NATURALEZA DE LAS MOSCAS.

Nunca quise su tesoro,
o su pesado becerro de oro,
ni cargarla yo de culpa
y pecado original,
ni quedarme con su vientre hacedor de los milagros...
Si lo que no podía tener de mi
lo tenía de ella a mi lado.

Jamás intenté siquiera
robar su extraña belleza,
aunque la regalara en portadas,
o fuera de la real realeza,
No me quedé yo con sus alas,
nuevas, sucias o ajadas,
por mas que nunca quiso volar.

No, no nos quedamos el uno con el otro,
no correspondía hacerlo
si no salvar nuestras propias diferencias,
que nos hicieron iguales y distintos,
y volvernos la misma esencia,
la mítica y antigua esfera.

Si al final no valemos mas que una mosca,
la que tarde o temprano se queda,
con nuestras podridas sobras,
por que tentar a la suerte?
y querer mas de la cuenta,
desear la vida de otro
y también la vida eterna,
sin siquiera saber que hacer con ella
en una tarde de tormenta...

TELEPATÍA DE LAS COSAS...

Tengo que decirlo...
en este preciso momento, me he dado cuenta,
lo he notado...
todo me "habla"  todo me habla! Todo me lo cuenta,
Me lo dice el olivo bajo la lluvia,
la lluvia con sol y con viento
y el arcoiris que es su invento,
los duendes y el  tesoro que ocultan,
del ambicioso hombre y su oro,
que brilla, como gemas como los dulces granos de granadas, que me he sentado a comer,
las granadas aquellas que traen
de nuevo mi infancia
robadas al vecino en las siestas de verano,
el verano de los dulces y los higos...
Ay Dios... Todo me habla y me dictan al oído las palabras,
en poema, en canción, con o sin rima, como hormigas que caminan en la lluvia, la misma lluvia que moja ahora los olivos,
las granadas y granos como gotas de rocío...

En mi cabeza todo me habla...

PEQUEÑOS JUEGOS...

Esta mañana ha sido extraña,
me encontré con esto en mi patio,
y enseguida me dió por jugar,
lo tome por cada uno de sus bordes,
y lo arrojaba muy lejos al monte,
salía a buscarlo corriendo,
y entre los dientes filosos
de entre las espinas de un cardo,
hasta mi patio lo volvía a traer.

Lo estiré, lo doblé, lo anudé,
lo hice un rojo amasijo,
sin lograr cambiarle la forma,
lo hundí en el fondo del río,
y una pesada piedra al ver que no se hundía,
encima yo le tiré,
curiosamente lleno de barro,
volvió a salir así como si nada flotando.

De nuevo lo tengo en mis manos,
y pruebo con la punta filosa de un palo,
clavándolo por su costado,
ciriosidad me ha dado al hacerlo,
unas luces le he hecho brotar,
entonces insisto e insisto
lo escarbo por todos lados
al final dejó de brillar...

No logra entender esto mi cabeza de niño,
solo sentí curiosidad...
como si fuera un pájaro o un sapo,
Me ha gritado Dios muy enojado,
Pequeño ángel demonio!
deja ya de jugar con esa alma!
Y en el rojo fuego la he vuelto a dejar...

PERFECTO.

Soy un círculo, perfecto,
con sus leves curvas armoniosas,
con días de tridimensionalidad exquisita,
expuesta en un sólido cuerpo esférico...
Soy exáctamente curvado
al punto máximo flexible,
Sinuoso campo llano y suave
dentro de mi gran circunferencia,
Euclideo deseo bien logrado
linea espléndida cerrada...

En un mundo de paralelogramos de ángulos exactos...

SOBRE EL AMOR...

Sobre este amor él decretó,
todas sus faltas y deseos
al punto absurdo e incierto 
del que su mágica fenomenista
convirtió  goce en placentero
de tanto desear y esperar...

Buscaba el círculo perfecto
y lo partió en dos por el centro,
se lanzó en  imposible  vuelo
inventando sus propios cielos
buscando ser uno de nuevo
y no aquel pedazo inconcluso
devenido en medio ser...

En busca de un mundo propio
y en quien descansar sus alas
encontro a su media mitad
convirtiendo placer en ganas
enamoramiento en amor
logrando una amalgama
entre alma cuerpo y corazón...

En un vuelo que creyó eterno
de dos almas en espejo
y un cuerpo único verdadero
convirtieron sus dos cuerpos
tras una larga noche de febrero
en un nuevo inconcluso deseo...

GLOSARIO BÁSICO PERSONAL.

La vida se baraja de a pares...
pero cuando te digo sol,
ese astro individual, "impar"
esa palabra masculina y luminosa, y llena de símbolos,
fabricado por astrales ancestros,
no te digo hombre si no humano, el único, el que brilla...

Cuando te bajo la luna en un poema,
no digo "mujer" ni femme fatal o salvaje, ni bruja, ni magia...
Tampoco satélite que gira loco, no,
digo luna y digo reflejo túyo en mí, mío en ti...
protección atemporal, marea que me agita, digo humano que siente en el otro...

Cuando de repente miro el cielo,
que no cabe en las manos o los sentidos,
digo "Dios" pero no mi Dios ni tu Dios, ni el que obra los milagros,
digo superior, digo arriba, techo,
protección infinita, digo humano
que cambia, sin límites...

Cuando te digo mar, río, vertintente, arroyo, lago, laguna,
digo remanso que nutre,
calma transparente, líquido madre,
digo vida, digo lava, digo nace...
Como una semilla...

Cuando reflejo oscuridad, no hablo de la luna, ni del sol o las estrellas,
oscuridad no tiene color, solo goce, solo es propiedad de la muerte... Y para no nombrarla,
y para no llamar mis miedos, mi propia oscuridad, no la nombro...

Pero si te digo alma es eso en si mismo... Lo que trato de descubrir, lo que trato de entender,
lo que tocaré cuando lo digo...
Ahora que lo sabes, que sabes mi secreto,
quizás logres también quedarte
con un poco de la mía aunque
no sepas como nombrarlo...

DEMASIADO SILENCIO...

Quizás no lo hayas notado,
son las tres de la mañana,
y un coro de grillos es lo único que suena,
pero, mientras la vida transcurre,
estamos atrapados en medio de una batalla...
No se escuchan  explosiones, ni  gritos,  o el golpe de las balas,
no, no esperes luces u horizontes con destellos de colores...
Estamos en proceso de una guerra letal que va matando despacio, y suena muda.
Y en este silencio interior el que no pueden opacar los ruidos de la vida, de la tremenda estupidez del ser humano,
hay dos ángeles con sus dedos huesudos y largos, uno toca con su mano izquierda la tierra y nace la vida,
el otro, toca con su mano derecha y todo muere esteril y se seca con un roce...
Mientras, los hombres percibimos en sueños este temblor, la vibración del mundo, como suena la tierra horadada, muriendo...
Estamos en medio de una batalla silenciosa y es tiempo ya de volver a escuchar con atención a nuestros ancestros, formar filas, tomar partido, encendernos uno a uno hasta ser un incendio...
Escucha... los grillos ya suenan como un tamboril de carga...
Nos vamos encontrando, Bienvenidos a la última batalla del hombre por sobrevivir al hombre!
Esto es un llamado!
Estás  preparado?
Estás atento?

DE BAJO LA TIERRA.

No me creo aunque mi cáscara reluzca,
el mas brillante de los bichos
que habitan  bajotierra en este monte,
pero sé, que hay algo cierto en las entrañas
de las cosas que vuelven al misterio de la vida,
me lo contaron los restos blancos de los huesos secos de algún muerto.

Llevo dentro de mí, de este cuerpo duro y marrón de caóba,
la premonición protectora de los sabios,
en un cofre sin lugar y con memoria,
como escudo de quitina hecho recuerdos,
avanzo lento como las momias
restos de las horas en el tiempo.

Traigo mi voz marrón de limo y frondas ancestrales,
lo que arrastran las almas que no lograron habitar los cielos,
pregoneros de ánimas,
morada de suerte protección y vidas ya pasadas,
camino oculto de los ancestros.

EL ÚLTIMO DE LA JAURÍA.

Ambos cargamos con eso,
los últimos en roer del hueso,
de ser los mas chicos de la camada,
los no esperados, llenos de mañas aprendidas,
y llevar como quien no quiere la cosa el peso,
de los triunfos y  pecados de quienes nos anteceden.
Llevamos esa extraña carga,
de evitar siempre la derrota y tratar de superar los logros.
Y la verdad es que nunca seremos como como nadie o como ellos,
solo ser nosotros mismos,
siempre los mas perros,
siempre al borde del abismo,
tratando de saltar mas alto de llegar mas lejos,
los que cumplen el mandato,
los que cargan con la firma,
Los últimos de la jauría...

BICHOS DE LOS SIN SUERTE.

Aquí todo puede suceder
ver al maligno silbando
con mandinga
y los siete diablos
jugando en la ruleta de tu suerte
a ver quién se queda
con las balas o tus pocos dientes.

Un amuleto o un disparo
y la muerte que va en pañales
empardando tus viejos naipes
pisando suave y de taquito
a los bichos de tu suerte
que ya no te sirven de nada
muertos en tu propia nariz.

Aquí todo va pintando lindo
como esas raras melodías
que giran en un disco rayado
mas de cien mil veces
y se van diluyendo tus sueños
machacados y podridos
te van doliendo despacito.

Vendiéndole el alma
marcando las cartas
poniendo las trabas
largándole los perros
a la mezquina suerte
dejándola ser...

Quién tiene el secreto de todos los trucos
designios antiguos de tontos mandatos
destino del torpe
piquete de ojos a todos los diablos
que tienen los nudos del viejo Pilatos.

Aquí o allá todo puede suceder
los malditos no tienen patria
ni mesa en que comer
ni el paño verde donde deslizar la trampa
a aquel que siempre la supo jugar
con buenas mentiras lápiz o papel.

Siempre estará ahí el ángel de la poca suerte
rodeado de insectos larvas o gusanos
llevándose de la mano a algún inocente
y la muerte que se ríe siempre convencida
de que hoy te tocó a ti.

Vendiéndole el alma
marcando las cartas
poniendo las trabas
largándole los perros
a la mezquina suerte
dejándola ser...

MENSAJE ETERNO.

No he podido superar su magia
escapar de este raro hechizo azul
de la belleza hipnótica y fugaz
de la calma que trae consigo y provoca
con el latido de su agitado corazón...

He quedado parado aquí en la espera
del color que hoy le robará al cielo
arcoíris cargado de eternos sueños
escondidos tras el velo del tiempo
alma de nectar que da a otras almas su voz...

Me ha tomado casi por sorpesa
su visita vespertina inesperada
con sus pequeños ojos negros
que miran a través de miles de años
los infinitos y oscuros senderos...

Se ha posado en una rama cercana
ambos esperamos del otro algo
quizás un intercambio un trueque
yo le canto y cuento mi secreto
el colibrí  lo llevará lejos con vos...

Amanece en la ciudad.

Los misterios de las urbes,
laten al paso de los ciudadanos, transeúntes aveces presurosos,
otras lentos, como mirando
a la nada del tiempo.
Las madrugadas se desenvuelven
entre maquillaje gastado
y el nuevo bien logrado
como para engañar al mismo diablo,
llevan el ímpetu del que deshoja la margarita del sol de la mañana,
se juegan la suerte en la ruleta rusa del tráfico y el punga...
Limpia un barrendero borrando las pruebas
del secreto de la noche,
del crimen del linyera,
del desparpajo del curda,
del pecado del animal print...
El reloj se deshace,
sacude los malos presagios,
al golpe de llanta y calor estival
el asfalto se vuelve una trampa para los distraidos de auricular y lentes oscuros...
Bares, canillitas, kiosqueras
le hacen gancho al empleado
al estudiante universitario,
que se pegan como un chicle
a las noticias del diario
a algún escote embustero,
que no es noticia...
Transitan por el reflejo de los ojos
imágenes en cámara rápida,
de la vida con olor a cloaca y praliné,
y buscan refugio en alguna vidriera los deseos imposibles del pobre...
No, no encuentro ángeles escondidos por acá,
ni mariposas, ni milagros sorpresa,
debajo de una chapita de gaseosa...
Bienvenidos al lugar donde todo vale nada,
donde la ley de la selva no tiene verdes esperanza,
y la velocidad nunca será suficiente para alcanzar algun sueño...
donde lo mas cercano al cielo son las antenas de las torres que no comunican siquiera con Dios...
Bienvenidos a este puto infierno,
pasen y miren...

BIOPODER VII LO INSIGNIFICANTE.

Dale hablemos de  mosquitos,
y su vida inútil en la tierra,
de su tonto zumbido y su andar descontrolado,
de las ronchas que dejan a su paso, mejor dicho a su vuelo,
de su hambre despiadado y desmedido.
(menos para el sapo que cuando lo ve no logra disimular su baba aún estando en el agua)

El mosquito ese minúsculo insectito, invisible, fugaz, paciente...
Maldito...
(menos para la araña que hizo de su tiempo y maña una trampa envuelta en telaraña)

Viene con su pequeño... Pico?
Qué es eso?
No tiene boca, siquiera dientes, o un aguijón potente!
No produce miedo tampoco, ni ofensa, ni acto descarado, solo procrea y se alimenta.

Hablemos de "eso"
De todas las causas molestas, las asambleas sin destino,
de los raros, de los muertos,
de las tildes, de las ofertas,
de los fachos, los engreídos,
de las diferencias, de los tabúes.
de los que arrasan el monte,
de las tetas libres al viento,
del hambre de los pobres,
de los capitales de uno solo,

De los "sinsentidos"

El mosquito puede ser insignificante...
pero ha logrado tu atención
de tu calma se ha hecho dueño,
Él lo ha logrado, te ha quitado el sueño...

FANTASÍAS DE UN FANTASMA.

   Vivo en un páramo, y aunque mi techo sea de chapa, se encarga cuando llueve, de darle un toque sofisticado y nostálgico a la siesta con su golpeteo y sus goteras.  
   También tiene el encanto en los días soleados, de transformarse en una suerte de difusor de calor, cosas simples de la física vio... Igual está tan rodeado de sombras que no sucede a menudo, sobre él un molle dulce ha ampliado sus ramas, de vez en cuando deja caer sus hojas tapando los desagües que comienzan a derramarse entre las paredes de piedra creando una especie de litoral fluvial en medio del comedor, esquivando sillas y buscando serpenteante de nuevo su cauce.
   Vivo, como vivió en medio de la selva y los animales salvajes, por ejemplo, Horacio Quiroga, (eso me imagino en mi película mental aquí solo hay mariposas y otros bichos) y como para darme ese aire importante, me he dejado crecer la barba y he comprado un sombrero como el de Walt Whitman, a veces logro confundir al espejo y a los turistas...
   He dejado sobre la mesa un perfume un reloj y los lentes negros en compose, mi pc moderna que contrasta con una Olivetti y un ventilador andando sin fin como si la  historia  estuviera aún escribiéndose a medias.
   También hay dos perros masticándolo todo...
    Un par de lámparas antiguas confunden estilos, decorativamente colgadas de las cabreadas, y un par de hornallas calientan la pava para un mate a deshorario dando una bienvenida, como invitando a, "Vení y sentate que vamos a conversar"
   He comenzado a prescindir de lujos, si esta todo limpio y ordenado es suficiente, así que les pido a las lauchas que no ensucien ni desordenen y que no pueden entrar mas de dos a la vez, si no nos estorbamos seremos felices...
   También hay telarañas, creando atrapasueños en todos los rincones, sueños y mosquitos del tamaño de avispas...
   A veces extraño mi moto y el olor a nafta inundándolo todo, esperando para salir a la ruta, no he logrado eliminar la dependencia de vehículos, y odio los colectivos en días de calor, y aunque de vez en cuando viajo, también me invento lugares ignotos en el patio, pequeños paraisos, una hamaca traída de Brasil o una reposera, unos tablones viejos de mesa con una damajuana antigua me recuerdan esas peliculas románticas en una villa del mediterraneo, en Grecia o en Méjico, senderos selváticos llenos de espinas, una playa de mentira...
   Y están los libros apilados, por qué? No lo sé, si no los leo, muy de vez en cuando en vacaciones los saco a pasear sobre los muebles, las mesas de luz, las mesas se llenan de ellos, y tierra, me pregunto por Benedetti, por Amado Nervo o Rubén Darío y los siento a conversar con Zitarrosa o Facundo Cabral, les pregunto que opinan de esto y de lo otro, del alma, del amor, las mujeres, y la vida... Nunca me contestan y solo me invitan a que siga escribiendo y lo averigüe por mi cuenta.
   Agarro la guitarra que siempre está esperando junto a un vaso de vino y otra vez me voy por ahí de pies a cabeza y otra vez sueño que soy el cantor que no soy, el de los escenarios llenos de silencios.
    Y tengo una mesita de noventa por noventa que me regaló mi viejo, parecen esas de los bares de patas altas y tapas brillantes donde cabe la vida, donde poder sentar a un personaje y sacarle toda la información a cambio de un trago de grappa o de cerveza negra, ahi hemos reído y llorado yo y mis fantasmas, ahí hemos discutido a ver quién se queda con mi alma, mis lágrimas, o mis sonrisas. Siempre he sido un buen mentiroso y he sabido ganar al truco, cantando falta envido con veintiocho.
   No lo sé... quizás algún día alguien con la suficiente percepción y sensibilidad entienda porque sigue aquí habitando estas ruinas entre los papeles mojados, mi fantasma...

  

OQUEDAD DEL PRELUDIO...

Has escuchado a las palomas?
Hay dos momentos en especial
diez de la mañana
y seis de la tarde
Quizás sea por la luz del sol...
después de la siesta y de la aurora
en que aún no calienta y ya no arde
se siente aburrido como que late como que lloran...

Has escuchado el eco de las horas?
Es... como una tormenta que se aleja
como un trueno en la distancia
recorriendo calmo el valle
un disparo lejano a mansalva
O un automovil que raudo pasa
y se va y se aleja...

Has escuchado el sinfín de bichos que aturden?
y se unen en un concierto
es como un espiral hecho sonido
como un disco rayado cíclico
un deja vú que suena y suena repetitivo...

Has notado un bajón después de la euforia?
la resaca de una borrachera
el estupor de los cementerios
o el final en silencio
tras una larga carcajada
tentadora y desbordada...

Lo has notado?
El vacío de los aeropuertos?
que aún llenos de gente
de mil músicas y ruidos
de valijas que van que vienen
que giran y chocan
Se siente hueco y solitario
tras cada avión que ha partido...

Lo has sentido?
Si lo has sentido
Si lo has vivido
Si aún te duele ese vacío
Esa oquedad se llama lunes
y es la resaca de lo que sientes
tras la zozobra del domingo...

RAZÓN DE LA TARDE...

Nada es casual de eso te hablo,
ni el brillo propio de las hojas,
ni el color especial de una nube de sangre y plata...

Es como ese loco que pasa cantando en inglés cada día,
sin permiso sin aviso ni excusa,
simplemente va cantando.

Hay un motivo para la hoja?
Para la nube?
O el loco?
Es la propia naturaleza...

De eso te hablo...
Entra un escarabajo corriendo
lo saco y vuelve a entrar
y así mil veces, nada es casual
alguien tiene que haber puesto
una puerta en su camino.

El carpintero,
el albañil,
el cerrajero,
el que dejó abierta la puerta,
el que no la cerró,
el que no dio el pisotón,
y por último el escarabajo,
nada es casual...

Quién dice que debe brillar?
Quién dice que debe sangrar?
Quién dice que debe cantar?
Quién dice que debe correr?

Nada es casual en la tarde...
Ni siquiera esto que siento
todo empieza a tener sentido
hasta estas palabras
que ahora justo ahora escribo,

Todo todo se debe
a algo que sucede,
nada es casual en la tarde...

Hay un brillo muy especial
una luz y sombra en particular
todo sucede por una razón
en esta tarde
porque
             el sol
                      alumbra
                                     la vida

                  de costado...

Mar y monte en los genes...

Vengo desde la sierra verde y el monte frondoso, mis ojos no reconocen la lejania, jamás mis sentidos reciben estos golpes de agua y sal que tensan la piel y curten el cuero al sol...
El horizonte acá se hace un degrade azul, celeste, turquesa, verde, rojo algas...
Un golpe, un asalto a los sentidos, eso es este lugar lejano, el mar al ritmo de la luna hamaca los barcos y los duerme y los lleva... la playa aparece y desaparece siguiendo vaya a saber que ciclos, pero, quienes la habitan la siguen caminando, sumergidos en sus signos, a veces calmos a veces furiosos...
Moluscos, peces, cascaras de cuerpos viejos, eternos, viven aman y mueren acá una vida de sal y otra de arena, marcan las horas los estruendos de las olas, son el único tic tac por aquí...
Y así, lo que hoy hay aqui y ahora detenido, sobre esta alfombra gris molida por el tiempo en millones y millones de años, como yo, estará hoy, pero no podra estar mañana... porque el mar todo lo lava, todo lo lleva, todo lo limpia, o sos de él o no sos de nadie...
Y yo soy de sierra y monte...

Viento

Y también esta el viento...
que mueve las olas,
que orada la arena,
que llega a la tierra,
que mueve las plantas,
que estan bajo el agua,
sacude la tierra,
despeina la paja, 
empuja a la gaviota,
que busca en las olas,
que mueven el viento...

Y también esta el viento,
que lleva a la arena,
en un viaje sin rumbo,
hace de un grano una duna,
de una duna un monte,
de un monte una playa,
donde nada había
habrá una montaña
y mañana nada...

Y también esta el viento,
que un día quema,
que trae a las nubes
y las nubes agua,
que llevan el tiempo
montado en sus alas,
frio del sur,
calor del norte,
tierra del oeste,
viento del este
lluvias como peste...

Y también esta el viento,
Patagonia agreste,
que no cesa no para,
nada lo detiene,
que todo lo mueve,
todo lo transforma,
la roca, la tierra, el barco,
el sol y la sombra...

La tierra es el lienzo
donde el viento a su modo
su obra talla...

SUEÑOS CON LOBOS III

Y al final, mi loba blanca pequeña,
es la única que presiente que estoy lastimado,
Ella vino en las noche en los sueños,
olfatea y se apoya en mi barbilla con su hocico
como si supiera  que me he rendido que he caído
que me ha ganado el cansancio y el sueño...

NOCTURNOS.

La noche ya se ha cerrado
aturde un concierto de grillos
comienzan a salir desde el monte rastreros y nocturnos bichos.
Prepara su trampa una araña de color indefinido que tejiendo sube y baja sube y baja en un hilo.
Ya con el frío han huido los aguijones y mosquitos pero han dejado olvidado su permanente zumbido.
En el cielo miles de estrellas los
murcielagos bailando entre ellas la danza de los silvidos
cae en el engaño un insecto
la cena de los desprevenidos.
Hormigas en caravana deshojan todo lo verde van en fila como diciendo esta flor me quiere o no me quiere.
Salen de entre las piedras feroces alacranes entre su armadura llevan letales abrazos mortíferos.
Buscando algo que la salve vuelan atropellando todo hacia la luz las polillas si la suerte evade la telaraña morirán de engaño al calor de la farola.
Que misterio el de la noche en el que sucede la vida como en un cuento detras de un telón negro que tiene todo oculto escondido.
Yo me sumerjo en ella y me pierdo como uno mas de esos bichos mi cuerpo se llena de patas puas y afilados queliceros soy uno mas en la noche buscando también a tientas la muerte o comerme al enemigo.

ESTANQUE...

En el agua hoy han caido flores bichos de la suerte, labradores,
y tambien algunas alimañas...
Todos vienen buscando algo,
lo que hay en este estanque
beber del agua la misma agua
de vida un buen o un mal trago.
Una palabra justa, certera,
Amor disfrazado de amistad
o viceversa,
el sol la luna o las estrellas hechos canciones o un verso,
o solo lo que hay en el anverso.
La sal el azucar o la acidez del momento...
y eso, ya no es un buen cuento
para el que quiera escuchar.
Este estanque tiene momentos
de calma de plenitud del alma,
de pétalos y hojas podridas,
de un sol y fuego desgarrador,
de noches de lluvias serenas,
donde se ahogan algunas penas...
Ha tenido días mejores
por ejemplo el día en que le brotaron mil flores,
declaraciones de amores
fieles reales verdaderos,
y no caprichos embusteros
que pronto hicieron agua,
En este estanque hoy no llueve,
no busques vida en las olas
que lo mueven ya en vano,
y de pronto hoy está casi seco
de tantos que se lavaron las manos...