POEMITA AL POETA OBSTINADO

Ahi va el poeta
tratando...
Forzándolo todo,
significados dentro de sueños,
rimas entre metáforas,
sentimientos filosos
redoblados como anzuelos,
palabras, tramas, redes...

Y va...
Haciendo pisar palitos,
de vez en vez una espina,
o una tentadora manzana
acuñando el texto a los límites,
cambiando algunos sentidos,
haciendo sentido al poema,
obsesionado por ser sentido...

Ahí está...
Buscando un lugar con musas,
ensimismado,
tratando de doblar las agujas
intentando frenar, volver, viajar en el tiempo,
estancado, detenido, escribiendo, escribiendo, escribiendo...

Si lo ves, es él...
El poeta obstinado,
Llega tarde va despeinado,
a medio vestir, algo desarreglado,
rodeado de musas tropezando,
flotando entre fantasias,
poetizando...

Mala alquimia

La culpa fue y será de los astros,
también de los calendarios,
y los signos zodiacales,
los chinos y toda su sabiduría ancestral debieron preveerlo,
dar garantías o al menos anticiparlo...

Esto con eso, aquello y lo otro, lo que sucede con las combinaciones aleatorias que resultan erróneas,
la alquimia astral del tiempo, agua, tierra, metal o fuego.

Y al viejo cuento todos lo conocemos,
así se dominó la electricidad,
se inventó la pólvora,
y hasta algunos venenos, muertos de puras ansias,
la medida equivocada,
o no encontrar el punto exacto,
ensayo, prueba, error.

Mala combinación...
No eligió el día de su nacimiento,
ella estaba hecha de esquirlas metal, aire y fuego,
sumado la rabia de un perro con ascendente en carnero,
solo bastó una tibia caricia,
y la chispa adecuada de un beso.

Él murió...
ella le estalló en su cara.

Atrapaalmas

Vas juntando almas...
como papelitos
o trofeos,
y si es necesario,
sus pedazos...
restos de soledades,
noches oscuras y miserables, embustes.

Has planificado paso a paso
este método certero...
que se teje a la vista de todos,
como una telaraña,
sueños de una siesta,
imágenes deseadas, sensaciones suaves y punzantes.

nadie...
nadie tiene escapatoria,
relegaste el deseo de la carne obsena y letal,
y reservaste sitios secretos
donde de a poco se desangra el sentimiento,
y los guardaste sin el consentimiento de nadie...

el libre albedrio,
la verdera libertad,
la que se promete uno mismo...
Una red como el sable oxidado
de un sobreviente de guerras,
Atrapaalmas...

Euclidiano III (la suma de los egos)

No necesito llevar las cuentas,
o saber las cifras exactas,
en las oficinas de mi ego
tengo un archivo con nombre y apellido de mujer,
cada uno clasificado y ordenado,
consta del número, modo, o forma de hacer el amor.

Tengo un ábaco colorido con cuentas de formas geométricas variadas,
algunas estrellas demasiado brillantes,
rosetas con vértices y ángulos filosos,
esferas, tacones, fichas rojas,
cuento... Siempre da uno, un uno par, se mueve la cuenta,
una sola con forma de corazón...

Este corazón es una ficha de madera...
No resiste fuegos de mas de cien grados,
no requiere de incandescencia,
su color y aroma natural no responde a gamas cromáticas.
Y va y viene en un conteo sentimental cien veces por minuto.

El amor es una estructura topológica,
donde no caben egos desmedidos,
requiere de sumas nunca restas,
cuentas claras, números positivos,
el amor es un círculo perfecto donde uno mas uno siempre es dos...

Sequías

Los delirios del hombre
lo llevaron a construir una ciudad inmensa,
repleta de sueños y pesadillas,
donde solo hubo piedra y medanal,
emprendió dantesca lucha cual Quijote,
peleando con la roca hasta convertirla en verde.

Hizo una alianza con los cuatro elementos en medio de ritos danzas y gritos,
y aunque le llamaron loco
logro hacer florecer el desierto en pleno invierno,
todos guardaron silencio,
y aún así continuaban llamándole "el loco"

No conforme con ello lleno la noche de luces,
donde se escuchaba a veces un griterío inaudito,
por la mañana todos los pájaros alzaban vuelo y giraban alrededor,
llenando el lugar de trinos...
aún asi la gente pasaba mirando de reojo y no se acercaba.

Es un demonio! Se decía en el poblado,
es un fantasma! Blasfemias de la gente...
hasta que un niño con su inocencia de niño se acerco de pura curiosidad,
lo miró y enseguida le florecieron los ojos,
y entendió todo...

Llego corriendo al lugar en donde se reunía la gente,
todos hicieron silencio...
El niño esbozó un gesto extraño
que jamás habían visto,
y dijo, el loco me contó que así se "sonríe"
En ese momento y por primera vez llovió en el desierto...

Atar al Sol

Y si bien el lenguaje, la palabra,
me la dio, la entregó ella en los primeros esbozos de vida,
en un acto blanco casi animal,
al que asistí cada mamento con la saciedad de un mamífero,
fue él quien me hizo acto verbal acción, movimiento, causa y efecto de la carne.

La luna y el sol me engendran así a cada segundo de nuevo,
y, en un acto luminoso me vuelven a parir cada solsticio.
Dar a luz entonces no solo deja de ser la escenita que alumbra la metáfora,
si no el verdadero parto carnal y humano en que nacemos cada ciclo "nuevos" seres vivos.

Hoy, en esta lejanía invernal ya de mi padre,
lo amarro a mis actos, en cada gesto, en cada movimiento,
como un ritual astral que lo vuelve a acercar a mi,
con ese fuego que abrasa y abraza.
En este ritual nace de nuevo la palabra donada,
que ni siquiera es mía a veces si no el reflejo verbo de la luna.

El camino del perro

Y siempre que sucedía eso
de andar royendonos los talones,
uno al otro,
me preguntaba quien seguía a quien,
quién era el hueso del otro?

Qué olfateabamos de la vida?
Por las noches ambos despertábamos al unísono de un sobresalto sincronizado,
y quedábamos mirando a la nada esperando reunir todo lo que nos hablaba a los sentidos,
él ladrando yo haciendo silencio...

Un zorro grita en mi puerta,
una vaca volteó el alambre y camina por la ruta,
el cencerro de la yegua madrina anuncia la madrugada,
el zorzal busca la ventana,
una comadreja roba los restos...

Que manera de correr aún en las noches de invierno,
en que dibujabamos estelas, escribíamos en el aire nuestras propias historias a pura dentellada,
con el aliento ansioso de vida de nuestros cuerpos calientes...

Siempre me pregunto lo mismo...
Uno o ambos habíamos elegido ese camino?
El camino del perro.

Veinte de otoño

Tu sombra helada avanza
sobre los restos verdes del verano,
tu huella blanca bajo cero
ha dejado  una pisada
que hace crujir los pastos
tiemblan los queliceros de una hormiga.
la oruga muere de frío y helado espanto.

Llega con la última noche de otoño
el filoso cristal que explota en las venas
del rosal, de la alegría, del pasto,
el jazmín de lluvia llora sus hojas,
el molle anuncia su último sueño amarillo
solo queda la sombra de un pino que no perderá sus hojas
ante el blanco invierno lapidario.

(prepara tus fuegos y tu alma vendrán días de fría soledad)

Euclidiano III (el guerrero enamorado)

Acompáñame...
El reloj se ha rendido a las cero en punto
y ha bajado sus brazos,
yo, he tomado los tuyos,
sólo su latido continúa su rítmico cortejo, y se ha acompasado a tu latido,
a los míos,
haré complices a los últimos cuatro minutos del día.

Un minuto para encender la hoguera en tus nalgas frías,
como un pirómano en el caudal de tu sangre azul,
otro minuto será escindido en sesenta partes exactas,
sesenta cuadriculas perfectas
de norte a sur de este a oeste
desde cada vórtice y vértice de tu cuerpo.

Mi estrategia matemática es la de un guerrero hechizado,
el Dios Odin rige ahora mis astros
y usaré el poder de Freya para conquistar la sensualidad de cada cuadrícula,
ahora cuenta hasta sesenta y arrasaré con todo,
te rindes? No? Entonces en los dos últimos minutos del día,
arderas como Roma...

Ángel de madera

Tengo esa necesidad urgente
de la anatomía del ángel
de encontrarme con él...
de robarle a un trozo de madera sus formas ocultas...

De plasmar todo eso que llevo encerrado y quiere salir imperiosamente de mi alma,
o quizás desde códigos genéticos encriptados...

Lo cargo encima, llevo lo que me transmitió mi padre
y está clavado como un clavo de madera entre las vetas de la sangre,
Como un acicate misterioso con aroma a árbol...

La anatomía de ese ángel me ha perseguido en sueños
me lo encuentro en las esquinas de mi cuarto
o rumbo a mi trabajo en las horas que el sol alumbra desde un costado...

Es como el hambre, es como la sed, o una alarma,
vibra por dentro como empujando hacia mis sierras
hacia mis gubias
hacia mis manos...

Viento Sur

Y cuando el día parecía arreglado,
un cortejo cálido primaveral y alegre
un pacto entre el clima y el infierno,
cuando pusimos a brillar los cueros
y descubrimos todas nuestras pieles,

llega el viento Sur...

Quilombitos

Mira el quilombo que le armaron...
el amor a la sabiduría
la sabiduría a la ignorancia
la ignorancia a la necedad
la necedad a la impaciencia
la impaciencia a la tranquilidad
la tranquilidad a la locura
la locura a la razón
la razón al amor...

Mira el quilombo en que lo metieron...
El enamorado al sabio
el sabio al que no sabe
el que no sabe al que no quiere entender mas que sus razones
el que no quiere entender mas que sus razones al que no tiene tiempo
el que no tiene tiempo al que no le importan que pasen las horas
el que no le importa que pasen las horas al que perdió el sentido de todo
el que perdió el sentido de todo al que entendió el sentido de todo
el que entendió el sentido de todo al que no tiene razón y solo siente el enamorado...

Mira el quilombo que se me armo
Mira el quilombo en que me metieron
todo por enamorarme
todo por enamorarte.

POEMITA PARA EL VIERNES

Disculpe si soy repetitivo
pero hoy tengo un buen motivo
para  volver  a decir las cosas.

Y si bien el viernes no es festivo
como un sábado o un domingo
hoy la emoción no es poca.

Y se repite quizá la palabra
el nombre del día la hora
la misma pasión
el reflejo en el espejo de mi boca.

Pero no sucederá de nuevo el destello solar exacto
la oportunidad de vivir y de estas palabras
el amanecer de viernes el alma me toca.

Telarañas

La vida se me ha ido
en estos días de arrebato
entre idas vueltas y venidas
esquivando telarañas
mitad vejez mitad veneno
entre sueños escarlatas

He soñado con peces
he soñado con perros
he soñado con muertos
evitando a las ratas,
la serpiente, las arañas,
no he caído en esas redes
esquivando algunas trampas.

Y así continúo caminando
entre aguijones y ponzoña
he encontrado el antídoto
porque mis muertos me protegen,
me traen fortuna los peces
y los perros me acompañan.

Entre rezos y plegarias
voy destrabando las trabas
hasta que el sol de nuevo brille
la luna llena me ilumine
y la tierra en seco se detenga
que vuelva de nuevo la calma
se vuelva rosa el escarlata.

Extraños y sucesos extraños

Fue curioso volver a ver a aquel hombre,
intacto como en antaño,
el mismo chaleco de cuero,
el mismo sombrero marrón,
Incluso los mismos lentes
conserva aún la presbicia
no hay arrugas en su rostro
incluso las mismas manos.

Camina, y va con un walkman
cantando una vieja canción,
un espejismo ochentoso?
Será posible? O será alucinación?
no insinúa siquiera sorpresa
ni parece viajero del tiempo
mantiene los pasos largos
va sin prisa y de buen ánimo.

One more night... Tararea
One more night... Va silbando
Se sube a algún colectivo
baja en la vieja estación,
enciende un cigarro negro
de los que fumaba yo,
saca de su bolsillo diez pesos
y se lo ofrece a un mendigo
a cambio de un gesto extraño.

Cada día lo mismo, el mismo camino,
la misma canción,
la vuelta en el colectivo,
baja en la misma estación...
pero hoy no lo espera el mendigo,
no hay peaje en esta vuelta
dos tipos de lentes negros
una corrida, un guiño,
lo han devuelto a La Chacarita
lo han llevado a su panteón...

Prueba del artista

El desafío es...
lograr encerrar el color puro
que tiene la aurora esta mañana,
lo que sintió él o ella dentro de si mismo
al abrir hoy su ventana...

El desafío...
es juntar el sol y la luna en el mismo cielo
y hacerlos entrar
por el orificio mínimo de una hendija
y plasmarlo en un poema, un dibujo, una fotografía, o en la pintura de un cuadro.

El desafío del artista está en la amalgama de todo eso,
lograr la mezcla justa ,
de sentimientos puros
los colores exactos,
y ponerle alma a lo que tú ya estabas mirando...

Luz de tu paisaje

En tus paisajes lo veo todo...
cada uno tiene su brillo propio,
como luciernagas en la noche,
fugaces, como esos bichos de la suerte
que se niegan a posar en uno...

En tus paisajes...
hay estrellas con un solo deseo y cierta lujuria a explorar,
medias lunas de luz tenue
que te iluminan con la claridad exacta,
perfecta, justo para el amor,
que ilumina como tu sonrisa.

hay amores...
amores de día y noche, de norte a sur y viceversa...
y también de los que cruzan desde otras vidas
buscando rostros conocidos
o miradas eternas.

En tus paisajes...
lo veo todo...
me los guardo para esos días de lluvias torrenciales
en que la melancolía me viene a cobrar sus lágrimas y penas,

lágrimas y penas...
como si fueran moneda de uso corriente...

Muerte dominical de soledad

Tengo un domingo único
que es como ninguno,
ni mejor ni peor,
no cotidiano e único,
es decir de uno mismo,
de a uno, nada par, solitario. 

Un domingo donde solo habla el viento,
crujen los alambres y las chapas,
sin Dios ni confesiones ni en comunión con nada.

Un día sin planear ni planes,
impar...
que no espera o desespera
a que llegue alguien o algo suceda,
un orificio negro en la semana.

Y se está tragando todo...
hasta el sonido de los pájaros
del tráfico de la ruta,
o el lamento de los perros,
como si el viento se hubiera llevado cada una de las cosas.

Y temo salir y caer al vacio
olvidarme de todo y cada recuerdo,
tropezar y darme de cara
con  una eternidad eterea,
insabora, incolora e inodora.

Este domingo está aún sin inventar,
nada lujoso o virginal
estrena una soledad difícil
muy parecida a esa vez que morí y nadie fue al velorio.

Misterios de un poeta enterrado

Puede ser... Puede ser eso...

La explicación de algunos misterios,
que cuando lo hago,
muchas veces mi cuerpo esta bajo tierra,
o encerrado entre cuatro piedras,
que me vibre el alma y el cuerpo,
o tal vez en medio de la noche
bajo la luna, o en la total oscuridad,
a veces en andas del viento cálido del lado Norte, frío del lado Sur,
como un loco alejándome de mis demonios o mi ángel,
corriendo...

Puede ser... Puede ser eso...

Que suene como un tonto,
cuando lo hago,
que me crea un pájaro o un lobo,
una hormiga, un saltamontes o un algarrobo,
que me arda la sangre,
que desee gritarlo y que se escuche y sienta lejos,
que me queme que se haga cenizas,
que los cante y que ese canto los sople y sea verde de monte
rojizo ocaso, arcoíris intenso.

Será? Puede ser... Puede ser eso...

Que me encuentre entre almas,
que cuando lo hago,
brillen con sus fuegos, y broten de sus ojos colores,
y broten muy de adentro los mas variados sentimientos,
que sea un acicate para mantenerlos despiertos,
que busque en sus palabras mis palabras,
que sean un espejo,
y al final solo sean mas palabra de aliento.

Puede ser... Puede ser eso...
Por eso escribo...
Por eso así sale...
Lo hago por eso...

Tocame un tango

Nunca me sentí en el lugar equivocado,
y por alguna torpe excusa
o amputada la razón,
seguí a algunas personas
o me las llevé conmigo,
dejándome rozar el alma
o demasiado cerca al corazón.

Sé que algunas verdades habían estado vedadas,
no eran aptas a mis miedos
y al final equivocado,
el tiempo siempre enseña sin alguna compasión
lo que por necio le sale el tonto
de pura y ciega obstinación.

Y caí me levante aún con la lanza bien clavada a mi costado,
fui un esclavo desalmado
fui quien sostuvo ese reto
de quedarme por mandatos,
con el piloto en automático
buscando enfrentar los miedos
pagando por ciertas cosas
demasiado alto el precio,
sin fijarme ni siquiera
en su verdadero valor.

Y ahora quién pagará la cuenta?
Quien se toma el último trago?
Quién le pone este cascabel al gato o le regala algún ratón,
para ver si distraido se le escapan las migajas
un poco de viejos sueños,
la fe o disfrazada la esperanza
nos da un último empujón.

Mensaje en la botella

   No digo ahora, pero en veinte, veinticinco, o cien años lo entenderás.
   Dirás, ah pero si alguien lo dijo!
   Y quizá en ese momento solo veas tu reflejo, algo así como un destello del pasado, un mojón, una marca, una muesca en el tiempo...
   Confío en el tiempo, es mi aliado en el presente un espejo a futuro, un emisario fiel que hará su trabajo meticuloso.
   El tiempo lleva un cuchillo que escarba en las cicatrices, un recordatorio verbal de mis sueños como una pluma que flota pero caerá al final en el filo de tus certezas.
   Al final entenderás el sentido, entenderás que en cada palabra, en cada poema te hablaba a ti...
   Allí están todas tus claves...
   Espero que aún te quede un minuto de vida y un pequeño lugar en tu alma...
  

Vuela y flota

Quiero volar...
Y no metafóricamente volar,
no con mis palabras mis historias,
en poemas o mis letras,
para eso me sobran alas.

Volar...
Así...  dejarme ir con puntos suspensivos sin signos de admiración,
no como si fuera un pájaro,
sin esfuerzo, ni plumas,
ni violento aleteo.

Tampoco quiero alas de ángel,
ni reales ni tatuadas,
eso sería tentar a la muerte,
no deseo de esas alas,
quiero un vuelo estático,
pero no eterno.

Anoche he soñado con el viento...
esta mañana lo escuche por mi ventana,
y ahora me va silbando,
quiero flotar...
como flota leve, liviana,
una simple pluma... 

una bolsita de nylon...