EN NOMBRE DEL AMOR...

He hecho tantas cosas idiotas en nombre del amor,
que lo que menos me preocupa
es nombrarlo en un poema,
me han llamado loco, tonto, mentiroso,
hasta me han dicho
que soy un idealista perdido,
un descarado, un atrevido del sinsentido,
incluso que solo lo nombro para hacerme notar,
un egolatra buscando admiración,
pero... lo cierto,  es que para mí, es un signo de pregunta,
un verdadero acertijo...
y en un ritual cotidiano intento nombrarlo,
buscar nuevos sentidos, nuevos significados,
llegar a su raíz y a todas sus respuestas...
que no tengo, aunque tenga amor en muchas de sus formas...
Tal vez esto sea una botella, "mi botella al mar" 
para que otro la tome y la llene de respuestas...
No sé porque, no sé cual es la razón,
y no logro desenmarañar nada, o todo y giro perdido y sin razón a veces,
camino en círculos, o quizás "en corazones" y, a corazonadas, digo, siento, y escribo...

DE NOCHES LARGAS...

   Qué horas serán? Pregunta mi padre, que ha dormido casi toda la noche...
   -Las cinco y veintisiete, respondo tratando de encajar mi voz en mi pensamiento entre sueños,
   -Que bien, ya casi paso la noche...
   Cuando el desafío consiste en sobrevivir, cada minuto vale oro, eso me lleva a pensar que los minutos entonces deben ser bien vividos, una noche se transforma en una cima a conquistar, un milagro del cual un amanecer es un nuevo nacimiento cotidiano... 
   Valoraremos lo suficiente cada noche que vivimos?
   El tesoro del día venidero?
   El atardecer que persiste por siglos intentando pintar y pintar el cielo para nuestra sorpresa?
   Hace un tiempo alguien dijo, me di cuenta de que "había vivido anestesiado"
y si la anestesia de la vida nos duerme y no logramos preguntarnos si ya es hora de amanecer de esa noche? deberíamos asustarnos? 
   Al menos supongo deberíamos replantearnos algo...
   El tiempo nos mide, pero, escucho entredormido a mi padre que pregunta la hora en el ocaso de la vida, y no ha hecho mas que agitarme, samarrearme, y despabilarme del todo en esta mañana...
   Todo me grita
   Quiero vivir!!

NATURALEZA DE LAS MOSCAS.

Nunca quise su tesoro,
o su pesado becerro de oro,
ni cargarla yo de culpa
y pecado original,
ni quedarme con su vientre hacedor de los milagros...
Si lo que no podía tener de mi
lo tenía de ella a mi lado.

Jamás intenté siquiera
robar su extraña belleza,
aunque la regalara en portadas,
o fuera de la real realeza,
No me quedé yo con sus alas,
nuevas, sucias o ajadas,
por mas que nunca quiso volar.

No, no nos quedamos el uno con el otro,
no correspondía hacerlo
si no salvar nuestras propias diferencias,
que nos hicieron iguales y distintos,
y volvernos la misma esencia,
la mítica y antigua esfera.

Si al final no valemos mas que una mosca,
la que tarde o temprano se queda,
con nuestras podridas sobras,
por que tentar a la suerte?
y querer mas de la cuenta,
desear la vida de otro
y también la vida eterna,
sin siquiera saber que hacer con ella
en una tarde de tormenta...

TELEPATÍA DE LAS COSAS...

Tengo que decirlo...
en este preciso momento, me he dado cuenta,
lo he notado...
todo me "habla"  todo me habla! Todo me lo cuenta,
Me lo dice el olivo bajo la lluvia,
la lluvia con sol y con viento
y el arcoiris que es su invento,
los duendes y el  tesoro que ocultan,
del ambicioso hombre y su oro,
que brilla, como gemas como los dulces granos de granadas, que me he sentado a comer,
las granadas aquellas que traen
de nuevo mi infancia
robadas al vecino en las siestas de verano,
el verano de los dulces y los higos...
Ay Dios... Todo me habla y me dictan al oído las palabras,
en poema, en canción, con o sin rima, como hormigas que caminan en la lluvia, la misma lluvia que moja ahora los olivos,
las granadas y granos como gotas de rocío...

En mi cabeza todo me habla...

PEQUEÑOS JUEGOS...

Esta mañana ha sido extraña,
me encontré con esto en mi patio,
y enseguida me dió por jugar,
lo tome por cada uno de sus bordes,
y lo arrojaba muy lejos al monte,
salía a buscarlo corriendo,
y entre los dientes filosos
de entre las espinas de un cardo,
hasta mi patio lo volvía a traer.

Lo estiré, lo doblé, lo anudé,
lo hice un rojo amasijo,
sin lograr cambiarle la forma,
lo hundí en el fondo del río,
y una pesada piedra al ver que no se hundía,
encima yo le tiré,
curiosamente lleno de barro,
volvió a salir así como si nada flotando.

De nuevo lo tengo en mis manos,
y pruebo con la punta filosa de un palo,
clavándolo por su costado,
ciriosidad me ha dado al hacerlo,
unas luces le he hecho brotar,
entonces insisto e insisto
lo escarbo por todos lados
al final dejó de brillar...

No logra entender esto mi cabeza de niño,
solo sentí curiosidad...
como si fuera un pájaro o un sapo,
Me ha gritado Dios muy enojado,
Pequeño ángel demonio!
deja ya de jugar con esa alma!
Y en el rojo fuego la he vuelto a dejar...

PERFECTO.

Soy un círculo, perfecto,
con sus leves curvas armoniosas,
con días de tridimensionalidad exquisita,
expuesta en un sólido cuerpo esférico...
Soy exáctamente curvado
al punto máximo flexible,
Sinuoso campo llano y suave
dentro de mi gran circunferencia,
Euclideo deseo bien logrado
linea espléndida cerrada...

En un mundo de paralelogramos de ángulos exactos...

SOBRE EL AMOR...

Sobre este amor él decretó,
todas sus faltas y deseos
al punto absurdo e incierto 
del que su mágica fenomenista
convirtió  goce en placentero
de tanto desear y esperar...

Buscaba el círculo perfecto
y lo partió en dos por el centro,
se lanzó en  imposible  vuelo
inventando sus propios cielos
buscando ser uno de nuevo
y no aquel pedazo inconcluso
devenido en medio ser...

En busca de un mundo propio
y en quien descansar sus alas
encontro a su media mitad
convirtiendo placer en ganas
enamoramiento en amor
logrando una amalgama
entre alma cuerpo y corazón...

En un vuelo que creyó eterno
de dos almas en espejo
y un cuerpo único verdadero
convirtieron sus dos cuerpos
tras una larga noche de febrero
en un nuevo inconcluso deseo...

GLOSARIO BÁSICO PERSONAL.

La vida se baraja de a pares...
pero cuando te digo sol,
ese astro individual, "impar"
esa palabra masculina y luminosa, y llena de símbolos,
fabricado por astrales ancestros,
no te digo hombre si no humano, el único, el que brilla...

Cuando te bajo la luna en un poema,
no digo "mujer" ni femme fatal o salvaje, ni bruja, ni magia...
Tampoco satélite que gira loco, no,
digo luna y digo reflejo túyo en mí, mío en ti...
protección atemporal, marea que me agita, digo humano que siente en el otro...

Cuando de repente miro el cielo,
que no cabe en las manos o los sentidos,
digo "Dios" pero no mi Dios ni tu Dios, ni el que obra los milagros,
digo superior, digo arriba, techo,
protección infinita, digo humano
que cambia, sin límites...

Cuando te digo mar, río, vertintente, arroyo, lago, laguna,
digo remanso que nutre,
calma transparente, líquido madre,
digo vida, digo lava, digo nace...
Como una semilla...

Cuando reflejo oscuridad, no hablo de la luna, ni del sol o las estrellas,
oscuridad no tiene color, solo goce, solo es propiedad de la muerte... Y para no nombrarla,
y para no llamar mis miedos, mi propia oscuridad, no la nombro...

Pero si te digo alma es eso en si mismo... Lo que trato de descubrir, lo que trato de entender,
lo que tocaré cuando lo digo...
Ahora que lo sabes, que sabes mi secreto,
quizás logres también quedarte
con un poco de la mía aunque
no sepas como nombrarlo...

DEMASIADO SILENCIO...

Quizás no lo hayas notado,
son las tres de la mañana,
y un coro de grillos es lo único que suena,
pero, mientras la vida transcurre,
estamos atrapados en medio de una batalla...
No se escuchan  explosiones, ni  gritos,  o el golpe de las balas,
no, no esperes luces u horizontes con destellos de colores...
Estamos en proceso de una guerra letal que va matando despacio, y suena muda.
Y en este silencio interior el que no pueden opacar los ruidos de la vida, de la tremenda estupidez del ser humano,
hay dos ángeles con sus dedos huesudos y largos, uno toca con su mano izquierda la tierra y nace la vida,
el otro, toca con su mano derecha y todo muere esteril y se seca con un roce...
Mientras, los hombres percibimos en sueños este temblor, la vibración del mundo, como suena la tierra horadada, muriendo...
Estamos en medio de una batalla silenciosa y es tiempo ya de volver a escuchar con atención a nuestros ancestros, formar filas, tomar partido, encendernos uno a uno hasta ser un incendio...
Escucha... los grillos ya suenan como un tamboril de carga...
Nos vamos encontrando, Bienvenidos a la última batalla del hombre por sobrevivir al hombre!
Esto es un llamado!
Estás  preparado?
Estás atento?

DE BAJO LA TIERRA.

No me creo aunque mi cáscara reluzca,
el mas brillante de los bichos
que habitan  bajotierra en este monte,
pero sé, que hay algo cierto en las entrañas
de las cosas que vuelven al misterio de la vida,
me lo contaron los restos blancos de los huesos secos de algún muerto.

Llevo dentro de mí, de este cuerpo duro y marrón de caóba,
la premonición protectora de los sabios,
en un cofre sin lugar y con memoria,
como escudo de quitina hecho recuerdos,
avanzo lento como las momias
restos de las horas en el tiempo.

Traigo mi voz marrón de limo y frondas ancestrales,
lo que arrastran las almas que no lograron habitar los cielos,
pregoneros de ánimas,
morada de suerte protección y vidas ya pasadas,
camino oculto de los ancestros.

EL ÚLTIMO DE LA JAURÍA.

Ambos cargamos con eso,
los últimos en roer del hueso,
de ser los mas chicos de la camada,
los no esperados, llenos de mañas aprendidas,
y llevar como quien no quiere la cosa el peso,
de los triunfos y  pecados de quienes nos anteceden.
Llevamos esa extraña carga,
de evitar siempre la derrota y tratar de superar los logros.
Y la verdad es que nunca seremos como como nadie o como ellos,
solo ser nosotros mismos,
siempre los mas perros,
siempre al borde del abismo,
tratando de saltar mas alto de llegar mas lejos,
los que cumplen el mandato,
los que cargan con la firma,
Los últimos de la jauría...

BICHOS DE LOS SIN SUERTE.

Aquí todo puede suceder
ver al maligno silbando
con mandinga
y los siete diablos
jugando en la ruleta de tu suerte
a ver quién se queda
con las balas o tus pocos dientes.

Un amuleto o un disparo
y la muerte que va en pañales
empardando tus viejos naipes
pisando suave y de taquito
a los bichos de tu suerte
que ya no te sirven de nada
muertos en tu propia nariz.

Aquí todo va pintando lindo
como esas raras melodías
que giran en un disco rayado
mas de cien mil veces
y se van diluyendo tus sueños
machacados y podridos
te van doliendo despacito.

Vendiéndole el alma
marcando las cartas
poniendo las trabas
largándole los perros
a la mezquina suerte
dejándola ser...

Quién tiene el secreto de todos los trucos
designios antiguos de tontos mandatos
destino del torpe
piquete de ojos a todos los diablos
que tienen los nudos del viejo Pilatos.

Aquí o allá todo puede suceder
los malditos no tienen patria
ni mesa en que comer
ni el paño verde donde deslizar la trampa
a aquel que siempre la supo jugar
con buenas mentiras lápiz o papel.

Siempre estará ahí el ángel de la poca suerte
rodeado de insectos larvas o gusanos
llevándose de la mano a algún inocente
y la muerte que se ríe siempre convencida
de que hoy te tocó a ti.

Vendiéndole el alma
marcando las cartas
poniendo las trabas
largándole los perros
a la mezquina suerte
dejándola ser...

MENSAJE ETERNO.

No he podido superar su magia
escapar de este raro hechizo azul
de la belleza hipnótica y fugaz
de la calma que trae consigo y provoca
con el latido de su agitado corazón...

He quedado parado aquí en la espera
del color que hoy le robará al cielo
arcoíris cargado de eternos sueños
escondidos tras el velo del tiempo
alma de nectar que da a otras almas su voz...

Me ha tomado casi por sorpesa
su visita vespertina inesperada
con sus pequeños ojos negros
que miran a través de miles de años
los infinitos y oscuros senderos...

Se ha posado en una rama cercana
ambos esperamos del otro algo
quizás un intercambio un trueque
yo le canto y cuento mi secreto
el colibrí  lo llevará lejos con vos...

Amanece en la ciudad.

Los misterios de las urbes,
laten al paso de los ciudadanos, transeúntes aveces presurosos,
otras lentos, como mirando
a la nada del tiempo.
Las madrugadas se desenvuelven
entre maquillaje gastado
y el nuevo bien logrado
como para engañar al mismo diablo,
llevan el ímpetu del que deshoja la margarita del sol de la mañana,
se juegan la suerte en la ruleta rusa del tráfico y el punga...
Limpia un barrendero borrando las pruebas
del secreto de la noche,
del crimen del linyera,
del desparpajo del curda,
del pecado del animal print...
El reloj se deshace,
sacude los malos presagios,
al golpe de llanta y calor estival
el asfalto se vuelve una trampa para los distraidos de auricular y lentes oscuros...
Bares, canillitas, kiosqueras
le hacen gancho al empleado
al estudiante universitario,
que se pegan como un chicle
a las noticias del diario
a algún escote embustero,
que no es noticia...
Transitan por el reflejo de los ojos
imágenes en cámara rápida,
de la vida con olor a cloaca y praliné,
y buscan refugio en alguna vidriera los deseos imposibles del pobre...
No, no encuentro ángeles escondidos por acá,
ni mariposas, ni milagros sorpresa,
debajo de una chapita de gaseosa...
Bienvenidos al lugar donde todo vale nada,
donde la ley de la selva no tiene verdes esperanza,
y la velocidad nunca será suficiente para alcanzar algun sueño...
donde lo mas cercano al cielo son las antenas de las torres que no comunican siquiera con Dios...
Bienvenidos a este puto infierno,
pasen y miren...

BIOPODER VII LO INSIGNIFICANTE.

Dale hablemos de  mosquitos,
y su vida inútil en la tierra,
de su tonto zumbido y su andar descontrolado,
de las ronchas que dejan a su paso, mejor dicho a su vuelo,
de su hambre despiadado y desmedido.
(menos para el sapo que cuando lo ve no logra disimular su baba aún estando en el agua)

El mosquito ese minúsculo insectito, invisible, fugaz, paciente...
Maldito...
(menos para la araña que hizo de su tiempo y maña una trampa envuelta en telaraña)

Viene con su pequeño... Pico?
Qué es eso?
No tiene boca, siquiera dientes, o un aguijón potente!
No produce miedo tampoco, ni ofensa, ni acto descarado, solo procrea y se alimenta.

Hablemos de "eso"
De todas las causas molestas, las asambleas sin destino,
de los raros, de los muertos,
de las tildes, de las ofertas,
de los fachos, los engreídos,
de las diferencias, de los tabúes.
de los que arrasan el monte,
de las tetas libres al viento,
del hambre de los pobres,
de los capitales de uno solo,

De los "sinsentidos"

El mosquito puede ser insignificante...
pero ha logrado tu atención
de tu calma se ha hecho dueño,
Él lo ha logrado, te ha quitado el sueño...