Amores que queman

Definitivamente
el fuego no te va...
no porque no seas una romántica
tampoco por tu fobia al humo
es simple
siempre
te recuerda que cenizas quedan.

Él que suscribe

Cuando yo escribo
firma abajo Dios
otras el diablo
dictan al oído
esto si
esto no
tacha
y borrón al costado.

Hoy no he escrito
eso que me susurras
si ya sé
te escuché decirlo mil veces
es que ella... 
hoy está en problemas
no lo diré
igual no lo diré
lo estuvo ayer
y lo estará mañana.

Y tú
ve con Dios
Y tú vete al Diablo.

Imagen verdadera

Rostros transfigurados
surgen desde el tiempo
desde sus ojos
se ve su antigua cara
conexa el alma
busca
hallar los restos
en los míos.

Se desplaza su humanidad
la figura retoma marcas
que habíamos perdido
y se vuelven a juntar
sin explicación terrenal alguna.

Nos cruzamos
solo por este segundo
que dura miles de años
tú lo sabes
lo sé
eso basta.

Ojos de perro II

Una luna inmensa tras los pinares como la de anoche,
que alumbra la escena de dos amantes
iluminados por su propia luz
"almando" su propio rayo de neón.

El mismo rayo,
rayo de sol padre de todas las luces
en la misma esquina
se ensaña con un niño en harapos sentado
sobre el cordón frío de asfalto
y estira desde allí
una mano inmensa
gigante
que se estira y estira como una bandera escrita con ruegos
y desesperanza
por una moneda pequeña pequeñísima.

La misma moneda
en las manos del abuelo que llegó hasta ahí
mano en mano
hasta otro niño que corrió hasta la esquina
por un dulce,
la misma esquina del dulce beso
de los amantes
del deseo impune
de la luz de la luna
de la farola bajo la llovizna
reflectando la luz de todas las almas que allí se juntan
como ángeles abandonados,
como perros.

Los mismos perros
que se comeran los restos del que pasa,
y le robarán algo
alguna sonrisa
algún grotesco gesto de desdén
un saludo agradecido
gracias gracias!
un cigarro a medias
como la media sonrisa
como una disputa
como si fuera un hueso o el beso
que se disputan los amantes
como una moneda
un intercambio
un robo
algo que se mendiga sin pudor
bajo la luz de cualquier astro
o una farola
un neón
o la chispa del amor
o de unos ojos.

Luces...
Luces de la tarde entre el sol y la luna
que se disputan también
quién pondrá telón y fondo a eso,
a eso...
a eso que esta sucediendo
y que la misma gente no comprende
ni comprenderá que ya sucedió
menos la luz
que en este preciso instante
es rojiza y azulada
como los ojos del poeta, sentado  
en la misma esquina en un bar,
solo.

Sólo los ojos del poeta podrán
ver la luz
la moneda
los amantes
los niños...
Y los perros.

Los poetas y los perros
que comparten ojos e instinto,
buscando huesos,
pero esa es otra historia.

Planicie del domingo

Era eso, lo que decían de los domingos,
que de repente todo se detenía,
el viento,
los relojes,
las palomas,
el sonido.

Solo
vibra la melancolía
y entra en trance la memoria
buscando
en un giro inesperado
una canción
así como se deshace una pequeña nube en el cielo,
solo en silencio.

Premio al buen perro

Salvoconducto a la locura
de otros
el sueño o la pesadilla
de mandatos viejos
miedos,
vicios,
ideales,
sueños tontos que no nos pertenecen.

Besar al sol,
bajar la luna,
o esperar a que caigan las estrellas
para no perder la cuenta,
mojones de un camino
a veces tan oscuro.

Espirales con trampa,
solo son círculos
sin vueltas,
carruseles sin argollas ni premio,
lo que está bien y mal
prioridades
también sin premio.

No ser la salida
de algún laberintos mental
ni aún obstinado,
no ser el premio
de una rebeldía
de cartón pintado
es mi mandato.

Dualidades

La doble vía del amparo
o sea también la que lleva al desamparo
viene de la mano de una mujer
envuelta en sabanas arrugadas
o a estrenar.

Perdones o abrazos
llevan consigo
maletas llenas de ruegos
o una canción
van por una avenida
que bordea la verdad
o hacia un abismo oscuro.

Quién no ha buscado el sol perdido
en las manos de una mujer
o un horizonte
donde la luz nos encuentre
y nos ilumine.

Dicen los poetas
que la mujer y la palabra se parecen
juran que ambas son peligrosas
y que a veces salvan.

Esteril

Castrar al chocolate
quitarle lo amargo y lo dulce
dejarlo estéril,
matar el sentimiento,
endorfinas sin afecto ni efecto
arrojadas sin razón al vacío.

A dónde van las noches sin chocolate?
se pierden en la incertidumbre,
se acurrucan como un desposeído,
y lloran sin consuelo alguno,
fabricando yagas o pequeñas marcas.

Coleccionistas de enojos
y cosas tristes
se refriegan las manos
cuando lo dulce pierde valía
y arrojadas como cartas de un juego
zonceras y necedades,
toman la posta y le ganan
a lo amable y el placer.

Prefiero siempre al chocolate
entero y natural
ese que no encuentra razón
y agita la sangre
que te lleva sin motivo
a las cosas felices
a amar porque si,
y no perder mas el tiempo
en enojos con sabor a nada.

Pronósticos

En un loco vaivén
el corazón del hombre
vive sus días soleados.

Mañana lloverá...

Posiblemente mañana lloverá
y no lo podrá ver venir...
Días de hielo lo esperan,
de granizada repentina,
nieve alta,
y noches frías,
aunque no sea invierno,
noches de sudor
aunque no sea verano.

Que fue primero?
el hombre o el clima?
El clima o el hombre?
Quién cambió a quien?

Los corazones
ya no vienen con pronóstico,
van a los golpes de frío o calor,
deshidratados
de tanto llover,
van inaugurando día a día
una suerte de sorpresa.

Podremos corazonar día a día
Contradecir
todo tipo de augurio climático,
desapegarnos astronomicamente
de los vientos del norte que nos duelen.

No son ya solo las estaciones que nos aclimatan,
los días nos acli matan también
con su impronta mortal a veces,
tanta lluvia
tanto frío
tanta sed.

Pronosticaremos el sentimiento
sin meteoros,
anularemos su efecto invernadero,
sus agujeros
por donde pasan todo tipo de presagios oscuros
o luminosos
y le haremos una trampa.

No nos volveremos frios ignorando el gesto del otro,
no nos acaloraremos en guerras,
en peleas innecesarias,
no lloveremos cada día
ni aún
ante nuestras pequeñas muertes injustas,
no dejaremos de volar con el viento
lo que sintió ayer,
siente hoy
y sentirá mañana el corazón.

Hasta hoy
nos estamos pareciendo mucho...
Hombre y clima,
fenómenos climáticos internos del hombre
difíciles de controlar.

Necesario

Escribir poesía solo con un objetivo
subir a la próxima arca que pase
algún Noe moderno verá al poeta
todos querrán uno
en su pequeña isla haciendo señas con sus manos
gritando sus versos a lo loco desesperado
le permitirá abordar.

Hey aquí! aquí hay un poeta!
una vaca lo observará rumiando
el último trébol
y todos se preguntarán para qué subirían a un poeta,
e impar y solitario
como todo poeta, le arrojaran un salvavidas
para que no muera con la siguiente ola.

Escribir poesía que salve sería su función
imaginar en medio del diluvio
un sol
escribir sobre la esperanza aunque el cielo
se desangre en un diluvio
mantener a flote la ilusión de sobrevida un día mas
aunque regrese vacío el pico de la paloma.

Enterrado

En un ritual camino la tierra
como lo hicieron mis ancestros,
busco reencontrarme escarbando en ella,
el sol incendia Abril
y las cárcavas sedientas
extrañan el cauce de su llanto.

Ya no lloras y la sequía
invade nuestros corazones,
tus pueblos marchan desquitando su odio
y se arrebatan espejitos de colores,
el árbol seco no deja ver el bosque.

A la deriva caravanas humanas
dibujan un camino
color verde esperanza
sin destino y desobedeciendo
se separan del resto
buscan un nuevo tiempo
aun existen los sueños.

Volveremos a quererte si tú nos dejas
se iluminará este cascote árido
y pintaremos una bandera con tus colores
hasta que vuelvas a florecer
y tus aguas sean cristalinas.

Ángeles en mi barrio II

Llega un ángel,
no sabe que lo es aún
y solo llega
te pregunta cómo estas y te besa la frente
toca a tu cuerpo
como cualquiera golpearía una puerta.

Llega y pregunta quién eres
y si estas dispuesto a "ser"
hace un tiempo me dijeron
que uno no pierde la inocencia
si no que vamos hacia ella
él también lo pregunta
yo siempre atino a recibir.

Vamos me dice,
la casualidad o no
nos encuentra sentados en la puerta,
llega un ángel averiguando quién es
buscándose
en él me encuentro.

Cumpliendo va los últimos mandatos
se llevará a su cielo un poco de esta vida
yo no he pedido su ayuda
que haces aquí?
por primera vez llega un ángel
él aún no sabe que lo es
necesita ayuda.

Insomne

No hay artilugios,
solo esta noche deje de dormir,
tus secretos me abruman,
y las alarmas hoy se encargan de mi insomnio.

Estoy pariendo noches en vela,
o desvelos,
por así decirlo,
marco todos los números de mis certezas
pero nadie responde
estoy solo en esto...

Pesadillas hechas duda
y presagios de embustes
acunan esta noche mi cabeza,
me apoyo en las faldas de la noche
y se niegan a quererme,
en este ruido a teclas,
en versos viejos
y esta arritmia del corazón que me ha vuelto a nacer.

Los miedos innecesarios
se vuelven a nutrir de la esperanza,
del umbral seguro,
del refugio,
los miedos se hacen ahora una cuestión de vida o muerte,
una llamada en espera.

Estoy perdido,
ya no soy el perro que fui
y definitivamente siento algo,
un acicate,
un dolor clavado en la duda, una pregunta sin contestar.

Porque no quiero ni debo,
porque atenta sobre lo que creía un bastión,
una piedra,
o un hueso.

De que se alimentan los miedos?
los misterios de la resaca del corazón,
de que esta hecha la miseria del deseo,
la impunidad del pecado,
de qué?

Tanto hablar de que deseamos...
y después las estrellas caen de a millones
y las dejamos caer,
como nada,
como figuritas de cartón pintado,
y ya no valen nada,
al final
la vida es de los inconformes,
y las noches de los insomnes
que en vano
persiguen estrellas vacías.

En ese espacio de la noche,
el  insomnio,
encuentra a la angustia de la verdad,
y la liberación de los miedos
pierden su valía.

Secretarios negros

Cierran sus puertas
y se encierran en ellos mismos,
se aislan de una realidad que les pide más
y así sus otros también damos el portazo
vamos revisando picaportes
para ver si estan bien cerrados
evitando que nos escuchen criticar.

Quiénes son?
Pergeñando actos ajenos
evitando la culpa con sus máscaras
ponen llave a la realidad
y se esconden cual avestruz
igual vemos su peor cara
pero no seremos sus espejos negados
ni aún bajotierra.

Secretos que no son mas que un escape
salidos del escaparate
de la vida cotidiana
nos desordenan la rutina,
espiando de vez en cuando
para ver si las cosas magicofenomenistamente
vuelven por si solas a su cauce,
Irresponsablemente.

Llevan mandatos que ni ellos mismos creen
bajan la linea tropezando con sus propias escaleras,
los costos de trepar sin consciencia,
cuando caen vuelven a tratar de subir
siempre por el lado más fácil
los he visto tratar y tratar desde la cima
a la que solo se llega con esfuerzo y años.

Dr. Amor

Escribo este poema cachondo
mientras pido minuto,
habla de vos, de mí, de nuestro amor,
de tu analista y tu harto análisis
de lo que repensaremos
mil y una vez
a cerca de lo que sentimos.

Empezaré buscando un buen diván
donde hablarte de esto de esta "cosa"
del amor,
no sin antes poner cara de interesante
mi mano en la barbilla
y mis brazos en cruz.

Inmune y objetivo te diré
de aquello lejano y tan... humano? eso,
lo que significa amar
con los rodeos necesarios
me rascaré mi oreja izquierda con mi mano derecha
miraré a la nada y pondré la voz en of the record...
decretaré, el amor no se piensa solo se hace.

Y te diré simplemente a ti y a tu analista y su maldito análisis,
que también es nuestro, que...
ya que estamos en el diván me susurres al oído
un simple y lapidario "te amo"
un simple y ardiente deseo
deja ya de pensar
y muérdeme de una puta vez la oreja.

Estar lloviendo

Llorar a ríos hasta que todo alrededor se moje
y encoja...
llorar con la piel hecha un erizo
clavando en cada púa
a la muerte por la espalda,
a la noche desolada
en que te fuiste y se fueron,
a la luna que no llena porque no lloras demasiado.

Llorar de manera necesariamente urgente
con el rostro hecho vertiente
y que se inunde alrededor
la mirada la sonrisa
las malas muecas
las tristezas que no paran de llegar.

Llorar a flor de piel
hasta que se ablanden las puas
y broten como el agua
a mares
llorar abundantemente
hasta ahogar cada pena
y germinen las semillas
y florezcan alegrias.

Finitud de la obra

Mi último poema será una flor,
pero no una flor cualquiera
será una flor de esas que salen tras patear una piedra con la punta del meñique,
del tallo de la flor bien espinudo
vendrá aferrado casi muerto y maloliente
un poeta,
de esos que abundan y escriben idioteces en nombre del arte.

Mi último poema tendrá rimas bien medidas
como gustan esos exquisitos literatos
todo perfecto casi como un velorio en una noche lluviosa
yo seré el muerto, un muerto tan muerto
que no diré palabra alguna,
solo ira.

Deberás leerlo con cuidado de no sentir,
de no contagiarte de pesimismo
de no beberte este ultimátum
de no creer en vano
de no afilar las uñas
de no inventar lo no inventado
o interpretar oro donde solo hay barro.

Esta es la cola, el final de la fábrica de alegatos y excusas
el punto culminante de cada delirio
la cima y el gran premio al fracaso
el mejor poema es el que aún no se ha inventado
y el último en el que se decide que todo esta dicho
que se escribió por banal y en vano. 

El niño Ruiz y otros monstruos

Hijo y nieto de Natalio
que nadie sabe donde fue a parar
si, ese mismísimo,
el hombrecito del sombrero gris,
el pobre niño Ruiz
vive en una villa
es un personaje que a penas ha crecido,
de cara y ojos medio torcidos,
nieto e hijo de su abuelo un viejo aún más retorcido,
de madre pobre, padre desconocido,
pariente cercano de su primo el Juanito
el mas pobre de la Laguna
herederos de todos los males y también
de los restos comestibles de la basura,
nunca dueño de la bici o la pelota
pero la patea
y seguro rompe un vidrio,
ganándose el gran premio de todos los castigos,
siempre y cuando hubiera alguien
que responda y sea
mas importante que su  gomera o los huecos de su chomba.
Camina tirado hacia atrás como si el peso lo hubiera vencido,
de voz áspera habla con una carraspera,
e inventa
el niño Ruiz hizo esto el niño Ruiz hizo aquello,
y todo lo que hizo lo hizo en tercera persona.
Le gusta hacer unos sonidos plam plam plam! es su preferido
así arregla las cosas
con los dos dedos en ele dispara
balas de insultos y plam plam!  a la bosta! dice...
Dice su historia clínica en rojo "oligofrénico" y ha sobrevivido...
Sobrevive donde nadie ha vivido,
la trampa de la calle le teme a este bastardobandido,
todo a medias, media sonrisa, medio diente, medio perdido.
Él es un personaje un invento de otro niño,
igual o muy parecido
no, no se llama "niño Ruiz"
en su ficha médica, borroneado dice un diagnóstico, oligof... algo así, en letras inentendibles
parece en griego "mente chiquita"
"pequeño intelecto"
no lo creo, el se lo ha inventado todo,
y así reinventándose con los restos sobrevive...
cerebro pequeño dicen...
no lo creo, es casi un genio.

Ama nacemos

Aquellas casas con sus luces en la falda de la montaña son como yo,
aquellos árboles los molles los siempreverde y los pinos son como yo, incluso las palmeras extrañas y lejanas pero aquerenciadas son como yo.

Lejanos y cercanos los caminos son como yo,
el pájaro esperando que amanezca escapando de las garras de los nocturnos, son como yo,
pero mas que todo y que nada, los perros son como yo.

Super yo

Abrí  la puerta de los sueños
tras la reja del inconsciente
vigila la entrada
con boca roja y garras
de pié
un ángel negro.

No ha permitido que salga
permanezco sorprendido ante el inesperado encuentro
el oscuro felino no mira
tras la forjada barrera
pero me ve por dentro.

Su cara mitad humana mitad bestia
espera
y cubriendo la salida
continúa
con su mirada perdida
en lo que sucede fuera.

No salgas aún me dice
no existe la salida
reprime
hoy no deben nacer los versos
confía en el oscuro camino
deja que guíe
finge no estar atento.

Basta de silencio

El espíritu negro de la noche
busca el rumor que se esconde en la maleza
bajo los cuerpos duros de las piedras.
Su zumbido
y el de miles de viejas voces,
despiertan a los fantasmas
y canta
el dueño del ritmo de los montes.

Improvisa sonidos ancestrales
y le gana a los perros la partida
dejó de llover
y el niño al fin respira
el aire fresco de la noche de marzo.

Un grillo me invade
y comienza su arrulladora melodía
habla de la tristeza...
de que nunca podrá cambiar el resto de su vida
repleta de milagritos viejos
sigue
empecinado en cantar felicidades
nacidas en pétalos de rosas.

Su suerte falacia
es solo un invento de poetas y de locos
se rumorea que alguna vez parió la magia
lloró para princesas
y otros cuentos.

Dejó de creer
y enmudeció...
De cuando en vez
logra rearmarse
vuelve a encontrar un trébol de cuatro hojas
y extasiado a cantar y creer
camina con su trébol en la espalda
vuelve a ser él
el dueño de la noche.