De noche de soledad II

Giré mis muñecas, una a favor
y otra en contra
del sentido de las agujas del reloj
alteré así el sensor táctil de ambas manos
y las entrelacé dedo por dedo...
Sólo para saber lo que se siente al dormir aferrado a la mano de alguien.

Tomado de ambas manos encontré un puñado de soledades
en las arrugas de una sábana
totalmente virgen,
tan blanca e inmaculada que permitía iluminar mi cuerpo entero,
delatándome de nuevo solo y en medio de mi soledad.

Pude tocar, acariciar las yemas
de ese extraño,
sus nudillos grandes y duros,
las cicatrices surcando la epidermis,
el vello rodeando cada falange,
y suspiré al reconocerme en esas manos,
al final en medio de la soledad es cuando mas nos encontramos,
es cuando mas nos aferramos a nosotros mismos.

Ahora ya no estoy solo...

Se vende

Vendo urgente...

Coraje para suicidas,
necesidad de ausencia de milagros,
desesperanza para ricos y sanos,
proteínas para obesos,
cartón pintado para egos exagerados,
flechas romas para querubines del amor,
distancia para el olvido...

Se vende o presta...

Lija de grano grueso para caricias en el alma,
Sed que deshidrata para inundados,
un sol que desinflame heridas de calor humano,
catarro para adictos a narcóticos deseos,
signos mas y menos para los que regalan amor...

Regalo poco uso...

Mano pesada para golpes a indefensos,
deseo de paz escrito en una bala nueve milímetros,
bastón de un viejo artista,
el amor de un párroco abusador de menores,
velas de cumpleaños nuevas para muertos,
deseos de mentiras...

Vendo urgente!
Se vende o presta!
Regalo poco uso!

Ya no los necesitaré...

Instrucciones para un suicida amateur

Aferrado a la baranda de un balcon el suicida se pregunta,  que será primero, aprender a volar o a olvidar?
Podrías ser tú...
Curiosamente...  la boca de un revolver en la sien, nunca es un buen consejero, pues las bocas de los revólveres nunca escuchan lo que hay dentro ni sacan fuera el dolor... Si vas a buscar algo que te hable al oído cuando sientas que todo esta perdido no busques en la boca de un revolver... Nunca ha dictado buenos consejos, un revolver no es un buen consejero, al final si uno ya esta herido y desangrado...
Hablemos entonces de cuerdas,  busca una lo suficientemente fuerte, hasta puedes combinar soga y balcón por si uno de los dos falla, atas un buen nudo, pero antes te aconsejo prueba el nudo... Verás que no hay nudo tan fuerte como el que provoca la angustia del dolor del suicida, y en este caso al menos el fuego no se combate con fuego... Los nudos en la garganta son mas bien algo a desatar, recomiendo llorar primero... Siempre!
Los balcones no enseñan a volar ni a olvidar, yo he probado todas las formas, las de volar y de olvidar, no estan en el afuera si no en el adentro, si vas a saltar salta hacia el vacio interior, porque eso es lo que provoca el deseo del balcon y el vuelo, para ver tu interior necesitarás mucho mas valor, ahí estan todas las respuestas, desde ahí desde el encuentro con uno mismo veras que dentro hay mucho mas porque saltar a la vida, siempre la razón para vivir esta en valorar lo que somos mas allá de que otro lo haya pisoteado... Si has saltado a tu vacío interior entenderas que hay mucho por lo que ser felíz y salvarte... Eso si no es un salto para cobardes pues deberas enfrentarte a ti mismo y buscar las razones de por qué llegaste al filo de un balcón en vez de tratar de ser felíz, al final siempre somos los responsables de ser felices.
Si vas a saltar antes asegúrate de haber forjado un buen par de alas...

Una noche homicida

El viento cómplice de la noche
tapó el sonido de los pasos
con una lluvia de hojas secas que gritaron el nombre del lucero testigo único,
y a la huella la ha borrado...
La noche esta noche mi noche
con su oscuridad de asesina serial,
también disimula las sombras que me acompañan,
meticulosamente sana y mata,
sana y mata...
Hoy quizá mate y quiebre los pasos.
La incertidumbre es la enemiga hoy,
se bebe los tragos con los que calmaría mi sed,
por favor ave de la noche quédate volando a mi lado,
hagamos un canje del deseo que me debe la estrella que acaba de caer,
quédate...
sálvame aunque quede trunca la cruz Austral,
consérvame... amárrame...
al final lo único que queda es eso que supimos enlazar...
Que el lazo no se corte esta noche cuando la noche amarre mi cuello...
y quede todo pendiente...

Volver a volar

Tengo el deseo obsturado,
miro el vacío desde una cumbre deshabitada,
y solo sé que debo abrir mis alas,
contemplo lo que queda de aquello
lo que alguna vez fue mi mundo,
haz hecho el amor con las alas abiertas?
bueno así me siento, esperando...
como se espera en la soledad,
toda la vida se condensa en un orgasmo,
un arrebato blanco, un impulso rojo matinal.
Espero esa brisa antigua
que regrese y me de en el rostro,
ahora todo es silencio...
Un punto verde domina el paisaje amarillo lunar
y todo se ilumina desde un costado del planeta,
a medias...
Hay una melodía, creía que era música de sueños viejos,
vidas pasadas, o la vibracion esférica de la tierra,
es solo el sonido de mi alma...
Estoy listo, me lanzo al vacío y mi vuelo es un espiral interminable,
otro paso onírico...
y el fundamento de la vida
se despeja de dudas...
Descubro su esencia.

BIOPODER VIII Moradores de la pulpa

Bien envuelto entre la pulpa de un pomelo
cubierto bajo el abrigo de su cáscara
soy eso que crece sin que tú lo sepas
rodeado de jugo pellejo y pepas
al resguardo del rigor del clima
vivo y llevo dentro una forma de mensaje en la botella.

Soy eso que crece sin que tú lo sepas
secretos del sol los restos del humus
pequeños milagros a la espera del pronto retorno a la tierra
enormes moradores en potencia
de las flores de la vida que llevan las nuevas cosechas.

Soy aquel que escapó del veneno
de las garras de la muerte
maldición de nuevos frutos
aquel futuro con alas
el que pronto dará batalla
si, soy ese que amarga lo dulce
y hará que crezcan tus canas
el que se alimenta de tus penas
el que arrugará tu frente 
lograré que tú escupas con ganas
soy la larva de los sin suerte.

Esencia de las cosas

   Acabo de entrar a mi casa y he recordado casi instantaneamente a "la Nona" si, mi abuela Carmen, la madre de mi madre, y no quiero afirmar que ha sido su espíritu, ni alguna cosa extraña, si no solo el aroma de las naranjas guardadas, y pienso... a veces la vida hace un viaje repentino y queda flotando en el aire junto a los recuerdos añorados, instantaneas con aroma sabor y color...
   Llevamos las personas entonces codificados ciertos recuerdos olfativos? Que tan exacta es nuestra sensualidad? He sentido el aroma a miles de naranjas pero en ninguna estaba mi abuela escondida en su aroma como hoy...
   Cada persona, objeto y situación lleva consigo entonces, una carga especial graduada y catalogada en nuestro inconsciente, una "marca" en los sentidos que se puede medir en sensaciones...
   Curiosamente hace unos días volví a sentir como huele quizás la muerte, la percibí en el aire, siempre creí que recordaba el perfume que llevaba puesto mi abuela el día que se fue, mi primer y casi única pérdida cercana, o tal vez el de alguna flor especial de esas que rodean los velorios... Pero no, hace unos días fui a ver a mi padre que acababa de morir al hospital, y me recibió como un golpe en la nariz el exacto perfume de hace treinta y cuatro años, y no había flores, ni mujeres perfumadas, al menos tampoco estaba a la vista mi abuela, solo yo en el auto y las últimas pertenencias de mi padre... Ese perfume me persiguió durante un buen rato al punto que empecé a preguntarme de donde provenía, hasta hoy que he logrado elaborar esto...
   Y mas allá de la muerte y desvinculándola de toda esta situación, pues no es de ella de quién quiero hablar, está todo esto de los aromas que cargamos y cual buenos conocedores de nuestro jardín, nos sale automático esto de no dudar ni por un segundo, sin el dato visual siquiera, en que hoy por ejemplo florecieron los jasmines, o quizá alguien cortó una rosa, este mate tiene peperina, y de repente uno siente, instinto y perfume, que acaba de entrar esa persona...
   El detalle, el verdadero detalle, lo que quiero que sepas, es que habitamos el aire, dejamos una marca imborrable en los sentidos, una presencia con marca registrada, la esencia de la vida, hoy huele a la nona Carmen.

Postales colectivas

Compartimos la misma vista
desde un colectivo atestado
cada uno con sus miradas fijas
que llenas van de secretos
cada uno llenando su asiento
con su historia y con su cuento.

Pierde sus minutos el tiempo
al golpe de rueda en los huesos
late un bache en cada cuerpo
sube la gente en el pueblo
apretada va al fondo el alma
de un curioso señor de sombrero.

Luces posan desde el cristal
baila el neon en sus reflejos
brillan  los ojos de un viejo
llegando va al final del viaje
también culmina la tarde
musicaliza un chirrido de frenos.

Paisajes desde un colectivo
no todos los van percibiendo
los ojos de los poetas
que tienen ojos de perro
descendiendo van las palabras
al destino de pobres versos.

POEMITA DE LUCES

Te invito a jugar un juego
un juego ni malo ni bueno
muchos les dicen hadas
otros les dicen duendes
yo creo que en las luces
se encuentra y se esconde la magia
que nace de lo que sientes.

Uno puede buscar verdades
también creerse en lo cierto
pero si existe la oscuridad
a veces repleta de  miedos
la luz revela lo que esta oculto
en la superficie de la vida
en lo profundo de los sueños.

POEMITA DE UN ATARDECER ANGELADO

Has ya silencio mortal me dijo
y guarda ya la compostura
si llegaras a abrir la boca
o a revelar este secreto
te castigaré con la locura.

Y este loco no  ha callado
ha comenzado este poema
sin ocultar o con mentiras
nombrando al ángel primero
escondido en la diadema.

Yo los he visto danzando
venga a mí castigo o demencia
señálenme dioses con culpa
existen los ángeles del cielo
tiñendo nubes con su presencia.

Micromundo personal

   Mi mundo es pequeño, mínimo, se puede detener todo en un segundo y armar toda la escena completa, es una escena corta, de dos o tres segundos, con pocos actores, apenas se ve un fuego que crepita, un hueso a medio roer, una pava que silva, y una luciernaga que alumbra y escapa por una salida oscura.
   Es una constelación breve de eventos, algunos nacimientos, dos muertes, un amor bajo la luz de una farola que a veces es el protagonista y la única imágen visible con una cama revuelta llena de destellos y un desparramo de cuerpos que arden y a veces se apagan.
   Mi mundo es simple no hay medias tintas ni escenificaciones banales, no se repiten las figuras, no imitan figurines ni son de cartón pintado, cada papel y cada guión se entrega una y solo una vez.
   Si se observa de muy cerca es un universo con galaxias, o una colmena donde el sol es siempre es el centro, la luz mayor que ilumina la tierra y florece, cada uno diseñado perfectamente como el engranaje de una maquinaria donde se programan los movimientos que el destino pergeña como propios, un engaño.
   Bienvenido a un micromundo, mi micromundo, no te detengas si eres un caminante pasajero, alguien que se busca a si mismo y aún no se encuentra no creo que necesite o descubra algo nuevo aquí.

POEMITA DE POLILLAS CON PIEL DE MARIPOSA

Acaba de rodearme una mariposa de la noche
por enésima y última vez.
Le vuelvo a explicar de nuevo
que a pesar de su naturaleza insistente,
y su circular aleteo,
no logrará marearme
ni cambiarme en lo que  creo.

No me confunde su vuelo,
ni su sonoro cortejo,
pero me ha dejado perplejo
en su veloz recorrido,
sus formas tan armoniosas,
su brillante colorido,
y su fino cuerpo esbelto.

Creo que me ha comprendido
he sido definitorio,
así como vino se ha ido
cuando le dije por las claras,
por favor ya no  me sigas
yo no soy "tu ser de luz"
ella me ha susurrado al oído
aún sigo sorprendido,
y yo "no soy de la noche"

Euclidiano II

Hoy logré usar la sombra que proyecta un ser
para medir el tamaño de su cuerpo,
cual Tales de Mileto,
calculé el ángulo de la luz del sol,
y comparé la sombra con el propio ego de ese cuerpo opaco.

Usaré fórmulas  matemáticas antiguas,
intentaré desenmarañarlas y multiplicarlas por dos,
enfrentaré a esos dos cuerpos y si da igual a uno,
habré encontrado la respuesta correcta.

Solucionado esto y con perfecta inexactitud matemática,
me dedicaré ahora a algo mas complejo,
calcular cuan llena está y el tamaño de tu alma transparente,
necesitaré un espejo redondo...

Límites

Al filo de la tormenta
se encuentran las cosas borrosas, sobrevaluadas,
y se dan el lujo de un último desafío...
Primero enfrentar a la muerte,
después a las cosas nacidas del coraje y así al olvido de la misma muerte, también allí sobrevaluada...

Si, ya llega la tormenta,
estamos en una delgada linea, un filoso límite entre dos miedos,
y es el miedo el padre punzante del valor
que solo surge al borde de ti mismo.

Al filo de la tormenta cada palabra es un epitafio o una via de escape,
verbos que se convierten en acicate con una ponzoña capaz de enfermarte,
o un pronombre salvador al que aferrarse,
hasta que la palabra, la buena palabra se convierta en salvavidas.

Quizás así y solo así llueva la esperanza y la recibamos con emoción vegetal,
como una bendición mas allá de los miedos a la zozobra,
los miedos nacidos de nuestras propias tormentas,
los mismos que en alguna de nuestras vidas oscurecieron nuestra alma...

(dejaremos una mella como un mojón en ese filo junto a un destello propio)

Hijo del árbol

No tengo fotos con él en sus brazos, pero si mi olfato lleno de madera impregnado en sudor, como si aún lo estuviera, y una cancioncita que dice "garda chinato garda"
No tengo un solo Dios, pero si muchos, me dejó el sol, la tierra, el vino negro, y un inquieto amor a la vida, y el secreto de como ser felíz.
No tengo el recuerdo de sus carcajadas, la vida se encargó de robarle la risa exagerada, padre, madre, las vacas que mató un rayo y todos los extremos del sentimiento, pero me dejo su parsimonia y una capacidad increíble de llorar como algo realmente necesario, y sin saber como serlo fue padre.
No tengo escudo, oro, o arma, pero si la prestancia de un caballero, el orgullo del que hace las cosas bien y el título de nobleza que solo da el ejemplo sin doble faz, sin vueltas, espontáneo y verdadero.
No me dejó cruz si no las herramientas del carpintero.
Porque no tuve un padre tuve un árbol, tuve un tremendo árbol que me enseño a ser semilla primero, y bosque después.
Hoy tengo su alma dentro...

Preguntas de lo que falta

   A donde van los quince centimetros de altura de una mujer cuando arroja sus tacones al lado de su cama?
   Los besos y abrazos de texto en celulares sin respuesta?
   Los poemas cargados de amor sin editar y sin guardar que desaparecieron de la pantalla?
   El frío que congela los cuerpos en las avenidas vacias?
   El verde agua del río al llegar al mar?
   Los suspiros del canillita al ver a la secretaria cada día volver a la oficina?
  Siempre me lo pregunto...
A dónde irán los pedazos de mi alma de árbol, los de mi alma de lobo, sin este cansado recipiente que la contenga?

Maneras de abrazar

Entrégate!! Estas rodeado!!
Rodeado de todos esos, buenas personas, con grandes manos, sonrisa plena, sentados en la vida siempre a tu lado, siempre dispuestos, charla serena...

Vamos!! Abre la puerta!!
Calienta la pava, endulza un café, prepara un mate, recibe al otro, descorcha un vino, paga la ronda, comamos algo, sirve cerveza...

Relájate!! Déjate abrazar!!
Y mas te vale que estes dispuesto a dar la mano,  recibir un beso, muestra los sentimientos, siéntate un rato, deten la prisa, abre tu alma, limpia la mesa...

Siente!! Sonríe y llora!!
No te contengas, enseña tus ojos, mira de frente, alta la frente, di lo que sientes, siente que dicen,  alguien te quiere, ten la certeza...

Abraza!! Y no sueltes!!
Será un amigo, será un pariente, será un vecino, uno lejano otro distante, quien te acompañe siempre en las malas también las buenas, abrazar y abrazarse, siempre fue, es, y será la mejor respuesta...

Primeros fuegos

Los fuegos primordiales traen con su palpitar el calor guardado en los genes...

Fuegos antiguos recuerdan al hombre del hombre en comunión con los suyos reunidos al calor de las llamas...

Trae el fuego el refugio el migrar a los sueños para enfretar al rival del tiempo...

Volverán los inviernos el crepitar de los cuerpos volverá el encierro el encuentro con uno mismo como un viejo sueño...

Volveremos en primavera con el fuego dentro que encendió el invierno incendio en el alma de viejos ancestros...

Oda a la última lluvia

Yo sé que has venido
que has caído serena por mí esta mañana
y me has despertado con tu suave rumor con tu leve canto
pero mi cabeza no lo ha comprendido y ese repique se ha transformado
en un inmenso zapateo que va pisoteando mi sangre sobre los grises cielos razos.

Oh última lluvia! convoca al viento si es necesario
llévate mi pena a navegar por tus charcos
y desde los charcos arrójalas que se golpeen
que se lastimen por el barranco
del barranco al río del río ya muertas
que sean los últimos pobres sollozos míos que duelen tanto.

Llévate lejos mis lágrimas que también serán las últimas
para que ya no mojen
para que ya no llenen con sus goteras
la fuente de mis pesadas penas
para que ya no mojen mi alma
y vuelva la alegría
y vuelva a mí la calma.

Por favor dime... Eres la última lluvia?
por hoy yo así lo he decretado
insisto te pido te imploro usa tu caudalosa fuerza! te obligo...
moja mis montes y devuelve el silencio,  vuelve mudas a las tristes palomas con su triste  canto.

Haz que las goteras
oh última lluvia
ya no nombren
ni busquen motivos
para las nuevas penas
para el triste recuerdo
para la amarga nostalgia
libera mi alma
deten mi llanto...

Última sorpresa

Y por mas que reconocí su perfume,
de haberla olfateado una vez allá por la infancia,
por mas que debí haberla quizás presentido
en los oscuros sueños
de los que fueron mis lobos parte y dueños,
que la mantuvieron agazapada como a una bestia
que espera el momento para atacar con saña...

Por mas que la vi venir y aún así la negue tres veces,
la vi robándose el aire y escurrirse entre las sábanas,
llamando a la oscuridad y a los temidos fantasmas
que traen consigo el miedo,
cargando de todo eso que le pone el temido final a lo vivo a lo terreno...

Por mas que vi a los vencidos avanzando en un triste cortejo,
las lágrimas mojaron los rostros,
y de los rostros ríos nacieron,
también sé que los que sabían habían quedado callados
por haberla reconocido por temor o por respeto
de eso a lo que nadie esta preparado.
Al final llega la muerte inconcientes o no de la espera
nos toma desprevenidos...

POEMITA NEGRO

Haré un luto en la escritura,
para no escribir lo que siento
para no tentar a la angustia,
para no llenar mi cabeza
de palabras que duelen,
como ojos cerrados
como último intento
como frio en la tierra
como final del cuento.

Haré un luto sin palabras,
aunque sea será un intento
de no llamar a otra lágrima,
para no colmar mi tristeza
de sentires que hieren,
como labios sellados
como la noche con viento
que se llevo su aliento
como este poemita negro.

POEMITA DE UNA VIDA

Dicen que una vida
solo está completa
cuando se planta un arbol
cuando se tiene un hijo
cuando se escribe un libro...

Puras mentiras...

Digo que una vida
solo está completa
cuando se despide a un padre
cuando se recibe a un hijo...

El libro y el árbol
solo la simbolizan...

Silla vacía de madera

Me va a crecer algo dentro...
Una falta primogénita,
me va a crecer una ausencia,
del tamaño de unas manos,
de una astilla a contraveta,
de un clavo sin cabeza
muy difícil de sacar...

Lo sé...

Me va a crecer un agujero...
En la mitad del domingo,
en la punta de la mesa,
en el centro de la escena,
entre trabajo y trabajo,
lo llenaré de madera,
del aserrín de una sierra
hasta lograrlo tapar...

Lo sé...

Me va a crecer un sentimiento...
Uno nuevo  verdadero,
la soledad del que espera,
la negación de lo que no volverá
al finalizar  cada momento,
del Dios padre a su derecha,
una pe grande de papá...

De los laberintos

Qué fue primero?
El poeta y sus palabras
o los laberintos sin salida?
El hombre ha inventado tantas cosas absurdas
en su afán de controlar al mundo...
Las cárceles se les parecen mucho,
las avenidas al medio día,
las playas en verano,
algunas melodías... las de Bach
las de Beethoven,
Los hipermercados en esos días, los de oferta,
el cielo para el pájaro cuando hay tormentas...

Qué fue primero?

Hay cosas que no debieron ser inventadas...

Si ya existen los laberintos con salida!
Si para nacer hay que sortear el primer laberinto, el mas hermoso el vientre de una mujer,
si la vida misma es un laberinto
y a veces de colores,
por el que da gusto perderse...
Si hasta la muerte no paramos
dele vivir nomas,
si hasta la vida, eterna a veces,
tiene salida...

Para qué se inventaron los laberintos sin salida?
Habrá sido un dios o tal vez un diablo?
Para que el poeta no hable de sus misterios,
de la mujer, de la vida, del hombre, y de su muerte?
Y le dió los laberintos, para que se pierda,
y no le encuentre  a los sueños,
a los misterios la salida...

POEMITA PARA COMER

Hagamos de la poesía un cuento.
Algo que espante,
algo que enamore,
algo que no se sepa si fue o no cierto.
Hagamos una historia
de un hombre,
de una mujer,
Hagamos que se entienda
que quieras comerte las letras,
llegar del principio al final,
con nudos y desenlaces,
con finales que te hagan perder el aliento...
Hagamos que la poesía se parezca a un cuento,
Pero hagámoslo como se hace el amor...
Solo en rima...
solo en verso...

Hombre en la ventana

   Con ese hombre en la ventana
tenemos poco en común...
   Él adora los diarios certeros matinales,
yo solo los horizontes y cielos dudosos.
   Se despierta e inicia sus ritos y los acelera con cafeína,
yo vuelvo lentas y dulces las  horas y horas con un mate.
  No, no nos parecemos...
Jamás añoraré el smog y el arrullo de las bocinas de los autos, solo el canto de los pájaros, la frenada del zorzal entre los pastos, las alarmas de los perros, las sirenas de los vientos silbando entre las ramas de los árboles mas altos.
   Cómo gastar a la nostalgia en ascensores, en las quejas del consorcio, en buen días de portero y no en la bienvenida del campo?
   Que poco nos parecemos...
   Aunque he notado que él mientras lo estoy observando
también me mira y escribe
sobre la triste y aburrida vida en el campo...

Nudos de garganta

Tengo un luto en la palabra
de esos lutos inválidos
llenos de cables
llenos de caños
que te dejan mudo
aunque estes pensando...

Un silencio arrollador
de sílabas magras
de decir pausado
que estan conectados
a los silencios frios
de las noches largas
en los hospitales...

Se nutren de ausencias
de caricias vanas
de cuerpos rendidos
que vienen envueltos
cual palabra inherte
en sábanas blancas...

Silencios...

Que llegan despacio
un minuto largo
de silencio amargo
que no se define
si llega corriendo
o se va caminando...

Callada esta el alma
ha entrado en letargo
se ha quedado muda
no quiere nombrarlo
al dolor temprano
que llega en jeringas
que calla a pinchazos...

Se ha rendido un hombre
se quedó callado
aquel que mataba silencios
en las noches calmas
silencios eternos
aquel que arrulló mi infancia
a los martillazos...

POEMITA A DESTIEMPO

Eran las seis de la mañana
y he partido con unas ganas
tremendas exageradas
de comer de un bocado el día.

Como una veloz melodía
me ha arrebatado el tiempo
tres agujas que de puntillas
me hacen la zancadilla.

Y en el laberinto de las horas
sus vueltas son la maraña
que me han dejado enredado
en vez de comer al día...

me han dejado atragantadas
veinticuatro horas en la garganta.

Rebeldes con causa

Estamos perdidos...
Creemos que rebelarnos
es no tener estudio
abandonar lápices y libros
y razgarnos la piel
antes fueron las vestiduras
ahora los pantalones.

           Ruego!

Por Jesús, por Platón,
por Piaget y Vigotsky
la Hermana Teresa,
Gandhi, Rene Favaloro,
Dalí Benedetti el Che,
el autor de la Biblia,
rebeldes de verdad
Por Pitágoras y Borges.

Nada tiene sentido...
ni las luchas ni amarlos,
demostrar nuestro repudio,
ni un poco de raciocinio,
jamás probaron la hiel,
ni herida o lastimadura,
y hablan de rebeliones...

            Ruego!

Por Whitman y San José
por Einstein Sócrates,
Newton Hawking Beethoven,
Goethe San Martín
el ciruja del barrio,
uno o dos curas,
rebeldes de verdad,
mi madre y mi padre también

Han marcado un camino
para quien pueda seguirlos,
los verdaderos sublevados,
que no dan pasos al costado
viven una revolución fiel
convencidos en causas puras,
y reales duras intenciones...

            Ruego!

Por todos ellos y muchos mas
Rebeldes con causa!

POEMITA CON MAGIA

Qué es la magia?
Si no la manipulable
sorna e ironía
de la realidad impalpable,
que nos traga cada día.

La capacidad
de la tinta y el lápiz
como dice Javier
"que se consigue
mediante un juego
de palabras y de manos
como todas las magias"
Y papel...

(No tengo galera... pero si unas ganas de escribir como conejo)

Irresistencias

No puedo resistirme a algunas combinaciones...
Rosado tenue chispa niño nuevo...
Árboles amarillos luces ocres con telón naranja cielo...
Templo con cuerpo rojo mujer y sentimiento...
Escarlata ojos de lobos y hambriento...
Dulce mieles ambarino alimento...
Sed carmesí oquedad y deseo...
Riesgo concebir esperanza verdes sueños...
Paraíso nube celeste dibujo imaginario incierto...
Descenso ritmo azul cosecha tiempo...
Rostro sonrisa y arrugas marca gris eterno...
Muerte viaje oscuro reducto sombra agujeros...

Lo has notado?

Cálido vivo al frio camino de la luz al negro...

                     Fin...

POEMITA SIN TIEMPO

Escribiendo y escribiendo
logré dominar al tiempo
presta mucha atención
porque esto conlleva
un gran riesgo...

Si el tiempo se deteniene
es difícil escribir
pues no puede escribir
un muerto...

Si el tiempo se acelera
es posible  que  no escribas
no encontrarás el momento.

Dominarlo es un arte...

Mecanísmos imperfectos

He creado el artefacto perfecto
capaz de eliminar cada defecto
en las asincronías del tiempo,
un mecanismo diseñado
con la exacta suma de teorías
que en la vida fui asimilando
buscando verdades, respuestas,
del que y por que es que suceden
los instantes fortuitos de un encuentro.

Soy un buscador de sueños,
y me desangro en los intentos
por inventar nuevos milagros,
milagritos deformados a mi antojo
cual si fuera un semi dios desquiciado,
muchos sueños he plasmado
sin querer de tanto intento...

He recreado al tirano tiempo
moviendo del lugar equivocado
algunas pesadas y grises piezas,
encajando lo desencajado
dotando del mas puro sentimiento,
los momentos que terminaban
en un punto ciego y muerto.

He creado la gran maquinaria
para ejecutar las coincidencias
que a veces mas de la cuenta
se rozan entre engranajes
que se ajustan al milímetro
pero por lo extraño del destino
hace que dos almas no se encuentren,
lleven vidas paralelas,
ajustadas a su suerte...

Artificios que prometen
nuevas vias y destinos,
cruces entre senderos nunca cruces de mala muerte.
He descubierto la máquina de los encuentros
un mecanismo automático
capaz de maquinar historias
y cambiar en la memoria
de los seres que han vivido
los finales mal escritos...

(estoy escribiendo de nuevo las vidas de seres, que no han coincidido por error y debieron reencontrarse)