Hormigueo

Fuera de la fila
sin mirar atrás
ella se aleja
se separa del grupo
transgrediendo la ley
la rutina
y la resignación.

Ajena al mandato
rompe estructuras
que llevaron miles de años instituir
nadie se pregunta
porque lo hizo.

Admiro su actitud
su valor
ese amor propio
que supera todo condicionamiento
toda falta de razonamiento ilógico
que la lleva
a ser la primera de una nueva fila.

En su diminuto acto
en ese pequeño movimiento
mínimo segundo de rebeldía
ha marcado la gran diferencia
entre saber ser y querer ser
ha respondido sin más
al hormigueo que produce
la sensación de libertad.

(Si una hormiga puede...)

Dormir con la musa

Escribo por desamor
por ende a la tristeza
que produce en mí la falta
quizá también sobren las horas
se han abarrotado
de palabras dulces o amargas
que ya nadie escuchará.

Mientras se enfría el corazón
encoje como la luna
y el poemario decrece
los vivos sobreviven
los fantasmas no rondan mis noches
cada vez más cortas.

Escribo bajo el influjo
de alguna hormona o enzima
producida por la angustia
de saberme sólo
como piedra en el desierto
o es el silencio que me obliga
a contestarme cosas que ni siquiera me pregunto.

Soy un poeta que se nutre de eso
de eso parecido a la melancolía
le da de comer a mis noches de soledad
a decir verdad ya no sé lo que soy
hace tiempo que he dejado de escribir.

Cuerpo

Puertas adentro
nadie sabe lo que sucede
con la salud
con el dinero
con el amor.

La inmunidad del gesto
y la conducta
traduce al observador
una realidad
que esconde toda posible advertencia.

Puertas adentro es uno
y Dios
uno y la muerte
uno y el deseo
uno y los propios sueños
o miedos.

Individuales mundos
luminosos u oscuros
los simuladores
van llevando su impronta
por doquier.

Cuestión de fe

Y Dios no les habló en el idioma que todos creían
no uso palabra alguna
ni tenía cara del griego bueno de los frescos
Simplemente cuando estalló como un volcán
nadie pudo entender lo que dijo.

Trashumantes

Si, definitivamente la vida cambia y se transforma mudamos nuestras pieles cambiamos de aire de lugar, algunas personas se van y otras se quedarán eternamente, pero lo que realmente no cambiará  es la mirada, la visión desde el alma que hace que nuestros ojos encuentren lo que siempre buscamos. Camina y confía en eso.

Vida

Un eclipse
una puesta de sol
un amanecer
un rayo que ilumina todo.

Una tormenta
el rocío sobre el pasto
el sonido de los grillos
el silbido del viento.

Una planta que florece
olas que lavan la playa
un pájaro que flota
el primer llanto de un niño.

Una estrella que cae
una noche sin luna
un sol rojo
un alma deja el cuerpo.

Son todos milagros.

Saber arder

Gente que sabe lo que dice
gente
que no sabe que sabe lo que dice
en la hoguera de hoy arden los espíritus
los ves?
son parte del fuego en el que se consume la noche
la tarde la casa
la vida.

De que escapamos?
Hacia donde huimos cuando llegamos a la verdad?
Es necesario un cambio
crecer a toda costa
y no se tiene más que oxígeno garra y corazón
para responder.

La vida es esa guerra de la que nos vamos
cuando decidimos que ya no sirve pelear
o nos quedamos sin armas
huye...
así estarás mejor
otras batallas que valen la alegría te esperan.

Último deseo

Quiero un cuchillito de esos con punta
para que me hagas un agujerito por la espalda
chiquito nomas para que en el final de la vida
salgan por ahí todos los sueños que me quedan por soñar
que no se vayan conmigo.

Para que entre el aire y la luz de los días felices
en que sonreíamos y no parábamos de conversar
días de beso vino y abrazos cotidianos
de alegría constante
de rumor a hogar
de vida.

Tómalo y clávalo despacio que no duela
así salen las ganas de lo que me queda por vivir
la luz cegará tus ojos y no podrás creer lo que ven
posiblemente te ahogues de tanta paz.

Ya nada me lastima ni hiere
hazme un agujerito por la espalda
que me llene de aire
como la mirilla de una puerta que se cierra
como una mira de fusil
que apunte a las nubes y al cielo celeste

Por allí no saldrán miedos.

Herejía II

Amigos primos o familiares del diablo
me acusan
y mi santidad se siente amenazada
su duda carcome la esencia pura de mis actos.

Por mi culpa por mi culpa por mi gran culpa
líbrame de los pecados
pero más de la blasfemia
de los pecadores
los que atentan contra este pobre reino santo.

Arderan en el infierno
mientras tanto como las moscas
que anidan en la carne podrida
aún con alas
se volverán gusanos.

Instructivos para beber de la copa de otro

Bebo del resto de las copas
esa poción atemporal
que cargan las mesas vacías
mezclo en cantidades exactas
los besos de cristal
donde se guardan
los secretos de las almas.

Cada ser guarda dentro de sí
la sabiduría intacta de otras vidas
se lleva en la mirada y en los tonos de la voz
las lágrimas que nacen durante una borrachera
como copas estan llenas de eso.

Tengo tres acordes menores
en los laberintos del corazón
están allí como escondidos
como una última bala en el cargador del suicida
en caso de emergencia gatillo con mi dedo índice
sobre las cuerdas.

Lloraremos y reiremos en cada trago
brindaremos por la vida y se descargaran en el vidrio en el vino
penas y alegrías
ebrio el espíritu caerá rendido
y decidirá si la fiesta continúa
o si ya es hora de marchar.

Herejía

Nada es casual
combinado en dosis exactas
se va el milagro de la tarde
y Dios
o como quieras llamarle
se lleva el premio al alquimista.

Cae un rayo
y la fragua del cielo
inventa los efectos especiales necesarios
a solicitud del creador
genio loco o milagrista
solo ponle tú el nombre
él es el artista.

La magia no viene sola
ha llevado años convencerte
hacerte creer un sinfín de mitos e historias
desde niño
ahora es simple
todo se coagula en tu memoria.

Sabe lo que tu sabes
tus verdades tus creencias
y utiliza como aliadas
cada pieza
los movimientos
en un juego a sabiendas
del por que de cada cosa
y como es que te afectan.

Ajusta así las pruebas
que requieren tus certezas
le pone a la verdad
los elementos clave
disipando las dudas en tu cabeza.

Nada es casual
y el aire se llena de símbolos y mitos
el colibrí que sobrevuela
raudas zumban las libélulas
una paloma cuasi iluminada
por la luz de la tarde
solo le falta el olivo en su pico.

El sol descompone los colores
a través de nubes
como una película bíblica de los sesenta
todo está dispuesto para el engaño
para que todo suceda
lo que el mismo hombre cree e inventa.

Él no lo sabe...
El hombre es su propio Dios.

Falsos mitos

Acaso
el colibrí no tiene alma?
La libélula
la mariposa
el cuervo?
Acaso
piensas que solo son vacíos cuencos
para llenar a tu gusto con espíritus
milagritos baratos
las almas o mensajes de tus muertos
destellos de las ánimas luces a tu antojo.

No creas que por ser hombre o mujer
representas una especie humana y superior
que el sol gira
siempre por ti a tu alrededor
y posees tal gracia y las dádivas del universo
porque seas quien seas al morir como todos
los animales las plantas y hasta los insectos
solo serás tú otro envase vacío y muerto.

No esperes
nadie vendrá a satisfacer tus deseos
a adorar el brillo tonto de tu ego
portando mensajes de tus ancestros
cada cual tiene los suyos
su fe su esperanza sus dioses a quien rezar
y de quienes esperar
que traigan lo perdido de nuevo
no sucederá.

La vida es el simple milagro
de la muerte no sabemos nada
quizás vivimos y al morir todo se acaba
no volveremos en forma de pájaro de luz
de espíritu inquebrantable
recuerda a tus muertos
y solo sigue su ejemplo
si justificaron su existencia
si dejaron en vida su esencia
es dentro de ti y en tus acciones
la única manera de que vuelvan.

Ciclo

Arrojó las cáscaras secas
tomo un respiro y la fuerza
restos de vida y savia de otros tiempos
y tras engullir sus cotiledones
subió a la superficie
en busca de la luz brillante al final del tunel
de la que tanto hablaban los hombres.

Blanco lapidario

Sol de la siesta, blanco, intenso que quema,
y seca...
Deshidrata, aprieta, contrae,
y seca...

Ciego voy
y lo que era frio, húmedo se transforma poco a poco en blanco sin vida,
la carne se pudre se oscurece se agusana
y seca...

Sol limpio transparente de la siesta
barre de la corteza la vida sin vida,
limpia, reduce, achicharra,
y seca...

Caranchos, zorros, jotes, moscas, gusanos,
hoy celebran al sol de fuego de la siesta
y ni siquiera el descendiente de los lobos puede resistirlo.

Brindamos?

Nunca lavo su copa
después de un vino o un trago
solo la cuelgo así escurren gota a gota los restos
siempre cae en la trampa
tomamos algo?
conozco sus adicciones
también las mías.

Decanta el alcohol con la madrugada
evapora los restos el día lento
la tarde lo mezcla con rush
con saliva
perfume y tabaco
es por la noche cuando el rito la trae de nuevo.

Tomo su copa
la lleno de vino
y en medio de mi soledad
secuestro trago a trago
cada uno de sus besos
que vuelven a mí en el filo de cristal
tomo su esencia...
ella no lo sabe
pero yo
si sé como sabe ella.

Miércoles gris

La lluvia es una trampa hoy
un señuelo que va
en búsqueda de pequeñas cosas
hurga el interior y con su rumor
horada el alma.

Al acecho sigue detrás
un cauce que crece
una creciente nostálgica
que hace ruido a olvido
que nace río en este agujero profundo.

Nunca tuve miedo a las tormentas
pero le temo
a los fenómenos climáticos internos del hombre
a este trueno
a este rayo que resuena por dentro.

Runas de las brujas IV

Me seguían por el agua
y me hablaban,
preguntaban cosas
y atine a contestar casi de inmediato.
La pareja había surgido de la nada,
se encontraban lejos de todo
como puestos allí
en ese lugar inaccesible.

Pensé en sirenas y en su casi inmediata confianza,
todo bien me preguntaron
no tanto como ustedes contesté
y de inmediato y en un acto extraño
me invitaron a zambullirme con ellos,
miré al perro él me miró serio
y dije no gracias, estoy bien.

Ambos me seguían y hablaban desde el agua
apuré el paso y trepe por las piedras
debía seguir y seguí
aunque dijeron por ahí no se puede
pude.
Luego volví y no me miraron ni me hablaron
el perro se alegró de verme regresar
y nos fuimos.

Recordé las dos rocas gigantes
apoyadas como un símbolo
que me llamaron desde lejos
recordé la duda del perro y su insistencia en volver,
que en principio desde lejos vi lo que no vi después
y esta noche
he soñado nuevamente con brujas
hostiles brujas gritando y quemándose.

La Biblia de la duda

En la aldea
íbamos quemando futuro
así
se jugaba todo
al hoy por hoy.

Las peleas eran a muerte
pero también las reconciliaciones
el amor era fuego
pasión total
una caricia nunca acababa en simple beso
nos consumíamos hasta acabar.

La idea de que hoy podíamos morir
era tan real
que nos empujaba a darlo todo
entonces nadie guardaba nada
para mañana
la palabra egoísmo no existía.

La oportunidad
se aprovechaba
el miedo
era algo irrelevante
no quedaba lugar a duda
ni momento de reflexión
el deseo era aquí y ahora.

Aquí y ahora...

Hasta que llegó aquel hombre
y nos enseñó el futuro
nos leyó el pasado
una nueva forma de morir
guardada en papel
donde todo lo conocido era pecado.

Futuro

Una nube avanza sobre el filo del amanecer
oscura estira sus patas en el horizonte
no puedo predecirla 
si será tormenta o desaparecerá con el calor del día.

De color indefinido crece sin prejuicio
como una criatura extraña
que acecha 
por momentos se torna blanca

gris negra verde azulada
puede ser de algodón 

o roseta puntiaguda.

Pero crece y se acerca 
como queriendo hablarme al oido
como susurrando 
trae sus secretos
y me vocifera de repente un trueno
y luego un suspiro.

Juega conmigo como un gato con su presa
deletrea al día y le asigna 
vida o muerte
odio o amor
salud o enfermedad
compañía o soledad
beso o cachetada.

Amo a esa nube
que se ocupa 
de habitar mi cielo 
el techo de mi patio sin límites
que me sorprende roja
fuera de toda posibilidad de persuasión
impredecible nacerá y morirá
cada día
y yo a su merced.

Ánima anima

Qué será de su muerte?

Ha pasado tanto tiempo ya
extrañará los atardeceres
en que caminaba con su perro
esa oscuridad en la que se sumerge hoy
habrá cegado la sed de vivir
que movilizaba sus sueños.

Entonces...

Morirá cada día como si fuera el último
le sacará brillo a su alma
ejercitará cada día sus alas
o simplemente alimentará los gusanos
uno a uno
como lo hacía con las palomas de la plaza
con su propio pan con su propia carne.

Y ahora?

Mirará la linea de la muerte de su palma
para justificar sus ganas de morir
y rozándola con la yema de su dedo índice
rezará su mantra
con deseo fatal.

Y la Parka

Empezará a notar la diferencia
y le llamará la atención
que en medio de esa etérea eternidad
en medio de la nada misma
hay alguien que va silbando
entre tanto espíritu quejumbroso.

POEMITA DE CONCIENCIA EN MAL ESTADO

El pecado no existe
pero si
hay cosas
que te tapan los filtros
el desagüe
de la pileta de la vida
y allí se pudren
generando ese olor
a pecado podrido.