Equilibrios

   La vía láctea para existir necesita de lo que la rodea,
la materia oscura.
   Esa materia similar a "la nada" es lo que sustenta a las galaxias y a las estrellas, no podrían no coexistir una sin la otra.
   Un poco de física, otro de matemática, algo de química y el fenómeno se transforma en algo simple.
   Doscientos mil millones de estrellas sostenidas y brillando  allá arriba lo ratifican,
como ignorar esto?
   Entoces la ciencia de la atracción de los cuerpos, cuerpos humanamente brillantes rodeados de nada se basa en el real equilibrio que genera una sustancia que podría ser gaseosa, y sostener la cercanía, un poco de matemática, de física de química y ahí está! el amor...
   Y así vamos satelizando a los seres amados, brillando con la luz propia y buscando la cercania adecuada de otros seres que brillan, pero, necesariamente el espacio entre cada uno debe existir, nuestra "materia oscura" que provoca el equilibrio relativo de relación, que no es un vacío, si no un espacio atravesado por cosas que "sostienen" cuestiones varias... hormonas, sentimientos, emociones, necesidades, acciones, deseo, magia? Quizá una proporción exacta de elementos nada azarosos una combinación capaz de crear ese lazo afectivo que nos une y nos sostiene brillando y suspendidos en el cielo lo suficientemente cerca lo necesariamente lejos...
Amando.

La caída

He visto a las personas mas temerarias, empujar ejércitos enteros a la muerte, naciones destruidas a su paso, semillas de maldad en persona, la muerte misma hecha carne...

He visto a los hombres y mujeres santos, sobrevivir entre los muertos, y resucitar a miles de ellos, transformar el horror en humanidad y hacer nacer la vida nuevamente, con sus propias manos...

También vi a los nadies poderosos sobre su propia voluntad, y exigirse al punto de lograr, permanecer hechos menos que sombra, sin movimiento inexpugnable, tratando de ser ellos mismos... nadies...

Arquitectos de lo mágico, de lo efímero, lo intangible, la palabra, el milagro, lo imposible de plasmar, lo ilusorio, las verdades oscuras, los dueños de la luz todos hurgadores de las creencias del hombre...

Me estremecí ante los fantasmas de muchos de ellos, con el poder o la locura de persistir después de que la muerte gano su vida, los he visto regresar y exigir sus restos, y poner su otra mejilla a la guadaña, con sus espíritus desafiantes...

Los vi a todos ellos, cada uno con sus grandes poderes o maldiciones,
los vi caer a todos vencidos...
y no poder librarse del amor en algunas de sus formas...
y rendirse al fin ante algo...

Materia prima de los sueños

Anoche me he dormido deseando el mar...
De repente cerca de las cuatro a.m. caminábamos con mi hija por una ciudad antigua y colorida del caribe de calles empedradas, un niño nos preguntaba parado al lado de un carrito, café o colada? yo contesto colada! Obvio! Mientras busca unos recipientes y unos brebajes, toma unos palillos como los de brocheta y los va cargando de trocitos de frutas tropicales y dice amable y con una sonrisa inmensa "para la espera" los rocia con caramelo y azucar y los quema sobre el fuego, nosotros esperábamos mirando ansiosos la escena mientras el aroma a caramelo nos invade.
Estan presentes el sonido de las olas estamos frente al mar,
el color sabor y olor de la fruta,
que coincide con el color de una calle adoquinada de casas antiguas, estan presentes todos mis sentidos...
La escena ha sido breve, pero estoy seguro de que nunca estuve allí, ni siquiera se quebes una colada...
Y me pregunto, cual es la materia prima de los sueños?
Sera sólo y simplemente deseo?

Naturaleza sensual de la luna

Me ha salido una luna...
Ha nacido desde el este de mi cuerpo y desde allí me observa con su par de ojos blancos,
no necesitamos preguntarnos nada,
no necesitamos franquear barreras,
desde tiempos remotos nos hemos mirado lo suficiente
para saber que espera ella de mí para saber que espero yo de ella, naturaleza de los astros.

Seguirá apareciendo entonces en silencio agitando mis mareas,
meciéndose sobre mí...
testificando a favor o en contra cuando ya no quedan testigos,
alumbrando mis domingos,
creando nueva la vieja falta original,
para que así al final me entere de la necesidad urgente de la luz en la noche mas larga de invierno.

Me ha nacido una luna argenta,
y en su génesis brutal descalabra mis sentidos,
una luna llena de promesas,
una luna nueva de augurios,
una luna en nuestro cuarto,
que crece y mengúa como lo hacen mis latidos...
llega, sacudiéndome por dentro,
parte, seduciéndome con su amorío.

La poesía se mancha

La poesía se mancha...
Se raya con un palito con forma de lápiz y hace ese ruido a vidrio indescriptible...
Se raya también con una tiza blanca, en secteto, sobre una pizarra blanco pizarrón para que nadie se entere de que estas ensuciando con poesía la cabeza de los niños rebeldes.

La poesía si se mancha... A veces tanto que es roja la letra, rojo el sentimiento, rojo el motivo... Tan rojo tan bonita y tan brillante como decía un niño, que parece un corazón...
A veces se ensucia tanto en sangre que el poema late o provoca taquicardia.

Se mancha verde como las rodillas de un jean gastado... verde musgo, verde cesped tierno de primavera, verde cerro inmenso...
Todos los verdes! Menos verde militar, no, la poesía no puede ser un arma de guerra, ni llenar de balas las paredes de la gente...
Solo se mancha con verdes esperanza.

Puede mancharse con barro si, llenarse del material de Dios por todos lados, si al final el poeta también es un poco Dios tratando de crear...
Un puñado de tierra, un poco de agua de dos o tres costillas fisuradas por donde sacar uñas dientes corazón, barro... La poesía es un cántaro de barro de donde beber.

Se mancha de arcoíris, de tormentas, del tisne que dejaron las cenizas del fuego de un rayo, de lo que produce el clima y de las otras... las que se desatan dentro, fenómenos climáticos internos del hombre, llenas de humanos sentimientos, llenos de tinta de pobres sueños.

La poesía se mancha para poder ser poesía, se ensucia bien las manos! de sangre, de savia, de restos de basura u oro, lo que traen algunas musas manchando sus bolsillos, las alegres golondrinas, o lo que cagan los oscuros cuervos...

Decretos

Había dicho tantas veces lo malo, lo terrible que era, que no necesitó balas para defenderse...
Todos corrieron al verlo llegar...
Su mirada quemaba, sus manos eran de fuego, su respiración era como el gruñido de un perro.

Había hablado tanto del amor, de sus formas y sus métodos,
que no necesitó abrir su pecho y mostrar su corazón...
Los jazmines florecían y los perros movían la cola a su paso, las mujeres se desmayaban o quedaban sin aliento.

Había nombrado tantas veces a la soledad, que la convirtió en su sombra...
Al verlo llegar todos lo creían un fantasma o un muerto y lo ignoraban o hacían como que no lo veían, su sombra lo precedía como un perro triste y negro.

Había fingido tantas veces ser otro, que logro tener un millón de amigos, pero ninguno lo conocía de verdad...
Siempre lo llamaban por un nombre distinto hasta que un día se extravío y no supo mas quien era, se saludaba en los espejos de un manicomio.

Había dicho tantas palabras...
Que aún mentidas habían sido sentidas... Decretos...
las creyó verdad y fue convincente también para el resto de la gente,
y los labios... Los labios son una herida por donde se derrama el cuerpo.

OJOS DE PERRO V

Perdió de vista entonces la sombra de su dueña, fiel amiga compañera,
se marchó sin dejar rastro
se fue demasiado lejos... no ha regresado,
los perros solo lloran a la muerte de los amos cuando la parca le anda cerca,
no preveen, como lo haría un gato...

Sus ojos hoy han brillado en la oscuridad del monte,
anda olfateado los rezos o detrás de algún fantasma
que le explique  que le cuente
donde han quedado sus huesos,
los ojos de los perros, solo siguen sus instintos,
sabe que no se habían despedido.

Esta vez es el perro que ha perdido al amo,
y la busca en los rincones conocidos,
donde tomaba un mate a la siesta o fumaba un cigarrillo,
busca en el cielo y en el agua el azul de sus ojos claros,
le he dejado un plato de comida
pero no es hambre lo que tiene,
busca a alguien,
no regresará...
nadie ha podido decírselo...

Entramados

La vida no es un ovillo,
sería muy sencillo ligar su trama a una linea fina y recta que va tendida pendiendo de un hilo,
lejos está también de ser un enredo,
aunque se llene de nidos o agujeros,
aunque se amarre de a nudos,
va entretejiendo tempestades,
ata y desata el sentimiento o una tormenta...

Urdimbres... texturas ásperas o suaves,
a veces nudos... demasiado ajustados para mi gusto,
estremecen como la red del equilibrista
por demas tensa traumatiza el golpe,
por demas floja asevera la caída,
equilibrios... Por eso le llaman equilibrios.

Entrelazar... Urdir la trama con la precisión de una aguja milímetro a milímetro,
ligazones del día, un encuentro, una pérdida y un nudo,
de que material estan hechos los lazos de la vida?
de luz?
de la real metáfora perdida?
del los golpes y caídas?
del soltar y los abrazos...
Otra vez encrucijadas.

Atamos nudos... una hebra de la real realidad, dos del imaginario,
ligando van todo las ganas y las pulsiones de vida, y las que cargan también con muerte,
no quiero enredos ni desenredos,
solo busco la luz que sucede en medio de ese escenario dramático,
y comprender al fin por que aún brilla.

BIOPODER VIII La lucha por el palito

Has creado una necesidad en mí, corro, salto,
voy y vengo obsesionado con tu palito,
ese objeto que arrojado cobra un tremendo valor (ficticio)
sobrevaluado...
A cambio de que? Una sonrisa?
Una caricia?
Inexplicables trofeos humanos.

Empoderar se llama? eso de asignarme funciones y hacérselo creer a mis ganas?
De obedecer a una tarea darme un poco del filo de tus dientes,
la fuerza de tu pecho y tus poderosas patas?
Corre tú detrás de ese palito!
No necesito tus caricias, tus aplausos ni tus restos ya lamidos.

Y ahí vamos tras de un juego, (corrompidos)
Quieres mas? Mueve la cola, toma! toma!
Ya somos tres y uno estará de mi lado o de tu lado,
ya no le encuentro sentido a tu juego retorcido y sin final,
y otra vez! Corre! Corre! Que tendrás tu merecido.

Todos los juegos un juego, el de "la jerarquía social" (engaños)
Solo es cuestión de afilar bien los peldaños,
ponerle el cascabel al torpe,
tirar y hacer que pise el palito,
es como va el perro distraído
descuidando a la manada,
alejándose de la jauría,
mordiendo palo por hueso.

POEMITA AL POETA OBSTINADO

Ahi va el poeta
tratando...
Forzándolo todo,
significados dentro de sueños,
rimas entre metáforas,
sentimientos filosos
redoblados como anzuelos,
palabras, tramas, redes...

Y va...
Haciendo pisar palitos,
de vez en vez una espina,
o una tentadora manzana
acuñando el texto a los límites,
cambiando algunos sentidos,
haciendo sentido al poema,
obsesionado por ser sentido...

Ahí está...
Buscando un lugar con musas,
ensimismado,
tratando de doblar las agujas
intentando frenar, volver, viajar en el tiempo,
estancado, detenido, escribiendo, escribiendo, escribiendo...

Si lo ves, es él...
El poeta obstinado,
Llega tarde va despeinado,
a medio vestir, algo desarreglado,
rodeado de musas tropezando,
flotando entre fantasias,
poetizando...

Mala alquimia

La culpa fue y será de los astros,
también de los calendarios,
y los signos zodiacales,
los chinos y toda su sabiduría ancestral debieron preveerlo,
dar garantías o al menos anticiparlo...

Esto con eso, aquello y lo otro, lo que sucede con las combinaciones aleatorias que resultan erróneas,
la alquimia astral del tiempo, agua, tierra, metal o fuego.

Y al viejo cuento todos lo conocemos,
así se dominó la electricidad,
se inventó la pólvora,
y hasta algunos venenos, muertos de puras ansias,
la medida equivocada,
o no encontrar el punto exacto,
ensayo, prueba, error.

Mala combinación...
No eligió el día de su nacimiento,
ella estaba hecha de esquirlas metal, aire y fuego,
sumado la rabia de un perro con ascendente en carnero,
solo bastó una tibia caricia,
y la chispa adecuada de un beso.

Él murió...
ella le estalló en su cara.

Atrapaalmas

Vas juntando almas...
como papelitos
o trofeos,
y si es necesario,
sus pedazos...
restos de soledades,
noches oscuras y miserables, embustes.

Has planificado paso a paso
este método certero...
que se teje a la vista de todos,
como una telaraña,
sueños de una siesta,
imágenes deseadas, sensaciones suaves y punzantes.

nadie...
nadie tiene escapatoria,
relegaste el deseo de la carne obsena y letal,
y reservaste sitios secretos
donde de a poco se desangra el sentimiento,
y los guardaste sin el consentimiento de nadie...

el libre albedrio,
la verdera libertad,
la que se promete uno mismo...
Una red como el sable oxidado
de un sobreviente de guerras,
Atrapaalmas...

Euclidiano III (la suma de los egos)

No necesito llevar las cuentas,
o saber las cifras exactas,
en las oficinas de mi ego
tengo un archivo con nombre y apellido de mujer,
cada uno clasificado y ordenado,
consta del número, modo, o forma de hacer el amor.

Tengo un ábaco colorido con cuentas de formas geométricas variadas,
algunas estrellas demasiado brillantes,
rosetas con vértices y ángulos filosos,
esferas, tacones, fichas rojas,
cuento... Siempre da uno, un uno par, se mueve la cuenta,
una sola con forma de corazón...

Este corazón es una ficha de madera...
No resiste fuegos de mas de cien grados,
no requiere de incandescencia,
su color y aroma natural no responde a gamas cromáticas.
Y va y viene en un conteo sentimental cien veces por minuto.

El amor es una estructura topológica,
donde no caben egos desmedidos,
requiere de sumas nunca restas,
cuentas claras, números positivos,
el amor es un círculo perfecto donde uno mas uno siempre es dos...

Sequías

Los delirios del hombre
lo llevaron a construir una ciudad inmensa,
repleta de sueños y pesadillas,
donde solo hubo piedra y medanal,
emprendió dantesca lucha cual Quijote,
peleando con la roca hasta convertirla en verde.

Hizo una alianza con los cuatro elementos en medio de ritos danzas y gritos,
y aunque le llamaron loco
logro hacer florecer el desierto en pleno invierno,
todos guardaron silencio,
y aún así continuaban llamándole "el loco"

No conforme con ello lleno la noche de luces,
donde se escuchaba a veces un griterío inaudito,
por la mañana todos los pájaros alzaban vuelo y giraban alrededor,
llenando el lugar de trinos...
aún asi la gente pasaba mirando de reojo y no se acercaba.

Es un demonio! Se decía en el poblado,
es un fantasma! Blasfemias de la gente...
hasta que un niño con su inocencia de niño se acerco de pura curiosidad,
lo miró y enseguida le florecieron los ojos,
y entendió todo...

Llego corriendo al lugar en donde se reunía la gente,
todos hicieron silencio...
El niño esbozó un gesto extraño
que jamás habían visto,
y dijo, el loco me contó que así se "sonríe"
En ese momento y por primera vez llovió en el desierto...

Atar al Sol

Y si bien el lenguaje, la palabra,
me la dio, la entregó ella en los primeros esbozos de vida,
en un acto blanco casi animal,
al que asistí cada mamento con la saciedad de un mamífero,
fue él quien me hizo acto verbal acción, movimiento, causa y efecto de la carne.

La luna y el sol me engendran así a cada segundo de nuevo,
y, en un acto luminoso me vuelven a parir cada solsticio.
Dar a luz entonces no solo deja de ser la escenita que alumbra la metáfora,
si no el verdadero parto carnal y humano en que nacemos cada ciclo "nuevos" seres vivos.

Hoy, en esta lejanía invernal ya de mi padre,
lo amarro a mis actos, en cada gesto, en cada movimiento,
como un ritual astral que lo vuelve a acercar a mi,
con ese fuego que abrasa y abraza.
En este ritual nace de nuevo la palabra donada,
que ni siquiera es mía a veces si no el reflejo verbo de la luna.

El camino del perro

Y siempre que sucedía eso
de andar royendonos los talones,
uno al otro,
me preguntaba quien seguía a quien,
quién era el hueso del otro?

Qué olfateabamos de la vida?
Por las noches ambos despertábamos al unísono de un sobresalto sincronizado,
y quedábamos mirando a la nada esperando reunir todo lo que nos hablaba a los sentidos,
él ladrando yo haciendo silencio...

Un zorro grita en mi puerta,
una vaca volteó el alambre y camina por la ruta,
el cencerro de la yegua madrina anuncia la madrugada,
el zorzal busca la ventana,
una comadreja roba los restos...

Que manera de correr aún en las noches de invierno,
en que dibujabamos estelas, escribíamos en el aire nuestras propias historias a pura dentellada,
con el aliento ansioso de vida de nuestros cuerpos calientes...

Siempre me pregunto lo mismo...
Uno o ambos habíamos elegido ese camino?
El camino del perro.

Veinte de otoño

Tu sombra helada avanza
sobre los restos verdes del verano,
tu huella blanca bajo cero
ha dejado  una pisada
que hace crujir los pastos
tiemblan los queliceros de una hormiga.
la oruga muere de frío y helado espanto.

Llega con la última noche de otoño
el filoso cristal que explota en las venas
del rosal, de la alegría, del pasto,
el jazmín de lluvia llora sus hojas,
el molle anuncia su último sueño amarillo
solo queda la sombra de un pino que no perderá sus hojas
ante el blanco invierno lapidario.

(prepara tus fuegos y tu alma vendrán días de fría soledad)

Euclidiano III (el guerrero enamorado)

Acompáñame...
El reloj se ha rendido a las cero en punto
y ha bajado sus brazos,
yo, he tomado los tuyos,
sólo su latido continúa su rítmico cortejo, y se ha acompasado a tu latido,
a los míos,
haré complices a los últimos cuatro minutos del día.

Un minuto para encender la hoguera en tus nalgas frías,
como un pirómano en el caudal de tu sangre azul,
otro minuto será escindido en sesenta partes exactas,
sesenta cuadriculas perfectas
de norte a sur de este a oeste
desde cada vórtice y vértice de tu cuerpo.

Mi estrategia matemática es la de un guerrero hechizado,
el Dios Odin rige ahora mis astros
y usaré el poder de Freya para conquistar la sensualidad de cada cuadrícula,
ahora cuenta hasta sesenta y arrasaré con todo,
te rindes? No? Entonces en los dos últimos minutos del día,
arderas como Roma...

Ángel de madera

Tengo esa necesidad urgente
de la anatomía del ángel
de encontrarme con él...
de robarle a un trozo de madera sus formas ocultas...

De plasmar todo eso que llevo encerrado y quiere salir imperiosamente de mi alma,
o quizás desde códigos genéticos encriptados...

Lo cargo encima, llevo lo que me transmitió mi padre
y está clavado como un clavo de madera entre las vetas de la sangre,
Como un acicate misterioso con aroma a árbol...

La anatomía de ese ángel me ha perseguido en sueños
me lo encuentro en las esquinas de mi cuarto
o rumbo a mi trabajo en las horas que el sol alumbra desde un costado...

Es como el hambre, es como la sed, o una alarma,
vibra por dentro como empujando hacia mis sierras
hacia mis gubias
hacia mis manos...

Viento Sur

Y cuando el día parecía arreglado,
un cortejo cálido primaveral y alegre
un pacto entre el clima y el infierno,
cuando pusimos a brillar los cueros
y descubrimos todas nuestras pieles,

llega el viento Sur...

Quilombitos

Mira el quilombo que le armaron...
el amor a la sabiduría
la sabiduría a la ignorancia
la ignorancia a la necedad
la necedad a la impaciencia
la impaciencia a la tranquilidad
la tranquilidad a la locura
la locura a la razón
la razón al amor...

Mira el quilombo en que lo metieron...
El enamorado al sabio
el sabio al que no sabe
el que no sabe al que no quiere entender mas que sus razones
el que no quiere entender mas que sus razones al que no tiene tiempo
el que no tiene tiempo al que no le importan que pasen las horas
el que no le importa que pasen las horas al que perdió el sentido de todo
el que perdió el sentido de todo al que entendió el sentido de todo
el que entendió el sentido de todo al que no tiene razón y solo siente el enamorado...

Mira el quilombo que se me armo
Mira el quilombo en que me metieron
todo por enamorarme
todo por enamorarte.

POEMITA PARA EL VIERNES

Disculpe si soy repetitivo
pero hoy tengo un buen motivo
para  volver  a decir las cosas.

Y si bien el viernes no es festivo
como un sábado o un domingo
hoy la emoción no es poca.

Y se repite quizá la palabra
el nombre del día la hora
la misma pasión
el reflejo en el espejo de mi boca.

Pero no sucederá de nuevo el destello solar exacto
la oportunidad de vivir y de estas palabras
el amanecer de viernes el alma me toca.

Telarañas

La vida se me ha ido
en estos días de arrebato
entre idas vueltas y venidas
esquivando telarañas
mitad vejez mitad veneno
entre sueños escarlatas

He soñado con peces
he soñado con perros
he soñado con muertos
evitando a las ratas,
la serpiente, las arañas,
no he caído en esas redes
esquivando algunas trampas.

Y así continúo caminando
entre aguijones y ponzoña
he encontrado el antídoto
porque mis muertos me protegen,
me traen fortuna los peces
y los perros me acompañan.

Entre rezos y plegarias
voy destrabando las trabas
hasta que el sol de nuevo brille
la luna llena me ilumine
y la tierra en seco se detenga
que vuelva de nuevo la calma
se vuelva rosa el escarlata.

Extraños y sucesos extraños

Fue curioso volver a ver a aquel hombre,
intacto como en antaño,
el mismo chaleco de cuero,
el mismo sombrero marrón,
Incluso los mismos lentes
conserva aún la presbicia
no hay arrugas en su rostro
incluso las mismas manos.

Camina, y va con un walkman
cantando una vieja canción,
un espejismo ochentoso?
Será posible? O será alucinación?
no insinúa siquiera sorpresa
ni parece viajero del tiempo
mantiene los pasos largos
va sin prisa y de buen ánimo.

One more night... Tararea
One more night... Va silbando
Se sube a algún colectivo
baja en la vieja estación,
enciende un cigarro negro
de los que fumaba yo,
saca de su bolsillo diez pesos
y se lo ofrece a un mendigo
a cambio de un gesto extraño.

Cada día lo mismo, el mismo camino,
la misma canción,
la vuelta en el colectivo,
baja en la misma estación...
pero hoy no lo espera el mendigo,
no hay peaje en esta vuelta
dos tipos de lentes negros
una corrida, un guiño,
lo han devuelto a La Chacarita
lo han llevado a su panteón...

Prueba del artista

El desafío es...
lograr encerrar el color puro
que tiene la aurora esta mañana,
lo que sintió él o ella dentro de si mismo
al abrir hoy su ventana...

El desafío...
es juntar el sol y la luna en el mismo cielo
y hacerlos entrar
por el orificio mínimo de una hendija
y plasmarlo en un poema, un dibujo, una fotografía, o en la pintura de un cuadro.

El desafío del artista está en la amalgama de todo eso,
lograr la mezcla justa ,
de sentimientos puros
los colores exactos,
y ponerle alma a lo que tú ya estabas mirando...

Luz de tu paisaje

En tus paisajes lo veo todo...
cada uno tiene su brillo propio,
como luciernagas en la noche,
fugaces, como esos bichos de la suerte
que se niegan a posar en uno...

En tus paisajes...
hay estrellas con un solo deseo y cierta lujuria a explorar,
medias lunas de luz tenue
que te iluminan con la claridad exacta,
perfecta, justo para el amor,
que ilumina como tu sonrisa.

hay amores...
amores de día y noche, de norte a sur y viceversa...
y también de los que cruzan desde otras vidas
buscando rostros conocidos
o miradas eternas.

En tus paisajes...
lo veo todo...
me los guardo para esos días de lluvias torrenciales
en que la melancolía me viene a cobrar sus lágrimas y penas,

lágrimas y penas...
como si fueran moneda de uso corriente...

Muerte dominical de soledad

Tengo un domingo único
que es como ninguno,
ni mejor ni peor,
no cotidiano e único,
es decir de uno mismo,
de a uno, nada par, solitario. 

Un domingo donde solo habla el viento,
crujen los alambres y las chapas,
sin Dios ni confesiones ni en comunión con nada.

Un día sin planear ni planes,
impar...
que no espera o desespera
a que llegue alguien o algo suceda,
un orificio negro en la semana.

Y se está tragando todo...
hasta el sonido de los pájaros
del tráfico de la ruta,
o el lamento de los perros,
como si el viento se hubiera llevado cada una de las cosas.

Y temo salir y caer al vacio
olvidarme de todo y cada recuerdo,
tropezar y darme de cara
con  una eternidad eterea,
insabora, incolora e inodora.

Este domingo está aún sin inventar,
nada lujoso o virginal
estrena una soledad difícil
muy parecida a esa vez que morí y nadie fue al velorio.

Misterios de un poeta enterrado

Puede ser... Puede ser eso...

La explicación de algunos misterios,
que cuando lo hago,
muchas veces mi cuerpo esta bajo tierra,
o encerrado entre cuatro piedras,
que me vibre el alma y el cuerpo,
o tal vez en medio de la noche
bajo la luna, o en la total oscuridad,
a veces en andas del viento cálido del lado Norte, frío del lado Sur,
como un loco alejándome de mis demonios o mi ángel,
corriendo...

Puede ser... Puede ser eso...

Que suene como un tonto,
cuando lo hago,
que me crea un pájaro o un lobo,
una hormiga, un saltamontes o un algarrobo,
que me arda la sangre,
que desee gritarlo y que se escuche y sienta lejos,
que me queme que se haga cenizas,
que los cante y que ese canto los sople y sea verde de monte
rojizo ocaso, arcoíris intenso.

Será? Puede ser... Puede ser eso...

Que me encuentre entre almas,
que cuando lo hago,
brillen con sus fuegos, y broten de sus ojos colores,
y broten muy de adentro los mas variados sentimientos,
que sea un acicate para mantenerlos despiertos,
que busque en sus palabras mis palabras,
que sean un espejo,
y al final solo sean mas palabra de aliento.

Puede ser... Puede ser eso...
Por eso escribo...
Por eso así sale...
Lo hago por eso...

Tocame un tango

Nunca me sentí en el lugar equivocado,
y por alguna torpe excusa
o amputada la razón,
seguí a algunas personas
o me las llevé conmigo,
dejándome rozar el alma
o demasiado cerca al corazón.

Sé que algunas verdades habían estado vedadas,
no eran aptas a mis miedos
y al final equivocado,
el tiempo siempre enseña sin alguna compasión
lo que por necio le sale el tonto
de pura y ciega obstinación.

Y caí me levante aún con la lanza bien clavada a mi costado,
fui un esclavo desalmado
fui quien sostuvo ese reto
de quedarme por mandatos,
con el piloto en automático
buscando enfrentar los miedos
pagando por ciertas cosas
demasiado alto el precio,
sin fijarme ni siquiera
en su verdadero valor.

Y ahora quién pagará la cuenta?
Quien se toma el último trago?
Quién le pone este cascabel al gato o le regala algún ratón,
para ver si distraido se le escapan las migajas
un poco de viejos sueños,
la fe o disfrazada la esperanza
nos da un último empujón.

Mensaje en la botella

   No digo ahora, pero en veinte, veinticinco, o cien años lo entenderás.
   Dirás, ah pero si alguien lo dijo!
   Y quizá en ese momento solo veas tu reflejo, algo así como un destello del pasado, un mojón, una marca, una muesca en el tiempo...
   Confío en el tiempo, es mi aliado en el presente un espejo a futuro, un emisario fiel que hará su trabajo meticuloso.
   El tiempo lleva un cuchillo que escarba en las cicatrices, un recordatorio verbal de mis sueños como una pluma que flota pero caerá al final en el filo de tus certezas.
   Al final entenderás el sentido, entenderás que en cada palabra, en cada poema te hablaba a ti...
   Allí están todas tus claves...
   Espero que aún te quede un minuto de vida y un pequeño lugar en tu alma...