio y el día rayando el camino...
Desde aquí puedo mirar sus destinos, desde lo más alto, desde lejos ver como amanece el día, como cargan con sus vidas...
Y mis zapatillas roidas... desde acá veo el directorio de la basura, el muerto qué sé cargo la noche, y las nuevas ausencias, la ruleta rusa mata perros, en selección natural tras el instintoamor...
Soy dios, soy el hombre señaló con el dedo índice mayor aquí o allá...
Y las nubes son humo, y el destino es un camino, y los caprichos son de dios...

RELATO DEL PERRO Y EL VIENTO...

En dirección al poniente el perro corre... solo,
extraviado por el viento norte, que lo empuja de su paz y de su calma,
con la lengua afuera jadeando la vida, sin rumbo, va...
y va dejando su huella pero no mira atrás,
los perros saben su destino, sobreviviente, sin caricias mostrando los dientes...
derecho como al poniente.
Corriendo la llanta loca de su vida,en su girar sin sentido, y en su locura nadie lo seguirá, está perdido, oliendo a sangre a hueso roido...
Ladrido tras ladrido,
los vaivenes de la noche sorprendido le ladra a su propia oscuridad,
qué no es como este cielo, ahi  no hay corderitos, hermanas Marías, padrenuestros ni bondad...
Sigue al viento, y en su propia libertad, va hecho un nudo...
Y el perro lo  sabe...
Tiene la conexión astral, está enganchado a la vida, por así decirlo...
si está grave tiene la claridad si se va o se quedará,
no necesita agua, ni comida, ni santo remedio, solo cree en la vida...
y en la seguridad de la muerte...
Y corriendo o tirado, como un perro no se sabe si  está felíz, o va padeciendo, si está en el cielo o en su infierno...
Su olfato lo lleva a empujones y el solo oliendo su plegaria...
Viento del monte
Que traes en tus ancas  la tierra recién parida
lágrimas de lluvia Lavan tu cuerpo
Viento que la Fronda verde de savía salvaje acaricias
renazco  en cada Tarde cuando
El sol y la luna llegan con tu brisa...
Viento del Monte hijo de la madre tierra que llevas oscuros presagios Y bienvenidas
Y me llamas como la madre que pare sus hijos...
El perro corre porque lo llama el viento a donde nace la vida...

Guardián astral ...

Somos del círculo...
Los que miramos hurgando impàvidos  el cielo...
buscando la diferencia que nos vuelva a sorprender... como animales nocturnos o bestias madrugadoras, entre la belleza y el mito, lo que dejó la noche y trajo, como en un viaje infinito, atemporal, la  magia de la mañana...
somos del círculo... del astral cortejo, misterio de lunas rojas, eclipses negros, cielos sin fin, lluvias serenas o vendavales... y buscamos las cenizas de horizontes que se queman...
Somos del círculo...
Venimos de otras  vidas arrastrando las alas, clavando las garras, sintiendo el olor a tierra y verde, agitados, feroces y mirando desde dentro la vida...
Somos el lobo, el condor, zorro, yaguarete, puma bravio... 
somos la tierra, del círculo... y miramos el cielo con la esperanza, del que espera un nuevo día...

DESIERTO...

Aquel pedazo de carne, ingeniería de Dios, nada sabía de lo que llevaba dentro, la simiente de la vida opacada por el tiempo, ciega, estéril, casi muerta...
Aquel reducto misericordioso, latía, impuro ya cansado de latir, con la soberbia de los perdedores ya vencidos pero en pie...
Su milagro era solo una creencia, una necesidad casi, de saberse vivo de tener el coraje de haber abatido a la muerte, una o dos veces...
Y digo casi porque mas de una vez se creyó muerto, y cerro los ojos, y se persigno también, dos veces...
Aquella nostalgia que cargaba a cuestas, no sumaban los años, ni cerraban las cuentas de la vida, ni Dios sabía cuanto debía, que pecados tenía, cuanto sudor y lágrima había derramado en su camino, nadie, ni él llevaba la cuenta...
Solo por la noche volvía a sentir esa furia, esa sangre envenenada, recorriendo su cuerpo, haciendo de las suyas en cada intento, viviendo, al filo, alrededor de la piedra en su zapato, arrodillado  en la espina de su costado, viviendo, a penas...
Sin embargo, aquel pedazo de carne ya tomado, ocupado por  mil miserias no era  un desierto inhospito e inhumano, era mas bien un cactus, con millones de espinas en un desierto inhospito, inhumano...
Parco de soledad, sumo hizo las cuentas y resto uno menos uno, volvió a sumar y nunca dio dos...
Prefirió el exilio de su alma plana en algún infierno, infierno en fin pero propio, se sintió un ángel caído en un derrotero y simplemente colgó sus alas desplumadas...
Fuera de lo único que se parecía a la vida rescindio todos sus contratos, el del amor primero, el del vacío que le causaba la muerte después, y por último el de los  deseos, se dejó un papel en blanco, un cóctel mortifero de  palabras y lo lleno de poesías... poesías secas  llenas de espinas como su alma...

El sonido de los milagros...

Y cuando su corazón latía, escuchando su música, sus latidos tomaban el ritmo de su bombo, de su caja, y se iba volviendo madera del color de su monte de sus paisajes...
y cuando su música sonaba, soñaba con  con su tierra y su corazón iba tomando el color azul de su cielo y lo reflejaba por todos los rincones en donde su música sonaba...
Cuando su música sonaba, su  corazón, enamorado, se inflamaba con flama y con la sangre de sus recuerdos y los latidos a veces se escuchaban mas fuerte que el de sus bombos que el de sus cajas...
Cuando su corazón y su música sonaban... nunca pero nunca, perdían el compás y explotaban en rimas, en palabras simiente que volvían a la tierra que brotaban en coplas que rompían en hojas que esperaban la lluvia, que llenaban el alma...
Cuando su corazón y su copla triste sonaban... lloraba la tierra nacía el espanto secaba los montes, y los nacía cardo...
Salían los soles, lunas de quebranto, vientos que sonaban y los hizo canto... subió a una estrella, para allí dejarlos, dijo, este es mi sueño por el he cantado...
Estos son los ruidos que me han acompañado, latidos, suspiros, gritos de alegría de pena y encanto, lágrimas de niño, que se van sin sonido... El alma de los pájaros... dejó media alma un pedazo de quebracho, una cuerda cortada, y un milagro...
Y cuando su corazón latía... sonaba la tierra... latía  la luna, o el sol en acordes rojos, negros, verdes de los campos... llenos de vida llenos de muerte...
Y en el octavo día, Dios, creo al hombre...  le dio sus latidos, sus sueños, su música, y les regaló el canto...

OJOS DE PERRO IV

En sobrevuelo bajo razante
en una ruta a mil por hora
donde se cruzan mil vidas
en enjambres de personas

Advierto una ruleta rusa
cargada de almas solas
el directorio de la basura
un hombre en la villa llora. 

Comparten orilla y villa
una jauria de perros sueltos
en la autopista van y se juegan
vida a vida el amor en celo.

Parados en las esquinas
payasos y malabaristas
limpiavidrios hadas gordas
y el ángel de los ciclistas.

Ocultos de las miradas
ángeles y diablos apuestan
quien se lleva la vida puesta
como si fueran solo monedas.

Y así cada día deja un saldo
de motos y bicicletas sin casco
en paragolpes sin seguro
almas con truncos futuros.

Y queda una ruta pintada
de sombras de mariposas
sentadas en las banquinas
dejan colgadas sus alas.

Ángeles sentados miran
desde los filos de los puentes
deliberan quien se va con ellos
quien se ha ganado la suerte

Por hoy ha ganado la muerte...

Camino al calvario...

Me desperezo de está incertidumbre qué me doblega,
y salgo a remar el astio cotidiano, sumo las horas, despierto esperas y sinsentidos,
camino hacia la oscuridad...
la oscuridad a la cual tanto temía sin saber qué a lo qué temía era a mi propia oscuridad, mi no ser, mis sueños arropados por el miedo y el suplicio infinito de no ser... nadie, de no ser nada solo está hoquedad,
Camino y el sentimiento me acompaña, lágrimas, desazones, y angustia eterna qué vienen de otras vidas, no sé... 
Voy al sin rumbo infinito a latitudes intangibles, a continentes rellenos de nada, al vacío aspero y espero...
Vuelvo la mirada, aturdido por los golpes, tropiezos infantiles, y sin aire... voy...
Salgo, rumbeando y voy con la calma de saberme ya perdido, vencido pero con rencores qué me animan a seguir muriendo, de pura bronca desquiciada nomas...
Con el animo por el piso, con la piel de gallina, con el amor a amar muerto, con ni una sombra pizca de vida entera...
Con yagas retorcidas falsas, con el temor a flor de piel...
Voy... tras un sueño qué sé hizo pesadilla en el camino... voy medio muerto pero con la certeza cruel qué vale cada una de las penas.

Milagros de carnaval... (recuerdos de matienzo)

Soy un experto, un erudito en esto, me la sé de pe a pa, me sé cada bache, cada grieta en el asfalto, cada esquina en donde te espera la muerte sí cruzas distraído, no hay estrellas ni mariposas pintadas en las calles, tenemos negada a la parca por acá...
Conozco a la arena gruesa en cada uno de sus granos clavado en las rodillas, las marcas altas de alquitrán qué cortan las calles viejas. Los sitios baldíos para ocultarse detrás de yuyos colorados, cuidado con las arañas...
Los techos fáciles de subir, las copas más altas de los árboles...
Cada canilla baja, la señora odiosa qué espera detrás de la perciana en la siesta blanca de febrero...
Donde están las chicas... donde?? en qué esquina hay qué esperar, las almacenes del barrio son la cueva del lobo, entraran con un sol asesino, pero llovera cuando intenten volver... hay veredas qué mojadas son una trampa...
He recorrido este barrio tantas veces!!!
Enterate... es carnaval y es la guerra no hay ley qué te proteja ni tú mami ni tú papi... tampoco ellos son impermeables en febrero... No le te me mos a nada ni a nadie... solo a las noches de tintineo silbato y grito... de tumulto callejero... de mala junta de indios entonados por alcohol pidiendo monedas cruzando el barrio hacia un baile o para el corso... ahí sí, ahí sí me escondo detrás de la puerta y espio y espero qué sé vayan...

Amor infantil...

La chica mas linda del mundo murió esa noche, nunca fui su primer amor, ni su príncipe de cuentos de hadas... las hadas no existen en mi barrio, quizás ángeles... y yo solo fui una rana... sin siquiera hechizo...  y ya se sabe que pasa con las ranas que nunca fueron besadas... no voy a llorar ahora, ni volveré a tatuarme a birome su nombre...  pero, aprendí algo... me di cuenta que  desde ese día, busque sus besos, busque su sonrisa y su voz, busque...  la claridad de sus ojos,
Su piel... solo como busca un niño.
Nunca se lo dije... solo me grabe su canción de niña, el nombre de su calle, y el mapa del tesoro... en mis pupilas, y me lo lleve... nunca lo supo, pero me robe su magia, su hechizo encantador, no me lo dio, no se lo pedí, si se lo robé cual magia con miradas cotidianas, bebiendolo todo, sus pasos,  atento a cada momento, un descuido y me robe su mueca de niña, dos miradas impertinentes, sonrisas burlonas de recreo, carreritas en el patio del cole, pritty naranja limón y pomelo... y zas un descuido...
De hecho, con el tiempo de testigo, encontré sus besos, sus ojos, su voz en cada mujer que ame... el primer amor nunca se olvida de ningún modo es como ese tatuaje de tinta y fuego, de los juegos... acaso hay algo mas real y verdadero que los juegos cuando uno es niño? Y así caminando por la vida fui juntando los pedazos, azules, verdes, turquesas, arme con mi botín lo que recordaba de ella, lo único que no recuerdo es su alma cómo era? De que estaba hecha...
No pude robarme eso...
Simplemente porque no me anime a dibujar un corazón con nuestros nombres... no pude...

DESTINO FELICIDAD...

   Hace cuanto que no salis a la lluvia? qué? Te parece tonto, ridículo, o descarado?
   Hace cuanto que no chapoteas en un charco? Sin miedo al barro al pasto a las hojas secas?
   Hace cuanto que no te metes al río cuando llueve hasta la nariz y miras como rebotan las gotas en el agua? Qué? no crees que rebotan? Te digo que si...
   O dejas que  tu perro te ensucie los pantalones, lama tus manos o tu  cara sin decir que asco!!!
   Hace cuanto que no se te duermen las piernas y se te congela la panza y tu cola por estar tirado en el piso mirando como las hormigas se llevan tus horas? Hace cuanto eh?
   Subiste hoy a un árbol y miraste alrededor cuan pequeño es el mundo? Tiraste una piedra desde arriba escupiste y viste caer en cámara lenta tu saliva desde lo alto?
Si ya se ya se estabas ocupado,  distraído viendo como se va la plata, esperando la hora de salida hablando de política, del dolar, de la madre la puta madre seria y real en coche... te preguntaste una sola vez aunque sea que hago acá?
   Donde está el sol? Quién me dará un beso esta noche?
   Te preguntaste que fue de tus compañeros del cole?  De la chica que no te animaste a besar? Qué fue de ellos?
Empezaste a extrañar? Ya lo creo... empezaste a ver el camino?
   A donde te lleva esto??
   Ya es hora... es hora de hacer un barco de papel... es hora de que busques tus recuerdos mas felices, tus amores, tus valijas viejas, tus mejores zapatillas, los chicos de la barra, los ojos de ella la de tus sueños, un par de bichos de la suerte, lo que mas quieras... pero de una vez por todas, subí a ese barquito y tiralo en la correntada... a ver que pasa...

Instructivo para matar unaTristeza

De la tristeza esa inquilina melancolica, te voy a contar algunas cosas... de vez en vez nos viene a samarrear a sacudir está parodia feliz...
Sin más armas qué una pena, la aflicción, el desconsuelo... te quiebran primero y te bajan al vuelo... te revientan el pecho y te saca la alegría de raíz...
A veces es una trivialidad y otras un arma certera precisa fina, y ni el peor asesino logra tronchar su camino...
Infortunados quienes la beben muertos quienes nunca la han bebido...
Escudriña en tus entrañas, te va sacando las ganas, criatura cruel trae en sus siete dedos tus llagas, lo perdido, amores rotos, todos tus muertos, el frío de esa noche, un nombre lejano, cicatrices mal curadas...
Pero... la tristeza no sabe algo, no sabe de acordes... solo a  veces sé apega a ellos como un ser qué chupa la vida de otros... no sabe de un Sol, de un La mayor, no tiene el más mínimo remedio ante seis cuerdas... jamás sintió una caricia verdadera, real, de las buenas... pero... el mayor secreto el qué todo asesino de tristezas sabe infalible, es qué no sobrevive a las lágrimas... solo hay qué saber llorar...

Un sueño sobre seis cuerdas.

Yo ni siquiera tengo este oficio, mentiria si dijera soy músico o cantor...
sólo se de un amor,
una adicción, que tengo con una guitarra,
y de música se exactamente nada...
pero...
he dormido en Mi menor,
con ese instrumento en mis manos,
tratado de tocar algo...
Reí, también llore en un acorde,
acorde...
qué es eso?
Sólo me se la palabra,
ni se como se hace,
pero se como suena
si estoy triste o alegre...
Con las palabras es otra cosa, es como...
que salen solas,
a veces pienso que entre en alguna sintonía,
que se enganchó a mi cabeza,
y cambio palabras por sentimientos y me enredo...
tal como tocar una canción en La,
después repetirla en Re
y en Sol,
y veo que sale...
Sí, me preocupa cuando entre notas y palabras
comienzo a cerrar los ojos, porque sé,
ahí comienzo a darme cuenta, que el instrumento me posee... me hace mirar para dentro...
Jamás soñé con cantar en público,
ni demostrar nada,
esto era un juego...
sólo quería tocar esa guitarra,
y termine enamorado de su sonido,
y ya no puedo estar sin esos acordes...
a veces, sólo me siento,
la agarro y somos uno es parte de mi...
y las notas menores o mayores...
A veces sentado la observó
y creo,
de veras creo,
que va a sonar sola,
sin que la toque,
interpretando algo
con lo que ella ya sabe y siente de mis estados de ánimo...

De cama en cama...

Hoy amanecí al lado de una cama de hospital, a la derecha de Dios... padre...
los hospitales tienen esas cosas  qué uno no quiere qué le pasen, es el lugar menos pensado, ahí se encuentra Dios y la muerte... se cruzan de pasillo, y van de ronda, de cama en cama... anochece y amanece siempre igual a los pinchazos y en ayuna, saboreando cafeina y espadol...
Anoche vi pasar la noche como un sueño... o una pesadilla, según como se lo mire... una viejita en un momento estaba sentada en su cama y al instante se la llevó la muerte... sólo quedó un bulto tapado de pies a cabeza, como sí nada, como magia y una  ráfaga se llevó una vida. Del otro lado un monumento, un octogenario terco se sienta una y otra vez lo apoya un muchachito con tanto cariño qué se me hace debe ser un nieto... codo a codo el qué resiste y el qué aprende a resistir, y en el aire un aura de respeto qué trasluce compasión...
Qué lugares los hospitales!! donde se convive a la  fuerza, donde se come y se bebé la vergüenza, donde los guerreros bajan la guardia y se entregan sin remedio a la jeringa, el papagayo y la chata sin protocolo, ni defensa...
Minuto y pasa Dios milagro, un guiño y pasa la muerte... y adiós dolor... a veces hasta la muerte parece un milagro o un calmante potente... gritos qué ya no conmueven, insomnios...
Y de cama en cama... de coma en coma... pasa la vida en los hospitales se acaba la cuota de salud y uno no se da cuenta qué no hay dinero, qué no hay amor qué se compare con esa perdida ...

Desconsuelo...

Hoy... tengo guardada una palabra, hoy tengo guardado algo indefinido un acicate justo, certero en el alma, hoy sólo escribo para exorcisar al dolor, encerrarlo, maniatarlo, hacerlo legible...
Veo de cerca un cortejo punzante que desanima hasta la fe... mata una sonrisa, y seca al cuerpo de lágrimas, desvirtua la vida...
Hoy busco excusas, rezos, la palabra exacta, y no la encuentro, me revuelco en la vida estrujo mi corazón hasta el estremecimiento. Y vuelvo a pensar en la fe, en que tenemos alma aunque ni se note, revuelvo las cenizas busco el fuego en algún rincón...
Qué motiva a la rabia?, a la crueldad, a la locura...
Qué palabra encierra todo eso? Como hacerle sentir al dolor que estos vivos queremos explicaciones o un consuelo tonto que nos devuelva de la nada...
Busco la fe... algo que me ayude a creer...
Quiero sólo eso algo con nombre, la palabra, llorar y borrarla.
Como explicamos lo indecible, lo indefinido, lo tangible en el alma, lo que nadie desea oír ni ver ni escuchar...
No, no hay duelo que soporte los finales impredecibles los sinsentidos, los lutos injustos, la culminación de lo no esperado...
Entonces que queda? si muere la fe... La esperanza? El futuro trunco?
Qué palabra queda...
Quiero pensar en los planes, que dios tiene uno, que la vida no es inercia misma de vivir... que hay un orden... que desangra pero un orden...
Si hasta ayer yo era uno, si hasta ayer apostaba a que todo lo vale, que todo lo puede, hoy no puedo ser otro, entonces la muerte no sólo viene como si nada a los que ya no están, los cercanos, nos mata también un poco a los qué quedamos de pie... nos roba un pedazo de alma, certezas y no sólo lágrimas...
Hoy creo firmemente en el desconsuelo y espero que estas lágrimas... que yacen en la tierra,hagan brotar alguna palabra parecida a la vida...

ROTO

Quiero que me digas algo cuerdo,
algo que  me diga de tus sueños,
cuéntame lo que  cuentan tus delirios,
lo que  ves cuando alucinas en tus viajes con la muerte de destino,
pasajero del miedo,
reen de un ángel desquiciado y herido...
quién es el padre de tus miedos?
la madre de tus desgracias,
el punzon que te mueve a esto simulando vivir,
y te deja clavado en lo oscuro en tu noche eterna...
en el vicio esquivo de la suerte, en tu ruleta sin si quiera  bala, para aunque sea darle un fin nefasto, un fin...
y no este círculo de hiel....
este espinado carrusel. Mendigando lástima, pena y miseria,
vas por un camino muerto sin salida,
y vuelves... y vuelves, tropiezas y muerdes el polvo que levanta una serpiente,
te arrastras gimes y lloras, entierras la cabeza para no ver que te pisan con saña hartera hasta moler tu desdicha mas frágil que tu suerte y que tus venas...
Ven acércate a mi oído,
quiero que me digas algo cuerdo...
mi corazón roto... y te juro que detengo tus latidos...

Jauria

Y qué  hago ahora? Ahora corro...
acaso quedan otras opciones? Corro y me alejo de la muerte, de lo que no sirve, lo que está podrido, mi cuerpo sacude las asperezas y mi cabeza es un volcán, una espiral centrifuga... Corro y me vuelvo a armar jadeo tras jadeo  me preparo para pelear, para dar batalla a los necios, a este otoño, a los inservibles y los estúpidos, a los que cren que son invisibles, invencibles...
pobres inservibles imbecibles...
Los que se olvidaron de la vida en un acto bárbaro y egoísta, los que buscan la infelicidad de los que si aprendimos que vivir no es un acto irresponsable y egoísta...
Nosotros... nosotros somos los lobos de la manada los que ladran en la noche y protegen tu sueño...
Nosotros corremos y cuidamos la jauria y si nos hieren nos lamemos entre nosotros las heridas... no... no tenemos miedo nuestro grito es una advertencia, podemos no ser como vos, podemos no querer que nos obligues a ser como vos... porque no vas a querer de sombra un lobo ciego y rabioso, te lo aseguro lo se, no nos obligues...
No lo pienses, no lo intentes, porque un aullido perturbara tu pobre sueño... si es que alguna vez tuviste sueños... empieza a correr yo... ya estoy corriendo hace rato... y no traigo la cola entre las patas...

Carta irrespetuosa a la muerte.

   Y acá estamos, henos aquí vos yo frente a frente, muerte, qué rondas la vida, oscura y necia azotas en un vuelo rasante nuestros cuerpos frágiles, hasta qué alguno quizás no pueda esquivar tú golpe insolente, tú guadañazo cruel, certero...
   Acá estamos yo, mis hermanos mi gente, los desconocidos, los ricos... los nadies...  Porque al final frente a ti todos somos sí no nadie, frente a ti no hay tesoros no hay inexpugnables, frente a ti todos somos razos nadies... sólo un golpe un soplo  y todo se acaba.            Agazapada como un animal esperas en la sombra, en la oscuridad, en la nada... qué es de donde vienes y donde vas, o vamos inexorablemente, donde nadie te ve donde nadie espera tú zarpaso, y me pregunto en el silencio qué aturde, como fue qué llegaste hasta mi puerta buscando no se qué cosa? excusas... siempre buscas lo mismo lo qué nadie te quiere dar, o devolver... vida qué te vas...  y no volveras...
   Muerte insolente, muerte desprejuiciada, qué matas estos pobres sueños de vida, qué somos los hombres, está mueca de eternidad, está marca de milagro qué respira, qué ríe, qué llora, y qué muere...
   Muerte no te pertenecemos, no somos ni tú objeto, ni tú premio, pagamos el precio día a día, latido a latido... no te debemos nada ni siquiera respeto, no nos amenaces con sentencias injustas, con sueños incumplidos, con futuros inciertos, no somos monedas, no somos canjes, somos sólo esto, respirar e impulso de vida, sueños en carne piel corazón y uñas...
   Muerte... acá estamos, del otro lado, somos los del otro bando, los mortales enamorados de la vida, y acá nos quedamos...