Pronósticos

En un loco vaivén
el corazón del hombre
vive sus días soleados.

Mañana lloverá...

Posiblemente mañana lloverá
y no lo podrá ver venir...
Días de hielo lo esperan,
de granizada repentina,
nieve alta,
y noches frías,
aunque no sea invierno,
noches de sudor
aunque no sea verano.

Que fue primero?
el hombre o el clima?
El clima o el hombre?
Quién cambió a quien?

Los corazones
ya no vienen con pronóstico,
van a los golpes de frío o calor,
deshidratados
de tanto llover,
van inaugurando día a día
una suerte de sorpresa.

Podremos corazonar día a día
Contradecir
todo tipo de augurio climático,
desapegarnos astronomicamente
de los vientos del norte que nos duelen.

No son ya solo las estaciones que nos aclimatan,
los días nos acli matan también
con su impronta mortal a veces,
tanta lluvia
tanto frío
tanta sed.

Pronosticaremos el sentimiento
sin meteoros,
anularemos su efecto invernadero,
sus agujeros
por donde pasan todo tipo de presagios oscuros
o luminosos
y le haremos una trampa.

No nos volveremos frios ignorando el gesto del otro,
no nos acaloraremos en guerras,
en peleas innecesarias,
no lloveremos cada día
ni aún
ante nuestras pequeñas muertes injustas,
no dejaremos de volar con el viento
lo que sintió ayer,
siente hoy
y sentirá mañana el corazón.

Hasta hoy
nos estamos pareciendo mucho...
Hombre y clima,
fenómenos climáticos internos del hombre
difíciles de controlar.

Necesario

Escribir poesía solo con un objetivo
subir a la próxima arca que pase
algún Noe moderno verá al poeta
todos querrán uno
en su pequeña isla haciendo señas con sus manos
gritando sus versos a lo loco desesperado
le permitirá abordar.

Hey aquí! aquí hay un poeta!
una vaca lo observará rumiando
el último trébol
y todos se preguntarán para qué subirían a un poeta,
e impar y solitario
como todo poeta, le arrojaran un salvavidas
para que no muera con la siguiente ola.

Escribir poesía que salve sería su función
imaginar en medio del diluvio
un sol
escribir sobre la esperanza aunque el cielo
se desangre en un diluvio
mantener a flote la ilusión de sobrevida un día mas
aunque regrese vacío el pico de la paloma.

Enterrado

En un ritual camino la tierra
como lo hicieron mis ancestros,
busco reencontrarme escarbando en ella,
el sol incendia Abril
y las cárcavas sedientas
extrañan el cauce de su llanto.

Ya no lloras y la sequía
invade nuestros corazones,
tus pueblos marchan desquitando su odio
y se arrebatan espejitos de colores,
el árbol seco no deja ver el bosque.

A la deriva caravanas humanas
dibujan un camino
color verde esperanza
sin destino y desobedeciendo
se separan del resto
buscan un nuevo tiempo
aun existen los sueños.

Volveremos a quererte si tú nos dejas
se iluminará este cascote árido
y pintaremos una bandera con tus colores
hasta que vuelvas a florecer
y tus aguas sean cristalinas.

Ángeles en mi barrio II

Llega un ángel,
no sabe que lo es aún
y solo llega
te pregunta cómo estas y te besa la frente
toca a tu cuerpo
como cualquiera golpearía una puerta.

Llega y pregunta quién eres
y si estas dispuesto a "ser"
hace un tiempo me dijeron
que uno no pierde la inocencia
si no que vamos hacia ella
él también lo pregunta
yo siempre atino a recibir.

Vamos me dice,
la casualidad o no
nos encuentra sentados en la puerta,
llega un ángel averiguando quién es
buscándose
en él me encuentro.

Cumpliendo va los últimos mandatos
se llevará a su cielo un poco de esta vida
yo no he pedido su ayuda
que haces aquí?
por primera vez llega un ángel
él aún no sabe que lo es
necesita ayuda.

Insomne

No hay artilugios,
solo esta noche deje de dormir,
tus secretos me abruman,
y las alarmas hoy se encargan de mi insomnio.

Estoy pariendo noches en vela,
o desvelos,
por así decirlo,
marco todos los números de mis certezas
pero nadie responde
estoy solo en esto...

Pesadillas hechas duda
y presagios de embustes
acunan esta noche mi cabeza,
me apoyo en las faldas de la noche
y se niegan a quererme,
en este ruido a teclas,
en versos viejos
y esta arritmia del corazón que me ha vuelto a nacer.

Los miedos innecesarios
se vuelven a nutrir de la esperanza,
del umbral seguro,
del refugio,
los miedos se hacen ahora una cuestión de vida o muerte,
una llamada en espera.

Estoy perdido,
ya no soy el perro que fui
y definitivamente siento algo,
un acicate,
un dolor clavado en la duda, una pregunta sin contestar.

Porque no quiero ni debo,
porque atenta sobre lo que creía un bastión,
una piedra,
o un hueso.

De que se alimentan los miedos?
los misterios de la resaca del corazón,
de que esta hecha la miseria del deseo,
la impunidad del pecado,
de qué?

Tanto hablar de que deseamos...
y después las estrellas caen de a millones
y las dejamos caer,
como nada,
como figuritas de cartón pintado,
y ya no valen nada,
al final
la vida es de los inconformes,
y las noches de los insomnes
que en vano
persiguen estrellas vacías.

En ese espacio de la noche,
el  insomnio,
encuentra a la angustia de la verdad,
y la liberación de los miedos
pierden su valía.

Secretarios negros

Cierran sus puertas
y se encierran en ellos mismos,
se aislan de una realidad que les pide más
y así sus otros también damos el portazo
vamos revisando picaportes
para ver si estan bien cerrados
evitando que nos escuchen criticar.

Quiénes son?
Pergeñando actos ajenos
evitando la culpa con sus máscaras
ponen llave a la realidad
y se esconden cual avestruz
igual vemos su peor cara
pero no seremos sus espejos negados
ni aún bajotierra.

Secretos que no son mas que un escape
salidos del escaparate
de la vida cotidiana
nos desordenan la rutina,
espiando de vez en cuando
para ver si las cosas magicofenomenistamente
vuelven por si solas a su cauce,
Irresponsablemente.

Llevan mandatos que ni ellos mismos creen
bajan la linea tropezando con sus propias escaleras,
los costos de trepar sin consciencia,
cuando caen vuelven a tratar de subir
siempre por el lado más fácil
los he visto tratar y tratar desde la cima
a la que solo se llega con esfuerzo y años.

Dr. Amor

Escribo este poema cachondo
mientras pido minuto,
habla de vos, de mí, de nuestro amor,
de tu analista y tu harto análisis
de lo que repensaremos
mil y una vez
a cerca de lo que sentimos.

Empezaré buscando un buen diván
donde hablarte de esto de esta "cosa"
del amor,
no sin antes poner cara de interesante
mi mano en la barbilla
y mis brazos en cruz.

Inmune y objetivo te diré
de aquello lejano y tan... humano? eso,
lo que significa amar
con los rodeos necesarios
me rascaré mi oreja izquierda con mi mano derecha
miraré a la nada y pondré la voz en of the record...
decretaré, el amor no se piensa solo se hace.

Y te diré simplemente a ti y a tu analista y su maldito análisis,
que también es nuestro, que...
ya que estamos en el diván me susurres al oído
un simple y lapidario "te amo"
un simple y ardiente deseo
deja ya de pensar
y muérdeme de una puta vez la oreja.

Estar lloviendo

Llorar a ríos hasta que todo alrededor se moje
y encoja...
llorar con la piel hecha un erizo
clavando en cada púa
a la muerte por la espalda,
a la noche desolada
en que te fuiste y se fueron,
a la luna que no llena porque no lloras demasiado.

Llorar de manera necesariamente urgente
con el rostro hecho vertiente
y que se inunde alrededor
la mirada la sonrisa
las malas muecas
las tristezas que no paran de llegar.

Llorar a flor de piel
hasta que se ablanden las puas
y broten como el agua
a mares
llorar abundantemente
hasta ahogar cada pena
y germinen las semillas
y florezcan alegrias.

Finitud de la obra

Mi último poema será una flor,
pero no una flor cualquiera
será una flor de esas que salen tras patear una piedra con la punta del meñique,
del tallo de la flor bien espinudo
vendrá aferrado casi muerto y maloliente
un poeta,
de esos que abundan y escriben idioteces en nombre del arte.

Mi último poema tendrá rimas bien medidas
como gustan esos exquisitos literatos
todo perfecto casi como un velorio en una noche lluviosa
yo seré el muerto, un muerto tan muerto
que no diré palabra alguna,
solo ira.

Deberás leerlo con cuidado de no sentir,
de no contagiarte de pesimismo
de no beberte este ultimátum
de no creer en vano
de no afilar las uñas
de no inventar lo no inventado
o interpretar oro donde solo hay barro.

Esta es la cola, el final de la fábrica de alegatos y excusas
el punto culminante de cada delirio
la cima y el gran premio al fracaso
el mejor poema es el que aún no se ha inventado
y el último en el que se decide que todo esta dicho
que se escribió por banal y en vano.