Se complicó demasiado el poema
o la musa enloqueció
camina en círculos desnuda
y de repente me nombra
como todo lo sabe
musita al oído cosas profanas
herejías del ser.
Acicateando a la memoria
juzga cada cosa
les pone recompensa
y le da una venia asesina a la palabra
lo curioso es que hasta ayer eran buenas
de dónde salen o quién les dio permiso
de emborracharme de verbos.
Hay musas que no debieran nacer
y permanecer en el filo
entre la vida y la muerte
en el limbo cerebral o el pozo del corazón
y se convierten en metralla para el alma
que tarde o temprano explota.
Una ráfaga o un vendaval
ha crecido este sábado a la noche
y el papel en blanco se tiñe de negro
o peor
de un tono rojo nunca carmín
que trae?
solo veneno para brindar
en medio de un exorcismo.
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