CREADOR...

Dijo dios...
He parido miles  de hijos...
Uno,  dos a lo sumo tres o cinco
Serán doctor, ingeniero, médico,
Maestro, arquitecto, pobre, inútil,
Cantor...

Digo yo...
He parido miles de poemas...
Prosas, estrofas,versos, palabra,
Quizás una o alguna...
Pobre rima,
sí encuentra su música
Será canción...

Y mientras más creo o invento,
Como Dios en sus intentos,
He hecho barro mal cocido,
Palabras qué duelen...
Qué no mienten...
Qué nunca debí haber parido...

Palabras qué... sí las dejó...
Muerden, asesinan, hieren...
O talvez... te hagan el amor...
O estallen en tú pecho...
Cargadas de nostalgia...
Y te dejen un vacío...

Rimas qué no se encuentran
Qué no quieren ser encontradas,
Como esos hijos...
qué se escapan de sus casas
Sin saber qué quieren
O porque se han ido...

Palabras sin sentido
Qué están por estar
Como dios en el olvidó
Buscando versos puros
Inmaculados qué no sean
El fruto podrido...
 
de este lápiz corrompido.