Límites

Al filo de la tormenta
se encuentran las cosas borrosas, sobrevaluadas,
y se dan el lujo de un último desafío...
Primero enfrentar a la muerte,
después a las cosas nacidas del coraje y así al olvido de la misma muerte, también allí sobrevaluada...

Si, ya llega la tormenta,
estamos en una delgada linea, un filoso límite entre dos miedos,
y es el miedo el padre punzante del valor
que solo surge al borde de ti mismo.

Al filo de la tormenta cada palabra es un epitafio o una via de escape,
verbos que se convierten en acicate con una ponzoña capaz de enfermarte,
o un pronombre salvador al que aferrarse,
hasta que la palabra, la buena palabra se convierta en salvavidas.

Quizás así y solo así llueva la esperanza y la recibamos con emoción vegetal,
como una bendición mas allá de los miedos a la zozobra,
los miedos nacidos de nuestras propias tormentas,
los mismos que en alguna de nuestras vidas oscurecieron nuestra alma...

(dejaremos una mella como un mojón en ese filo junto a un destello propio)

Hijo del árbol

No tengo fotos con él en sus brazos, pero si mi olfato lleno de madera impregnado en sudor, como si aún lo estuviera, y una cancioncita que dice "garda chinato garda"
No tengo un solo Dios, pero si muchos, me dejó el sol, la tierra, el vino negro, y un inquieto amor a la vida, y el secreto de como ser felíz.
No tengo el recuerdo de sus carcajadas, la vida se encargó de robarle la risa exagerada, padre, madre, las vacas que mató un rayo y todos los extremos del sentimiento, pero me dejo su parsimonia y una capacidad increíble de llorar como algo realmente necesario, y sin saber como serlo fue padre.
No tengo escudo, oro, o arma, pero si la prestancia de un caballero, el orgullo del que hace las cosas bien y el título de nobleza que solo da el ejemplo sin doble faz, sin vueltas, espontáneo y verdadero.
No me dejó cruz si no las herramientas del carpintero.
Porque no tuve un padre tuve un árbol, tuve un tremendo árbol que me enseño a ser semilla primero, y bosque después.
Hoy tengo su alma dentro...

Preguntas de lo que falta

   A donde van los quince centimetros de altura de una mujer cuando arroja sus tacones al lado de su cama?
   Los besos y abrazos de texto en celulares sin respuesta?
   Los poemas cargados de amor sin editar y sin guardar que desaparecieron de la pantalla?
   El frío que congela los cuerpos en las avenidas vacias?
   El verde agua del río al llegar al mar?
   Los suspiros del canillita al ver a la secretaria cada día volver a la oficina?
  Siempre me lo pregunto...
A dónde irán los pedazos de mi alma de árbol, los de mi alma de lobo, sin este cansado recipiente que la contenga?

Maneras de abrazar

Entrégate!! Estas rodeado!!
Rodeado de todos esos, buenas personas, con grandes manos, sonrisa plena, sentados en la vida siempre a tu lado, siempre dispuestos, charla serena...

Vamos!! Abre la puerta!!
Calienta la pava, endulza un café, prepara un mate, recibe al otro, descorcha un vino, paga la ronda, comamos algo, sirve cerveza...

Relájate!! Déjate abrazar!!
Y mas te vale que estes dispuesto a dar la mano,  recibir un beso, muestra los sentimientos, siéntate un rato, deten la prisa, abre tu alma, limpia la mesa...

Siente!! Sonríe y llora!!
No te contengas, enseña tus ojos, mira de frente, alta la frente, di lo que sientes, siente que dicen,  alguien te quiere, ten la certeza...

Abraza!! Y no sueltes!!
Será un amigo, será un pariente, será un vecino, uno lejano otro distante, quien te acompañe siempre en las malas también las buenas, abrazar y abrazarse, siempre fue, es, y será la mejor respuesta...

Primeros fuegos

Los fuegos primordiales traen con su palpitar el calor guardado en los genes...

Fuegos antiguos recuerdan al hombre del hombre en comunión con los suyos reunidos al calor de las llamas...

Trae el fuego el refugio el migrar a los sueños para enfretar al rival del tiempo...

Volverán los inviernos el crepitar de los cuerpos volverá el encierro el encuentro con uno mismo como un viejo sueño...

Volveremos en primavera con el fuego dentro que encendió el invierno incendio en el alma de viejos ancestros...

Oda a la última lluvia

Yo sé que has venido
que has caído serena por mí esta mañana
y me has despertado con tu suave rumor con tu leve canto
pero mi cabeza no lo ha comprendido y ese repique se ha transformado
en un inmenso zapateo que va pisoteando mi sangre sobre los grises cielos razos.

Oh última lluvia! convoca al viento si es necesario
llévate mi pena a navegar por tus charcos
y desde los charcos arrójalas que se golpeen
que se lastimen por el barranco
del barranco al río del río ya muertas
que sean los últimos pobres sollozos míos que duelen tanto.

Llévate lejos mis lágrimas que también serán las últimas
para que ya no mojen
para que ya no llenen con sus goteras
la fuente de mis pesadas penas
para que ya no mojen mi alma
y vuelva la alegría
y vuelva a mí la calma.

Por favor dime... Eres la última lluvia?
por hoy yo así lo he decretado
insisto te pido te imploro usa tu caudalosa fuerza! te obligo...
moja mis montes y devuelve el silencio,  vuelve mudas a las tristes palomas con su triste  canto.

Haz que las goteras
oh última lluvia
ya no nombren
ni busquen motivos
para las nuevas penas
para el triste recuerdo
para la amarga nostalgia
libera mi alma
deten mi llanto...

Última sorpresa

Y por mas que reconocí su perfume,
de haberla olfateado una vez allá por la infancia,
por mas que debí haberla quizás presentido
en los oscuros sueños
de los que fueron mis lobos parte y dueños,
que la mantuvieron agazapada como a una bestia
que espera el momento para atacar con saña...

Por mas que la vi venir y aún así la negue tres veces,
la vi robándose el aire y escurrirse entre las sábanas,
llamando a la oscuridad y a los temidos fantasmas
que traen consigo el miedo,
cargando de todo eso que le pone el temido final a lo vivo a lo terreno...

Por mas que vi a los vencidos avanzando en un triste cortejo,
las lágrimas mojaron los rostros,
y de los rostros ríos nacieron,
también sé que los que sabían habían quedado callados
por haberla reconocido por temor o por respeto
de eso a lo que nadie esta preparado.
Al final llega la muerte inconcientes o no de la espera
nos toma desprevenidos...

POEMITA NEGRO

Haré un luto en la escritura,
para no escribir lo que siento
para no tentar a la angustia,
para no llenar mi cabeza
de palabras que duelen,
como ojos cerrados
como último intento
como frio en la tierra
como final del cuento.

Haré un luto sin palabras,
aunque sea será un intento
de no llamar a otra lágrima,
para no colmar mi tristeza
de sentires que hieren,
como labios sellados
como la noche con viento
que se llevo su aliento
como este poemita negro.

POEMITA DE UNA VIDA

Dicen que una vida
solo está completa
cuando se planta un arbol
cuando se tiene un hijo
cuando se escribe un libro...

Puras mentiras...

Digo que una vida
solo está completa
cuando se despide a un padre
cuando se recibe a un hijo...

El libro y el árbol
solo la simbolizan...

Silla vacía de madera

Me va a crecer algo dentro...
Una falta primogénita,
me va a crecer una ausencia,
del tamaño de unas manos,
de una astilla a contraveta,
de un clavo sin cabeza
muy difícil de sacar...

Lo sé...

Me va a crecer un agujero...
En la mitad del domingo,
en la punta de la mesa,
en el centro de la escena,
entre trabajo y trabajo,
lo llenaré de madera,
del aserrín de una sierra
hasta lograrlo tapar...

Lo sé...

Me va a crecer un sentimiento...
Uno nuevo  verdadero,
la soledad del que espera,
la negación de lo que no volverá
al finalizar  cada momento,
del Dios padre a su derecha,
una pe grande de papá...

De los laberintos

Qué fue primero?
El poeta y sus palabras
o los laberintos sin salida?
El hombre ha inventado tantas cosas absurdas
en su afán de controlar al mundo...
Las cárceles se les parecen mucho,
las avenidas al medio día,
las playas en verano,
algunas melodías... las de Bach
las de Beethoven,
Los hipermercados en esos días, los de oferta,
el cielo para el pájaro cuando hay tormentas...

Qué fue primero?

Hay cosas que no debieron ser inventadas...

Si ya existen los laberintos con salida!
Si para nacer hay que sortear el primer laberinto, el mas hermoso el vientre de una mujer,
si la vida misma es un laberinto
y a veces de colores,
por el que da gusto perderse...
Si hasta la muerte no paramos
dele vivir nomas,
si hasta la vida, eterna a veces,
tiene salida...

Para qué se inventaron los laberintos sin salida?
Habrá sido un dios o tal vez un diablo?
Para que el poeta no hable de sus misterios,
de la mujer, de la vida, del hombre, y de su muerte?
Y le dió los laberintos, para que se pierda,
y no le encuentre  a los sueños,
a los misterios la salida...

POEMITA PARA COMER

Hagamos de la poesía un cuento.
Algo que espante,
algo que enamore,
algo que no se sepa si fue o no cierto.
Hagamos una historia
de un hombre,
de una mujer,
Hagamos que se entienda
que quieras comerte las letras,
llegar del principio al final,
con nudos y desenlaces,
con finales que te hagan perder el aliento...
Hagamos que la poesía se parezca a un cuento,
Pero hagámoslo como se hace el amor...
Solo en rima...
solo en verso...

Hombre en la ventana

   Con ese hombre en la ventana
tenemos poco en común...
   Él adora los diarios certeros matinales,
yo solo los horizontes y cielos dudosos.
   Se despierta e inicia sus ritos y los acelera con cafeína,
yo vuelvo lentas y dulces las  horas y horas con un mate.
  No, no nos parecemos...
Jamás añoraré el smog y el arrullo de las bocinas de los autos, solo el canto de los pájaros, la frenada del zorzal entre los pastos, las alarmas de los perros, las sirenas de los vientos silbando entre las ramas de los árboles mas altos.
   Cómo gastar a la nostalgia en ascensores, en las quejas del consorcio, en buen días de portero y no en la bienvenida del campo?
   Que poco nos parecemos...
   Aunque he notado que él mientras lo estoy observando
también me mira y escribe
sobre la triste y aburrida vida en el campo...