Diálogo

   Recorro las fauces de este camino que de vez en cuando escupe las luces de algún automóvil, descienden de las cimas del cuadrado, que traen tras de si  silencio en un monótono acorde de sintonías que se alejan...
   La noche es totalmente cerrada, no hay luna y un capote gris, perfila la sierra.
   La ruta atraviesa un bajo y se pueden sentir astros buscando atravesar la gruesa capa que cubre el firmamento, una lluvia inminente hace crepitar las luces del horizonte...
   Llega el silencio y la oscuridad total... Estoy hablando con el universo...
   Necesitas que pida algo por ti?
   Ha válido cada paso la carrera...

Resurrección, la batalla del farolito.

   Me han llamado de nuevo
los fantasmas de viernes santos,
bah, por atrevido,
por contar las cosas que percibo,
me han sacudido
me han tirado en madrugada de las patas.

   Y aún con escalofríos
he largado algunos rezos
un Padrenuestro
dos Avemarías
y por las dudas dos patadas al aire
para que crean que aún soy humano y desvarío.

Igual voy a contar como fue la historia,
con lujo de detalle
como alucinación
o como delirio
de este loco que llevo dentro
en los recuerdos de otras vidas aunque así despierte otra vez a los fantasmas
no les temí ese día
y jamas les he temido.

   Entonces lo que aquí les cuento puede ser real o un invento
de mi cabeza maltratada
pero fue así que ha sucedido
la batalla del farolito.

   El farol, lugar sagrado era donde se juntaban las almas
en la noche del mundo
cuando la luz había desaparecido
era el único resquicio que quedaba luminoso
fruto de una batalla contra todo lo malo que las almas de los hombres habían sentido,
odio,
desamor,
las guerras,
miles de actos violentos,
la admiración por la muerte cuando la muerte era
real y eterna
un dolor permanente
y punzante
y la adoración a los campos plagados de luces apagadas.

   El farolito se convirtió así en un lugar sagrado
donde acudían como mariposas nocturnas las almas
que aún mantenían su fuerza
y su luz,
y digo mariposas y digo insectos y digo farol
pero no creas que en esto que te cuento
algo pueda ser tan grande
o tan pequeño,
aquí no se mide la vida en días,
ni en astros,
las almas no saben de medidas solo había en el farol puntos cardinales
mas de cuatro
el amor a la vida,
la esperanza,
la fe,
lo sublime,
la paz,
algo parecido al estado de felicidad,
estados de euforia y calma
que solo pueden sentirse en el alma.

   El duelo entre luz y sombra fue intenso
y continúa aun hoy
dentro del corazón y la mente de los hombres
donde la luz de la razón
aún no llega,

la batalla es un conflicto que no cesa...
Estamos hechos los hombres de esa extraña mezcla
y en nuestros genes quedó
ese evento como una marca luminosa y oscura
una cicatriz eterna.

   La batalla ha sido larga
no creas que la vida en el mundo
siempre fue así
un terrón luminoso,
hemos sobrevivido a miles de batallas
pero ese día se definió quién se quedaba con el farol
hoy el sol y parte del alma,
este cascote que habitamos...

La lucha fue simple corta y única
solo un hecho definió la creación de todo lo que somos y la oscuridad
confundida vanidosa y llena de envidia
encontró en uno de los puntos cardinales con los cuales quiso quedarse
algo parecido a lo sublime del amor, un punto máximo,
la compasión,
el deseo por el bien del otro que no es mas que el deseo por el bien de uno mismo
donde se encuentra casi todo el secreto de la "humanidad"
desde ese día somos humanos en vivo conflicto
buscando la luz del farolito tropezando y cayendo
por la incertidumbre creada por la oscuridad,
temerosos de esa propia oscuridad y a la vez ávidos de luz.

Mal parido...

   Bomba madre! Quién en su sano juicio, puede llamar "madre" a una bomba?
   Un artefacto del que nace solo mas muerte, engendrada con miseria y odio,
muerte, muerte! muerte de los sin suerte...

   Suerte, que reparte un necio,
mientras come su porcion de torta con chocolate caliente,
muerte! muerte! Clama un enfermo de odio, un hombre un simple y mal presidente,
que nada tiene de humano, representando a una nación,
un pueblo que ha elegido,
solo a otro demente...

   Una bomba "madre"
Qué llevará adentro? Amor quizás? Milagros? Vida? estrellitas de colores?
   Qué parirá? Mariposas? Sonrisas? Bichitos luminosos? Será de juguete?
   Qué parirá? Soldaditos de plomo? Jueguitos de guerra?
Pistolas para niños inocentes?

   Madre! La verdadera madre, la madre tierra no te merece,
que pensará tu madre? la madre de tus hijos? La madre de tu madre? Alguien debió haberte parido, engendro inhumano,
yo, no le deseo el mal a nadie...
tan solo le ruego que te lleve pronto a tu amada muerte...

Sangre y jauría

Me debo remitir a los recuerdos viejos,
no los de ahora, mi juventud, mi infancia, u otros tiempos,
debo remitir a los secretos, los ocultos de otras vidas,
misma alma en otros cuerpos.

Debo insistir en llamar a los fenrires, recuerdos de luna,
miradas eternas, en unos ojos negros,
regreso a los bosques, aroma de cedros,
pastizales altos, correr con los perros que carga mi sangre,
antiguos senderos.

Buscando la cima de piedra y helechos,
el olfato se torna jadeante deseo,
se oculta la tarde breve de otoño,
mi alma de bosque, el verde de ensueño,
persiguiendo a febo.

Debo regresar ese es mi gran secreto,
guardado en mis ojos oscuros como esta cerrada noche,
se detuvo el tiempo,
se encuentran las huellas de este laberinto eterno,
esperando a otros que lleguen también  al encuentro.

Efectos secundarios.

   Alguien ha soltado unos espíritus esta noche, en la casa de mis padres.
   Traen un poco de locura los he visto surgir desde un delirio, o quizás es solo un sueño nocturno de un viejo.
   Salían por su boca y sus ojos de a montones en un cortejo inmenso,
algunos, dos, han sido escupidos por un libro de sobre  la mesa de luz y se han enroscado en las patas de mi cama, y la hacen bailar.
   Vibra esta habitación y un cuadro descolado ha caído al suelo y su océano se ha derramado, y a su arena la mastico entre mis dientes y han crecido palmeras debajo de una silla.
   Refractan su luz de colores, y en este momento la habitación en rojo ha despertado a una tijera que intenta cortar los hilos del crochet que teje mi madre desesperadamente busca un hilo de vida... O sus madejas...
   Resuena en mi cabeza cada palabra exacta y se descompone en imágenes, una por una como un martillo que da justo en el clavo, el espíritu de cada cosa esta suelto e intenta meterse dentro mío por mis oídos.
   Algo se ha escapado esta noche desde las pastillas, los frascos llenos de jarabes para la tos y las jeringas filosas, y se apegan a los ronquidos y espasmos pulmonares.
   Alguien ha soltado sus monstruos en una alucinación...

Soledad del grillo...

En mis soledades...

En mis soledades, siempre traigo un grillo, escucho pasar la noche, no confio en el silencio, ni en el filo de un cuchillo...

En mis soledades, no convoco mas las penas, ya no creo en su condena, ya no dejo que me robe,  ni una gota de mis venas...

Me conformo, con lo puesto, con lo hecho, en el destierro, con un viaje algo incierto, con vos, con la vida y su misterio...

En mis soledades, quiero y creo, y muchas veces no lo veo, cosas de la fe y otros cuentos, voy, solo llevo, preguntas en mis bolsillos...

En mis soledades, a veces, solo a veces, me duermo,
me acurruco en algun sueño, en ese sueño yo te encuentro y junto a vos...

Sueño, que a mis               
s o l e d a d e s
Yo ya no las quiero...

Milagros truncos...

Abril, has visto caer las hojas?
con sus cálidos tonos, ocres,ambar, amarillos, que aún respiran vida...

O cuando las nubes bajas se rozan con la sierra? entre  las ramas del  monte y aún rojas llenas de agua y vida se van cuando amanece...

Se va el verde de los campos, despacio con el sonido de los grillos, de a poco, como apagando...

Cuando caen las estrellas sin que puedas pedir un deseo?
Y te quedas mirando y la estrella cae sola con su deseo trunco...

Has visto? Lo has visto desaparecer al milagro sin siquiera parpadear, como si nada fuera, como si se consiguieran milagros a la vuelta de la esquina...

Has visto las flores que no se hacen fruto? Y se caen y se  secan y se van como se van los niños en Siria o en cualquier estúpida guerra?

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POEMITA DEL BOSQUE

De repente el bosque me ha tragado en el primer y último bostezo de la noche,
culmina la jornada,
y se ha hecho en el silencio
un oscuro pasadizo enmarañado,
por allí atraviesan las ánimas.

Una alarma suena constante,
como una vieja gaita,
a lo lejos el resplandor de las ciudades
y ese eterno zumbido
en el pecho de las calles
desde aquí percibo todo...
el bosque esta noche nuevamente abre sus fauces de lobo.

ARIANO

Los concebidos con los vientos de Augusto,
los hijos del viento sur cargado de limo frio y pestes,
los venidos antes del fragor primavera,
los hermanos de las hojas secas, sin mas futuro que ser milagro fértil de las nuevas generaciones,
los que encendemos los primeros fuegos otoñales,
los guerreros armados de sentidos y locura obedientes al dios Marte,
los paridos en el equinoccio pardo, amarillo, y rojo siempre fuego...

Te damos la bienvenida Abril!

POEMITA IDIOTA Y SIN RIMA.

   Nos han enseñado tan mal la vida...
   A veces lloramos por cosas banales,
   A veces nos reimos de cosas tan terribles (y no hablo de la risa como exorcismo)
   Nos reímos de quien llora, nos burlamos de quien anda con una sonrisa en la cara (a ver si se la podemos robar)
   Tienes mas de ocho años?
   No estaría siendo hora de que dejáramos de ser tan idiotas?

Fresno seco (árbol con alma)

He salido ligero madrugado
de la casa en que he nacido,
donde cabe aún hoy,
la cotidiana historia de mis viejos.

Todavía en pié me reciben recortadas por un sol amanecido,
las ramas casi eternas
del viejo y querido fresno,
acusa ya mi cercano medio siglo.

Aún dormida, se me llena el alma de nostalgia,
cuando apenas esas ramas
sostenían nuestros juegos,
también mi historia felíz de niño.

De repente... el mundo se me encoge,
y mi barrio se transforma
en cada calle, en cada esquina,
en un secreto oculto a medias,
en este verde e intrincado laberinto.

Ahora suenan, como las balas de la noche aquí en mi pecho,
cada voz, cada grito, cada escena,
y se amontonan como hojas los recuerdos
de este niño que todavía llevo adentro.

Parecen sus avenidas  eternos bosques,
y como yo sus frondosos habitantes han crecido,
igual siguen guardando en sus ramas los misterios
de rodillas raspadas y zapatilla gastada.

Me llevo a pasear estas mis postales, me las guardo...
el fresno me mira triste como un espejo...
me niego a golpearlo con un hacha, como desea mi padre,
allí habitaron y habitan hoy los duendes y las hadas, los misterios
que alimentaron con su magia nuestra infancia...

Me he vuelto a encontrar
me he vuelto a perder
en mi viejo barrio sin salida...

POEMITA PARA AURORA.

Doscientos de miles
de millones de rayos,
cargados de cien colores
en esta mi matinal aurora,
no podrán nunca ni ahora,
caber en la memoria
de esta pobre maquinita
nacida para captar.

La guardaré entonces
entre mis viejos
decoloridos recuerdos,
ya que el obsturador
de su ojo pequeño
nunca sabre el motivo
de las cien veces
solo una hizo "clac"