PARTURIENTO...

He buscado...
una palabra circular perfecta,
que la devuelva a la naturaleza,
un millón, cien millones de veces,
todas las veces han resultado "pares" necesarias y nunca suficientes.

Busco...
Aquella palabra exacta, infinita, certera,
no sé quizá si exista,
pero si logro encontrarla,
hará magia, dará a luz...
Y nacerá una "excepción" que la represente,
a eso,
a lo que un hombre no podrá nunca, su falta,
la castración del concepto...

La palabra que sabia nutre,
la palabra que da y recibe...
La palabra que encierre el don de crear,
que renazca permanentemente.
La que haga de receptáculo carnal, de su virtud capaz de contener...

Se resignifica y encuentra
hasta nacer,  muchas ya han nacido y se asemejan,
pero, solas son parte indispensable de un todo,
todo...
óvulo, útero, vagina, canal,
labios, seno, puente, nacer,
parir, tomar, soltar, dar, beber,
origen, tiempo, poder...

Y aún asi la palabra no aparece,
no explota, no termina de crecer, aún no corona...
Quiero parir esta palabra,
y que obre el milagro,
sería así el primer hombre entonces,
que sintiera el significado,
el real significado,
de "ser mujer"

RUNAS DE LAS BRUJAS.

Repentinamente la noche se ha vuelto extraña,
el monte se ha envuelto en frío
extraños gritos, raros sonidos,
una lechuza lanza su chillido,
anuncia un cara o cruz a la suerte,
un leve y extraño destello,
luces desde el poniente...

Y los perros... enloqueciendo
van buscando lo que ha nacido del infierno,
olfateando lo podrido, siguen tras de una sombra, que se vuelve de repente,
haciendo trastabillar  al mas valiente,
un golpe mudo, seco,
un chasquido al aire de dientes...

Misterios que trae la noche,
desde las cosas prohibidas,
curiosidad infantil,
Zupay negro ancestral,
reducto de los preceptos,
miedos antiguos de los viejos,
encerrados en los cuentos,
cargan con un temor secreto,
un indicio a descifrar...

Runas, plumas, estrellas dibujadas,
piedras dispersas de color rosado,
cavernas con viejas huellas,
socavando la paz en las noches,
de los ciegos simples mortales.

No saludes a los extraños,
no dibujes en la roca de los cerros,
no camines entrada la noche,
no te acerques si te llaman
los sonidos de la cueva,
no salgas los viernes de luna llena,
no vayas a la salamanca!
arroja agua y sal a tus espaldas,
si has juntado esas piedras...

PLEGARIA AL SAN VIERNES...

Santo viernes que estas en los sueños,
de los cansados días del hombre,
venga  a nosotros tu tiempo
que hace a su voluntad
trayendo a la tierra por un día el cielo,
que el pan nuestro de cada día
se convierta hoy en alegría,
perdona hoy nuestros excesos
de amor, de comida, y de bebida,
déjanos por hoy ignorar a quienes nos ofenden,
y caer rendidos en la tentación,
líbranos del lunes, de la resaca de los sábados, de la modorra del domingo...
Amen... (sin acento)

LA PEREGRINA...

Había guardado un secreto
en cada una de sus lágrimas,
esperaba paciente algún día,
buscaba en la eterna lejanía
mirando a través de los años,
sueños, vida, recuerdos, sentimientos en  letargo,
de esos que lleva a veces enquistado dentro la muerte,
de una infancia allí enterrada,
con algunas deudas pendientes...

Llevaba consigo en sus ojos
el verdeazul del olivo,
la rojiza sangre del vino,
rosada piel de sus vides,
dejando entre paréntesis
y con puntos suspensivos,
parte de su bella historia,
que devolvió de su memoria
el brillo que había perdido
como la nieve en los cerros
entre las nubes del olvido...

En su genética aria ella carga
cual nuez, cierta dureza
dentro de una cáscara de madera,
que no deja traslucir lo que siente,
pero no lo  esconden sus ojos,
si bien se riega la simiente,
florece y da dulces frutos,
aunque se labre en árido suelo...

Y de nuevo esos recuerdos
corrieron como el agua en las acequias,
entre destellos y brillos
arrastrando de la infancia,  sonrisas y penas viejas,
regando con cada historia hasta brotar de nuevo verdes,
de vuelta traen desde los años agua con forma de lágrima...

Volver...
Volver a ser desde la tierra
ya no tan lejana,
desde el barro entre alamedas,
enredándose van los espíritus
entre las ramas de las vides,
llenando de dulces recuerdos
uva a uva con la savia de los viejos...
Volver a nacer de nuevo
en la tierra colorada
con las lluvias de febrero...

EN NOMBRE DEL AMOR...

He hecho tantas cosas idiotas en nombre del amor,
que lo que menos me preocupa
es nombrarlo en un poema,
me han llamado loco, tonto, mentiroso,
hasta me han dicho
que soy un idealista perdido,
un descarado, un atrevido del sinsentido,
incluso que solo lo nombro para hacerme notar,
un egolatra buscando admiración,
pero... lo cierto,  es que para mí, es un signo de pregunta,
un verdadero acertijo...
y en un ritual cotidiano intento nombrarlo,
buscar nuevos sentidos, nuevos significados,
llegar a su raíz y a todas sus respuestas...
que no tengo, aunque tenga amor en muchas de sus formas...
Tal vez esto sea una botella, "mi botella al mar" 
para que otro la tome y la llene de respuestas...
No sé porque, no sé cual es la razón,
y no logro desenmarañar nada, o todo y giro perdido y sin razón a veces,
camino en círculos, o quizás "en corazones" y, a corazonadas, digo, siento, y escribo...

DE NOCHES LARGAS...

   Qué horas serán? Pregunta mi padre, que ha dormido casi toda la noche...
   -Las cinco y veintisiete, respondo tratando de encajar mi voz en mi pensamiento entre sueños,
   -Que bien, ya casi paso la noche...
   Cuando el desafío consiste en sobrevivir, cada minuto vale oro, eso me lleva a pensar que los minutos entonces deben ser bien vividos, una noche se transforma en una cima a conquistar, un milagro del cual un amanecer es un nuevo nacimiento cotidiano... 
   Valoraremos lo suficiente cada noche que vivimos?
   El tesoro del día venidero?
   El atardecer que persiste por siglos intentando pintar y pintar el cielo para nuestra sorpresa?
   Hace un tiempo alguien dijo, me di cuenta de que "había vivido anestesiado"
y si la anestesia de la vida nos duerme y no logramos preguntarnos si ya es hora de amanecer de esa noche? deberíamos asustarnos? 
   Al menos supongo deberíamos replantearnos algo...
   El tiempo nos mide, pero, escucho entredormido a mi padre que pregunta la hora en el ocaso de la vida, y no ha hecho mas que agitarme, samarrearme, y despabilarme del todo en esta mañana...
   Todo me grita
   Quiero vivir!!

NATURALEZA DE LAS MOSCAS.

Nunca quise su tesoro,
o su pesado becerro de oro,
ni cargarla yo de culpa
y pecado original,
ni quedarme con su vientre hacedor de los milagros...
Si lo que no podía tener de mi
lo tenía de ella a mi lado.

Jamás intenté siquiera
robar su extraña belleza,
aunque la regalara en portadas,
o fuera de la real realeza,
No me quedé yo con sus alas,
nuevas, sucias o ajadas,
por mas que nunca quiso volar.

No, no nos quedamos el uno con el otro,
no correspondía hacerlo
si no salvar nuestras propias diferencias,
que nos hicieron iguales y distintos,
y volvernos la misma esencia,
la mítica y antigua esfera.

Si al final no valemos mas que una mosca,
la que tarde o temprano se queda,
con nuestras podridas sobras,
por que tentar a la suerte?
y querer mas de la cuenta,
desear la vida de otro
y también la vida eterna,
sin siquiera saber que hacer con ella
en una tarde de tormenta...

TELEPATÍA DE LAS COSAS...

Tengo que decirlo...
en este preciso momento, me he dado cuenta,
lo he notado...
todo me "habla"  todo me habla! Todo me lo cuenta,
Me lo dice el olivo bajo la lluvia,
la lluvia con sol y con viento
y el arcoiris que es su invento,
los duendes y el  tesoro que ocultan,
del ambicioso hombre y su oro,
que brilla, como gemas como los dulces granos de granadas, que me he sentado a comer,
las granadas aquellas que traen
de nuevo mi infancia
robadas al vecino en las siestas de verano,
el verano de los dulces y los higos...
Ay Dios... Todo me habla y me dictan al oído las palabras,
en poema, en canción, con o sin rima, como hormigas que caminan en la lluvia, la misma lluvia que moja ahora los olivos,
las granadas y granos como gotas de rocío...

En mi cabeza todo me habla...

PEQUEÑOS JUEGOS...

Esta mañana ha sido extraña,
me encontré con esto en mi patio,
y enseguida me dió por jugar,
lo tome por cada uno de sus bordes,
y lo arrojaba muy lejos al monte,
salía a buscarlo corriendo,
y entre los dientes filosos
de entre las espinas de un cardo,
hasta mi patio lo volvía a traer.

Lo estiré, lo doblé, lo anudé,
lo hice un rojo amasijo,
sin lograr cambiarle la forma,
lo hundí en el fondo del río,
y una pesada piedra al ver que no se hundía,
encima yo le tiré,
curiosamente lleno de barro,
volvió a salir así como si nada flotando.

De nuevo lo tengo en mis manos,
y pruebo con la punta filosa de un palo,
clavándolo por su costado,
ciriosidad me ha dado al hacerlo,
unas luces le he hecho brotar,
entonces insisto e insisto
lo escarbo por todos lados
al final dejó de brillar...

No logra entender esto mi cabeza de niño,
solo sentí curiosidad...
como si fuera un pájaro o un sapo,
Me ha gritado Dios muy enojado,
Pequeño ángel demonio!
deja ya de jugar con esa alma!
Y en el rojo fuego la he vuelto a dejar...

PERFECTO.

Soy un círculo, perfecto,
con sus leves curvas armoniosas,
con días de tridimensionalidad exquisita,
expuesta en un sólido cuerpo esférico...
Soy exáctamente curvado
al punto máximo flexible,
Sinuoso campo llano y suave
dentro de mi gran circunferencia,
Euclideo deseo bien logrado
linea espléndida cerrada...

En un mundo de paralelogramos de ángulos exactos...

SOBRE EL AMOR...

Sobre este amor él decretó,
todas sus faltas y deseos
al punto absurdo e incierto 
del que su mágica fenomenista
convirtió  goce en placentero
de tanto desear y esperar...

Buscaba el círculo perfecto
y lo partió en dos por el centro,
se lanzó en  imposible  vuelo
inventando sus propios cielos
buscando ser uno de nuevo
y no aquel pedazo inconcluso
devenido en medio ser...

En busca de un mundo propio
y en quien descansar sus alas
encontro a su media mitad
convirtiendo placer en ganas
enamoramiento en amor
logrando una amalgama
entre alma cuerpo y corazón...

En un vuelo que creyó eterno
de dos almas en espejo
y un cuerpo único verdadero
convirtieron sus dos cuerpos
tras una larga noche de febrero
en un nuevo inconcluso deseo...

GLOSARIO BÁSICO PERSONAL.

La vida se baraja de a pares...
pero cuando te digo sol,
ese astro individual, "impar"
esa palabra masculina y luminosa, y llena de símbolos,
fabricado por astrales ancestros,
no te digo hombre si no humano, el único, el que brilla...

Cuando te bajo la luna en un poema,
no digo "mujer" ni femme fatal o salvaje, ni bruja, ni magia...
Tampoco satélite que gira loco, no,
digo luna y digo reflejo túyo en mí, mío en ti...
protección atemporal, marea que me agita, digo humano que siente en el otro...

Cuando de repente miro el cielo,
que no cabe en las manos o los sentidos,
digo "Dios" pero no mi Dios ni tu Dios, ni el que obra los milagros,
digo superior, digo arriba, techo,
protección infinita, digo humano
que cambia, sin límites...

Cuando te digo mar, río, vertintente, arroyo, lago, laguna,
digo remanso que nutre,
calma transparente, líquido madre,
digo vida, digo lava, digo nace...
Como una semilla...

Cuando reflejo oscuridad, no hablo de la luna, ni del sol o las estrellas,
oscuridad no tiene color, solo goce, solo es propiedad de la muerte... Y para no nombrarla,
y para no llamar mis miedos, mi propia oscuridad, no la nombro...

Pero si te digo alma es eso en si mismo... Lo que trato de descubrir, lo que trato de entender,
lo que tocaré cuando lo digo...
Ahora que lo sabes, que sabes mi secreto,
quizás logres también quedarte
con un poco de la mía aunque
no sepas como nombrarlo...

DEMASIADO SILENCIO...

Quizás no lo hayas notado,
son las tres de la mañana,
y un coro de grillos es lo único que suena,
pero, mientras la vida transcurre,
estamos atrapados en medio de una batalla...
No se escuchan  explosiones, ni  gritos,  o el golpe de las balas,
no, no esperes luces u horizontes con destellos de colores...
Estamos en proceso de una guerra letal que va matando despacio, y suena muda.
Y en este silencio interior el que no pueden opacar los ruidos de la vida, de la tremenda estupidez del ser humano,
hay dos ángeles con sus dedos huesudos y largos, uno toca con su mano izquierda la tierra y nace la vida,
el otro, toca con su mano derecha y todo muere esteril y se seca con un roce...
Mientras, los hombres percibimos en sueños este temblor, la vibración del mundo, como suena la tierra horadada, muriendo...
Estamos en medio de una batalla silenciosa y es tiempo ya de volver a escuchar con atención a nuestros ancestros, formar filas, tomar partido, encendernos uno a uno hasta ser un incendio...
Escucha... los grillos ya suenan como un tamboril de carga...
Nos vamos encontrando, Bienvenidos a la última batalla del hombre por sobrevivir al hombre!
Esto es un llamado!
Estás  preparado?
Estás atento?