SACRAMENTO DE LA LUNA MUJER...

Una mujer que mientras sueña, deja abierta su ventana para que entre la luna,
conoce los misterios
del cielo, y de la tierra...
El sol, regala su luz, y
millones de años no le han dado basta experiencia para saberlo,
no tiene la razón suficiente, para entenderlo...
pues nunca fue luna ni mujer...
Una mujer que corre las cortinas y abre su ventana, no teme al frío de la noche, la soledad, la encuentra, la mira y se da la vuelta, la luz de la luna siempre cegó sus ojos, la alquimia de la noche, el resplandor, los deseos de estrellas truncas, se estrellan ante una mujer, que abre su ventana para que entre la luna...
Un hombre que ve a una mujer bajo la luz de la luna, la sabe salvaje, cae incauto en sus encantos...
La inevitable naturaleza,lo vuelve, como un espejismo del pasado, que lo embruja, como un código genético que trae consigo la luz del sol, sobre la luna, en los ojos de una mujer que por su ventana mira la luna...
Una ventana abierta, de una mujer, por la cual entra la luz de la luna, es una invitación a la vida misma, una trampa eterna, remota, a la que un hombre no puede rebelarse...

LUZ PENA, LUZ MALA...

Busco la energía de la noche, la calle se torna oscura a mi paso, casi no queda más luz, mis propios latidos, algunos destellos, y la incontenible sombra que me rodea de nuevo, en vuelos rasantes, no lo sabe, la percibo, cruje entre las ramas me azota en el pecho... me guía, el resplandor del oeste, las últimas luces se apagan, el aire deja de vibrar, desde acá soy nuevamente intocable, un dios... como el churqui, los bichos de la noche, y el frío, noche... te reconozco en mi... nada a que temer...
Mi cuerpo se desdibuja en la penumbra azul plomo, ya somos uno de nuevo... y si de repente, sí algo dentro de mi comenzara a brillar, algún destello surgiera de mi, supongo que sería aquello de lo que tanto hablaban los viejos, la luz de un alma que pena... 
O acaso la soledad no es como la muerte?.

ASESINO...

He creado el silencio perfecto, no hablo de callar, del "sin ruido", es mas bien un sonido plano, sin vida, inherte, se parece mucho a los pasillos de un hospital, a los muros altos de los cementerios, a una carcel, o al monte cuando muere un pájaro...
He creado un silencio, como un espiral que aturde, que da miedo y después desanima, te seca el sentimiento...
Un estupor melancólico por así decirlo, una espera incierta, el ultimo gemido de al que ya nada le importa...
Deje morir la palabra, con gesto medido, calculado, casi asesino, si, es un silencio que mata de a poco, que desangra, que hiere a muerte, pero con pasión y saña, es un silencio suicida, que arremete por minuto...
Ya no creo poder resistirlo, no creo ya tampoco en la palabra que salva que redime...
He creado un silencio con puñal, y ha desangrado hasta el ultimo animo de "decir"...

Una prisión...

SUBIRSE AL TREN

Que esperas de la vida?, De los sueños?, Uno espera cuando es pequeño, y a medida que pasan los años, los sueños crecen y aumentan de tamaño, cambian de color, como las hojas de otoño, a verano,
Y te siguen por la vía, como un perro que busca compañía...

Te preguntas, que seria de la vida sin sueños? Como una loco//motora, vienen empujando, siempre temprano, de mañana, y a veces la espera se hace larga, te invaden y te roban la calma...

La espera no es buena si no es espera//nza, si te agita la tardanza de las cosas que no llegan, por la via del trabajo, el esfuerzo, y la templanza, en el tren de la vida también viajan sueños pobres, que no llegan a destino, que elijen otros caminos por la vía fácil, de la viveza y la vagancia...

Subirse al tren... subirse al tren de la vida, a veces cansa, si, no es fácil, y uno a veces, se la juega en el sino en la balanza, y si es mas fuerte que la muerte, que las trampas de la suerte, el tren te lleva con tu carga entera, en un viaje que al final, seguro valió las penas...

Los embarrados

Andan diciendo acá que ya no tienen alma, que el lluvia les lavo la calma, y aún parados, hasta los huesos, enterrados, perdieron todo, hasta las lágrimas...

Andan diciendo que se quedaron sin Dios, perdieron la fe en la tierra y en el agua, que hace nacer la esperanza, perdieron la semilla, la flor, y que solo les queda rezar al sol sus plegarias...

Algunos aún esperan, tu  mano, o alguna bendición, que se les seque un poco el alma, o que alguien les  pida perdón, alguien mojó sus sueños, y otro los olvidó...

Y volverán así, aún mojados, de la nada, y pensaran, esto, aquí no pasó, les pintarán cuentos nuevos, les venderán ilusión, envuelta en cartón pintado, esconderan sus tristezas, y lo que el agua se llevó...

Y así se van marchando, con los pies llenos de barros, algunos en otros cielos esperando ser contados, que alguien pueda encontrarlos y les explique que pasó, que le dedique una lágrima, que vaya y cuente su sueño...

Otros, diciendo aquí sigo parado, no estoy muerto, soy el fruto de esta lluvia, y aún la tormenta no paso, necesito que me escuches, que me cubras, que me devuelvas la esperanza, y aún sigue lloviendo... viene la peor tormenta, la del hombre que no tiene corazón...

La niña de las raíces...

Siempre sonreiras... que mis manos aprieten este dolor y barro, un amasijo de sentimientos yacen ahora ahí a tu lado. La tierra donde todo nace te cobija de nuevo, y jugando al juego de la vida corta, repentinamente,  en un arrebato marrón, te transformas en una nimiedad en el limo paisaje, niña de las raíces...
El agua madre de la vida, te trajo hasta aquí, y ahora duermes en sueños de copas verdes y flores silvestres, las mismas flores que también secas soñaran para siempre con una niña que huela su perfume y las lleve en sus manos chiquitas... las mismas copas que ya tampoco están, no, ya no soñaran  con la niña que trepe a lo alto de la fronda, y ahí estarán por siempre contigo en las raíces de la tierra, quizás soñando un mundo mejor, sin devastadoras tormentas que laven la tierra hasta dejar solo este cascote árido y piedra  desnuda...
Donde estas niña?, donde tiramos a navegar ahora todos tus juguetes, para que los lleve la correntada de nuevo contigo... Las tormentas que llevan vida, ahora llevan también tu vida, y un poco la vida de cada uno de nosotros...
Cada uno de nosotros de ahora en más somos parte, barro, agua, y culpa de que estés ahí, y aquí lloveremos  por siempre...
Y ahora  las moralejas no sirven, los finales felices, ni las gotas redentoras sobre la cara, tampoco las plegarias a la tierra, y no servirán si los atajos que nos llevan a una mejor vida, nos cobran el precio con las monedas de tu dolor...
La tierra ahora, en ti, nos devuelve la bofetada, para que aprendamos lo que vemos e ignoramos, la tierra nos devuelve en ti, niña en las raíces un golpe mortal de barro roca y agua...
Y ahora cada uno cargara con esto, y deberá, aún mojados en medio de la tormenta, aprender a protegerte de una vez...

Porque ahora niña de las raíces tu también eres la tierra...

Simular...

Llueve, llovió toda la noche, y va a seguir lloviendo, este diluvio está lavando el sentimiento... y ya queda poco, con ardor nostálgico las gotas que caen, de a millones, como un enjambre cristalino, se llevan lo que queda dentro de uno...
Mi alma está empapada de congojas disonantes... y estoy mojado por dentro, el sentimiento dejó de ser impermeable a los golpes, a las caídas sin sentido, a los engaños que se delatan  en fechas importantes,  a la tristeza oscura, como esta mañana...
Llueve y azota el desapego, este sollozo del cielo, conspira con el consuelo y los malos tragos, y no va a parar hasta contagiar sus lágrimas...
En medio de este diluvio, no encuentro salvavidas, no logro salir a flote o aferrarme a algo que no duela, llueve y se llena la casa de sacrificios húmedos, por las paredes, en las ventanas, en los rincones del cielorraso...
Las gotas se inmolan, pero este salvoconducto no sana, ni florecen alegrías esta vez...
Esta lluvia no cesa ha poseído a mis lágrimas, esta lluvia y yo nos parecemos mucho hoy... y he vuelto a llorar...

A mi hija...

Buscando palabras que sirvan de algo, para decirte, para nombrarte y nombrarnos, siempre me pierdo, y me quedo ahí mirandote, como la niña que fuiste, y de la cuál te queda siempre un poco, y de la mujercita que empiezas a ser, de la cuál aún no tienes tanto, o sí...
Los padres no sabemos mirar bien a las hijas, no nos sale eso de tener ojos extraños, esta coincidencia de encontrar cosas de uno en alguien tan distinto, esta encrucijada de tratar de juzgar y ver en ese cuerpo, la mujer en potencia sin dejar de ver la niña...
Las hijas se llevan de uno un millón de dudas y más... nos sabemos poseedores de un amor que tarde o temprano deberemos legar a otro hombre, al que elijan más allá de  uno, confiando, creyendo de que son capaces de elegir bien, no se, no nos sale eso, tan  fácilmente, encontrarnos en esa mujercita, y de algún modo, tratar de marcar un rumbo a sabiendas, de que jamás transitaremos ese camino, sin la más mínima idea, pero con el instinto a gritos que nos dice, no podrá sola... no podrá sin mi ayuda, y con el miedo de punta haciéndonos temblar, aunque tengamos la certeza de que harán bien sus caminos... no, los hombres no sabemos de eso, no somos "fuertes" ante eso, y por eso el  padre de una hija necesariamente siente temor...
Necesariamente cree que debe estar ahí, cuidando, protegiendo alerta a cada paso... como sí estuviera en presencia de algo endeble y frágil, y no es así...
Nos cuesta creer que los cambios, vienen acompañados de certezas de mujer, nos cuesta creer que dentro de ese cuerpo hay cosas nuestras bien plantadas...
Quisiera poder expresar, nuestras coincidencias que son muchas, lo que produce tu silencio de hija, ese estupor, ese malentendido o nunca entendido, por que nunca, porque jamás estaremos ahí, parados, como mujer...
Entonces, nos queda avanzar a tientas, a gestos, a incertidumbres, a oscuras...
Nos queda, abrazar ese cuerpito nuestro y de nadie o solo tuyo, atarnos a la esperanza de que un día, dejemos de ser guardianes en ese camino y simplemente aprender a avanzar a su lado...

RESACAS DE SENTIMIENTOS...

Muchas veces, haciendo balances, me he puesto a pensar que es lo que queda después del sentimiento. El año termina, como termina el mes, la semana, el día, las horas y este minuto en que te has detenido  a leer esto, somos eso espacios de tiempo vividos. ¿Que te hace pensar que un año de tu vida vale más que este segundo?
Somos espacios de tiempo vividos, mira a tu alrededor en cámara lenta, pero ya, ahora, en este preciso instante, quienes te rodean??, estas triste?? Estas sonriendo?? Donde estas?? Te está mojado la lluvia?? Te quema el sol?? Suena una linda canción?? Estornudaste??, mira y siente a tu alrededor, en este segundo, estas donde queres estar?? Con quién queres estar??, sintiendo lo que te gusta sentir??, tenes entre manos lo que debes tener?? Seguramente te acaba de rozar el viento o el aliento de alguien, el amor, tu pasado, un ser querido, alguien que te quiere, un amigo, tu perro, una flor, un fantasma...lo sentiste??? La vida es eso... miles de millones de segundos vividos, y un año no puede ser más que la suma de eso...
Déjate vivir, segundo a segundo, y sí de repente, te detuviste, justo en este segundo, a ver el abismo del próximo año esto es lo único que te deseo, vive este próximo segundo, porque ahí se define tu próximo año, y tu vida...
Quizás no sea el momento pero solo detente y mira, siente, escucha, lee tu vida por un segundo, y empieza desde hoy sí ya no lo has hecho, a sumarlos, un segundo... dos segundos... tres segundos...  después respira... y siente que sientes, mira a tu alrededor de nuevo con quién estas a quién queres, donde, como y porque, y porque de nuevo... y vuelve a intentarlo...
La vida empieza y termina en un segundo, y va quedando la resaca del sentimiento, la resaca no es, ni buena, ni mala, ni linda ni fea, es solo eso, lo que va quedando dentro tuyo, y sintiendo, uno va definiendo su vida, eso de lo que estamos llenos, sale en suspiros o bufidos, en risas o en llanto, en golpes o caricias, en gritos o en gemidos, en luces o sombras...
Yo prefiero que salga en palabras a veces, como en este segundo en que te escribo a vos... que estuviste haciendo todo esto que te digo, durante este año, y este es mi secreto... sí estuviste conmigo, un segundo, durante este año,  como, donde, y cuando no importa... si estuviste conmigo, es porque yo, al igual que en este minuto, quise estar con vos...

DOS SORBOS...

No conozco una receta mas infalible...
Una tibia respuesta se viene a mi cabeza, los secretos de la vida, los sinrazón, los miedos y hasta de donde va a salir la moneda de fin de mes...
Tibia respuesta, a los misterios, las peleas  cotidianas, los sinsentidos provisorios, los porque no, los porque sí...
Como clarividencia envuelta en un trago amargo o dulce, trae los secretos guardados como decretos impunes, y el misterio a descifrar...
Prefiero los de mañana antes de arrancar el día, mirando un horizonte de dudas, de misterios, de labios secos de sed de vivir...
Prefiero la dulzura de tu gusto tierra, para mirar ese horizonte, promisorio de soles y estrellas de buenaventura, o acíbar  a veces desolado y oscuro...
Tú verde esperanza, tú tibio gancho  embustero, como anzuelos filosos de los sueños, el tiempo que pasó, el deseoso futuro, los números infalibles de la suerte, la necedad de la vida y la muerte, los amores y desamores, el fuego de las pasiones, y los aprietos sin respuesta...
Sede de encuentros con uno mismo va tomando tu esencia, y la transforma, tu entendimiento encuentra su rumbo, y los infierno se tornan paraísos posibles, o aunque sea un camino menos sinuoso...
No, no encuentro nada mas infalible, que dos sorbos de mate, mirando hacia dentro de uno...

Paraíso de ranas y sapos...

Acá la tormenta vibra...
Se ha hecho un solo sonido
Trueno constante sin silencios
Los árboles se inclinan como en reverencia, dejando en libertad sus hojas y algunas frutas no llegaran a ser maduras,
Las ranas empiezan a anunciar agua...
Es ese minuto, en que se funda un silencio, el viento cesa, y hasta parece que se derrumba el cielo hecho nubes gordas...
Una cortina invisible avanza sacudiendo el monte que abre sus ramas, como brazos al cielo...
Solo golpes secos, chasquidos, que arruyan tus pesadillas de verano y los convierte en sueños...

Abrasar...

Pasamos los mejores y los peores momentos abrasados, nacemos para que nos abrasen, después del encuentro viene el abraso el primero, y con los años, el último; se trata de eso... morir con lo suficente para no volver a buscar el resto...
Y así, nos pasamos la vida, y abrasamos también al otro, si es que aprendimos a hacerlo, y para eso, condición sine qua non hay que haber sido abrasado alguna vez...
Abrasar está lejos del amor, está mucho mas allá, no basta querer, no basta amar, tampoco se trata de dar y recibir... abrasar a veces duele, a veces quema... pero, ayuda a vivir...
Porque abrasar es vida no muerte, como tutor a la planta débil, hasta que la planta débil se convierte en árbol y su tronco protege al fin al tutor del rigor del tiempo...
Vivimos abrasados, algunos, los que nunca lo viven, quedan en el camino, son los locos, los niños de nadie, los viejos desamparados con las miradas vacías y el alma seca...
El hombre esta dejando de abrasar... esta dejando su propia simiente a la deriva en el desierto corriendo tras de una quimera de hielo, un engañó, una zancadilla del destino, ciego...
"Abrasar" si con s, como una brasa encendida en medio de este invierno del alma...
Hay que volver a abrasar... uno a uno, de a poco, hasta que los hijos de los hijos, vuelvan a parir un mundo mejor...

BIENVENIDOS...

Bienvenidos al mundo ilógico,
Donde los ateos organizan cadenitas de oraciones y se santiguan los diablos, donde la serpiente es mejor tenerla de amiga, o al menos hacerle un engaño y creer eso...
Bienvenidos al mundo bajo tierra, donde no sobresalir es un éxito y vale ser un extraño, desde allí verás la cara del avestruz y los pies de los dueños de la realidad...
Bienvenidos al mundo exacto, donde nadie vale más de dos pesos por cabeza, donde nadie dice las verdades que duelen y casi todos son pura fantasía...
Y los casi no son muchos más que los casi sí...
Bienvenidos a este portal  inohospito, frívolo y puntual, sin error en el sistema, pero donde el que erra pierde...
Bienvenido a la vida vana, al paraíso de los ganadores de la nada, del prestigio malogrado, del sudor medido, del calvario del más tonto que es el más bueno... o el que solo corre, y no vuela...
Bienvenido sin piedad, ni lástima, donde el sol hace crujir los huesos y castañear los dientes nunca perlas... no vengas si no traes tu propia cruz...
Bienvenidos a la angustia trabajada, asignada, prescrita y la felicidad bajo receta... o en cuentagotas...
Ven, sube a la calecita de los perdedores vencidos, los venidos a menos, y menos que nadie, la rueda del mundo...

Bienvenidos!!! A los que en realidad a este mundo ilógico, malvenimos...

SENTIDO...

Quisiera encontrar esas palabras,
Descubrir nuevos acordes, buscar los sueños perdidos, para envolverte en esto parecido al amor...

Hallar un sentido  nuevo a las cosas, encender mil hogueras qué iluminen algo, un nuevo significado a este sentimiento,
Parecido al amor...

Quisiera encontrar rumbos nuevos, caminos distintos nunca caminados, y perderme de nuevo en los senderos, en este viaje, parecido al amor...

Quisiera nombrar el sentimiento, de una nueva manera, descifrarlo en cada palabra, reinventar todo, cada latido, cada golpe de aire al ritmo de tu voz, y dejarlo en cuarto menguante, como tu nombre, que te nombra pero no se parece a esto, a este sentimiento, parecido al amor...

Quisiera tener la luz, la lumbre, la sabiduría eterna inmensa, el señuelo que derrumbe el muro de los sentidos, y vislumbre a esa palabra justa, certera, exacta, que nos descubra, que nos ampare, que nos nombre un poco...

Quizás sea tiempo de reinventar todo... de no buscar más las rimas al tiempo del corazón, de detener el sentimiento, y atentar contra todo, el futuro incierto, los miedos, las cifras negativas, las  canciones tristes...

Quizás es tiempo de buscar juntos esa palabra nueva y permitirnos sentir... sin rótulos, sin limites, sin marcas en el tiempo, sentir... solo eso...

MUNDO HERMÉTICO

   Entre ahí y nunca nunca más volví a salir... mis pasos, quedaron solos dando vueltas, en círculos, y nunca más me encontré...
   En un remolino, sin tiempo, sin lugar, sin  sueños, mi cabeza entro en un vaivén de pensamientos sin pensar, sin entender lo que no entenderia jamás...
   Una trampa... y me fuí de vos, me fuí de todos y hasta de mi mismo, al sinsentido, este sinsentido ahora mío, solo mío...
   Camino en círculos sobre un espiral que conspira a cada minuto, contra las reglas de la vida...
   No quiero salir de mi, de mis odios, de mis penas, de mis locas fantasías, de estas ganas llanas de morir... en mi...
   Silencio solo mis ruidos, este estruendo en mi cabeza, revoleado, me aturde de mi, de lo que no soy, de lo que no fui ni seré...
   Me fui... mis escudos los que me cubrían del mundo, de este hostil mundo han caído y me repliego una y mil veces en retirada, mórbida retirada a mi mismo...

   A mi mundo hermético...

CRUZAR LA VÍA...

Y te volves a preguntar
el porque de este viaje...
a lo que está como a
treinta años de distancia... o más o menos...
Volves  a los recuerdos
mínimos de cuando era
poco más qué un niño,
Donde deje mi impronta
de pequeño y forje de hombre mis sueños...
Un viaje solo, otra vez solo... a encontrarme...
Con el qué fui,
para saber sí me perdí...
cuanto como y donde crecí...
Vlento del sur...
Olor a pino y fruta primavera
Maduro ya en el tiempo
qué vi pasar
Lluvia lateral me recibe con su inclemencia...
Aguacero de tiempo
Lágrima a piel de gallina...
Mirada y abrazos de hermanos
de años vividos...
anécdotas que repasan por milímetro la historia, una historia la misma historia que se hacen todas juntas hectáreas...
Cincelada a fuego en el pecho...
Viejas caras conocidas...
Y te volves a preguntar a donde voy con esto...
Vuelvo al pasado,
de pie y bien parado en el presente,
siendo el hombre que soy...
Aquel que camino por la mañana de escarcha, pinar y viento sur...
Allí aprendimos  a aguantar las estocadas que dio la vida,
Curtido de soledad, frío o calor
Ese chico solo que fuiste  ahí aprendió a pelear, a resistir, a creer en el camino del trabajo,
Abrazado por el hermano de ruta,
Cruzar la vía...
aprendí allí a ser para el otro, con el otro, a acompañar al otro
a pedir una mano
a defender las creencias y el billete,
sabiendo que no hay billete que compre la amistad, y al otro...
Nada vale mas que quién te acompañó en el rigor de los años, en la farra, en el pucho y en el vino...
Tirados en la siesta cómplice,
Prófugos de la tarea 
Escapada nocturna, vuelta madrugada, olor a alcohol virginal
Y más frío y tierra y otra vez las vías eternas...
Cuántos sueños tirados ahí al azar
Como semillas en el viento, como hojas que se van volando...
De regreso, pude saber que nunca me fui... que sigue ahí el pedazo de mi alma de niño, en cada cascote removido vuelvo a nacer...
Sí, somos de tierra... de está tierra
Donde dejamos parte de nosotros
Y volvemos a brotar como maíz en diciembre, bajo el sol de la amistad y los recuerdos, y volvemos a ser esos, los desubicados del fondo, los negros de la agrotecnica, los chuncanos,
Los qué hacemos dedo en el cruce
Los que nos piramos en la noche, los que la sabemos a todas, menos de minas...
Cada vez que nos reencontramos
Con este sitio, con ese hermano de años vividos, volvemos a ser los chicos que fuimos, negros, gordos, locos, flacos... nosotros mismos reflejados en el espejo de los otros y del tiempo...
Como no querer volver a ese sueño que vivimos juntos y de nuevo, cruzar la vía...

La furia

La furia de la vida,
volvió a arremeter
contra  toda ella,
bajo el sol de la siesta...
Sus brazos largos, languidos,
rozaban la tierra impunes,
Y la tierra, se secaba
donde posaba sus dedos,
también languidos y flacos...
Su mano, trataba de soportar
Sus rulos sucios,
Se tomaba la cabeza,
sintiendo la presion y su peso...
Y presionaba duro para
que   no   saliera   tanto dolor...

FOLCLORE...

De la tierramadre que se derrama viva,
y deja a sus frutos vivir... y morir... fuiste parido  como árbol con tus brazos extendidos hacia el cielo...
Dios padre sol fulgura tu paz funde el jugo limo de tu sostén,
suelo tierra madre pacha...
En tu follaje de árbol añoso, cantan los pájaros y el hombre,  en un canto también semilla, va la llama en su interior, el canto lumbre de caminos de todos tus antepasados...
Lleva en ti raíz y semilla, llévalo a tu pueblo, al hijo de tu hijo, canta la savia, siembra el futuro, deja que tu canto florezca en la sangre de tu pueblo...
Tu, hombre, que aprendiste de la magia del ave, tu, hombre que vas con la historia a cuestas, que llevas fruto y espina de los pueblos que hicieron a tu pueblo, y le pones música y barro...
Tu, hombre, lleva el folclore para que la sangre, sea una, sea nuestra, sea pueblo con raiz y fruto, sea pueblo que cuenta su historia...

Obsesionado

Te miro pasar, entrar y salir, robo tu perfume y siento tus estelas que me arrastran...

te sigo, te espio, te busco todo el tiempo, y creo que ya te tengo, pero no me alcanza...

Sucumbo a tu cuerpo, te toco, te rozo te muerdo y sin que lo notes te robo otra caricia o alguna mirada...

Si te acercas yo tiemblo, me agito respiro y casi sonrió, me calmo, te espero, me voy pero vuelvo...

Te sigo por la vida vayas donde vayas, vigilo tu sueño despierto pero en calma...

Acecho tu figura, alteras mis entrañas si me llamas, me  tienes de de noche de tarde y de mañana...

Te espero... estés donde estés, no vivo si me faltas, y lloro e imploro que vuelvas, camino a tu casa...

Y ya nada me importa, ni la muerte, ni las sobras, si yo te ladro, y tu... y tu, me hablas...

SUEÑOS

Este cielo
este horizonte bajo tan del sur
este telón albiceleste
casi pinta el sentimiento,
casi...
siempre casi.

Soy camino en esta tierra que va de yugo en yugo manchado de guardapolvos blancos
y manos negras.

Busco saciar esa sed también albiceleste que cansa...
pero no llena
y que nunca se acaba en diciembre
pero empieza cada marzo.

Voy buscando la llama que apague esta sed de saber,
más y mejor para ser...
Y para qué también sean más y mejor.

A veces soy un río otras rio,
pero el corazón siempre late fuerte
como un grito blanco chirrido de tiza
y esperanza verde pizarra.

Este camino de sueños rotos
qué vuelven a empezar cada mañana y cada tarde,
estoy cansado hoy me dijo un ave pasajera
con las alas también rotas.

No se sabe que nos va a traer el día del niño,
ya lo intenté buscar profe... al qué le toca le toca...
Me dijo hoy un chico también cansado
de esperar a la esperanza.

Quiero una linterna, me dijo,
para alumbrar algo en lo oscuro...
de noche.

Yo también le dije...
para alumbrar algo ese futuro
este sueño albiceleste.

Canción del viento al hijo...

El viento me dice...
Acompaño a tú guitarra.
Mis miedos me dicen... ojalá hijo nunca te caigas.
No hay temor más grande,
qué el  miedo qué nos nace con los hijos...
No hay temor más grande,
qué el miedo a que el hijo repita nuestro error...
Quién va dejando la huella?
Quién va plantando los miedos como migas de esperanza?
No soy tú, no eres yo, es tú historia, soy tú historia, habrá fallas en tú destino...
Quién nos va dictando  el camino?
Quién nos guía?
Quién dirije la pasión?
Ve por tú propia senda canta tú propia canción...
El viento me silba...
acompaña a mi guitarra.
Mis miedos me dicen... soy semilla, soy temor también confianza.
Mis miedos me dicen ojalá hijo nunca te caigas...
Y quizás mañana un día despiertes, el viento silbe tú propia canción, qué será huella también semilla, trazara tú camino... y otros la  canten como vos a tú canción...