Mentiras a los muertos

Cansado de las certezas
que se vuelven dudas
y quedan enterradas
dos metros bajo tierra
dejé de preguntarme
sobre el mañana
y otras cuestiones,
dejé de preguntar
por ejemplo
que le pasa al amor.

Me encontré
con el minuto
el momento fatal en la vida
en que solo queda pensar
que hemos muerto
o al menos
una porción de nuestra alma
se ha ido
llevándose
lo que creíamos
una verdad absoluta.

Es el momento
en que a manera de consuelo
nos sale una mentira piadosa
que me dice y nos dice
todo va estar bien,
con un pié en la tumba
y tomados de la mano
escuchando lo que nos conviene
a modo de beso o de caricia
nos dejamos morir.

De que nos sirve una última mentira?
ese minuto de paz artificial
de quietud intransigente
de miradas pesimistas
la última estrategia de la pena
el último recurso
del anestesista de tristezas
de qué nos sirve?
quizás
para que no nos llevemos de esta vida
la última falta,
eso que nunca sucederá.

Instructivo para reconocer a un ángel

   Cuantas veces te lo he dicho?
Mil? Dos mil veces?
No busques alas!
Ni aureolas luminosas,
ni sonrisas angelicales...
   Bueno, tal vez si, sonrisas si,  definitivante busca algunas
sonrisas alrededor de él,
pero mas bien su rostro, siempre muestra señas de asombro.
   Un ángel se asombra por todo,
y ahí van portadores de cara de bobos
o una mueca de asombro ante fenómenos climáticos,
una lluvia de verano,
o solo de ver como sale el agua de la canilla,
cosas que la gente común ya no hace,
seguir un sendero de hormigas,
mirar impávidos la luna o las estrellas,
indicadores de que extrañan su vieja vida y su alma redonda.
   Temen bailar, sufren horrores al hacerlo y siempre ponen excusas para no tener que hacerlo, son los que siempre dicen,
perdón yo no bailo!
O, no gracias esta canción no es de mi agrado,
la razón es que bailar
es lo mas parecido a volar
que hacemos los humanos,
una vez vi un ángel arrojarse al cielo desde un escenario
tras bailar el lago de los cisnes, se voló.
   Son los que dan charla en el autobús, inventan excusas para conversar,
si ves que alguien insiste en hablar durante un viaje,
míralo directo a los ojos,
si es un ángel bajará la mirada,
y dirá algo sobre el clima o el tránsito, cosas banales,
te ofrecerá una confianza que se siente cercana,
sentirás la tentación de contarle tus secretos
o las cosas que te apenan, viejos problemas,
traumas de la infancia o de vidas pasadas,
eso busca. Definitivamente va buscando almas por doquier
almas a mansalva, restos de almas,
también sus propios restos.
   Quién no ha visto un ángel por ahí tratando de hablar con su perro o con su gato?
montando plácidamente un caballo en una tarde tranquila de verano,
flotando etre peces en el mar o el río,
tirándole pan a las aves, a las palomas en la plaza, los patos en la orilla de una laguna,
o a las gallinas el campo?
un animal siempre reconoce a un ángel,
sentido que les ha dado
tener en sus genes un poco de ellos.
   Y cantan... No pueden parar de hacerlo para dentro y para afuera, todo el tiempo,
tarareando masticando o besando una canción,
siempre se olle cerca su rumorcito.
   Cuantas veces te lo he dicho?
Mil? Dos mil veces?
No busques alas!
Ni aureolas luminosas,
ni sonrisas angelicales...
   Créeme, me lo contó anoche un ángel caído, borracho de tanta vida.

  

Ladrones de luz

En medio de un encrucijada
entre la luna y el sol
se resuelve quien alumbrará primero,
mientras, ellos deciden el destino de las luces,
un zorro ha dejado la seguridad del monte
y ha regado su impronta animal
mientras roba los restos
de comida a los perros alunados,
Quién descubrirá la copa de los árboles primero? pintando de oro o plata
los primeros brotes de primavera,
Quién roerá el blanco premio descarnado
que ofrece la noche como pan o una moneda?
Y otra vez amanecen los ojos del poeta
ojos corazon oído y olfato
buscando encontrar una respuesta
a los acertijos a los misterios
que encierra un amanecer
justo, exactamente antes de las seis en punto
antes que todo suceda y se incendie el horizonte
y el monte se inunde de olor animal.
y esperan,
los ojos del sol
los ojos del perro
los ojos del zorro y la luna
que roban restos
y los ojos del poeta
que acaba de robar otra historia
que acaba de robar un munuto de tus ojos.

Once lunas

Once árboles
anidan la luna
once árboles
de esquina a esquina
inventando una trama
una red un juego
una trampa de espinas
y sueños.

Sueños
que vierten en plata
luminosos secretos
desde las ramas
un hueco
un tunel eterno
por donde se miden
los rayos que son del sol
el precio que se paga
por ser fiel reflejo.

Reflejo
misterio de los espejos
alma con alma
ella luna y él febo
hombre mujer
hoja por hoja
pájaros de la noche
en una sola pata
parados rezan
su canto se hace bostezo.

Once árboles
una arboleda
que se desenreda
dejando de ocultar
la luna
que redonda llega
como un placebo
locos los perros
quieren roer los huesos
de un blanco deseo.

Sol negro

Días oscuros
intentos de amaneceres 
que no alumbran,
almas que despiertan
al tenue brillo del hombre.
No hablo de eclipses
si no de soles negros
la vida en tinte negativo.

Mañana de gris pronóstico
ya lo anuncian las rodillas
de un tipo que carga
con su pesado cuerpo
y va juntando  cabellos
en la rejilla de la ducha
para almar y desarmar
su propio muñeco vudú.

Nacidos bajo designios
de oscura desesperación
van los seres de sombra
sin futuro
sin destino
sin luz que guíe
no hay luces en el infierno
terrenos faros muertos.

Mañana sin firma
ni garantía
de deseos truncos
robados al lucero
primera y última estrella
que traen de madrugada
y llevan hasta el ocaso
como alfileres clavados
en nuestros pobres
pequeños sueños.

Presagiando tambien
va la muerte
sombra entre las sombras
sombra madre
luz que alumbra
y anuncia
la mismísima
muerte de otras sombras.

Anatomía

En la ducha he vuelto a encontrarme con mi nombre,
mi carne recien lavada
ha dejado al descubierto
quien soy,
de pies y manos nuevas
ya son como las de ayer,
y por el resumidero ha escapado
el último rastro del tiempo
que va envuelto en una madeja
de jabón piel sueños y sangre.

Refriego con urgente esquizofrenia
borrando rastros y rostros
pegados al cuerpo y a los ojos,
ya no quedan huellas,
limpio los senderos de la memoria
con un enjuague de certezas,
estoy fregado y con un miedo atroz
de que se desempañen los espejos
y pueda al fin
reencontrarme cargando mis huesos. 

He cambiado,
cae la última gota
pende del grifo como un telón
y en un desciido
deja ver mi nueva imágen
en su su limpio reflejo metálico,
encuentro una sorpresa
que arrebata mis ojos
ahora ocres amarillos,
una sorpresa
de cuero, garras,  y dientes,
aun es de noche
lanzo al aire mi primer aullido
recuerdo de otras vidas.

POEMITA DULCE

Perdón... Te contesté mal?
tengo mis razones
no sos vos
aunque a veces
me insultes
o me trates mal.

Bueno, ya lo sé
exageré un poco
esta bien,
ya te pedí perdón?
No quise decirte eso.
Bueno!
Deberías entenderlo.

No
sos
vos
Es que...
se me cae todo
también la tostada!
y del lado del dulce de leche.
Entendiste?

Último vuelo

Un ángel
abre sus alas blancas
pregunta
que fue de la vida de los hombres?
los que nacieron
bajo el signo de Dios,
los que tenían el paraiso
en sus pies.
Busca
en la vida mundana
de sus pequeños cuerpos respuestas,
que el mismo no tiene,
pero quiere,
y así
dejar de sentir la hoquedad.
No nació en este páramo
no sintió jamás
el amor terrenal
cuerpo a cuerpo
corazón a corazón,
pero lo percibe en el alma.
Alma a alma
va creciendo
en sus sentidos vacios,
la sensualidad de los gestos,
la belleza de un beso.
El sentimiento de un ángel
es un silbido estéril
como el del viento
entre las hojas con forma de alfiler de los pinos.
Solo un ángel
sabe porque lo ve
en humanos sueños
que algo le falta
que su alma inválida
nunca será un alma
de verdad
si no baja a la tierra
y trata de encontrar
en algún lado
eso que no tiene,
eso que siempre
entendió que le faltaba.
No...
No lo pudo sentir...
Pero,
el rompecabezas del alma
está inválido,
y debe robarles el paraíso
antes que no quede nada de el.

Energías

En cruz
busco la forma original de la vida,
abro mis brazos
y mis palmas apuntan al cielo,
tu cielo mi cielo
distantes
ni mas ni menos
que a dos palmas
de tu mano,
de mi mano.

Somos dos polos
los extremos de una madeja
linea llana,
libre,
plena,
a veces un enredo
sin tiempo
como las luces
como los cruces de las cruces.

Sin tiempo, ni orígenes,
ni argumentos
que dibujen espirales
o círculos en el agua
sin razón
mas que las coincidencias
y el encuentro.

La atómica razón
dibujada
en la linea del tiempo
un reloj álmico
sincronizado
en un raro reloj eterno
libre de ataduras
fugaz, y simple,
transformándose
transformándonos.

En cruz
un atentado contra la muerte
sucede
entre vos y yo,
descarado vuelve
una y otra vez
y nuestras palmas
se conectan
vos con tu polo
yo con el mío.

Una chispa de vida
en el espiral,
una conexión
inevitable
me lleva hasta la casa
que hoy habitas,
tu cuerpo
pido permiso
y por las palmas de tus manos
entro.

Trampas

La mañana ya desliza
su corcet de encaje fino
planea milimétricamente
una trampa para el sol,
que pinta hoy de colores
su propia red
hecha de ramas y aurora.

Horizontes de agosto
antesala de la explosión
carnal de primavera,
viento que empuja
desde  la llanura
sueño y deseo de los seres
que amanecen en la tierra.

En las hebras de cabello
del frondoso lecho de las aves
se ha escondido
esta mañana
un pájaro
trae en su canto
el primer misterio.

Quién pondrá ahora
su agudo dedo
para tapar
los rayos del sol?
Quién lo llevará 
por este camino incierto?
al rayo
a la noche
al pájaro que vuela
hacia el temprano amor.

Huracán

A la hora que arrecias
viento
he dejado hoy que me lleves
que me cubras
de la sal y la arena
que tú cargas en la falda.

Me perdí en tus remolinos
espirales rojos
dibujando
con el filo de tu encanto
en las olas de mi cuerpo.

Me rrecorres
desde siempre
desde antes de ser brisa
tormento de mis tormentas
me llevas
me acaricias.

No te detengas
aún llegada la noche
no amaines en despedida
rodéame
con tu aliento
sacude mis soledades.

Respírame
oh viento esta noche
yo intentaré detenerte
entre las sábanas
que se hinchan
como velas
en un mar bravo.

Desayuno

Estaría bien
Que te toque
con mis manos
Que te cante
con mis labios
Que desande
tus espaldas.

Estaría bien
Que me partas
en pedazos
Que me rompas
por el medio
Que me comas
con tu sexo.

Todo eso
Todo beso
Todo cuerpo
Si te toco
Si te canto
Si me comes
Estaría bien.

Homilía del pescador

Vivir al filo de las cosas
bordeando voy
al pesado hastío,
en el débil límite
que separa
infierno
del inalcanzable paraíso.

Me siento tan seguro
como la barca
que mece al mar,
inventando olas a mi antojo,
ante una orilla azul del precipicio.

Soy el borde...
Aquello que separa
la vida
de la inescrupulosa muerte,
luz
de sombra,
pasado y eternidad
de lo que acontece aquí
mismo,
el ahora.

Soy ese minuto de paz
el instante exacto,
un umbral
donde descansar tus piernas,
y apoyar tus brazos,
donde realmente podemos
tomarnos del alma
y de las manos.

Soy la pluma
Que te hará caer
de un suave
y certero golpe
donde estan tus sueños,
del otro lado del precipicio.

Nebulosa

Y ahora, que llegué a la cima de tu cuerpo,
desde el lado este, al otro oeste,
sobre el filo de tu cordón cuchilla montañosa,
he descubierto que la lluvia,
en la punta de tus cerros,
no siempre cae igual para ambos lados...

A veces, cae como nube neblina, despacio, lenta y orgásmica,
y otras, cascada incipiente, voraz como la vida...
Y me trae recuerdos viejos
como cuando caminaba la vida, inconsciente de la lluvia,
seco como un desierto árido,
sin preocupaciones, sin sentir.

Como cuando la portera me gritaba desde la puerta de la escuela, dale corre!! Que te mojas!!
Jamás lo entendería, a esto de pararse dentro de una nube cuerpo desnudo, al filo de tu
montaña... Un abismo.

También he perdido el aliento en mi adolescencia, persiguiendo la cima y la nube, cambiando aire y jadeo,
por paisajes imposibles,
donde está esa nube ahora?
Ya no tengo que salir a buscarla, ella vienen a mi encuentro... Una tormenta.

Como ayer, me mojan el rostro y en una nebulización de nostálgica sensualidad, imágenes con sabor a tiempo pasado,
que llueva!! Que llueva!! Caperucita esta en la cueva!! Los pajaritos... volados...

Acá desde la cima puedo contar las gotas,
como quién reparte y da de nuevo,
veo venir la tormenta también cuando ya se va,
y se lleva mis plegarias húmedas.

Al final a esta altura de la vida, a estas alturas,
la lluvia me posee y yo a ella,
la puedo leer, la puedo escuchar, la recibo y me abraza,
un viejo reencuentro,
la he visto muchas veces,
de mil maneras, pero ahora, llovemos juntos...

El que espera

Gente que espera, en los pasillos oxidados de la vida,
que llueva,
que se lleven sus partes,
que traigan las flores,
que llegue el amor, o el odio...
pero que algo suceda,
y sólo sucede lo que sucede
en una estación vacía.

Gente que espera su turno
que caiga su número,
con la impronta de un fantasma
detrás del largo mostrador
con el número equivocado de la suerte en la mano
y un corazón en la otra,
a veces un arma, o una flor.

A veces diez, veinte se amontonan como hojas de otoño, casi secas,
que pase el que sigue...
Dígame, qué espera?
La ruleta de colores de la vida
se acciona,
y como un arcoíris le concederá sus deseos...
Haga que gire...

Hay gente que no tiene manos,
hay personas que las tienen atadas,
otros que han tomado la flor del lado de las espinas, y no sueltan,
y los que la bala les queda chica para sus malogrados agujeros.

Hay un pasillo azul lleno de nubes de esperanza y cascadas de agua bendita,
para que la gente que espera y no se atreve a pedir o arrojar los dados,
se lave las manos y diga...
por mi culpa, por mi culpa...
y vuelva a empezar.

A veces diez, veinte se amontonan como hojas de otoño, casi secas,
que pase el que sigue...
Dígame, qué espera?
La ruleta de colores de la vida
se acciona,
y como un arcoíris le concederá sus deseos...
Haga que gire...

Propiedades del cuerpo de agua

Te escurres,  como el agua salada, la que siempre te rodeó,
te escapas entre tus propias manos,
comprendes...
ansiedad de siglos que de golpe se derrama,
y vuelve el tiempo a ser un reloj de arena, trampa ancestral,
que por el vacío que deja cada grano al caer
va contando una a una las olas de tu marea que no se detiene ni un solo segundo...

Qué guarda el agua entonces?
En que se convierten las distancias tras el reencuentro de las almas?
Somos islas... Y vamos a la deriva buscando arena o la tierra prometida,
restos de continente que contengan,
una ola gigante que te lleva a un lugar  llamado soledad...
La eterna falta, eso que compensa lo que no nos llena.

Lo que tú aún no sabes es sobre las propiedades físicas del agua,
que es todo lo que rodea y moja hasta ese tu cuerpo isla...
Lo que tú no sabes es que el agua se pega a tu cuerpo y lo transmite todo...
Siempre el agua fue un buen conductor de los impulsos eléctricos,
también los que genera el sentimiento...

Arquitectura del poema

Encontré un poema derruido
caído sobre un montón de cosas
musicales tristes alegres notas,
estaban sus bordes apenas sostenidos
por un par de columnas rojas
y un arco de medio punto
con un ángel señalando las líneas con el dedo.

Intentaré restaurarlo...
reconstruyendo cada una de sus partes rotas,
usaré las columnas rojas  amontonaré cada hoja,
las pintaré con los colores
de amaneceres y ocasos,
ligadas con los destellos que habitan en los bordes brillantes de las olas.

Ente las hojas amarillas en un entrevero meteré algunas penas,
deseo y lujuria entre hojas rojas,
y un ladrillo bien pesado
que apriete fuerte
nostalgias y soledades,
y otras terribles cosas
como la muerte y su séquito de moscas.

Ataré con alambre y hierro del cuatro
cada uno de los renglones
que tiene el conjunto de versos,
formada ya lista cada estrofa
y el verso caliente que fragúe agua y cemento,
con un número fijo de sílabas determinada distribución de acentos establecerá ya los cimientos,
cuando ligue cada verso
se erigirán las estrofas.

Reconstruiré un poema roto
para lograr colocarle alma,
la esencia en cada palabra
significantes, significados,
construcciones intangibles
que a veces se quiebran y machucan bien los dedos
o el lápiz de carbonilla
corazón del arquitecto.

Colectivo imaginario

He colocado un límite invisible,
entre su asiento y el mío,
y dejo que la represión de los instintos se baje en la próxima parada,
el primero que roce al otro sera el culpable de este pecado,
y ella ya ha abierto sus piernas...

Tira señales como la sonda espacial a Venus,
señales que avisan al resto de los mortales terrestres, pasajeros incautos,
moradores del transporte público,
que dentro suyo existe vida...
Como en un planeta rojo.

Y se acaricia el pelo, se muerde los labios,
apunta con sus piernas en cruz en la dirección correcta
y señala a su próxima víctima,
las hormonas ya dejan rastro, aún así no muevo mi pierna entumecida de la linea imaginaria.

Se acaricia la entrepierna como un gesto inconsciente automático,
leo sus gestos uno a uno...
Se duerme con una hebra de rizos entre los dedos,
se apoya en mi hombro,
y acaricia mi pierna con el meñique.

El bus da un salto en un bache
y golpea la escena sin piedad,
cae su bolso y se desarman todos  los cosméticos en el piso,
yo recojo sus cosas,
Se despierta y yo con las manos embadurnadas en crema...
Ella me mira con una risita sarcástica.

Luz y sombra

Voy  yo y viene mi sombra dos pasos mas atrás
misterios que engendra la luz
en las paredes nocturnas que me encierran
alguien me muestra un reloj como si la luz le perteneciera.

Vengo yo y viene mi sombra retrasada tomando distancia
se aisla se separa se dirije a la deriva quien sabe a donde
a dos o tres pasos mas atrás
quizá ya nunca me alcance.

Voy y vengo y ya mi sombra no me persigue
me ha dejado para siempre se ha ido
marcha ya en un cortejo de miles de sombras mas
y lleva una pancarta.

Una pancarta y un epitafio escrito en neón reza,
  "soy la sombra libre y quién me ha seguido toda la vida ahora ya marcha hacia el reino de la luz"
Mi sombra se ha marchado ha muerto...

Domingo de otredad

Este domingo, trae consigo una negada existencia,
una cruz que no es mía, las cruces nunca son buenas...
solo en los cruces de camino.

Viene desagradecido de algunas dádivas,
tanta riqueza que se nos da y no nos enteramos,
corriendo detrás de espejitos y cartón mal pintado.

Domingos de encuentros con Dios, si se quiere, y nunca con uno mismo,
que debería ser lo mismo,
una redundancia...
No, yo no soy ese...

Qué quieres este domingo? Dilo! y será concedido?
pues para eso se hicieron los milagros de domingo,
quiero creer... quiero creer en los milagros.

Mientras, veo un sobre que dejó el correo,
que aletea con el viento apretado con una piedra,
su destinarario ha muerto,
yo no soy eso...
soy todo lo contrario.

Soy un último intento ateo de creer...

Complejidades

Arrodillarme ante tu orgullo no será un simple acto gratuito para mi ego,
pero esta noche me rendiría ante ti dulce hada de los espejos,
puliré el cristal ya empañado por el calor de nuestro aliento,
y lo frotaré como una lámpara,
concédeme el brillo de luciérnaga de tu transparente cuerpo.

La complejidad de la mujer
la complejidad del amor,
se convierten en desafío
a partir de este preciso instante,
ante ti, ante tamaño anhelo,
muestro mis armas mi estrategia,
avanzo al detalle circunspecto,
es un enredo,
tu deseo una sinuosa madeja de velos.

Ahora estamos al descubierto sin límites sin barreras ni complejos,
desnudos de cuerpo y alma nos hemos vestido de fuego y te encuentro,
tienes la magia...
la complejidad de la mujer,
la complejidad del amor,
en ti se convierte en simpleza
un truco sencillo un tiro certero.