ASESINO...

He creado el silencio perfecto, no hablo de callar, del "sin ruido", es mas bien un sonido plano, sin vida, inherte, se parece mucho a los pasillos de un hospital, a los muros altos de los cementerios, a una carcel, o al monte cuando muere un pájaro...
He creado un silencio, como un espiral que aturde, que da miedo y después desanima, te seca el sentimiento...
Un estupor melancólico por así decirlo, una espera incierta, el ultimo gemido de al que ya nada le importa...
Deje morir la palabra, con gesto medido, calculado, casi asesino, si, es un silencio que mata de a poco, que desangra, que hiere a muerte, pero con pasión y saña, es un silencio suicida, que arremete por minuto...
Ya no creo poder resistirlo, no creo ya tampoco en la palabra que salva que redime...
He creado un silencio con puñal, y ha desangrado hasta el ultimo animo de "decir"...

Una prisión...

SUBIRSE AL TREN

Que esperas de la vida?, De los sueños?, Uno espera cuando es pequeño, y a medida que pasan los años, los sueños crecen y aumentan de tamaño, cambian de color, como las hojas de otoño, a verano,
Y te siguen por la vía, como un perro que busca compañía...

Te preguntas, que seria de la vida sin sueños? Como una loco//motora, vienen empujando, siempre temprano, de mañana, y a veces la espera se hace larga, te invaden y te roban la calma...

La espera no es buena si no es espera//nza, si te agita la tardanza de las cosas que no llegan, por la via del trabajo, el esfuerzo, y la templanza, en el tren de la vida también viajan sueños pobres, que no llegan a destino, que elijen otros caminos por la vía fácil, de la viveza y la vagancia...

Subirse al tren... subirse al tren de la vida, a veces cansa, si, no es fácil, y uno a veces, se la juega en el sino en la balanza, y si es mas fuerte que la muerte, que las trampas de la suerte, el tren te lleva con tu carga entera, en un viaje que al final, seguro valió las penas...

Los embarrados

Andan diciendo acá que ya no tienen alma, que el lluvia les lavo la calma, y aún parados, hasta los huesos, enterrados, perdieron todo, hasta las lágrimas...

Andan diciendo que se quedaron sin Dios, perdieron la fe en la tierra y en el agua, que hace nacer la esperanza, perdieron la semilla, la flor, y que solo les queda rezar al sol sus plegarias...

Algunos aún esperan, tu  mano, o alguna bendición, que se les seque un poco el alma, o que alguien les  pida perdón, alguien mojó sus sueños, y otro los olvidó...

Y volverán así, aún mojados, de la nada, y pensaran, esto, aquí no pasó, les pintarán cuentos nuevos, les venderán ilusión, envuelta en cartón pintado, esconderan sus tristezas, y lo que el agua se llevó...

Y así se van marchando, con los pies llenos de barros, algunos en otros cielos esperando ser contados, que alguien pueda encontrarlos y les explique que pasó, que le dedique una lágrima, que vaya y cuente su sueño...

Otros, diciendo aquí sigo parado, no estoy muerto, soy el fruto de esta lluvia, y aún la tormenta no paso, necesito que me escuches, que me cubras, que me devuelvas la esperanza, y aún sigue lloviendo... viene la peor tormenta, la del hombre que no tiene corazón...