BIENVENIDOS...

Bienvenidos al mundo ilógico,
Donde los ateos organizan cadenitas de oraciones y se santiguan los diablos, donde la serpiente es mejor tenerla de amiga, o al menos hacerle un engaño y creer eso...
Bienvenidos al mundo bajo tierra, donde no sobresalir es un éxito y vale ser un extraño, desde allí verás la cara del avestruz y los pies de los dueños de la realidad...
Bienvenidos al mundo exacto, donde nadie vale más de dos pesos por cabeza, donde nadie dice las verdades que duelen y casi todos son pura fantasía...
Y los casi no son muchos más que los casi sí...
Bienvenidos a este portal  inohospito, frívolo y puntual, sin error en el sistema, pero donde el que erra pierde...
Bienvenido a la vida vana, al paraíso de los ganadores de la nada, del prestigio malogrado, del sudor medido, del calvario del más tonto que es el más bueno... o el que solo corre, y no vuela...
Bienvenido sin piedad, ni lástima, donde el sol hace crujir los huesos y castañear los dientes nunca perlas... no vengas si no traes tu propia cruz...
Bienvenidos a la angustia trabajada, asignada, prescrita y la felicidad bajo receta... o en cuentagotas...
Ven, sube a la calecita de los perdedores vencidos, los venidos a menos, y menos que nadie, la rueda del mundo...

Bienvenidos!!! A los que en realidad a este mundo ilógico, malvenimos...

SENTIDO...

Quisiera encontrar esas palabras,
Descubrir nuevos acordes, buscar los sueños perdidos, para envolverte en esto parecido al amor...

Hallar un sentido  nuevo a las cosas, encender mil hogueras qué iluminen algo, un nuevo significado a este sentimiento,
Parecido al amor...

Quisiera encontrar rumbos nuevos, caminos distintos nunca caminados, y perderme de nuevo en los senderos, en este viaje, parecido al amor...

Quisiera nombrar el sentimiento, de una nueva manera, descifrarlo en cada palabra, reinventar todo, cada latido, cada golpe de aire al ritmo de tu voz, y dejarlo en cuarto menguante, como tu nombre, que te nombra pero no se parece a esto, a este sentimiento, parecido al amor...

Quisiera tener la luz, la lumbre, la sabiduría eterna inmensa, el señuelo que derrumbe el muro de los sentidos, y vislumbre a esa palabra justa, certera, exacta, que nos descubra, que nos ampare, que nos nombre un poco...

Quizás sea tiempo de reinventar todo... de no buscar más las rimas al tiempo del corazón, de detener el sentimiento, y atentar contra todo, el futuro incierto, los miedos, las cifras negativas, las  canciones tristes...

Quizás es tiempo de buscar juntos esa palabra nueva y permitirnos sentir... sin rótulos, sin limites, sin marcas en el tiempo, sentir... solo eso...

MUNDO HERMÉTICO

   Entre ahí y nunca nunca más volví a salir... mis pasos, quedaron solos dando vueltas, en círculos, y nunca más me encontré...
   En un remolino, sin tiempo, sin lugar, sin  sueños, mi cabeza entro en un vaivén de pensamientos sin pensar, sin entender lo que no entenderia jamás...
   Una trampa... y me fuí de vos, me fuí de todos y hasta de mi mismo, al sinsentido, este sinsentido ahora mío, solo mío...
   Camino en círculos sobre un espiral que conspira a cada minuto, contra las reglas de la vida...
   No quiero salir de mi, de mis odios, de mis penas, de mis locas fantasías, de estas ganas llanas de morir... en mi...
   Silencio solo mis ruidos, este estruendo en mi cabeza, revoleado, me aturde de mi, de lo que no soy, de lo que no fui ni seré...
   Me fui... mis escudos los que me cubrían del mundo, de este hostil mundo han caído y me repliego una y mil veces en retirada, mórbida retirada a mi mismo...

   A mi mundo hermético...

CRUZAR LA VÍA...

Y te volves a preguntar
el porque de este viaje...
a lo que está como a
treinta años de distancia... o más o menos...
Volves  a los recuerdos
mínimos de cuando era
poco más qué un niño,
Donde deje mi impronta
de pequeño y forje de hombre mis sueños...
Un viaje solo, otra vez solo... a encontrarme...
Con el qué fui,
para saber sí me perdí...
cuanto como y donde crecí...
Vlento del sur...
Olor a pino y fruta primavera
Maduro ya en el tiempo
qué vi pasar
Lluvia lateral me recibe con su inclemencia...
Aguacero de tiempo
Lágrima a piel de gallina...
Mirada y abrazos de hermanos
de años vividos...
anécdotas que repasan por milímetro la historia, una historia la misma historia que se hacen todas juntas hectáreas...
Cincelada a fuego en el pecho...
Viejas caras conocidas...
Y te volves a preguntar a donde voy con esto...
Vuelvo al pasado,
de pie y bien parado en el presente,
siendo el hombre que soy...
Aquel que camino por la mañana de escarcha, pinar y viento sur...
Allí aprendimos  a aguantar las estocadas que dio la vida,
Curtido de soledad, frío o calor
Ese chico solo que fuiste  ahí aprendió a pelear, a resistir, a creer en el camino del trabajo,
Abrazado por el hermano de ruta,
Cruzar la vía...
aprendí allí a ser para el otro, con el otro, a acompañar al otro
a pedir una mano
a defender las creencias y el billete,
sabiendo que no hay billete que compre la amistad, y al otro...
Nada vale mas que quién te acompañó en el rigor de los años, en la farra, en el pucho y en el vino...
Tirados en la siesta cómplice,
Prófugos de la tarea 
Escapada nocturna, vuelta madrugada, olor a alcohol virginal
Y más frío y tierra y otra vez las vías eternas...
Cuántos sueños tirados ahí al azar
Como semillas en el viento, como hojas que se van volando...
De regreso, pude saber que nunca me fui... que sigue ahí el pedazo de mi alma de niño, en cada cascote removido vuelvo a nacer...
Sí, somos de tierra... de está tierra
Donde dejamos parte de nosotros
Y volvemos a brotar como maíz en diciembre, bajo el sol de la amistad y los recuerdos, y volvemos a ser esos, los desubicados del fondo, los negros de la agrotecnica, los chuncanos,
Los qué hacemos dedo en el cruce
Los que nos piramos en la noche, los que la sabemos a todas, menos de minas...
Cada vez que nos reencontramos
Con este sitio, con ese hermano de años vividos, volvemos a ser los chicos que fuimos, negros, gordos, locos, flacos... nosotros mismos reflejados en el espejo de los otros y del tiempo...
Como no querer volver a ese sueño que vivimos juntos y de nuevo, cruzar la vía...

La furia

La furia de la vida,
volvió a arremeter
contra  toda ella,
bajo el sol de la siesta...
Sus brazos largos, languidos,
rozaban la tierra impunes,
Y la tierra, se secaba
donde posaba sus dedos,
también languidos y flacos...
Su mano, trataba de soportar
Sus rulos sucios,
Se tomaba la cabeza,
sintiendo la presion y su peso...
Y presionaba duro para
que   no   saliera   tanto dolor...

FOLCLORE...

De la tierramadre que se derrama viva,
y deja a sus frutos vivir... y morir... fuiste parido  como árbol con tus brazos extendidos hacia el cielo...
Dios padre sol fulgura tu paz funde el jugo limo de tu sostén,
suelo tierra madre pacha...
En tu follaje de árbol añoso, cantan los pájaros y el hombre,  en un canto también semilla, va la llama en su interior, el canto lumbre de caminos de todos tus antepasados...
Lleva en ti raíz y semilla, llévalo a tu pueblo, al hijo de tu hijo, canta la savia, siembra el futuro, deja que tu canto florezca en la sangre de tu pueblo...
Tu, hombre, que aprendiste de la magia del ave, tu, hombre que vas con la historia a cuestas, que llevas fruto y espina de los pueblos que hicieron a tu pueblo, y le pones música y barro...
Tu, hombre, lleva el folclore para que la sangre, sea una, sea nuestra, sea pueblo con raiz y fruto, sea pueblo que cuenta su historia...

Obsesionado

Te miro pasar, entrar y salir, robo tu perfume y siento tus estelas que me arrastran...

te sigo, te espio, te busco todo el tiempo, y creo que ya te tengo, pero no me alcanza...

Sucumbo a tu cuerpo, te toco, te rozo te muerdo y sin que lo notes te robo otra caricia o alguna mirada...

Si te acercas yo tiemblo, me agito respiro y casi sonrió, me calmo, te espero, me voy pero vuelvo...

Te sigo por la vida vayas donde vayas, vigilo tu sueño despierto pero en calma...

Acecho tu figura, alteras mis entrañas si me llamas, me  tienes de de noche de tarde y de mañana...

Te espero... estés donde estés, no vivo si me faltas, y lloro e imploro que vuelvas, camino a tu casa...

Y ya nada me importa, ni la muerte, ni las sobras, si yo te ladro, y tu... y tu, me hablas...

SUEÑOS

Este cielo
este horizonte bajo tan del sur
este telón albiceleste
casi pinta el sentimiento,
casi...
siempre casi.

Soy camino en esta tierra que va de yugo en yugo manchado de guardapolvos blancos
y manos negras.

Busco saciar esa sed también albiceleste que cansa...
pero no llena
y que nunca se acaba en diciembre
pero empieza cada marzo.

Voy buscando la llama que apague esta sed de saber,
más y mejor para ser...
Y para qué también sean más y mejor.

A veces soy un río otras rio,
pero el corazón siempre late fuerte
como un grito blanco chirrido de tiza
y esperanza verde pizarra.

Este camino de sueños rotos
qué vuelven a empezar cada mañana y cada tarde,
estoy cansado hoy me dijo un ave pasajera
con las alas también rotas.

No se sabe que nos va a traer el día del niño,
ya lo intenté buscar profe... al qué le toca le toca...
Me dijo hoy un chico también cansado
de esperar a la esperanza.

Quiero una linterna, me dijo,
para alumbrar algo en lo oscuro...
de noche.

Yo también le dije...
para alumbrar algo ese futuro
este sueño albiceleste.

Canción del viento al hijo...

El viento me dice...
Acompaño a tú guitarra.
Mis miedos me dicen... ojalá hijo nunca te caigas.
No hay temor más grande,
qué el  miedo qué nos nace con los hijos...
No hay temor más grande,
qué el miedo a que el hijo repita nuestro error...
Quién va dejando la huella?
Quién va plantando los miedos como migas de esperanza?
No soy tú, no eres yo, es tú historia, soy tú historia, habrá fallas en tú destino...
Quién nos va dictando  el camino?
Quién nos guía?
Quién dirije la pasión?
Ve por tú propia senda canta tú propia canción...
El viento me silba...
acompaña a mi guitarra.
Mis miedos me dicen... soy semilla, soy temor también confianza.
Mis miedos me dicen ojalá hijo nunca te caigas...
Y quizás mañana un día despiertes, el viento silbe tú propia canción, qué será huella también semilla, trazara tú camino... y otros la  canten como vos a tú canción...

PUENTE DE AUTOPISTA.

Veo mis pies qué cuelgan, desde las nubes, desde ahí observo  como las vidas pasan, una tras de otra... una tras de otra... a donde van??? Yo decido, este va para allá, hacia aquella curva, llegara primero o nunca llegara...
Lo peor ya pasó, desde aquí soy el dueño de sus vidas nadas, y allá van... empujandose por llegar a destino, a donde van??? A donde van todas esas vidas?, aún no amanecio y el día rayando el camino...
Desde aquí puedo mirar sus destinos, desde lo más alto, desde lejos ver como amanece el día, como cargan con sus vidas...
Y mis zapatillas roidas... desde acá veo el directorio de la basura, el muerto qué sé cargo la noche, y las nuevas ausencias, la ruleta rusa mata perros, en selección natural tras el instintoamor...
Soy dios, soy el hombre señaló con el dedo índice mayor aquí o allá...
Y las nubes son humo, y el destino es un camino, y los caprichos son de dios...

RELATO DEL PERRO Y EL VIENTO...

En dirección al poniente el perro corre... solo,
extraviado por el viento norte, que lo empuja de su paz y de su calma,
con la lengua afuera jadeando la vida, sin rumbo, va...
y va dejando su huella pero no mira atrás,
los perros saben su destino, sobreviviente, sin caricias mostrando los dientes...
derecho como al poniente.
Corriendo la llanta loca de su vida,en su girar sin sentido, y en su locura nadie lo seguirá, está perdido, oliendo a sangre a hueso roido...
Ladrido tras ladrido,
los vaivenes de la noche sorprendido le ladra a su propia oscuridad,
qué no es como este cielo, ahi  no hay corderitos, hermanas Marías, padrenuestros ni bondad...
Sigue al viento, y en su propia libertad, va hecho un nudo...
Y el perro lo  sabe...
Tiene la conexión astral, está enganchado a la vida, por así decirlo...
si está grave tiene la claridad si se va o se quedará,
no necesita agua, ni comida, ni santo remedio, solo cree en la vida...
y en la seguridad de la muerte...
Y corriendo o tirado, como un perro no se sabe si  está felíz, o va padeciendo, si está en el cielo o en su infierno...
Su olfato lo lleva a empujones y el solo oliendo su plegaria...
Viento del monte
Que traes en tus ancas  la tierra recién parida
lágrimas de lluvia Lavan tu cuerpo
Viento que la Fronda verde de savía salvaje acaricias
renazco  en cada Tarde cuando
El sol y la luna llegan con tu brisa...
Viento del Monte hijo de la madre tierra que llevas oscuros presagios Y bienvenidas
Y me llamas como la madre que pare sus hijos...
El perro corre porque lo llama el viento a donde nace la vida...

Guardián astral ...

Somos del círculo...
Los que miramos hurgando impàvidos  el cielo...
buscando la diferencia que nos vuelva a sorprender... como animales nocturnos o bestias madrugadoras, entre la belleza y el mito, lo que dejó la noche y trajo, como en un viaje infinito, atemporal, la  magia de la mañana...
somos del círculo... del astral cortejo, misterio de lunas rojas, eclipses negros, cielos sin fin, lluvias serenas o vendavales... y buscamos las cenizas de horizontes que se queman...
Somos del círculo...
Venimos de otras  vidas arrastrando las alas, clavando las garras, sintiendo el olor a tierra y verde, agitados, feroces y mirando desde dentro la vida...
Somos el lobo, el condor, zorro, yaguarete, puma bravio... 
somos la tierra, del círculo... y miramos el cielo con la esperanza, del que espera un nuevo día...

DESIERTO...

Aquel pedazo de carne, ingeniería de Dios, nada sabía de lo que llevaba dentro, la simiente de la vida opacada por el tiempo, ciega, estéril, casi muerta...
Aquel reducto misericordioso, latía, impuro ya cansado de latir, con la soberbia de los perdedores ya vencidos pero en pie...
Su milagro era solo una creencia, una necesidad casi, de saberse vivo de tener el coraje de haber abatido a la muerte, una o dos veces...
Y digo casi porque mas de una vez se creyó muerto, y cerro los ojos, y se persigno también, dos veces...
Aquella nostalgia que cargaba a cuestas, no sumaban los años, ni cerraban las cuentas de la vida, ni Dios sabía cuanto debía, que pecados tenía, cuanto sudor y lágrima había derramado en su camino, nadie, ni él llevaba la cuenta...
Solo por la noche volvía a sentir esa furia, esa sangre envenenada, recorriendo su cuerpo, haciendo de las suyas en cada intento, viviendo, al filo, alrededor de la piedra en su zapato, arrodillado  en la espina de su costado, viviendo, a penas...
Sin embargo, aquel pedazo de carne ya tomado, ocupado por  mil miserias no era  un desierto inhospito e inhumano, era mas bien un cactus, con millones de espinas en un desierto inhospito, inhumano...
Parco de soledad, sumo hizo las cuentas y resto uno menos uno, volvió a sumar y nunca dio dos...
Prefirió el exilio de su alma plana en algún infierno, infierno en fin pero propio, se sintió un ángel caído en un derrotero y simplemente colgó sus alas desplumadas...
Fuera de lo único que se parecía a la vida rescindio todos sus contratos, el del amor primero, el del vacío que le causaba la muerte después, y por último el de los  deseos, se dejó un papel en blanco, un cóctel mortifero de  palabras y lo lleno de poesías... poesías secas  llenas de espinas como su alma...

El sonido de los milagros...

Y cuando su corazón latía, escuchando su música, sus latidos tomaban el ritmo de su bombo, de su caja, y se iba volviendo madera del color de su monte de sus paisajes...
y cuando su música sonaba, soñaba con  con su tierra y su corazón iba tomando el color azul de su cielo y lo reflejaba por todos los rincones en donde su música sonaba...
Cuando su música sonaba, su  corazón, enamorado, se inflamaba con flama y con la sangre de sus recuerdos y los latidos a veces se escuchaban mas fuerte que el de sus bombos que el de sus cajas...
Cuando su corazón y su música sonaban... nunca pero nunca, perdían el compás y explotaban en rimas, en palabras simiente que volvían a la tierra que brotaban en coplas que rompían en hojas que esperaban la lluvia, que llenaban el alma...
Cuando su corazón y su copla triste sonaban... lloraba la tierra nacía el espanto secaba los montes, y los nacía cardo...
Salían los soles, lunas de quebranto, vientos que sonaban y los hizo canto... subió a una estrella, para allí dejarlos, dijo, este es mi sueño por el he cantado...
Estos son los ruidos que me han acompañado, latidos, suspiros, gritos de alegría de pena y encanto, lágrimas de niño, que se van sin sonido... El alma de los pájaros... dejó media alma un pedazo de quebracho, una cuerda cortada, y un milagro...
Y cuando su corazón latía... sonaba la tierra... latía  la luna, o el sol en acordes rojos, negros, verdes de los campos... llenos de vida llenos de muerte...
Y en el octavo día, Dios, creo al hombre...  le dio sus latidos, sus sueños, su música, y les regaló el canto...

OJOS DE PERRO IV

En sobrevuelo bajo razante
en una ruta a mil por hora
donde se cruzan mil vidas
en enjambres de personas

Advierto una ruleta rusa
cargada de almas solas
el directorio de la basura
un hombre en la villa llora. 

Comparten orilla y villa
una jauria de perros sueltos
en la autopista van y se juegan
vida a vida el amor en celo.

Parados en las esquinas
payasos y malabaristas
limpiavidrios hadas gordas
y el ángel de los ciclistas.

Ocultos de las miradas
ángeles y diablos apuestan
quien se lleva la vida puesta
como si fueran solo monedas.

Y así cada día deja un saldo
de motos y bicicletas sin casco
en paragolpes sin seguro
almas con truncos futuros.

Y queda una ruta pintada
de sombras de mariposas
sentadas en las banquinas
dejan colgadas sus alas.

Ángeles sentados miran
desde los filos de los puentes
deliberan quien se va con ellos
quien se ha ganado la suerte

Por hoy ha ganado la muerte...

Camino al calvario...

Me desperezo de está incertidumbre qué me doblega,
y salgo a remar el astio cotidiano, sumo las horas, despierto esperas y sinsentidos,
camino hacia la oscuridad...
la oscuridad a la cual tanto temía sin saber qué a lo qué temía era a mi propia oscuridad, mi no ser, mis sueños arropados por el miedo y el suplicio infinito de no ser... nadie, de no ser nada solo está hoquedad,
Camino y el sentimiento me acompaña, lágrimas, desazones, y angustia eterna qué vienen de otras vidas, no sé... 
Voy al sin rumbo infinito a latitudes intangibles, a continentes rellenos de nada, al vacío aspero y espero...
Vuelvo la mirada, aturdido por los golpes, tropiezos infantiles, y sin aire... voy...
Salgo, rumbeando y voy con la calma de saberme ya perdido, vencido pero con rencores qué me animan a seguir muriendo, de pura bronca desquiciada nomas...
Con el animo por el piso, con la piel de gallina, con el amor a amar muerto, con ni una sombra pizca de vida entera...
Con yagas retorcidas falsas, con el temor a flor de piel...
Voy... tras un sueño qué sé hizo pesadilla en el camino... voy medio muerto pero con la certeza cruel qué vale cada una de las penas.

Milagros de carnaval... (recuerdos de matienzo)

Soy un experto, un erudito en esto, me la sé de pe a pa, me sé cada bache, cada grieta en el asfalto, cada esquina en donde te espera la muerte sí cruzas distraído, no hay estrellas ni mariposas pintadas en las calles, tenemos negada a la parca por acá...
Conozco a la arena gruesa en cada uno de sus granos clavado en las rodillas, las marcas altas de alquitrán qué cortan las calles viejas. Los sitios baldíos para ocultarse detrás de yuyos colorados, cuidado con las arañas...
Los techos fáciles de subir, las copas más altas de los árboles...
Cada canilla baja, la señora odiosa qué espera detrás de la perciana en la siesta blanca de febrero...
Donde están las chicas... donde?? en qué esquina hay qué esperar, las almacenes del barrio son la cueva del lobo, entraran con un sol asesino, pero llovera cuando intenten volver... hay veredas qué mojadas son una trampa...
He recorrido este barrio tantas veces!!!
Enterate... es carnaval y es la guerra no hay ley qué te proteja ni tú mami ni tú papi... tampoco ellos son impermeables en febrero... No le te me mos a nada ni a nadie... solo a las noches de tintineo silbato y grito... de tumulto callejero... de mala junta de indios entonados por alcohol pidiendo monedas cruzando el barrio hacia un baile o para el corso... ahí sí, ahí sí me escondo detrás de la puerta y espio y espero qué sé vayan...

Amor infantil...

La chica mas linda del mundo murió esa noche, nunca fui su primer amor, ni su príncipe de cuentos de hadas... las hadas no existen en mi barrio, quizás ángeles... y yo solo fui una rana... sin siquiera hechizo...  y ya se sabe que pasa con las ranas que nunca fueron besadas... no voy a llorar ahora, ni volveré a tatuarme a birome su nombre...  pero, aprendí algo... me di cuenta que  desde ese día, busque sus besos, busque su sonrisa y su voz, busque...  la claridad de sus ojos,
Su piel... solo como busca un niño.
Nunca se lo dije... solo me grabe su canción de niña, el nombre de su calle, y el mapa del tesoro... en mis pupilas, y me lo lleve... nunca lo supo, pero me robe su magia, su hechizo encantador, no me lo dio, no se lo pedí, si se lo robé cual magia con miradas cotidianas, bebiendolo todo, sus pasos,  atento a cada momento, un descuido y me robe su mueca de niña, dos miradas impertinentes, sonrisas burlonas de recreo, carreritas en el patio del cole, pritty naranja limón y pomelo... y zas un descuido...
De hecho, con el tiempo de testigo, encontré sus besos, sus ojos, su voz en cada mujer que ame... el primer amor nunca se olvida de ningún modo es como ese tatuaje de tinta y fuego, de los juegos... acaso hay algo mas real y verdadero que los juegos cuando uno es niño? Y así caminando por la vida fui juntando los pedazos, azules, verdes, turquesas, arme con mi botín lo que recordaba de ella, lo único que no recuerdo es su alma cómo era? De que estaba hecha...
No pude robarme eso...
Simplemente porque no me anime a dibujar un corazón con nuestros nombres... no pude...

DESTINO FELICIDAD...

   Hace cuanto que no salis a la lluvia? qué? Te parece tonto, ridículo, o descarado?
   Hace cuanto que no chapoteas en un charco? Sin miedo al barro al pasto a las hojas secas?
   Hace cuanto que no te metes al río cuando llueve hasta la nariz y miras como rebotan las gotas en el agua? Qué? no crees que rebotan? Te digo que si...
   O dejas que  tu perro te ensucie los pantalones, lama tus manos o tu  cara sin decir que asco!!!
   Hace cuanto que no se te duermen las piernas y se te congela la panza y tu cola por estar tirado en el piso mirando como las hormigas se llevan tus horas? Hace cuanto eh?
   Subiste hoy a un árbol y miraste alrededor cuan pequeño es el mundo? Tiraste una piedra desde arriba escupiste y viste caer en cámara lenta tu saliva desde lo alto?
Si ya se ya se estabas ocupado,  distraído viendo como se va la plata, esperando la hora de salida hablando de política, del dolar, de la madre la puta madre seria y real en coche... te preguntaste una sola vez aunque sea que hago acá?
   Donde está el sol? Quién me dará un beso esta noche?
   Te preguntaste que fue de tus compañeros del cole?  De la chica que no te animaste a besar? Qué fue de ellos?
Empezaste a extrañar? Ya lo creo... empezaste a ver el camino?
   A donde te lleva esto??
   Ya es hora... es hora de hacer un barco de papel... es hora de que busques tus recuerdos mas felices, tus amores, tus valijas viejas, tus mejores zapatillas, los chicos de la barra, los ojos de ella la de tus sueños, un par de bichos de la suerte, lo que mas quieras... pero de una vez por todas, subí a ese barquito y tiralo en la correntada... a ver que pasa...

Instructivo para matar unaTristeza

De la tristeza esa inquilina melancolica, te voy a contar algunas cosas... de vez en vez nos viene a samarrear a sacudir está parodia feliz...
Sin más armas qué una pena, la aflicción, el desconsuelo... te quiebran primero y te bajan al vuelo... te revientan el pecho y te saca la alegría de raíz...
A veces es una trivialidad y otras un arma certera precisa fina, y ni el peor asesino logra tronchar su camino...
Infortunados quienes la beben muertos quienes nunca la han bebido...
Escudriña en tus entrañas, te va sacando las ganas, criatura cruel trae en sus siete dedos tus llagas, lo perdido, amores rotos, todos tus muertos, el frío de esa noche, un nombre lejano, cicatrices mal curadas...
Pero... la tristeza no sabe algo, no sabe de acordes... solo a  veces sé apega a ellos como un ser qué chupa la vida de otros... no sabe de un Sol, de un La mayor, no tiene el más mínimo remedio ante seis cuerdas... jamás sintió una caricia verdadera, real, de las buenas... pero... el mayor secreto el qué todo asesino de tristezas sabe infalible, es qué no sobrevive a las lágrimas... solo hay qué saber llorar...

Un sueño sobre seis cuerdas.

Yo ni siquiera tengo este oficio, mentiria si dijera soy músico o cantor...
sólo se de un amor,
una adicción, que tengo con una guitarra,
y de música se exactamente nada...
pero...
he dormido en Mi menor,
con ese instrumento en mis manos,
tratado de tocar algo...
Reí, también llore en un acorde,
acorde...
qué es eso?
Sólo me se la palabra,
ni se como se hace,
pero se como suena
si estoy triste o alegre...
Con las palabras es otra cosa, es como...
que salen solas,
a veces pienso que entre en alguna sintonía,
que se enganchó a mi cabeza,
y cambio palabras por sentimientos y me enredo...
tal como tocar una canción en La,
después repetirla en Re
y en Sol,
y veo que sale...
Sí, me preocupa cuando entre notas y palabras
comienzo a cerrar los ojos, porque sé,
ahí comienzo a darme cuenta, que el instrumento me posee... me hace mirar para dentro...
Jamás soñé con cantar en público,
ni demostrar nada,
esto era un juego...
sólo quería tocar esa guitarra,
y termine enamorado de su sonido,
y ya no puedo estar sin esos acordes...
a veces, sólo me siento,
la agarro y somos uno es parte de mi...
y las notas menores o mayores...
A veces sentado la observó
y creo,
de veras creo,
que va a sonar sola,
sin que la toque,
interpretando algo
con lo que ella ya sabe y siente de mis estados de ánimo...

De cama en cama...

Hoy amanecí al lado de una cama de hospital, a la derecha de Dios... padre...
los hospitales tienen esas cosas  qué uno no quiere qué le pasen, es el lugar menos pensado, ahí se encuentra Dios y la muerte... se cruzan de pasillo, y van de ronda, de cama en cama... anochece y amanece siempre igual a los pinchazos y en ayuna, saboreando cafeina y espadol...
Anoche vi pasar la noche como un sueño... o una pesadilla, según como se lo mire... una viejita en un momento estaba sentada en su cama y al instante se la llevó la muerte... sólo quedó un bulto tapado de pies a cabeza, como sí nada, como magia y una  ráfaga se llevó una vida. Del otro lado un monumento, un octogenario terco se sienta una y otra vez lo apoya un muchachito con tanto cariño qué se me hace debe ser un nieto... codo a codo el qué resiste y el qué aprende a resistir, y en el aire un aura de respeto qué trasluce compasión...
Qué lugares los hospitales!! donde se convive a la  fuerza, donde se come y se bebé la vergüenza, donde los guerreros bajan la guardia y se entregan sin remedio a la jeringa, el papagayo y la chata sin protocolo, ni defensa...
Minuto y pasa Dios milagro, un guiño y pasa la muerte... y adiós dolor... a veces hasta la muerte parece un milagro o un calmante potente... gritos qué ya no conmueven, insomnios...
Y de cama en cama... de coma en coma... pasa la vida en los hospitales se acaba la cuota de salud y uno no se da cuenta qué no hay dinero, qué no hay amor qué se compare con esa perdida ...

Desconsuelo...

Hoy... tengo guardada una palabra, hoy tengo guardado algo indefinido un acicate justo, certero en el alma, hoy sólo escribo para exorcisar al dolor, encerrarlo, maniatarlo, hacerlo legible...
Veo de cerca un cortejo punzante que desanima hasta la fe... mata una sonrisa, y seca al cuerpo de lágrimas, desvirtua la vida...
Hoy busco excusas, rezos, la palabra exacta, y no la encuentro, me revuelco en la vida estrujo mi corazón hasta el estremecimiento. Y vuelvo a pensar en la fe, en que tenemos alma aunque ni se note, revuelvo las cenizas busco el fuego en algún rincón...
Qué motiva a la rabia?, a la crueldad, a la locura...
Qué palabra encierra todo eso? Como hacerle sentir al dolor que estos vivos queremos explicaciones o un consuelo tonto que nos devuelva de la nada...
Busco la fe... algo que me ayude a creer...
Quiero sólo eso algo con nombre, la palabra, llorar y borrarla.
Como explicamos lo indecible, lo indefinido, lo tangible en el alma, lo que nadie desea oír ni ver ni escuchar...
No, no hay duelo que soporte los finales impredecibles los sinsentidos, los lutos injustos, la culminación de lo no esperado...
Entonces que queda? si muere la fe... La esperanza? El futuro trunco?
Qué palabra queda...
Quiero pensar en los planes, que dios tiene uno, que la vida no es inercia misma de vivir... que hay un orden... que desangra pero un orden...
Si hasta ayer yo era uno, si hasta ayer apostaba a que todo lo vale, que todo lo puede, hoy no puedo ser otro, entonces la muerte no sólo viene como si nada a los que ya no están, los cercanos, nos mata también un poco a los qué quedamos de pie... nos roba un pedazo de alma, certezas y no sólo lágrimas...
Hoy creo firmemente en el desconsuelo y espero que estas lágrimas... que yacen en la tierra,hagan brotar alguna palabra parecida a la vida...

ROTO

Quiero que me digas algo cuerdo,
algo que  me diga de tus sueños,
cuéntame lo que  cuentan tus delirios,
lo que  ves cuando alucinas en tus viajes con la muerte de destino,
pasajero del miedo,
reen de un ángel desquiciado y herido...
quién es el padre de tus miedos?
la madre de tus desgracias,
el punzon que te mueve a esto simulando vivir,
y te deja clavado en lo oscuro en tu noche eterna...
en el vicio esquivo de la suerte, en tu ruleta sin si quiera  bala, para aunque sea darle un fin nefasto, un fin...
y no este círculo de hiel....
este espinado carrusel. Mendigando lástima, pena y miseria,
vas por un camino muerto sin salida,
y vuelves... y vuelves, tropiezas y muerdes el polvo que levanta una serpiente,
te arrastras gimes y lloras, entierras la cabeza para no ver que te pisan con saña hartera hasta moler tu desdicha mas frágil que tu suerte y que tus venas...
Ven acércate a mi oído,
quiero que me digas algo cuerdo...
mi corazón roto... y te juro que detengo tus latidos...

Jauria

Y qué  hago ahora? Ahora corro...
acaso quedan otras opciones? Corro y me alejo de la muerte, de lo que no sirve, lo que está podrido, mi cuerpo sacude las asperezas y mi cabeza es un volcán, una espiral centrifuga... Corro y me vuelvo a armar jadeo tras jadeo  me preparo para pelear, para dar batalla a los necios, a este otoño, a los inservibles y los estúpidos, a los que cren que son invisibles, invencibles...
pobres inservibles imbecibles...
Los que se olvidaron de la vida en un acto bárbaro y egoísta, los que buscan la infelicidad de los que si aprendimos que vivir no es un acto irresponsable y egoísta...
Nosotros... nosotros somos los lobos de la manada los que ladran en la noche y protegen tu sueño...
Nosotros corremos y cuidamos la jauria y si nos hieren nos lamemos entre nosotros las heridas... no... no tenemos miedo nuestro grito es una advertencia, podemos no ser como vos, podemos no querer que nos obligues a ser como vos... porque no vas a querer de sombra un lobo ciego y rabioso, te lo aseguro lo se, no nos obligues...
No lo pienses, no lo intentes, porque un aullido perturbara tu pobre sueño... si es que alguna vez tuviste sueños... empieza a correr yo... ya estoy corriendo hace rato... y no traigo la cola entre las patas...

Carta irrespetuosa a la muerte.

   Y acá estamos, henos aquí vos yo frente a frente, muerte, qué rondas la vida, oscura y necia azotas en un vuelo rasante nuestros cuerpos frágiles, hasta qué alguno quizás no pueda esquivar tú golpe insolente, tú guadañazo cruel, certero...
   Acá estamos yo, mis hermanos mi gente, los desconocidos, los ricos... los nadies...  Porque al final frente a ti todos somos sí no nadie, frente a ti no hay tesoros no hay inexpugnables, frente a ti todos somos razos nadies... sólo un golpe un soplo  y todo se acaba.            Agazapada como un animal esperas en la sombra, en la oscuridad, en la nada... qué es de donde vienes y donde vas, o vamos inexorablemente, donde nadie te ve donde nadie espera tú zarpaso, y me pregunto en el silencio qué aturde, como fue qué llegaste hasta mi puerta buscando no se qué cosa? excusas... siempre buscas lo mismo lo qué nadie te quiere dar, o devolver... vida qué te vas...  y no volveras...
   Muerte insolente, muerte desprejuiciada, qué matas estos pobres sueños de vida, qué somos los hombres, está mueca de eternidad, está marca de milagro qué respira, qué ríe, qué llora, y qué muere...
   Muerte no te pertenecemos, no somos ni tú objeto, ni tú premio, pagamos el precio día a día, latido a latido... no te debemos nada ni siquiera respeto, no nos amenaces con sentencias injustas, con sueños incumplidos, con futuros inciertos, no somos monedas, no somos canjes, somos sólo esto, respirar e impulso de vida, sueños en carne piel corazón y uñas...
   Muerte... acá estamos, del otro lado, somos los del otro bando, los mortales enamorados de la vida, y acá nos quedamos...

Gladiador con guitarra (para el Tuni Padilla)

Arrinconado contra  las cuerdas
Te vi como nunca te había  visto
Destellos rojos... un acorde vivo
Y latiendo en re tú alma de grillo

Un golpe de puño en la guitarra
Batalla  en la noche claro  nitido
Rompe en voz tú cuento de limo
Y de nuevo tú alma lanza su brillo.

Y allí estas Pendenciero buscavida
Vas ganando la  partida  vos... uno
Aunque la viste jodida  vida...cero
Y un escenario vida como abrigo.

Y te fuiste del barrio de tú cuadra
A encontrar nuevos caminos
Quién sabe qué buscaba tú destino
Fue tú guía tú guitarra y tú latido.

Y acá estas al pie y bien parao
Otra vez en la noche en tú pelea
Sin más fusil qué tú guitarra
Tú canto y esa sonrisa a medias.
 
Y lo qué no estaba en tus calles
Lo qué no encontraste en tú barrio
Sí un día queres saberlo
Busca todos los pedazos
En cada uno de los escenarios
Allí donde estuviste cantando...
Allí... allí... está lo qué buscabas Allí dejaste entera tú alma...

ENCENDIDO.

Empieza la noche y el fuego
lo trae hirviendo en el aire
Su sangre latiendo sus yagas 
florece En alguna vidala...

Los changos de greda en silencio
En un remolino sin tiempo
Lo beben en coplas...en sueños
Encienden al diablo en el cuero.

Acicate  del mismo infierno
Los ángeles de tu tierra
Pena, miseria hecha ruego
Clamando justicia y derecho.

Y tu lágrima...
Y tu lágrima ya no tiene dueño
Es de nadie... es de tu pueblo...
Y suena encendido en una guitarra
un "olvidao" rebelde veneno.

 

CREADOR...

Dijo dios...
He parido miles  de hijos...
Uno,  dos a lo sumo tres o cinco
Serán doctor, ingeniero, médico,
Maestro, arquitecto, pobre, inútil,
Cantor...

Digo yo...
He parido miles de poemas...
Prosas, estrofas,versos, palabra,
Quizás una o alguna...
Pobre rima,
sí encuentra su música
Será canción...

Y mientras más creo o invento,
Como Dios en sus intentos,
He hecho barro mal cocido,
Palabras qué duelen...
Qué no mienten...
Qué nunca debí haber parido...

Palabras qué... sí las dejó...
Muerden, asesinan, hieren...
O talvez... te hagan el amor...
O estallen en tú pecho...
Cargadas de nostalgia...
Y te dejen un vacío...

Rimas qué no se encuentran
Qué no quieren ser encontradas,
Como esos hijos...
qué se escapan de sus casas
Sin saber qué quieren
O porque se han ido...

Palabras sin sentido
Qué están por estar
Como dios en el olvidó
Buscando versos puros
Inmaculados qué no sean
El fruto podrido...
 
de este lápiz corrompido.

Mi barrio (recuerdos de matienzo)

Mi barrio tenía y tiene o quiere,
Muchas cosas,
Tiene o más bien tenía
De esas viejas chusmas escandalosas... silencio, no diré
Quienes son... para no  ser como ellas ,y punto. Tiene o tenía de esas viejas regalonas, qué saben cuando uno es niño y quiere...
Y no tiene...
De esas viejas espantosas... odiosas qué te tiran de la oreja y te gritan por qué te comes los mocos... y qué mierda les importa? Sí son tus mocos?
Tiene o tenía soles qué calientan asfaltos, al punto qué te moris corriendo hasta el poco de pasto
Qué le queda a la canchita...  qué tenía y qué ya no tiene... pero tuvo...
Tenía casucha, qué fue kiosco, qué fue almacén, qué fue despensa, qué fue mini mercado, qué fue, super, qué es... hiper y ahora donde compró un "media hora", sí seguro ahora es un caramelo "medio siglo"...
Mi barrio quiere ser un barrio pacato angelical... no pudo... por más padrenuestros y avemarias qué le regaron por más capilla... devenida en iglesiota-templo sagrado epicentro barrial, no pudo pero sí no pudo fue por una patota de pendejos irreverentes faloperos, choritos en escuter, culpa de viejas santurronas indignadas qué ni pueden ni podrán cuidar una puta bolsita de nylon, llena de mercaderías berretas compradas en un almacén qué quiere ser almacén pero es berreta, y padre no rece más!!! Hoy por más maldición qué tire del cielo las minitas van a entrar a "su" iglesia de barrio, escotadas hasta el pecho y? Qué va hacer? Les va tirar agua bendita? O qué? tenemos qué echarle la responsabilidad de qué hizo qué le robaran el celu  ni bien lo saco en la placita? Esas pendejas... ellas son la principal causa de qué ni haya virgen... qué santifique sus cuadras... comiendo chicle van de acá para allá haciendo se las superiores, las rubiecitas de la zona, hasta qué hablan o hablaban y zas!!! Nadie arrastra más las palabras qué las chicas de este barrio, qué ojo siempre tuvo asfalto  y colegio privado y un canal y un fondo y una línea lagunilla... para no mezclarse con los negros... este barrio qué siempre se la creyó de más... porque se hacían los ilustres porque guarda que tiene ese  apellido, viejos qué tuvieron la guita, la cuota pagada del centro vecinal... esos viejos qué se juntaban en las esquinas a ver qué podían organizar para el bien  común... y del bolsillo propio... quizás la culpa la tuvieron todos esos milicos qué vivían ahí, como siempre los políticos y los milicos.
Mi barrio tiene tuvo y tendrá todo eso siempre, gente soñando con un bolsillo más grande qué clase media, y el vecino socavandole los sueños, algo de santo... algo de infierno... muchos árboles qué tenían chicharras rockeritas en verano, y ya ni se sí están, porque sencillamente mi barrio ya no me tiene a mi...qué ahora desde lejos y con semejante nostalgia,, lo miro desde  acá... desde lejos...