POEMITA IDIOTA Y SIN RIMA.

   Nos han enseñado tan mal la vida...
   A veces lloramos por cosas banales,
   A veces nos reimos de cosas tan terribles (y no hablo de la risa como exorcismo)
   Nos reímos de quien llora, nos burlamos de quien anda con una sonrisa en la cara (a ver si se la podemos robar)
   Tienes mas de ocho años?
   No estaría siendo hora de que dejáramos de ser tan idiotas?

Fresno seco (árbol con alma)

He salido ligero madrugado
de la casa en que he nacido,
donde cabe aún hoy,
la cotidiana historia de mis viejos.

Todavía en pié me reciben recortadas por un sol amanecido,
las ramas casi eternas
del viejo y querido fresno,
acusa ya mi cercano medio siglo.

Aún dormida, se me llena el alma de nostalgia,
cuando apenas esas ramas
sostenían nuestros juegos,
también mi historia felíz de niño.

De repente... el mundo se me encoge,
y mi barrio se transforma
en cada calle, en cada esquina,
en un secreto oculto a medias,
en este verde e intrincado laberinto.

Ahora suenan, como las balas de la noche aquí en mi pecho,
cada voz, cada grito, cada escena,
y se amontonan como hojas los recuerdos
de este niño que todavía llevo adentro.

Parecen sus avenidas  eternos bosques,
y como yo sus frondosos habitantes han crecido,
igual siguen guardando en sus ramas los misterios
de rodillas raspadas y zapatilla gastada.

Me llevo a pasear estas mis postales, me las guardo...
el fresno me mira triste como un espejo...
me niego a golpearlo con un hacha, como desea mi padre,
allí habitaron y habitan hoy los duendes y las hadas, los misterios
que alimentaron con su magia nuestra infancia...

Me he vuelto a encontrar
me he vuelto a perder
en mi viejo barrio sin salida...

POEMITA PARA AURORA.

Doscientos de miles
de millones de rayos,
cargados de cien colores
en esta mi matinal aurora,
no podrán nunca ni ahora,
caber en la memoria
de esta pobre maquinita
nacida para captar.

La guardaré entonces
entre mis viejos
decoloridos recuerdos,
ya que el obsturador
de su ojo pequeño
nunca sabre el motivo
de las cien veces
solo una hizo "clac"

Embe-vida

Estoy llorando, y no he bebido,
no fue el vino ni la grappa,
o algún otro brebaje lo que alteró mis sentidos,
pero si, lloro como un niño al que le han quitado un juguete.

Se han nublado mis ojos,
bebiéndome algunos recuerdos,
un hombre y su pequeño con su acordeón y una caja,
llenando el aire de una plaza en un pueblito en la puna,
al que no lo ha cambiado el tiempo,
ni lo ha alcanzado la luna...

Dos gotas gruesas recorriendo van por cada mejillas,
como un viejo canal de riego entre hileras de vides secas,
misterios de hombres curtidos
esperando nuevas cosechas,
que hoy traerán a la tierra en su amable vino negro,
de nuevo la antigua cepa...

La sal va llegando a mi boca, sulfuros de aguas termales,
kilometros de verdes mares
y mi saliva que sabe arenosa, como el viento de aquellas playas,
recorridos de los sin rumbo,
salares de los desiertos,
antiguo reloj de arena...

Y no ha parado la lluvia, se ha anudado en mi garganta,
va a los montes sin labranza,
antiguo molino aguatero,
la duna pechando al arriero,
que ha perdido aquel sendero
que lo llevó por los años,
como un curioso borrego...

Estoy llorando, melancólica trampa esta, la de los extraños recuerdos,
bebido estoy, ebrio de tiempo,
me he tragado cada momento,
con cada imagen hecha puro sentimiento,
curiosamente no estoy cuerdo, no se el origen o si lo he vivido, de donde surgen tales recuerdos...

POEMITA CON GOTERAS.

Una, dos, tres gotas,
Aplauden, aplauden!
resuenan en goteras.

Tres, dos, una pena,
resuenan en goteras,
y lloran y lloran.

La lluvia...
Por dentro,
la lluvia...
Por fuera. 

POEMITA DE UNA PESADILLA

Mientras festejaban
con algarabía
la víbora en dos partida,
nadie se percató,
que a la cola
le nacía otra cabeza
y a la cabeza otra cola.

POEMITA MADRUGADO

No, no es la alarma,
ni es levantarme
con el pie izquierdo
y su karma,
mi  único rival
es este espejo,
por el que pierdo

    la calma.
   

POEMITA PARA SOÑAR

Esta bien te dije...
Otoñemos!
No sé que entendiste,
pero ahí mismo
dejaste caer todas tus ropas...

Ahogar a la bestia

Ahogar a la bestia en alcohol,
en el vapor etílico de un bar,
o en las veredas sucias del mercado,
vaciando botellitas verdes
del cristal sagrado...

Sangrando...

Ahogarla con las manos,
manos llenas de astillas
de aquellos viejos pecados,
rumbo a la noche preludio frío
pidiendo alguna moneda
que lo regrese al paraíso
por las escaleras de la capilla...

De rodillas...

Dejarla morir, tirar de a una por el balcón,
cada una de las penas
que me han dejado llorando,
como deshojando margaritas negras,
con los pétalos con sus nombres marcados...

Pecando...

Ahogar la bestia y no en vano,
cortándole con el filo de un vidrio las venas,
llenas de tinto rojo barato,
le entrego una trampa en mi alma
un cóctel de filosas soledades.

Sangrando... la desangro...

La verdad de la muerte

Soy un poeta y solo he muerto, para poder contar una verdad,
la de la muerte,
hoy a las cinco y cincuenta y ocho,
me he dejado morir...

No elegí día y hora al azar,
se han sucedido ya
cincuenta y ocho otoños,
en esta oscura mañana,
hoy a las cinco y cincuenta y ocho,
a mas de medio siglo estoy listo a partir...

En este último viaje, dejaré mis recuerdos,
un lápiz un borrón que habla de la vida y la hoja de un cuaderno,
y esta impronta de fantasma,
que llevó años ensayar...

Y la verdad es que no le temo,
conozco de cerca a la muerte,
seguro ella se alegrará de verme,
en las fauces de esta selva,
nos hemos cruzado mil veces...

POEMITA MAÑANERO.

Esta mañana
el agua está tan fría
que no ha podido
quitarme el jabón.

Esta mañana
el agua está tan fría
que me ha recordado
que estoy vivo
que estoy yo.

(haciendo superficie)

PEQUEÑOS PECADOS.

Estoy pensando, que fue lo que hice mal... Solo eso.
Porque,  si bien hice muchas cosas bien,
al fin y al cabo, a nadie le interesa lo que hiciste bien,
si no tus fracasos,
cuanto dieron tus balances,
también a mí, pues hoy me pesan, de tanto decir
"pésame Dios mío, por mi culpa, por mi culpa, por mi culpa"

Entonces de los pequeños fracasos de los fracasos,
los errores,
aquellos eventos fallidos,
esa cadena ligada con pequeños eslabones,
de problemas no resueltos,
de mentiras a espaldas de uno mismo o de alguien mas,
de palabras y actitudes mal dichas, mal hechas,
de secretos bobos, de verdades serias,
hasta de muertes...

Tropiezos...

Esa cadena que arrastramos,
cada vez mas larga,
ligada también al pasado de nuestros pasados,
del pasado que también nos pesa,
errores de mis padres, de mis abuelos, de los abuelos de mis abuelos, mis ancestros,
ha socavado un precipicio a nuestras espaldas,
carcome un borde, desde el que vamos anclados,
con una cadena, que tira y tira hacia abajo...

He sacado mis desaciertos a relucir,
y los he dejado expuestos al viento de esta noche,
ya se han desenpolvado,
si es suficientemente fuerte se los llevará,
con sus lágrimas y su derrotero,
con su manojo de verdades, y sus puñaladas,
para que nunca mas nadie,
se quede con ese grillete,
esa ancla...

Ocaso de un poeta...

Mientras viajo miro y observo
al cielo rojo, brillante poniente,
un grupo de nubes bajas
que van serenas cambiando,
del rosa al anaranjado,
tenues lilas, rojos y morados
metamorfósico horizonte,
al oeste un sol convulsionado...

El cielo tremendo telón,
transformado en un fantástico escenario,
culmina la obra que pinta,
en pinceladas ocres suaves,
los últimos atardeceres
dantesco material de ensueños,
de un  agotado verano...

Mientras le llega la noche a todo,
al sol, a los cerros, al pájaro,
y la tierra, al cielo azulado,
en donde ahora comienzan a pintar  tenues estrellas,
las nubes otrora encendidas
se han cubierto con un velo,
oscuro, renegrido, opaco,
que al rojo brillo ha matado...

Y de repente  ha sucedido,
que se me ha representado
a este el hombre que soy,
como esa cambiante nube,
cuando brilla con su arte,
con sus letras de colores,
en destellos de palabras,
los sublimes rayos de sol,
al convertirse en poemas...

Como brilla...
y cuando la musa cesa...
me vuelvo esa nube negra,
hoy he borrado uno a uno
todo lo que he escrito
cada una de mis letras,
dejando de lado el brillo,
el ocaso de este poeta....

Charlas con viejo y vino.

   Vos sabes... lo que eran las siestas de cuarenta grados en San Luis, Buscando las vacas?
   Era bravo, conociste la casa de las toscas? Tenian cuarenta centimetros de ancho las paredes, un metro para abajo de piedras para cimiento, Pancho compró el campo de Don Egidio Sosa, al lado el campo "la verde" cerquita del Chorrillo, ya ahora, si tuviera que ir al campo... ahora ya no, ahora hay que estar cerquita del médico, es mas seguro...
   Los hermanos habíamos comprado otros campos a la entrada de San Luis, los chorrillos, Donovan, despues mi hermano Pancho los vendió, también había dos chacras mas la de mi Tío Ildefonso...
   Mi abuelo tenia tres manadas de yeguas, nosotros criábamos mulas, venían desde el norte a comprarlas, llevavan tropas de mulas los viejos, ya después me vine a Córdoba apenas terminé la escuela industrial, con título de carpintero ebanista, para que me iba a quedar? Yo quería seguir con el campo pero ya eramos muchos patrones, mi hermana Rosa me dijo que viniera...
   Nos vinimos muchos de allá, yo tenía trabajo en una mueblería en San Luis, eramos como quince en la pension y era de una señora buenísima, se sumaron unos porteños, después alquilamos una casa en la calle Roma...
   Vinimos a estudiar ingeniería aeronáutica, yo dejé en segundo año solo uno de nosotros se recibió los demás se volvieron todos, creo que ya murieron la mayoría, no sé si quedará alguno...
   Años de fábrica, estatal de raza pura, obrero repartido entre la fábrica y la carpintería al fondo de casa... Podría haber sido en cualquier parte pero fue aca en Córdoba, podría haber sido cualquier cosa, pero es fue y será un hombre con corazón de madera y lágrima fácil...
  
    Estas charlas me hacen pensar siempre en los caminos de la vida, mi viejo podría haber sido tantas cosas pero por amor a la madera y sangre con aserrín fue carpintero, como José y si bien ninguno de sus hijos fue Jesús, todos crecimos amando la madera y su ejemplo a manos lisas de lija, olor a tinto, o a martillazos a las doce de la noche, supongo que así suena y sonará siempre su corazón...

PLEGARIA A LA MEMORIA...

El sol, también la lluvia,
y el jugo limoso de la tierra,
estan en el calor, color,
y el fuerte dulzor, de los higos,
lo que lleva en cada cáscara,
en sus semillas, en la pulpa
o en sus ásperas hojas,
en su carga llena de vida,
en su lechosa savia,
y los guarda en su memoria...

En la savia el alimento
al que el sol de le dio el sustento,
fotosintetizando sus días
su cuota de luminosidad,
tomo agua tomo el aire,
cargó de vida sus fibras,
que llegaron a mi boca,
justo en esta mañana,
en que he comido los higos...

Y han invadido mi cuerpo,
sus colores y su jugo
mis papilas gustativas
mi garganta mis entrañas,
y han dejado en mi cuerpo
lo que viajaba con ellos
fibras que se han hecho carne,
que alimentará a los gusanos
que serán de nuevo insecto
hurgando la flor de la higuera,
que tendrán de mí,
y de estos mis higos
lo que llevo en la memoria...

Así el sol de esta mañana,
el aire que hoy me llena,
mi agradecimiento a la tierra,
ha creado una plegaria,
con la memoria del higo,
del sol, de la lluvia, y la tierra,
del insecto, y de la flor,
todo es luz del sol en mi cuerpo,
se diluyen ahora en mi los rezos
se funden en carne las plegarias,
   
                 Plegarias...

Que ahora están,
                          Son parte,

          de nuestra memoria...

Ellos (los distintos)

Si los ves por ahí o por acá
no te sorprendas, ni preguntes, por qué? O mejor si, pregunta!
Ellos vienen de una guerra larga, cruel, e injusta,
una guerra que tú y muchos no ven... O si...
Por las dudas va este texto,
que no es reclamo, ni bronca,
ni un dedo índice que señala a nadie, o apunta...

Es solo para hablarte de ellos,
"los ellos" pero mas de "los nosotros" los que tomamos posición, los que no, los que fuimos...
Y de una batalla invisible en la que tú, yo, todos,
en la que en algún momento estuvimos, (nadie es inmune)
en alguno de sus bandos...

Trata de recordar, si, son esos,
te estoy hablando de ellos,
del que hablaba de mas en la clase o en los juegos,
o el que emitía extraños sonidos,
el que gritaba o se encerraba en su mundo, reducido a un rincón, de la clase o el recreo...

Esta es mi pregunta, quién eras tú ese día? El que se reía?
O el que lo acompañó al baño cuando mojó sus ropas con orina?
El que lo buscó para jugar en el recreo? o lo hundió con la risa y sin vergüenza en su propio agujero...

Quién eras tú? Cual?
El de la mano que dio el golpe, la mano cerrada? O el que la dio, inmensa, para cruzar, el aula, el patio, la calle,
el barrio, el mundo...
Cual fue tu bando? Recordas?

La risa, las manos, la mirada, la palabra...
Aunque todos las usamos y tenemos,
pueden ser bien o mal usadas,
son órganos o sentidos siempre con una doble intención,
pueden ser bien o mal usadas!
y eso también define tu bando,
quien eres, que has recibido tú de la vida,
de que esta hecha tu razón,
cuanto pesa el corazón...

Ellos están allí y estarán...
viviendo  como todos,
en un infierno o en un paraíso,
los he visto en sus batallas,
como héroes o casi muertos,
pero siempre luchando...
Y esta es mi gran duda mi pregunta,
No es sobre ellos, ya me han dado todas las respuestas,
Es sobre ti...
de que lado vas a estar?

PARTURIENTO...

He buscado...
una palabra circular perfecta,
que la devuelva a la naturaleza,
un millón, cien millones de veces,
todas las veces han resultado "pares" necesarias y nunca suficientes.

Busco...
Aquella palabra exacta, infinita, certera,
no sé quizá si exista,
pero si logro encontrarla,
hará magia, dará a luz...
Y nacerá una "excepción" que la represente,
a eso,
a lo que un hombre no podrá nunca, su falta,
la castración del concepto...

La palabra que sabia nutre,
la palabra que da y recibe...
La palabra que encierre el don de crear,
que renazca permanentemente.
La que haga de receptáculo carnal, de su virtud capaz de contener...

Se resignifica y encuentra
hasta nacer,  muchas ya han nacido y se asemejan,
pero, solas son parte indispensable de un todo,
todo...
óvulo, útero, vagina, canal,
labios, seno, puente, nacer,
parir, tomar, soltar, dar, beber,
origen, tiempo, poder...

Y aún asi la palabra no aparece,
no explota, no termina de crecer, aún no corona...
Quiero parir esta palabra,
y que obre el milagro,
sería así el primer hombre entonces,
que sintiera el significado,
el real significado,
de "ser mujer"

RUNAS DE LAS BRUJAS.

Repentinamente la noche se ha vuelto extraña,
el monte se ha envuelto en frío
extraños gritos, raros sonidos,
una lechuza lanza su chillido,
anuncia un cara o cruz a la suerte,
un leve y extraño destello,
luces desde el poniente...

Y los perros... enloqueciendo
van buscando lo que ha nacido del infierno,
olfateando lo podrido, siguen tras de una sombra, que se vuelve de repente,
haciendo trastabillar  al mas valiente,
un golpe mudo, seco,
un chasquido al aire de dientes...

Misterios que trae la noche,
desde las cosas prohibidas,
curiosidad infantil,
Zupay negro ancestral,
reducto de los preceptos,
miedos antiguos de los viejos,
encerrados en los cuentos,
cargan con un temor secreto,
un indicio a descifrar...

Runas, plumas, estrellas dibujadas,
piedras dispersas de color rosado,
cavernas con viejas huellas,
socavando la paz en las noches,
de los ciegos simples mortales.

No saludes a los extraños,
no dibujes en la roca de los cerros,
no camines entrada la noche,
no te acerques si te llaman
los sonidos de la cueva,
no salgas los viernes de luna llena,
no vayas a la salamanca!
arroja agua y sal a tus espaldas,
si has juntado esas piedras...

PLEGARIA AL SAN VIERNES...

Santo viernes que estas en los sueños,
de los cansados días del hombre,
venga  a nosotros tu tiempo
que hace a su voluntad
trayendo a la tierra por un día el cielo,
que el pan nuestro de cada día
se convierta hoy en alegría,
perdona hoy nuestros excesos
de amor, de comida, y de bebida,
déjanos por hoy ignorar a quienes nos ofenden,
y caer rendidos en la tentación,
líbranos del lunes, de la resaca de los sábados, de la modorra del domingo...
Amen... (sin acento)

LA PEREGRINA...

Había guardado un secreto
en cada una de sus lágrimas,
esperaba paciente algún día,
buscaba en la eterna lejanía
mirando a través de los años,
sueños, vida, recuerdos, sentimientos en  letargo,
de esos que lleva a veces enquistado dentro la muerte,
de una infancia allí enterrada,
con algunas deudas pendientes...

Llevaba consigo en sus ojos
el verdeazul del olivo,
la rojiza sangre del vino,
rosada piel de sus vides,
dejando entre paréntesis
y con puntos suspensivos,
parte de su bella historia,
que devolvió de su memoria
el brillo que había perdido
como la nieve en los cerros
entre las nubes del olvido...

En su genética aria ella carga
cual nuez, cierta dureza
dentro de una cáscara de madera,
que no deja traslucir lo que siente,
pero no lo  esconden sus ojos,
si bien se riega la simiente,
florece y da dulces frutos,
aunque se labre en árido suelo...

Y de nuevo esos recuerdos
corrieron como el agua en las acequias,
entre destellos y brillos
arrastrando de la infancia,  sonrisas y penas viejas,
regando con cada historia hasta brotar de nuevo verdes,
de vuelta traen desde los años agua con forma de lágrima...

Volver...
Volver a ser desde la tierra
ya no tan lejana,
desde el barro entre alamedas,
enredándose van los espíritus
entre las ramas de las vides,
llenando de dulces recuerdos
uva a uva con la savia de los viejos...
Volver a nacer de nuevo
en la tierra colorada
con las lluvias de febrero...