Hoja que cae

Un segundo, una hoja que cae...
Guarda silencio... Y no respires,
no te muevas un centímetro,
no parpadees y abre bien tus ojos! Y escucha...
Que ya una hoja de "siempre verde" ha caído en el monte...
No puedo traducir ese sonido en palabras, pero, un estruendo,
una cascada sonora, hueca, e interminable de nervaduras y dermis aún verde, han sonado,
como campanadas, y una
c
   a
      í
         d
             a... 
                       V
                       e
                       r
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                       c
                       a
                       l
de cinco o seis metros,
se ha hecho una eternidad...
Silencio en los montes!
Los grillos a coro soportan la caída y los primeros fríos...
Una, dos, tres hojas mas de siempre verde yacen en la tierra, y preparan su sacrificio ritual de humus...
La savia incontenible estival,
ha cesado, no respires,
reserva el aire, pronto, serás putrefacción y alimento de lombrices, guarda en  tu memoria el verde esperanza, 
Serás verde, amarillo, marron, ocre, y al fin negro... Volverás a las venas de la tierra, serás agua, sangre del invierno,
vital alimento de las nuevas plantas en primavera...
Silencio! escucha...
Una estampida marrón vendra detrás de esa hoja...
Ha comenzado el otoño...

QUÉ ME SALE...

Hoy, podría escribir sobre cualquier cosa
pero… qué me sale?
de la vida… del amor…y de los sueños…
eso me lo reservo,
porque hay cosas
que no deben ser cantadas a los cuatro vientos
porque hay cosas
que se guardan solo para esos momentos
en que las palabras sobran y se quedan sin aliento...

Hoy podría escribir sobre cualquier cosa,
pero, qué me sale?
de la vida… de la muerte…
y de los miedos…
eso me lo reservo,
porque hay cosas
que no pueden ser contadas sin el propio consentimiento,
porque hay cosas que se guardan para esos momentos,
en que las palabras mueren,
y nos dejan mudos sentimientos...

Y hoy, simplemente… podría escribir, cantar, contar
todas esas palabras
que cuando las quiero soltar no las tengo,
pero que me sale?
me sale solo silencio...

Por eso para el amor, la muerte, y el deseo,
solo nos queda callar a las palabras,
guardarlas muy adentro,
y charlar con ellas
adentro de algun sueño.

EL SONIDO DEL DOMINGO...

Hay un silencio extraño
un vacío en la plegaria
un salto ausente y mudo...
Hay una misa en tu vientre
los restos de un sacrificio
tu cuerpo yace desnudo...

Silencio!
Que hasta las hormigas
detienen sus pasos cansados!
Silencio!
Que el viento respira
su primer y último aliento!

Hay un perro extraviado
un disparo a mansalva
anuncia que nace el mundo...
Hay un silencio ausente
el de las desmemorias
el tiempo ensaya su nudo...

Silencio!
Que lleva la ruta jinetes
buscando los bueyes perdidos!
Silencio!
Silencio que reza
que hoy "es" domingo!

Hay un momento extraño
entre las cinco y las doce
de este día festivo...
Tal vez cuando despiertes
recuerdes quien has sido
por que viniste al mundo...

Entonces pido silencio!
Un minuto por mi alma
el día me lo ha concedido!
Silencio!
Por qué?
Solo hoy será domingo!

Hay a Dios un cruel engaño
nadie ha querido decirlo
un puente se ha demolido...

Silencio!
Que nadie hoy rece
Dios no debe saberlo!

Su ángel ha caído...

A-MAS NO PODER...

   Tengo un secreto, de vida o vida... nunca "o muerte" cabe en tres o cuatro páginas inmaculadas de tres o cuatro letras o en la palma de la mano, la de una MUJER...
    No se necesita escribirlo en la piel de nadie, a tinta o fuego no lo haría siquiera en la mía para probar si es de HOMBRE mi hombría...
    Tengo un secreto... Simple, sencillo, no es de color rojo rosa, negro o amarillo, pues AMO y AMOR no requieren para ser escrito ni de golpes ni de sangre la tinta, se da y se deja en la palma de la mano, no deja marcas no es obligación ni pecado no tomarlo...
    No te confundas no es a GOLPES, no es a MUERTE, que se prueba quien amando es el mas fuerte...

   (Si no amas o amas a alguien no lo dejes libre nunca fue ni será tuyo)

DIENTES COMO PERLAS

   No puedo evitarlo...
Dirán que peco de edípico, pero no puedo dejar de mirar esta foto de mi madre.
   En quién estaría pensando, justo en ese momento? en ese instante único que no se repetirá, inmortalizado por un fotógrafo audaz para la época, si ya lo veo con su gorra y su bigote al Don tratando de no caer rendido ente los encantos de semejante mujer...
   De esto deben hacer, no se sesenta años? Cuanto tiempo ha pasado por esos ojos, y si Don Edipo! Ahora entiendo eso que usted dice... Envidia del padre... Mi padre también tenía lo suyo no vayan a creer, un galan hecho y derecho bigote fino, peinado a la gomina y un traje impecable, un asesino serial de miradas, debe haber sido un tipo audaz para tratar de conquistarla, un valiente...
   Lo mas curioso es que veo esta foto y pienso en los caminos del destino, en la mentira de la imagen, y del cuento que termina siendo nuestra vida. No puedo dejar de pensar en una actriz de cine, una estrella una cantante famosa, una película glamorosa en blanco y negro quizás con Humphrey Bogart su ídolo de la tv, no, no puedo dejar de pensar que los senderos de la esta bella mujer no hayan sido alfombras de color rojo, o escalinatas iluminadas, no puedo creer que esta mujer brillante con esa luz en la mirada haya sido la enfermera que caminaba los pasillos del hospital Córdoba cuidando enfermos, la madre de cinco hijos llevandolos de la mano a la escuelas, o caminando por las calles del barrio con las compras de un viejo almacen, criando varices al lado de la cocina haciendo el almuerzo para siete, la de los pinchazos y los fomentos en noches de tos y mocos, la del aloe vera en las quemaduras, la misma... Esa mujer brillante, la que te sentaba en la falda y te dormía con su arrullo afónico y te dspertaba con una carcajada...
   No no puedo creer que esa sonrisa de dientes como perlas haya sido la misma mujer que nos crió...
   No puedo dejar de agradecer que haya elegido "vivir" el cuento de ser la madre en nuestra vida y no el de una actriz de cine en alguna película en blanco y negro donde la besa Humphrey Bogart y no mi padre...

NARANJAS AMARGAS...

Tengo tu dulce, tu jalea transparente,
mis tostadas hechas del pan
y el amor que sobra y quema
de que me sirve todo eso?
si no tengo al despertar un desayuno con tus besos...

Y aunque tengas en ti la magia,
de convertir en dulce cristal
media naranja amarga,
no logras transformar el sentimiento
en acciones o palabras...

De que me sirve el sol por la mañana?
o una noche tranquila?
si no me devuelven la calma,
no me alcanza ni siquiera para dibujar una triste arruga entre mis sábanas...

Y aunque crea en las promesas
de los miedos que te acechan,
Yo encontré viejos fantasmas
de los que me había olvidado
el temor a que la espera sea siempre solitaria...

No me bastan las mañanas
si no amanezco ya contigo
si no tienen tus colores
y me encuentran solitario
mirando a mi lado el vacío
y este dulce sabe a amargo...

IN PRAE DICERE...

Nadie se mete con la soledad
de un perro que va extraviado por la ruta.
Es como la Urpila que vuela en la tormenta.
O la nube que descarga su llanto triste en la colina.

Puede la calma volverse fiera dentellada.
Rayo trueno o refusilo
Sombra que en la noche negra espanta al río.

Nadie reclama a la luna por su brillo
Por la luz que la embellece y es prestada
Si al final también destellan las monedas
Que al fin y al cabo tampoco valen nada.

Puede la calma volverse fiera dentellada.
Rayo trueno o refusilo
Sombra que en la noche negra espanta al río.

Nadie escarba en los ocasos nuevos sueños
Pues la tarde sola pinta al cielo
Como Dios vamos los hombres en vano juego
Creyéndonos autores de paraisos o infiernos...

Puede la calma volverse fiera dentellada.
Rayo trueno o refusilo
Sombra que en la noche negra espanta al río.

BAUTISMO DE FUEGO...

   No te preocupes estoy bien,
solo que se acaba de desatar
una tormenta, y me ha despertado. Viene con rayos y truenos, como corresponde, me siento en medio de ella aunque no me moja veo la pared vertical de agua y la luz que ilumina todo y se vuelve blanco todo alrededor...
   Me he despertado en una especie de limbo y no logro ver si quiera la hora, solo paredes blancas y el sonido de la lluvia que arrecia...
    No hay olores es antiséptico insaboro incoloro indoloro, de hecho, me acabo de dar cuenta que no traigo mi reloj, no hay tiempo que contar supongo que es la madrugada porque las calles apenas respiran ni emiten sonido alguno...
    Alguien abre y cierra la puerta de vez en cuando y talonea por el pasillo con pasos conocidos, me recuerda a Dios durante la misa de gallo esperando que sean las doce...
   Me he despertado en esta habitación con solo una ventana durante la lluvia, miro, me siento en la cornisa y abro mis alas y salto al vacío por primera vez desde la ventana de un hospital...

   No te preocupes... estoy bien esta vez nadie vuela conmigo...

Parábola del grillo...

Un grillo, bicho negro,
nunca será oscuro

Es distinto al cascarudo
nace y sueña con cantar
en las noches de desvelo,
con su amor y con su vuelo...

Trae al mundo la esperanza
mas alla de tus creencias
no es su canto que te arrulla
ni la magia de su encanto
ni la suerte que le asignan

Lo que un grillo al hombre enseña,
Es que ni grillo ni hombre
canta y ama,
hasta que le nacen las alas...

(Ama la libertad y canta)

Pawqar wara killa (Octubre)

   Los dioses tienen a veces maneras extrañas de hacer las cosas...
   Ha salido el sol después de una larga tormenta que por un tiempo nos sacará de la sed, y de la muerte prematura del maíz, "sara sara" que alimentas a mi pueblo.
   Nuestros hijos chapotean en el barro que ayer fue greda, el monte ha florecido y las mieles serán abundantes "misky" fortaleza de los hijos que se vuelven moretones en las manos, tras la golosina bendición del monte.
   Hemos soportado un largo tiempo de sequías, el largo tiempo de los vientos "huayra   Kallpayojg"  que han cegado nuestros ojos, y nuestra piel oscura se ha secado junto a los guadales hechos polvo.
   
   Nace el nuevo día, el sol vuelve a brillar, y unos hombres extraños cargan sus espadas y surcan el monte pisando lo que creen una nueva tierra que conquistar... Los vientos los han traído en sus naves desde "chincha", norte donde nace un nuevo origen, America...
   Los dioses tienen a veces maneras extrañas de hacer las cosas...

PANACEA...

Seremos volcanes vivos?
expulsando todo y de todo
Desde dentro de introvida?
Sacando fuera paraisos
Y lo que quedó debajo de la alfombra
Como Dios en el día uno?

Seremos una espiral centrífuga
Siguiendo nuestras propias leyes físicas?
Escupiendo salpicando todo y a todos a nuestro alrededor...

O seremos las burbujas del espumante intentando ascender?
Estallando en la cara y los ojos de los demás o en nuestras propias narices
Borrachos de irrealidad fabricando panaceas?

Será que somos "los artistas" impulsos de vida
tratando de iluminar los rincones sombríos de este mundo?

Ay los artistas...