AMOR DE RUTINA...

LOS QUE NUNCA TUVIERON AMOR, DICEN, SIN SABERLO QUE LA RUTINA MATO AL AMOR, LO ÚNICO QUE MATA ES NO AMAR…

UN AMOR DE RUTINA NO ES AMOR DURADERO
ES MUCHO MAS QUE ESO
ES MIRAR POR UN VIDRIO
EMPAÑADO POR EL ALIENTO DEL TIEMPO

UN AMOR DE RUTINA NO ES QUEMARSE CON SU FUEGO
ES AMOR VERDADERO
AL CALOR DE NIÑOS CUENTAS Y ESFUERZO
SE COCINA CON AÑOS
DESPACIO A FUEGO LENTO

UN AMOR DE RUTINA NO ES MOLINO QUE SE MUEVE DESPACIO
CON LA BRISA DEL VIENTO
ES MOLER CON EL TIEMPO
LA BRONCA DEL DESENCUENTRO
ES GIRAR A TU LADO Y ENCONTRARSE EN EL REENCUENTRO

UN AMOR DE RUTINA ES EL QUE TE ENLAZA SIN MIEDO
CON UN LAZO TAN FUERTE
QUE NO LO ROMPE LA RUTINA MISMA
NI LO ACABA LA MUERTE

NI LO CORTA EL TIEMPO.

IN VERSO...

NADIE SUPO BIEN PORQUE
AQUEL HOMBRE TRISTE DE BUEN PASAR
SOLO VIVIA EN PENA
SI SU SALUD ERA PLENA
EL SIEMPRE DESEO LA MUERTE

DINERO NO LE FALTABA
MUJERES, RIQUEZAS A MONTONES
PRENDA, VINO A BORBOTONES
EL SIEMPRE DESEO SER POBRE

ESCALERA, GATO NEGRO
ESPEJO ROTO Y LECHUZAS
DE IZQUIERDA A DERCHA CRUZABAN
POR ABAJO Y POR ARRIBA

BENDITA MALA SUERTE INVERSA
SIEMPRE TUVO BUEN TRABAJO
EL SIEMPRE DESEO DESCANSO

SIEMPRE RODEADO DE GENTE
BUENOS, MALOS
CALLADOS Y ELOCUENTES
HOMBRES, NIÑOS Y MUJERES
NUNCA NADIE LO ENTENDIO DEL TODO
EL SIEMPRE QUIZO ESTAR SOLO

BENDITA MALA SUERTE INVERSA
Y VICEVERSA

HASTA QUE UN DIA SE ENAMORO
DE UNA MUJER A LA QUE DESEO CON SU ALMA
SOLO QUIZO SU AMOR, TIEMPO PARA TENERLA
Y UNA VIDA LARGA

MALDITA MALA SUERTE INVERSA Y VICEVERSA
SOLO LO HALLO LA MUERTE.

QUE ME SALE...(sera chacarera?)

Antes me preguntaba ¿que sera ese tronco? antes de empezar a tallarlo... ahora me pregunto ¿que sera ese poema? antes de empezar a cantarlo...
Y sera una chacarera escondida en un poema esto?


HOY PODRIA ESCRIBIR SOBRE CUALQUIER COSA
PERO…QUE ME SALE
DE LA VIDA …DEL AMOR…Y DE LOS SUEÑOS…
ESO ME LO RESERVO
PORQUE HAY COSAS
QUE NO DEBEN SER CANTADAS A LOS CUATRO VIENTOS
PORQUE HAY COSAS
QUE SE GUARDAN SOLO PARA ESOS MOMENTOS
EN QUE LAS PALABRAS SOBRAN Y SE QUEDAN SIN ALIENTO

HOY PODRIA ESCRIBIR SOBRE CUALQUIER COSA
PERO QUE ME SALE
DE LA VIDA…DE LA MUERTE…Y DE LOS MIEDOS…
ESO ME LO RESERVO
PORQUE HAY COSAS
QUE NO PUEDEN SER CONTADAS SIN EL PROPIO CONSENTIMIENTO
PORQUE HAY COSAS QUE SE GUARDAN PARA ESOS MOMENTOS
EN QUE LAS PALABRAS MUEREN
Y NOS DEJAN MUDOS SENTIMIENTOS

Y HOY SIMPLEMENTE… PODRIA ESCRIBIR, CANTAR, CONTAR
TODAS ESAS PALABRAS
QUE CUANDO LAS QUIERO SOLTAR NO LAS TENGO
PERO QUE ME SALE…
ME SALE SOLO SILENCIO

POR ESO PARA EL AMOR, LA MUERTE, Y EL DESEO
SOLO NOS QUEDA CALLAR A LAS PALABRAS
GUARDARLAS MUY ADENTRO
Y CHARLAR CON ELLAS
ADENTRO DE ALGUN SUEÑO.

CERRO DEL INDIO QUILMES (Tucuman julio 2007, vidala)

DEL CIELO HASTA EL PIE DEL CERRO
ALLI QUEDARON SUS HUELLAS
Y AUN HOY SE VEN SUS MANOS
SON LOS CARDONES PIDIENDO Y PIDIENDO
A NUESTRO DIOS SUS TIERRAS

CERRO DEL INDIO QUILMES
PIEDRA Y TIERRA ENSANGRENTADA
TUS HIJOS TODAVIA CORREN
CON SUS ESPIRITUS
POR LAS QUEBRADAS

Y BASTA MIRAR LOS CERROS
CUANDO SE ACERCA LA NOCHE
Y SENTIR EN EL SILENCIO
EL GRITO TRISTE
DE LA PACHAMAMA

CERRO DEL INDIO QUILMES
QUE VIENTO NORTE
LLEVO A TUS HIJOS
TUS TIERRAS QUEDARON SECAS
PORQUE TU LAGRIMA CAYO EN EL MAR.

RETORCIDO... a cerca de la locura...

   Nuestro oficio no es fácil, querer encontrar la puerta que nos lleve a desenmarañar a la locura, solo puede interesarle a los que han pasado cerquita de ella, a quienes nos rozo o nos toco de alguna forma, y sin quererlo nos atrapo, para esos que están cerca y que ven en la locura un poco de uno mismo, y también creen en los desafíos...


   He logrado cristalizar a la locura
disparatarla, alienarla para detenerla
y dejarla intacta.
   Y... en su insensatez colocarle 
los tornillos flojos y un chaleco imaginario.
   Porque en su descuido descubrí
que desequilibrada puedo hacerla sucumbir.
   He quitado la pelota en medio del juego
y los jugadores mas los cinco que le faltan
corren sin sentido.
   Borre los corazones de todos los arboles del parque
y los enamorados se quedaron sin respuesta
le saque el futuro al pasado y viceversa
saque los gatos y las bolsas de basura rotas
y los perros le ladran ala nada.
   Le puse un sol a la noche, le quite la luna, borre las estrellas
y calle al silencio con miles de alarmas y bocinas...
y el loco...y el loco ahora se ríe
retorcido y con sentido
de la cordura sin cuerda
y no le encuentra razón ala locura...
   

CUANDO LLAMA EL EQUELITO...(GUARACHA)

Los amigos son los que están cuando uno los necesita? no, los amigos son los que están siempre... buenas y malas...pa mi negro...




No importa que si ya es muy tarde
o si es temprano en la mañana
prepara  fernet y  guitarra
la noche siempre se alarga
cuando el Equelito te llama.


De Santiago llegan los bombos
del sur las damajuanas
del Salta vienen cantando
tucumanas las empanadas
cuando el Equelito llama.


Y no se... que tiene ese negro...
como sera ese corazón de grande
siempre las puertas abiertas
es  su amistad  impagable.


No se... que tiene ese negro...
es un amigo  un hermano
si te llama el Equelito
lo demás se hará mas tarde.


Ese amigo sin alardes
de Santiago trae las mañas
camión tras camión la carga
no importa si esta cansado
nunca deja que te amargues.


El Equelo siempre se prende
para sacarte de apuros
prepárate para la fiesta
la noche se hará mañana
cuando llega su llamada.

LAGRIMA DE HOMBRE

  No hay hombre que se precie que no haya llorado, macho, varón, masculino, semental, mulo, viril, fuerte, robusto, valiente, audaz... o como se le diga, no es macho si alguna vez no lloro...

Escuche amigo esto que yo le digo
no me venga que no hay pena
que no existe tal tristeza
porque hoy... vi ami padre llorar.


Cuantos potros la espuela ha vencido
cuantos toros reculando entre la arena
hey amigo no me diga de la pena
porque hoy...vi a mi padre llorar.


He visto su rostro de piedra emblandecido
en la lagrima romperse a sangrar
y si le queda corazón y alguna duda
sepa que el hombre es hombre 
y macho para llorar.


Quien alguna vez la alegría no ha perdido
pena sobre pena, pena propia pena ajena
la lagrima se adueña
porque hoy ... vi ami padre llorar.


Oiga amigo llorar no es un castigo
pero el hombre conoce la tristeza
y se hace hombre de veras
el día que ve a su padre llorar.

A UD. DOCTOR (para mi "amigo" y "maestro" el Naza...)

 Los amigos cumplen realmente la ultima prueba de amistad cuando se marchan... si uno los sigue recordando siempre es porque realmente lo fueron...




Yo le cuento a Usted Doctor
que ha pasado con la vida
desde que usted regreso
a su pago tras su vida...


el silencio nos gano
en las fiestas la alegría
y en la Docta nos dejo
un sabor a despedida...


Y quizás... pueda hacer que Usted se acuerde
de las fiestas que pasamos
de lo dulce... de lo amargo...
que la lucha no fue en vano...


Y talvez...  vuelva atrás un poco el tiempo
cuando todo era un sueño
y que Salta... y ser Doctor...
todavía estaban lejos...


Yo le cuento a Usted Doctor
por mas lejos que se encuentre
siempre esta en nuestra mesa
en las fiestas con su gente...


"endiablao" en su guitarra
docto, cálido, expresivo...
yo le ofrezco esta canción
al maestro y al amigo...

GOLONDRINAS...

   La papa en Traslasierra, desmonte en Santiago, la caña en Tucumán, la uva en Mendoza, en medio de cualquiera de estos lugares hay un hombre, una mujer, hasta un niño trabajando, van de acá para allá, en camiones, en chatas, con frió, calor o lluvia, nadie los ve pero ellos son la maquinaria que mueve el campo, y están donde haya que trabajar, vaya este homenaje a esa gente poco reconocida regada por el país...a quienes sin posar en fotos en las revistas, sin ser noticias de la televisión, dejan día a día sangre sudor y lágrimas en el surco argentino...


Trabajador, tropero, desyuyador
recio hombre del campo
tu padre y madre lo fueron
como ibas a ser tierno pasto
si te criaste entre los surcos
o a la sombra del camión. 


De raza... peón golondrina...
no tenés ningún color
sos verde entre los montes
marrón en el sanjón 
morado entre las uvas
celeste y blanco en tu dolor.


De pie o de a caballo
amanecido entre los cerros 
anochecido entre los llanos 
ilegal, negro, vago
pocos se saben tu cuento
hecho de sangre y esfuerzo.


Peleando por un centavo
no sabes lo que es descanso
sin ser el dueño del campo
ahí dejas amor y vida 
es una patria escondida
para bien de algún patrón.


y desde la trágica Patagonia
hasta la puna norteña
caminando tu destino 
el país vas cosechando
arriando ganado ajeno
con rumbo desconocido.


Dios te guarde y te bendiga
criollo peón argentino
y te de una vida digna
aunque a pocos les convenga
que no se borre tu huella
marcada a sangre en la tierra.