Anatomía

En la ducha he vuelto a encontrarme con mi nombre,
mi carne recien lavada
ha dejado al descubierto
quien soy,
de pies y manos nuevas
ya son como las de ayer,
y por el resumidero ha escapado
el último rastro del tiempo
que va envuelto en una madeja
de jabón piel sueños y sangre.

Refriego con urgente esquizofrenia
borrando rastros y rostros
pegados al cuerpo y a los ojos,
ya no quedan huellas,
limpio los senderos de la memoria
con un enjuague de certezas,
estoy fregado y con un miedo atroz
de que se desempañen los espejos
y pueda al fin
reencontrarme cargando mis huesos. 

He cambiado,
cae la última gota
pende del grifo como un telón
y en un desciido
deja ver mi nueva imágen
en su su limpio reflejo metálico,
encuentro una sorpresa
que arrebata mis ojos
ahora ocres amarillos,
una sorpresa
de cuero, garras,  y dientes,
aun es de noche
lanzo al aire mi primer aullido
recuerdo de otras vidas.

POEMITA DULCE

Perdón... Te contesté mal?
tengo mis razones
no sos vos
aunque a veces
me insultes
o me trates mal.

Bueno, ya lo sé
exageré un poco
esta bien,
ya te pedí perdón?
No quise decirte eso.
Bueno!
Deberías entenderlo.

No
sos
vos
Es que...
se me cae todo
también la tostada!
y del lado del dulce de leche.
Entendiste?

Último vuelo

Un ángel
abre sus alas blancas
pregunta
que fue de la vida de los hombres?
los que nacieron
bajo el signo de Dios,
los que tenían el paraiso
en sus pies.
Busca
en la vida mundana
de sus pequeños cuerpos respuestas,
que el mismo no tiene,
pero quiere,
y así
dejar de sentir la hoquedad.
No nació en este páramo
no sintió jamás
el amor terrenal
cuerpo a cuerpo
corazón a corazón,
pero lo percibe en el alma.
Alma a alma
va creciendo
en sus sentidos vacios,
la sensualidad de los gestos,
la belleza de un beso.
El sentimiento de un ángel
es un silbido estéril
como el del viento
entre las hojas con forma de alfiler de los pinos.
Solo un ángel
sabe porque lo ve
en humanos sueños
que algo le falta
que su alma inválida
nunca será un alma
de verdad
si no baja a la tierra
y trata de encontrar
en algún lado
eso que no tiene,
eso que siempre
entendió que le faltaba.
No...
No lo pudo sentir...
Pero,
el rompecabezas del alma
está inválido,
y debe robarles el paraíso
antes que no quede nada de el.

Energías

En cruz
busco la forma original de la vida,
abro mis brazos
y mis palmas apuntan al cielo,
tu cielo mi cielo
distantes
ni mas ni menos
que a dos palmas
de tu mano,
de mi mano.

Somos dos polos
los extremos de una madeja
linea llana,
libre,
plena,
a veces un enredo
sin tiempo
como las luces
como los cruces de las cruces.

Sin tiempo, ni orígenes,
ni argumentos
que dibujen espirales
o círculos en el agua
sin razón
mas que las coincidencias
y el encuentro.

La atómica razón
dibujada
en la linea del tiempo
un reloj álmico
sincronizado
en un raro reloj eterno
libre de ataduras
fugaz, y simple,
transformándose
transformándonos.

En cruz
un atentado contra la muerte
sucede
entre vos y yo,
descarado vuelve
una y otra vez
y nuestras palmas
se conectan
vos con tu polo
yo con el mío.

Una chispa de vida
en el espiral,
una conexión
inevitable
me lleva hasta la casa
que hoy habitas,
tu cuerpo
pido permiso
y por las palmas de tus manos
entro.

Trampas

La mañana ya desliza
su corcet de encaje fino
planea milimétricamente
una trampa para el sol,
que pinta hoy de colores
su propia red
hecha de ramas y aurora.

Horizontes de agosto
antesala de la explosión
carnal de primavera,
viento que empuja
desde  la llanura
sueño y deseo de los seres
que amanecen en la tierra.

En las hebras de cabello
del frondoso lecho de las aves
se ha escondido
esta mañana
un pájaro
trae en su canto
el primer misterio.

Quién pondrá ahora
su agudo dedo
para tapar
los rayos del sol?
Quién lo llevará 
por este camino incierto?
al rayo
a la noche
al pájaro que vuela
hacia el temprano amor.

Huracán

A la hora que arrecias
viento
he dejado hoy que me lleves
que me cubras
de la sal y la arena
que tú cargas en la falda.

Me perdí en tus remolinos
espirales rojos
dibujando
con el filo de tu encanto
en las olas de mi cuerpo.

Me rrecorres
desde siempre
desde antes de ser brisa
tormento de mis tormentas
me llevas
me acaricias.

No te detengas
aún llegada la noche
no amaines en despedida
rodéame
con tu aliento
sacude mis soledades.

Respírame
oh viento esta noche
yo intentaré detenerte
entre las sábanas
que se hinchan
como velas
en un mar bravo.

Desayuno

Estaría bien
Que te toque
con mis manos
Que te cante
con mis labios
Que desande
tus espaldas.

Estaría bien
Que me partas
en pedazos
Que me rompas
por el medio
Que me comas
con tu sexo.

Todo eso
Todo beso
Todo cuerpo
Si te toco
Si te canto
Si me comes
Estaría bien.

Homilía del pescador

Vivir al filo de las cosas
bordeando voy
al pesado hastío,
en el débil límite
que separa
infierno
del inalcanzable paraíso.

Me siento tan seguro
como la barca
que mece al mar,
inventando olas a mi antojo,
ante una orilla azul del precipicio.

Soy el borde...
Aquello que separa
la vida
de la inescrupulosa muerte,
luz
de sombra,
pasado y eternidad
de lo que acontece aquí
mismo,
el ahora.

Soy ese minuto de paz
el instante exacto,
un umbral
donde descansar tus piernas,
y apoyar tus brazos,
donde realmente podemos
tomarnos del alma
y de las manos.

Soy la pluma
Que te hará caer
de un suave
y certero golpe
donde estan tus sueños,
del otro lado del precipicio.

Nebulosa

Y ahora, que llegué a la cima de tu cuerpo,
desde el lado este, al otro oeste,
sobre el filo de tu cordón cuchilla montañosa,
he descubierto que la lluvia,
en la punta de tus cerros,
no siempre cae igual para ambos lados...

A veces, cae como nube neblina, despacio, lenta y orgásmica,
y otras, cascada incipiente, voraz como la vida...
Y me trae recuerdos viejos
como cuando caminaba la vida, inconsciente de la lluvia,
seco como un desierto árido,
sin preocupaciones, sin sentir.

Como cuando la portera me gritaba desde la puerta de la escuela, dale corre!! Que te mojas!!
Jamás lo entendería, a esto de pararse dentro de una nube cuerpo desnudo, al filo de tu
montaña... Un abismo.

También he perdido el aliento en mi adolescencia, persiguiendo la cima y la nube, cambiando aire y jadeo,
por paisajes imposibles,
donde está esa nube ahora?
Ya no tengo que salir a buscarla, ella vienen a mi encuentro... Una tormenta.

Como ayer, me mojan el rostro y en una nebulización de nostálgica sensualidad, imágenes con sabor a tiempo pasado,
que llueva!! Que llueva!! Caperucita esta en la cueva!! Los pajaritos... volados...

Acá desde la cima puedo contar las gotas,
como quién reparte y da de nuevo,
veo venir la tormenta también cuando ya se va,
y se lleva mis plegarias húmedas.

Al final a esta altura de la vida, a estas alturas,
la lluvia me posee y yo a ella,
la puedo leer, la puedo escuchar, la recibo y me abraza,
un viejo reencuentro,
la he visto muchas veces,
de mil maneras, pero ahora, llovemos juntos...

El que espera

Gente que espera, en los pasillos oxidados de la vida,
que llueva,
que se lleven sus partes,
que traigan las flores,
que llegue el amor, o el odio...
pero que algo suceda,
y sólo sucede lo que sucede
en una estación vacía.

Gente que espera su turno
que caiga su número,
con la impronta de un fantasma
detrás del largo mostrador
con el número equivocado de la suerte en la mano
y un corazón en la otra,
a veces un arma, o una flor.

A veces diez, veinte se amontonan como hojas de otoño, casi secas,
que pase el que sigue...
Dígame, qué espera?
La ruleta de colores de la vida
se acciona,
y como un arcoíris le concederá sus deseos...
Haga que gire...

Hay gente que no tiene manos,
hay personas que las tienen atadas,
otros que han tomado la flor del lado de las espinas, y no sueltan,
y los que la bala les queda chica para sus malogrados agujeros.

Hay un pasillo azul lleno de nubes de esperanza y cascadas de agua bendita,
para que la gente que espera y no se atreve a pedir o arrojar los dados,
se lave las manos y diga...
por mi culpa, por mi culpa...
y vuelva a empezar.

A veces diez, veinte se amontonan como hojas de otoño, casi secas,
que pase el que sigue...
Dígame, qué espera?
La ruleta de colores de la vida
se acciona,
y como un arcoíris le concederá sus deseos...
Haga que gire...

Propiedades del cuerpo de agua

Te escurres,  como el agua salada, la que siempre te rodeó,
te escapas entre tus propias manos,
comprendes...
ansiedad de siglos que de golpe se derrama,
y vuelve el tiempo a ser un reloj de arena, trampa ancestral,
que por el vacío que deja cada grano al caer
va contando una a una las olas de tu marea que no se detiene ni un solo segundo...

Qué guarda el agua entonces?
En que se convierten las distancias tras el reencuentro de las almas?
Somos islas... Y vamos a la deriva buscando arena o la tierra prometida,
restos de continente que contengan,
una ola gigante que te lleva a un lugar  llamado soledad...
La eterna falta, eso que compensa lo que no nos llena.

Lo que tú aún no sabes es sobre las propiedades físicas del agua,
que es todo lo que rodea y moja hasta ese tu cuerpo isla...
Lo que tú no sabes es que el agua se pega a tu cuerpo y lo transmite todo...
Siempre el agua fue un buen conductor de los impulsos eléctricos,
también los que genera el sentimiento...

Arquitectura del poema

Encontré un poema derruido
caído sobre un montón de cosas
musicales tristes alegres notas,
estaban sus bordes apenas sostenidos
por un par de columnas rojas
y un arco de medio punto
con un ángel señalando las líneas con el dedo.

Intentaré restaurarlo...
reconstruyendo cada una de sus partes rotas,
usaré las columnas rojas  amontonaré cada hoja,
las pintaré con los colores
de amaneceres y ocasos,
ligadas con los destellos que habitan en los bordes brillantes de las olas.

Ente las hojas amarillas en un entrevero meteré algunas penas,
deseo y lujuria entre hojas rojas,
y un ladrillo bien pesado
que apriete fuerte
nostalgias y soledades,
y otras terribles cosas
como la muerte y su séquito de moscas.

Ataré con alambre y hierro del cuatro
cada uno de los renglones
que tiene el conjunto de versos,
formada ya lista cada estrofa
y el verso caliente que fragúe agua y cemento,
con un número fijo de sílabas determinada distribución de acentos establecerá ya los cimientos,
cuando ligue cada verso
se erigirán las estrofas.

Reconstruiré un poema roto
para lograr colocarle alma,
la esencia en cada palabra
significantes, significados,
construcciones intangibles
que a veces se quiebran y machucan bien los dedos
o el lápiz de carbonilla
corazón del arquitecto.