DICEN...

   Esta noche hay rumores...
sobre los techos de chapa, entre los haces de luz de una farola, en la esquina solitaria, entre las hojas del piquillin y el molle, en las zanjas nuevas de vertientes..
   De que la luna esta en cuarto creciente y debería menguar sus ganas, las estrellas con vergüenza coloradas saben que su luz es prestada...
   Que el viento no es mas que un clandestino cruzando las fronteras  de vecino en vecino, que no todas las hojas le pertenecen, por mas que su aliento crece y se lleva lejos cosas de otros sin destino...
   Dicen que dijo de un astro perdido en un astral cortejo de los rayos del último solsticio, que le roban a la luna su miel ritual de los hombres en festejo del amor que han prometido...
   Son rumores...
   Son rumores en la noche cuando el sol se va y todos se han dormido, cuando el rey se muda tras las nubes negras que esta noche han nacido...
   Las nubes... se dice que todos saben de su mortal egoísmo que no riegan la grieta que nace en los desiertos y que no quieren ser parte en las tormentas que deseen calmar su sed y que ruega cual mendigo...
   Dicen eso dicen...
   Son rumores como armas, como balas, de secreto en secreto se esparcen y crecen como dicen que se esparcen las semillas que seran flores que riegan estas gotas que caen y hacen ruido...
   Todo eso dice hoy aquí y ahora, en esta noche las gotas de lluvia... en el rumor de la tormenta en su idioma de goteo las he escuchado... Aunque sea un poco las he comprendido...